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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 20 Mayo 2024, 00:51

    YURIY KUZNETSOV (1941 - 2003)

    Poemas 1980-1985

    10. La sencillez de la misericordia

    Fue en la última guerra,
    O el dios soñó en un sueño,
    Fue él quien leyó en una tablilla alta entre silbidos y aullidos
    :
    No un explorador, sino un médico cruzó
    el frente después de una batalla eterna.

    Caminó por la nieve al azar, y la guardó,
    una túnica blanca,
    como la luz de un reino misericordioso.
    Llegó a la enfermería
    de otra persona y dijo: "Soy de un lugar donde no
    hay cruz, ni vendaje, ni medicina.

    Los enemigos se levantaron de un salto,
    sin ver nada más que la luz,
    como si un fantasma hubiera regresado a la tierra.
    "¡Es un ruso! ¡Agárralo!" –
    "Todos somos sangre de este mundo",
    dijo y de repente sonrió.

    "Todos somos hermanos", dijeron los enemigos,
    "pero nuestros círculos divergen,
    entre nosotros hay un gran abismo".
    Pero pusieron lo que necesitaban en una bolsa.
    Él asintió y regresó a la oscuridad.
    ¿Quién es él? Se desconoce su nombre.

    Yendo a sus enemigos jurados,
    caminó por los círculos del
    cielo y no supo que era digno de la inmortalidad.
    En este mundo, donde la batalla de ideas
    convierte a la gente en un huracán,
    ¡aquí está, la simplicidad de la misericordia!

    Año 1984


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 20 Mayo 2024, 01:07

    YURIY KUZNETSOV (1941 - 2003)

    Poemas 1980-1985

    11. Encantación


    ¡La paz sea con vosotros y con vuestra patria!
    Cuando salgas de tu tierra natal,
    toma mi hechizo también.
    El relámpago de las mentiras se embotará en él,
    los cuchillos extraños se clavarán en él,
    que te están preparando para la matanza.

    Todas las maldiciones caerán en él,
    todas las trampas saldrán a la superficie,
    todas las balas voladoras se atascarán.
    Los pozos de lobo que se cavan para ti,
    y los agujeros en el camino
    de la montaña dejarán cicatrices en las palabras y las arrastrarán.

    Desdoblará todas las hondas,
    apartará el mal de ojo de sí mismo,
    salvará de la trampa y el veneno,
    de las garras grandes y pequeñas, de las trampas terrenales y celestiales:

    tomará todo sobre sí mismo, si es necesario.

    Y cuando vuelvas a casa
    y camines por el camino recto, prendes fuego al hechizo en ambos extremos
    ,
    y tu muerte segura arderá,
    y las cenizas no son dignas de ser miradas,
    las cenizas negras esparcirán tu aliento.

    Año 1984



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 20 Mayo 2024, 03:15

    YURIY KUZNETSOV (1941 - 2003)

    Poemas 1980-1985

    12. Hombre


    Un pájaro vuela por el cielo,
    un muerto cruza la cola.
    Lo que ve, lo barre.
    Llamarla es el fin de todo.

    Ella voló sobre la montaña,
    Lideró un ala
    , Y la montaña fue como si nunca hubiera sucedido
    Ni en el futuro ni en el pasado.

    Ella voló sobre el país,
    lideró la
    otra ala, y el país fue como si nunca hubiera sucedido
    ni en el futuro ni en el pasado.

    Vio una voluta de humo,
    En un montículo se levanta la casa,
    Y muy tranquilamente
    En el porche se sienta un campesino.

    El pájaro saludó a regañadientes, agitó su ala ligeramente

    y miró
    distraídamente desde una gran distancia.

    Ve la misma voluta de humo,
    En el montículo se levanta la casa,
    Y el campesino tranquilamente
    Mientras se sienta, así se sienta.

    Con un grito salvaje extendió
    sus ruidosas alas sobre él,
    dispersó el aire en pedazos,
    y el campesino quedó imperturbable.

    "Tú", gritó, "al menos miraste, ¡Por encima de ti,
    todo ha terminado!
    "¡Está mirando!" Dijo el muerto y se tiró
    al suelo.

    El campesino respondió, bostezando:
    "¡Y me importa un bledo todo!
    ¿Por qué estás tan enojado?
    Basta con batir las alas.

    El pájaro se aburrió de inmediato,
    se sentó junto a él en el porche
    y puso el principio de todo:
    un huevo indiferente.

    Año 1984


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 20 Mayo 2024, 03:19

    YURIY KUZNETSOV (1941 - 2003)

    Poemas 1980-1985

    13. Duelo (Pelea)


    Contra Moscú y la sangre
    eslava, Chelubei rugió en la parte superior de su pecho,
    Corriendo en la oscuridad,
    Y así estalló: "¡No tengo igual!
    —Perdóname, Dios —dijo Peresvet
    —.

    Montó en su caballo y golpeó al caballo,
    inclinando los rápidos de la lanza al amanecer,
    ¡como un caballero escupiendo!
    Oren, queridos, en las iglesias blancas.
    Toda la marina se ha despertado y le golpea los ojos.
    Salta. ¡Orar!

    Toda la Armada se despertó, y el polvo y la niebla
    se comieron los ojos. ¡Salta a ciegas!
    Pero Dios no me abandonó.
    En la mano de Peresvet la sierra de lanza,
    el Ojo que todo lo ve iluminó el punto
    y dirigió la voluntad.

