Almudena Guzmán (1964-

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Almudena Guzmán (Navacerrada, Madrid, 1964) es una poeta y periodista española.

Biografía
Licenciada en Filología Hispánica, obtuvo su Doctorado con una tesis sobre Francisco de Quevedo y Villegas. Colabora habitualmente con artículos de opinión en el diario ABC y en el suplemento cultural del mismo.
Comenzó a escribir poesía cuando apenas tenía 15 años, y ha obtenido una larga serie de premios y reconocimientos, entre los que cabe destacar quedar finalista del PremioHiperión por su obra Usted (1986), el Premio Ciudad de Melilla, conseguido tres años después, con El libro del Tamar, que fue prologado por Claudio Rodríguez y el Premio Internacional de Poesía Claudio Rodríguez por su obra El príncipe rojo (2006).
La poesía de Almudena Guzmán es de temática fundamentalmente amorosa y sensual. Hace suyas dentro de las posibilidades expresivas de la poesía española contemporánea el verso libre y el lenguaje coloquial con frecuentes imágenes surrealistas.

(Sacado de https://es.wikipedia.org/wiki/Almudena_Guzm%C3%A1n )


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Algunos poemas de Almudena Guzmán:


De Usted (1986):


Nada.
No pegaba nada con tanta lluvia,
esa chaqueta de angorina rosa y botones de nácar
que él me regaló.

Tampoco encendimos una velita al apóstol,
porque un niño a nuestro lado acababa de darse un cabezazo tremendo contra la pila bautismal,
y hubo que consolarlo hasta que llegaron sus padres.

El museo nos desilusionó.
Yo me puse rara y él venga a mirar al cielo,
y al final un paseo dudosamente conciliador por los soportales
—hasta que a mí me hicieran gracia los punkies, para que a él lo escandalizasen—,
después de mi vaso de leche y su maniática ginebra MG
con Schweppes de naranja, por favor».

Ah,
se me olvidaba contaros
que el frío fue la nota predominante del día
y que la noche, a pesar de todo, la pasamos juntos.

Espalda contra espalda.




De Calendario (2001):


La lluvia también se acuerda de tu forma de estar
en las cosas pequeñas.

Llevo mucho tiempo ahí fuera
con los ojos suplicantes como un chucho,
sin atreverse a entrar,
pero yo sé que lo daría todo
por quedarse dormido entre tus libros,
por salir con nosotros en la foto enmarcada
de mi mesa de trabajo
o ceñirse resuelta tu albornoz.

Ella se desliza de hoja en hoja
de palmera
con la misma languidez de tu mano
cuando movías la torre o el alfil.

Antes casi siempre perdías.

Ahora acabas de darme jaque mate.



ROSAL CHINO

Siempre que llueve
me acuerdo del cómo, del cuándo y del por qué
de tu rescate:
yo estaba en Jumbo buscando la sección carnicería
y me perdí en el laberinto de Knossos
de los detergentes
sin más Ariadna que mi carrito;
un teseo que andaba por allí,
y que no soltaba hebra,
me aventuró con el dedo la remota salida
pero no la encontré,
así es que harta de dar vueltas
al menhir de los mistoles
y de tropezarme cada dos por tres con el mentado teseo
-mucho hilo y mucha ariadna y, a la hora de la verdad,
tampoco sabía salir, el  muy fantasma-,
me alejé y me alejé
hasta que ya no pude alejarme más
porque me topé de bruces con el minotauro,
una gorda que iba a meterte a ti,
el cautivo más apuesto que habían visto nunca mis ojos,
entre las rejas infames de una cuadriga;
la lucha,
como cuentan los cronicones,
fue breve y fue a muerte
y en ella perdí francamente la educación,
pero al final gané el torneo, rosal.

No me lo explico:
de todo esto ya han pasado dos,
casi tres años,
y mira la de perlas de fuego
que siguen brotando en el lóbulo
de tus hojas esmeralda
al amparo de su frescor.

No sé si alguien te ha dicho
que eres del jardín de las delicias de la tierra.

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BUSCABAS un tesoro en el corazón de la selva,
un lago de agua dulce donde la soledad huyera de ti
como los antílopes.

Él era más hermoso que el rumor de la noche
velando las tiendas de campaña.
Él vertía brisa por tu piel
lentamente,
y la orquídea salvaje de su pecho perfumaba tu sombra.

Pero al amor se le oscurecieron los tatuajes,
las plumas de colibrí,
los collares de oro
con el día,
y el brujo de magia negra que siempre fue
contempló indolente tu caída en su trampa,
más dolorosa y profunda
que aquel viejo zarpazo de tigre a tus espaldas.

Perdiste hasta lo que nunca sospechaste tener.

Sólo te quedó la extensión agrietada
de todo un continente
para llorar la pérdida de ti misma.



De El príncipe rojo (2005):


ESTAMOS en paz:
al príncipe rojo no le gustan
las doncellas
y a mí no me gustan
los príncipes azules.

Sólo él tiene las llaves
de mi casa,
de mi despensa
y de mis piernas.
Sólo yo tengo licencia
para tocarlo,
para cuidar de su halcón
y subirme a su caballo
el de las crines de fuego.

Porque él me conoce
como ningún hombre
ha conocido a ninguna mujer
y es mi beso y su crimen
el alba de nuestras noches.


*


EL príncipe rojo
siempre vuelve del mundo
con las mejores presas.

Él es la alegría y el sustento de esta casa
y a mí me gusta venerarlo y desnudarlo
como se merece,
recorrer con el dedo los músculos tirantes
de su cuerpo
y apurar orgullosa el vino
de su sudor
antes de que ponga en mi boca,
delicadamente desde la suya,
el hígado,
el intestino
o alguna otra víscera exquisita
de mis verdugos.

(Quedarme dormida entre sus brazos
como un niño de pecho recién saciado.)


ALMUDENA GUZMÁN, Cambio de siglo. Antología de poesía española 1990-2007, Hiperión, 2007.

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Tres poemas de Almudena Guzmán:


SEÑOR...

Señor
ahora que mi piel y la suya
-después de las sábanas-
han formado un nuevo collage en el agua,
no es el mejor momento para hablarle,
desde luego,
pero aprovechando que estoy arriba
y usted debajo,
quisiera decirle
-casi no me atrevo con sus ojos-
que no puedo más
que voy a pararme

(Era el placer como una de esas muñecas rusas que se abren
y aparece otra,
y otra...)



ESTO VA A VENIRSE ABAJO...

Esto va a venirse abajo
de un momento a otro
y usted lo sabe:
El amor ya no es un templo griego
sino algo parecido a un desastre de líneas
oblicuas que aprisionan todo intento de lluvia.

Y es gris. Tan gris como esta perspectiva de furias que se nos viene encima.



EN LAS NOCHES LLUVIOSAS SIN LUNA...

En las noches lluviosas sin luna,
el genio que brota furioso
de su charco
cuando le piso la calva
con las botas,
me amarra a la cintura
dos bengalas
para hacerme volar en zig-zag
hasta el lado opuesto,
hasta el claro del bosque.

Allí desciendo y allí un halcón
de diamante,
reposando su cabeza en mi pecho,
me lo besa,
me lo rasga a la vez.

(Desaparece en cuanto escampa)


ALMUDENA GUZMÁN, Ellas tienen la palabra. Dos décadas de poesía española. Edición de Noni Benegas & Jesús Munárriz. Hiperión, 2006.