Agustín Delgado (1941-2012)

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Agustín Delgado (n. Rioseco de Tapia; provincia de León, 10 de agosto de 1941 - f. 11 de septiembre de 2012), fue un poeta español. “Entrañable lobo estepario”, como le llamara en un artículo José-Miguel Ullán, su trayectoria se ha caracterizado por la disidencia y la radicalidad, al margen de escuelas. Estudió en las universidades de Comillas, Barcelona y Complutense. Doctor en Filología Románica, residió en Toulouse, París y Bruselas.

Trayectoria

En su juventud fue miembro fundador y responsable de la revista Claraboya (León 1963-68), episodio fundamental en la renovación poética de los años sesenta. Escribió en Málaga sus primeros poemarios El Silencio, Nueve rayas de tiza, Cancionero civil, que fluyen desde un sentimiento nuevo de la realidad, y condensan un mundo poético inconfundible, de una espontánea narratividad, y de vertiente onírica.

Espíritu áspero

En la década de los años setenta residió en ciudades castellanas, como Valladolid y Burgos. Compuso allí Espíritu áspero, destacando la cantata de doce fragmentos con ese mismo nombre que constituye la primera parte del libro. Mirando con pupila expresionista de referentes artísticos centroeuropeos, quiso traducir al verso – en la fonética, la sintaxis y el significado- la aspereza y violencia física, la dureza de la atmósfera espiritual y el ámbito moral mesetarios, tal que metonimia de la España de ese tiempo de última posguerra, y aún más, como metáfora de aguda, insalvable, existencial desolación. Su continuación está en el poemario Discanto, en que el ejercicio de rigor y de indagación de la lengua poética se acentúan, sometiendo al texto a un mayor despojamiento.

Los sansirolés

Desde 1979 a 1991 vivió en Francia y Bélgica. El ciclo de los sansirolés, que arranca de esa época suya de existir foráneo, rompe a explorar, a partir de un grado cero de escritura, un territorio aparte de poetización, y de reflexión metapoética. Los sansirolés son ejercicios al límite, flechas disparándose permanentemente hacia un blanco invisible, o incluso disolviéndose en su vuelo. Escritura de conflagración, en anímica noche oscura, entre el yo poético y el fluir social. En la década de los noventa, viviendo ya en Madrid, este singular registro de los sansirolés se enriqueció con dos poemarios más: Mol y Zas. En ellos se yuxtaponen, en síntesis de sesgo cubista y arrastre de herencia surreal, excursos geográficos, estratos de biografía, cortes abruptos de tiempo y de la memoria, echando mano para ello de la misma creación verbal y radical experimentación lingüística. La intención que le guiaba era hacer estallar por dentro el discurso de la tribu, sea el consuetudinario o el moderno.

Luis Mateo Díez ha escrito sobre esta trayectoria poética: “Me parece que con este Discanto se cumple con creces no ya el reto del itinerario personal sino la muestra de una coherencia que lo ilumina desde su rastro subterráneo, como si la dirección en que el poeta construye su obra, escribe los poemas, fluyese en el sustrato de su necesidad: la voz imprescindible, la palabra precisa, el rumor del tiempo, la claridad de la conciencia, la contradicción de los sentimientos.”

Agustín Delgado fue durante varios años profesor de Literatura Española en los cursos de verano para extranjeros ”Merimée- De Sebastián” de la Universidad de Toulouse, con sede en Burgos. Fue fundador, con otros escritores, de la revista barcelonesa Camp de l´Arpa, y colaborador de la revista madrileña Trece de Nieve. Fue también comentarista de poesía de la revista Leer.

(Sacado de [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] )


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Algunos poemas de Agustín Delgado:


De El silencio (1965):


I

EL ALBA. SON LAS LUCES...

A Luiso Torres

El alba. Son las luces
Del alba. Es la luz. Te abandonas
Como si fuera tuyo este despertar.
Te pierdes
A la larga, por las sábanas,
Por las caderas plegadas de hiedra
Hasta que son las seis.

Nunca has conocido
Un solo fallo en este reloj. ¿Qué darías
Tú por un fallo? Sería maravilloso.

Pero está
En el pecho, a fuego, hasta puedes
Palpar las manecillas. Jamás
El error. Jamás una rendija
Para que el aire entre por la ventana.

Te levantas, te quedas
De pie, desnudo, como los hijos
De la mar, extraviado, acariciando
El anochecer del sábado. Qué corto
De corazón te hicieron.

Emprendes los enjuagues
Del agua, de la boca,
De la desolación
De salir a la calle con los ojos abiertos.

Y te peinas
Con rapidez y placer, como el atleta
Que está a punto de escuchar la salida.

Pero tú
No tienes salida.
No hay nadie
En el alba lluviosa de Frankfurt.
Nadie se fijará
En los rotos de tu chaqueta. Nadie
Te dirá que llueve. Toda la calle
Es un desierto de silencio.



III

¿QUÉ ME DICES, AMOR?

¿Qué me dices, amor?
¿Qué cuentas, de qué historia me hablas? ¿No ves
Que no tengo hambre,
Que no tengo sueño,
Que no tengo nada de nada?

¿No ves
Que no soy de tu país,
Amor?

Tú que crees
Que es todo igual,
Tú que tienes hambre
Y que nunca irremediablemente
Pasarás frío.
Y hablas y hablas
Como si te jugaras
En estola vida. Y te escucho
Y te escucho
Como a la lluvia cuando no soy feliz.

Pero sigue,
intenta a ver, juega
Un poco con las manos, a ver
Qué resulta, amor,
A ver
Dónde vamos los dos a parar.

Porque me temo
Que estés exponiendo
Tanto como yo. Que quieres
El placer, como yo,
Pero de lado, arrastrándote
Entre los escombros. Jugándote
Lo que te regalaron las humaredas
Y los obuses
y el silencio.



XI

MÍRALOS COMO COMEN...

