Aires de Libertad

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    POEMAS PRESENTADOS AL 1er CERTAMEN POÉTICO INTERNACIONAL ENTRECULTURAS

    ENTRECULTURAS
    ENTRECULTURAS


    Cantidad de envíos : 37
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    POEMAS PRESENTADOS AL 1er CERTAMEN POÉTICO INTERNACIONAL ENTRECULTURAS Empty POEMAS PRESENTADOS AL 1er CERTAMEN POÉTICO INTERNACIONAL ENTRECULTURAS

    Mensaje por ENTRECULTURAS Sáb 20 Dic 2014, 15:52

    JUGUETE DE LAS ESTRELLAS

    Una vez más
    pongo mi piel a cubierto,
    salgo a la calle y miro vuestras caras
    de gorila dormido, de terremoto
    suicida, una vez más
    oigo pasos que no dejan huella,
    y la noche canta con su voz de arlequín,
    coreógrafa del eco,
    ¡oh, a cubierto! Como fugitivos
    persiguiendo el enigma de la vida,
    la estética de cuevas con paredes
    en las que veo mi rostro, ¡atrás!
    Despues tuvimos sombras
    que hemos olvidado,
    nos empapamos en vino
    para olvidar, una vez más,
    que somos huellas enterradas
    en la noche de los tiempos,
    después de una pregunta
    solo otra,
    a través de un silencio intermitente,
    quizás hacia un orgasmo incombustible,
    tal vez hacia la nada.





    AFRODITA Y VENUS

    En el padecer de las estrellas
    dos luceros muestran el calor del desconsuelo,
    la voz del amor, el amor silenciado.
    Y emana el cielo la nebulosa recostada
    en esos mantos que se pierden tras el misterio
    y se recuperan en el deshielo del tiempo.
    Existe tanto amor, como fenece su aurora,
    donde aguarda un perdón sin perdón,
    y ese grito, negado y enfrentado a su yo
    que le derrite los poros de la pasión
    y exhuma el aliento infatigable fundido en fuego de alma.
    Y ahí es donde nace, donde muere,
    donde una mirada se calcina
    mientras otra humedece los párpados y ahoga las pestañas,
    donde un mar de penas se desboca
    y el hambre olvida su manjar y debilita el jugo desnutrido.
    Los días nacen, mueren, se enfurecen, se acobardan,
    y en ese tobogán ahondan en la magnitud
    de aquello que en el pasado fue victoria
    y hoy, herido y en ruinas, sucumbe cual derrota.
    Más el cielo se arroja, despliega sus velas,
    para navegar entre surcos de luceros y alas de ángeles negros.
    Derrumba el silencio malgastado,
    y enciende la luz consumida bajo le necedad de la incomprensión
    y la viveza de una hoguera alimentada con llamas de amor.
    Poco a poco, lentamente,
    las miradas se vuelven deseos, los deseos, pasión,
    se humedecen los ojos, los labios resplandecen.
    Afrodita eriza su piel, Venus excita su carne.
    En el universo, entre luceros, el amor fluye libre.





    HASTA LA MUERTE  

    Fue como una quimera
    el eco que llegó de ti mujer;
    por ser  la  vez primera
    temí  pudiera ser
    quedar preso en las manos del querer.

    En tus ojos buscaba
    la luz que trae el sol al nuevo día
    y tan solo hallaba
    una llama que ardía
    y que al darme en los míos me adormía.

    Y me sentí  cautivo
    prendido en tu figura y tu fragancia,
    y de  tu gesto altivo
    serena en la distancia
    demostrando una enorme relevancia.

    Y  la sangre corría
    como loca ardiéndome en las venas
    y las mieles bebía
    de las grandes colmenas
    que tenías,  de amor,  en tus almenas.

    Aún siento en mi pecho
    esa terrible angustia de quererte
    muriéndome en mi lecho,
    y aunque me sienta inerte
    te seguiré queriendo hasta la muerte.







    UN HERMOSO VACÍO

    Como cuerpos adormecidos
    entre glaciares y un cielo lejano,
    se fuerza cada mínima sonrisa.

    Son héroes borrándose a la sombra
    en una misma podredumbre,
    en sus ojos
    el furor que apenas se nombra,
    sobre las manos
    aquel veneno dispuesto
    en ayuda de tristezas.

    Aún se sienten libres
    al despertar entre secos zarzales,
    repiten palabras cubiertas
    de sangre y metal,
    ocupando una misma locura
    con gusto fúnebre y seco.

