No, esperar es terrible. ¿Y quién puede esperar?
Los espejos acusan a esa mujer que miro
o que escupo. Su peinado arrogante, sus postizos, sus cintas.
Esa cabeza puesta sobre un hombro dormido.
Su bulto es insolente, su cola cruje o hierros.
Con ella cuántos rostros golpee sin volverme.
Este cuerpo aprisiono con ballestas y obtengo
un triste talle ahogado que una mano estrangula.
Mas no: son los cordones que la coraza aprietan,
y con lengua morada casi respiro, y muero.
Eso dice el espejo. Mas el labio sonríe.
Por debajo de los muslos. Por encima de los pechos.
Todo de pie, y de piedra, y en el salón recibe...
EL ESTUDIANTE ( alejándose)
Oigo o sueño los tiros. Madre, tus ojos tristes.
Padre muerto, te quiero, pues por mí padeciste.
Por mí que soy ya todos los que de ti nacieron.
Padre, batuchka, un río que hacia la mar se esparce.
Por mi cuerpo ha pasado y en tu flujo me llevas,
arrastrado en tu vida, caudal de mí que canto.
CONT.
LA CANCIÓN NOCTURNA
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