    Dos ejércitos, bosques y colinas miraron,
    como dos polvos, dos tinieblas,
    dos relámpagos de luz se precipitaron hacia ellos,
    y chocaron... ¡El golpe llegó a la luna!
    Y la Lanza de Peresvet salió, resplandeciente, de la
    espalda del enemigo.

    Los caballos empezaron a pensar... Chelubei ha caído en el olvido.
    Muchos grandes dolores
    están cubiertos con una red arrugada.
    Un cuervo vuela en círculos sobre la gloria rusa.
    Pero mi memoria guía la lanza
    y ve a través de los siglos.

    Año 1983


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 22 Mayo 2024, 06:45

    YURIY KUZNETSOV (1941 - 2003)

    Poemas 1980-1985

    14. Épica sobre la línea

    De los cielos azules en el tiempo terrible
    Un libro parecido a una paloma cayó.
    Se desconoce quién lo escribió,
    quién lo leyó es un misterio.
    Lo abrí por mi propia voluntad,
    no sin la ayuda de un viento violento.
    En una línea retrasó el destino,
    comenzó a admirar cada letra.
    Cualquiera que sea la letra es un árbol
    de tur, y en el árbol del ruiseñor,
    y detrás del árbol en el ladrón,
    detrás del ladrón en la joven, al final,
    el travesaño,
    las lágrimas de la madre y el dolor de la tierra.
    Cualquiera que sea la palabra que tomes, el bosque oscuro es ruidoso,
    el silbato silba la realidad con la ficción,
    la llamada vale la verdad con la perversidad,
    la eterna batalla se está librando entre Dios y el diablo.
    Y detrás del bosque duermen los buenos,
    el silencio y la paz, la verdad duerme,
    y la estrella arde con
    una llama clara después de la eternidad del mundo.
    El espacio entre las letras no es amplio:
    un toro puede pasar y ceder el paso.
    Y el espacio entre las palabras es una luz blanca,
    La nieve eterna barre desde ayer.
    Las palabras permanecen tan largas que se te olvidan,
    tan larga es la línea y rígida,
    miras a lo largo de ella, la mirada se pierde.
    Puedes hacer rodar una manzana a lo largo de la línea,
    y en la línea misma solo puedes buscar la muerte.
    Al final se rompe,
    El precipicio dorado es más profundo que el abismo –
    Con la cabeza gacha, hace señas para que corra.
    Leí la línea más allá de la memoria,
    más allá de la mente de un hombre joven.
    Y cuando estaba leyendo, derramó lágrimas amargas,
    derramó lágrimas amargas, diciendo:
    "Se trata de ti y de toda clase de cosas.
    Ella se trata de ti, si ella sigue leyendo, de todo,
    de toda clase de cosas.

    Año 1983


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 22 Mayo 2024, 06:48

    YURIY KUZNETSOV (1941 - 2003)

    Poemas 1980-1985

    15. Batalla en redes


    "El aire está lleno de dioses",
    decían los antiguos griegos.



    El aire está lleno de dioses al amanecer,
    al atardecer está lleno de redes,
    así que mis redes
    de sangre y mis arrugas hablan.

    Estoy cubierto de redes vivas,
    las redes del dolor, la tierra y el fuego
    no pueden ser arrancadas por ninguna uña,
    estas redes crecen fuera de mí.

    ¿Tal vez luché conmigo mismo,
    y cuanto más desgarraba, más
    me enredaba y me convertía
    en un nudo sangriento de pasiones?

    ¡No hay nada que hacer! Me estoy muriendo,
    el primero de la última fila.
    Dejo la oscuridad confusa,
    camino con una luz ensangrentada.

    Dios es el testigo de cómo pasé por la vida
    Más allá en todas partes y en ninguna parte
    En la patria santa y de hierro,
    En el agua viva y muerta.

    No moriré en ningún lugar después de la muerte.
    Y grité, destrozándome:
    "¿Dónde está el receptor que puso mis redes?
    ¡Yo soy la libertad! ¡Voy hacia ti!

    Año 1983


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 22 Mayo 2024, 06:55

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    Poemas 1980-1985

    16. No es el verano rojo el que quema...

    No es el verano rojo el que arde,
    no es la llama otoñal la que arde, -
    Que el amor me habla,
    Y el alma del amor es fragante.

    Los estruendos y silbidos de la ciudad vuelan por algún lugar apartado
    .
    Y párate en la ventana frente a mí
    Todos mis deseos y pensamientos.

    Todos ellos son melodiosos y ligeros,
    Todos son coloridos y fragantes,
    Todos están lejos de aquí, Todos están frente a mí,
    e irrecuperables.

    No sé cuántos años
    recuerda mi vida a la otra.
    Fuera de la ventana, una luz
    de otro mundo dice que no hay muerte,
    ¡todos viven, nadie muere!

    Año 1982


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 22 Mayo 2024, 06:58

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    17. El misterio de los eslavos


    Su cabeza violenta tiende a dormirse.
    ¿Qué es lo que hace ruido ahí, que hace ola?
    Saldré al campo, paz profunda,
    espigas gruesas debajo de la montaña.
    El mundo no se moverá. Vacío, ¡y he aquí!
    El campo reflexionó. Centeno se inclina.
    En silencio, el frescor me inundó como una ola.
    Sin respirar, el centeno cayó.
    ¡Es ella la que se precipita entre el centeno! ¡Es ella!