Míralos cómo comen.
Están hambrientos. Fíjate,
No  dan tiempo a nadie.
Pero ¿cómo es posible
En el país de la abundancia?
Fíjate,
No se miran, no piensan.
Sólo masticar.
Así cinco, diez minutos.
Y se acabó. ¿Qué pinto yo aquí?
Fíjate,
Te han dejado sin nada. ¿Qué quieren,
Que coma como ellos?

Mira qué barrigas
Y qué carrillos
Y qué felicidad
Porque te han dejado sin comer.

Yo que como
Muy despacio, dando tiempo
A la lengua y la sabiduría
Me he quedado sin comer.
Porque una comida
Son veinte minutos
O media hora en el sosiego
De mi corazón.

Y además
Compran su cerveza
Y se la beben
Eructando, como glotones.
¿Dónde está
La hospitalidad, el dominio
De esta gente, que te enseñaron?

Como manadas
Que no hablan
Pero que se ríen
Rabiosos, imbéciles,
Mientras tú, hoy, sin comer, contemplas
El comedor lleno de cadáveres
Y limpio, terrible,
El silencio te da en el estómago.



XII

GRIEGOS, TURCOS, DE NÁPOLES...

Griegos, turcos, de Nápoles,
De la Andalucía baja, de Castilla
La Nueva, vedlos
Arreando de su corazón, ved que llegan
Allá arriba, donde el sol es
Mucho menos cierto y los días
Más llenos de lluvia.
Con el saco al hombro,
Con la merienda del Sur y la lucidez
De las noches meridionales.

Llegan, notan los ojos
Cada vez má duros, no se fían, condimentan ellos
Su propia comida.
Pero son metidos
A presión en las máquinas.
Traen mucho miedo
Del Sur, van muy despacio, tiemblan
Una vez y dos y no acaba
De dárseles del todo, hasta que a la tercera
Ya mejor aunque en nada
Varía el acento de sus palabras.

Porque estos griegos,
Éstos que se agarran a lo que sale,
Que tiran del pellejo, saben
Que las palabras son su corazón. Y huelen
Que en medio de aquel infierno de ruidos
Anda el silencio. Por eso
Charlan todo el día y se ríen y vuelven
A coger el martillo.

Y aquellos otros, los turcos
Y los portugueses, los pobres, y nosotros
Venidos de Castilla y del Sur
Rompemos las mallas del silencio.

Si no esta vida
llegaría a desenganchar
Todos los arreos. Nos hundiría.
Por eso charlamos todo el día, nos metemos
En los ríos frescos de la patria.




De Nueve rayas de tiza (1966-1967):


DIEZ DE AGOSTO

Ahí queda
Esta primera parte de tu vida.
Bien poco ha sido.

Podrías compararla
A la noche solitaria,
Al fuego inaguantable de agosto.

La luz de la lámpara
Te enrojece los ojos, el libro abierto
Por la mitad, sin principio ni fin.

Seguro
Que es un libro sin héroes
Ni felicidad lo que lees. Algo
Lleno de aburrimiento.

En el piso de al lado
Hay música ye-yé y vienen gritos
Que ya no soportas. Fíjate.

Cuando niño
También dabas gritos.
Por eso hoy
eres un desesperado.

Pero para qué recordar
Una aldea, unos amigos
Y un país

Que nada te ha dado ni te dará jamás.
Estuviste después
Largos años metido bajo tierra
Porque te habían destinado
A muy altos designios. Me refiero
Al servicio de Dios.

Y el miedo, y el hambre
Y la soledad
Te llevaron por todos los rincones
Buscando a Dios.

Allí, sin embargo, aprendiste
A vivir con tu cuerpo,
A arrastrar tu cuerpo,
A acostumbrarte a tu cuerpo.

Pero un día
Saliste de debajo de la tierra
Y volviste a la tierra.
Dios debía andar lejos, como suele decirse.

Como la luna roja sobre el mar
Te abriste a las cosas
Y como la luna roja húndese en el mar
Te cerraste a las cosas.

Todo lo diste por vivir.
Todo lo perdiste. Hasta la tristeza.
Para no morir.
No sigas. Déjalo.

Pero en tu cerebro,
Cuando deja de recordar fechas
Y doctrinas y tanta historia
Sobrenada a veces cuando murió tu padre
O cuando -qué alegría-
Te regalaron un par de patines.

(Porque lo del primer amor
Es ya más complicado.)

Pero son
Como lagartos metidos en alcohol, como siglos
De murallas rociadas de olvido.

Más tarde, naturalmente,
Hiciste versos.
Aquéllos
De un villancico triste que decía:
"La brazada de paja,
Ámala, por la paja."
No te acuerdas de más.

Por eso
En esta noche, a diez de agosto,
Por una vez
Sin alcohol, por enésima vez
Distraído de esta lectura inútil,
Quisiera desearte
Un futuro brillante, pero me temo
Que todo será igual
O peor.
De todos modos
Aquí muere
La primera juventud de tu vida.



LA CANTANTE VISTA CON OBJETIVIDAD

En el centro del cuadrilátero. Un poco a la derecha
Para la estética del equilibrio. El círculo de luz
Se recibe de arriba
Y se mueve hasta sus zapatos. Fondo vacío.

Las manos de la cantante
Están en actitud de oración. Espera a que el público
La haya contemplado y se haga el silencio.
De repente
Las manos de la cantante se abren
Y la luz va subiendo hasta iluminar blos labios.
Da el primer alarido. Recordad
La llamada del indio en la selva. Los ojos,
Recordad los ojos de las diosas griegas.
La luz se extiende y vuelve a descender.

Después de perderse el alarido entre la multitud
Todos los focos saltan sobre sus muslos
Y sus muslos van moviéndose
Calientes, ciegos, más. La pantera
Camina de un modo parecido en la selva.

Miran insistentemente sus ojos.
Pronuncian la música. Recordad
La mirada de las diosas griegas.

