Alfonso Costafreda (1926-1974)

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Alfonso Costafreda (nacido en Tárrega, provincia de Lérida en 1926 y fallecido en Ginebra, Suiza, en 1974) fue un poeta y traductor español.

Carrera

Costafreda llegó a Madrid a finales de la década de 1940, para estudiar Derecho. Es en esta época cuando comienza a escribir. En Madrid, entabló amistad con varios poetas de la llamada generación del 50, como Blas de Otero, y con Vicente Aleixandre. En 1948 se desplazó a Barcelona, donde trató con autores como Gil de Biedma, Carlos Barral, Jaime Ferran, Gabriel Ferrater y Josep Maria Castellet.​

En 1943 se publica su primer poema, Selva de vida, en la revista Espadaña.​ En 1949 gana el premio Boscán con su obra Nuestra elegía.

Debido a su labor como funcionario y traductor de las Naciones Unidas tuvo que alejarse de España, lo que le confirió a su obra características particulares dentro de este grupo de poetas.​

Se suicidó en Suiza en 1974, donde desde 1955 se encontraba trabajando para la OMS.​

Obra

La obra de Costafreda se nota influenciada por poetas de la generación del 27, y algunos anteriores a esta generación, como Antonio Machado. Paralelamente, otros autores de los cuales se puede reconocer una marca en la obra de Costafreda son Vicente Aleixandre, T.S. Eliot y W.H. Auden, entre otros poetas europeos. Jaime Ferrán publica en 1981 un estudio sobre su obra en la editorial Jucar y en 1983 un poemario sobre su amistad con él, Libro de Alfonso.​ El tema de la muerte es esencial en la obra poética de Costafreda, un autor muy influido, como muchos otros escritores de esta época, por el Existencialismo del siglo XX.
También tradujo del catalán el libro Elegies de Bierville, de Carles Riba.

(Sacado de [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] )


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Algunos poemas de Alfonso Costafreda:


De Nuestra elegía, 1950:


HA MUERTO MI PADRE

Ha muerto mi padre.
Se repite su ausencia cada día
en el hogar vacío.
.............................Yo pregunto,
y además de la ausencia y además
de perder los caminos de esta tierra,
¿qué es la muerte?

Yo te pregunto, padre, ¿qué es la muerte?
¿Has hallado la paz que merecías?
¿Encontraste cobijo en nueva casa
o vas errante, y sufres bajo el frío
del invierno más grande, del total
desamor?

Yo te pregunto, padre, si son algo
los muertos, o si la muerte es sólo
una inmensa palabra que comprende
todo lo que no existe.



DESDE PEQUEÑO SOÑÉ...

Desde pequeño soñé
.................................ser el poeta
que explicase a los niños la historia de los pájaros;
cómo en ellos se apasiona la vida,
se adelgaza, se cumple,
y en los cielos, ella misma se canta.




De Compañera de hoy, 1966:


COMPAÑERA DE HOY

Compañera de hoy, no quiero
otra verdad que la tuya, vivir
donde crezcan tus ojos,
dando tu luz, tu cauce
a lo que veo y siento…

Deshacer ese ovillo
oscuro del temor,
encontrar lo perdido,
quebrar la voz del sueño…

Y lenta, lentamente
aprender a vivir,
de nuevo, de nuevo,
como en una mañana
cargada de riqueza.



LOS LÍMITES

Pienso en mis límites,
límites que separan
el poema que hago
del que no puedo hacer,
el poema que escribo
del que nunca podré escribir.
Límites también, en consecuencia,
de lo que amo
y de lo que nunca podré amar.

Límites de lo que quisiera decir
o ver o tener.
......................Palabras que daría
para descubrir, palabras para ayudar.
Límites del amor, palabras
insuficientemente valiosas,
en un desierto inacabable.



TE DIERON VIDA

Te dieron vida y ahora vives
aun más allá de sus deseos.
Les fuiste una quimera necesaria
y te apoderas de tus dueños.

Y no diremos que no existes
aunque tenaces te neguemos:
si son en el desierto de su vida
sólo espejismos tus soñados reinos,
en nuestra mente estás, estás, acaso
más que nosotros eres cierto.



CONTEMPLO...

Contemplo
el monte frío,
la lenta paz,
la cumbre…

Mas volvería
a andar
el mismo camino,
a amar la misma tierra
honda y desposeída,
apasionadamente
la misma incertidumbre.



