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    Mensaje por Walter Faila 01.01.16 20:21

    Como es nustra costumbre desde mitad de año 2015, se destaca los poetas más premiados de cada bimiestre, en este caso la distinción ha recaído nuevamente en Ramón Carballal, esta vez compartiendo lugar con el querido maestro Ernesto Wurht (a quien se concede el diploma ya concedido en su oportunidad a Ramón), e invitamos por tres semanas, compartir textos de ambos poetas y que ellos mismos compartan en este post sus poemas preferidos.-
    Gracias poetas por formar parte de nuestro querido espacio.-

    POETAS DESTACADOS NOVIEMBRE-DICIEMBRE 2015 245buiw


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 02.01.16 1:33

    Simplemente, un galardón más que merecido por ambos; excepcionales como poetas y extraordinarias personas a las que admiro y quiero. Mis mejores deseos para ambos en 2016.


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    Mensaje por Lluvia Abril 02.01.16 3:44

    Mi enhorabuena os llegue, mis queridos y admirados poetas.

    Ernesto, Ramón, os dejo besos y gratitud en ellos.
    Mis mejores deseos también, para el 2016.


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    Mensaje por Pedro Casas Serra 02.01.16 6:13

    ¡Felicidades y un gran abrazo a los dos!
    Pedro

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    Mensaje por cecilia gargantini 02.01.16 13:28

    Más que merecido el galardón!!!!!!!!!!!!!!! Me siento muy honrada de compartir este espacio con ustedes.
    Besitosssssssssssss miles para cada uno y un excelente 2016!!!!!!!!!!!!!!!!!
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    Mensaje por cecilia gargantini 02.01.16 13:30

    por ernesto würth el Mar Oct 27, 2015 7:51 pm
    ENVEJECER SONRIENDO

    Nada más cierto que lo incierto;
    pensando claros de lunas, tus ojos, dos luces,
    que rebalsan lo conocido iluminando todo
    apareciendo arrugas, marcas del tiempo,
    cuyo avance no perdona nada, nieves del alma,
    sabiduría, a veces alma de niño disfrazado-
    recuerdas esas máscaras venecianas?
    Éramos tiempos presentes, tiempos de Vivaldi
    evadiendo años sorteando épocas, eran “antes”
    convertidos hoy en despueses;
    un claro de luna, eterno en el ayer y eterno hoy
    como quisiera decirlo sin la palabra exacta,
    evadirlo todo, disimular, sin esas marcas raras
    sentirse perdido sorteando caminos duros.
    Hay una flor llamada ILUSIÓN.
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    Mensaje por cecilia gargantini 02.01.16 13:31

    Cenicienta o la esperanza de ser

    Mensaje por Ramón Carballal el Sáb Dic 05, 2015 3:18 pm

    El hogar fue un signo o un párpado que muere.
    ¿Tengo la edad? Como una liana que arrastra
    el desamparo son las sombras que me cubren.
    ¿Quién sino yo, con mi timidez de cristal, quién
    herida por el deshonor no entendería otro mundo
    que el escenario triste de la ambivalencia?. Dicen
    que el destino es la marca de dios, pero hay una
    luz en el corazón de la libertad, la llamada de un eco
    entre baldosas amargas que alguna vez vibran.
    Con mi cuerpo y este ropaje de suciedad y telarañas,
    de inviernos en que la lumbre estalla en mi delantal
    y me cubre de hebras grises, con el cansancio que
    quiebra mi espalda y enciende el canto de los ratones,
    la lágrima oscura de un epitafio. Descubriré lo irreal
    como una llama fiel que me convoca ¿Qué desconsuelo
    habita entonces en la fatalidad, dónde el maquillaje
    que no perdona la virtud?. Guardaré la magia que un
    vestido devuelve a la luz, el misterio de la metamorfosis
    de los pequeños pies en los susurros de la medianoche,
    la cálida sensación de volar junto al color de una
    calabaza alegre, el latido de descubrir que el cuento
    imposible es para siempre, sí, para siempre pero
    posible.
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    Mensaje por Ramón Carballal 02.01.16 14:56

    Muchas gracias, compañer@s, por la distinción. Creo que también la merecerían muchos buenos poetas de este foro. Aprovecho para felicitar a Ernesto, al que aprecio como persona y como poeta. Abrazos a tod@s.
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    POETAS DESTACADOS NOVIEMBRE-DICIEMBRE 2015 Empty Re: POETAS DESTACADOS NOVIEMBRE-DICIEMBRE 2015

    Mensaje por Ramón Carballal 02.01.16 15:10

    No sé si publiqué este poema aquí porque ya tiene sus años. Es un poema que fue distinguido en su momento con un premio. Espero que os guste.