Ahora
Los labios de la cantante se contraen.
Y debe ser terrible la canción.
La cantante canta en lengua extranjera.

Los focos recorren las paredes laterales
Porque tienen miedo. Pero ella
Tiende los brazos al público. Lo daría todo.

La cantante lleva un jersey rojo. Unos pantalones
De pantera. Recordad una pantera. Sonríe.
Los brazos de la cantante
Quedan a lo largo del cuerpo anonadados.

Cuando cesa la música
El público grita y ella lo besa mil veces.

Pero cuando abre los ojos
Ya no es lo mismo que las diosas.
Sus dos ojos
Se le han caído en las manos
Y ella los estruje y los pisotea.
En la cantante se ha hecho el vacío.



ES PARA VOSOTROS

Cuando vivías allí
Maldecías a tu ciudad. Y ahora
Que estás lejos
No la maldices, la desprecias.

Cuando eras niño
Andabas perdido por aquellas calles
Y ahora
Que andas solo por el mundo
Que feliz eres olvidándolo todo.

Amasta demasiado
Muros grises, hiciste
Leyenda de unas piedras
Que nunca han sido sino nido de víboras.

Qué triste, qué terrible
Es todo esto. A veces
Tienes noticias de que silban
O se lamen los pies. O que se enzarzan
En peleas ridículas. Qué miserables
te parecen ahora.

Y hasta aquellos
Que parecían hitos de dolor
Y que después descubres
Que no es sino venganza
O envidia de meterse donde nadie les llama.
En fin , sólo te queda
La juventud. Dile
A esa juventud
Que se cargue a los dioses, a esos dioses enanos
De tu ciudad.
Y que se ría-
Y dile
Que aquí tiene un amigo
Para deshacer
Y una ametralladora más
Para empezar.

Entretanto
Ríete, desprécialos.



ERNESTO CHE GUEVARA HA MUERTO.
NO PODÍA FALTAR EL HOMENAJE DE LOS POETAS.
ERNESTO GUEVARA ES UN HÉROE.
LOS POETAS, TRATÁNDOSE DE UN HÉROE,
TIENEN SIEMPRE LA ÚLTIMA PALABRAS

Queridos amigos:
................................Guevara ha muerto
Y yo debería decir unas palabras en su memoria:

DESFILÓ
EN MEDIO DE LA NOCHE VEGETAL
REPARTIÓSE SU SANGRE EN MILLONES
DE PÁJAROS DEL TRÓPICO
EN LA BOCA CALIENTE DEL JOVEN
GUERRILLERO
ETCÉTERA ETCÉTERA

(El comienzo podría ser más o menos éste).

Pero queridos amigos
Nosotros no somos
América, la nieve, la dulzura del indio,
El corazón de hierro de Bahía y de Talca.
Nosotros somos unos cobardes.

O tus labios, salmista, tu voz
Que ha merodeado tanta tumba de prócer
Cuando debería ser ahora
Tierra de fuego donde la serpiente
Se calla por respeto a un cadáver amado.

Queridos amigos perdonad.
No tenemos derecho
A vender en este occidente asqueroso y lamentable
Posters del Che ni tampoco las niñas de París
Categoría suficiente.

Él venía de lejos
Hablaba con la ametralladora en la mano
Sus palabras caben en la funda de un paquete de cigarrillos.

Y escucha poeta, o salmista, o lo que seas
Su inspiración eran los árboles y los hombres
No tuvo tiempo
De escuchar música psicodélica.
Se conocía todos los textos
(Los necesarios)
Y para comprender
Una mirada le bastaba
Así como para huir
Tú necesitas levantar murallas de metáforas
Todos los días.

Queridos amigos, como veis
Se trata de preguntar
Qué hacemos emborronando cuartillas
Qué podemos decir
A Ernesto Guevara nosotros
Los poetas
Los que nos matamos por salir en los periódicos
Los que estaos continuamente haciéndonos la putada
Y nos vuelve locos una expresión feliz.

Comprended
Que así no se puede escribir un poema.



OTRA VEZ MÁS

Siempre quedan papeles llenos de metralla
Encima de alguna mesa.
Pero más triste es morirse de hambre
Y sin chaqueta y lejos de la patria.

Por eso hoy, Antonio Machado,
Rasgo todos los versos,
Todos los discursos de después de la comida
Y me quedo en mi cuarto
Mirando hacia afuera, mientras sigue la lluvia.

Por eso y porque es febrero,
Tantas veces cuajado de nieve
Pero tan pocas de copos de libertad.

Y porque el Volga
Se deshiela a estas horas y en el Mediterráneo
Llamean las aguas que te vieron morir.

Y también
Por los dos versos
Que encontraron en tu bolsillo y que dicen:
"Estos días azules
Y este sol de la infancia"

Por sobre todo, padre mío,
Porque estoy desnudo como los hijos de la mar.



NUEVE RAYAS DE TIZA V

CUANDO EN EL SIGLO IX...

Cuando en el siglo nueve
Un poeta en Calcidia
Escribió en las paredes de la cárcel
La palabra libertad
Recordé aquella mañana
En que estábamos solos, mirándonos, y el viento
Daba mucho más lejos

Allá donde las olas
En las suaves colinas de Síbaris.

Juré
Que ya nunca
Cuando una mano de hombre
Escribiera en las paredes la palabra libertad
Me sentiría solo
Y te miré a los ojos
Como si todavía fuera adolescente
Y juré
Que nadie perturbaría mi calma
A pesar de las olas
Y de estos momentos en que quisiera
Tenerte entre mis brazos por encima de todo.

