CHARLES BUKOWSKI (1920-1994)

He estado mirando dos o tres veces y no he encontrado nada sobre él. Lo he hablado con Lluvia, y nos parece un autor suficientemente interesante como para estar aquí. Andernach ( Alemania) 1920) - Los Ángeles ( EE.UU) 1994. Lo haremos despacio y cuando terminemos con el autor  que llevamos entre manos en POESÍA SOCIAL. No abandonamos esta ... Sólo nos demoramos un poco en ella. Al terminar con Charles Bukowski volveremos a aquella con renovadas fuerzas.

Que nadie espere encontrar acá una poesía bonita... Representante máximo de lo que se ha conocido como REALISMO SUCIO, su poesía es , en multitud de ocasiones, una provocación : lingüística; ética y moral...transgresión poética y transgresiones vivenciales. Pero una figura que no debe ser obviada porque no guste. Aunque si gusta o no ya tendremos tiempo de verlo.

"tira los dados


si vas a intentarlo, ve hasta el

final.

de otro modo, no empieces siquiera.


si vas a intentarlo, ve hasta el

final.

tal vez suponga perder novias,

esposas, parientes, empleos y

quizá la cabeza.


ve hasta el final

tal vez suponga no comer durante 3 o

4 días

tal vez suponga helarte en el

banco de un parque.

tal vez suponga la cárcel,

tal vez suponga mofas,

desdén,

aislamiento,

el aislamiento es la ventaja,

todo lo demás es un modo de poner a prueba tu

resistencia, tus

auténticas ganas de

hacerlo.

y lo harás

a pesar del rechazo y las

ínfimas probabilidades

y será mejor que

cualquier otra cosa

que pudieras imaginar


si vas a intentarlo,

ve hasta el final.

no hay sensación

parecida.

estarás a solas con los dioses

y las noches arderán en

llamas.


hazlo, hazlo, hazlo.

hazlo.


hasta el final.

hasta el final.


llevarás las riendas de la vida hasta

la risa perfecta, es

la única lucha digna

que hay.  ( CH. B. Poema Tira los dados, de Lo más importante es saber atravesar el fuego)

una nueva guerra


ahora es una lucha distinta, mantener a raya el hastío de

la edad,

retirarte a tu cuarto, tumbarte en la cama,

no quedan muchas ganas de moverse,

ya casi es medianoche.


hace no mucho la noche estaría a punto de

comenzar, pero no te lamentes por la juventud perdida:

la juventud no era ninguna maravilla

tampoco.


pero ahora hay que esperar la muerte.

no es la muerte el problema, sino la espera.


deberías llevar muerto varias décadas.

los excesos que te infligiste fueron

enormes e incesantes.

ahora es una lucha distinta, sí, pero no hay nada que

lamentar, sólo que

observar.


lo cierto es que resulta incluso aburrido esperar

la guadaña.


y pensar que una vez me haya ido

habrá más días para otros, otros días.

otras noches.

perros paseando, árboles meciéndose al

viento.


no dejaré gran cosa atrás.

algo que leer, quizá.


una flor excéntrica en el camino

destripado.


París en la oscuridad ( CH. BUKOWSKI. De LO MÁS IMPORTANTE ES SABER ATRAVESAR EL FUEGO).

Aclaración:- Respetamos en todo momento las reglas ortográficas de la traducción de Eduardo Iriarte.

Espero que lo hayas encontrado ya. En todo caso Desearte suerte ; y como en este caso tu suerte corre paralela a la mía : DESEARNOS SUERTE Y NO MORIR DE ÉXITO.

Besos.

Aquí llegué, querido Pascual.
Es cierto, que no se espere una poesía "bonita", como tú dices, pero es él, y quizás por distinta sea, o me parece muy interesante. "Autenticidad"

Gracias y besos.

Y bien, si te parece comienzo con mi trabajo aquí, contando un poco la vida,  desenfrenada vida de este autor. ¡Diferente! y no por ello menos interesante. Creo que rompe.

Charles Bukowski

Prólogo y traducción de textos
de Humberto Cobo


“El alcohol es una de las mejores cosas que han llegado a esta  tierra,  además de mí.  Siempre escribo intoxicado.  No creo que haya escrito nunca un poema completamente sobrio”.  “Algunos me han llamado el más grande poeta de Estados Unidos. Mis amigos sólo me llaman Hank”. “Me gustan los hombres desesperados,  hombres con los dientes rotos y los destinos rotos.  También me gustan las mujeres viles,  con las medias caídas y arrugadas y con maquillaje barato.  “Me gustan más los pervertidos que los santos.  Me encuentro bien entre los marginados porque soy un marginado.  No me gustan las leyes,  ni  morales,   religiones o reglas.  No me gusta ser modelado por la sociedad”.
Así se definía Charles Bukowski   en una entrevista que concedió en 1987.
  Y fue por declaraciones como esta  que se convirtió en icono de la rebeldía,  
en un heredero de los poetas malditos,  en uno de esos escritores  que muchos citan pero que pocos leen  de verdad.
  Su vida no fue un cuento de hadas como él mismo lo describió en Hamo n Rye,  sabía muy bien lo que era un banco de parque y el sonido de los dedos de un casero golpeando a su puerta.  Bukowski,  reconoció su vocación temprano en su vida,   pero no hubiera sido si no otro vagabundo más en California de no haber buscado la ayuda  de los que la habían experimentado antes.

