Poetas españolas de los 80 y 90

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De Ellas tienen la palabra. Dos décadas de poesía española. Edición de Noni Benegas & Jesús Munárriz. Hiperión, 2006.


JULIA OTXOA (1953- https://es.wikipedia.org/wiki/Julia_Otxoa


DIME, DIME, AMOR...

Dime, dime, amor,
dónde encontrar a Federico y Miguel,
a Don Antonio,
y abrazarles, abrazarles muy fuerte,
y contarles lo del total desengaño,
y el naufragio,
el terrible naufragio del horizonte de pájaros
que esperábamos,

que la noche se metió debajo de la puerta
y ha llenado la casa de mentiras,
sueños rotos y caretas,

que hace tiempo
que la carcoma de la mediocridad
taladra los cerebros,

que es muy amargo este cáliz
y nos sentimos tremendamente cansados
y pequeños.



NADIE TE HA VISTO,  NI CONOCE TU NOMBRE

Nadie te ha visto,
ni conoce tu nombre,

sólo yo sé que existes,

mis brazos ayer te sostuvieron
sobre las ramas más altas de la noche,
y fuiste cierto,
erguido tú
sobre mis manos,
silvestre proa, mineral y rotunda.

Qué importa que me digan
que ningún oasis
tu figura refleja,

que no te erige la arena
ni te conoce el templo,

que nunca fue tu origen
cierta música sagrada,

¿qué importa?

sólo entre tú y yo
tiene sentido el Canto,
las cifras se comprenden,

se traducen metales,
como si fueran astros.



ERA UN NIÑO...

Era un niño,
y no repararon en mí,

cuando todo empezó
me fui asustada a la otra orilla,
junto al granado,
desde allí 

vi cómo hombres disfrazados rompían los tambores, 
las flautas y los violines sobre sus rodillas,

Uno de ellos reía tan salvajemente,
que comencé a sangrar del oído izquierdo,
luego, una vez destruidos todos los instrumentos,
comenzaron con las partituras y los músicos.

En un momento debí de perder el conocimiento,
mi sangre tiñó el río del color del granado,
más tarde cuando desperté,
toda la ciudad había sido reducida al silencio,
y yo 
me convertí en el río rojo que había visto morir a la música.



HAY MOMENTOS EN LOS QUE HAY SED PERO NO HAY AGUA...

Hay momentos en los que hay sed pero no hay agua,
y la madera del tiempo
cruje lastimada hasta por el leve peso de una mota de polvo,
yo lo he visto,

son esos instantes
en los que un fuerte viento apaga las lámparas
y el mundo se queda sin rumbo en la oscuridad,
pendiendo de un frágil hilo,
sostenido por la trompa de un mosquito

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ESPERANZA ORTEGA (1953- https://es.wikipedia.org/wiki/Esperanza_Ortega


ME PREGUNTO...

Me pregunto
por qué ya no destapa
su perfume
las palabras dichosas
por qué ya no las dice

o por qué no despierta de su sueño sin nombres
a la hora en que acuden los recuerdos

por qué elige la sombra
agazapada
como una pordiosera en el último piso

la alegría
por qué ya no se asoma al mirador

camina lentamente
con esos pies
tan sucios



VEO PASAR LOS HOMBRES LOS MUCHACHOS ALGUNOS...

Veo pasar los hombres los muchachos algunos
tan hermosos
con sus sacos de arena

pero son de otra especie aquellos que amo yo

no me importa que oculten su sombra en el armario
ni que olviden mi nombre en el perchero de un café

aquél lleva una caja
de muerto sobre los hombros y está ausente
éstos escarban en las dunas
o sonríen cansados
como príncipes

ellos sí se merecen un saludo

sobre todo el que acude al final del banquete
-nunca había llegado así de bien vestido-
como si viera un gesto que flotaba en el aire
sus ojos se extasían
quisieran ir tras él

luego se ha desplomado
sin revelar una palabra
de la herida que esconde bajo el pecho

los hombres
cuando mueran del todo
asomará un reguero de sangre en sus solapas

ese día serán mis semejantes



CON EL AGUA HASTA EL CUELLO...

Con el agua hasta el cuello
levantarse
en el agua flotaban los restos de la cena

contener un minuto
el aliento
bajar hasta el cajón

allí duermen las tazas
un sueño blanco u cóncavo

saborear despacio el desayuno

lo ha conseguido
¡qué importa si no tienen compasión las paloms
que picotean sobre el plato!

y por eso sonríe -ella sabe por qué-
en la calle que asciende hacia el cielo de junio

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MARÍA SANZ (1956- https://es.wikipedia.org/wiki/Mar%C3%ADa_Sanz



ARGONAUTA

Intrépido muchacho
aquél... Buscó mi templo
entre cientos de islas
para verme de cerca,

por saber si era cierto que yo estaba
desnuda entre unas míticas columnas
cuyo blancor se alzaba sobre el índigo
sereno de las olas.

