CARLOS BOUSOÑO PRIETO (1923-2015)

CARLOS BOUSOÑO

ODA EN LA CENIZA

I

SALVACIÓN EN LA PALABRA ( El Poema)

A Jorge Guillén

3

Allí estamos nosotros.
Allí dentro del hálito.
Tú que me lees estás allí
con un libro en la mano.
Y yo también estoy.
Tú de niño, cual hombre, como anciano,
estás allí.
Tu corazón está con su amargura,
ennoblecido y muerto.
Y vivo estás.
Y hermoso estás.
- - - - - - - - - - - -  Y lúcido.

A Jorge Guillén

3

Allí estamos nosotros.
Allí dentro del hálito.
Tú que me lees estás allí
con un libro en la mano.
Y yo también estoy.
Tú de niño, cual hombre, como anciano,
estás allí.
Tu corazón está con su amargura,
ennoblecido y muerto.
Y vivo estás.
Y hermoso estás.
- - - - - - - - - - - - Y lúcido.



Gracias, Pascual.

Gracias, Lluvia. Todo tendrá que esperar.

Besos.

CARLOS BOUSOÑO

ODA EN LA CENIZA

I

SALVACIÓN EN LA PALABRA ( El Poema)

A Jorge Guillén

4

Todo es nuevo alrededor de ti.
Cruje el armario de nogal, salpica
el surtidor del jardín.
Un niño corre tras una mariposa.
Adolescente, das tu primer beso
a una muchacha que huye.
Y huyendo así, huye nada,
quieto en el soplo tenue

SALVACIÓN EN LA PALABRA ( El Poema)

A Jorge Guillén

4

Todo es nuevo alrededor de ti.
Cruje el armario de nogal, salpica
el surtidor del jardín.
Un niño corre tras una mariposa.
Adolescente, das tu primer beso
a una muchacha que huye.
Y huyendo así, huye nada,
quieto en el soplo tenue

Que grata sorpresa, encontrarme este poema de mi admirado Carlos Bousoño.
Gracias, Pascual.

Gracias, amiga mía. No le presto el tiempo que se merece. Pero no puedo hacer otra cosa.

Besos.

CARLOS BOUSOÑO

ODA EN LA CENIZA

A

I

SALVACIÓN EN LA PALABRA ( El Poema)

A Jorge Guillén

5

Y así fue la palabra entre los hombres
silenciosa, en el ruido
miserable y la pena,
arca donde está el viento detenido
y suelto,
acorde suspendido y desatado,
leve son que se escucha
como más que silencio, en el reposo
de la luz, de la sombra.

Así fue la palabra,
así fue y así sea
donde el hombre respira,
porque respire el hombre.

CARLOS BOUSOÑO

ODA EN LA CENIZA

II

ODA EN LA CENIZA


Una vez más. Las olas, los sucesos,
la menuda porfía que horada
la granítica realidad, el inmóvil
bloque donde los tiempo
giran como un águila
aciaga.
Cada minuto el mundo es otro,
otra la muerte,
otro el desdén, la diurna aparición del entusiasmo,
el radical sentido.
Perdemos suelo,
firme contacto, asidero de sombras. Dame
la mano, álzame, tocaría
acaso la sublime
agarradera sin ceniza, la elevada
roca, el alto asiento
del resplandor, la puerta que no gira
ni se abre, ni cierra, el último
fundamento del agua, de la sed, de los aires
diáfanos,
del barro mísero donde el ardor se quema
como un ascua. Oh tentación de ser
en la portentosa verdad,
en el irradiante espacio, estallido de veneración
más allá del respeto
sombrío. Oh calcinante
idealidad sagrada que no arde ni quema
en la deslumbradora indivisibilidad, en la increíble
fuerza del mundo. Oh témpano de oceánico ardor
donde el cansancio
puede brillar y la queja
abrasar y ser otra, y el hombre apetecer y saciarse
en el alimento continuo.
Oh desaliento
del desconocer, hambrear, consumirse,
centro del hambre.
Tú, mi compañero,
triste de acontecer,
tú que como yo mismo ansías lo que ignoras y tienes
lo que acaso no sabes,
dame la mano en la desolación,
dame la mano en la incredulidad y en el viento,
dame la mano en el arruinado sollozo, en el lóbrego
cántico.
Dame la mano para creer, puesto que tú no sabes,
dame la mano para existir puesto que sombra
eres y ceniza,
dame la mano hacia arriba, hacia el vertical puerto,
hacia la cresta súbita.
Ayúdame a subir, puesto que no es posible la
llegada,
el arribo, el encuentro.
Ayúdame a subir puesto que caes, puesto que
acaso
todo es posible en la imposibilidad,
puesto que tal vez falta muy poco para alcanzar
la sed,
muy poco para coronar el abismo,
el talud hacia el trueno,
la pared vertical de la duda,
el terraplén del miedo.

