A Billie Holiday - Extraño fruto (Variación)

No se escucha el flamenco profundo del quejío
en la noche desierta sin Billie Holiday,
te esperaré en el alba, reina de la tristeza,
en el muro que para el mar, las emociones.

Cuando caigan los cuervos y alienten los suspiros,
te esperaré sabiendo que no regresarás;
como un amor sin pulso vives en el silencio
de lo que no dijiste y, acaso, no recuerdas.
(A Billie Holiday – 2011)




Los árboles del Sur tienen un fruto extraño
con sangre en sus raíces,
sangre en sus hojas.
Los negros danzan
con los vientos del Sur
como esa fruta extraña que cuelga de los álamos.

Idílicas escenas llenan el Sur amable
entre los ojos mórbidos y la boca indignada,
de magnolia un aroma
plácido y fresco
penetra en el olor ardiente de la carne.

Aquí dormita el fruto que los cuervos arrancan,
que la lluvia recoge,
inspira el viento
y pudre el sol,
cuando cae del árbol
se amasa una cosecha lastimosa y extraña.

(Abel Meerepol – 1939 – Variación – F. E. León)

Muchas gracias, Alejandro. Creo que los diletantes, algunos son amateur injustamente, deben dedicar este día, 60º aniversario de su muerte, a Billie Holiday.

Un abrazo.

Sé que mi versión pierde patetismo y sangre con respecto a la original, Lili, pero no es algo que yo buscara debido a que quise someter el poema a la métrica, así que busqué la melancolía en vez de la tristeza. Además evité, hasta donde me fue posible, las repeticiones, algo muy dado en los poetas en inglés, el propio Leonard Cohen abusaba de ellas. Pienso que el español es más explícito y no tiene que hacer demasiado uso de las repeticiones. A Lorca se le perdona todo, y así debe ser aunque sea a las cinco en punto de la tarde.

Muchas gracias, un abrazo.

Según Harper Lee en su imponente "Matar a un ruiseñor", los pobres blancos de la América profunda arrastraron las llagas de la Depresión durante toda la década de los 30, a pesar de haber intervenido con decisión y valentía para luchar contra el hambre uno de los presidentes más dignos que ha tenido el nuevo imperio. Los hacendados desviaban la atención de sus males para que estos habitantes del mundo agrario desahogaran sus frustraciones con los pobres negros, hasta permitían que los lincharan ante la mínima sospecha de que habían cometido un delito, no siendo extraño que fueran castigados habiendo sido víctimas. Casi todos los negros en este medio eran pobres.
(F.E. León - 25 de noviembre de 2018)


Queramos o no tenemos casi todo una visión aceptable de la gloria y las miserias de los Estados Unidos a través de los medios de comunicación, destacando, desde mi punto vista, el cine. Se siente indignación, vergüenza, pena. Billie Holiday murió tal día como hoy hace 60 años y no pudo votar nunca, y en episodios puntuales de su vida fue tratada como una delincuente por su drogadicción. En una gira que hizo por Europa en los 50 se sentía sorprendida por la falta de agresividad de la gente con ella por el color de su piel, no quiero decir con ello que la vieja Europa se hubiera sacudido la infamia del racismo en aquellos días, en estos tampoco, pero el que había era sutil, interiorizado y falto de provocación.

Conocía su fraseo inigualable, pero no sabía que era una gardenia la flor que adornaba su pelo, que ladeaba la cabeza cuando se acercaba al micrófono como si le doliera en el costado y movía los brazos con suavidad mientras cantaba dejándose el corazón en cada palabra.

Eres encantadora, Cecilia, muchas gracias. Un abrazo.

Mi buen Gallnnet, siempre he sentido miedo de asomarme al abismo que fue la vida de Billie Holiday. Estuve escuchándola esta semana sin percatarme que estaba muy próximo el aniversario de su muerte. Creo que no me he manejado con ella con la soltura que lo hice con Brel o Amy Winehouse, su legítima heredera en cuanto a miserias, entre ellas la proclividad de ambas a enamorarse de maltratadores. Creo que Billie era buena y generosa, pero le pasaron demasiadas cosas desagradables; uno de sus maridos, por ejemplo, la introdujo en la droga que más daño le hizo; la heroína. Algunas veces no la escucho para evitar ser invadido por la tristeza. Intérprete genial y autora de alguno de sus grandes éxitos, esto no fue suficiente para que se la protegiera aunque fuera un poco, fueron demasiado los disparos a bocajarro que recibió, cantar no era algo para ganarse la vida, aunque así lo hiciera, era una necesidad para seguir viviendo.