    EL PASILLO

    Demasiados espejos y siempre
    una luz convirtiéndolos en noche.
    Voy a describir un pasillo largo:
    a los lados tiemblan cuadros
    como pasatiempos de un niño
    manco. Aunque no se escuche
    un balón pisa la calle,
    aunque nadie lo vea
    un teléfono conversa solo.
    No he contado las puertas
    que miran hacia dentro
    ni he podido fijar el color
    en su punto exacto de locura.
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    Mensaje por Affelix 02.01.16 16:01



    Bien sabes, Ernesto, que te quiero,
    y sabes además como te admiro,
    y por saber no quiero quede en el tintero
    mi alegría por tu premio merecido
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    Mensaje por Lluvia Abril 02.01.16 18:03

    Ramón Carballal


    Después de caminar por el largo pasillo e ir viendo, siento el escalofrío que cada imagen me provoca. Te felicito por el poema, y por supuesto por el premio recibido.

    Ramón Carballal

    Noche de vino y rosas


    Para un cuerpo joven no existe el pasado.

    Entre la lluvia, con los abrigos que un día
    pesaron sobre otros hombros, con el sabor
    de una mirada que no se siente vieja.

    Así la ilusión se vuelve niña y un cándido gesto
    de manos abiertas abraza el vacío como un don
    oscuro.

    El equívoco llega con la palabra, cuando el bar
    huele a música y las tazas sobre el velador
    aparcan su sombra como si fueran sueños
    dormidos.

    El regreso, entonces, es un hermoso canto de soledad,
    mientras las piedras nocturnas agudizan su oído
    de brujas en guardia.

    Soy estatua, sí, porque mido el latir del frío
    y retoco los espejos(ya no miran sino que son mirados)
    a la espera de que un antiguo film me transporte a otro lugar
    sin memoria.

    Resulta fácil, comprender la carta de los menús blancos
    y dialogar con los labios enfebrecidos, y sentir un eco
    de luna en los párpados de la ciudad.

    Se filtra el agua como una gota que en su eternidad
    no midiera su dolor infame.

    Quedan años por vivir, años que desconozco, toboganes
    sombríos y verbenas de luz, playas que van creciendo,
    cielos por conquistar.

    Vida al fin camino de la muerte, de otra muerte que ya no soñaré.


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    POETAS DESTACADOS NOVIEMBRE-DICIEMBRE 2015 Empty Re: POETAS DESTACADOS NOVIEMBRE-DICIEMBRE 2015

    Mensaje por Lluvia Abril 02.01.16 18:06

    Ernesto Wurth

    SUEÑO CUAL OPERA PRIMA





    La vida os disuelve y vira en dulce muerte.


    Si no fuera que afuera todo es vida gozada,
    esa eterna sonrisa de tu encanto me ve
    y en el mar desemboca mi esperanza en gaviotas
    risa pura en colores hacen calma al pincel
    mírame fijamente mis ojos perturbados
    dime que es otra idea me cubre mis sentires,
    de tanto ver mi alma de pena desespera
    y la luna se apaga afuera en la ventana.

    Dime que si no fuera, pues todo puede ser
    o dime no me amas y no puedo creerte
    y digas lo que pienses, o digas lo que digas
    el verano será sol con tu linda sonrisa,




    omega


    si fueras nadie
    nadie me diría ¿¿porqué??,
    de tus besos encuentro
    sabor especial,
    y porque nadie es todo
    a veces también es nada,
    cuando tu nada es todo
    mi nous, Alpha y Omega


    pues porque nunca,
    la plenitud del tiempo
    tradujo mi nous y mi arjé
    cual minuteros invisibles
    inexistentes, y sin horas,
    nada, solamente la nada,
    cielos, nubes, muy cerúleos,
    y el viento, se fue lejos.


    Y aun así siempre, nací,
    la belleza del hoy
    trajo a mi vera a ti,
    tan silenciosamente,
    siete veces siete yoes y túes,
    muy atados, clavados,
    siete veces siete salidas de sol,
    eternamente, el viento.


    dos gotas de agua y el rocío innexistente
    dos ojos sepias y el amor se rebalsa
    diez dedos tocaron violines y un cello


    Fueron solo dos gotas que quedaron
    esparcidas en mi tristeza;

    bastaron
    y rebalsar agua en mi playa;
    solo dos gotas,
    tu tristeza y la mía.


    A menudo dos gotas hacen océanos,
    dos gotas son amaneceres
    dos árboles iniciando gran bosque,
    y dos manos una caricia,
    dos, son razón de amores,
    dos palabras mayores,
    dos campanarios cantan
    sones del alma vuelan,
    brillantes remueven mis dedos
    cual péndulos, horadan,
    la raíz de un roble inmenso,
    que cae, tenso,
    y una ola azota rocas,
    las hormigas en fila.
    miran libélulas,
    me quejo ¿será el alma que te duele?


