PESADILLAS SALIDAS DE LA NADA de Ernesto WÜRT
coarta ni libertad expresiva. el mirar la vida que pasa
apurada, tropezando, trastabillando,increíblemente torpe
llena de absurdas fallas, de mentirosas reglas
ocultando su verdadera trasnochada,
mentiras que esconden robos, amorales transiciones,
políticos inmorales haciendo leyes punitivas a su manera,
sacerdotes abusando de menores
barcos llenos de emigrantes hambrientos
llorando egoistas respuestas de sus homosapiens ricachones,
bandoleros vestidos de presidentes
presidentes vestidos de camaleones,
donde miro me topo con animales
sedientos de estupros, agotadores insaciables,
hago un detente a mis miradas perdidas,
busco la verdad sin lámparas en jardines de Diógenes,
acumulando tanta maldad, oscuridades malolientes,
me pregunto, siempre ha sido igual?
o estoy equivocado, o vivo entre bandidos?
me detengo en medio de esta pesadilla,
busco la luz, el aire puro.
es que no quiero vivir entre basuras
busco la paz, al hombre bueno,
es que mi ocio sentado en silla de ruedas,
me hace escuchar al mundo que me rodea
miro a mi lado, todo trasnquilo,
leo los diarios, veo noticias en la TV
pienso que entré al mundo que me rodea
y es cierto lo que estoy pregonando.
quisiera obtener una respuesta, destrabar mi mente,
¿que dicen uds. amigos del foro?
estoy loco al pensar cuerdamente o debo ceñirme a la loca geografía
de encontrar todo bueno, estar de acuerdo
o pensar contreras, amargarme poco, oh dolce vita!!
PESADILLA POÉTICA ENVIADA POR CORREOS
(surrealismo sublime)
Acabo de meterme adentro de un sobre postal,
sin estampillas de correo, SIN destino abreviado
acalorado por rayos rutinarios soles marginados
abrazado por inexistentes amores desbordados
que dejaron marcadas mis pieles sonrojadas
y lo cierro en señal de friolentas pasiones
como si fuese una cama, mullida con sabanas
rojizas montañas teñidas de flores rojas casi negras;
que me llenan de saudades, transfusiones, perfumes,
locas pesadillas rociadas de fantasmas,
y me encuentro con payasos, de Niros obsoletos,
y creyéndome Cantinflas danzo pasos dobles,
y me lanzo en picada para besar la tierra,
y en lugar de besos solo hay dolores
hay aguas y oleajes, cochayuyos y peces,
diviso al cartero echándome el buzón de la esquina
y termino esta historia, relleno con mil sobres
que me cubren de infinitos con lenguas de fuego.
Y de pronto me acuerdo que no tengo término
que soy una mazmorra llena de sueños negros
que avanza y retrocede sin avanzar nada,
esa pérfida nada descolorida y vaga, no es nada,
mientras ésta carta vaga sin su remitente,
y va de un lado a otro como político sin rumbo
y es dejada como documento perdido.
Comienzo a correr sin piernas adheridas y no avanzo
creo me convierto en nada misma, sin nadeos,
y me convierto en gusano, un vulgar cienpiés
llenos de piernas sueltas que danzan lánguidas
como bailarines del nepal, pero avanzo, lento,
seguro, ritual, vulgar, amarillo de mirar atrás
y creerme lombriz para poder caminar.
Menos mal que los sueños t erminan
los calambres son cien, y el dolor arrecia.
Me miro a los ojos y me digo soy apenas,
un soñador de inauditas pesadillas,
mañana trataré de dormir despierto para evadirme
y volveré a ser carta, de la mano del cartero,
y trataré de escribir este poema raro
más termino esta odisea con un beefeater
lleno de cubos de hielo, a ver si me alivio, y me callo.
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