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Rabindranath Tagore (1861-1941)
Maria Lua- Administrador-Moderador
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Fecha de inscripción : 12/04/2009
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- Mensaje n°451
Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)
54
¿Dónde vas con tu cesto, esta noche, si el mercado está cerrado?
Los compradores se han ido, y la luna se levanta por encima de los árboles del pueblo.
El eco de las voces que llaman la barca cruza el agua sombría hasta la lejana marisma donde duermen los patos silvestres.
¿Dónde vas con tu cesto, si el mercado está cerrado?
Los dedos del sueño han cerrado los ojos de la tierra.
Hay silencio en los nidos de los cuervos y se acalló el murmullo de las hojas del bambú.
Los labradores han vuelto de los campos y tienden sus ropas en los patios de las casas.
¿Dónde vas con tu cesto, si el mercado está cerrado?
_________________
"Ser como un verso volando
o un ciego soñando
y en ese vuelo y en ese sueño
compartir contigo sol y luna,
siendo guardián en tu cielo
y tren de tus ilusiones."
(Hánjel)
o un ciego soñando
y en ese vuelo y en ese sueño
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y tren de tus ilusiones."
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Maria Lua- Administrador-Moderador
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- Mensaje n°452
Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)
55
Era mediodía cuando te fuiste.
El sol ardía en el cielo.
Yo había terminado mi labor y estaba sentada sola en mi balcón, cuando te fuiste.
Las ráfagas del viento me acercaban el perfume de los prados lejanos. En la sombra los palomos se arrullaban sin cesar, y una abeja que se extravió en mi estancia susurraba las noticias de los campos remotos. El pueblo dormía en el sopor del mediodía.
El camino estaba desierto.
Crecía súbitamente el chasquido de las hojas y luego se desvanecía.
Yo miraba el cielo, y mientras el pueblo dormía en el sopor del mediodía, bordaba en azul las letras de un nombre amado.
Me había olvidado de trenzar mis cabellos, y la brisa ociosa jugaba con ellos sobre mi mejilla.
El río corría tranquilo bajo la umbrosa orilla.
Las blancas nubes perezosas permanecían inmóviles.
Me había olvidado de trenzar mis cabellos.
Era mediodía cuando te fuiste.
El polvo del camino estaba caldeado y los prados jadeaban.
Las tórtolas se arrullaban en la espesura.
Yo estaba sola en mi balcón, cuando te fuiste.
_________________
"Ser como un verso volando
o un ciego soñando
y en ese vuelo y en ese sueño
compartir contigo sol y luna,
siendo guardián en tu cielo
y tren de tus ilusiones."
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- Mensaje n°453
Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)
56
Estaba ocupada, con mis compañeras, en las oscuras tareas de la casa. ¿Por qué te fijaste en mí y me hiciste abandonar el fresco refugio de nuestra vida en común?
El amor no confesado es sagrado.
Brilla como un diamante en la secreta sombra del corazón.
A la luz del indiscreto día se oscurece feamente.
Ay, rompiste el velo de mi corazón y arrancaste el misterio de mi amor, destruyendo para siempre la preciosa sombra donde escondía su nido. Mis compañeras siguen siendo las mismas.
Nadie ha penetrado en su interior y ni siquiera ellas conocen su propio secreto.
Sonríen y lloran a su capricho, parlotean y trabajan, van al templo cada día, encienden sus lámparas y sacan agua del río.
Puse mi esperanza en que mi amor no sufriera la estremecedora vergüenza del abandono.
Pero tú has apartado tu mirada de mí.
Sí, tu camino está abierto ante tus pasos; pero has cortado mi retirada y me has dejado desnuda ante el mundo, cuyos ojos sin párpados me miran día y noche.
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o un ciego soñando
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- Mensaje n°454
Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)
57
Oh Mundo, cogí tu flor. La estreché contra mi corazón y me hirió su espina.