    .no...., me contestas, el alma no duele;

    y mi gajo de naranja dulce, me duele, lo exprimo


    cual beso anaranjado,
    en dos gotas rocío miran
    su espejo con alma de niño
    mimando su amorío,
    camino imaginando espejo inexistente,
    me resbalo en tus gotas de agua inexistentes
    pero luego existo adentro del alma tuya
    y me revuelco en la parodia inexistente,


    es mi alma que flota en tus dos gotas de agua.


    y luego que sufro, que peno, me desahogo
    porque nada es cierto, tan solo sueño,
    idear tu aquí inexistente,
    cuando despierto el día inexistente,
    de la vida existencial que se marchó muy lejos
    y los dos nos olvidamos de este sueño también inexistente.



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    Mensaje por Adriana Pardo (Luia) 02.01.16 19:10

    Mis sinceras felicitaciones a ambos, merecedores de tal mención.

    Besos y Abrazos, Ernesto y Ramón

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    Mensaje por Catalina de Alvarado 02.01.16 22:36

    Muchas felicitaciones a los dos grandes poetas con todo mi cariño.
    Caty
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    Mensaje por Lluvia Abril 03.01.16 4:55

    Tan cerca de ti, pero tan lejos

    Ramón Carballal

    En los girasoles del idioma el río calla.

    Has sido herrumbre y sal, casi el maquillaje
    de una pantera roja. Nos pueden los dragones
    y el misterio barato de los eclipses.Tú buscas
    el orden, la simetría del jardín o los ombligos
    inútiles del destino.

    Me resultaba fácil sentir la virtud en el frío de una estatua,
    el párpado multicolor, la ceremonia de las mareas
    cuando una letra es un sol ambiguo en tu atmósfera
    de nieve.

    Demasiados versos por construir, demasiada la luz
    cuando las hormigas arrojan su desnuda semilla de maldad.

    ¿No reconoces el murmullo de los parques bajo una acuarela gris
    o quizá el paraíso de los cisnes no halló al fin tu viento de luna?

    Ya no regreso a lo que el hoy me oculta, tus alientos sin cáliz,
    los cristales de un rojo infantil como lápices del horror.

    Hubo mordaza sobre un puente de granito y mensajes
    de metal en orgullosos cuadros innombrables- pero
    también el hospicio o el hogar con serpentinas
    en los puestos de un mercado ojeroso-.

    Late el río como un dormido caparazón, en su enhiesta cruz
    las golondrinas ejercen su soliloquio de almíbar.

    Tú volverás al fragor de la fe, dentro de ti las amapolas
    de un noviembre cernido de púas, algo así como el porvenir
    naranja de un niño muerto entre tu ceniza y tu círculo.

    Llagas de un frenético y dulce hospital. Las mil caricias
    del picaflor cuando blande sus orificios de diadema.

    Tan cerca de ti, pero tan lejos.




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    Mensaje por Lluvia Abril 03.01.16 4:58

    LAS UVAS DE ABRIL

    Ernesto Würth



    Cae el frío con rocío invernal;
    y las brumas caminan grises,
    neblinas matinales, lento decae, es otoño,
    zorzales helados como el viento
    y mis manos escriben yertas.
    Hay racimos uvas verdes
    colgando la parra en jardín afuera,
    son uvas del olvido, nadie se acordó de ellas.
    Y se quedaron solas, cosas de la vida
    serán borradas después por las lluvias ,
    y me veo en su espejo,
    y miro a solitarios,
    pues me siento olvidado, cual racimo de abril,
    y le pido a mi Musa me abrace con ganas
    con olvidos, ayeres ausentes
    son parras de amor,
    comeremos esas uvas,
    hay veces nos dejamos estar, se olvida amar
    y sin querer lo abandonamos
    colgando de la abulia, un tanto alucinados


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    Mensaje por Juan Martín 03.01.16 12:01

    Mis felicitaciones a ambos por tan merecido diploma.

    Un abrazo.

    Juan
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    Mensaje por Pedro Casas Serra 04.01.16 15:04

    EL PASILLO

    Demasiados espejos y siempre
    una luz convirtiéndolos en noche.
    Voy a describir un pasillo largo:
    a los lados tiemblan cuadros
    como pasatiempos de un niño
    manco. Aunque no se escuche
    un balón pisa la calle,
    aunque nadie lo vea
    un teléfono conversa solo.
    No he contado las puertas
    que miran hacia dentro
    ni he podido fijar el color
    en su punto exacto de locura.


    La poesía aquí no es certidumbre sino inseguridad, como la del ciego que camina tanteando con su bastón. ¡Felicidades, Ramón, un pemio más que merecido!