    Hay ruido por todas partes. No escuches nada.
    Sobre la cabeza de las huestes
    celestiales se inclinan sus estandartes terrenales,
    se inclinan en nombre de la bondad y el amor.
    Y bajo mis pies más y más
    oscuro El reino de las sombras se inclina, se inclina.
    Mis antepasados pecadores se inclinan,
    el yugo de la bondad y del amor se inclina.
    ¡Es ella la que se precipita entre el centeno! ¡Es ella!

    La estrella se inclina, cae del cielo,
    el vagabundo se inclina aquí y allá,
    se inclina sobre el libro de los niños inocentes,
    inclina al asesino sobre su víctima,
    dobla a los amantes en el lecho del amor,
    mis años se inclinan, se doblan.
    Algo sucedió. El hábito se ha ido.
    Sin respirar, la distancia se redujo.
    ¡Es ella la que se precipita entre el centeno! ¡Es ella!

    ¿Qué es lo que hace ruido ahí? Es el salto que se inclina,
    la bala que vuela hacia el blanco,
    la madre se inclina sobre su propio hijo, la gloria,
    el tiempo y el humo se inclinan.
    La bóveda azul
    se inclina, se inclina sobre mi cabeza descubierta.
    El árbol del conocimiento se inclina en el paraíso.
    La manzana cae en mi mano.
    ¡Es ella la que se precipita entre el centeno! ¡Es ella!

    ¡Una fiesta para todo el mundo! Nuestra costumbre es la siguiente.
    Hemos vivido gloriosamente durante cuarenta siglos.
    ¿Qué hay detrás de la montaña celestial?
    Era una gran paz la que se había despertado.
    ¿Qué debemos hacer?.. Disperso la gran paz
    como una nube con mi mano.
    Su cabeza violenta tiende a dormirse.
    Vuelve a hacer ruido, haciendo ola...
    ¡Es ella la que se precipita entre el centeno! ¡Es ella!

    Año 1981


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 22 Mayo 2024, 07:02

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    18. Polvo


    Todos me mataron por la mitad,
    y tuve que acabar conmigo mismo.
    Y no hay necesidad de buscar la culpa o la razón
    cuando el destino te mira a los ojos.

    Con lo que llenar el vacío viviente después de la muerte
    ?.. ¿Su insignificancia?
    ¡Cuán amargamente estaré en este mundo
    amado por los huérfanos venideros!

    La tierra se encenderá en un giro brusco,
    y la malicia viviente del día se irá volando.
    Por este polvo, por esta muerte en fuga
    , perdonaré a todos... Pero, ¿quién me perdonará?

    Año 1985


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 22 Mayo 2024, 07:09

    YURIY KUZNETSOV (1941 - 2003)

    POEMAS 1986 - 1994

    1. Serpiente afgana


    Alá y una bala conducen a un muyahidín al paraíso,
    y el sueño ruso se ve perturbado en esa tierra.
    Un soldado en las montañas de Afganistán
    notó una serpiente medio muerta.

    Al sol, brillaba
    estrechamente con plata ennegrecida estampada.
    Sentía lástima por ello,
    y todos los días le daba leche para beber de un cuenco.

    Ya la serpiente reconoció al soldado,
    ya bebió de sus manos.
    No dejaba que otros se acercaran a ella.
    Se hizo más fuerte y se arrastró un día...

    El puesto de avanzada está dormido. En la tienda dormí profundamente.
    En la oscuridad de la noche permaneció en su puesto.
    Y tan pronto como recordó la lejana tierra de su padre,
    Danger atravesó la oscuridad.

    Y, captando el peligro por el deslizamiento,
    se sentó atemorizado y reconoció a la serpiente: ¡
    La única! Y Ella la envolvió alrededor de Su cuello
    como una hurí en el paraíso.

    Quería levantarse, ¡pero ese no era el punto!
    La serpiente levantó la cabeza ante él,
    le siseó en la cara y lo miró a los ojos.
    Así que se sentó con miedo, inmóvil.

    Como si se oyera un ruido en la tienda,
    Como si estuviera en silencio... La eternidad ha pasado.
    La serpiente, aflojando el anillo de la muerte,
    lo liberó. Se alejó arrastrándose.

    Se enderezó y, más oscuro que la puesta de sol,
    atravesó el puesto de avanzada, sangre y polvo.
    Todos fueron masacrados, todos sus hombres,
    y los primeros en estar en los puestos.

    ¿Cómo debe vivir? Su duda le roe,
    es terrible pensar: tal vez la
    serpiente lo salvó a expensas de los demás... ¡Oh Dios,
    triste es el secreto, pero es tuyo!

    Año 1989


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 23 Mayo 2024, 02:50

    YURIY KUZNETSOV (1941 - 2003)

    POEMAS 1986 - 1994

    2. El último hombre


    Regresó de su propia estela
    a la niebla y la nieve, sin sombrero ni abrigo,
    y murmuró: "En todas partes hay burla y un mercado.
    Perdí el duelo con la muerte.
    Sí, no soy nada, pero el ruso no es nada.