Cuando se oscureció el día la flor estaba mustia, pero el dolor ha persistido.
Oh Mundo, muchas flores renacerán perfumadas y gloriosas.
Pero la hora de coger flores ya ha pasado para mí,
y en la noche sombría me falta la rosa; sólo persiste su dolor.
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- Mensaje n°455
Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)
58
Una mañana, en el jardín, una niña ciega vino a ofrecerme una guirnalda depositada sobre una hoja de loto.
Colgué la guirnalda de mi cuello y los ojos se me llenaron de lágrimas. Besé a la niña y le dije:
“Eres una flor, y las flores son ciegas; por ello no puedes comprender la hermosura de tu regalo”.
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- Mensaje n°456
Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)
59
Mujer: no eres sólo la obra maestra de Dios, sino también la de los hombres, que te adornan con la belleza de sus corazones.
Los poetas bordan tus velos con el hilo de oro de su fantasía, y los pintores inmortalizan la forma de tu cuerpo.
El mar da sus perlas, las minas su oro y el jardín de verano sus flores para embellecerte.
El deseo del hombre glorifica tu juventud.
Eres mitad mujer y mitad sueño.
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- Mensaje n°457
Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)
60
En el torbellino y el estrépito de la vida, tú, ¡oh Belleza!, tallada en piedra, permaneces callada y tranquila, solitaria y lejana.
El Amor eterno murmura a tus pies:
“Háblame, háblame, amada mía”.
Pero tus palabras siguen encerradas en la piedra,
¡oh Belleza insensible!
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- Mensaje n°458
Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)
61
Pacifícate, corazón mío, que sea dulce la hora de la separación; que no sea una muerte, sino un cumplimiento.
Vivamos del recuerdo de nuestro amor y que nuestro dolor se mude en canciones.
Que el vuelo a través de los cielos termine con el aquietamiento de las alas en el nido.
Que la última caricia de nuestras manos sea tan suave como la flor de la noche.
Acércate, hermoso fin de nuestro amor, y dinos en el silencio tus últimas palabras.
Yo te reverencio y levanto mi lámpara para iluminar tu camino.
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- Mensaje n°459
Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)
62
Por el oscuro camino de un sueño busqué a aquella que había
amado en una vida anterior; su casa estaba situada al final de
una calle desolada.
En la brisa del crepúsculo su pavo real favorito dormitaba en su
percha y las palomas callaban en su rincón.
Ella dejó su lámpara junto al umbral y quedó de pie ante mí.
Alzó sus grandes ojos y me preguntó en silencio: “¿Estás bien,
amigo mío?”
Quise responderle, pero ya no sabía usar las palabras.
Reflexioné, reflexioné en vano.
Ya no recordaba nuestros nombres.
En sus ojos brillaron las lágrimas.
Me tendió su mano diestra. La tomé y quedé callado.
Nuestra lámpara vaciló en la brisa del crepúsculo y se apagó.
¿Ya debes partir, viajero?
La noche es tranquila y las tinieblas desfallecen sobre el bosque.
Las lámparas brillan en nuestro balcón, las flores son lozanas y
apenas despiertan los ojos jóvenes.
¿Llegó ya la hora de tu marcha?
¿Ya debes partir, viajero?
No hemos aprisionado tus pies con nuestros brazos suplicantes.
Las puertas están abiertas, y tu caballo, ensillado, te espera ante
la verja.
Sólo hemos querido retenerte con nuestras canciones.
Sólo nuestras miradas han procurado retrasar tu partida.
No está en nuestro poder obligarte, viajero; sólo tenemos
nuestras lágrimas.
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- Mensaje n°460
Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)
63
¿Qué fuego devorador brilla en tus ojos?
¿Qué fiebre de inquietud anima tu sangre?
¿Qué llamada de las tinieblas te impulsa?
¿Qué terrible hechizo has leído en las estrellas del cielo, para
que la noche, extraña y silenciosa mensajera, haya penetrado
tan secretamente en tu corazón?