    Un abrazo.
    Pedro

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    POETAS DESTACADOS NOVIEMBRE-DICIEMBRE 2015 Empty Re: POETAS DESTACADOS NOVIEMBRE-DICIEMBRE 2015

    Mensaje por Pedro Casas Serra 04.01.16 15:09

    PESADILLAS SALIDAS DE LA NADA de Ernesto WÜRT


    coarta ni libertad expresiva. el mirar la vida que pasa
    apurada, tropezando, trastabillando,increíblemente torpe
    llena de absurdas fallas, de mentirosas reglas
    ocultando su verdadera trasnochada,
    mentiras que esconden robos, amorales transiciones,
    políticos inmorales haciendo leyes punitivas a su manera,
    sacerdotes abusando de menores
    barcos llenos de emigrantes hambrientos
    llorando egoistas respuestas de sus homosapiens ricachones,
    bandoleros vestidos de presidentes
    presidentes vestidos de camaleones,
    donde miro me topo con animales
    sedientos de estupros, agotadores insaciables,
    hago un detente a mis miradas perdidas,
    busco la verdad sin lámparas en jardines de Diógenes,
    acumulando tanta maldad, oscuridades malolientes,
    me pregunto, siempre ha sido igual?
    o estoy equivocado, o vivo entre bandidos?

    me detengo en medio de esta pesadilla,
    busco la luz, el aire puro.
    es que no quiero vivir entre basuras
    busco la paz, al hombre bueno,
    es que mi ocio sentado en silla de ruedas,
    me hace escuchar al mundo que me rodea
    miro a mi lado, todo trasnquilo,
    leo los diarios, veo noticias en la TV
    pienso que entré al mundo que me rodea
    y es cierto lo que estoy pregonando.

    quisiera obtener una respuesta, destrabar mi mente,
    ¿que dicen uds. amigos del foro?
    estoy loco al pensar cuerdamente o debo ceñirme a la loca geografía
    de encontrar todo bueno, estar de acuerdo
    o pensar contreras, amargarme poco, oh dolce vita!!





    PESADILLA POÉTICA ENVIADA POR CORREOS
    (surrealismo sublime)

    Acabo de meterme adentro de un sobre postal,
    sin estampillas de correo, SIN destino abreviado
    acalorado por rayos rutinarios soles marginados
    abrazado por inexistentes amores desbordados
    que dejaron marcadas mis pieles sonrojadas
    y lo cierro en señal de friolentas pasiones
    como si fuese una cama, mullida con sabanas
    rojizas montañas teñidas de flores rojas casi negras;
    que me llenan de saudades, transfusiones, perfumes,
    locas pesadillas rociadas de fantasmas,
    y me encuentro con payasos, de Niros obsoletos,
    y creyéndome Cantinflas danzo pasos dobles,
    y me lanzo en picada para besar la tierra,
    y en lugar de besos solo hay dolores
    hay aguas y oleajes, cochayuyos y peces,
    diviso al cartero echándome el buzón de la esquina
    y termino esta historia, relleno con mil sobres
    que me cubren de infinitos con lenguas de fuego.
    Y de pronto me acuerdo que no tengo término
    que soy una mazmorra llena de sueños negros
    que avanza y retrocede sin avanzar nada,
    esa pérfida nada descolorida y vaga, no es nada,
    mientras ésta carta vaga sin su remitente,
    y va de un lado a otro como político sin rumbo
    y es dejada como documento perdido.
    Comienzo a correr sin piernas adheridas y no avanzo
    creo me convierto en nada misma, sin nadeos,
    y me convierto en gusano, un vulgar cienpiés
    llenos de piernas sueltas que danzan lánguidas
    como bailarines del nepal, pero avanzo, lento,
    seguro, ritual, vulgar, amarillo de mirar atrás
    y creerme lombriz para poder caminar.
    Menos mal que los sueños t erminan
    los calambres son cien, y el dolor arrecia.

    Me miro a los ojos y me digo soy apenas,
    un soñador de inauditas pesadillas,
    mañana trataré de dormir despierto para evadirme
    y volveré a ser carta, de la mano del cartero,
    y trataré de escribir este poema raro
    más termino esta odisea con un beefeater
    lleno de cubos de hielo, a ver si me alivio, y me callo.

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    POETAS DESTACADOS NOVIEMBRE-DICIEMBRE 2015 Empty Re: POETAS DESTACADOS NOVIEMBRE-DICIEMBRE 2015

    Mensaje por Pedro Casas Serra 04.01.16 15:11

    PASEO EN EL ALBOR HASTA TU CAMA VACÍA de RAMÓN CARBALLAL


    Algunas veces fui yo, me digo.

    Cuando la hora gris amanecía
    y los cuerpos eran el cuerpo del tesoro,
    el mapa infantil del azar.

    Después, la sombra dentro de las sombras,
    la cuidada hospitalidad de las calles,
    el silencio de los letreros
    y de los comercios que sueñan,
    los portales como faros incomprensiblemente rotos
    en el albor de las siete.

    Y los placeres de la ruta, por una vez virgen
    y la blancura de esas fachadas
    que invitan a la flor a ser octubre,
    simuladas como el gesto invisible
    que en los bolsillos ahueca un nombre
    y nos da los latidos,
    el hambre que guarda en su frenesí
    un rostro que se parece al deseo.

    Mira la luz, a veces amarilla
    -o azul-.

    Mira los mensajes
    entre el humo de las palabras volátiles,
    siente el entresijo de la cacofonía
    que se eleva hacia la inquietud del farol
    sin hospitalidad
    ni sueños.