    Los sordos oyeron al hombre,

    los ciegos vieron al hombre que andaba errante sin sombrero ni abrigo;
    Los mudos gritaron: "¡Oye, lisiado!
    ¿Y qué es la nada rusa?

    —Todo está vendido —murmuró con desprecio—,
    no sólo mi sombrero y mi abrigo.
    Me voy. Con mi desaparición,
    el mundo se derrumbará en el infierno y se convertirá en un fantasma:
    eso es lo que es la nada rusa.

    Los sordos no oyeron al hombre,
    los ciegos no vieron al hombre,
    los mudos callaron,
    pero todos los demás gritaron:
    "¡¿Y por qué te demoras, ruso nada?!

    Año 1994



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 23 Mayo 2024, 02:54

    YURIY KUZNETSOV (1941 - 2003)

    POEMAS 1986 - 1994

    3. Canción vespertina de un eslavo


    La niebla cubre los párpados
    hinchados en el Volga, en el Dniéper y en el Danubio.
    Por mucho, mucho tiempo, por toda la eternidad
    ¡Adiós, sol nuestro, adiós!
    En la oscuridad remuevo los nombres de nuestra gloria,
    como brasas en un fuego apagado...
    Saltan chispas, zumban cruces
    En el Vístula, Don y Dniéster.
    Allí está la luz de Sviatoslav, allí está el templo de Boguslav,
    allí está tu hermandad, Bratislav;
    Ahí está el mundo de Miroslav, ahí está la espada de Mecheslav,
    la flecha de tu venganza, Mstislav,
    Likhva de Vyacheslav, el fuego de
    Gorislav y tu furia, Yaroslav;
    Allí está el campamento de Stanislav, allí está el poder de
    Vladislav Y tu gallardía, Likhoslav;
    La armadura de Bronislav, el pedernal de
    Tverdislav Y tu misericordia, Miloslav;
    Está el dolor de Bolislav, está el esplendor de
    Izyaslav y toda tu gloria, Vseslav.
    ¿Y qué más hay?.. Está el amor de Lubomyr,
    está tu alegría, Radomir,
    la paz de Ladomir, el precio de Dragomir,
    tu silencio, Tikhomir...
    Levanto mis ojos a las montañas y a los ríos,
    al campo salvaje Camino.
    ¡Por mucho, mucho tiempo, por toda la eternidad
    , brilla, nuestra gloria, brilla!

    Año 1994


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 23 Mayo 2024, 07:08

    YURIY KUZNETSOV (1941 - 2003)

    POEMAS 1986 - 1994

    4. Misterio

    Cualquiera que sea la ciudad, hay chusma y sodoma,
    y la aldea es un agujero sordo.
    Masón, ¿dónde está tu casa?
    ¡Mira hacia atrás a las ruinas del espíritu!

    "¡Así es como debería ser!" —dijo su mirada—.
    Es bueno que los atardeceres sean
    sangrientos Y el anciano y la anciana se sientan
    En el abrevadero del estado roto.

    Es bueno que el
    engaño esté en todas partes Y que se haya cavado un hoyo para tu prójimo.
    Este mundo desastroso es un
    pozo para la construcción de un nuevo templo.

    ¿Dónde estáis, dónde estáis, sus amos?
    ¿Dónde estáis, dónde estáis, hermanos de trabajo?
    Decidió que había llegado el momento,
    y subió a la montaña del hechizo.

    Extendió una mano hacia el espacio,
    y con la otra, de acuerdo con las normas,
    la puso verticalmente en el soporte
    y dijo en voz alta: "¡Tau!

    La montaña temblaba, rugía, el valle rugía,
    aullaba.
    Y nacieron los maestros,
    los aprendices y el resto del poder.

    Todos están bien coordinados, son ágiles y rápidos,
    y en su mente, como una máquina, cuentan.
    "¡Todo está listo, Gran Maestre!"
    El sacrificio por sí solo no es suficiente.

    –¡Aquí está! El magister se los mostró. "¡
    Esta es la base de nuestro paraíso!" Y
    sacudió la cabeza dorada de Nicolás en una nueva nube de chispas
    .

    "¡Manos a la obra!" Su mirada ordenaba. "
    Que los atardeceres sobre el mundo sean sangrientos,
    y el anciano y la anciana se sienten
    en el abismo del estado destrozado...

    Solo el misterio corta el espacio,
    solo el misterio mece montañas.
    El que ha nacido para la palabra habla,
    el que ha nacido para oír oirá.

    Año 1991


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 23 Mayo 2024, 07:10

    YURIY KUZNETSOV (1941 - 2003)

    POEMAS 1986 - 1994

    5. Sueño de lanza


    Entro en esta iglesia como en un sueño,
    sometiéndome a las paredes y a los iconos.
    Aquí hay un jinete en un caballo blanco –
    La lanza dormitaba sobre el dragón.

    Como un espíritu, he
    estado delante de ella durante trescientos años y setecientos y lo mismo.
    Algo extraño sueña con una lanza:
    el equilibrio de la luz y la oscuridad.

    Año 1993


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 24 Mayo 2024, 06:15

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    POEMAS 1986 - 1994

    6. Voz melodiosa.


    ¡Decir! No estoy de acuerdo con nada.
    Soy un extraño en tu destino femenino.
    Solo tu voz es pura y hermosa,
    me gusta en sí misma.

