Acaso somos sombras que interpretan la noche con manos amputadas

Gracias infinitas, querido hermano, por venir hasta este pequeño pero cálido lugar y dejarnos ese arte tuyo, muy tuyo. Abrazos y saludos desde Alemania.

Estimado Maestro,

Sus letras, tal como en realidad " dicen" que es la vida real, son de un verismo
¡Impresionante!

Por ello yo, me niego a aceptar todo aquello que se oponga
a mis sueños, anhelos, a mi júbilo, a la contemplación de la belleza,
el brillo del sol, el perfume de una flor, la puesta de sol, el iris
la aurora y un interminable sinfín de maravilla
que se muestra a nuestro alcance gratuitamente.

De no hacerlo y asumir tanta crudeza, tiniebla, dolor,
miseria, hambre, desprecio, injusticia social,
falacia,
de tristeza y dolor
sólo restaría
morir.

Por ello, jamás lloro
ni protesto, ni me rebelo, tan sólo cierro los ojos
y sueño, con todo aquello que deseo y siento
que me habita
y lo hago en mi Mundo....¡ ANNYLAND!

Mis respetos,

ANN GORDON

"Van pasando las horas nombrándose a sí mismas
y un día te despiertas llorando y ya no estás,
desabrochas los ojos y ya no tienes ojos,
ladra un perro y las calles son un río de aceras verticales,
un día como hoy
de un mes cualquiera,"

Excelente poema, Vicente!!!
Fuertes y verdaderas imágenes...
Un beso, poeta
Maria Lua

Vicente Martín escribió:Acaso somos sombras que interpretan la noche con manos amputadas
o quizás hijos célibes de viejos militares
que han ganado una guerra y treinta años después aún se cepillan
después de cada siesta el uniforme.
Da miedo comprobar que no han servido de nada
tantas revoluciones,
tanta tierra quemada, tanto amor bolchevique,
las hortensias colgadas de un cristo en la buhardilla,
da pena comprobar que se ha acabado el verano
y adentro de la casa también llueve
y se han ido los pájaros
y es tarde para amar
y te han contado
que un hombre como tú sólo puede morirse en horario de oficina.

Van pasando las horas nombrándose a sí mismas
y un día te despiertas llorando y ya no estás,
desabrochas los ojos y ya no tienes ojos,
ladra un perro y las calles son un río de aceras verticales,
un día como hoy
de un mes cualquiera,
un día en el que intentas que tu nombre no aparezca en la lista
de futuros amantes de una mujer inglesa
y al mirarte a la cara te das cuenta de que todo ocurrió,
de que has ido creciendo del revés
y sólo eres
un pequeño ataúd con el tamaño de un niño.

Da pena irse y no saber a donde. Estremecedor. Felicidades, Vicente! Un abrazo. Pedro.

Regreso el lunes - ok?

Abrazos - Iben

Intensos versos Vicente, en ellos queda latente la maestria de tu pluma, te saludo y felicito de pie
Un abrazo, Stella

cesar lucil escribió:Gracias infinitas, querido hermano, por venir hasta este pequeño pero cálido lugar y dejarnos ese arte tuyo, muy tuyo. Abrazos y saludos desde Alemania.

Encantado de estar aquí, Cesar.
Mis saludos, amigo.

Acaso somos sombras que interpretan la noche con manos amputadas
o quizás hijos célibes de viejos militares
que han ganado una guerra y treinta años después aún se cepillan
después de cada siesta el uniforme.
Da miedo comprobar que no han servido de nada
tantas revoluciones,
tanta tierra quemada, tanto amor bolchevique,
las hortensias colgadas de un cristo en la buhardilla,
da pena comprobar que se ha acabado el verano
y adentro de la casa también llueve
y se han ido los pájaros
y es tarde para amar
y te han contado
que un hombre como tú sólo puede morirse en horario de oficina.

Van pasando las horas nombrándose a sí mismas
y un día te despiertas llorando y ya no estás,
desabrochas los ojos y ya no tienes ojos,
ladra un perro y las calles son un río de aceras verticales,
un día como hoy
de un mes cualquiera,
un día en el que intentas que tu nombre no aparezca en la lista
de futuros amantes de una mujer inglesa
y al mirarte a la cara te das cuenta de que todo ocurrió,
de que has ido creciendo del revés
y sólo eres
un pequeño ataúd con el tamaño de un niño.


Vicente, sin duda un grandioso poema donde la metáfora es la indiscutible reina,
sugerente y fluido, un abrazo, Tori.

Vicente Martín escribió:Acaso somos sombras que interpretan la noche con manos amputadas
o quizás hijos célibes de viejos militares
que han ganado una guerra y treinta años después aún se cepillan
después de cada siesta el uniforme.
Da miedo comprobar que no han servido de nada
tantas revoluciones,
tanta tierra quemada, tanto amor bolchevique,
las hortensias colgadas de un cristo en la buhardilla,
da pena comprobar que se ha acabado el verano
y adentro de la casa también llueve
y se han ido los pájaros
y es tarde para amar
y te han contado
que un hombre como tú sólo puede morirse en horario de oficina.

Van pasando las horas nombrándose a sí mismas
y un día te despiertas llorando y ya no estás,
desabrochas los ojos y ya no tienes ojos,
ladra un perro y las calles son un río de aceras verticales,
un día como hoy
de un mes cualquiera,
un día en el que intentas que tu nombre no aparezca en la lista
de futuros amantes de una mujer inglesa
y al mirarte a la cara te das cuenta de que todo ocurrió,
de que has ido creciendo del revés
y sólo eres
un pequeño ataúd con el tamaño de un niño.

¡GRANDIOSO!, Sabes que siempre te leo porque es mucho lo que te admiro.
Hilda

Ann Louise Gordon escribió:Estimado Maestro,

Sus letras, tal como en realidad " dicen" que es la vida real, son de un verismo
¡Impresionante!

Por ello yo, me niego a aceptar todo aquello que se oponga
a mis sueños, anhelos, a mi júbilo, a la contemplación de la belleza,
el brillo del sol, el perfume de una flor, la puesta de sol, el iris
la aurora y un interminable sinfín de maravilla
que se muestra a nuestro alcance gratuitamente.

De no hacerlo y asumir tanta crudeza, tiniebla, dolor,
miseria, hambre, desprecio, injusticia social,
falacia,
de tristeza y dolor
sólo restaría
morir.

Por ello, jamás lloro
ni protesto, ni me rebelo, tan sólo cierro los ojos
y sueño, con todo aquello que deseo y siento
que me habita
y lo hago en mi Mundo....¡ ANNYLAND!

Mis respetos,

ANN GORDON

Un abrazo, Ann....

Un poema de mil estrellas, maravilloso!

Estimado Vicente:

Un placer tenerle aquí y disfrutar de su espléndida poesía.

Un abrazo.

Maria Dolores

Ahora que es lunes me animo a leer en detalle este poema, que nos recuerda cuanto somos efimeros. Esto es siempre duro e constatar cuando aun estamos en el "durante" de la vida. Un motivo extra para tentar vivir intensamente cada instante, pues evidentemente al final no seremos mas que cenizas, Enhorabuena, poeta!

Abrazos - Iben

Hermosísimo y es un placer estar en tus escritos.beso.Elen