Oh, dame
la mano porque falta muy poco
para saltar al regocijo,
muy poco para el absoluto reír y el descanso,
muy poco para la amistad sempiterna.
Dame la mano
Tú que como yo mismo ansías lo que ignoras y
tienes lo que acaso no sabes,
dame la mano hacia la inmensa flor que gira en
la felicidad,
dame la mano hacia la felicidad olorosa
que embriaga,
dame la mano y no me dejes caer
como tú mismo,
como yo mismo,
en el hueco atroz de las sombras.

CARLOS BOUSOÑO

ODA EN LA CENIZA

III

ANÁLISIS DEL SUFRIMIETO.

A José Olivio Jiménez.

El cruel es un investigador de la vida,
un paciente reconstructor, un objetivo relojero, un perito
que quisiera conocer la existencia,
el secreto de la vida que en el sufrimiento se explora.

El amante de la sabiduría está listo
para su operación delicada.
Y la materia del análisis queda
a su merced: un hombre sufre.

Horrible es conocer la verdad, y el miserable hallazgo
destruye a quien lo obtiene,
pues nadie en otro pudo ni podrá nunca conocer hasta el fondo
pn su verdad palpable, sin morir,
la vida misma revelada.

Sin embargo, es muy cierto
que el sufrimiento expresa
al hombre, aunque lo arruina,
porque tras la experiencia dolorosa
es otro hombre el que nace, al conocerse,
y conocer el mundo.

No siempre, ciertamente,
puede quien ha sufrido
resistir todo el peso de su sabiduría.
Alguno nunca vuelve
a la vida, pues es difícil ser
tras la vergüenza de haberse así sabido.

Otros viven, mas rota
su dignidad en la infamia
que todo dolor es,
indignamente
prosiguen, y una mueca
es su gesto, su hábito.

Hay quien asume
de otro modo el dolor,
la concentrada reflexión que todo dolor es.
Tras la meditación espantosa, el hombre puede oír,
palpar, ver,
y conocerse y ser entre los hombres.

Y he ahí como el cruel se equivoca
en su filosófica labor, porque sólo quien sufre,
si acaso lo merece,
logra el conocimiento que el cruel buscara en vano.

Conoce aquel que sufre y no el que hace sufrir,
éste no sobrevive a su conocimiento,
y aunque tampoco el otro muchas veces
puede sobrellevar esa experiencia

terrible, logra en otras
escuchar sorprendido
el más puro concierto,
la melodía inmortal de la luz invisible,
en el centro mismo de la humana miseria.

Conoce aquel que sufre y no el que hace sufrir,
éste no sobrevive a su conocimiento,
y aunque tampoco el otro muchas veces
puede sobrellevar esa experiencia

terrible, logra en otras
escuchar sorprendido
el más puro concierto,
la melodía inmortal de la luz invisible,
en el centro mismo de la humana miseria.

Deberíamos aprender algo si nos parasemos a reflexionar un segundo al día.
Me alegra haber pasado y haber aprovechado esta lectura.
Pascual, aunque te canses he de darte las gracias cada día.
Besos.