Si desdeñas las alegres fiestas, si deseas la paz, corazón
fatigado, apagaremos nuestras lámparas y dejaremos las arpas.
Nos sentaremos, callados en la noche, bajo el susurro de las
hojas, y la doliente luna derramará sus pálidos rayos en tu
ventana.
Oh viajero, ¿con qué espíritu insomne te ha cautivado el
corazón de la noche
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- Mensaje n°461
Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)
64
Pasé el día en la ardiente polvareda del camino.
Al llegar el frescor de la noche llamo a la puerta del albergue,
desierto y en ruinas.
Un “ashath” taciturno extiende sus raíces hambrientas por las
profundas grietas del muro.
Hubo un tiempo en que los caminantes venían aquí a lavar sus
pies cansados.
Tendían sus esteras en el patio y, sentándose a la difusa luz de
la luna apenas nacida, hablaban de países desconocidos.
Despertaban al amanecer, reposados, alegrados por el canto de
los pájaros, y las flores amigas se inclinaban hacia ellos desde el
borde del camino.
Ahora no me espera aquí ninguna lámpara encendida.
En la pared, las negras manchas del humo, vestigio de antiguas
vigilias, me miran con sus ojos ciegos.
Algunas luciérnagas revolotean en el matorral, junto al
estanque seco, y las ramas del bambú hacen sombra sobre el
camino invadido por la hierba.
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- Mensaje n°462
Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)
65
¿Es tu voz la que oigo?
Ha llegado la noche, y el cansancio me oprime como los brazos
suplicantes de una enamorada.
¿Me llamas tú?
Te he dado todo mi día; ¿quieres robarme también mis noches,
cruel tirana?
Todo tiene fin, y a cada uno corresponde la soledad de la noche.
¿Por qué tu voz la desgarra y viene a abrasar mi corazón?
La noche ¿no canta ante tu puerta su canción de cuna?
¿Nunca se elevan por encima de tu altiva torre las estrellas de
alas silenciosas?
¿No caen nunca en el polvo, en dulce agonía, las flores de tu
jardín?
¿Por qué me llamas, atormentada? Deja que los suaves ojos del
amor velen y lloren en vano.
Deja que arda tu lámpara en la casa desierta.
Que la barca vuelva a su casa a los labradores fatigados...
Abandono mis sueños y acudo a tu llamada. El día muere. Nadie me ha invitado y, cansado, tengo ante mí la
larga noche.
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- Mensaje n°463
Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)
66
Un loco andaba vagabundeado, buscando la piedra filosofal, el
pelo enmarañado, cubierto de polvo, el cuerpo reducido a una
sombra, los labios tan prietos como la puerta cerrada de su
corazón y los ojos ardientes como la lámpara de la luciérnaga
que busca compañero.
Ante él rugía el inmenso océano.
Las olas charlatanas hablaban de los tesoros ocultos en su seno
y se burlaban del ignorante que no las entendía.
Sin esperanza y sin tregua, él proseguía la búsqueda que era
toda su vida.
Como el océano que se levanta constantemente hacia el cielo
para alcanzar lo inaccesible.
Como las estrellas que giran en círculo tras un objetivo nunca
conseguido.
Así, en la playa desierta, el cabello enfebrecido de polvo, el loco
vagaba buscando la piedra filosofal.
Un día, un chiquillo del pueblo se le acercó y le dijo:
“¿Dónde has encontrado esta cadena de oro que llevas en la
cintura?”
El loco se estremeció. La antigua cadena de hierro era de oro.
No estaba soñando, pero, ¿cómo se había producido la
transformación?
Se golpeaba salvajemente la frente.
¿Dónde, dónde se había realizado su sueño, sin advertirlo?