    Has agarrado suficientes palabras, has agarrado suficientes,
    todas tus invenciones son mentiras.
    Solo en la voz quedaba la vida,
    provocando un escalofrío de respuesta.

    ¡Decir! Estoy contigo como en un matorral
    Y puedo sentir tu voz:
    susurrando, sonando, murmurando...
    Pero esto no se puede decir.

    Suena, vuela, juega,
    como un petirrojo en el Jardín del Edén.
    Incluso tu vestido canta,
    hace un ruido melodioso a medida que avanzas.

    ¡Ni siquiera su pelo! Cada uno de tus cabellos
    resuena con mi aliento.
    Me gustaría escuchar tu voz
    antes de la muerte de este mundo.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 24 Mayo 2024, 06:18

    YURIY KUZNETSOV (1941 - 2003)

    POEMAS 1986 - 1994

    7. Voz


    Y el mensajero del silencio descendió a la tierra,
    y tocó el mundo, y vino la voz:

    "La estrella está debajo de mí, y la tierra está debajo de ti.
    Ya veo: los campos resplandecen y resplandecen,

    y las entrañas son transparentes, y la piedra resplandece
    , y el polvo del camino es como un abismo atravesado.

    Pero no a todos les es dado ver esto:
    Es luz en mi corazón y oscuridad en el tuyo".

    Vaga, un mensajero desconocido, y el resplandor de los ojos invisibles no nos abandona
    .

    Un bebé de este mundo
    oscuro se ríe, en un sueño lo vio.

    Hay luz en mi corazón. Y escucho en la noche:
    "¡Brilla en la humanidad! O quédate callado".


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 24 Mayo 2024, 06:25

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    POEMAS 1986 - 1994

    8. Hechizo en las montañas


    Cuando mi voz
    no llegue a Dios y caiga de cornisa en cornisa,
    entonces que la espiga
    vuelva al grano y el roble se convertirá de nuevo en bellota.

    Otra humanidad soñará con mi cadáver postrado
    vagando en la distancia,
    y por un lado crece trigo,
    y por el otro cruje un poderoso roble.

    Año 1994


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 24 Mayo 2024, 06:29

    YURIY KUZNETSOV (1941 - 2003)

    POEMAS 1986 - 1994

    9. La Metamorfosis de Spinoza


    Baruc miraba misteriosamente,
    Puliendo los lentes de la vida cotidiana,
    Cómo las arañas atrapaban moscas
    En las esquinas de la Estrella de David.

    De sus seis esquinas
    , De los aburridos callejones sin salida,
    El filósofo recogió arañas
    Y las colocó en un frasco.

    Las arañas se comían unas a otras.
    El filósofo reflexionó.
    Pero había pensamientos alejados de
    los problemas mundiales.

    El olor cosquilleaba el humo sangriento -
    La pelea de arañas había terminado.
    En un frasco sucio frente a él
    , quedaba una araña.

    Había una pista muy cerca.
    El filósofo no pudo contenerse
    y se convirtió en una araña
    y terminó en un frasco.

    Uno de los dos sobrevivió,
    uno devoró al otro.
    Pero no tiene sentido saber cuál de ellos era Baruc


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 24 Mayo 2024, 06:32

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    10. La última noche


    Estoy muerto, aunque aún no estoy muerto,
    he soñado los sueños de mis enemigos.
    Los vi y me volví loco
    la noche antes del fin de los tiempos.

    Es cierto
    que Dios me permitió ver cómo su propia gente
    sabe cómo traicionar cómo los extraños pueden odiar
    la noche antes de que el amor sea quemado.

    La vida ha pasado, pero aún no estoy muerto.
    La gloria es humo o mara en el camino.
    Vi el humo y me volví loco:
    ¡no puedo guardarlo en un puñado!

    He visto los sueños de los enemigos de la naturaleza,
    y no sólo los sueños de mis enemigos.
    Soñé con el odio a la libertad
    en la noche antes del fin de los tiempos.

    Escuché a extraños haciendo ruido,
    y no solo a su propia gente hablando.
    Escuché cómo Rusia
    silenciosa en la noche antes del ardor del amor.

    La cabaña ya está ardiendo en el borde,
    ¡Todas las ratas de la existencia están corriendo!
    Estoy perdido, aunque me agarro al borde:
    "¡Señor! ¡¿Y mi Patria?!

    Año 1993


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    Mensaje por Lluvia Abril Vie 24 Mayo 2024, 23:49

    Voz

    Cuando esta luz se inclinó hacia el atardecer,
    los huesos del muerto se agitaron:
    "Mi patria me mató por la verdad,
    no reconocí un solo rostro...

    Voces del abismo hablaron,
    Una franja de sombras tembló:
    "No menciones a los asesinos. Son conocidos.
    Revélanos el nombre de tu patria...

    Pero si se revela el nombre de la patria,
    será asesinada por extraños y amigos.
    Y calla, y solo el abismo aúlla
    en el silencio vivo de la muerte y del amor.



    Gracias, amigo mío.
    Lujo de espacio, así, en general.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 25 Mayo 2024, 03:26

    Gracias, Lluvia.

    Una fueente inagotable de poesía.

