OPINA UN HOMBRE DEL LÍBANO
19 siglos más tarde
¡Príncipe de los poetas!
¡Oh, soberano de las silenciosas parábolas! Siete fueron las veces que he nacido y siete
las veces que he muerto, luego de tu rápida visita y nuestra apresurada recepción.
Otra vez vivo, me encuentro rememorando ese tiempo en cuyo espacio tu marejada
nos ha alzado, entre un solo amanecer y un solo crepúsculo, sobre valles y montañas.
Luego he caminado muchos senderos y navegado en muchos océanos, y a cualquier
lugar que las caravanas por la tierra y las embarcaciones por las aguas me llevaran,
escuché tu nombre, ya en la oración que brotaba de lo hondo del espíritu, ya en las
búsquedas de la mente, porque las personas se dividen en dos facciones: una te
bendice y la otra te maldice. Pero, la maldición es indicio seguro del fracasó, en tanto
que la gracia es el cantar del cazador triunfante que vuelve de cazar pleno y feliz.
Tus compañeros moran aún entre los hombres, para nuestra consolación y ayuda.
Asimismo tus enemigos entre nosotros están, y ello aumenta nuestra valentía y nuestra
fe.
Tu madre se encuentra entre nosotros; he podido ver la luz de su semblante en el
rostro de todas las madres. Su mano mece tiernamente la cuna de todos los niños del
planeta, de la misma forma como prepara misericordiosamente las mortajas.
María Magdalena, esa mujer que probó el vinagre de la vida escanciando luego su
ambrosía, no se ha ido todavía de entre nosotros. Y Judas, ese hombre de ruinas y
rastreras ambiciones y sufrimientos, aún existe y pisa nuestro suelo, y sigue cazándose a
sí mismo, y no encontrando otra presa que su propio "yo", se autoelimina, tratando de
hallar otro "yo" más elevado.
Y Juan, cuya juventud ha sido regalada por la belleza, asimismo se halla con nosotros.
Prosigue cantando aunque nadie lo oye. Y Simón Pedro, el fogoso, el impulsivo, que
negó saber tu nombre a fin de prolongar su vida para conocerte mejor, continúa
sentado alrededor de nuestras fogatas; tal vez tenga que negarte nuevamente antes que
raye la aurora del día que nace, sin embargo, está predispuesto a inmolarse sin
considerarse digno de tal honor.
Y Caifás y Anás aún gozan de la luminosidad de las mañanas, juzgando y dictando
sentencia al culpable tanto como al inocente, descansando en sus colchones de plumas
en tanto que el látigo flagela la espalda del condenado.
La mujer adúltera continúa asimismo entre nosotros, con hambre del pan que todavía
no ha sido sacado del horno y habitando solitaria una casa desierta.
Poncio Pilatos está de pie ante ti, desvestido de su soberbia, dirigiéndose hacia ti con
respeto. No osa arriesgar su puesto ni ponerse al frente de un pueblo extranjero.
Todavía no ha concluido de lavarse las manos. Jerusalén todavía sostiene la aljofaina y
Roma el jarro, en tanto que millares de manos aguardan turno para ser lavadas.
¡Príncipe de los poetas!
¡Oh, soberano de todo lo cantado y todo lo dicho! Las personas han erigido templos en
tu nombre y en cada cumbre han alzado tu cruz, en forma de testimonio y símbolo de
las huellas de tus vacilantes pasos, y no para felicidad de tu Espíritu, pues tu felicidad
es una cima que se yergue más allá de sus ideas y sus premoniciones, y ello no brinda
consuelo. Pretenden glorificar a ese ser que no han comprendido, pues... ¿qué consuelo
pueden sentir ante un ser que es idéntico a ellos y cuya misericordia es cual la suya, o
ante una divinidad que posee un amor idéntico al suyo y cuya piedad y complacencia
es como la que ellos tienes?
cont
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