Nació en Andernach,  un pequeño pueblo a orillas de  Rin,  y desde los tres años vivó en Los Ángeles.  Desde niño su vida estuvo marcada por la miseria personal y económica.  Tuvo  constantes enfrentamientos con su padre,  un alcohólico que lo golpeaba constantemente y desavenencias con su madre,  quienes fueron protagonistas de episodios de violencia doméstica gracias a la depresión económica y el rechazo hacia los alemanes
durante la Segunda Guerra Mundial.  A los 16 años  sufrió una enfermedad en la piel que le dejó unas impresionantes cicatrices en la cara y en la espalda,  lo que lo convirtió en un adolescente aislado.         Se refugiaba entonces en la librería pública donde leía a Céline,  D.H.  Lawrence y Chejov.
Después de pasar unos meses en la Universidad  descubrió que lo suyo era la bebida y las apuestas.  Durante largo tiempo vivió del dinero que se ganaba en el hipódromo de Santa Anita y,  cuando tenía mala suerte,  dormía en los parques.  Lo único que le importaba en ese momento de su vida era beber.  A los 25 años comenzó a escribir relatos cortos que enviaba a las revistas literarias como Harper¨s y The New Yorker.  Pero los editores de estas prestigiosas publicaciones,  un poco aterrados por la crudeza de los cuentos ignoraban sus textos.  
 Él entendió estos rechazos como una falta de talento y prefirió dedicarse a buscar trabajos temporales  como portero y cartero.  En las noches se iba a emborrachar a los peores bares de Los Ángeles y por lo general terminaba envuelto en peleas callejeras.   Neeli  Cherkoski,  autor de  Hank:  la vida de  Charles Bukowski,   afirma que durante ese periodo Bukowski  pasó
varias noches en la cárcel  y trató de suicidarse tres veces.
 En 1942 se fue a vivir con Jane Cooney Baker,   una  prostituta que conoció en un bar.  Durante una década  se dedicaron a vagar por la ciudad y tomar cantidades enormes de alcohol.  Pero esta primera historia de amor no tuvo un final feliz: ella murió  intoxicada, y él,   con sólo 35 años estuvo a punto de morir a causa de una úlcera.  Esta experiencia quedó registrada en Barfly,  una película de Barbet   Schroeder basada en un guión del mismo Bukowski.