    Puede que la claridad
    sea perezosa,
    puede que hasta sus cristales
    se empañen de tanta ternura a medias.

    Ser maldito no significa nada.
    Si algún mínimo encanto
    es capaz de seducir
    lo que en ellos se recrea,
    no han de buscarse excusas.

    El amor vuelve a componer
    lo que para nadie,
    fue ardiente claridad.





    EL BÁLSAMO DE UN NUEVO AMOR

    Hace cincuenta años me enamoré de una pecosita que al caminar
    Tenía el ritmo dulce del mar… ¡era un primor…!
    Su belleza altiva me fascinó; valientemente yo la abordé
    Y osadamente le pregunté si tenía dueño su corazón…
    Ella sonriendo me contestó: Eso, señor, aún no lo sé yo
    Pues al último hombre que yo amé… ¡ya lo olvidé…!
    Y aunque una herida en el corazón la cura el bálsamo de un nuevo amor;
    Temo entregarme a otro querer y a las delicias de su pasión…
    Tiernamente yo la miré y dulcemente ella me miró,
    Y el embrujo de su mirar ¡me cautivó…!
    Prueba mi bálsamo le supliqué y si me juras que me amarás
    Yo te prometo que nunca jamás ¡te abandonaré…!
    Y ya flechados por el Amor marchamos juntos hacia el altar
    A pedirle a Dios santa bendición para nuestro futuro hogar
    La linda pecosita de mi canción es la esposa fiel que adoro yo;
    La única mujer que habré de amar mientras pueda latir mi corazón…






    ABANDONADO

    ¿Por qué me abandonas? ¿Por qué te has ido?
    ¿Por qué has roto este cariño
    que siempre por ti he sentido?
    Es, ¿por qué nunca me has querido?
    ¡Bien fingías que me amabas
    cuando entre abrazos te debatías briosa
    remedando los arrullos de una gatita mimosa!
    ¿Por qué? ¡Dios! ¿Por qué?
    ¡Es pedernal, roca, duro diamante,
    ese corazón, que antes,
    al consuno con el mío, palpitaba anhelante
    cantando dulce balada de eterno amor,
    en que cielo y tierra, lluvia y viento,
    cuerpo y alma se fundían en el crisol
    de un beso embriagador?
    ! Dime, de una vez!: ¿Por qué?
    ¿Por qué permites que el fuego del averno,
    la pena, angustia, dolor, me corroan el alma
    hasta obcecar mi razón?
    ¡Amarte fue mi alegría!;
    ¡adoré, como se adora a Dios! ;
    ¡Viví, por que tu vivías!
    ¡Y pensé, que para los dos,
    sólo un alma existía!
    Ahora, que no te tengo
    -¡desde ese aciago día!-
    la pena ya no contengo,
    y, desesperado, siento:
    ¿Si no comparto tu aliento?,
    ¡¡qué me importa ya la vida!!






    UN PÁJARO PROFETA

    Asómate a la ventana.
    Un pájaro profeta  
    vuela sobre la mar.

    Escucha su canto.

    ¡Sol y luna!  

    Al caer la tarde
    el alma esconde el crepúsculo.

    Recorre su camino
    en los surcos de la soledad.

    Celebra los sentimientos y  silencios
    del nuevo amanecer.

    ¡La vida renace en ti!









    NO SE EQUIVOQUE

    No se equivoque,
    he crecido como un Dios entre mis ruinas
    alucinada de silencios,

    y aún sola en rebeldía
    no ambiciono gloria alguna.

    No he regresado en vano,

    tengo ardiendo una fatiga de distancia,
    sueños rotos en mis manos,
    y un soborno de dolor
    -vieja luz arrastrada por mis miedos-

    No se equivoque,
    atravieso una historia en el infierno
    y hay memoria detrás de tanto delirio.

    Soplos de ingratitud,
    y la voluntad de mis plegarias
    gritan al amor intacto.





    LA MIRADA

    La mirada se pierde en el paisaje,
    hay mucho frío en este invierno
    y se congelan las ideas pordioseras
    las tibias naufragan en sus tintas
    y las geniales elevan volantines.
    Es que el humo del ambiente me da náuseas
    meditabundo, de pié, merezco ser quien soy
    y se oye un valse en lontananzas
    melancólico, taciturno y alguien canta
    tararea, mi canción sin nombre, de amor y de risa,



    El aire está gris meditabundo
    mientras pasea el alma a pasos tropezados
    en caminos de piedras son duros tapices
    tejidos con el magma de la vida.
    Son caminos mirados en muchos años de ayeres
    variaciones con cauta sinfonía
    recreados en largos movimientos
    plenos fuegos artificiales
    amaneceres con rosas rojas casi negras,
    sentado en la terraza de mis labios.


