exiliado del verbo y de los hombres.
No tengo en mis manos
la cosecha del tiempo,
ni puedo satisfacer
tu hambre de futuro y de trincheras
con un poco de sal que sabe al infinito.
Heme aquí,
dentro de una metafísica incierta,
con el vientre lamiendo el horizonte
y la textura triste
del crepúsculo y la aurora.
Puedes quererme, pese a todo,
o tal vez olvidarme,
moler a palos mis ideas
en cada madrugada
o besar el llanto que amalgama
el hoy con los principios.
Puedes desollarte
con mis labios ancestrales
y sembrar mi pecho
con las espinas de tus rosas.
¿Acaso importa la lápida o el mármol?
¿Acaso cuenta el misterio y la desdicha?
Mírame aquí,
como un chacal bajo la luna,
con los colmillos sangrando de impotencia,
removiendo los enjambres de la greda
en busca del rincón y del origen.
Observarme en éste raquítico espacio
en que la tierra
es el cementerio del cielo,
y el cielo un cuento de hadas
que te adormece
en el enigma de una idea.
Puedes irte, pese a todo..., o recordarme.
¿Acaso cuenta saber si aún te amo?
¿Acaso importa
una mano ungida de lirismo?
Puedes gritarlo o callar..., es igual,
lo adivino en la humedad de los espejos
y en estas manos que guardan
solo un poco de sal
que sabe al infinito.
Última edición por Walter Faila el Lun 22 Dic 2014, 14:21, editado 2 veces
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