Había adquirido la costumbre de probar las piedras que recogía
golpeándolas contra su cadena, tirándolas luego
maquinalmente, sin mirar siquiera si había aparecido algún
cambio; así, el pobre loco había encontrado y perdido la piedra
filosofal.
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- Mensaje n°464
Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)
67
Se ponía el sol y a occidente el cielo era de oro.
Maltrecho, quebrantado el cuerpo y el espíritu, como un árbol
arrancado de raíz, el loco empezó a buscar de nuevo el tesoro
perdido.
Aunque la noche avance lentamente y acalle todas las
canciones, aunque tus compañeros hayan partido y tú estés
cansado, aunque el miedo pueble las tinieblas y se vele el cielo,
¡pájaro mío, atiéndeme!, no cierres tus alas.
No te rodea la oscuridad de la espesura del bosque, sino el mar,
que se hincha como una gigantesca serpiente negra.
No danzan ante ti las flores del jazmín; es el destello de la
espuma de las olas.
¿Dónde está la verde orilla soleada, dónde está tu nido?
¡Pájaro mío, atiéndeme!, no cierres tus alas.
La noche solitaria se extiende sobre el camino; la aurora
dormita tras las colinas en sombras; las mudas estrellas cuentan
las horas y la pálida luna flota en la noche profunda.
¡Pájaro mío, atiéndeme!, no cierres tus alas.
No conoces la esperanza ni el temor; para ti no hay palabras,
murmullos ni gritos.
No tienes hogar ni lecho.
Sólo dos alas y el cielo infinito.
¡Pájaro mío, atiéndeme!, no cierres tus alas.
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- Mensaje n°465
Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)
68
Hermano, nadie es eterno y nada perdura. Tenlo presente en tu
corazón y alégrate, hermano.
También otros soportaron el antiguo peso de la vida, y otros
hicieron también este largo viaje.
Un poeta no puede cantar siempre la misma canción antigua.
La flor se mustia y muere, pero quien la llevaba no ha de llorar
siempre su suerte.
Hermano, tenlo presente en tu corazón y alégrate.
Es preciso un gran silencio para ensayar una perfecta armonía.
Cuando se pone el sol la vida declina y se pierde en las doradas
sombras.
El amor debe abandonar sus juegos para apurar la copa del
dolor y renacer en el cielo de las lágrimas.
Hermano, tenlo presente en tu corazón y alégrate.
Nos apresuramos a recoger nuestras flores, temiendo que se las
lleve el viento.
Apoderarnos de un beso que se desvanecería en la espera
enciende nuestra sangre y aviva la mirada.
Nuestra vida es intensa y nuestros deseos fervientes, pues
suena en el tiempo la campana de la separación.
Hermano, tenlo presente en tu corazón y alégrate.
La belleza nos es dulce, porque su ligero ritmo es el mismo que
el de nuestra vida.
La sabiduría nos es preciosa, porque nunca conseguiremos
poseer la ciencia suprema. Todo se hace y acaba en la
Eternidad.
Pero las flores terrenales de la ilusión conservan con la muerte
su eterna lozanía.
Hermano, tenlo presente en tu corazón y alégrate.
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- Mensaje n°466
Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)
69
Quiero cazar el ciervo dorado.
Sí, amigos, sonreíd, pero no dejaré de perseguir la visión que
siempre me huye.
Corro a través de colinas y valles, me aventuro por tierras
desconocidas, en busca del ciervo dorado.
Id, id al mercado y multiplicad las compras. A mí me ha
cautivado la llamada de los vientos errantes. ¿Dónde y cuándo?
No lo sé.
No hay inquietud alguna en mi corazón: todo lo que tenía lo
dejé tras mis pasos.
Corro a través de colinas y valles, me aventuro por tierras
desconocidas, en busca del ciervo dorado.
_________________
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- Mensaje n°467
Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)
70
Recuerdo que un día, cuando era niño, eché un pequeño barco
de papel al arroyo. Era un caluroso día de julio, y yo estaba solo
y encantado con mi juguete.