    Besos.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 25 Mayo 2024, 03:29

    YURIY KUZNETSOV (1941 - 2003)

    POEMAS 1986 - 1994

    11. Llorar por uno mismo


    El sol caminaba alto,
    todo se reflejaba en él.
    Fue difícil y fácil
    para mí hacer brillar su fuego...

    Mi corazón habló: Me fue dado
    ir a las profundidades de las profundidades, donde había un
    solo conocimiento,
    y había un solo lenguaje.

    ¡Pero mi vida se oscurece,
    mi alma y mi carne!
    Solo la Madre Tierra, la Madre Tierra Cruda,
    es más oscura.

    Como si aún no
    hubiera sido enterrado, yaco en la oscuridad de las estepas.
    Una campana lejana suena
    debajo de mis uñas.

    El crepe del día de la noche se estira,
    tan vacío y muerto.
    Las naciones han venido contra mí,
    sin ver nada.

    En el ataúd los ojos se abrirán,
    brillando por última vez.
    Mi pesada lágrima
    rodará por mis ojos.

    Y el sol se levantará alto
    sobre mi tumba.
    Y él preguntaba en voz baja y con facilidad:
    "Estás llorando... ¿Por qué?

    - Oh Sol de mi Patria,
    lloro
    por todos tus rayos
    Solo uno se ha ido.

    Año 1993


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    MAIACOVSKI (1893-1930) Y OTROS POETAS RUSOS, 2 - Página 26 Empty Re: MAIACOVSKI (1893-1930) Y OTROS POETAS RUSOS, 2

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 25 Mayo 2024, 03:32

    YURIY KUZNETSOV (1941 - 2003)

    POEMAS 1986 - 1994

    12. El silencio de Pitágoras


    Vivió y no pudo olvidar nada,
    traspasó la piedra con visión espiritual.
    Resultó ser un hombre,
    un dios, una bestia y una planta.

    Se acordó de sus nacimientos de aquellos tiempos
    , y visitó varios lugares a la vez.
    El río se encontró: "¡Hola, Pitágoras!
    Y pasó: "¡Adiós, mi antigua mente!

    Mantuvo
    a sus discípulos en silencio y solo habló a través de la pared.
    Y para las épocas
    futuras inventó un sistema armonioso de música.

    Dijo: "Debe sonar,
    pero secretamente, como la comunidad de Oriente. Prefería
    guardar silencio sobre la verdad,
    pero permitía insinuaciones indirectas:

    "No discutas con el pueblo. Palabra desnuda
    No lo sueltes: será apedreado.
    No revueven el cuchillo del fuego vivo:
    es el cuerpo de Dios. No me gustan las sombras..."

    Estaba hablando a la orilla del mar,
    Donde las olas brillaban azules:
    "No podemos callar sobre todo,
    ¡Así que guardemos silencio sobre al menos esto!

    Puso un punto en el aire como el destino:
    "Aquí está el punto del espíritu. ¡Esta es su base!
    Todo lo demás es el flujo del mundo, es decir,
    un número. Y, por lo tanto, ni una palabra.


    No confirmó nada con esto, y la última vez en la orilla desierta, cuando dibujó un triángulo:

    "¡Qué belleza! Hay muchos en uno.

    Tal belleza es silenciosa,
    no es para la conciencia ordinaria.
    Él fue el primero de los hombres en cerrar su
    boca, y llamó a este pacto un escudo de silencio.

    Con su silencio dijo
    que la verdad no nace en las disputas.
    Pero muchos filósofos
    pasaron sus vidas en vano en gritos verbales.

    Está el mudismo, por el cual es fácil reconocer
    en cualquier multitud a otra persona:
    quiere decir algo importante,
    su alma ha estado muda desde la eternidad...

    El río del tiempo se acuerda de todo y hace ruido,
    El río del olvido calla y duerme,
    Un río brilla y tiembla,
    El otro es la sombra de un momento congelado.

    ¡Qué ruido han hecho las tribus
    en la orilla de la tristeza y la lucha!
    ¡Qué tiempos
    han volado sobre las cenizas de Pitágoras!

    El gran amor no habla,
    y el pequeño amor ríe y parlotea.
    La gran tristeza no clama,
    y la pequeña tristeza murmura y llora.

    El amor ha fundido dos corazones, mirada a mirada,
    Callan en la orilla desierta.
    ¡Ni una palabra, oh, ni una palabra, Pitágoras,
    de la belleza, cuya dualidad está en uno!

    En el descanso eterno no hacen ruido,
    y para otros permanecen en estricto silencio.
    No es por nada que los muertos callan,
    sino que el alma habla con Dios.

    La calma antes de la batalla duerme ligeramente,
    el silencio después de la batalla duerme profundamente.
    El alma viviente está en silencio,
    y las almas de los muertos... Están callados a lo lejos.

    A veces, iban a la batalla como un muro de silencio:
    sin voz, sin disparos, sin ruido.
    Lo llamaron un ataque psíquico.
    Psique, ¿estás en silencio? Tvo¡Soy un ataque!

    ¿Te acuerdas de la sala? Una bola descuidada tronó.
    Pero entraste y todos se quedaron mudos.
    Y alguien dijo: "¡Un ángel ha pasado volando!"
    No solo un ángel. Los años pasaron volando.

    El silencio es oro, la palabra es plata,
    y la vida es un centavo con conversaciones mezquinas.
    ¡Silentium! ¡Saca lo bueno,
    entrega las botellas con Pitágoras!

