Rabindranath Tagore (1861-1941)

73


La libertad no está para mí en la renunciación. Yo siento su abrazo en infinitos lazos
deleitables.
Siempre estás tú escanciándome, llenándome este vaso de barro, hasta arriba, con el
fresco brebaje de tu vino multicolor, de mil aromas.
Mi mundo encenderá sus cien distintas lámparas en tu fuego, y las pondrá ante el
altar de tu templo.
No; nunca cerraré las puertas de mis sentidos. Los deleites de mi vista, de mi oído y
de mi tacto soportarán tu deleite.
Todas mis ilusiones arderán en fiesta de alegría, y todos mis deseos madurarán en
frutos de amor.

74


Ha muerto el día, y la sombra anega la tierra. Voy al río, que ya es la hora, a llenar
mi jarra.
El aire oscuro está afanoso con la música triste del agua, que me está diciendo que
vaya, en el crepúsculo. Nadie pasa por el callejón solitario. Se levanta el viento, y las olas
tiemblan y se encabritan en el río.
No sé si volveré. No sé con quién me voy a encontrar. En el vado, el hombre
desconocido toca, en su barquilla, su laúd.





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77


Te reconozco como mi Dios, y me estoy aparte. No te reconozco como mío, y me
acerco a Ti. Te miro como padre, y me inclino ante tus pies. No cojo tu mano como la de
un amigo.
Yo no estoy allí donde tú desciendes y te llamas mío; no voy a abrazarte contra mi
corazón, a tratarte como compañero.
Eres mi Hermano entre mis hermanos; pero a ellos no les atiendo ni divido con ellos
mi ganancia, sino que comparto mi todo contigo.
Ni en el placer ni el dolor estoy con los hombres, sino contigo sólo. Soy tímido para
dar mi vida, y así no me echo en las grandes aguas de la vida.



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Cuando la creación era nueva, y todas las estrellas brillaban en su esplendor
primero, los dioses celebraron asamblea en el cielo, y cantaron: «¡Alegría pura, imajen de
la perfección!»
Pero uno gritó de pronto: «Parece que la cadena de luz tiene en alguna parte una
sombra, que se ha perdido una estrella.»
Estalló la cuerda de oro de sus arpas, y, dejando la canción, clamaron todos,
desolados: «¡Sí; y la estrella perdida es la mejor, la gloria de los cielos!»
Desde entonces, la buscan sin parar, gritando que el mundo ha perdido con ella su
única alegría.
Y en el profundo silencio de la noche, las estrellas se suspiran sonriendo: «¡Qué
vana busca! ¡La perfección inquebrantable está en todo!»





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Soy como un jirón de una nube de otoño, que vaga inútilmente por el cielo. ¡Sol
mío, glorioso eternamente; aún tu rayo no me ha evaporado, aún no me has hecho uno con
tu luz! Y paso mis meses y mis años alejado de ti.
Si éste es tu deseo y tu diversión, ten mi vanidad veleidosa, píntala de colores,
dórala de oro, échala sobre el caprichoso viento, tiéndela en cambiadas maravillas.
Y cuando te guste dejar tu juego, con la noche, me derretiré, me desvaneceré en la
oscuridad; o quizá, en una sonrisa de la mañana blanca, en una frescura de pureza
transparente.


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¡Cuántos días ociosos he sentido pena por el tiempo perdido! Pero ¿ha sido perdido
alguna vez, Señor? ¿No has tenido tú mi vida, cada instante, en tus manos?
Escondido en el corazón de las cosas, tú nutres las semillas y las tornas en brotes, y
los capullos en flores, y las flores en frutos.
Estaba yo dormitando, rendido, en mi lecho ocioso, y pensaba que no hacía cosa
alguna. Cuando desperté, en la mañana, vi mi jardín lleno de flores maravillosas.



