ÁNGEL CRESPO (1926-1995)

ENTRE LO DESEADO Y EL DESEO

¿Quién que lanza una flecha no va en ella?
Pues donde van nuestros deseos
vamos nosotros, como el sol,
sin salir de su esfera, nos incendia,
y como son nuestras miradas
otra manera de entregarnos.

Entre lo deseado y el deseo
no hay distancias, ni apenas diferencia
si va la flecha a su destino,
y aunque nunca lo alcance.

VIEJOS RETRATOS

(Museo toscano)


Eran tan bellas, que vencieron
a la piedra y al bronce
e ilusionaron a las tablas,
a los lienzos y al muro,
para imprimir en ellos
su fragancia de carne
y espíritu, que ahora
nos turba la garganta
como ardiente perfume.

Eran frágiles — fuertes
en el amor — y suaves
estas hembras romanas,
vénetas, florentinas,
las rubias milanesas — y tenían
largos pactos secretos con el tiempo
y el amor, que ahora ofrecen
a los que no existíamos.

LA TARDE: EL PÁJARO

He perseguido al pájaro oculto de la tarde
buscándole en la sombra
del olivar, tocando
sólo su sombra al pie del derruido
muro, llegando tarde.

El ceniciento pájaro, el que va
y viene entre los trigos y la acequia
tejiendo y destejiendo
el cambiante perfil de cada tarde.

Pájaro de perfil cuando de frente
es preciso coger sus plumas, y elevado
cuando está a ras de tierra la ocasión de prenderle
al cabo de la tarde.

Tascando el freno, desmontando, huyendo,
cabalgando a la prisa,
haciéndola girar
sobre sus pies, en medio de la tarde,

descubriendo las huellas recientes de su vuelo
en el mal hilvanado vacío de un segundo,
en el distinto aroma de la hoja
que está más azulada por la tarde,

perseguir a este pájaro es difícil,
incluso hallar la pluma
que perdió en el esfuerzo de la huida:
solitario trofeo de la tarde.


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LUNA NUEVA

La noche ha vaciado sus ánforas
de rumorosa oscuridad
sobre las cenizas del día;
y en la invasión de sombras y murmullos,
que se va remansando como el agua
a la que imparte paz un lago,
se refleja, a manera de espejo
o como la luz en un muro
—imaginosa o despojada—
la memoria de un cielo abolido.

No sé lo que me quiere este recuerdo
que se abraza a su propia sombra,
qué hacen aquí las noches claras
perfumadas de jara y romero.

La voz del múcaro, la fruta
que golpea, al caer, la tierra
húmeda, el fuego fatuo
de los cocuyos, los insectos
que sierran las fibras del aire
están reclamando un tributo
a mis manos casi vacías.

Mi única dracma lanzo al aire
de la noche extranjera,
y veo cómo brilla y cómo asciende
donde no había luna.







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MADRIGAL A AFRODITA

Merced a ti la flor del aire es oro,
oro es la flor del trigo;
y la amapola roja,
rubia flor, pariente del oro.

Enloqueciendo al aire
y a lo escondido de la tierra,
haciendo caer lluvias amarillas
sobre las matrices del agua,
atas al monte con un nudo de oro.

Sube el polen los escalones
arriesgados del aire
con alas músicas, con trinos
más libres que de pájaros,
como el oro le trina al oro.

Y la cabellera te sueltas,
rubia y casta, diosa desnuda,
que acaricia al caer tu sexo:
y un espasmo corre en la espalda
bajo las olas locas de oro.

Una bandada de palomas,
grajas o ciervos, amarillos,
he visto en sueños: sus pupilas,
que me miraban fijamente,
despedían chispas de oro.

XXII

No es cazador quien de caza
sale con su halcón al campo
y a la paloma torcaz
acosa, o a la alta garza;

ni si, preso, al ruiseñor
trae, sorprendido en su fronda,
aunque el pájaro le cante
su mejor canción cautivo;

ni cuanta volatería
pueda cobrar en el aire,
con su alforre o su neblí,
será trofeo en su mano;

ni sale al campo a volver
acariciando la imagen
de la pluma fugitiva,
perdida al hilo del Viento:

va al campo para cazar
a su propio halcón, lanzando
sin temblor la mortal flecha,
como si él fuese ese pájaro.

OLAS DE OTOÑO

Otoño, no este mar, hace las olas
fermentar como un vino
nuevo —y son las gaviotas,
ahora, los heraldos
de una embriaguez que ignora
los límites del agua y de la tierra.

Yerra en el aire —no alumbra— la luz,
confundida entre ser e iluminar,
y el hipocampo que huye hacia los montes
abandona su campo a las gacelas.

Mar de otoño: las horas se hacen olas
para negar el tiempo.

PASEATA DEL DESTRONADO

¿En qué jardín sembrar una rosa
de Francia? ¿A que follajes
confiar una estatua de Ceres la rubia,
un bronce del Verrocchio, una matita de verbena?

¿Puede ascender sobre estos pastos
un quinteto de oboes,
o bien una gentil perdiz
que podríamos llevar al lienzo?

¡Ah! ¿Dónde crece el laurel oloroso,
dónde canta al oído el agua,
dónde unas columnas caídas
que sonrían sin una mueca?

La distancia se me convierte
en un reino redondo y cristalino,
a través del cual una mano
ofrece a mi cansancio sus sortijas.

AL DIOS DESCONOCIDO

Reluces en la piel
de los toros, en los tobillos
de la doncella, en las
ondas vagas del agua
del arroyo del prado,
y reluces
en la ceniza, en las paredes
encaladas.
Reluces en la oscuridad.

¿Qué dios eres? ¿O acaso
eres diosa? ¿O no eres?
Quiero ver
tus ojos hondos o tus senos
altos, pero me impiden
sorprenderte mis ojos,
en los que más reluces.



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