    Cuando es criminal callar y luego morir,
    ¡no compres la atención de la gente!
    En los discursos de los líderes brilla desde adentro
    Una figura barata del silencio.

    ¿Qué susurra el demonio, haciéndole cosquillas en el oído?
    ¿De dónde viene la locuacidad en una mujer débil?
    ¿Dónde está la mansedumbre de espíritu? ¿Dónde está su vela?
    La libertad es ruidosa. ¿Dónde está su modestia?..

    ¡Adelante, adelante! ¡Plomo, verso sombrío!
    Condúceme por todos los caminos
    de piedra hasta el silencio de los iluminados y de los santos,
    que han hecho voto de silencio ante Dios.

    Llévame a los sótanos de las potencias criadoras,
    donde las víctimas del mal callaban bajo la tortura;
    Sin traicionar ni la verdad ni la verdad,
    murieron desinteresadamente.

    Congela, mi verso.. La gente
    está en silencio en el remoto valle de la agitación y el sufrimiento.
    Y en algún lugar allá afuera, desde el vacío del mundo,
    Con los ojos del espíritu brilla el escudo del silencio.

    1991


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 25 Mayo 2024, 03:35

    YURIY KUZNETSOV (1941 - 2003)

    POEMAS 1986 - 1994

    13. Un campesino volaba por los aires...


    Un campesino voló por los aires,
    miró hacia abajo y se sorprendió
    mucho de que este mundo fuera grande,
    y de que él mismo no se estrellara.

    Así es. Pero él no sabía,
    Sobrevolando las partes del mundo,
    Que así es como la fantasía salvaje del poeta lo imaginaba
    .

    Mientras tanto, el poeta se ha olvidado de él:
    su cabeza es rica en invenciones,
    y el campesino vuela entre las estrellas, y, tal vez,
    no hay retorno para él.

    Año 1990


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 25 Mayo 2024, 03:37

    YURIY KUZNETSOV (1941 - 2003)

    POEMAS 1986 - 1994

    14. Cuerda


    Blanco y rojo yacían en el suelo,
    enviándose maldiciones el uno al otro,
    Dos troncos se elevaban del suelo
    De una sola raíz, como hermanos.

    Las luchas civiles se han convertido en polvo,
    pero la levadura del sepulcro fermenta.
    El tronco se desvía del tronco,
    como si el diablo pasara entre ellos.

    Se habrían separado mucho, y el anciano padre, por capricho
    , tuvo un feliz pensamiento
    :
    atarlos con un hilo de metal.

    Escucha, escucha, mi país natal,
    en la tempestuosa tormenta tormentosa,
    cómo la
    cuerda llora en el viento y el llanto se extiende por la extensión.

    En un día claro no llora,
    y los hermanos se convierten en parientes.
    Y tal silencio permanece,
    como un ángel revoloteando sobre ellos.

    Año 1990


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 25 Mayo 2024, 03:39

    YURIY KUZNETSOV (1941 - 2003)

    POEMAS 1986 - 1994

    15. Burbujas


    Cada burbuja libera
    al Genio aprisionado en su interior.
    Pero el bebé no lo sabe,
    Milky sopla burbujas.

    Quieres tocar la burbuja -
    El diablo hace muecas desde adentro.
    Eterna batalla. Se oyen truenos y estruendos:
    el metal sopla burbujas.

    Y cuando los cometas surgen
    cerca de la existencia terrenal,
    las burbujas sangrientas soplan
    la mente pura y el alma de tu alma.

    La eternidad respira como la espuma del mar,
    la catedral burbujea con sus cabezas.
    La carne viva hace espuma al instante,
    y el alma va al espacio.

    El mundo resuena con burbujas vacías de sueños ociosos
    y vidrio soplado,

    bolas instantáneas de jabón que dejan ir la fama y los elogios.

    Pon sellos y prohibiciones,
    Simplemente no digas nada,
    Porque los niños y los poetas
    siguen creyendo en estas burbujas.

    Año 1988


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 25 Mayo 2024, 03:44

    YURIY KUZNETSOV (1941 - 2003)

    De CRÓNICAS DE STALINGRADO

    1. De la Crónica de Stalingrado. Dedicatoria.


    Hace cientos de problemas o más
    entré en tu fuego, Stalingrado,
    y vi la batalla santa.
    ¡Dios! Tus sangrientos vínculos.
    El templo de esta batalla se levanta sobre la sangre
    y hace una oración apóstata.
    Rezo por los míos y por los demás,
    los muertos, tanto los buenos como los malos.
    Pero cuando un hombre mata,
    se convierte en una bestia más
    terrible en la casa humana de las pasiones;
    Y lamento que esto suceda.
    ¿Quién soy? ¿Qué soy? Zegzitsa de fuego.
    Solo yo sé que nadie más que yo
    terminará esta batalla.
    Lo sé: durante mucho tiempo, en nombre del amor
    , caminaré hasta las rodillas en sangre
    Donde burbujea la oscuridad del mundo.
    ¡El Volga, el Volga es un firmamento que fluye!
    Comienza una batalla, donde la muerte es
    la realidad y la verdad de una vida especial.
    Levanto la voz y digo:
    ¡Padre! Yo estoy en Tu voluntad... Por eso,
    dedico el poema a la Patria.