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82


El tiempo es infinito en tus manos, Dios mío. ¿Quién podrá contar tus minutos?
Pasan días y noches, se abren los años y luego se mustian, como flores. Tú sabes
esperar.
Tus siglos vienen, uno tras otro, perfeccionando la florecilla del campo.
Pero nosotros no podemos perder nuestro tiempo, y tenemos que echarnos de
cabeza a nuestras ocasiones. ¡Somos demasiado pobres para llegar tarde!
Y así, el tiempo se va mientras yo se lo estoy dando a los otros que, irritados, lo
reclaman. Y así tu altar está sin una sola ofrenda.
Por la tarde, me apresuro temeroso, no vaya a estar cerrado tu portal. Pero siempre
llego a tiempo.





83
Madre, yo te haré una cadena de perlas para tu garganta, con las lágrimas de mi
dolor.
Las estrellas forjaron con luz las ajorcas de tus pies; pero mi cadena va a ser para tu
pecho.
Riqueza y nombradía vienen de ti, y tú puedes darlas o no a tu gusto. Pero mi dolor
es sólo mío, y cuando te lo ofrezco, tú me pagas con tu gracia.



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La Muerte, tu esclava, está a mi puerta. Ha cruzado el mar desconocido y llama, en
tu nombre, a mi casa.
Está oscura la noche y tiene miedo mi corazón. Pero yo cojeré mi lámpara, abriré mi
puerta, y le daré, rendido, la bienvenida; porque es mensajera tuya la que está a mi puerta.
La adoraré, llorando, con las manos juntas. La adoraré echando a sus pies el tesoro
de mi corazón.
Y ella se volverá, cumplido su mandato, dejando su sombra negra en mi mañana. Y
en mi casa desolada quedaré yo, solo y mustio, como mi última ofrenda a ti.


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89


Callen mis palabras bulliciosas, callen mis gritos, que así lo quiere mi Señor. Desde
hoy, hablaré en susurro y una suave melodía llevará la palabra de mi corazón.
Todos van, presurosos, al mercado del Rey. Allí están ya los tratantes. Pero yo
tengo mi descanso inoportuno en lo mejor del día, cuando es mayor el trabajo.
¡Que broten, pues, las flores de mi jardín a destiempo, que las abejas del mediodía
vengan a zumbar perezosas!
¡Qué de horas perdidas en esta lucha del bien y del mal! Pero mi compañero de
juego de los días ociosos se deleita ahora cojiéndome el corazón; y no sé qué es esta
llamada repentina, ni por qué inútil volubilidad.

90

¿Qué ofrecerás a la muerte el día que llame a tu puerta?
—Le tenderé el cáliz de mi vida, lleno del dulce mosto de mis días de otoño y de
mis noches de verano.
¡No se irá con las manos vacías! Todas las cosechas y todas las ganancias de mi
afán, se las daré, el último día, cuando ella llame a mi puerta.

91


¡Muerte, último cumplimiento de la vida, Muerte mía, ven, y hablame bajo!
Día tras día, he velado esperándote, y por ti he sufrido la alegría y el martirio de la
vida.
Cuanto soy, tengo y espero, cuanto amo, ha corrido siempre hacia ti, en un profundo
misterio. Mírame una vez más, y mi vida será tuya para siempre.
Las flores están ya enlazadas, y lista la guirnalda para el esposo. Será la boda, y
dejará la novia su casa, y, sola en la noche solitaria, encontrará a su Señor.



92


Sé que vendrá un día en que no veré más esta tierra. La vida se despedirá de mí en
silencio, y me echará la última cortina sobre los ojos.
Pero las estrellas velarán por la noche, y se alzará la mañana como antes, y las horas
se henchirán, como las olas de la mar, levantando dolores y placeres.
Cuando pienso en este último momento, se cae la valla de los instantes, y veo, a la
luz de la muerte, tu mundo, con sus tesoros indolentes. Inapreciable es el más pobre de sus
asientos, inapreciable la más pequeña de sus vidas.
¡Váyanse enhorabuena las cosas que anhelé en vano, las cosas que fueron mías; y
que sólo posea yo de veras lo que nunca quisieron ver mis ojos, lo que siempre desprecié!



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Cuando me vaya, sea ésta mi palabra última: que lo que he visto no puede ser mejor.
Gusté la miel oculta de este loto que se abre en el océano de la luz, y así fui bendito.
Sea ésta mi última palabra.
He jugado en esta casa de juguetes de formas infinitas; y vislumbré, jugando, a
aquel que no tiene forma.
Mi cuerpo entero ha vibrado al contacto de aquel que es intanjible. Si aquí debe ser
el fin, sea. Esta es mi última palabra.