Eché un pequeño barco de papel al arroyo.
De pronto, aparecieron unas enormes nubes tormentosas, el
viento acudió en torbellino y empezó a llover torrencialmente.
Las olas de agua fangosa cubrieron el arroyo y arrastraron mi
pequeño barco.
Pensé amargamente que la tormenta no tenía otro propósito
que destruir mi dicha.
Hoy, nublado día de julio que se hace largo, recuerdo esos
juegos de la vida en los que siempre perdí.
Iba a recriminar a mi destino por tantos fracasos, cuando, de
pronto, he recordado el pequeño barco de papel que naufragó
en el arroyo.
_________________
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- Mensaje n°468
Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)
71
Aún es de día, y no ha terminado la feria junto al río.
Temía haber malgastado mi tiempo y perdido mi última
moneda.
Pero no, hermano, algo me queda todavía. El malicioso destino
no me lo ha robado todo.
La compraventa ha terminado. Examinadas las cuentas, es hora
de que vuelva a casa.
Guardabarrera, ¿reclamas el peaje?
No te preocupes, algo me queda todavía. El malicioso destino
no me lo ha robado todo.
Los vientos encalmados presagian la tempestad, y las bajas
nubes de poniente son de mal agüero.
Las aguas, silenciosas, esperan el viento.
Me apresuro a cruzar el río antes de que me sorprenda la noche.
Barquero, ¿me reclamas el pasaje?
Sí, hermano, algo me queda todavía.
El malicioso destino no me lo ha robado todo.
Al borde del camino, el mendigo está sentado bajo un árbol. Me
mira con tímida esperanza.
Cree que me he enriquecido con el negocio del día.
Sí, hermano, algo me queda todavía.
El malicioso destino no me lo ha robado todo.
La noche es sombría y el camino está desierto. Las luciérnagas
brillan entre las hojas.
¿Quién eres tú, que me vas siguiendo furtiva y silenciosamente?
Comprendo, quieres robarme mis ganancias. No quiero
defraudarte.
Pues algo me queda todavía.
El malicioso destino no me lo ha robado todo.
Llego a mi casa a medianoche, con las manos vacías.
Tú me esperas a la puerta, desvelada y en silencio, con los ojos
anhelantes.
Como un tímido pájaro, te posas amorosamente en mi corazón.
¡Si, si, Dios mío! ¡Cuánto me queda todavía!
_________________
"Ser como un verso volando
o un ciego soñando
y en ese vuelo y en ese sueño
compartir contigo sol y luna,
siendo guardián en tu cielo
y tren de tus ilusiones."
(Hánjel)
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y en ese vuelo y en ese sueño
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siendo guardián en tu cielo
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- Mensaje n°469
Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)
72
Después de muchos días de duro trabajo edifiqué un templo.
No tenía puertas ni ventanas; sus muros eran gruesos y estaban
formados por piedras macizas.
Olvidé lo demás, me aparté del mundo, y me dediqué a
contemplar la imagen que había colocado en el altar.
La constante nube de incienso envolvía mi corazón en sus
pesados jirones.
Entretuve mis vigilias grabando en las paredes un laberinto de
formas fantásticas: caballos alados, flores de rostro humano,
mujeres con cuerpo de serpiente.
No dejé abertura alguna por la que pudiera entrar el canto de
los pájaros, el susurro de las hojas o el rumor del pueblo
atareado.
Sólo mis invocaciones resonaban en la sombría bóveda.
Mi espíritu se convirtió en la acerada y silenciosa punta de una
llama, y mis sentidos cayeron en éxtasis.
No me di cuenta del paso del tiempo hasta que el rayo,
precipitándose sobre el templo, despertó el dolor de mi
corazón.
A la luz del día la lámpara palideció, avergonzada; las figuras
de los muros, sueños sin sentido, parecían evitar mis miradas.
