JOSÉ MARÍA PINILLA (1951-2009)

Jose Maria Pinilla poeta escritor y editor nacido en Barcelona en 1951 y muerto trágicamente el 12 de Marzo de 2009

Libros Publicados

En Tránsito Ediciones Atenas (2002);
Renacer Ediciones Atenas (2003);
Terraza de Verano, Ediciones Atenas (2004);
Umbral de Tolerancia, Ediciones Atenas (2006),
Los Subtítulos del Corsario, Ediciones Atenas (2007),
Las palabras del náufrago, Diputación provincial de Sevilla, (2007);
El libro de las excusas: Ediciones Vitrubio, 2007,
Erratas de Fe, Corral de Comedias de San Andrés (2007)

Presencia en Antologías:

Antología poética “El Cerro de los Versos”, encuentro de 22 poetas y pintores de “Rincón literario” en la Casa del Cerro de la Fuente. Ediciones Atenas 2004.
Trilogía Poética —celada sobre encaje de guipur— (Nina Reis (Brasil), Roberto Bianchi(Uruguay) y José María Pinilla (España)), Ediciones Atenas 2005.
Poetas De Las Dos Orillas, 2007, Ediciones Botella al Mar, Uruguay-Argentina.
“Círculo de Poesía”,
“Letras de Babel”,
“Letras del desamor”
“Primeros Juegos Florales del siglo XXI Intendencia de Montevideo, (Uruguay-Brasil).
”Los ángeles también cantan” (Perú).
“Versos diversos”, Ediciones Atenas, 2007. Antología poética del “Grupo Laie, Barcelona”

PREMIOS LITERARIOS:

XVII Premio de Poesía “Villa de Aranda” (Burgos), por Caminos Invertebrados,
Primer Premio “III Certamen Paralelo Sur de Poesía, 2007”(Barcelona), por “El idioma de las desapariciones”,
Primer Premio “II Concurso de Poesía en el Corral” 2007, Tres Cantos (Madrid), por “Erratas de Fe”,
Primer premio “XII Premio de Poesía Luys Santa Marina” 2007, Ciudad de Cieza (Murcia), por “El libro de las excusas”;
Primer premio XVII Certamen de Poesía “José María de los Santos”, 2006, El Viso de Alcor, Diputación de Sevilla, por “Las palabras del náufrago”.
Primer Premio IX Certamen de Poesía Ciudad de Órgiva, 2006, Premio “José Rodríguez Dumont”, por “Los Subtítulos del Corsario” y mención especial en el II certamen de Poesía Villa de Ingenio, 2006.
«Accésit», XXVIII Certamen “Carta Puebla”, de Poesía 2006, Miguelturra (Ciudad Real), por “Umbral de Tolerancia”.
Primer Premio “VI Certamen literario Benferri (Alicante), 2006”, por “Todo mi sacrificio es la palabra”.
«Accésit» V Certamen Literario Premio Taramela. Poesía, 2008, por AGUAPLANNING,
«Accésit» IX Certamen ARTÍfice de Poesía 2008, por “Los dominios de la luz”.
Distinción y mención especial en III Concurso Literario de Poesía “Alfonsina Storni” (Buenos Aires- Argentina), 2008, por “Asesinado por el cielo”.
Premio único Concurso Internacional de Poesía “De las Dos Orillas”, Montevideo, Uruguay, 2007, por “Memorial del Vino”.
Distinción “Salomé Ureña de Henríquez”, 2007, otorgada por la Embajada de la República Dominicana en Uruguay, en reconocimiento a su trayectoria e invalorable aporte a las letras.
Medalla de oro y miembro de honor de CADELPO, 2006 (Lima – Perú), por sus méritos literarios y de unión entre los pueblos hispánicos.
Su Poesía ha sido valorada en el X Certamen de Poesía Ciudad de Torrevieja, 2006, por “Palabra de pájaro”,
en el XXVI Premio Esquío de Poesía, 2006, por “Caminos Invertebrados”,
en el I Premio Internacional de Poesía Hipalage, 2006, por “De libre disposición”,
en el XI Premio de Poesía Nicolás del Hierro 2007, por “Fragmentos de lo aciago” Finalista del X y XII Certamen de Poesía María del Villar; del XVII Certamen de Poesía Rosalía de Castro; del XX Certamen de Poesía “Manuel Chamorro”; del IV PREMIO NACIONAL DE POESÍA “CIEGA DE MANZANARES”, del IX Certamen de Poesía “Andrés García Madrid”; del IV Certamen Literario El Verbo Azul. Ha publicado trabajos en revistas especializadas del sector, como “Paralelo Sur” (Barcelona),“Alora- La bien cercada-(Málaga)“, “Olandina” (Perú), “Gajos de Naranja (Uruguay; Cuadernillos de Alcorcón (Madrid)). Seleccionado por “Discurso Ético”, en los I Juegos Florales del siglo XXI del Cabildo e Intendencia de Montevideo. Co-Administra la Comunidad de Poetas “Encuentro Internacional de Poesía Virtual ”, apoya y canaliza el proyecto itinerante “libros sin tapas”, dirige Ediciones Atenas, y es Presidente de la delegación española del movimiento literario internacional “La Casa del Poeta Peruano”. Co-fundador del Grupo Poético Laie, y creador de la revista mensual “Grupo Poético Laie”, de Barcelona.