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71

97


Cuando yo jugaba contigo, nunca te pregunté quién eras. Yo no conocía timidez ni
miedo. Mi vida era vehemente.
Al amanecer, me llamabas tú de mi sueño, como un hermano, y me llevabas
corriendo de selva en selva.
Nada me importaba, entonces, el sentido de las canciones que me cantabas. Mi voz
sólo recojía la tonada, y a su compás bailaba mi corazón.
Hoy, que ya no es tiempo de jugar, ¿qué repentina visión es esta que se me aparece?
El mundo está mirándote a los pies, sobrecojido, temblando con todas sus estrellas
silenciosas.




98


Te adornaré con los trofeos y las guirnaldas de mi derrota. No es mío el escapar
vencedor.
Sé bien que se estrellará mi orgullo, que mi vida romperá sus cadenas, de tanto
dolor, que mi corazón vacío sollozará fuera, melodioso como una caña hueca, que la piedra
se derretirá en lágrimas.
Sé bien que no quedarán siempre cerradas las cien hojas de un loto, que será
descubierto el secreto escondite de su miel.
Desde el cielo azul, un ojo me verá y me llamará en silencio. Nada quedará de mí,
nada, y recibiré a tus pies la muerte completa.

101


Toda mi vida te busqué con mis canciones. Ellas me llevaron de puerta en puerta, y
con ellas tanteé a mi alrededor, buscando, buscando mi mundo.
Lo que he aprendido en mi vida, ellas me lo enseñaron; me abrieron sendas secretas,
encendieron a mis ojos todas las estrellas que hay sobre el horizonte de mi corazón.
Mis canciones me guiaron, cada día, a los misterios del placer y del dolor. Y ahora,
¿a qué portal de qué palacio me han traído, en este anochecer en que acaba mi camino?


102


Me jacté ante los hombres de haberte conocido, y en todas mis obras ven tu retrato.
Vienen y me preguntan: «¿Quién es?» No sé qué responder, y digo: «La verdad es que no
lo sé.» Se burlan de mí y se van desdeñosos. Y tú sigues sentado allí, sonriendo.
He hablado de ti en canciones perdurables, cuyo secreto brota mi corazón. Vienen y
me preguntan: «¿Qué quiere decir todo eso?» No sé qué responderles, y digo: «¡Ay, quién
sabe lo que quiere decir!» Y se ríen de mí y se van despreciándome. Y tú sigues sentado
allí, sonriendo.




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103



Permite, Dios mío, que mis sentidos se dilaten sin fin, en una salutación a Ti, y
toquen este mundo a tus pies.
Como una nube baja de julio, cargada de chubascos, permite que mi entendimiento
se postre a tu puerta, en una salutación a Ti.
Que todas mis canciones unan su acento diverso en una sola corriente, y se
derramen en el mar del silencio, en una salutación a Ti.
Como una bandada de cigüeñas que vuelan, día y noche, nostáljicas de sus nidos de
la montaña, permite, Dios mío, que toda mi vida emprenda su vuelo a su hogar eterno, en
una salutación a Ti.

FIN DE «OFRENDA LÍRICA»

Notas

[1] Zenobia y Juan Ramón Jiménez obtuvieron la autorización exclusiva de
Rabindranaz Tagore para traducir sus obras al español y publicarlas o representarlas en
España y la América española. <<
[2] NOTA DE LA EDICIÓN INGLESA: Estas versiones de EL JARDINERO no
son literales; unos poemas están abreviados, y otros son sólo paráfrasis. (R. T.) <<
[3] (NOTA DE LA EDICIÓN INGLESA: Este libro está compuesto con poemas
entresacados de tres libros —NAIVÉDYA, KHEYÁ y GITÁNJALI—, y con otros que sólo
se habían publicado en periódicos.) <<
[4] (Fiesta popular, dice André Gide en su traducción de Gitánjali.—En el original
inglés, nada pone.) <<







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