Bello muchacho aquél... Rozó mis piernas
que ardían con el sol, tentó mi talle
ceñido por la brisa, y en mis manos
sus dorados cabellos se prendieron.

Dulce muchacho aquél... Llegó a dormirse
junto a mi pedestal, mas con el alba
-siempre hay un alba-, regresó a su nave.

Nunca se han explicado los arqueólogos
estas huellas extrañas
en mi cuerpo de mármol.



HOMBRES AL NATURAL

Son seres grises,
inequívocamente masculinos,
que lo mismo me envían
algún ramo de rosas
con cuatro plenilunios de retraso,
que intentan sorprenderme
al llegar en su lata
(léase coche) último modelo
donde se sienten mágicos.

Seres brillantes,
portadores de un agua de colonia
que anuncia su presencia
con cuatro primaveras de adelanto;
hombres al natural, de calle y riesgo,
que buscan evadirse
llevándome a cenar. Puedo ingerirlos
antes de que caduquen,
pero se me indigestan
media hora después, y no merece
la pena estropear esa velada.

Madre Naturaleza,
los pones a mi alcance, y agradezco
tus sabias intenciones.
Pero yo siempre he sido
inequívocamente femenina,
y declaro ante ti que cada vez
es mayor la distancia que nos une.



AL FILO DEL ALBA

La cal de las paredes
resbala por el aire.
El azulejo enmarca
peregrinos destellos.
Todo está en calma ahora.
Una extraña tiniebla
envuelve los perfiles
nocturnos. Cada instante
que pasa, resucita
convertido en recuerdo.

Pero toca a su fin tanta dulzura
cuando, al filo del alba,
me desatas de ti calladamente.



UNA PALABRA

De nada sirve abrir una palabra
y vaciar por ella lo más duro,
lo más incomprensible, si no tienes
fuerzas para cerrarla cuando llega
la hora sin minutos del silencio,
cuando todo es espejo de tu solo
suspiro helado, voz que nadie toma
entre sus labios para convertirla
de nuevo en tu palabra y en la suya.

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ANDREA LUCA (1957- https://www.poemas-del-alma.com/andrea-luca.htm


YO SOY ALTA Y TRISTE Y MIS MANOS...

Yo soy alta y triste y mis manos
a veces perturban la noche con la caricia
como ayer cuando estabas torpemente enfadada
por hacer de tu vientre un sortilegio.
Pero mírame alta y triste como soy. Mírame:
ya sé que no habita entre mis muslos
la dura pluma de Quezalcoátl.



LA ESTANCIA SE LLENA DE VOCES...

La estancia se llena de voces,
musicales palabras en el vaho del tiempo
y un rostro de mujer cierra los ojos
entre mis cosas más próximas.
Cómo desdoblarme la boca
para besar el tul del instante,
con qué manos acariciar su pelo
sin que mi casa vuelva a ser sólo mi casa.



QUIZÁ SEA VERDAD QUE NO QUIERES TOCARLO...

Quizá sea verdad que no quieres tocarlo,
fálico y mordaz lagarto del desierto.
Pero si llegaste así ataviada,
diosa del oasis, ¿no será porque pensabas
en un roce agradable?
Quizá sea verdad que no quieras tocarlo
mientras este amigo de las dunas
se muere por tu nombre
y tú te colocas una flor blanca en el pelo
y te tiendes, bellísima, a la sombra
..............................................................de las palmeras.



ABRÁZAME DESDE TU VAPOROSO ESTADO...


... y como hombre y mujer
cohabitan un mismo cuerpo.

Abrázame desde tu vaporoso estado
y gózame según convenga a tu humano instinto:
si hombre, seré una brisa marina
y todo el mar habitará mi rictus bivalvo;
si mujer, para ti el polen de la floresta
y el peso frutal de mi árbol. Pero cuando activo
sea mi deseo, ¿quién de ti encontraré?
Si como mujer pido, sé álamo;
si como hombre, dos montañas y un volcán.
Y si en vaivén mi dualidad se pierde
sé espejo de abrazador azogue
donde el vaho de mi suspiro quede atrapado
y sea también foto de nuestro álbum familiar.

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ROSA LENTINI (1957- https://es.wikipedia.org/wiki/Rosa_Lentini


EN HORAS INSOMNES COMO ROCAS...

En horas insomnes como rocas
veo tu frente herida por el aire,
tu espalda que el aire descubre y explora,
tu boca entreabriéndose y tus manos huecas
oreadas en la densidad de la noche.
Te escucho arder en gestos desvelados, largos,
veo tus muslos tensos que guardan para sí
su piel más fina y secreta;
me quedan solos tus ojos cerrados al misterio del aire.