Contemplé la imagen del altar, y vi que sonreía y se animaba,
en vivificante contacto con Dios.
La noche que yo había apresado desplegó sus alas y huyó.
_________________
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y en ese vuelo y en ese sueño
compartir contigo sol y luna,
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- Mensaje n°470
Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)
73
Oh Tierra, paciente madre oscura, tu riqueza no es infinita.
Te esfuerzas en alimentar a tus hijos, pero el alimento es escaso.
Las alegrías que nos ofreces nunca son perfectas.
Los juguetes que construyes para tus hijos son frágiles.
No puedes satisfacer nuestra insaciable esperanza. Pero no por
ello te repudiaré.
Tu sonrisa sombreada por el dolor es dulce a mis ojos.
Tu amor, que nunca se realiza, es caro a mi corazón.
De tu pecho hemos recibido la vida, no la inmortalidad, y por
ello velas por nosotros.
Hace siglos que compones colores y canciones, pero tu paraíso
es sólo todavía un mero proyecto.
Tus más hermosas creaciones están veladas por la neblina de
las lágrimas.
Verteré mis canciones en tu corazón callado y mi amor en tu
amor.
Te adoraré por tu esfuerzo.
He visto la dulzura de tu rostro y amo tu triste polvo, madre
Tierra.
_________________
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y en ese vuelo y en ese sueño
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- Mensaje n°471
Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)
74
En el palacio del mundo, una humilde brizna de hierba convive
en la verde alfombra con los rayos del sol y las estrellas de
medianoche.
Así, en el corazón del Universo, mis canciones ocupan el mismo
lugar que la música de las nubes y los bosques.
Pero tu tesoro, hombre enriquecido, no participa de la plácida
majestad del alegre y dorado sol ni de la suavidad de los rayos
de la soñadora luna.
La bendición del cielo alcanza a todas las cosas, pero no
desciende sobre ti.
Y cuando llegue la muerte, tu tesoro se marchitará y se
convertirá en polvo.
_________________
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- Mensaje n°472
Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)
75
Un hombre quería hacerse asceta.
Era una hermosa noche y dijo:
“Ha llegado el momento de que abandone mi casa y busque a
Dios. ¿Quién me retuvo tanto tiempo con estas engañosas
ilusiones?”
Dios murmuró: “Yo”. Pero el hombre no comprendió.
Dijo: “¿Dónde estás, Tú que tanto tiempo te escondiste de mí?”
A su lado, su mujer dormía dulcemente, con un niño entre los
brazos.
La voz contestó: “Dios está aquí”.
Pero el hombre no comprendió.
El niño lloró en sueños y se estrechó contra su madre.
Dios ordenó: “Detente, insensato, no abandones tu casa”.
Pero él no comprendió tampoco.
Dios suspiró y murmuró tristemente:
“¿Por qué mi siervo creerá que me busca cuando se aleja de
mí?”
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- Mensaje n°473
Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)
76
Se celebraba la feria ante el templo. Había llovido desde el
amanecer y el día tocaba a su fin.
Más radiante que la alegría de la muchedumbre era la sonrisa
de una niña que había comprado, con su pequeña moneda, un
silbato de palmera.
El gozoso sonido del silbato dominaba todas las risas y los
ruidos.
Una nube de compradores se empujaba ante los puestos de
venta. El camino estaba encenagado, el río se desbordaba y la
lluvia incesante inundaba los prados.
Más viva que cualquier contrariedad de la muchedumbre era la
tristeza de un chiquillo, a quien le faltaba una moneda para
comprar un bastón pintado.
Su mirada, ardientemente fija en el mostrador, despertaba la
compasión de la gente.
El artesano y su mujer, llegados del oeste, cavan la tierra para
preparar ladrillos y construir el horno.
Su hijita se acerca al río, donde no acaba nunca de lavar los
jarros y las cazuelas.