Después de la muerte de Jane, Bukowski se quedó solo y se dedicó a escribir sobre todo lo que odiaba del mundo, todo lo que lo obsesionaba.
Esa sería la actividad que ocuparía la mayoría de su tiempo en los siguientes 40 años. Sus primeros textos eran una mezcla de poesía y relato
breve que siempre sucedían en el bajo mundo y giraban en torno a los mismos seres oscuros: prostitutas, borrachos, jugadores empedernidos y delincuentes. Bukowski describió con detalle lo más decadente de la sociedad estadounidense y fue uno de los primeros que se atrevió a hacer literatura del mundo underground: Sus personajes eran los hombres y las mujeres que no estaban invitados a hacer parte del “sueño americano”.
En 1960, en pleno auge de la sicodelia, Bukowski publicó su primera mera obra con la pequeña editorial Hearse Press. El libro de poemas Flower, Fist and Bestial Wail, (algo así como Flor, puño y gemido animal)
lo convirtió de inmediato en una voz importante de la escena de la poesía underground. Los editores de revistas literarias de vanguardia lo llamaban para que publicara sus textos y las librerias lo invitaban para que diera recitales. Bukowski empezaba a convertirse en mito. Pero a él solo le importaba beber.
A pesar de la fama, nunca cambió su estilo de vida. Cuando lo invitaban a recitales llegaba borracho e insultaba al público, y cuando daba entrevistas se burlaba del periodista. Siempre evitó los ambientes literarios y académicos y se escondía en los bares y en habitaciones de moteles. Pero su comportamiento sólo servía para aumentar su fama.
Durante la década de los 60 y 70 publicó libros tan exitosos como:
Escritos de un viejo indecente (1969), Cartero (1970), Erecciones, eyaculaciones, exhibiciones (1972), La máquina de follar (1972), Factum (1975) y Shakespeare nunca lo hizo (1979). Estos libros no se pueden clasificar bajo ningún género preciso. Bukowski sólo escribía sobre las cosas que conocía, sin ninguna pretensión de hacer “gran literatura”.
Según él porque encontraba toda la literatura pálida y sin vida. De hecho, sus textos no se parecen a nada de lo que se publicaba en ese momento. Algunos tratan de ver similitudes con los poetas de la generación Beat (Jack Kerouac, Allen Ginsberg y Wiliam Burroughs, entre otros); pero en realidad sólo hay algunas coincidencias: Bukowski nunca quiso pertenecer a ese grupo. Es más, varias veces se quejó de lo que publicaban:” Me parece que no se arriesgan demasiado, se están conteniendo demasiado, no afrontan la realidad”.
Pero poco a poco Bukwski se convirtió en el personaje principal de su obra. De hecho, el protagonista de casi todas sus narraciones es Henry Hnk Chinaski, un álter ego que tiene sus mismos vicios y gustos. La mayoría de lectores comenzaron a buscar novelas sobre Bukowski y no novelas de Bukowski. Esto le quitó mucho brillo a su trabajo de los años 80. Durante ese período publicó mucho menos que en los años anteriores. Sin embargo quedan grandes obras como La Senda del Perdedor (1982), Música de cañerías (1987) e Hijo de Satanás (1990). Además comenzaron a aparecer miles de imitadores: Escritores mediocres que querían hacer carrera insultando a todo el mundo y escribiendo sobre su sexualidad y sus peleas.
Mucha de la obra de Bukowski se perdió en el tiempo. No hay manera de calcular cuánto de ella envió a editores que jamás darían respuesta ni le devolverían sus escritos. Los americanos no entenderían su escritura hasta mucho después de ser adorado en Europa, donde se convirtió en un autor de culto.
¿Qué otra cosa-se pregunta Bukowski en su obra- hacemos los habitantes de este sanguinario planeta que jugar a matar el tiempo, mientras el tiempo hace exactamente lo propio, resultando aademás y siempre el único triunfador? En sus narraciones truculentas y en su frnética poesía bukowski hace el retrato veraz de nuestra existencia: siempre se pierde, sin importar las ganancias económicas o la fama o los logros y el éxito. Al final del camino sólo nos espera un cadáver trasquilado por la dureza del
camino, una tumba abierta para engordar lo único ciertamente nuestro, nuestros gusanos, y la odiosa presencia de los parientes que nunca nos quisieron y los amigos que nos envidiaron. Bukowski analiza a fondo la materia sucia de la vida sin teorizar ni filosofar, sin la necesidad de la agresión del pensamiento. Y revela la vida como un mal viaje, un mal experimentado por los humanos idiotizados ante el paso enajenante de la rutina y de sus demonios disfrazados de progreso, moral y superación.
Nuestro paso por la tierra-dice- es una cruenta comedia de errores que se alimenta de la llegada de millones de nuevos seres a la tierra que luego se convertirán en los Reyes Machos y las Reinas Hembras de una nausebunda civilización sometida por los coños y los jefes, los falos y los culos que apenas satisfacen el poder de los que solo ambicionan poder. Y el único que será eterno y feliz es el dinero, el dios de este mundo.
La poesía de Bukowski, al que le gustaba vanagloriarse de haber escrito su primer poema a los 35 años, está marcada por un realismo descarnado y lírico a un tiempo explicito, tierno en ocasiones y brutal en otras, abundante en datos autobiográficos personalísimo y pleno de humor ácido y desencantado. Como sus narraciones, sus poemas son vitales y vitalistas, pero también muy mortales, y están llenos de drogas, alcohol y sexo. Gracejo, profundidad, cultura y humor, todo ello envuelto en un lirismo que a veces es hondo y a veces remeda la superficialidad sin conseguirlo.
Nunca abandonó su producción en verso que, con los años se fue haciendo más directa, más sobria como “ El amor es un perro del infierno” (1974) o “La última noche de la tierra” (1992). Bukowski escribió más de treinta poemarios, que le han acreditado como gran poeta.
Murió en 1994, a los 74 años, una edad sorprendente para alguien que llevó semejante estilo de vida. Su gran aporte a la literatura estadounidense, y a la literatura en general, fue su honestidad y su búsqueda de una literatura menos artificial, más viva.

La Cinta de Salida ya está rota... Nos queda una Maratón. Podremos llegar a la Meta si andamos el camino a nuestro paso ( merece la pena mirar el paisaje: beber en las fuentes del camino; hablar con las calandrias...) Y disfrutar.

Voy a ver si esta semana pudiera terminar con POLO GODOY ROJO. Pero no te preocupes, estaré también por aquí.

mi película

por fin empiezan a mejorar mis películas.

pero recuerdo una vieja película que protagonicé.

trabajaba como conserje en un alto edificio de oficinas

por la noche, con otros hombres y

mujeres que limpiaban la mierda

que otros dejaban atrás

a esos hombres y mujeres los envolvía un aire de

sumo agotamiento, de oscuridad e inepcia.


un viejo y yo

solíamos trabajar muy deprisa juntos

y luego nos sentábamos en un despacho en el piso

superios

a la mesa del Jefazo

con los pies encima mientras

contemplábamos la ciudad y

veíamos salir el sol

bebiendo whisky

del bar del Jefazo.

el viejo hablaba y yo prestaba oídos a los

años de su vida

nada del otro mundo

no era más que otro tipo cansado que limpiaba

la mierda de otra gente

y lo hacía de maravilla.

yo no.

y me pusieron de patitas en la calle.


después conseguí trabajo de friegaplatos

y también me pusieron de patitas en la calle porque

no era un buen friegaplatos.


era una película de bajo presupuesto, al parecer

interminable.

se prolongó durante años y años

no costó 50 millones producirla

no tenía mensaje antibelicista

lo cierto es que no tenía gran cosa que decir acerca de nada

pero aún así deberías leer mis poemas

y verla ( Charles Bukowski. Poema: mi película, de Lo más importante es  saber atravesar el fuego.)

