Miquel de Palol (1953-

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Miquel de Palol (Barcelona, 2 de abril de 1953) es un arquitecto, poeta y escritor español en lengua catalana.

Datos biográficos

Miquel de Palol i Muntanyola nació en la ciudad de Barcelona el día 2 de abril del año 1953, en una casa de la calle de Aragón, aunque vivió en Valladolid hasta los 17 años, donde su padre, Pedro de Palol, fue catedrático de arqueología en la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad de Valladolid. Miquel de Palol volvió a su ciudad natal para estudiar arquitectura. A los 19 años inició su carrera literaria como poeta. En este campo destaca El porxo de les mirades, obra con la que obtuvo el premio Carles Riba 1982 y el Premi Crítica Serra d’Or.

En el año 1989 Miquel de Palol se estrenó como narrador y publicó su primera novela: El Jardí dels set crepuscles.

Ha obtenido los siguientes galardones: Premio Joan Crexells (1989), el Premi Crítica Serra d'Or (2008), el Premio de la Crítica de narrativa catalana (1989), el Premio Nacional de Literatura de la Generalidad de Cataluña (2010) o el Premio Ojo Crítico II Milenio de Radio Nacional de España. Según el autor, Indiferència y El porxo de les mirades son antecedentes naturales de El jardí dels set crepuscles, novela que se ha traducido al castellano, italiano, alemán y holandés.

El año 1991, Miquel de Palol dejó de dedicarse a la arquitectura para dedicarse exclusivamente a la literatura y a la poesía. Ha colaborado con distintos medios de comunicación y revistas científicas y culturales como Tarotdequinze, Serra d’Or, El Pont, La Vanguardia, El País, ABC, El Periódico de Catalunya, El Mundo, El Triangle, Interviú, El Urogallo, Avui, entre otras. Es miembro de la Associació d’Escriptors en Llengua Catalana (AELC) y del PEN Club.

( sacado de https://es.wikipedia.org/wiki/Miquel_de_Palol )


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Cinco poemas de Miquel de Palol, de su obra Desdoblament Desdoblamiento. Bartleby Editorrses, 2021, en traducción de Isabel Pérez Montalbán y Francisco Fortuny:



MORTALES DELICIAS

Los esforzados fisólogos del XVIII
se afanaban con mucho interés
por las sensaciones de los decapitados,
si la consciencia y el dolor
los registraba la cabeza
aún con sangre y nervio en el cerebro,
o el cuerpo dotado de la capacidad
de algún que otro pataleo
de inercia, quién sabe de qué impulso,
o si quedaban repartidas
constancias de pulsiones
en cuáles partes y en qué proporciones.
Al final, la memoria,
si se disuelve, dónde va a parar.



EL DOBLADO

Que el consecuente efecto de desdoblarse uno
no es multiplicarse por dos sino más bien
dividirse por mil se te descubre
cuando lo has hecho tantas veces
que no hay remedio ya. Querer ser todos
otorga el premio de no ser ninguno,
y no es un castigo, es adquirir
un grave y divertido conocer.



EL DOBLEGADO

El yo que desde aquí se imagina que os habla
cuando tenía trece se dio cuenta
de que existir es un engaño.
Por quién urdido, o qué, poco cambia la cosa.
Leer a los poetas y filósofos,
ya pasados los años le ha ido dando argumentos
para hacer aceptable, incluso entretenido,
esa larga labor de irse desguazando
-y qué había ahí para ser conservado
más que un golem creado por un prójimo-,
de irse pieza a pieza
igual que un árbol se deshoja
en la otoñada sin que el unicornio
presente alternativa al cuervo. Una
Nada esponja, con cura gestionada
por la metódica tristeza
de quien solo se ama para alejarse adentro.



MATADERO

Por la mitad abiertos
sabréis que el corazón
no es más que un estropajo,
e incluso una metáfora,
que recoge más mierda
que la mejor bayeta.
¿Es un latido? No.
La víscera simbólica,
y bien estrangulados
padres, hijos y amores
poco a poco se vuelve
una gran carcajada.
No seamos tan hipócritas.
Lo sabíamos todos.



EL VIAJE

Recuerda un sueño, que sin embargo es real
(o es un sueño, pero parecidísimo
a la vida real). Vas con los tuyos,
un poco transformados, haces colas
de pasaportes y transporte, has hecho
amigos, comentando maravillas
excitantes rarezas del lugar
ignoto donde vamos de inmediato,
has compartido risas y experiencias,
saboreado feliz el intercambio
de miles de prodigios esperados,
del misterio inefable que nos hace estar vivos,
donde el "hola" y el "adiós" se han barajado
en las formas de ángeles y brujas
con sus caricias en la sala última
del gran desconocido justo antes de partir.
El viaje tiene un nombre. Se le llama La Vida.
Se le llama La Muerte.



RECUENTO

Ya se acerca la muerte y todavía
tú no estás listo. Y además no sabes
si lo estarás mañana u otro día,
no sabes lo que dejas y no sabes
que irte sin llevar contigo nada
no es solo una evidencia
sino que puede acabar siendo burla
de todo lo que haces,
de todo aquello que has creído que haces,
y que no es nada, que es tan solo burla
de la ridícula ilusión
de estar en este mundo, en una vida.


MIQUEL DE PALOL (de Desdoblament Desdoblamiento, Bartleby Editores, 2021)

(Traducción de Isabel Pérez Montalbán y Francisco Fortuny)

Quedan claros sus conocimientos de filosofía...estamos llenos de preguntas a lo largo de la vida.
Me gustó su estilo.
Graciasssssssssss Pedro. Besossssssssss

Gracias por tu interés, Cecilia.

Un abrazo.
Pedro