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De Cancionero civil (1967-68):


ME LARGARÉ A DAR VOCES A HYDE PARK

Después de las últimas noticias
Personajes de bakelita que deciden la tierra
Tranquilamente a todo pasto
Oh leche leche leche
Cerebral ubre madre

Se hará la última voluntad
De Leik ¿os acordáis? Leik, la mala persona
Que se resignó a tener el pubis pegado
Catorce horas diarias al sillón de madera
Pues creía que éramos
Moneditas de plata relucientes y suaves
Al tacto de las plantas de sus pies
El Leik de las semillas
Contadas pobrecillo
Dos hijos tuvo
Liquidáronle uno en la gran guerra.

Con mucha pureza de intención se llevará a cabo
La última voluntad del jefe de negociado Leik
Donde consta lo inútiles que somos
Cabritillos de tanto desfollar

Los acontecimientos
La marina mercante los bólidos
Que publican las páginas de hueco
A todo lujo de fotografías
Me iría con ellos iría
Hasta lo alto del Getsemaní dijo el poeta
Llevaría conmigo
El metal azulado y los zapatos verdes

Se adocenan se tumban
A dormir como si tal cosa a canturrear
Como si tal cosa a desnudarse
Como si no las viera papá, a convertir el cuerpo
En una bombita aspirante impelente
Cuando verdaderamente
Quién podría adivinar
Tanta baba babeando babeándoos
Envenenando el agua fresca de los ríos
Leche de abandono y de los dioses
Esperma de la madrugada y suavidad del mar.

Y se rió el teniente
Porque su soldadito de plomo
Tenía ganas de hacer pis
Se rió mucho
De aquella ocurrencia

Divino John Admoris
De la familia de los Admoris
y no de los O'Connor para desgracia tuya
Canta canta
Las alegrías de los soldados en las tierras del arroz
Que te saldrán lirios en la lengua
De tan bien como estrellas
Tu voz contra los tanques y contra los poderes amarillos

No digas que no fuiste
Libre de hacer lo que te dio la gana
Admoris cariño
No digas que no tuvo
El mariscal predilecciones
Para tu boca de suave terciopelo
Para tus himnos
De amor

No digas que existe más piedad
Que aquella mano que te bajaba por las curvosidades
Tan llena de méritos
Tan suave de acariciar mapas electrónicos
Tuviste mucha suerte
No digas vida asquerosa o cosas de ésas
Tan feas John

Tu acción
Tiene ya un nombre en el Congreso
Una cuartilla orlada de cintitas
De oro
Mira la firma
Cómo queda ampliamente tirada
Sobre tu barriguita blanca
Es el magnífico Lyndon Jora
Por los siglos de los siglos
Serás vitoreado
Por los cantantes de cualquier pocilga
De Broadway

Pero sigue tranquilo
Oh sigue sigue sigue
Que también Buddy Peck
El enano que lleva calzoncillos de al revés
Para no cometer pecado de orgullo
Al mirarse las porquerías que le pegó al cuerpo
La madre naturaleza
Se hace el loco
El enano
Se hace el hijoputa
Y se muerde los dedos
Contra cualquier ferry-boat que encuentra por ahí.

Que el enano
No actúa en compañía de revistas
Que el enano
No sabe una palabra de gramática
Y quiere leer las escrituras
Imagínate
De las estrellas.

Me cansé de sonreír
Y me metí en el agujero
Y les di mucho que hacer
A ellos a ellos
A los hijos de pa pe pi po pu

Cualquier día
Cogeré la pistola
Y me largaré a dar voces a Hyde Park.




De Aurora boreal (1968-69):


LOS HOMBRES SOMOS NIÑOS

Muchas veces los hombres discuten
sobre qué les gusta más si los gatos o los perros.
Hay opiniones para todos los gustos.

Muchas veces a mis amigos
Les he oído decir
Que prefieren un pastor alemán
A un bello ejemplar de gato de Angora.
Y se acaloran mucho
Y llegan a enfadarse entre ellos
Durante varios días.

Debe ser interesante
Tener desde niños pasiones como éstas.
Y debe ser muy triste
Ser como yo soy
Que lo único que quiero es salir de casa una mañana
Y volver muy tarde para que nadie me vea.



DEBE SER QUE ESTÁS LOCO

Al levantarme por las mañanas
Sueño con praderas verdes
Y huevos esparcidos de avestruz

Y otros días
Veo torres altísimas en sueños
Y mujeres que arrojan a sus hijos
Desde dos y tres mil metros de altura.

Y hoy por ejemplo
Quisiera tener ahora mismo
Una pelota enormemente roja
Para abrazarme a ella
Y flotar
Y flotar
Y perderme en alta mar y hundirme para siempre
Y que ella siguiera sobre las olas
Redonda y libre sin rumbo ni destino.



EN PRIVADO

Hace ya tiempo
Que no escribo poemas.

Antes me gustaba
Tener la cuartilla delante de los ojos
Y mirar el atardecer.

Ahora
Se me llena por las noches la cabeza de ruido
Un ruido raro
Y veo palabras infinidad libélulas
Desaparecen revoloteando hasta perderse

Y me pierdo yo
Y caigo sin respiración en el anfiteatro de la noche
Y despierto
Con los músculos agarrotados.

Cuando voy a gritar
Una mano blanquísima baja lentamente
Y me tapa la boca.



PALABRA PELIGROSA

España país
De la tarde espada
De mediodía olas
Que van y vienen.

España patria
De líquidos sonidos alas
Furiosas mansedumbre
De hijos que cayeron.

Sal espolea
Alza
La voz espanta
El peligro de muerte.

España daga
De doble filo carillón
Trajines
De póvora y gleba
De alevín y rada
Ola
Del corazón

Latidos
Esplendorosas alas
Hacia adelante

A los confines
Del día.



RIMAS MEDIEVALES

Era de la mañana la hora sacrosanta
Cuando la humilde monja del monasterio canta.
Era la virgen pura sonora y sin mancilla
La que sobre la grada del altar se arrodilla.

Era la gran campana del grave campanario
La que tocaba a gloria llamando al vecindario.
Eran los graves sones de las toses de lata
Los que iban llegando a entonar la cantata.