TODO SE DIO EN EL PULSO...

Todo se dio en el pulso,
en un forcejeo celoso,
medianoche de agujeros de odio
que ahogan tus dedos de alga,
niños compitiendo como faros;
sin embargo hubiera sido fácil
en esta insaciabilidad
el verano de la risa,
la red tendida ante la ruina,
ceñida tela para exorcizar
la locura, el dopaje,
Todo se dio a medianoche.



SOMOS UNA SOLA CONVERSACIÓN...

Somos una sola conversación,
y el verso la arteria de nuestro vuelo,
una partícula azulada en la carne.
Somos el recuerdo de otras manos
enterrando secretos,
enclave y musgo confundidos,
el fuego de la palabra pájaro,
el disparo de la fiebre
que desde ninguna lengua
volverá a pronunciarnos
o el sol que ya no juega en la noche
a espiar las estrellas.



ESTA MUJER QUE VIENE A ENCONTRARSE
CONMIGO CADA NOCHE...

Esta mujer que viene a encontrarse conmigo cada noche
descubre mi sueño de blanco vestido
mientras hace sonar cascabeles que se clavan
entre los hombros y el cuello.
Esta mujer ha vivido a mi espalda
al cuidado de mi sombra
y detrás de mi sombra
al amparo de mi despecho.
La luz excesiva mata tanto como la oscuridad,
hay que estar sereno y tranquilo, aunque de repente
el odio nos haga clavar las uñas en otros ojos
si no nos movemos rápido hacia alguien.
Habrá, a partir de este momento
muchas horas encajadas, el rigor,
faltas que nadie enmienda
y ningún lugar para otras heridas.
Esta mujer deposita en su cintura nidos minúsculos,
pero un exceso de euforia la lleva
hacia las más altas copas.
Esta mujer deposita en su cintura nidos minúsculos,
pero un exceso de euforia la lleva
hacia las más altas copas.
Esta mujer vive en su isla y yo sola
no gozaré de las horas muertas
o del calor.
Ella es el nombre que he violado,
la entonación que me niego
una devoción de culpa ajena,
y el espíritu que, dormido a mis pies,
vuela y vuelve del país sin edad,
a transgredir toda medida.

Son muy potentes, amigo, estas escritoras!!!!!!!!!
Me gustó llegar a ellas. Gracias por presentármelas.
Besossssssss

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GRACIELA BAQUERO (1960- https://www.mcnbiografias.com/app-bio/do/show?key=baquero-graciela


EL SUEÑO

Todo es luz para los ojos móviles del sueño
bajo los párpados se despliega
la plácida temperatura de una playa
y allí está él y ella que era yo
sin más sonido que la presencia del otro

enfrentados
doblándonos sábanas
haciendo coincidir las puntas del afecto
él y ella que era yo se acercaban y separaban
por la exacta medida de la tela.



AL FONDO LA LOCURA...

Al fondo la locura
frente a los ojos versiones de mí
múltiples mujeres que se ponen mi ropa y usan mis amores
¿dónde estoy que ha dejado de dolerme el cuerpo?

sólo un punto de mira, una disposición
formas de no llegar y no partir

la superficie es frágil y respiro
me esfuerzo y respiro
¿qué más puedo hacer que este aire sigiloso?



EL ALETARGADO PESO DE LOS PECHOS...

El aletargado peso de los pechos
camino y ellos vienen presionando levemente las huellas
no dejan de estar

su peso tenso y diminuto
es como embriones creciendo a la intemperie
formas del dolor y del encantamiento
lugar de los puñales y las crías

piel eufórica de mi hembra, capacidad del aire
nada simple para llevar encima.



NOS LLEGARON NOTICIAS DE LA ÚLTIMA GUERRA...

Nos llegaron noticias de la última guerra. En primera plana, la imagen de una mujer que huía por los bosques y de pronto se quiebra.
Seamos atentos ahora que ella pende de un árbol como un extraño fruto. Su cuerpo intacto conserva la frescura del que ha decidido y, mientras sus brazos y sus piernas se dejan mecer entre las ramas, su cabeza jugosa madura bajo el sol.
Del otro lado de la suerte, hacemos noche al borde de los hechos y esperamos que el sueño recoja la cosecha de este siglo. ¡Somos tan pacíficos y ella es tan hermosa mientras muere! Recuerda a nuestra especie hablando de sí misma.

Muchas gracias por tu interés, Cecilia.

Un abrazo.
Pedro

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INMACULADA MENGÍBAR (1962- https://es.wikipedia.org/wiki/Inmaculada_Meng%C3%ADbar


LA MIRADA DE NIEVES SE ABRE POR LAS NOCHES...