    Ya sé, tú solo crees en un principio sin caminos,
    una flecha incómoda que el aire traslada
    desde las hojas caídas
    hasta el discurso de una primavera
    que surge.

    Bien, que tan solo empiece ahí la creencia de la vida,
    que las manos conviden al estrépito
    entre sábanas perdidas
    o faces
    que no se reconocen en los espejos.

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    POETAS DESTACADOS NOVIEMBRE-DICIEMBRE 2015 Empty A Ramón y Ernesto

    Mensaje por Rafael Elias Huerta 04.01.16 16:14

    Walter Faila escribió:Como es nustra costumbre desde mitad de año 2015, se destaca los poetas más premiados de cada bimiestre, en este caso la distinción ha recaído nuevamente en Ramón Carballal, esta vez compartiendo lugar con el querido maestro Ernesto Wurht (a quien se concede el diploma ya concedido en su oportunidad a Ramón), e invitamos por tres semanas, compartir textos de ambos poetas y que ellos mismos compartan en este post sus poemas preferidos.-
    Gracias poetas por formar parte de nuestro querido espacio.-

    POETAS DESTACADOS NOVIEMBRE-DICIEMBRE 2015 245buiw



    Un premio dignamente otorgado, a dos personajes que ya forman parte de nuestra historia Poética, Sencillos, Preocupados por mejorar día a día y sobre todo con una musa extraordinaria que hacen de este espacio uno de los mas amenos y privilegiados.

    Enhorabuena a ambos

    Un abrazo

    siempre


    Rafael Elias Huerta
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    POETAS DESTACADOS NOVIEMBRE-DICIEMBRE 2015 Empty Re: POETAS DESTACADOS NOVIEMBRE-DICIEMBRE 2015

    Mensaje por Lluvia Abril 05.01.16 2:31

    Ramón Carballal

    Te pienso

    Quisiera habitar el silencio tuyo.

    Es mi hogar un hondo espejo que sufre,
    sus paredes llevan en sí la escritura de un paso azul,
    las dulces incógnitas del ayer.

    Si tú vieras este pedazo de luz,
    el bisel que dibuja un rostro en la noche álgida,
    lo que los objetos claman(la sensatez de un niño,
    lo ajeno que ensombrece la raíz de la memoria,
    la huella de un diminuto canto en la madrugada
    rota, las rodillas sin piel que pesan como cicatrices
    de horror) tras la voz difusa que se aleja en trenes perdidos
    como un hedor o un frío desliz.

    Si tú adivinaras la armonía de un corazón sin lucha,
    si acaso en los sueños que no tienes
    una geografía sin mapas nos escondiera el mar,
    la virtud, el loco amanecer imprevisto;
    quizá los párpados de la ciudad,
    su territorio lánguido, serían eco de vidas
    en nuestra vida blanca o latitud de éxtasis
    en las flores de tu pelo,
    ambigüedad sin relojes
    ni futuro
    ni ocasos.

    Ya sé que lo posible es una faz sin perfil
    y que no hay espejismos de carne,
    mudez de lenguas que tejen
    una red en los ojos intactos de la senectud.

    Te pienso en mi hogar,
    peregrina,
    con el vestido albo
    de los mil nombres que callan tu ausencia,
    tan lejos, tan no ser,
    tan tú,
    tan otras en ti.



    Esta casa
    por Ramón Carballal


    No habrá quien cuente las habitaciones,
    el espejismo de un desnudo, la raíz del ser.

    Esta casa ha parido vientos de amargura,
    sus paredes han vestido la luz del papel,
    sus ágiles zócalos revientan como golpeados
    por el azul de un sueño.

    Hay una voz que regresa a la voz, y hay música
    que va poblando la arquitectura del devenir.

    Tres niñas, tres mujeres con un mensaje unívoco.

    Mi sol de espejos, mi desnuda ausencia
    en el salón hospitalario.

    Las navidades sin carmín, el ojo exhausto
    de la ceniza.

    Podría nombrar el silencio de las grecas,
    el timbre que nunca suena en mi nube.

    Los años me devuelven a la habitación gris.

    Es mi futuro el mástil de este barco que se llama edad.
    Miro sus caderas(esmeriladas, torpes, afligidas
    como un rosal marchito).

    y siento la vida que fluye a pesar de mi.

    Inmortal.






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    POETAS DESTACADOS NOVIEMBRE-DICIEMBRE 2015 Empty Re: POETAS DESTACADOS NOVIEMBRE-DICIEMBRE 2015

    Mensaje por Lluvia Abril 05.01.16 2:35

    ERNESTO WÜRTH

    HAY RUIDOS MI MENTE


    Ruídos en mi mente, con borrascas,
    tempestades y remolinos,
    más temas inéditos tan latentes,
    me zumban los oídos,
    curvas en mis caminos
    me marcho lejos de mi,
    ha comenzado el nadeo en la nada misma.

    Pero me percibo tránsfuga,
    olvido mi ego,
    ¿será la eterna caminata?
    entre huellas del pasado
    canto triste, de arpegios con laúdes,

    ¿me quedé muy atrás, tan pausado?
    Y ésta idea me preocupa.