Eran las viejas calles callejas y portones
Hormigueo de gripes, carraspeos de adobe.
Eran los viejos cráneos, las viejas tristes greñas
Las que el viento agitaba y marcaba las señas.

Hora de la mañana de una fiesta en provincias
Con curas dieciochescos y señoras y niñas.

El obispo feudal, señorial, medieval,
El anillo mostraba do la mano carnal.
Y la obispa, señora de los grandes pasillos
Ordenaba a doncellas que pusieran visillos.

Y llegaba la misa con su gran esplendor
El chantre y los sochantres exhalaban candor.
Rojos carrillos turbios y ojos de abubilla
Y manteos morados y zapatos de hebilla.

A eso de las doce la bendición papal
Y a eso de la una el órgano triunfal.
Y más tarde entre humos de exquisitos manjares
El obispo gozoso y muchos comensales.

Raza vieja y podrida, miserables hermanos
Que quitáis con los ojos lo que dais con las manos.
A vuestra mesa agora se acerca humildemente
El que amasteis otrora y os odia eternamente.
Si por ventura un día a los cielos llegáis
Quedaros en los cielos por siempre y no volváis.



EL MAR

Voy a contar a mi abuela
Cómo es el mar.
Mi abuela no quiere morirse
La pobre sin llegar a verlo.

Lo primero que la digo
Es que el mar es grande.
Pero no sé con qué
Podría comparárselo ahora.

¿Tú te acuerdas
Del hambre de después de la guerra?
Pues así de grande
Es el mar.

También le digo
Que el mar por las noches ruge.
Ella me pide
Que por Dios que no le haga
Recordar los bombardeos.
Aquel ruido la ponía loca.

Le digo
Que hay muchos barcos
En el mar.

Ella no me entiende
Porque sólo vio barcos
Pintados en los mapas de la escuela.

Por fin le digo
Que cambia mucho de color:
Que unos días es verde
Y otros claro como el agua.

Y mi abuela la pobre
Se queda pidiendo
Para sus adentros:

Eso, eso, Dios mío,
Claro como el agua.




De Brechtíra lira festiva (1963-69):


DIME CÓMO TE LLAMAS

Dime cómo te llamas
Para escribirte.
Me llamo cara alegre
Corazón triste.

Tristeza de los mares
Mar de la vida
Donde van los papeles
De despedida.

Dime, amor qué quieres
Que yo le haga,
Tuvimos mucha suerte
Muy mala pata.

No sé si es preferible
Volver a vernos
O si mejor reírse
De tanto cuento.

Tristeza de los días
Y de las noches.
Deja que el tiempo pase
Y todo lo ahogue.

Dime cómo te llamas
Para escribirte.
Me llamo cara alegre
Corazón triste.



CANTAR QUE DEL PUEBLO SALE

Cantar que del pueblo sale
Es pájaro que no muere
Porque canta los sentires
De este pueblo que se muere.

Te dijeron que la vida
Era un pájaro con alas
Pero saliste a la calle
Y ni pájaros ni nada.

Vete y cuéntale a la gente
Quién te ha visto y quién te ve.
Que los pajaritos cantan
Pero al revés.

Cantar que del pueblo sale
Es pájaro que no muere
Porque repite sin fin
Que se muere, que se muere.

Que es lo que me pasa a mí.



POR TODOS LOS CAMINOS

Por todos los caminos,
Por los caminos blancos,
Claveles negros
Volverán cantando.

En los círculos rojos,
En los círculos albos,
Niños y niñas
Lo dirán cantando.

Y volverá ste viento
Que iluminó el país,
Y volverá este viento
Y no querrán mirarlo.

Por los ríos de cobre,
Por los cielos de hielo,
Por la muerte
De todos los hermanos.
Y bajará la leche
Que amamantó el país,
Y bajará la leche
De nuevo a amamantarlo.

Y el viento lo dirá
Por los caminos.
El viento claro.

En los crespones rojos,
En los mástiles blancos,
Claveles negros
Volverán cantando.



DICEN QUE NO ME DICES

Dicen que no me dices
Lo que te pasa.
No hace falta que digas
Nada de nada.

La puerta de mi casa
Tiene una pena.
Abrela despacito.
Ven cuando quieras.

Tengo allá dentro
Muchos cacharros rotos
Y un limonero.
Y una jaula de oro
Con un jilguero.

Estoy siempre esperando
Por si tú vienes
Y me duermo soñando
Cuando amanece.

Viento del pueblo,
No me rompas las ramas
Del limonero
Que tengo allí una jaula
Con un jilguero
Y una niña bonita
Que quiere verlo.



BALAS PARA DESHACER LA MÚSICA

I

Mi madre dice: no salgas los domingos
En zapatillas.

Mi novia dice: vienes n zapatillas
Porque eres pobre.

Mi padre no dice nada
Porque no sale de casa los domingos.

Se los pasa pensando
En aquello de la guerra.

II

La cama está sucia.
Las sábanas están rotas.
Yo no tengo madre.
Yo no tengo ventanas.

Por eso canto
Canciones de cuna.

Para poder dormir.

IV

Cuando entonces callabas
Es que todo era claro y sencillo.
Cuando te reías
Me quedaba mirándote
Y no necesitábamos hablar.

Ahora
Tú me hablas mucho de amor
Y yo leo muchos libros
Que tratan de ser felices.

Qué poco va quedando
De lo tuyo y lo mío
Con tantos libros
Y con tantas palabras.



EL NIÑO

El niño
Se pasa las horas
Mirando.
Una vez vio
Detrás de la puerta
Un estanque
De cisnes nadando.
Una vez
Abrió la puerta
Y entró.
Pero un perro
Le mordió
y salió llorando.

El niño
De barrio
Se pasa las horas
Mirando
Por un agujero
El chalet
De la calle Serrano.

Están dentro
El perro y el amo.