    La mirada se pierde en el paisaje
    que forma parte de esta vida que hoy se extingue
    poco a poco flotando en frío invierno
    cuando años pasan galopando con las horas.
    se marchitan rosas, casi blancas palidecen.
    Amo tanto a las flores, a mi cello, mis pinceles.
    Y del amor pasional con mi Musa me relleno
    palidezco y con rubores subo al tranvía del deseo
    y viajo por paisajes misteriosos tejidos de sedas
    y renazco con sus besos, palpitares.






    LUZ IMPRECISA


    En el silencio oscuro de la noche,
    cuando emiten su voz las caracolas
    y dejan, clandestinas, su música las aves,
    se oye un himno de luz que se remansa
    en la oscura orfandad de la existencia.
    Se estremece la mar,
    y un salado crespón de blancas olas
    perpetúa el rumor de su desnudo
    en el bucle fugaz que se contempla.
    Se oye el aria nocturna de las aguas,
    partitura de arpegios delicados
    sobre la bruma tibia del instante,
    y un verso, a la deriva, es plenilunio
    de las noches de insomnio
    que ha dejado el poeta en los renglones
    de una página anónima que, al alba,
    libera sus aristas,
    mientras vuelan los pájaros azules
    en la luz imprecisa de sus sueños
    y un olor a café, recién hervido,
    hace presa en su olfato y le despierta.










    MÁS ALLÁ DE LOS BESOS


    Más allá de los besos y las flores
    de pronto va y resurge el sentimiento,
    como dando energía y mucho aliento
    a quien pueda gozar de sus honores.

    No estoy hablando de pedir favores
    sino de remediar cualquier tormento,
    que carente de todo fundamento
    nos permita vivir de mil amores.

    Estoy hablando de morar consciente
    cada minuto de la vida sana,
    porque hacer el amor y no la guerra

    disfrutar nos permite dignamente,
    dando gracias a Dios cada mañana
    el tiempo que vivamos en la tierra.







    ÁMAME

    Hay personas que se arriesgan
    en la tierra como árboles

    Hay otras que corren
    Como el agua por la vida
    Como pájaros sin rumbos....
    A veces creo que mi cuerpo se siente árbol
    Pero mi alma es como agua cristalina
    Que tropiezan las piedras
    Hasta hacerse arena....
    Y que vuela en el aire
    Cuando suspiro por ti...

    Hay veces cuando te observo
    Parece que la vida se detuviera por un momento.
    Es la música perfecta, como la danza
    Que me dejan bailar tus ojos
    Elevándome entre tus manos
    Y al caminar por los jardines
    Las flores se deshojan
    Al sentir la alegría que fluye de mi alma....

    Mi pensamiento se entristece
    Al sentirse lejos de mi.
    Y la música dulce de los pájaros
    Cantan un coro trayéndome tus palabras
    Esas que no dijiste, tan sólo con el pensamiento....
    Anímate amor a amarme como yo te amo...
    Anímate a volar sólo con el pensamiento
    Anímate a socorrer los jardines de mi alma....
    Y a juntar los frutos maduros de mi ser...
    Anímate amor a amarme
    Como yo te amo....







    LA CALLE

    Parece que llueve
    pero es la ducha del vecino a las seis de la mañana.

    Había una calle ancha y larga
    tan larga como un día sin pan.

    Había coches que iban y venían
    como la cremallera del jersey de una adolescente.

    Había árboles que en otoño lloraban al caerles las hojas
    y reían en primavera cuando les salían.

    Había casas sobre las aceras
    en que nacían, vivían y morían personas ininterrumpidamente.

    Por las noches colgaban estrellas de los balcones
    que no eran sino las farolas del alumbrado público.

    También había estrellas fugaces
    que no eran sino las luces de los coches al pasar.

    Por las mañanas la gente salía de sus casas con aspecto de verdugo que va al trabajo
    y regresaba por las noches con aspecto de verdugo satisfecho.

    No había flores en los balcones
    sólo algún que otro aparato de aire acondicionado.