"Las señales del naufragio Aquél, no era un viaje programado, y aún es probable que quedaran cosas por hacer, siempre nos queda en el tintero algún recuerdo impreciso —ni es decente ni correcto—, interrogar al tiempo o jugar a vivir embrujos, gestos insólitos,la palabra apropiada a los cambios de clima, al nuevo sol o a los heterogéneos vientos que suenan como adagio en primavera." Jose Maria Pinilla Ballesteros
 

Dejo en esta primera entrega algunos de sus poema del libro "Las palabras del náufrago" Premio José María de los Santos-2006.
Libro que le acompañó en sus últimos instantes.

I
Porque tiene que ser así
la convivencia augura  más puntos de luz
que de naufragio.
II
La sed y el río se disponen
en su jerga matutina
a la deidad de su conquista intermitente.
III
El salvador tampoco está inmune
a los naufragios.
No hay más río que el misterio inacabado.
IV
Lo informe de la forma es la ceniza
el umbral preciso de la ausencia,
los frutos de la noche aún no madurados.
V
El aire,en su secreto
inunda la melodía de las sombras
cuando el sol abre,con sus labios,las persianas.
VI
Las primeras lluvias desatan la cólera del pájaro
y el murmullo de las piedras pulidas sobre el río;
inmediateces,santo y seña qu anuncia el sacrificio.
VII
El agua toma la forma de los pechos  cuando emerge
luego se convierte en nube,en paloma,en pez sin escamas
hasta encerrarse en el celaje de la aurora
VIII
la fecha propicia de la muerte no está en el calendario
habráse visto.¿Quién junta los meandros  al vacío donde el aullido
de la piel es una peonza dispuesta al movimiento?

Gracias por traerlo a José María, él fue el que me empujó y me enseñó un montón de cosas y era mi amigo del alma... no sé como murió... solo sé que jamás lo olvidaré.


LILI

Me alegro mucho que así lo recuerdes, fue el entrañable compañero y amigo del Grupo Laie que fundamos juntos.
Ha sido una gran perdida para todos nosotros sus amigos del grupo Laie y para todos lo que supieron de su buenhacer.
Era de justicia por su calidad poética y por su entrega el traerlo a este Foro.
Un abrazo
Ignacio Bellido

QUE gran biografía, es un honor contar con el aquí, en su palabra y en su recuedo. Gracias Ignacio.-

Gracias Walter, a pesar de la gran amistad, no lo hubiera traido a este foro
de no tener una calidad poética contrastada.
Me alegra que lo aprecies así
Un abrazo
Ignacio Bellido

Que hermoso trabajo estas realizando trayendonos estos datos de diferentes poetas. Cuando todo mi lio informatico se regularice, comentare' mas en detalle sobre esto. Gracias.

Abrazos - Iben Xavier

Ignacio:
Justo homenaje de amigo a amigo. Sé de tu cariño entrañable hacia él, de cuánto sentís su muerte.
Nadie mejor que vos para traer al foro su hacer poético y las repetidas muestras de su compromiso con el mundo literario en todos su ámbitos.
Estás manteniéndolo vivo en tu corazón y, desde allí en todos los lugares que están homenajeándolo gracias a vos y al Laie.