    Miré al viento, al firmamento,
    un día allí lejos fui naciendo,
    hace mucho, muchísimos años ha,
    ahora eso sí lo he olvidado,
    y siento un cambio,
    hace frío, mucho frío


    muy raro es este sentimiento,
    frío, rápido, certero,
    deseo ser eternamente joven,
    duro como un templo,
    a veces escribo poesías al pasado y lo venero,
    prosas al presente y algunos sonetos,
    y a veces me alejo,
    de lo mío, mis amores, ¿perdido?
    Pero siempre vuelvo a pensar en el mañana

    De nuevo me pregunto: ¿me quedé atrás?
    Me preocupa este vahído

    vivir en el hoy, ¿podría hacerlo?
    dejar ese ayer, ¿abandonarlo?
    también recuperar, lo perdido ayer,
    volver a volar con mi amigo cóndor
    observar lo que no se ve, mi alma,
    entre ríos y montañas, caminos en zig-zag,
    recuperando todo, también mis mocedades,
    son tantas cosas en que pienso

    gozar el segundo. leer tus sonrisas,
    jugar con borboletas, brillar auroras,
    olvidar el colesterol, jugar ajedrez,
    retroceder y avanzar todas direcciones, jaque mate,
    con una palanca mover el mundo,
    beber el cáliz con sauvignones, syrah y carmeneres,
    pensar en ése lugar especial cerca de tus pestañas,
    y recostarme encima de tu aliento,
    darte la mano, sentir tu cuerpo, abrazar tu orgasmo,
    cantar con mi alma tu tonada preferida, tus sueños,
    callar y sentir tu silencio, apagar mi ventana.


    Me preocupa dejar todo abandonado, tantas ventanas.


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    Mensaje por Ana María Di Bert 05.01.16 18:59

    Quiero felicitarlos a ambos y darles gracias por ser poetas que dan tanto, sin reservas, con el alma en las letras.
    Merecido galardón para ambos.
    Los quiero y admiro
    Un abrazo fuerte desde mi corazón.
    Ana
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    Mensaje por Lluvia Abril 06.01.16 4:16

    Ramón Carballal



    Noches de rubia seda


    Tu cicatriz es lente y no reconoce la melancolía
    de los estandartes, el sol en la penumbra
    de tu canción de madrugada.

    Mis pasos arrojan sus lágrimas sin viento, benefactores
    signos del olvido. Escucha el murmullo del adoquín,
    su primavera es abstracta como el dolor de los linces
    o la canora efigie del silencio.

    No admitas el horóscopo de la luna, guarda en su calendario
    ojos de nieve, espectros que han varado en noches
    sin enigma.

    ¿Cuándo una luz encenderá la humedad de la palabra,
    el rencor de un labio o las manos que entibian
    el aire como palomas de crucifijo?

    Era fácil el tránsito, un bar, una sala que desdobla
    su espejismo. A veces el murmullo de la hoguera
    nos enseñaba el hierro de una estrategia.

    No encontré razón en la caricia- pese al dulzor
    de las noches de enjambre, atenazado por los oídos
    de la música que dibuja el hemisferio blanco-.

    ¿Si no amas la piedra, porqué ese roce de vértebras
    en la testuz de los caballos, en el tímpano
    de una nave maldita, en el dormitorio gris
    de los obispos que invocan el instrumento
    como acordeones sin un ojo, luz de un verso
    en la memoria, tu lápiz de inquietud?.





    Te veo en un hogar sin ventanas



    Ahora te acostumbras a los pasos del grillo
    cuando el mausoleo de la noche invita a sorbos
    y a frenesí.

    ¿Y tu piel sin atmósfera, curioso manjar de pájaros inútiles,
    ciega sombra de un espectro azul?

    Te veo en un hogar sin ventanas, como una diosa
    que va y vuelve a su edad. Pero yo sé que tienes
    en tu pasión la luz que finge, el horóscopo del miedo,
    las canallas partículas del error.

    La humedad se cubre de sol porque una ráfaga de otoño
    circunda tu cicatriz, áspera como el verbo infantil
    de los equinoccios.

    Miro tus botas de fieltro, la luna que imagino roja
    desde ti hasta ti.

    Hay calendarios que ya no habitan tu nombre,
    hay incertidumbre cuando tu cuerpo viaja
    como nao despoblada y oculta.

    ¿Qué te debo que no sea pensamiento o falanges,
    zarpas de plata y lujuria?

    No abramos las colmenas del tiempo, sus dedos
    me corroen como laberintos sin músculo.

    Mi juventud busca un horizonte, la razón
    que explique los enigmas oscuros, el cabrestante
    que azulee como un cuadro múltiple, para que
    los días sean dulzor, penumbra vieja, materia gris
    que ampara.

    El refugio que oscila y no cede a su carmín.





