CUBA
WALDO LEYVA
19. EL HUECO GRIS DE LA MADERA
Soñé que estaba muerto.
Este sueño me habita desde siempre.
De niño lloraba junto a un féretro vacío
o, asombrado, interrogaba a un público sin rostro
que abrumaba la sala de una casa desconocida todavía.
Anoche este sueño era distinto.
El hueco gris de la madera tenía mi cuerpo,
y aquel era mi rostro de los 20 años.
Sólo mis ojos no eran mis ojos
ni tampoco los ojos que me esperan.
De espaldas, en la sala vacía,
una mujer que pudo ser mi madre
cantaba en silencio esa canción de cuna
que nunca le escuché.
El sueño de mi infancia no me dejaba andar
pero el sueño de ayer me devolvió las piernas,
el único sendero era mi rostro,
un rostro que a los veinte años
no podía creer que la esperanza dejara cicatrices.
¿Será cierto, Vallejo?
¿Murió mi juventud y estoy velándola?
http://circulodepoesia.com/blog/ 12
NOCHE DE GUARDIA
Por alguna fisura estoy llegando.
El tiempo es una herida, una sombra de la memoria.
Inútil mi vieja escopeta
contra las múltiples rendijas de la madera
por donde entra el frío insoportable de la luna.
Desde alguna fisura estoy saliendo.
El buey se escapó
y revuelve el retoño de la noche.
Su vaho tibio es impotente contra el miedo
que me achica la espalda.
Todas las roturas de la madera tienen ojos que respiran.
Nadie sabe que tiemblo, que estoy fijo,
que me duelen los poros.
En el carro de la antigua grúa penden los estrobos
y duermen ciertos pájaros sucios.
¿Mañana, cuando el sol borre las roturas de la madera,
serán indefensas la fisuras?
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