    El niño chutó la pelota, el cristal se rompió y este poema acabó.

    No quisiera ser el protagonista de una historia tan triste
    sobre todo al comenzar el año
    por eso cierro los ojos y procuro dormir.

    Había una calle ancha y larga
    tan larga como un día sin amor...







    CUESTIÓN DE PALABRAS


    La palabra obscena
    se levanto temprano,
    se pinto los labios de rojo carmín,
    enseño sus senos al sol tempranero
    y salió airosa devorando  calles.

    La palabra santa
    se levanto temprano,
    ayuno en silencio con una plegaria
    y seco dos lagrimas por la noche pasada.

    La palabra obscena transito el día,
    temblando sus piernas en cada orgasmo,
    se sentó en la plaza,
    corrió en el mercado,
    y en un  bar del puerto se bebió la vida.

    La palabra santa cocino miserias,
    barrió sus tristezas junto con las hojas,
    saludo a la vecina que iba a la feria
    y en un café amargo escribió su epitafio.

    La palabra obscena se perdió en la noche,
    madrugo en la calle junto a una volqueta
    y con sus tacones escribió un poema.







    POR COSTUMBRE


    Dibujo círculos de rutina
    sobre papel de horario fijo,
    van cayendo de uno en uno
    (no sea que se adjunte una frescura).
    Cada tanto,
    entre una y otra vuelta,
    comparece algún contraste
    a escala reducida.
    Adentro,
    reminiscente,
    anida el hastío:
    con todos mis enigmas
    con todos mis fantasmas
    con todos mis vacíos.

    Hoy
    -como ayer-
    la voz del pájaro ha muerto.
    Los pronósticos de nubes prometen
    -para mañana-
    la misma sombra.

    Este rumbo sin prójimo,
    estas ansias sin destino,
    pueden seguir vivos
    o desaparecer de golpe,
    sin que nadie se dé cuenta
    ni sea para tanto.







    ¿MIEDO, A QUÉ?


    Yo conozco una fórmula,
    que no es ningún secreto,
    para sacarse el miedo
    de la piel y del alma
    y echarlo para siempre a la basura,
    y te la ofrezco a ti:
    Se trata de alimentar sin descanso,
    con la mayor variedad de nutrientes,
    a la esperanza,
    y provocar que ella engorde y se acreciente,
    hasta que, armada de valor,
    se lance sobre el miedo y lo devore.
    Puede que el resultado no sea inmediato
    porque el miedo acostumbra a volver a embestir
    como un toro herido,
    y habrás de proteger a la esperanza
    con la fuerte armadura
    de sueños y quimeras
    y has de añadir en su alimentación
    un aditivo eficaz: la constancia.
    Te ofrezco mi receta
    y te encomiendo a todos los dioses
    para que ellos sean generosos contigo.





    FRONTERAS  


    No hay mapa que me indique
    cómo llegar a ti, mi amada tierra.
    Hay caminos cortados y fronteras cerradas.
    Vaga mi pensamiento y sus anhelos
    por este lugar aprisionado,
    donde el azar forja férreas fronteras
    guardando el territorio, de lo ajeno.

    Busco una grieta en ese muro
    por donde arriesgar mi huida,
    mas sé que nada puedo, que nada hay
    contra el dolor que causan
    las fronteras cerradas, vigiladas.

    Exiliada de ti te sueño, país lejano,
    patria imposible a ciegas recorrida,
    rumor enamorado cada noche
    que solo en sueños traspasa la frontera.

    Implacable recuerdo. Tierra lejana,
    mi amada tierra sembrada de deseos,
    aquí estoy, al otro lado de tu vida,
    amándote en permanente espera.








    OPCIONES


                                                           Y aquellos que sólo callan porque hablar,
                                                           les significaría morir de hambre…
                                                           No era necesaria tanta maldad,
                                                           si podíamos vivir juntos en esta tierra…

    Palabras sacan palabras, algunas te cortan, te sojuzgan, te quitan la calma,
    te oprimen, otras te sangran, palabras vagas o humillantes que te marcan.
    Tanta palabra hueca que te ladra, carcome tobillos y perfora faldas,
    palabras iniciales que son miel, azúcar, dulces para el alma
    pero que con los años, la marcha triste y rutinaria cambian…
    Palabras que te rozan cual pétalos de rosas
    que te airean los sentidos y te llevan al sosiego,
    palabras sagradas que te cuidan de ser raras cosas,
    otras estériles que sólo dan palos de ciego.
    Palabras obtienen palabras que se hacen mochilas en la marcha,
    palabras que no se dicen que se ocultan y te apartan.
    Palabras vanas que te dejan vacíos y sin palabras…







    SEÑAL

    El vidrio invisible te separa,
    del mundo,
    del poeta,
    apenas una señal,
    el tic tac del reloj:
    la secuencia de tu voz.