La mirada de Nieves se abre por las noches,
se abre de par en par, sin hacer ruido,
roza la oscuridad por un momento
y se apoya en la luz. La de sus ojos
es una luz con algo de flash y de linterna,
de detective en busca de la clave precisa
saltándose los pasos de cebra del color.
Las nueve y cuarto, el tiempo
parece detenerse
y es como una nostalgia que se queda en las cosas,
que demora su pulso en las calles sin nadie,
que contiene el desgarro
de un horizonte abriéndose
o el cuchillo de luz
con el que apunta
la farola a la calle.
La mirada de Nieves se abre por las noches,
se abre de par en par, sin hacer ruido,
y se apoya en la luz de las calles sin nadie
y es como si siguiera la pista de un olvido.



ME PROPONE CENAR EN RESTAURANTES CHINOS...

Me propone cenar en restaurantes chinos,
ir a algún sitio nuevo para tomar café
-cualquiera con un mínimo
de exotismo y que invite
a la conversación: los pubs son ruido,
el ruido es sexo y, eso, el enemigo
peor de la amistad civilizada—
y yo pido una copa,
siempre pido una copa de más, por si me obligo
-de esta noche no pasa-a declararme
definitivamente
en huelga ante sus ojos. Un minuto
más de conversación
y me suicido.



COSAS DE MUJERES

Pero seamos realistas:
Penélope, cosiéndole,
no es más feliz que yo
ahora mismo rompiéndole
la cremallera.



KARMA

En los últimos años,
Ulises y Penélope
han realizado algunas visitas a una bruja:
Siempre salía yo.

Y por más que él  negara cualquier cosa,
me dice que Penélope
se ha puesto como loca a restaurar las redes
y a la vez a buscar apartamento.
Y que ahora es el fin.
Que por eso ha venido.

Cuando me lo confiesa,
todo esto me deja no sé cómo, de pronto.



POCA COSA

Bastante poca cosa, a simple vista.
Demasiado delgado,
para mi gusto.
Un tanto
insípido, anodino.
Alguien
que no te dice nada especialmente.
Y, sin embargo, aquella noche supe
que si al día siguiente me telefoneaba,
me acostaría con él.
Y telefoneó.

Mucho mejor de cerca que de lejos,
tierno y obsceno al mismo tiempo y dulce
como un terrón de azúcar en la boca,
decidí que tendría que probarlo
una vez más.

Y más tarde
fue otra y otra y otra y otra y otra y
tuve miedo al pensar
dónde podría llevarme todo aquello.

Ir poniendo tierra de por medio fue mi modo de huir
y él tampoco hizo mucho por quitarla.
Pero una de las últimas noches me pidió,
tierno y obsceno al mismo tiempo
y dulce
como el terrón de azúcar de su lengua en mi boca,
que le escribiera un poema. Entonces yo,
bajo un impulso extraño,
en un intento
de llevármelo conmigo a un lugar
muy cerca del peligro, le propuse: inspíramelo tú.

De habérmelo inspirado,
quién sabe lo que ahora le estaría escribiendo.


De Ellas tienen la palabra. Dos décadas de poesía española, edición de Noni Benegas & Jesús Muñárriz, Hiperión, 2006.


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Otras poetas españolas de los 80 y 90 que tiene tema propio abierto en el foro Aires de Libertad:

ANA ROSSETTI https://www.airesdelibertad.com/t47111-ana-rossetti-1950#1009995


OLVIDO GARCÍA VALDÉS https://www.airesdelibertad.com/t42770-olvido-garcia-valdes-1950#875274

CHANTAL MAILLARD https://www.airesdelibertad.com/t42753-chantal-maillard-1951


ÁNGELES MORA https://www.airesdelibertad.com/t45994-angeles-mora-1952#976485

BLANCA ANDREU https://www.airesdelibertad.com/t46742-blanca-andreu-1959

AURORA LUQUE https://www.airesdelibertad.com/t46155-aurora-luque-1962


AMALIA BAUTISTA https://www.airesdelibertad.com/t48539-amalia-bautista-1962#1046519

ALMUDENA GUZMÁN https://www.airesdelibertad.com/t48549-almudena-guzman-1964#1046692
 
LUISA CASTRO https://www.airesdelibertad.com/t45882-luisa-castro-1966

INMACULADA MENGÍBAR es una autora atrapante...sutil erotismo, los abordajes a partir de Ulises y Penélope, una mirada muy femenina de las cosas.

Me pareció imperdible!!!!!!!!

Besossssssss y gracias por traerla

Celebro que te haya gustado, Cecilia.

Un abrazo.
Pedro