    Año 1995


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 25 Mayo 2024, 03:59

    YURIY KUZNETSOV (1941 - 2003)

    De CRÓNICAS DE STALINGRADO

    2. De la Crónica de Stalingrado. Señalero Putilov


    El nervio de la guerra es la conexión. Sin pretensiones,
    Sin nombre es el trabajo de un señalero,
    pero al frente y no tiene precio.
    ¡Ojalá los desdichados nietos
    supieran de los grandes sufrimientos nacionales,
    de los nervios de hierro de la guerra!
    Acepto la gloria del sargento Putilov de acuerdo con mi temperamento
    ruso.
    ¡Levántate, sargento, en la línea dorada!
    Los agujeros negros aúllan en la guerra.
    Todas las cuerdas de la lira están rotas...
    El horror se pone de punta en un regimiento de fusileros.
    El teléfono estuvo a punto de ser pateado en la sede.
    No hay conexión. Dos señaleros desaparecieron.
    Caímos. ¡Vamos, sargento!
    El sargento se arrastró entre la grasa ardiente
    Donde se rompen los lazos
    del mundo, Y los nervios soberanos son traviesos.
    Una mina en el aire cercano aullaba,
    su cuerpo se retorcía, le dolía mucho,
    y el mineral fluía de su hombro.
    Junto al alambre, un
    hilo de sangre se extendía detrás de él como si estuviera vivo,
    y de hecho estaba vivo.
    Lo que estaba vivo
    en él se arrastró hasta el lugar mortal del precipicio,
    donde los extremos se abrieron como siglos.
    La mina en el aire volvió a aullar,
    como si fuera la misma... Y la mano quebrada hasta la muerte dolía
    .
    Se acordó de su madre, y tal vez de Dios,
    solo que no le quedaban muchas fuerzas.
    Apretó los extremos con los dientes y se quedó en silencio,
    La corriente atravesó el cadáver,
    El lazo del regimiento cobró vida y cantó
    La canción de los muertos, y por lo tanto de los vivos...
    ¿Quién extenderá ese alambre sobre la lira,
    para cantar la gloria de este mundo?..
    Estaría agradecido al destino,
    si por la libre voluntad del poeta
    pudiera cerrar las dos luces rotas: Esto y aquello,
    cerrarme sobre mí mismo.

    Año 1995


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 25 Mayo 2024, 04:03

    YURIY KUZNETSOV (1941 - 2003)

    3. De la Crónica de Stalingrado. Reunión del Komsomol

    DE LA CRÓNICA DE STALINGRADO:
    REUNIÓN DEL KOMSOMOL. FINALES DE SEPTIEMBRE

    Los clavos no son rumores de guerra
    Los comandantes en el frente son importantes,
    solo entonces tiran los dados.
    Aquí el general llamó al soldado:
    "Hans, has estado bebiendo sopa de col en casa de Iván.
    ¿Y los rusos?..
    "Están sentados".
    "No puede ser...
    ONCE VECES
    El estruendo del ataque sacudió las ruinas.
    El Volga extingue los cascarones de otras personas.
    Muchos años
    después, saco a la luz el acta de la reunión:
    "Otoño. Compañía. Planta de barricadas.
    "- ¿Cuál es el primer deber de un miembro del Komsomol en la batalla?"
    "- Levántate con el pecho por tu santuario".
    "- ¿Hay alguna razón por la que se va?"
    "- Hay una, pero incompleta: la muerte..."
    Un joven contemporáneo, nota:
    La altura de estas líneas supera
    Los escritos de sabios ventosos,
    Que no conectaron los comienzos y los fines
    En el manejo del mundo y Dios...
    ¡Hans, una granada! Por duodécima vez el estruendo del ataque de las ruinas tembló
    , pero por decimotercera vez
    salió de lado para nosotros.
    ¡Rus, ríndete! La bestia se abalanzó...
    ¡El Komsomol no cuenta las pérdidas,
    el halcón brillante no cuenta los cuervos!
    Por una razón incompleta, incluso el que escribió el protocolo se fue
    ...
    El silencio se instala sobre los cuerpos.
    Pero los padres se revolvieron en la tierra,
    los muertos
    se levantaron de sus tumbas por una razón incompleta de partida.
    Abuelo tras nieto, padre tras hijo,
    Bueno, y ahí quedó expuesto el fin,
    Yendo al principio del pueblo.
    Arranca el resplandor, arranca la cabeza,
    Astracán a la izquierda, Moscú a la derecha,
    Los nombres aparecen a través de los cuerpos...
    "¡Qué abismo! ¡Hay tantos de ellos aquí!
    No se sabe de dónde crecen.
    ¡Hans, vuelve! Déjalos reposar.

    Año 1984


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 26 Mayo 2024, 01:10

    YURIY KUZNETSOV (1941 - 2003)

    POEMAS 1995 - 1999

    1. Memoria 3


    Llamo a mi patria de memoria,
    pero mi patria no me entiende.
    Es amargo para mí saber que sigo vivo,
    cuando mi nativo está muriendo a mi alrededor.

    Sólo quedaba la llamada de la patria, del recuerdo,
    del cansancio del Estado, del tiempo,
    el sordo golpeteo del reloj,
    o tal vez no quedaba nada.


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