Vaya mi recuerdo desde su poesía hasta el lugar donde descansa, sitio en el que dejaste una flor en mi nombre aquel día tan aciago.

Mi cariño a vos y al grupo, bien sé del sincero sentimiento de todos. Esas cosas se palpan aun a la distancia.

Siempre con Uds.
Lu

Iben Xavier Lorenzana escribió:Que hermoso trabajo estas realizando trayendonos estos datos de diferentes poetas. Cuando todo mi lio informatico se regularice, comentare' mas en detalle sobre esto. Gracias.

Abrazos - Iben Xavier

Gracias IBEN, por tus palabras de calidad siempre.
Un abrazo
Ignacio

Alejandra Arqués Arranz escribió:Realmente un trágedia, pero gracias por darnos a conocer su obra.
En verdad, no la conocía y me falta un montón para conocerla.

Besos

Ale

Si Alejandra, una tragedia que vamos superando poco a poco .Fue el entrañable compañero,grande en la poesía y en su entrega.Editor de algunos de mis libros, y sobre todo una de las personas que más he querido.
Nunca podré olvidarlo, como no lo olvidarán quienes lo compartieron
Un abrazo querida amiga.
Ignacio

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"CONFESIONES"

Confieso profundamente que soy humano.

Ya no hay rosas en las piedras,
ni violetas, ni lilas de topacio,
hay una luna enloquecida de matices,
un patio de silencios y una alondra.
Una alondra encopetada de misterios,
tan estéril que se cansa de ser nada.

Y confieso el escalofrío tan insulso
que produce en mi cerebro los rumores,
los altos campanarios
y esa dignidad que idiotiza a los lirios silvestres
contra la impudicia del ensueño alborotado
en su enjambre de cortinas blancas,
de velas blancas y ventanas blancas,
hasta el amor dulcísimo del domingo inmaculado
lleno de casta y de desmayo
hasta la pura sed que el corazón humilla.

Cuando los sueños indistintos
se rompan en destellos
y los imposibles ríos no encuentren acomodo
en las altas mareas del olvido,
el antiquísimo drama de las nubes y las olas
encontrarán escollos y arrecifes
en el temblor inmóvil de la aurora
que perdura hasta los hados del ocaso,
como una muchedumbre celeste de palomas.

Ante el cielo y ante el tiempo
me confieso
arbitrario del camino y de la rabia.

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"AMÁNDOTE, IGNORO"

Las manos de la mar envejecen por devotas
y hay gente que ni siquiera ve su cuerpo
ni su pelo alborotado en pesadumbre;
en modo alguno. Casi cerca
las claras olas del olvido
suman y restan presagios mentalmente
hasta agotar de refranes su aritmética,
de muecas calladas y suspiros.

A lo mejor, es el claro azote de la piel
que nace de hora en hora
y se santigua, antes de la muerte
entre los ojos y el alma,
los dos puntos y la coma, el ayer o el después,
los medios días y el disturbio,
la soledad, la historia y los caminos...

Por eso amo el acertijo imperfecto
y los zapatos rotos del idiota,
bebedores de lluvia como si de rioja se tratara,
el santo que no llega,
los pobres locos que inventan ilusiones,
los incendios que se enamoran del agua
y a quien celebra el cumpleaños tan sólo que se asusta.

Amo las cerillas que no queman
y las uñas pintadas del profeta
y la sed que tiene el amuleto
para seguir siendo tan sólo un amuleto.

Y amo el trabajo mientras dura
y al patrón que desquicia mi salario.
La vergüenza y la pena y los ruidos de la noche
y también a quien roba sin sombrero.

Amo el final de una película
y la espalda de mi amante;
amo mi niñez y amo las espinas,
amo los llantos que perdieron el honor
y el honor que suena a sobresalto.

Amo el silencio sin respuesta
y las incógnitas de la pregunta improcedente,
amo el día y las horas compartidas.

Y de tanto amar, a veces, ignoro
que los ángeles no sangran,
no lloran ni se caen
sin alas ni venas.

Ni siquiera tienen sexo.