    VOLVERÁN


    Llorarán los caminos
    lágrimas de amapolas
    cuando el sol de la tarde me recuerde tu ausencia.
    Y vendrán golondrinas
    de gastados balcones
    rememorando días en que el aire era mágico...
    con trinos de calandrias
    palabras susurradas
    y suspiros bogando en las olas del río.
    Y vendrán los otoños
    desangrándose en hojas
    mientras fluye la vida.
    Relojes
    lunas llenas
    mediodías
    ocasos.

    Entre cascabeles y aceros
    grito tu nombre.





    EN LA VENTANA DE MIS SUEÑOS

    Se me aparece un gorrión en la ventana de mis sueños
    pequeño como un soplo nacido de su aliento
    que regala estelas al  aire brindando por la vida,
    pardo como las ramas de mi árbol, jugueteando
    entre hojas tardías y trasluces abanicándose en brisa
    mimetizado en sus juegos, y picardías traviesas,
    curioso, y pequeño saltimbanqui llamando mi atención
    saltando entre ramas-nubes  y vivos reflejos viajeros
    montados en brisa haciendo despuntar el alba
    abriendo el día en la ventana de la mañana
    entre luces difuminadas que acarician con ternura,
    y pía, pía en mi ventana deseándome bienestar
    en el  despertar de mis sueños dormidos,
    y como en cortejo, retozando en mi almohada
    desplegando y arropándome con sus alas
    y con sus plumas… caricias en la cara
    despertando dulces-sencillas sonrisas y miradas
    que hacen reojillos y muecas de despedida a los sueños,
    aturquesando los cielos en el vuelo de la alborada
    y bañados  en dorados reflejos con su luz aterciopelada
    se visten de esmeralda esperando magias….






    PUNTO DE GANCHILLO


    Lamento, ¡tanto te lamento!,
    deslizándome entre tus cosas...
    las que dejaste cubiertas de muerte
    y, mucho antes, olvidadas por ti,
    qué se me hieren los dedos
    a cada pulso de muñeca
    que sujeta la feroz atrocidad
    de perderte para siempre.





    MANOS


    Mírate las manos,
    dime si no ves allí tu historia.
    En las manos se leen soles y ocasos,
    conquistas y ausencias,
    desiertos y humedales;
    surcos y signos nacidos de tanto asir,
    de tanto entrelazarse.
    Las manos aran su propia memoria;
    las manos oyen y hablan,
    sufren y luchan,
    gimen y besan, como la mar,
    y reconocen en su lenguaje de pulpa
    la tibieza de un abrazo,
    la inquietud de un suspiro,
    el latir de un deseo.
    Pero no basta empuñar la vida con pasión y alma
    ni tatuarse las huellas de otro ser en la piel;
    no se logra detener un adiós con los dedos
    ni se atrapa con ellos una mirada de amor.
    No sólo es agua lo que filtra el tamiz de la vida.
    No sólo es tiempo lo que entre lunas se diluye.
    Ah... Cuánto se queda entre pliegues,
    pero cuánto más se nos va escapando...
    Si, las manos son historia, y las mías
    siguen abiertas.







    IRREMEDIABLEMENTE


    Irremediablemente,
    incomprensiblemente,
    mi vida tomó otro rumbo
    y pude percibir ese abismo.

    El abismo que nos separa, mi amor
    ¡Es tan grande!
    Como dos polos opuestos,
    tu en el norte, yo en el sur...

    Y aún así
    el amor sigue encendido,
    te amé tanto
    que aún quedan cenizas encendidas,
    esas que no dejan
    que se apague la llama...

    Y es por eso que te amo
    aunque sea a contra viento,
    un sin sentido, pero...
    es tan grande el amor
    que pese a todo,
    la llama del amor permanecerá encendida.







    MIS HERMANOS LOS POETAS


    Mis hermanos en las letras forjarán un mundo nuevo
    donde el odio sea un mal sueño y la paz no sea quimera.
    Donde tantas flores bellas, no mueran en los floreros
    y en la punta de los cerros haya nieve de la buena.