Bien, he concluido el prólogo arriba, (edité) dónde lo comencé.
No te preocupes y termina con Godoy cuando puedas.

"REALISMO SUCIO" , tal como se apunta al principio, como corriente derivada del MINIMALISMO, y según WIKIPEDIA,  corriente literaria, fundamentalmente estadounidense en los años 70 del siglo pasado , que pretende reducir la expresión narrativa y poética a unos pocos elementos fundamentales. Es una dicción sobria, precisa y extremadamente parca con las palabras en el fenómeno descriptivo : Los personajes ( y el poema anterior, "mi película", sería un buen ejemplo de lo que estamos diciendo) y objetos están caracterizados de la forma más superficial y concisa posible. Importa el contexto, que es el que debe dar contenido y sentido a la obra. Los personajes, además, son vulgares , nada extraordinarios y con vidas absolutamente convencionales ( "limpiador de edificio"; "friega platos"; etc.). Charles Bukowski  junto al cuentista O. Henry ( seudónimo de William Sidney Porter ) son dos de los representantes  más nítidos de esta corriente que, no obstante, también se ha extendido por México, Ecuador; Cuba ( la poeta Zoé Valdés es muestra de ello) y la misma España...

Seguiremos con el autor que hemos tocado. Y si podemos profundizaremos un poquito más en el Movimiento.

"escribo poesía, me preocupo, sonrío,

me río

duermo

sigo durante un rato

como la mayoría

como todos;

a veces querría abrazar a toda la

Humanidad de la Tierra

y decir,

maldito sea todo los que nos han hecho

padecer,

somos valientes y buenos

a pesar de nuestro egoismo

y de que nos matemos unos a otros y

nos matemos a nosotros mismos,

somos la gente

nacida para matar y morir y llorar en habitaciones oscuras

y amar en habitaciones oscuras,

y esperar, y

esperar y esperar y esperar.

somos la gente.

no somos nada

más." ( CH.B. Poema "en esta jaula nacen algunas canciones" de LO MÁS IMPORTANTE ES SABER ATRAVESAR EL FUEGO)

Charles Bukowski


El incendio de un sueño

La vieja Biblioteca Pública de los Ángeles
ha sido destruida por las llamas.
Aquella biblioteca del centro.

Con ella se fue
gran parte de mi juventud.

Estaba sentado en uno de aquellos bancos
de piedra cuando mi amigo
Baldy me preguntó:
¿vas a alistarte en
la brigada Lincoln?

“Claro”, contesté
yo.

Pero, al darme cuenta de que yo no era un idealista político
ni un intelectual
renegué de aquella
decisión más tarde.

Yo era un lector
entonces
que iba de una sala a
otra: literatura, filosofía,
religión, incluso medicina y geología.

Muy pronto
decidí ser escritor,
pensaba que sería la salida
más fácil
y los grandes novelistas no me parecían
demasiado difíciles.

Tenía más problemas con
Hegel y con Kant.
Lo que me fastidiaba
de todos ellos
es que
les llevara tanto
lograr decir algo
lúcido y/o interesante.

Yo creía
que en eso
los sobrepasaba a todos
entonces.

Descubrí dos cosas:

a) que la mayoría de los editores creía
que todo lo que era aburrido
era profundo.

b) que yo pasaría décadas enteras
viviendo y escribiendo
antes de poder
plasmar
una frase que
se aproximara un poco
a lo que quería
decir.

Entretanto
mientras otros iban a la caza de
damas,
yo iba a la caza de viejos
libros,
era un bibliófilo, aunque
desencantado,
y eso
y el mundo
configuraron mi carácter.

Vivía en una cabaña de contrachapado
detrás de una pensión de 3 dólares y medio
a la semana
sintiéndome un
Chatterton
metido dentro de una especie de
Thomas
Wolfe.

Mi principal problema eran
los sellos, los sobres, el papel
y el vino,
mientras el mundo estaba al borde
de la Segunda Guerra Mundial.

Todavía no jme había
atrapado
lo femenino, era virgen
y escribía entre 3 y
5 relatos por semana
y todos
me los devolvían, rechazados por
el New Yorker, el Harper´ s.
el Atlantic Monthly.

Había leído que
Ford Madox Ford solía empapelar
el cuarto de baño
con las notas que recibía rechazando sus obras
pero yo no tenía
cuarto de baño, así que las amontoné
en un cajón
y cuando estaba tan lleno
que apenas podía
abrirlo
sacaba todas las notas de rechazo
y las tiraba
junto con los relatos.