(Del Libro "Umbral de Tolerancia")

Me alegro mucho Evangelina que hayas traido estos excelentes`poemas y fotografías del gran amigo,que merece todas las atenciones poéticas y amistosas.Nosotros en Barcelona no lo olvidamos a pesar de que ya va para cuatro años que nos dejó.
Un abrazo y seguro que él te lo agradecerá,yo también.
Ignacio

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"EL CORAZÓN DEL TIEMPO"

En esa milésima de segundo interminable
donde se pierde el paraíso,
llegas de puntillas a mi puerta
golpeando con el puño
la ceniza de la tarde.

A la hora en punto
la araña recorre el horizonte.
En un amanecer de ortigas
los remordimientos,
entran
en la antesala de la fiebre,
el desayuno en la memoria
como labios secos
sobre el vaso prestado.

Al mediodía, se duerme el sol
en un recuento de pájaros.
El tiempo deshace los caminos,
vacía sonidos en el mar,
es un reloj de arena de voz tosca.

La tarde, amarillea la espiga
de la certeza
bajando la cuesta
sobre los picudos tejados de las casas.

No lloréis por él,
amanece la noche.

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-A través de los Ojos de un niño > Katia San Millán-

"LA POLILLA DE LA INOCENCIA"

Porque bebimos cucharadas de álgebra
entre nubes de colores,el escaleno y la esfera alborota
banel agua dormida de las pizarras.
La circunferencia era una mentira de lluvia,
confundimos adverbios con pronombres
y la aritmética bostezaba
ante el párpado rojizo de la mañana.

Porque el recreo traía gotas de nieve azucarada
y disimulos de niña soplando granos de arroz,
la tarde nos llenaba los dedos
de tinta china, cerrando pupitres
y compases, al abrigo de la pausa,
mientras natillas y dulces de leche
volvían libros del revés.

Porque era la época del alma,
y aún lejana
la linterna de las cuentas vencidas
y el centro inmóvil del fracaso.
El secreto nocturno de la pasión por un libro,
los eclipses de luna
y el reloj de los préstamos.

¿Por qué colgamos la inocencia
en un armario?
Las polillas siempre arañan
el silencio de la ropa abandonada.

(del Libro "En Tránsito")

Ignacio:
Gracias a ti que nos lo has da do a conocer.
Es precioso como escribía, lleno de sentimientos.
Seguiré buscando para traer.
Besos

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"HABLANDO CONMIGO, SIN TI"

Anoche conversé con mi pasado
en el secreto que da la intimidad,
-ese silencio lento, no amaestrado que junta pasos-
cuando las alforjas se vacían de proyectos
y faltan los disfraces de mis dedos
en tus dedos.

Ya nada impide el beso, salvo el beso.
Nos besamos en los besos, no en los labios.
Porque los labios que quiero están distantes.
No son mis labios. Son tus labios.
Son cómo pájaros que vuelan disimulos,
ordenan las cosas distraídas
y archivan los olvidos de tu frente
en mis manos de ciego, cuando callas.

Anoche conversé con mi pasado
en medio de los puntos cardinales.
Le hablaba de tu entrega, de tu talle,
de cómo yo inventaba tus caricias,
abotonando la sorpresa que dormía
en el secreto sin secreto
de tu almohada imaginaria;
y sin traje de descanso,
perfilando los colores de la huida,
en el dibujo de la esencia,
escaparate desnudo del tiempo,
buzón de los abrazos, todo entero,
caminando hacia el mañana.

Anoche, conversé con mi pasado,
y en la arruga del silencio
faltaban tus palabras.

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"¿DÓNDE ESTÁS?"

Considerando que nos movemos por impulsos,
antes de andarse
era el camino;
y tu frase llega desnuda,tan sin voz
ni maquillaje,
rasgando la noche
entre dos chasquidos despiertos,
a encender la pupila del mensaje:
¿Dónde estás?

Y la pregunta,
esa pregunta,
se convierte en instrumento esencial,
en justo equilibrio,
un marco de principios generales
para el silogismo del amor.

Los colores de la ausencia se disuelven,
igual que un nada que lo fuera todo,
y es en ese instante, todavía,
cuando las penas transeúntes del olvido
vuelven a casa cabizbajas,
como sombra de lo que fueron.
¿Dónde estás?

Y apareces tú, detrás de la palabra,
vestida de blanco,
con el perfume que da la libertad,
amante, amada,
en el borde dulce del miedo ausente,
juntando las partículas de un mañana
en busca del después.