PÁJAROS Y PARDALES

Para un intelectual
Los amigos
Son una cosa muy importante.

El que tiene un amigo
Tiene un tesoro.

Los amigos
Nos resuelven asuntos de negocios,
Que alienan,
Nos invitan a su casa a pasar el week-end
Y aunque no nos comprenden
Nos aman.+

El amor es ciego.

Pero hay algo
Que no hacen los amigos:
Escribir grandiosas novelas
Concebir vastos ensayos
Pintar exquisitos cuadros
Por nosotros.

(Amapola
Agria de espera y de boca
Ay mi soledad)

Por eso los amigos
-Los amigos burgueses-
No son una cosa tan importante;
Los pobres
Lo que son es tan tontos
Como la madre que los parió.

Para un intelectual
Sólo la gloria
Y las nudas palabras
Constituyen hechos definitivos.



SALAMANCA

Y así fue como fuimos cruzando
Cátedras de fray luis chistes de speaker
Cincuenta chicos y yo su profesor
En viaje de estudios naturalmente.
Bajo la estatua de fray luis hicimos
Una foto solemne y escuchamos
Salinas cuando suena
Versos de oro do las piedras viejas.
Más adelante
Una catedral dos catedrales tres catedrales
En una catedral. Y obispos
Muchísimos obispos enterrados.
Explíqueles usted a los muchachos
Speaker
Explíqueles usted
Lo que fueron aquellos tridentinos
Siglos oscuros llenos de misterio
Que no les quede duda
De la grandeza de nuestra hermosas patria.

Por todo el esqueleto
De edificios umbríos, de quietísimas hiedras,
Fuimos dando la ronda
A la en el mundo sede
De la "velha", doctísima Castilla.

Y señala el speaker
Que allí durmiera un día
Felipe nuestro rey
Cuando, dichosa edad,
Don Felipe aún estaba entre nosotros.

Pero ahora
Speaker
se acabó.

Dejémonos de historias
y bebamos.
Y que el alumno predilecto lea
A la luz de las putas de la pobre cantina
Los versos de fray Luis. Muy despacio.
Que ya se darán prisa los fusiles.

Y así fue
Como rememoramos la presencia
José Miguel, París,
Y sucedió de pronto
Que una voz de cualquiera de nosotros
Improvisó en la noche:

"Diéronse priessa tanta, pues hociles,
Venus ronroneaba."



PROSAÍSMOS

Para que mamá no llore
Para que el niño apruebe sus asignaturas
Papá
Debería volver pronto a casa
Y dejarse ya de cachondeo.

Para que papá vuelva a casa
Para que el niño no salga con súcubos
Y estudie
Mamá
Debería ser un poco más joven,
Más interesante,
Un poco menos ñoña.

Para que las cosas
Volvieran a la normalidad
Dice el niño
Que papá y mamá
Lo que tienen que hacer
Es sorber cada uno por su lado
Y soplar con la música a otra parte.

En resumen:
Que la lírica de hoy
es un caso.



VIVA EL REY

Ay y qué bello estará
Nuestro palacio de Oriente
Con princesitas de nácar
Y con peceras de peces.

Cual en los tiempos antiguos
De Alfonso nuestro señor
Carrozas y balancines,
Entorchados, rigodón.

Ujier de botones de oro
Para las puertas abrir
Y las vajillas de plata
Para el huesped recibir.

Ay y qué bello estará
El nieto de Don Alfonso
Recibiendo credenciales
De los países remotos.

Vendrá el zar y la zarina
Y el príncipe de Polonia,
Simeón de Yugoslavia
y de China la corona.

Vendrán vestidos de oscuro
También los americanos,
Ingleses y germaneses
Y hasta los reyes albanos.

Todos traerán bienestar
Y admirarán esta España
Redimida de pobrezas,
Cachonda, alegre y gitana.

Ay y qué bello estará
Juan Carlos nuestro señor
Por los pasillos de Cortes
Con su caudillo y mentor

Y después inaugurando
Kilómetros de autopistas,
Consejos de sindicatos,
Residencias de turistas.

Que un día a la semana
A palacio irá la prensa
A ver la buenaventura
Que allí en palacio le cuentan.

Y con wisky y con caviar
Las ruedas informativas
Y con brindis y champagne
Las fiestas de despedida.

Ay y qué bella stará
La suegra nuestra señora
Tejemariposeando
Entre visillos y orlas,

La reina suegra que llaman
Por su bravura el temido
En todo mar conocido
Del uno al otro confín.

Se volverá a los pasados
Tiempos de maricastaña
Cuando en la calle Alcalá
Los cortejos desfilaban.

Y los pollos de melenas
imitando a modernistas
Por las luces de bohemia
Escotillarán las bridas.

Tiempo nuestro vuelto atrás
Y con la cuerda adelante
Que aúna la tradición
A la moda más galante.

Pues digamos viva el rey
Que de la ley es amparo
Y vayámonos a Europa
Y dejemos de ser rabo.


Y digamos: viva el rey,
Y digamos: viva yo,
Y si hubiere que elegir
Elijamos lo mejor.

Ya se termina la copla
Y se deja a media miel.
La otra media no la digo
Por si las moscas. Amén.

.


De Espíritu Áspero (1970-74):


VA CRECIENDO ESTE LIBRO

Va creciendo este libro.
Y día llegará en que será alto
Como adolescente que surge de larga enfermedad.
Dejarán sus ojos caer
Una mirada de honda turbación.

Desgarbado, dócil
Va creciendo este libro
Que alguien, otro, escribe
Despreocupadamente, con la ligereza
De quien, lejos, no repara
En ese perfume cruel, esa fiebre tibia
Que cada página se lleva.



SEMEJANTE A ATARDECER DE MAÍZ

Semejante a atardecer de maíz bombea
El canto y decrece hasta hacerse palabra.
Polvo de polen se posa
En la frase de cristal de la acequia.
Cáscaras de mazorca
Reemplazan a la dureza del pezón
Y la sílaba mansa
Nada se alza más allá del suelo.
Con baba suaviza
El caracol epíteto la mano
Del bicorne gigante azul.