    Donde no sean las cuencas, depósitos de basura
    y no sea el agua pura, solo discurso encendido,
    alegato respondido con miles de peces muertos.
    Que se convierta en un verso cada siniestro explosivo.

    Donde cada árbol amigo reciba nuestro respeto
    para evitar que el desierto se apodere del planeta.
    Será este mundo, la Tierra, nuestro único cobijo,
    el domicilio elegido, no una obligada caverna.        

    Habrá una vida más tierna, mujer y hombre más plenos.
    Pues, sin la presión del miedo, habrá armonía en la Tierra.
    Por influjo del poema  otro pueblo será cierto.
    Habrán ideado un ser nuevo, mis hermanos los poetas.






    DESHILACHADA


    Un algo incierto me ha desmembrado,
    un viejo puzle sin piezas soy,
    que por más que busca a tientas por la vida
    no logra llenar tantos huecos vacantes.
    El alma se quiebra mutilada
    y tras ciegas puertas sin luz
    sigo esperando una señal.
    Me niego a alcanzar este destino
    que me fustiga descompasado.
    Voy tras un loco imposible;
    desertar de este único espíritu
    que viaja ya partido en dos.
    Vuelo tras esas mitades ansiadas
    que arrebataron mi entereza,
    abandonándome a la zozobra.
    Noches inquietas de derrotas,
    añoranza de lo no vivido.
    Deshilachada me encuentro,
    trizada en este fútil cuerpo.
    Hilando en silencio desvaríos
    entre graznidos de cuervos asesinos.
    ¿Por qué a mí? -me pregunto por
    qué está ingrata salud.
    Este ansiado bienestar me es negado
    e injusto se derrama a mi paso.







    AMANECER EN TOMBUCTÚ



    No me he incendiado ayer,
    ni he aprendido este asombro meticuloso y frío,
    para hacer un imperio de tus muslos
    combatiendo el peligro encima de tu carne.
    Ni conversé con sábanas muy cultas
    para que el bien, descrito como un cuento, se duerma entre sus dólmenes,
    sino para temblar sobre un cuchillo
    que avanza por infaustos corredores
    y le pierde el respeto a tu delta metódica.

    Yo podría ser alguien
    que duerme en una noche de cristal
    sin temor a romperse.
    La oscuridad nos mira con sus ojos flamígeros,
    parece que no fuese a cerrarlos jamás. Pero entonces,
    al ser hilo de luz en un recuerdo: si es preciso morir, por qué la vida.

    Así se cruce el rayo con mi abismo
    y dejen de ladrar todos los perros,
    sabré encontrar el pulso  que me hiere,
    la estrella despeñada,
    el potro que anda suelto por tanta cordillera,
    y requisar el mármol severo de tu estatua
    hasta cumplir el sueño de un silbo almibarado
    en el que se repitan los vuelos de las águilas.

    Las  palabras me invaden como un banco de peces que llega hasta mi boca.

    He sido centinela de la flor, - un disparo con precisión de luna-,
    y he llenado de pasos el invierno
    quizás por descifrar su gesto interminable,
    pero ya no amenaza la sombra con arder:
    las llamas son de plástico.








    EL ÚLTIMO CAPÍTULO


    Llegarás a deshora, como siempre
    en un intento de pasar inadvertida
    con ese vicio tuyo, tan pésimo
    -tan inútil-
    de guardar formalidades
    ocultando en lo absurdo del momento
    esa mezcla entre lo real y lo pagano
    -Esa unión existencial a cara o cruz-

    Llegarás, sibilinamente
    en la fría madrugada
    en medio de un perturbador sueño
    o justo antes de la cena o el insomnio.
    Sigilosa, tranquila
    -eternamente muda-
    te apropiarás del último instante
    cumpliendo -victoriosa-
    el último capítulo de vida...





    OLIVO


    Bajo, muy debajo de la misma nada
    donde se transparentan las cosas,
    ahí donde el frenético vaivén matutino
    no pudo negarle a la sombra su rama.
    Se encuentran la magistral esencia
    de unas gotas diminutas de roció
    de ráfagas desprendiendo las hojas
    mezclándolas entre tiernas aceitunas
    esparcidas en desorden caprichoso.
    Y es allá, donde el tiempo se aloja
    atrapado entre delirios espléndidos
    en emociones sinceras que se funden
    liberadas en talento sin riqueza.
    Y no muy lejos, bajo las raíces,
    se deshace la marea enamorada
    que sin desgastarse en la espera
    a sus pies arroja interminables olas de insoportable belleza
    profanando con su sal, los desvaríos de la tierra.
    Pero el sol ya se aleja, y se pone de rodillas ante el agua
    cubriendo en negro este lienzo de mí historia,
    Y todo se adormece en armonía, mientras sutilmente
    me transforma en la paz de sombra… de aquella rama.






