Tendido entre soledades y pinceles,
en medio de papeles en blanco y abecedarios;
deseo pensar en mí, auto entenderme cierto,
es difícil, soy como días de mes
desde lunes a domingos
atardeceres desiguales rojos grises,
cello, rasgando cuerdas ruídos de vida,
stacattos, andantes, cantabiles, prestos,
mirarme radiográficamente,
ver entrañas internas de cuestionarios sin respuestas,
espejos que se miran deformes, convexos,
reflejando la vida tal cual es
dejando en blanco lo que es negro y viceversa,
una vez dije soy piedra, olfato, cobre rojo,
y vivía, estaba vivo, de amor consumido, ¿de ello vivía?
Y como dice Nicanor Parra
moriré de poesía, …o a lo mejor muero de pena,
es la duda si persiste…
Y después me comeré un fresa
para recordar sus labios
o una almendra y recordar sus ojos.
Y si se secan mis manos sin versos ni emblemas
un halo de tristezas reflejaran espejos;
a lo mejor se seca el mar…sin sus topacios
y esa triste soledad
no quiero que muera conmigo….puede que me siga….
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