Ella es recambio para esta hora
De rapsodia.
Troceada la palabra
Lame y se resiste a que la noche baje.
El cornezuelo de centeno
Recibirá mudo así el primer rocío.



PARA EL VIENTO

Para el viento la espuma de los días
Para ti el espectro de la noche

Para el viento el incienso y la mirra
Para ti el pesebre y las pajas

Para ti los cantos rodados
Para el viento las piedras preciosas

Para el viento los collares del cisne
Para ti la mirada del águila

Para ti la guitarra rota
Para el viento el violín de seda

Para el viento las palabras blancas
Para ti los silencios tajantes

Para el viento el mausoleo de mármol
Para ti las cenizas al mar.




De Discanto (1975-80):


ALTAZOR
Estrena la llanura.
Ojos frescos de sombra
Larga lira del agua.

SEPIA de atardecer
La rúbrica del hidalgo melancólico.
Casi sollozo invade
Las estancias del caos.

PELO de ceniza
Tu ciudad raposa.
Con la luz degollada
Y metida en un saco.



AIRE terco en el hierro
Ventanal de presagio
Plenilunia pupila.

LAGO de bisturíes
Riela.
Ay de mi niño
De pupilas grandes.

LUNA quieta la noche de oro.
Cisne altazor
En el agua que es y no es.



CIUDAD faisán,
Seduciré tu pupila nueva.

Oh oboe,
Oh cadera rampante.

Látigo,
Látigo ileso,
Látigo de sol.

Ciudad faisán,
Seduciré tu pupila nueva.

(Oh río,
Que eres alto, y eres dos,
Y no eres.)



LA PALABRAes un jarro de fresas,
Muerdes y sale sangre.

La palabra es una cucharada miel,
Tiene los párpados en flor.

La palabra es una pavesa de vaho
Con su vestido de lunares.

La palabra es de vino duro
De piedra de sol.

La palabra está en el cuarto
Y se desnuda toda y me posee.

Cae rendida
Y ya no se puede pronunciar.




De Ciclo de los sansirolés (1981-96):


TRECE SEUDOSANSIROLÉS


III

Helor
Horizonte asesinado
Adalid tornasolado.

Alor
Virtud de forma
Vicio de rosa.

Loor
Todo se fue fibulado
Filo y fábula y dechado.


IX

Sendos, oh, senos,
El poeta de zumo de naranja
Desde el huevo diamante de su verbo delgado.
Y aún le dura melifluo
Donde el labio aliviado
A su chorro degüello
El placer ojeroso de mirarse plagiado
De poetas menores, micántabros, miastures.

Oh la belmaridada
Que deshora malhada
Si verso así transverso:
Rasgue las vestiduras y, selenos,
A dúo driblarán sendos, oh, senos.




De Mol (1991-96):


Bello es este día que a sí mismo se hace
En efervescencia de nácar a la lluvia.
Remóntanlo becales por donde la hondonada,
Gaviota de quietud el cielo acantilado.

Dos espejos se miran desde las dos fronteras:
Hipótesis soberbia de resplendente playa.
Dos lenguas entonando tal si canción unánime
Que confunde los sueños, deshácelos en vilo.

Es más que el manotazo amarillo en el lienzo
Que le asesta Bacon, el hirsuto geómetra.
Irlandés esturión, la piedad del espacio
Fuera su otro secreto, la raja indescifrable.

Bella es esta luz que a sí misma se nace
Ahondándose en perla así Fuenterrabía.
Sirimiri sutil enternece los cuellos
Frío del grito: la reciente ráfaga.



LA ESTRATEGIA DE LA CELEBRIDAD

I

INEXISTIMOS,
Cual mitad de los dioses.

Energúmena luz
Se adueña de lo corto de febrero.

Pon pata de conejo
Colgante del rosario:
Dios es amor.

Pardales ovalados
Repreésense a su quehacer eólico.

II

BASCULANTES GRAJOS
En cable de rocío,
Plomosa bóveda circunda la mañana.

El pico perforado
Inaudible mensaje tambalea,
En una yema
Su lomo fútil.

Y la estela de tímidas lumas
Se evapora y cierne



EMOCIÓN, FAZ DE SOL
Que da al jardín real:
Frondas undosas.

Se adivina el estanque
Como la brisa juega
Entre las puntas del faldellón del hado.

Pregunta única
A revés de estío:
¿Alertará el fulgor su fatuidad de fuego?



DE FÁBULA

Miramamol lilai,
Década rosicler
Pro singladura pro proemio:
De mar a mar mis pechos
Mordiéndose la cola.

Y el califa menor
Pues ahíto de élite
Degollóse la  faz:
Pasto e los marrajos.

Conjurara a la luna
La de Itálica diosa
Hacia amanecer:
¡Sol yayay su fabro ítalo!

Cóndor de sién retórica,
Carcaj inveterado,
Dó, di, tu conveniencia:

Mudecer si crisálida
O encimarte en el cenit
De oropéndoa bóveda,

Avolar de un vahído
Clona ralea cursi
Que allí remece, abajo,
Fafila ribirrambla...



IN MEMORIAM R.M.

¡De cuántos mapas,
mudo,
desaparecí!
Hiperión
De la siesta campeadora.

Volazversolibrista
Doy vuelta a la manzana
Y bifurco
Mi taza de candor
A más de dos mil pies,
Con una mano cogido de la nube.

¡Ay Dios mío la azafata china!

El siglo de las Luces
Está aterrizando
En su regao de aguardiente.
Ojo iguazú
Se vacía de tiempo:
Es de luna llena.

Cirro célibe tú,
Rosa de nadie.
Exhalación del hades celosísimo
Abalea el océano
Acostando los patos.