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    Mensaje por Lluvia Abril 06.01.16 4:19

    ERNESTO WÜRTH

    CAMPANARIOS IDEADOS
    A CONTRALUZ DE TUS SONRISAS


    si me diese paseo en el arcoiris tus ojos,
    no me cabe dudas, estaría absorto,
    el azul de ésas pupilas, roja tu mirada,
    mujer lejana del Norte,
    que a veces me olvida, pensando en mis
    escritos de ojos de almendras, celos bonitos
    rosas rojas casi negras, lirios azules los tuyos
    míos mirándote de reojos
    esperando tu sonrisa, galopando por olas
    tomando las manos de una gaviota;

    mujer del caribe, ensueño musgos verdes,
    enredadera, poemas, escritos tus manos,
    bellas palabras, tulipanes de Holanda,
    pelo amarillo, colgando tus sienes,
    abandoné otoños en las puertas tu casa
    clavé primaveras tu ventana.
    belleza y bullir campanarios ideados
    a contraluz de tus besos,
    espero nubes volando pájaros,
    su cielo impertérrito mirando sus alas,
    para verte de pié en un cirrus del cuando.






    AL LATIR DE LOS SENTIDOS


    Nada ha cambiado;
    porque es el mismo sol mientras la brisa corre,
    y si pregunto lo que tú esperas te diga,
    ya que nada ha variado, mi amor es el de siempre,
    cuando la prisa corre, mis dedos tocan cello
    mis ojos clavan dagas;
    ¿Si te dijera que todo ha cambiado?
    El sol no sería el mismo y no correría viento,
    y se agitan relojes, se detendría el tiempo,
    retrocederían las golondrinas
    apagándose nuestros ojos;
    y si te dijera realmente la verdad que nos abraza?
    Apagaríamos al sol
    y detendríamos la brisa,
    para escuchar latir nuestros sentidos


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    Mensaje por Lluvia Abril 07.01.16 6:42

    Ernesto Würth


    ERES FRÁGIL


    Era frágil esa idea retornable en acertijos
    como cristal delicado que suena silbidos
    frotando mis dedos su suave garganta
    eras frágil también dulce paloma volando cielos
    con miradas dulces atravesando vallas
    del imposible trauma perdido en tu alma
    eres frágil lumbre apagándose lenta
    tratando de adivinar futuros inesperados
    esos humos grises semejando mi pelo
    eres frágil nube deshaciéndose en agua
    regando mis rosas negras casi rojas de amor ido
    percibiendo agonías de cantos de pájaros
    eres frágil dulce vida apagándose lenta
    con parcimonia elegante en dulce trayecto
    pisando baldosas, crujientes escalones, blancos muros
    eres frágil cuando enflaqueces y te obnubilas.
    Somos frágiles cuando sin querer erramos.





    A VECES.

    Hay lugares en las lejanías
    donde no se siente ni el silencio,
    donde conjugar un verbo
    para decir lo bello del amanecer
    se confunde con el ruido de las olas,
    la llegada del viento
    con el palpitar de un cante de gaviota.

    A veces, siento que no siento nada,
    colorean los rojos de mis rosas,
    confundo el zumbar de las abejas,
    con el color gris de las nubes
    escucho el campanil de la Iglesia
    me pregunto porqué ladra ese perro,
    y leo el Canto General de Neruda
    o el ruido del mar de Huidobro.

    A veces me apabullan mis ideas
    me dan vueltas cual giroscopio
    se me cae el peso de la tarde
    sobre mis ojos cansados, escucho,
    ese ruídode la nada, que palpita
    sobre apócrifos versos que pasan
    sobre las olas que no descansan
    rebuscando su camino, de perpetuo
    movimiento, de constantes lejanías.

    A veces veo pasar el viento….
    a veces, no pasa nada.



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    Mensaje por Lluvia Abril 07.01.16 6:44

    Ramón Carballal



    Tú, yo y un café

    Busqué un piso naranja donde habitar mis sueños.

    Afuera llovía sobre tejados permanentemente ocres,
    adentro las horas caían de su extraño pedestal
    como invisibles briznas de arena.

    Salir al eco de automóviles sin nombre,
    escuchar la palabra ayer en la boca de un amigo,
    conversar con el silencio en los labios para que nadie
    nos juzgue.

    Desde mi ventana dibujo tus jeans de cálidos ejes,
    sales a la quimera con los cabellos enredados
    en un melancólico abril, como si ya hubieras vivido
    en la memoria de un pájaro sin luz.

    Es fácil seguirte a los trenes vacios, leyendo
    sobre muerte y esperanza o con la mirada perdida
    en el frío.

    A mi me sobran las dudas de la infancia
    para comprender cuando late tu sexo,
    en qué descuidado precipicio juega la carne su partida.

    Has mordido en el café desnudo porque tu palabra
    me llega con aroma de cáliz negro, de prisión azul.