EL SILENCIO

No puedo hablar; aunque quisiera
no puedo hablar con alegría.
¿Qué he de decir? Ni tan siquiera
presentar puedo una página limpia.
No puedo hablar, sólo tinieblas crecieran
sobre la hierba maldita.
He de callar, pero yo diera
mi vida.



YA SUCUMBIERON LOS MEJORES

Ya sucumbieron los mejores. Otros
siguen viviendo y viven en peligro.
Han inclinado la bandera muchos:
tanto que señalarlos no consigo.
¿Y ahora qué nos resta, qué salvamos?

Nuestra luz derrumbada, nuestra casa
sometida al dolor y al enemigo.



EL MAR

Nacer... morir... nada preguntes.
Son simplemente dos sucesos.
En medio un mar tempestuoso.
Y esto es lo que sabemos.

En medio un mar, sobre sus olas
confiadamente naveguemos
dejándonos llevar, dejándonos
llevar... Nuestras pasiones son sus vientos.

Aunque de pronto se desaten
poderes que no conocemos,
y nuestra soledad se pueble
de promontorios de misterio,

siga la nave su camino
real contra lo incierto,
siga la vida, siga, marche
terco su rumbo contra el pensamiento.



RÍO SENA

Bajo los puentes de París he visto
correr tranquila el agua,
doblarse su cintura mansamente
hacia la calma.

Ya todas las melancolías
muy tercamente la memoria
sobre mi corazón las abalanza.
Nada tendré.
.....................De todo lo soñado
sólo nos queda el ansia.
Viento sin fin, ay, nuestra vida.
Vértigo que empezó
y nunca acaba.

Bajo esta puente de París transcurren,
sin viento ni extravío,
lentas, conscientes, hacia el mar
las aguas.



EL ÁRBOL

El árbol
ha puesto aquí su luz,
su larga mano ardiente.

Me acerco para ver,
para mirar despacio,
para tocar
las ramas encendidas.

La noche, nadie sabe
qué poder, qué aliento tendrá,
pero me acerco más y más,
hasta sentir el crecimiento del árbol.



TODO LO QUE TEMEMOS

No sé de dónde vienen
tu risa, tu alegría,
en qué instante aprendiste
a mirar frente a frente
todo lo que tememos.
A mirarlo en los ojos
como si nada hubiera
que temer
y tu mirada
hubiese descubierto
entre tanto desorden
un principio de luz.

Como si tú estuvieras
al borde del misterio
y nada sorprendiera
tu fe
y nos hablaras
no de lo que estás viendo,
sino de lo que sientes
venir
y entiendes tan fácilmente…

Así entonces separas
del terror su envoltura
diaria
y tu mano
traza en la oscuridad
un camino seguro.



COMO UNA CASA...

Como una casa grande y despoblada
se me ha llenado el corazón de frío.

La alegría y los sueños, la esperanza,
con las primeras hojas ya se han ido.

Acaso ha de volver la primavera,
no llegará su tiempo para el mío.



Y SI ALGÚN DÍA...

Y si algún día el aire viene bueno
y todo se ilumina,
nada cabe esperar.

El propio corazón rehúsa el vuelo.
El dolor pesa más que la alegría.



PARA ESCRIBIR

Para escribir marchaste día a día
junto al rumor, junto al continuo mar.
Promontorios de sombra no pudieron
desorientarte ni acallar tu voz.

Así los poderosos sentimientos
fueron justificados, las acciones,
discursos, la pasión inextinguible
no morirán… Tú vivirás con ellos.

Pondrás en la materia de tu oficio
esta vida final, soplo y sentido.
Humana fe entre la palabra inerte,
humana luz en la inmortal espera.



VUELTA SOBRE SÍ MISMA...

Vuelta sobre sí misma, la mirada humana
es, ay, tan sólo un triste desconcierto.
Nada sabemos, nunca conoceremos,
en el dolor presente o en el futuro ciego
sólo hay algo que es cierto, cierto, cierto:
los sueños han perdido la batalla.

Que las ansias mínimas, tanto
como las esperanzas principales,
sistemáticamente han sido arruinadas.
En el horizonte que nos queda igual faltan
la rosa pequeña y el sol grande.



LOS PÁJAROS VINIERON...

Los pájaros vinieron y desaparecían.
Regresan las palabras a su sueño remoto.
¿Quién habla de esperanza? Siento frío.

Sobre el dolor y aún más en la alegría,
-sobre estas rosas y en los ríos-
antes como después sobre la vida.
En el amor,
al comienzo, al final del desvarío.