La vieja Biblioteca Publica de los Ángeles
seguía siendo
mi hogar
y el hogar de muchos otros
vagabundos.

Discretamente utilizábamos los
aseos
y a los únicos que
echaban de allí
era a los que
se quedaban dormidos en las
mesas
de la biblioteca; nadie ronca como un
vagabundo
a menos que sea alguien con quién estés
casado.

Bueno, yo no era realmente un
vagabundo, yo tenía tarjeta de la biblioteca
y sacaba y devolvía
libros,
montones de libros,
siempre hasta el límite de lo permitido:


Adouls Huxley, D.H. Lawrence,
e.e. Cummings, Conrad Aiken, Dos Passos, Turgénev, Gorki,
H.D., Nietzsche,
Schopenhauer,
Steinbeck,
etc.

Siempre esperaba que la bibliotecaria
me dijera: “qué buen gusto tiene usted,
joven”.

Pero la vieja
puta
ni siquiera sabía
quién era ella,
cómo iba a saber
quién era yo.

Pero aquellos estantes contenían
un enorme tesoro: me permitieron
descubrir
a los poetas chinos antiguos
como Tu Fu y Li Po
que son capaces de decir en un
verso más que la mayoría en
treinta o
incluso cientos.

Sherwood Andreson debe de haberlos
leído
también.

También solía sacar y devolver
los Cantos
y Ezra me ayudó
a fortalecer los brazos si no
el cerebro.

Maravilloso lugar
la Biblioteca Pública de Los Ángeles
que fue un hogar para alguien que había tenido un
hogar
infernal
arroyos demasiado anchos para saltarlos
lejos del mundanal ruido
contrapunto
el corazón es un cazador solitario
James Thurber
John Fante
Rabelais
de Maupassant
algunos no me
decían nada: Shakespeare, G.B. Shaw,
Tolstoi, Robert Frost, E Scott
Fitzgerald
Upton Sinclair me llegaba
más
que Sinclair Lewis
y consideraba a Gogol y a
Dreiser tontos
de remate
pero tales juicios provenían más
del modo en que un hombre
se ve obligado a vivir que de
su razón.

La vieja Biblioteca Pública de Los Ángeles
muy probablemente evitó
que me convirtiera en un
suicida,
un ladrón
de bancos,
un tipo
que pega a su mujer,
un carnicero o
un motorista de la policia
y, aunque reconozco que
puede que alguno sea estupendo,
gracias
a mi buena suerte
y al camino que tenía que recorrer,
aquella biblioteca estaba
allí cuando yo era
joven y buscaba algo
a lo que aferrarme
y no parecía que hubiera mucho.

Y cuando abrí el
periódico
y leí la noticia sobre el incendio
que había destruido
la biblioteca y la mayor parte de
lo que en ella había
le dije a mi
mujer:

“yo solía pasar horas y horas
allí…”

El oficial prusiano
el atrevido muchacho de ptrapecio
tener y no tener
no puedes retornar a tu hogar.

Charles Bukowski

Pensión de mala muerte

No has vivido
hasta no haber estado en una
pensión de mala muerte
con nada más que una
bombilla
y 56 hombres
apretujados
en catres
y todo el mundo
roncando a la vez
y algunos de esos
ronquidos
tan
profundos y
tan bastos e
increíbles…
oscuros
carrasposos
infrahumanos
resollantes
del mismísimo
infierno.

Parece como si
se te partiera la cabeza
entre esos
sonidos
de muerte.

Y los
olores entremezclándose:
calcetines sucios y
rígidos y
calzoncillos
con orines y
excremento
y por encima de todo eso un aíre que
circula lentamente
muy parecido
al que emana de los
cubos de basura
destapados.

Yesos
cuerpos
en la oscuridad
gordos
y flacos
y encorvados
unos
sin piernas
sin brazos
otros
sin cerebro
y lo peor de
todo: la total
ausencia de
esperanza
les envuelve
les cubre
totalmente.
No se puede
soportar.

Te levantas
sales
caminas por
las calles
subes y bajas
aceras
pasas edificios
doblas la
esquina
y vuelves
a subir
la misma calle
pensando
todos esos hombres
fueron niños
una vez
¿Qué
les ha pasado?

¿y qué me
ha pasado
a mí?
está oscuro
y hace frío
ahí
afuera.

"no hago más que recibir llamadas de

desahuciados, solitarios y

deprimidos.


sí, les digo, eso nos pasa a

todos.


ah, ¿ahora estás escribiendo poesía? me compraré el

libro.


¿mujeres? las pierdes y las

encuentras. mantente firme, come bien.

duerme hasta tarde, si es

posible.


¿estás enfermo? tendrías que correr, correr

por la playa, ve a mirar a los

delfines. necesitas vitamina E, cigarrillos y otra

cinta para la máquina de escribir.


cuelgo.

cruzo la habitación y me siento delante de

la máquina.


qué podo saben, esos cabrones

dolientes, que ningún hombre está cuerdo

por completo. sudo detrás de las orejas.

el teléfono vuelve a sonar.

escucho. escucho hasta que calla.

luego me abalanzo sobre las

teclas...

otro gran libro en ciernes

para

Barnes and Noble. ( Ch. B. Poema : "de gurú, nada"; del libro LO MÁS IMPORTANTE ES SABER

ATRAVESAR EL FUEGO.)