    BUSCANDO AL QUIJOTE


    El caballero andante
    de rígidas reglas,
    héroe de mil combates,
    salvador de Dulcineas y Julietas
    él y su andar pausado
    se extrañan hoy, más que nunca.

    Su reluciente armadura
    la de tantos encuentros
    cruje, en su intimidad profunda
    ante la indiferencia del hombre,
    soberbio e insensato de este siglo
    nefasto narcisista que se justifica.

    Hoy, lejos cual estrellas
    las normas de caballería
    perdidos conceptos abandonadas leyes;
    y en el silencio, escucho el lastimero canto
    de nuevas sirenas que elevan plegarias,
    protestan contra nuevas cadenas.

    Lloran; las abandonadas viudas
    al borde del mar Índico,
    las niñas ofrecidas cual objetos
    en el lejano oriente, las madres
    del nuevo continente, marginadas ellas
    por el machismo absurdo.

    El caballero andante
    ha perdido el norte
    hoy lo esperan en cada esquina,
    el pensar humano lo reclama
    nuestras musas, aún más.









    ESTACIÓN DEL VUELO



    Regreso a mis canales.

    Acá todo es suicidio,

    los hombres en las calles

    navegan sus miserias

    y habitan su constante

    criadero en tonos grises.

    Chacao y sus flamencos

    en la estación del vuelo

    reservan grandes mitos

    de áreas protegidas.

    ¿Qué nos queda en las alas?

    Son otras las mareas,

    la humedad es la misma,

    los mares interiores

    a veces se congelan

    o navegan opuestos

    entre remos y velas

    de playas ya remotas.

    Loberos y tragedias
    en la ribera Norte

    y el Sur en la retina

    que nunca nos caduca.

    ¡Qué importan los kilómetros!

    Si es única la fibra

    y en la estación del vuelo

    con ojos enlutados
    flotamos la tragedia

    al vuelo de las aguas

    levantando ideales

    sobre rumbos de espuma.








    TRÓPICOS


    Golpeé con furia
    ese canto de cigarra trasnochado,
    silenciando mañanas que nunca llegan.
    Atravesé, la línea divisoria de los trópicos
    que dibujan polos opuestos de vidas paralelas,
    cabalgué en llanuras de preguntas sin respuestas,
    sumergida en aguas
    donde el Fénix calmaba su sed de existencia.
    Esperé paciente sentada en la impaciencia,
    anhelando,
    dibujando sobre mármoles
    de corazones tallados en hogueras.
    Sujeté, con hilos de hiel,
    los girones de piel que arrancaste,
    quemando cada astilla de huesos
    que aún permanecía en la memoria.
    Y me senté,
    me senté a esperar esa lluvia
    que apagaba las ascuas del ayer,
    ese viento que amainaba
    cicatrizando cada grieta.





    -SIN TÍTULO-

    Como el sinsentido
    de almas quemándose
    cual papeles de seda,
    que solo de vez en cuando
    se hallan sus cenizas.

    Como el mismo latido
    del río turbio
    que no gira
    y rompe en poliedros
    los terrones.

    Como miles de miradas
    que conforman la única
    y solemne que ríe.

    Como la profunda calma
    que quiere ser perpetuada
    y reflejarse
    aún sin ver...

    Como el eco que pronuncia un nombre
    "sin nombre".

    Como la incordura de ser
    sin querer ni tener que serlo...

    Así,
    así es cómo definió
    el aprendiz
    a su maestro.
    escritor ingel
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    Mensaje por escritor ingel Miér 18 Feb 2015, 12:30

    Solo una ligera opinión con respecto a "aires de libertad" y al certamen recién desarrollado. Con todo el respeto que ustedes me merecen, aún así no puedo dejar de expresar, a fuer de ser sincero. Estuve un corto tiempo entre ustedes hasta darme cuenta que para "aires de libertad" la más valorizada es la literartura de sus amigos más cercanos e integrantes de larga data, razón por la cual me retiré del sitio. En cuanto al certamen "entreculturas" puedo notar que los poemas mejor conceptuados por ustedes, son los de versos libres y lamentablemente soy tradicionalista literariamente hablando, si bien en la promo del certamen decía que eran aceptados todos los estilos en igualdad de condiciones. De todos modos, les deseo todo el éxito... muchas gracias.