Es la frase, sin respuesta inminente,
una llamada de auxilio
en el bosque del silencio
y una lágrima hueca que nace
en la esquina exacta de tu nombre.

Dime,
dime dónde estás.

(Del libro Renacer-Barcelona, Atenas 2003)

Hola Ignacio, me atrevo a poner un poema que le hice a José María
y que no tuvo tiempo de leerlo. Fue sobre una pregunta, a manera de saludo,
y que nos mantuvimos en una conversación largo rato.
Gracias por traerlo.







¿Por que sudas poeta?

Porque hoy me ha dejado la brisa,
y la musas me abandonan
y me hacen brotar gotas
que son palabras
para poder formar un verso.
Hoy canto tu tristeza
y acompaño tu soledad
y resalto tú amistad recién empezada
ante un recuerdo
en la presentación de un libro.
La palabra fluía
a través de un vino tinto,
el mío,
con dos copas de cava,
las tuyas.
Hiciste una radiografía
de mi persona.
Pero yo
también me llevé la mía
de tu alma.
Vi soledad.
Inconformidad contigo mismo
y mucha angustia
tanta, como aguas en el mar.
Mi soledad, a veces, es salobre
y la nostalgia me la acarrean en albardas.
Tu corazón sensible
necesitó estar siempre
rodeado de flores
de afecto.
Esta fue mi inspiración inconclusa
que hoy me decido,
y la presento.
Mañana,
si es que nos vemos
tal como quedamos,
hablaremos de la poesía,
de los poetas,
del olor de la tinta,
de la tirada de los libros de los poetas
y los criticaremos.
Y al final
recordaré el número 55:
“La única libertad posible es la economía,
como el agua que nace mariposa en la cisterna.
El tiempo, por sistema, es desagradecido.”


“¿Por qué sudas poeta?” Fue una pregunta que me hizo como saludo, José María Pinilla.
El número 55 es del libro de José María Pinilla LAS PALABRAS DEL NÁUFRAGO

Gracias Simón: me he alegrado mucho por tu poema dedicado a José María y sé que él te lo hubiera agradecido con esa sonrisa explendida que tenía para todos.Hace pocos días hizo cuatro años de su muerte y seguimos en su añoranza y cariño.
UN gran abrazo querido amigo
Ignacio

Una poesía magistral... Y por lo que todos dicen una personalidad excepcional que siento no haber conocido. Tu fe en la amistad habla bien de ti.
Un codial saludo

"AVE FÉNIX"

Quiero motilar cabellos de alabastro
en todos los sentidos,
hurgar vacíos, como carne a fuego lento
que brasee el infinito;
volar en nube hacia el paralelo
que otorga al pentagrama el calor prestado
de un beso nunca escrito
y si me dejan hablar, hablar sobre los labios
que tejieron pájaros al vuelo
en finas rodajas sobre el borde del silencio.

Renacer,
y amar, amar amando, para que lluevan auroras vivas
sobre el cielo denso,
sobre el cielo abierto de la libertad,
donde el Ave Fénix
gesticula su impulso nuevo.

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"TRISTEZA"

Cada vez que ensayamos el silencio,
las alas del vino recorren huecos
en su dialecto pausado, donde la tilde
aparece con faz bronceada y reflejo de faro.

Se diría que los Océanos se fatigan
de dar vueltas por el mundo
con las piernas al descubierto
y para no perder el tiempo
aprietan los dientes y callan muertos.

Es un hecho comprobado que llorar a solas
tiene pocos razonamientos
y por muchos incendios que cubran el aire,
seguirá la lluvia su curso indiferente.

¡Demasiada tristeza! Cuando parece que acabas,
te reanimas de nuevo, Vienes
engalanada de fiesta,
hacia la quinta estación,
—después del invierno—
pintada de multitud, ausente;
intocable inmensidad.

También eres, la palabra fuera de día,
la angustia que muerde,
el cansancio entreabierto,
la barca inexperta navegando corrientes,
la risa encendida, el bullicio y la calma.

Eres la historia, el sabor a canela,
el viejo ronquido, el grito acallado.
Si te callas, yo me callo.
Dame tu mano, tristeza
y no pronuncies mi nombre,
que mi boca no te habla.

ANGUSTIA 3:45 A.M

No me gustan los besos parciales
donde el roce anónimo de los labios
se presume inexistente.
Prefiero el arrebato,
la caída en desorden,
la lumbre que alimenta el cansancio.