” Me parece que no se arriesgan demasiado, se están conteniendo demasiado, no afrontan la realidad”.
"¿Qué otra cosa-se pregunta Bukowski en su obra- hacemos los habitantes de este sanguinario planeta que jugar a matar el tiempo, mientras el tiempo hace exactamente lo propio, resultando además y siempre el único triunfador?"
"Al final del camino sólo nos espera un cadáver trasquilado por la dureza del
camino, una tumba abierta para engordar lo único ciertamente nuestro, nuestros gusanos, y la odiosa presencia de los parientes que nunca nos quisieron y los amigos que nos envidiaron."

Visos de mucha realidad sin callarse nada. Es directo y sin vueltas, me gustó.

Gracias, Matilde, es toda una satisfacción que pases y comentes.

besos.

"Directo y sin vueltas" Así es, o así me parece,  Matilde, y al igual que  Pascual te doy las gracias por venir a este rincón.

Charles Bukowski



Cisne de primavera

También en primavera mueren los cisnes
y allí flotaba
muerto un domingo
girando de lado
en la corriente
y fui hasta la rotonda
y distinguí
dioses en carros,
perros, mujeres
que gritaban
y la muerte
se me precipitó garganta abajo,
como un ratón,
y oí llegar gente
con sus cestas de merienda
y sus risas,
y me sentí culpable
por el cisne,
como si la muerte
fuese algo vergonzoso
y me alejé
como un idiota,
y les dejé
mi hermoso cisne.


A la puta que se llevó mis poemas

Algunos dicen que debemos eliminar del poema
los remordimientos personales,
permanecer abstractos, hay cierta razón en esto pero,
¡POR DIOS!
¡Doce poemas perdidos y no tengo copias!
¡Y también te llevaste mis cuadros, los mejores!
¡Es intolerable!

¿Tratas de joderme como a los demás?
¿Por qué no te llevaste mejor mi dinero?
Usualmente lo sacan de los dormitorios y de los pantalones
borrachos y enfermos
en el rincón.
La próxima vez llévate mi brazo izquierdo o un billete de 50,
pero no mis poemas.

No soy Shakespeare
pero puede ser que algún día ya no escriba más,
abstractos o de los otros.
Siempre habrá dinero y putas y borrachos
hasta que caiga la última bomba,
pero como dijo Dios,
cruzándose de piernas:
veo que he creado muchos poetas pero no mucha poesía.

"un tipo golpeó a una embarazada

al parecer la conocía

la derribó de un puñetazo en la acera

a la salida del garito mejicano

llevaba un vestido negro con

lunares anaranjados

cayó de espaldas y gritó

tenía la nariz ensangrentada

y el tipo era gordo

fornido

con ropa de faena

y se formó un corro:

- ¿por qué le

has pegado?

- ¡eso no está bien! ¡no deberías hacer

eso!

se quedó plantado

mirándola

mientras ella sollozaba

la sangre de la nariz le

entraba en la

boca.

se sumó más gente

debía haber

unos 15.

- ¡que alguien haga algo! -gritó

una mujer.

nadie hizo nada.

justo en ese momento un destartalado coche negro

con las luces encendidas

en pleno día

llegó calle adelante a más de

100 k.p.h.

iba al volante un tipo con barba

al dar un bandazo para esquivar un coche

pasó al lado con 2 ruedas

momentáneamente sobre

la acera cerca del

gentío.

se alzaron gritos:

- ¡CUIDADO!

- ¡SANTO DIOS!

volvió a bajar las dos ruedas

a la calzada

pasó como una centella el

semáforo en rojo

sin chocar contra nada y

desapareció.

cuando el gentío se recuperó

y miró en derredor

la embarzada

seguía en la

acera

casi parecía

dormir

pro el tipo se

había largado.

- el hijoputa ha

escapado - dijo

alguién.

un hombre levantó la vista hacia el

cielo

como si temiera una invasión

desde el espacio.

el cocinero del café mejicano

llevaba el

delantal sucio.

entonces alguien se adelantó y

ayudó a la embarazada

a ponerse en pie." (Ch. B. Poema "revuelo en la esquina" del libro LO MÁS IMPORTANTE ES SABER ATRAVESAR EL FUEGO)

"es un plagio, claro, estar aquí sentado con

las manos y los pies,

aquí sentado encendiendo otro cigarrillo

mortal,

y metiéndome más priva mortal

entre pecho y espalda.

y es un plagio

porque solía leer a Pound a mi

prostituta borracha, mi primer

amor.

sencillamente no lo sabía, sin saberlo.

la enterré y pasé a

otras

luego me casé en Las Vegas

y perdí.


lo que nos gustaría a todos , claro,

es abrirnos paso a tajos a través de la

niebla de los siglos

y sumergirnos allí donde

brilla y destella,

destella y brilla,

brama,

lo intenté,

fallé.