    Te vas

    Aún llueve en mi ataúd. La memoria de los pasos
    es diminuta, igual que el abrigo que enciende mi cuerpo
    o las horas que la tarde muerde con su lluvia transparente
    o su equinoccio de almíbar. Tu rastro es inmortal, el corazón
    de tus alas huele a mimbre, a verdad o a deseo. En las ventanas
    no existen parasoles, allí la virtud juega a la blancura de los
    pensamientos, al ojo abstracto que cumple su designio.
    Las caricias de este hotel tiñen de amarillo las raíces secas que
    no nombro, la palabra que buscó el hueco en las máculas
    del plenilunio. Y sin embargo cada vez que me agrieto surge
    tu alba, en promontorio, en laberinto azul. Hay códigos que son
    como amapolas de un vientre eterno o pequeñas huellas
    de un manantial apenas herido como si el sol de la pantomima
    rastreara un teatro de párpados o tibieza. Yo no espero una mirada,
    tampoco la misericordia de un menú gastado cuando las branquias del niño
    te nombran. Hay herencias que adivinan el bosque, racimos escarlatas,
    orugas que amanecen sin el esplendor del mediodía. Hemos hablado
    de la verdad o de la mentira, del viento norte o del viento sur, de tus
    rizos sin esgrima, de mis manos que ya no amparan el inútil
    humo del vacío. Son la doce de una noche inacabada, los
    comercios mueren… los transeúntes se arrojan al cálido eco
    de sus hélices, pero tú y yo estamos aquí, con la mentira
    y el dolor y éste tiempo que se agota para no volver. ¿caerán por fin
    los adjetivos, los pronombres inversos, la sintaxis irreal del futuro?
    Te vas con el insomnio de un mañana, toda tú incendio y negrura,
    participio que invade mis rodillas de pájaro sin vuelo, hermafrodita
    ejemplo de la virtud, rotura de pedestales que ya no suenan.





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    Mensaje por Maria Lua 08.01.16 16:50

    Felicitaciones, amigo Ramón"

    Un bello poema tuyo:


    Generaciones



    Mensaje por Ramón Carballal el 04.07.14 5:02


    El que os habla no es el mismo
    que conocisteis.

    Quizá, en el presente,
    cuando yo soy vosotros,
    cuando la edad me aproxima
    al calor de vuestros sentimientos
    comprenda al fin la distancia que nos une.

    No os culpo, porque en el territorio
    en el que plantasteis mi vida
    no haya crecido un árbol más fuerte,
    no os culpo del error que pesa
    en la conciencia y golpea como
    un martillo alucinado.

    En el fondo son cosas fútiles
    las que sin sospecha horadan el porvenir,
    juegos de azar, palabras como cuchillas
    que aparentan ser la suavidad perenne
    de la consolación.

    Y no lo son, porque su naturaleza
    es la del tigre ágil
    que un día abrirá sus fauces de espanto,
    en medio de las sombras que empiezan a poblarte,
    igual que un arco iris
    que de pronto quemara
    las vías ilusas de la felicidad
    y abriera surcos de quemazón en las horas blancas
    de la inocencia.

    Pero ¿quién adivina la estrategia del dolor
    cuando se viste de canto leve y es solamente
    el preludio de una oscura ficción,
    un teatro sin luces
    cuyos actores gritan
    un nombre siempre repetido?

    Hoy os comprendo. Mi piel ha viajado
    por la melancolía de los meses, mis ojos
    han roto el velo infantil de la falsedad,
    lo real exhibe garras de premura;
    ahora soy el que ignora la luz,
    el que habita en sus vértices de desencanto
    y escupe esta verdad sin patria,
    esta verdad que habla del perdón de los ausentes
    o de como se puede ser niño
    y se puede ser hombre a la vez,
    en medio de la claridad
    o de la negra perfección de la herida.


    _________________



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    "Ser como un verso volando
    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
    (Hánjel)





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    Mensaje por Maria Lua 08.01.16 16:53

    Felicitaciones, amigo Ernesto!


    Un poema tuyo:


    ZORZAL AMIGO


    Mensaje por ernesto würth el 23.07.15 11:00


    a veces amanecemos llenos de espacios oscuros;
    es que nunca sabremos que hay vuelta esa esquina;
    pero nuestro mundo está lleno de novedades
    espacios hermosos, colores plenos;
    ¿para que expresar en negativos?
    a veces necesitamos rellenar espacios blancos,
    entonces nos damos vueltas y vueltas
    y reencontrar lo valioso.
    ayer me encontré volando bajo;
    hoy me invitó el zorzal a mirar los espacios de su mano
    apretada a la mía, buscando verdores, con alegría.
    me llevó donde su zorzala que anidando estaba
    con paciencia esperaba que sus crías nacieran,
    de siete huevitos que darían vida, más vida,
    y mi amigo danzaba, movía sus alas, cantaba,
    sus ojos brillaban con alegres fantasías zorzalescas
    y soñé, bailé, reí, lloré de alegría
    recordé que la vida se mece a mis pies,
    miré alrededor y me sentí zorzal.


    _________________



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    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
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