CARLOS BOUSOÑO

ODA EN LA CENIZA

IV

EL BAILE

El ser y la nada se han hecho para bailar juntos.
Se han hecho para bailar y permanecer enlazados.
Con las cabezas juntas, con amor y delicadeza
la pareja incesante gira en el interminable crepúsculo
una danza sin fin. En el torbellino aparecen,
discontinuos, los cerros, las ciudades, las horas.
Villas y torreones, castillos,
en l llanura se alzan. Poblados
nacen y mueren con la velocidad de la llama
y el cortesano susurra
palabras halagüeñas en tanto
pasan los siglos y se desvanece la aurora.
El polvo ha instaurado su navidad. Golondrinas
que nunca vuelven al nido,
palomas sepulcrales, banderas
hechas trizas, remotas campanas , gorjeos .
He aquí que el gran baile ha dado comienzo. Del brazo se
- - - / pasean el regocijo y la desesperación,
y todo sale a la luz y todo es como si no hubiese empezado.
Una montaña comienza en el pico más alto,
sube hacia sus laderas y arriba está el valle.
Sécate en medio del agua fría de octubre,
Lorenzo, sumérgete en la nada pletórica.
Estamos ahítos de necesidad y e el hambre un hartazgo tan bello
como una esmeralda. Decidme,
caminantes que borráis vuestras huellas con tanto cuidado
- - - / y esmero y desaparecéis en la noche,
decidme donde estáis, a qué extraño resplandor os volvéis,
invisible,
dónde , danzantes que interrogáis el misterio,
dónde encontraros.
- - - - - - - - - - - - - Muertos, matados, asesinados: vivos,
montón de injuria repentina. Obscenas
ciudades pálidas, habitadas de huesos,
urgentes catedrales altiva,
violines.
- - - - - Oh belleza, oh sentido,
oh terrible vivir al borde de un sollozo
y noche donde muere la esperanza.


365

He aquí que el gran baile ha dado comienzo. Del brazo se
- - - / pasean el regocijo y la desesperación,
y todo sale a la luz y todo es como si no hubiese empezado.
Una montaña comienza en el pico más alto,
sube hacia sus laderas y arriba está el valle.
Sécate en medio del agua fría de octubre,
Lorenzo, sumérgete en la nada pletórica.
Estamos ahítos de necesidad y e el hambre un hartazgo tan bello
como una esmeralda. Decidme,
caminantes que borráis vuestras huellas con tanto cuidado
- - - / y esmero y desaparecéis en la noche,
decidme donde estáis, a qué extraño resplandor os volvéis,
invisible,
dónde , danzantes que interrogáis el misterio,
dónde encontraros.
- - - - - - - - - - - - - Muertos, matados, asesinados: vivos,
montón de injuria repentina. Obscenas
ciudades pálidas, habitadas de huesos,
urgentes catedrales altiva,
violines.
- - - - - Oh belleza, oh sentido,
oh terrible vivir al borde de un sollozo
y noche donde muere la esperanza.

Sin palabras.
Muchas gracias Pascual, por no dejar caer en olvido a este grande de la poesía.
Besos.

Ya sabes que no dejo caer a nadie. Iré despacio para no caerme yo (jejeje...), pero iré con inquebrantable voluntad.

Besos.

El ser y la nada se han hecho para bailar juntos.
Se han hecho para bailar y permanecer enlazados.
Con las cabezas juntas, con amor y delicadeza
la pareja incesante gira en el interminable crepúsculo
una danza sin fin. En el torbellino aparecen,
discontinuos, los cerros, las ciudades, las horas.

Jean Paul Sartre nunca imaginaría que se podría ecribir un poema de semejante belleza.

EXPERIENCIA


¿Experiencia, inocencia?
Lo mismo es la mañana
que la noche. La aurora
que el ulular del viento.


Lo mismo es la respuesta a las palabras
que la espuma del río.
Si gritases ahora contra el muro
es como si durmieras.