voy a CoCo´s ,

me dan mi Cena para

Ciudadanos de la Tercera Edad,

no está mal, sopa o ensalada,

la bebida, el segundo

plato, y también

pan de maíz.

y ahí me siento con los

demás

vejestorios,

les escucho

hablar,

no está mal, de veras, también

se han consumido hasta los

tuétanos


ahora me siento aquí

plagiando, probablemente aún

perseguido por el Muchacho Pescador Cubano

de Cayo Hueso

que tomándose su

último zumo de naranja

en algún lugar de Idaho

decidió no tomar parte en el asunto.


todos robamos

pero he de decir que

el plagio que más me gusta

es este de escanciar el

cabernet sauvignon,

1988

de

Alexander Valley

y una vez tuve cogida de la mano

a una mujer mientras moría de

cáncer en un cuartucho en

una 2ª planta cualquiera

y el hedor que despedía se propagaba

cien metro

a la redonda

e intenté no respirar.

mi madre, tu madre,

la madre de cualquiera,


y dijo, agonizante:

- Henry, ¿por qué escribes

esas palabras

tan terribles? ( Ch.B. Poema "entrampado", del libro : LO MÁS IMPORTANTE ES SABER ATRAVESAR EL FUEGO.)

"ésta es según parece,

la plaza

por siempre jamás.

ésta es la plaza

en la que debes

triunfar o fracasar.


ya has tenido cierto

éxito aquí

pero esperan más

que eso

en esta plaza.


también ha habido fracasos,

fracasos pasmosos.

no hay clemencia en esta

plaza,

no hay sino vicvtoria o

derrota,

algo vivo o algo

muerto.


esta plaza

no es justa

ni buena

no hay huída

definitiva de esta

plaza.


y cada huída temporal

tiene un precio permanente

ni la bebida ni el amor

te

servirán de nada.


en esta plaza

ahora

con los brazos extendidos

mirando por la ventana

contemplas gatos, hojas y sombras

piensas en mujeres y en viejos coches

mientras Europa se pasea arriba y abajo por tu alfombra.


no puedes cantar más que melodías populares

en el poso de tu mente." ( Ch.B. Poema "el cantante", del libro LO MÁS IMPORTANTE ES SABER ATRAVESAR EL FUEGO)

"soy

uno de ellos.

¿cómo hemos llegado aquí?

¿dónde están nuestras parientas?

¿qué ha ocurrido con

nuestras vidas y años?


Por lo visto es una tranquila tarde

de domingo.

las camareras pasan entre nosotros.

se nos sirve agua, café, vino.

llega el pan, un pan sin brazos ni ojos.

un pan sosegado.

pedimos.

esperamos a que traigan lo que hemos pedido.


¿qué ha sido de las guerras?

¿qué ha sido de los sufrimientos,

aún los más minúsculos?

este lugar nos ha encontrado.

los manteles blancos son plácidos estanques,

los utensilios lanzan tenues destellos hacia nuestros

dedos.


una calma semejante es impía pero

justa.

por un instante recordamos todavía los

años difíciles y los que están por llegar.

no se olvida nada, sencillamente se deja

de lado.

como un guante, una pistola, una

presadilla.


3 viejos en mesas separadas.


la eternidad podría ser así.


levanto la taza de café,

los siglos me

soportan,

ahora mismo

nada importa con tanta

dulzura." ( Ch.B. Poema "3 viejos en mesas separada" de el libro: LO MÁS IMPORTANTE ES SABER

ATRAVESAR EL FUEGO)

Charles Bukowski


Culminación del dolor

Oígo incluso cómo ríen
las montañas
arriba y debajo de sus azules laderas
y abajo en el agua
los peces lloran
y toda el agua
son sus lágrimas.
Oígo el agua
las noches que consumo bebiendo
y la tristeza se hace tan grande
que la oigo en mi reloj
se vuelve pomos en la cómoda
se vuelve papel sobre el suelo
se vuelve calzador
ticket de la lavandería
se vuelve
humo de cigarrillo
escalando un templo de oscuras enredaderas…
poco importa
poco amor
o poca vida
no es tan malo
lo que cuenta
es observar las paredes
yo nací para eso

nací para robar rosas de las avenidas de la muerte.


Se amable

Siempre nos piden
que entendamos el punto de vista
de los otros
sin importar si es
anticuado
necio
asqueroso.

A uno le piden
que entienda
amablemente
todos los errores de los otros
sus vidas desperdiciadas
sobre todo si son
de edad avanzada.

Pero su edad es lo único
en lo que nos fijamos.

Han envejecido
mal
porque han
vivido
sin enfoque,
se han negado
a ver.

¿Qué no es culpa suya?
¿culpa de quién?
¿mía?
se me pide que oculte
mi opinión
ante ellos
por miedo a su
miedo.

La edad no es un crimen
pero la vergüenza
de una vida
deliberadamente
desperdiciada
entre tantas
vidas
deliberadamente
desperdiciadas
si lo es.