El fruto de los árboles cesó.
En el humano vientre el fruto abunda.
El monte se levanta, se derrumba.
Sin sentido la tierra gira, gira.
Sigue la sombra tan profunda.

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De Suicidios y otras muertes, 1974:


CUARENTA INVIERNOS

De nuevo mi garganta
lucha por respirar,
el tranvía nocturno
suena como un tambor,
más de cuarenta inviernos
puedo contar aquí.

Misericordia, pongo
mi cuerpo a cuatro patas,
dibujo sombras, desciendo muros.
Fingiré la demencia,
otros cuarenta inviernos
que no me obliguen a vivir.



UN SIERVO OCIOSO

No, no sé lo que quiero ni lo que no quiero,
y en qué cerca de mí apoyarme podré, cuando
es la memoria ahora como un siervo ocioso…

No siento, no conozco, no recuerdo, y para quién
me esforzaré en salir del laberinto sórdido,
forzar la trampa que yo mismo he urdido,
recuperar el animal herido, cuidarlo yo,
cuidarme de mí mismo…



AVE RAPAZ

Entrará el mar lentamente en tus venas,
oh nadador que esperaste la noche
y la soledad para medir tus fuerzas
con la tormenta, digo
con tu propio destino,
desde el principio con algo que sabías
superior a ti mismo.

Fuese la libertad la forma
suprema del renunciamiento, pero
sueños y pesadillas tantas veces
te devuelven, te imponen lo perdido,
en tus ojos nocturnos te lo marcan con fuego.
Lo que ahora pretendes está más cerca,
has de ir más lejos,
entrará el mar lentamente en tus venas,
drogas, ave rapaz, suicidio lento.



CIUDAD 1973

No he de salir de esta ciudad.

Aquí resonarán mis pasos
como el péndulo de un reloj.

Tejer y destejer las manos y los brazos.
Sigo un horario fijo. Oigo mi propia voz.

Maldigo este destino
insignificante y atroz.



EL REINO DE MI HIJA...

El reino de mi hija
se adentra hacia mis sueños;
el reino de mis sueños
impera ya en mi hija;
y las figuras que
en su naturaleza
nacieron hace años
cuando impuso la madre
en la mente infantil
del terror y la sombra
las raíces feroces.



VIDA TAN MALOGRADA

Vida tan malograda no debiera contarse,
a quién hablar, con qué lenguaje.
De haber verdades o razones o respuestas,
para mí mismo las tuviera.
Si delicada o poderosa
pudiera mi mano consolarte,
a ti te la daría,
mas no la tengo para nadie.



BREVÍSIMOS POEMAS

Al escribir de nuevo
siempre me repitiera
brevísimos poemas, delirios, obsesiones,
la culpa que me acecha
como un ave de presa,
el viento que incesante
el universo altera,
la noche donde irrumpen
con furia los temores.

Queda el amor, ¿qué queda del amor?,
el amor a mi hija,
distante, verdadera,
de mi vivir acaso la razón primera
a quien me resistiera a transmitir
de oscuridad una cargada herencia.



G.F.*

Opongo
a toda la retórica y vacía
y humillante
poesía
hispánica actual,
la obra viva, aún más viva ahora,
de un gran poeta catalán destruido.

* Gabriel Ferrater



EL POETA DESAPARECIDO

Dijiste, qué inútil vocación
la nuestra, fácil parecería
pensar en la mujer y poseerla,
charlar con los amigos,
pensar en la hermosura cotidiana
de la ciudad que amamos, en las calles
recorridas sin fin, redescubiertas siempre,
y en la noche del mar que apaciguara.

Las horas dedicadas a la filología,
a ver con microscopio las palabras,
los números trazar, las “matemáticas severas”.

Decías: vivir en Calafell, en San Cugat… o en Copenhague,
ver a Carlos, A Jaime o a Valverde.
Tanta lucidez, tanta pureza,
a nadie conociera;
su oficio sin embargo fuera
sorda maldición,
del hombre, de los dioses o de nadie,
el cuerpo exigente clamaba y reclamaba.
Consciente y solitario
dejaste al fin este absurdo destino.



LA MADERA SOLITARIA

Empieza el año
1974, dicen, al fin, año decisivo
que afluyera hacia el todo. Nada
refleja esta esperanza. Almasrebaños
pasan despavoridas
aunque el cielo sereno es.

Quien busca apoyo sigue desamparado y la mano
dispensadora de la gracia
pende grotescamente
de la madera solitaria,
símbolo de un cuerpo mutilado.