Silva de jara:
Vaso de astros de la Sierra Pobre.
Fémur dechado
Brota del sol al medio
Pico de la Miel.




De Zas (1991-96):


SANSIROLÉS EN RAMA


DISUELVE EN AGUARRÁS TU IDENTIDAD,
Infante sánscrito.

Potentísima risa
Que escachaba las águilas.

Cabilas sin tiempo, mar de edén,
Huracanes.

Leyendas desvolaces de chanas:
Orto llar.


EL PRIMER HOMBRE
Que comparó a una mujer
Con una flor
Era un genio.
El segundo
Era un novísimo.

El tercer hombre
Descifró la batalla:
Los heridos se llamaban carabineros
Pues eran pobres.
Los hirientes se llamaban estudiantes
Pues eran delfines.
Reinaba, creo, Augusto.

Él, para más inri
No se escribía
Sino Pier y Paolo.

A saber
De qué lo flecharon.



CANTA, CACHOCASTRÓN, LA CÓLERA DEL HIMNO
Que voceaban las peques en la escuela en Trobajo
Aquel junio de azul en casa de la abuelita
Cuatro veranos antes de travestirte en grajo.

"Sin León no hubiera España, cazi ná,
que antes que Castilla leyes, calabrón,
concilios, fueros y leyes, rrá, rrá, rrá,
dieron prestigio a León. Mandibulón.

En la picurutina de las Hoces Cerveras
Canta, cahoinmortal, la floresta leonesa,
La diáspora innúmera de tantísimos anti.

Y derrama champán para Metris y Santi
En aquel tidio oasis de la su Cascajera
En memoria, oh livor, ¡Oh mi vaca Compuesta!



ENMUDECIERON MIRLOS.
La boca tengo seca
De dormir con despacio.

Miedo:
Menos di
Tu victoria.



PATRIA, NO SEAS EL HUEVO
Gualda y rojo, chascado
so la estepa de blanco satén
del bimilenio alerta.

No descosas tu océano
Más nesga de saudade
Que el vaho azul
Del álgido eucalipto.

Alacee la patria
Viejo oro brutal
Mofando amaneceres.



EL TACONEO VIENE DESDE EL PASILLO AL BAÑO,
Pero el éxtasis soy yo,durmiente no tan bello:
Destete soy de amor.

Trota, trota, orbis tertius,
Camaleón lacado y espumante.

Los comensales altos sopa sorben de culo
En el espejo que los agudiza.



SANSIROLÉS DE LOS MADRILES


I

Los vodkas pimplemí con el medo homicida
Altruista entre bruma de lechal madrugada.
Rasgó a su superior con catorce garzones
Por emular el hito del viacrucis marrano.

Quiere que resplandezca la cólera de Aquiles:
Venal es el fulgor del dolabro patriótico.
Un juez mediovalista tiénelo belforado
En virtud de afición de perniles impares.

¿Terrorismo de Estado? La equis es el rey,
morrea Maritornes en micrófono alámbrico.
Preguntado le fuíle al renco su versión
Y deslizó en mi copa balín de cardenillo.

En la guerra del norte, saciedad de serpiente,
La de ténebra hura, la de más mil cadáveres,
Hay fantasmas de blanco, señores del hayedo,
Que me ofrecen un fémur si no comento nada.

III

Placidio despertar, oh fervor de nirvana
Semoviente si esponja, abolido de miedo.
Prosando desamor soñóse su figura
Protuberal ayer, cohonuda campana.

No dimanen latidos en la cínica hora
Que, viríca la cope verdín: smog mediático.
Tijereta del puto masculle, chamagulle
Si ay enamorado, si rubeolo banquero.

Manecilla del nueve en tris estravagario
Acorde las meninges del chef formateante
Disparando su tinta contra la luz de tubo.
Y ofreciéndole a Venus "os narcisos velidos".

Poeta sin honor ni disciplina previa:
Canturrea tu estado de opípara esperanza.
Brinda al sol que no sale ese gesto supremo
De ponerte de pie como buen darwiniano.

VII

Maloliente ciudad está Madrid,
Pocha de machos cabe marujones.
Rompeolas del Sol, puerta fetal
Do hasta la Osa esnifa y saca ubre.

Dos bicinazos dánse la Gran Vía
Espantando marchitos en enaguas.
Alguacinillo pone chirimbolo
En el trasillo del Kilimanjaro.

El mediodía va de rompe y rasga,
Estribaciones del panel higiénico.
Y no da abasto Isidro Maravillas:
Todo maquero dios españolea.

Malcrecida heredad, oh Magerit,
De aquellos polvos torcas vastos lodos.
En la espiral que sorbe tu declive
Con viento fresco bulo a la bartola.



SIETE MESINOS SANSIROLÉS

L.A. de Villena

Electrocelaya plano.


Anguita

Entre dos piedras feroces
Und so water und so water und so water


Pujol

Pato sindical=pacto de esclavos


La Pantoja

Mademoiselle Isabel, rubia y francesa
Con un mirlo debajo de la piel.


El Gala

Déjanos algo.


Nonante Six

Corrupsoe Sursumpsoe Edgarpoe


Nonante Neuf

¿Destiñe Aznar?




De ¿Y? (1997-07):


AGUADA

Oh perezosísimo:
Tiznas de tornasol a posmeridie
Grado cero de tu evicción de otoño

Y dejas eva lágrima
Ceder a hechizos de clepsidra cursi.

A más cuando ya hidrópico
Es el humor de tu cerebro canso.

Agñarrate a la vil, pensil retórica
Que tanto despreciaras, eras ha.

Y tú, roda molar,
Rosicleres
Roas.

Que ya no fluye
Al plumín parida huna.

¡Bética labia!,
¡Deleitable pertrecho!


AGUSTÍN DELGADO, Espíritu áspero. Poesía reunida (1965-2007), Trama, 2010

Muchas gracias por tu interés, Amalia.

Un abrazo.
Pedro