Ni me gusta la leña que calla al fuego
cuando el aire descansa en las hojas
y hay un diálogo de manos
que tartamudea entre las olas quietas,
bajo el secreto de una prórroga anunciada,
mientras lavamos las nostalgias
en la humedad del llanto,
esas lágrimas purísimas
que se adormecen entre almidones ciertos.

Es el dolor sin prisas.
No es el dolor urgente.
Es la angustia contenida
que trajo el viento,
entre el arroyo y la sombra,
entre la luz y el silencio.

Es esa angustia precisa
—perdónenme por repetirles la palabra—
que a las 3:45
viene a verme casi siempre.




OLOR A LIBERTAD

¿A qué sabe la palabra libertad?
¿Con cuántos dedos desabrocha la camisa
del lamento? ¿Por qué le sangran
los dedos de los pies?
Y siempre,
siempre huele al ayer o al mañana,
nunca a presente.
¿Porqué se calza con renuncio y
se escribe de prestado?
¿Por qué no huele a flor, a danza
o a tarde de septiembre?

Tan ciega, con su postura de perdón,
sin cobardía, ni arrogancia,
pura inercia por la gloria,
abierta a la sonrisa de la aurora,
fuego, fuego que nunca se agota.

¡Miradla! Es la confianza en la conquista,
ni huele a tierra, ni sabe a cielo.
Cocina la ternura, reposa del fracaso,
y anda,
sin limosna, entre restos,
temblores de ruido,
fiesta suspendida entre los ojos,
siempre con su vocabulario novedoso,
sin dinero, ni pobreza,
sin saldo en su tarjeta, torpe
como un inventario o un balance,
intentando ordenar un tiempo,
una claridad o un desencanto.

¿A qué huele la palabra libertad,
si no es a nieve,
a propiedad o desahucio?

OLVIDO AZUL

Las campanas suenan sin razón
y nosotros también
con ese sonido
de miradas arrastradas
de viejas alternativas
de lágrimas prisioneras
de manos desecadas
de cintas de agua
de olvido azul
de discretas tormentas
de limosnas negadas
de resplandor en las piedras

con este sonido
callado
invisible

entre las manos que tiemblan,
a veces
el amor escribe una página nueva.




ERA EL AMOR

El amor.

Entre el asfalto y la piedra,
con sus jirones de barro y sus corceles al viento,
como un gorrión a medio cielo,
urgentemente
pintando de abedules los recuerdos,
no importa en qué mes
—entre julio y diciembre—,
se vistió de primavera la mañana
entre palabras blancas y algún pañuelo.

Mientras... crecía la sonrisa,
al amparo de la noche,
crecía
y poco a poco, el pecho,
con sus sonidos nuevos
de lunas conmovidas
andaba a la pelea, sin pared ni miedo,
por ser secreto y dicha
entre el vuelo del pájaro, la piedra seca
y el nombre escrito.

Era el amor, pasajero del silencio, con sus ojos y sus manos.
Sus manos blancas, como lirios,
su frente abierta al beso permanente, al beso que te besa.
¿Quién no ha oído ese ruido inmaculado
del asombro y la ternura? ¿Quién no ha visto crecer
en el aire, en los rincones,
la locura desatada que me invento?

El otoño rememora con su paso
la magia delicada del olvido.
Un largo camino entre la lágrima y el grito.
La lágrima que arroja canto,
que tiembla hasta tu corazón ausente de mañana;
y el grito que corona la luz viva,
cuando el beso, más que beso
se convierte en manjar para la sed,
en agua fresca,
en fuego y viento.

AL ABRIGO DE LA AUSENCIA

La ausencia del secreto, es lo obsceno.

Una mujer desnuda es puro engarce
con flecos de topacio y amatista,
donde anidan las certezas y sus dudas
en las líneas difusas de lo exacto.

Pura niebla para retocar la sombra
que a la piel se deviene en fino trazo,
cuando el tacto apenas se hace tacto
y mano a mano, se equivocan los contornos.

No hay mayor liturgia
que la razón desprovista de anclajes.

No me digas que llegaste,
dime sólo si has llegado.

Siempre es bueno volver cada tanto a los grandes poetas!!!!!!!!!
Me hubiera gustado conocerlo!!!!!!!