Quisiera escribirte un sentido poema,
pero he olvidado cómo hacerlo:
cuál el orden exacto de las letras, el brillo equilibrado del verbo,
el sentido de la luz.
Y estoy solo -y es noche cerrada-,
y sueño con el insomnio
y un océano desarbolado -tu ausencia-
abatiéndome como a una vida hendida
que flotara a la deriva.
Cómo cultivar el inmenso páramo
de un papel en blanco
y domeñar
la dura geometría de las palabras -aristas cortantes-
ahora herméticas, inertes,
grávidas de silencio.
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