El hermanito, moreno, desnudo y cubierto de barro, sigue a la
niña y se sienta en la orilla, esperando pacientemente que ella le
llame.
La niña vuelve a la casa, con la cántara llena de agua en la
cabeza, una jarra de cobre reluciente en la mano izquierda y
conduciendo con la otra a su hermano. Dócil sirviente de su
madre, las preocupaciones domésticas han dado a su rostro un
peso de seriedad.
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- Mensaje n°474
Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)
77
Un día vi al chiquillo desnudo, tendido en la hierba. Su hermana estaba sentada junto al agua, frotando un jarrón con un puñado de arena, dándole vueltas sin cesar. Muy cerca, un cordero de suave lana pacía siguiendo el río. Se aproximó al niño y, de pronto, baló fuertemente. El niño se estremeció y empezó a gritar. La hermana abandonó su tarea y corrió hacia él. Rodeó a su hermanito con un brazo, y al cordero con el otro, y dividiendo sus caricias unió, en un mismo lazo de ternura, al hijo del hombre y al hijo de la bestia.
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- Mensaje n°475
Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)
78
Era el mes de mayo. El sofocante calor del mediodía parecía
interminable. La tierra seca se abría de sed.
Oí una voz que gritaba desde la otra orilla del río: “Ven, amor
mío”.
Cerré mi libro y abrí la ventana.
Vi un gran búfalo, con los flancos manchados de barro, que me
contemplaba desde la orilla con sus ojos plácidos y pacientes.
Un chiquillo, con el agua a las rodillas, le llamaba para el baño.
Sonreí, divertido, y el corazón se me llenó de dulzura.
Me pregunto a menudo hasta qué punto pueden reconocerse el
hombre y la bestia que no habla.
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- Mensaje n°476
Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)
79
A través de qué paraíso primitivo, en el amanecer de la lejana
creación, corría el sendero donde sus corazones se encontraron.
Aunque su parentesco haya sido olvidado tanto tiempo, no se
han borrado las huellas de su constante unión.
Y de pronto, en una armonía sin palabras, se despierta un
confuso recuerdo y la bestia contempla el rostro del hombre con
confiada ternura, y el hombre inclina sus ojos hacia la bestia con
tierna indulgencia.
Se diría que los dos amigos enmascarados se reconocen
vagamente bajo el disfraz.
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- Mensaje n°477
Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)
80
Con una mirada de tus ojos, hermosa mujer, podrías apoderarte
de todos los cantos del arpa de los poetas.
Pero no tienes oídos para sus alabanzas; por ello vengo a
alabarte.
Podrías ver humilladas a tus pies las frentes más orgullosas del
mundo.
Pero, entre todos tus adoradores, los preferidos son los
ignorados por la gloria; por ello te adoro.
Con la perfección de tus brazos aumentarías el esplendor del
rey.
Pero los empleas para tener ordenada y limpia tu humilde casa,
y por ello te tengo tan profundo respeto.
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- Mensaje n°478
Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)
81
Muerte, Muerte mía, ¿por qué me hablas tan bajo al oído?
Cuando al atardecer las flores se mustian y el ganado vuelve al
establo te acercas astutamente a mí y me susurras palabras que
no comprendo.
¿Confías de este modo cortejarme y conquistarme,
adormecerme con el opio de tus fríos besos, Muerte, Muerte
mía?
¿No será nuestra boda una suntuosa ceremonia? ¿No adornarás
con una guirnalda de flores tus rojos rizos?
¿No hay nadie que te preceda enarbolando tu estandarte y tus
rojas antorchas no inflamarán la noche, Muerte, Muerte mía?
Acércate tocando tus crótalos, en una noche sin sueño.
Revísteme con tu mano escarlata, estrecha mi mano y llévame
contigo.
Que tu carroza está dispuesta ante mi puerta y que tus caballos
relinchen de impaciencia.