Muchas gracias, un abrazo..

Excelentes tus versos, es un privilegio para mis ojos
recrearme en la sutil belleza de esta inspiración y de
la estela que deja el vuelo de tu pluma de poeta.

Te felicito.

Comprendo, Pedro, que no debe ser fácil la tarea de moderador y que, probablemente,  sea un tanto molesto advertir a cualquier forista por haber traspasado alguna regla. Pienso, por lo tanto, que lo justo es que vaya al Foro de Grandes escritores de Pascual. Me consta que no tienes nada en contra mía, más bien al contrario, muy pocos me han apoyado en mi aventura, reconozco que más bien peculiar, tanto como tú. Lamento daros trabajo; pensé que mi recreación se alejaba lo suficiente del original (quizás por mis limitaciones con el inglés) y podía ser considerada una paráfrasis y, además, añadía una cita totalmente mía .

Solo a modo de curiosidad, te cuento, tú te tomas las cosas muy en serio, en el mejor de los sentidos, que el aniversario fue el día 17 de julio (me confundió con el 28 el artículo que leí ayer), que no era sureña aunque siempre se veía a sí misma en sentido metafórico encadenada a los copos de algodón, y que el poeta Abel Meeropol (tiene poco renombre) era de otra minoría con problemas; la judía.

Gracias, Pedro, lo digo con sinceridad. Un abrazo. No hay ningún inconveniente para que procedáis debidamente. Si supiera hacerlo lo haría yo mismo.  

Muchas gracias, Rafaela. Es evidente que, en el año que se grabó la canción, 1939, la esclavitud estaba abolida, pero la vida de muchos afroamericanos en el Sur profundo no difería demasiado de ese estado. Había que denunciarlo, había que recorrer mucho camino. Creo que ni siquiera en nuestros días, después de Obama, se ha conseguido la igualdad, por eso es conveniente que recordemos canciones como esta para insistir en la lucha.

Un abrazo.

Ella nació en Filadelfia, pero siempre se sintió como una recolectora de algodón del Sur, aun en el éxito soportaba condiciones laborales muy estrictas y exigentes. Ello le hacía pensar que estaba agachada en las plantaciones sin levantar la cabeza apenas, sin más consuelo que el canto.

Muchas gracias, Pascual. Un abrazo.

Ya sé cómo se las gasta el hombre moderno, Lluvia, y ya sé cuál es el destino del poeta, aun en los escasísimos casos en que el éxito le haya sonreído, está condenado a ser un náufrago que no acaba de encontrar una isla porque la multitud genera la niebla más espesa que se haya visto. La sentimentalidad está siendo, más que mal considerada, ignorada en nuestros días. Me asusta la rapidez con la que olvidamos a los ídolos, llevándose los laureles, en ese punto, aquellos, como Billie Holiday, que más cargados están de poesía.

Muchas gracias, Lluvia. Un abrazo.

No podemos abarcarlo todo Walter, me gusta tu sinceridad. Creo que somos víctimas de unos medios de comunicación que no siempre nos dirigen a lo imprescindible. El jazz y la poesía tienen muchos puntos en común. Billie Holiday era sencillamente poesía.

Gracias. Un abrazo.

Gracias, Ángel, por tu amabilidad. Ya sé que los ídolos hoy día caen demasiado pronto. Me alegra que guardes un lugar tan entrañable de la memoria a Billie Holiday.

Un abrazo.

Es muy difícil mantener la tensión, Marcela, cuando no sientes estímulos exteriores. No hay ninguna explicación convincente que nos diga cómo somos, ya sé que algunas personas hallan lo que buscan en su propio interior, no sabes cómo las admiro, pero cada uno debe vivir su propia realidad; ayer por la noche hubiera llenado tres páginas con cada oración que leyera, y tres circunstancias han hecho que me contraiga; necesito a los demás para escribir aunque los demás no lo vean claro, incluso, como norma, parece que se sienten molestos con mi intromisión ideológica y sentimental en los perfiles lógicos que me llegan.

Soy un producto de nuestro tiempo, ya dije alguna vez que solemos vernos enredados en las rampas del Ventoux mientras despertamos sorprendidos por la furia del mistral. Pero hubo un día de julio que el aire no se atrevió a profanar la tiranía del sol.

Muchas gracias, Marcela. Un abrazo.