Da lo mismo callar que haber hablado.
Lo mismo fue el olvido
que la ansiedad de un día.
Lo que ha sido no importa.


Nada quedó de todo.
Todo al fin se ha extinguido.
En el borrado mundo, cenicienta,
toda experiencia es vana.

Buen poema, con excelente broche.
Pues gracias de nuevo, Pascual.

Jean Paul Sartre nunca imaginaría que se podría escribir un poema de semejante belleza.

Muy cierto, amigo!!!!!!!!!!!! Besossssssssss

Gracias, Lluvia. Ya sabes: 40 a 60 segundos. Estoy cansado y me tengo que ir.

Besos.

Gracias, Cecilia. Bousoño es especial.

Te hago caso. En cuanto me canso me retiro

Besos.

¡Te tocó...!

De aquí a un rato a la calle. Pero mientras que quede constancia que amo tu poesía

¿Por qué entre la ceniza no se oye
respirar ese mundo que respira
el aire irrespirable,
la fuerza irrespirable que ha de surgir? Callad


En la ceniza hay viento y no se oye.
Y una paloma vuela bajo el sol.


Hoy paso y hoy sigo disfrutando de la buena poesía de Carlos Bousoño.
Gracias, también por hacernos saber como nació tu S.C., y, totalmente de acuerdo contigo.
Buen domingo y besos.

Gracias, Lluvia. Tú lo sabes mejor que nadie: lo que empiezo lo termino. Pero estoy obligado a:

1. Ir despacio. El oftalmólogo se ha puesto serio conmigo ( y Josefina también).
2. No competir con nadie. No quiero competir. No deseo competir. Solamente deseo disfrutar de la POESÍA..
3. Insisto... iré despacio. Hoy un palo; mañana otro; pasado otro... y así.

Besos.

CARLOS BOUSOÑO

ODA EN LA CENIZA

B

1

MÁS ALLÁ DE ESTS ROSA

(Meditación de postrimería)

A Pedro Gimferrer

I

Una rosa se yergue.
Tú meditas. Se hincha
la realidad, y se abre, se recoge, se cierra.
Cuando miras, entierras. Oh pompa
fúnebre. Azucena: Relincho
espantoso, queja oscura, milagro. Tú que la melodía
de una rosa escuchaste, sangrienta
en el amanecer cual llamada
de una realidad diminuta,
miras tras ella el hondo
trajinar de otra vida, la esbelta
rapidez con que algo se mueve en la noche
con prisa, como si quisiera llegar a una meta
insaciable. Hay detrás de esta rosa, que yergue
suavemente su tallo, una pululación hecha náusea,
un horrible jadeo,
una ansiedad frenética, un hediondo existir que se anuncia.
Una trompeta dispara
su luz, su entusiasmo sonoro
en el estiércol. ¿Qué dices,
qué susurras, qué silbas
entre la oscuridad, más allá de esta rosa,
realidad que te escondes? ¿Qué melodía
articulas y entiendes y desdices y ahogas,
qué rumor de unos pasos
deshaces, qué sonido
contradices y niegas? La cadencia está dicha,
realizado el suspiro.
El rumor es silencio,
la esperanza, la ruina. Todo silba y espera,
silencioso, engreído,
más allá de esta rosa.
CONT.

Más allá de esta rosa, más allá de esta mano
que escribe y de esta frente
que medita, hay un mundo.
Hay un mundo espantoso, luminoso y contrario
a la luz, a la vida.
Más allá de esta rosa e impulsando su sueño,
paralelo, invertido
hay un mundo, y un hombre
que medita, como yo, a la ventana.
Y cual yo en esta noche, con estrellas al fondo,
mientras muevo mi mano,
alguien mueve su mano, con estrellas al fondo.
y escribe mis palabras
al revés, y las borra.

S.C.
Es buenísimo, belleza y sutilidad, es lo que me parece ver en este poema, y ya sabes, gratitud a granel, Pascual.

GRACIAS, LLUVIA. 

BESOS.