Levanta el velo y, orgullosamente, mírame cara a cara, Muerte,
Muerte mí
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- Mensaje n°479
Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)
82
Esta noche mi joven esposa y yo vamos a jugar al juego de la
muerte.
La noche es oscura, el cielo está lleno de nubes fantásticas y
deliran las olas del mar.
Hemos abandonado nuestro refugio de ensueños, y abriendo la
gran puerta hemos salido, mi joven esposa y yo.
Nos hemos sentado en el columpio, y el viento tempestuoso nos
ha empujado con violencia por la espalda.
Mi joven esposa se levanta bruscamente, aterrorizada y
hechizada a la vez, y se aprieta temblando contra mi pecho.
Durante mucho tiempo le hice tiernamente la corte.
Le preparé un lecho de flores y cerré las puertas para que la luz
demasiado viva no hiriera sus ojos.
La besaba dulcemente en los labios y le susurraba dulces
palabras; ella desfallecía, lánguidamente.
Se hallaba perdida en la neblina de una inmensa y vaga
dulzura.
No respondía a la presión de mis manos, y mis canciones no
podían despertarla.
Esta noche hemos oído la llamada de la tempestad, la llamada
de los elementos salvajes.
Mi joven esposa se ha estremecido y, levantándose, me ha
cogido de la mano.
Su cabellera flota al viento, su velo ondea y su guirnalda
tiembla sobre su pecho.
El empujón de la muerte la ha devuelto a la vida.
Y estamos cara a cara y corazón a corazón, mi esposa y yo.
_________________
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- Mensaje n°480
Re: Rabindranath Tagore (1861-1941)
83
Ella vivía en la ladera de la colina, junto a un maizal, cerca de la
fuente que desciende en rientes arroyos a la sombra solemne de
los viejos árboles. Las mujeres iban allí a llenar sus cántaros, y
los caminantes elegían el lugar para sentarse y charlar. Allí, ella
trabajaba y soñaba cada día, acompañada por el borboteo de la
corriente.
Una noche, de una cumbre perdida entre las nubes, descendió
un forastero; sus cabellos enmarañados parecían un haz de
serpientes. Asombrados, le preguntamos: “¿Quién eres?” Sin
responder, se sentó junto al manantial y se puso a contemplar la
cabaña donde ella vivía. Tuvimos miedo y volvimos a casa a
través de la noche.
A la mañana siguiente, cuando las mujeres acudieron a buscar
agua, encontraron abierta la puerta de la cabaña, pero la voz de
ella no se oía... ¿y dónde se había escondido su rostro
sonriente?... El cántaro vacío estaba en el suelo y la lámpara se
había apagado en un rincón. Nadie supo decir a dónde había
huido antes de que amaneciera. También el forastero había
desaparecido.
En mayo el sol se hizo ardiente y la nieve se fundió; nos
sentamos junto a la fuente, llorosos, preguntándonos: “En la
tierra donde ahora está, ¿hay una fuente que le ofrezca su agua
en los días cálidos?” Y pensábamos con temor: “¿Habrá siquiera
otro país más allá de estas colinas en las que vivimos?”
Llegó una noche de verano. Soplaba la brisa del sur y yo estaba
sentado en su estancia abandonada, donde aún había la
lámpara apagada, cuando de pronto las colinas se abrieron ante
mis ojos como cortinas: “Ah, ella vuelve. ¿Cómo estás, niña?
¿Eres feliz? Pero dime, ¿dónde puedes refugiarte bajo este cielo
infinito? Allí no tendrás nuestra fuente para calmar tu sed”.
“Es el mismo cielo, dijo ella, aunque sin la barrera de las
colinas, el mismo arroyo, crecido en río, la misma tierra,
ensanchada en una llanura”.
“Todo esto hay, suspiré, sólo nosotros no estamos”. Sonrió
tristemente y dijo: “Estáis en mi corazón”. Desperté y oí el
murmullo del arroyo y el rumor de los árboles en la noche.
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