¿HAY ACASO UN LENGUAJE'

¿Hay acaso un lenguaje? Ponlo en duda,
que te juzguen, condenen, desconozcan,
amigos no te quedan ni palabras.

Solitario recorres ciudades extranjeras
y en voz baja murmuras sonidos de disparidad.

Acaso ciertas veces las cadencias encuentras
en el ritmo del cuerpo en movimiento,
y son momentos de felicidad.

Harto y cansado al fin
hacia un sórdido bar tus pasos te han llevado
e intentas encontrar en el hastío
patéticos y breves
instantes de sensualidad.



SOLEDAD

La soledad es como un sueño
angustioso, sueño sin nadie,
la soledad es el amor sin dueño,
un camino que conduce al aire.



DUEÑOS DE LO SEGURO

Pero no sólo vivo
para ver, para verte,
nuestro descubrimiento
no ha de tener sentido
si no podemos ya
dueños de lo seguro
buscar otra respuesta,
descifrar otro grito.



REPUDIARTE

Dar nombre a esa fuerza
que me sumerge
sería exorcizarla, darte un nombre a ti
sería repudiarte.

Si de muerte pudiera herir
esa forma rapaz, turbia serpiente,
forma de destrucción,
con qué enorme felicidad serían
mis ojos tus ojos,
mi mundo tus pupilas.



EL CUERPO

La lluvia torrencial
limpia tu cuerpo
y resbalan una a una las gotas,
amorosa y suavemente.
Los poros del arco iris
se abren arrebatados
y ante el perfecto cuerpo humano
soberbia se postra la naturaleza.



HELVÉTICA LADERA

Me pierdo en lo invisible
Fuera de ti, sin cuerpo.
Levanté con palabras
un castillo desierto.
Hablaba por hablar,
cesó de pronto el viento.
Para que tú volvieras
te envié mensajeros.



LA AURORA

La aurora sobre el bosque tan rojiza,
belleza deslumbrante en esta tierra
el que vino más tarde pensaría
que imposible la vida es la presa
del sordo sufrimiento y de la nada.

Y yo qué he de pensar, qué maravilla
los ojos contemplaran, sin embargo
el espejismo rige sobre el mundo,
rastros de podredumbre se levantan.



APUNTES

Apuntes de una vida, indicios
de otra, si alguien me lee acaso
en este espejo torpe
verá su propio rostro.




Poemas no incluidos en libro:


AMOR Y MUERTE

A Montserrat Clavera

Quiero con mi cadáver verte muerta.
Latirá bajo tierra mi amargura.
-Marchitar con mi muerte tu hermosura,
y apagar esta voz que me despierta-

Mi ra mi cuerpo reposando alerta;
abrasa con tu sangre mi cintura
y sabrás que eres tú en mi sepultura
la amrga soledad que está desierta.

Rodéame mi amor. Estoy desnudo,
y siente mi esqueleto que tu cielo
devora con sus labios estos huesos,

que si es verdad que está mi cuerpo mudo
todavía podrá mi duro hielo
llenar tu boca de encendidos besos.



VERSOS ESCRIBO

....Todo es inevitable. Ahogando la luz surge,
poderosa y tenaz, la pesadilla.
En el cuerpo ligero late la pesadumbre:
un mar de sombras se desborda
de la orilla inmortal a nuestra orilla.
Pero versos escribo en busca de claridades.


....Y en la fe de mi verso sabiendo, sin vacilar afirmo
el absoluto sentido de la vida
en una tierra sin sentido.



POETAS, COMO INTRUSOS...

Poetas, como intrusos
ante una escena íntima
de amor,
ante un vaso de sangre
como intrusos.

Palabras que no han sabido
hacerse oír.

Árboles que no pudieron
dar su fruto.



LA FÉRTIL REALIDAD

Una calle profunda
llegaba hasta mi pecho.
¿Qué manos, qué quejidos
he ignorado hasta ahora?
Amarte no es un sueño,
la vida no es un sueño.
Poco a poco el amor
iba abriendo mis ojos.



PRIMAVERA

Dime que te gusta
que salten de frío las flores,
que las niñas sucias beban en los ríos,
que las puertas tristes
de las casas se abran
al sol; dime que te gusta.

Esta noche el aire
se ha puesto rojizo,
esta noche el viento
levanta la sangre,
esta noche tú
dormirás despacio, soñarás

y el sol llegará tarde.


ALFONSO COSTAFREDA, Poesía completa, Tusquets, 1990