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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 18 Feb 2015, 15:04

    No creo que este se lugar para un juicio así, máxime teniendo en cuenta que este espacio, objetivamente, está cerrado. Simplemente, concluyeron los plazos.

    Escritor Ingel se deja llevar por su decepción para emitir juicios morales. ¿Qué le vamos a hacer...?

    El éxito o el fracaso dependerán , sobre todo, en la voluntad de trabajo. Asumiremos las críticas sobre nuestros errores - que con toda seguridad cometeremos- cuando las mismas estén basadas en la necesidad humana de disentir. Pero siempre sobre la tolerancia de la palabra... La crítica construida sobre la envidia o la decepción por el fracaso, tendrá también cabida. Pero el refrán es acertado en este caso: "A palabras necias, oídos sordos."

    Atentamente


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    Mensaje por ENTRECULTURAS Miér 18 Feb 2015, 20:09

    Mi querido escritor, no puedo estar más a favor de la poesía en todo y cada uno de sus conceptos, lo que si estoy en contra es de los juicios de valor, la poesía de por si es un alma libre, que arrastra, atrapa, insinúa goza de la letras y sus acentos, de cada momento expresado, de cada sensación que se intuye y te devora.
    Y dicho esto, la valoración del jurado, para mi impecable y la cual defiendo con un acto de fe y sin fe, la defiendo porque ha sido una valoración honesta.
    No un mejor poema es el mejor medido, ni el mejor libre es el mejor poema. Un buen poema se siente, te atrapa, se intuye, te vibra, te inunda, te sonríe, te llora. Asi es la poesía. El mejor poeta es quien sabe transmitir, usando rimas, métricas ,acentos, o no...es el que se siente verso y sabe como erizar la piel.
    La mejor poesía está en manos de las sensaciones, no de los poetas.
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    Mensaje por Alma Ragatzzi Miér 18 Feb 2015, 21:06

    Ingel, te remito a dos puntos de las bases del concurso que están suficientemente claros:

    6º- El fallo del jurado del poema ganador, que es inapelable

    11º- El hecho de participar en este certamen poético implica la aceptación de estas bases.

    Por tanto, como miembro del jurado y en cuanto al concurso se refiere, no me siento obligada a darte absolutamente ninguna explicación, desde luego.


    Respecto a lo que comentas del foro, sólo voy a decirte cuatro cosas:

    1º)  No es que en este foro la poesía que más se valore sea la de los usuarios más antiguos que nos conocemos más.  Es que la forma de moverse por un foro correctamente, máxime cuando se llega el último, es interactuar con los compañeros al menos en la misma forma que pretende lucirse uno mismo, y tú no lo has hecho.

    2º) Yo también soy una amante de la poesía clásica y también me gusta practicar las distintas estrofas, pero sucede que por la rigidez de las mismas y por la propia estructura de métrica y rima que hay que mantener en ellas, para lograr emocionar mediante un poema clásico hay que escribir muy bien y tener una técnica que lamentablemente tú no tienes.
    -Si lees a nuestro querido "Tano" poeta de este foro y maestro de la poesía clásica, igual consigues aprender un poco de lo que es transmitir mediante esa forma de versar-
    (Cualquiera que entienda un poco de poesía sabe que lo poco que había clásico en el concurso no es que fuera malo, es que era malísimo, así sin anestesia y sin adornos)

    3º) No parece de recibo decir que uno se ha retirado voluntariamente de un espacio y entrar, fuera de tiempo a expresar una queja tan impertinente como la tuya. ¡Seamos serios…! Si te has ido, te has ido, y si no te han premiado, lo asumes y te aguantas, que es lo que han hecho el resto de los participantes.
    -Sinceridad y libertad de expresión, la que quieras, pero esto parece más una rabieta de colegial, que una crítica medianamente seria-

    4º) A veces una retirada a tiempo es una victoria tanto para los que se van como para los que se quedan. Estoy segura de que con tu decisión ganamos todos.


    Y ahora sí, donde quiera que vayas… ¡Que te vaya bonito!

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