Charles Bukowski


John Dillinger y Le Chasseur Maudit

Está mal, y no es lo acostumbrado, pero no me importa:
veo chicas y me acuerdo de pelos en el lavabo
veo chicas y me acuerdo de intestinos
y vejigas y movimientos excretorios;
está mal también que
las campanillas de los heladeros, los bebés,
las válvulas de motor,
plagióstomos, palmeras, pasos en el corredor…todo
me entusiasma con la fría calma
de la tumba; el único alivio es, quizas,
saber que hubo otros hombres desesperados:
Dillinger, Rimbaud, Villón, Babyface Nelson,
Seneca, Van Gogh,
o mujeres desesperadas: luchadoras, enfermeras,
camareras, putas
poetisas…aunque,
si creo que el crujir de los cubitos de hielo es importante
o un ratón husmeando en una lata de cerveza vacía;
dos huecos vacíos mirándose mutuamente,
o el mar nocturno claveteado de manchados barcos
que te penetra la cautelosa membrana del cerebro con
sus luces,
con sus saladas luces
que te tocan y se marchan
en busca del amor más sólido de una tal India;
o conducir largas distancias sin razón
narcotizado a través de cristales bajados que
te rasgan y agitan la camisa como un pájaro asustado,
y siempre el semáforo rojo, siempre rojo,
fuego nocturno, y derrota, derrota…
escorpiones, chatarra, fardos:
ex empleos, ex mujeres, ex rostros, ex vidas,
Beethoven en su tumba más muerto que una remolacha;
carretillas rojas, sí, tal vez,
o una carta del infierno firmada por el diablo
o dos chicos buenos moliéndose a golpes mutuamente
en algún estadio barato lleno de estridente humo,
pero la mayoría de las veces no me importa,
aquí sentado con la boca llena de dientes cariados,
aquí sentado leyendo a Eric y a Spenser y
a Marvell y a Hopkins y a Brnte (a Emily hoy);
y escuchando El hada de mediodía de Dvorak
o Le Chasseur Maudit de Franck,
en realidad no me importa, y está mal:
recibo cartas de un joven poeta
(muy joven, parece) diciéndome que algún día
se me reconocerá sin duda como
uno de los grandes poetas mundiales. ¡Poeta!
qué malversación: hoy he recorrido al sol las calles
de esta ciudad sin ver nada, sin aprender nada, sin ser
nada, y de regreso a mi habitación
pasé junto a una vieja que sonreía
con una horrible sonrisa;
estaba ya muertas, y recuerdo cables en todos lados.
cables de teléfono, cables eléctricos,
cables para rostros eléctricos
atrapados como peces de colores en el cristal y sonriendo,
y los pájaros se habían ido, a ningún pájaro le gustan
los cables
o la sonrisa de los cables
y cerré mi puerta(por fin)
pero a través de la ventana era igual:
sonó una bocina, alguien se rió, corrió el agua de un
retrete,
y, entonces, cosa extraña,
pensé en todos los caballos con números
que habían pasado frente al griterío,
pasado como Sócrates, pasado como Lorca,
como Chatterton…
más bien supongo que nuestra muerte no importaba
demasiado
salvo por una cuestión de eliminación, un problema,
no creo lo que dicen
pero, igual que hago con
las palmeras enfermas
y la puesta de sol,
a veces las miro.

"me despierta prácticamente todas las noches,

- ¡Hank! ¡HANK!

y me menea...

- ¿sí? - pregunto.

- ¿no lo has oído?

- duérmete...

- ¡HAY ALGO EN LAS ESCALERAS!

- vale...

me levanto, tengo los pies entumecidos, se me doblan

- - - / las piernas

por las rodillas.


tengo una navaja y también una pistola de fogueo

que puede dejar a un tipo tieso durante

15 minutos.

no me para a coger ninguna de las dos

me limito a bajar las escaleras

desnudo

me da igual si me topo con un moosntruo

de dos metros y pico,

casi espero que así sea.


en mitad de la escalera

no está más que el gato

destrozando a arañazos

un periódico atrasado

no quiere sino salir

a la oscuridad

y le dejo

salir.


vuelvo arriba.


a veces creo que mi mujer vive conmigo sólo

porque le da miedo vivir

sola.


- era el gato - le digo, al tiempo que me acuesto.


- ¿ESTÁS SEGURO?


a veces tengo que llevar a cabo

un auténtico registro habitación por habitación

con todas las luces encendidas.

me planto desnudo delante de las puertas de los armarios

y grito:

- ¡venga, sal de ahí, bicho malo!


pero esta noche me niego.

- duérmete -digo-, y

por la mañana

ya lo miraremos todo


la noto rígida

a mi lado

escuchando los sonidos de la

noche pero no tardo en

dormirme.


sueño que soy capaz de volar.

agito los brazos y soy capaz de surcar el aire

con garbo.

a mis pies corren hombres y mujeres.

me maldicen y tiran objetos.

quieren que descienda.

quieren mi caja de cerillas,

mi cámara y las llaves de mi

coche.


pero ella, ¿qué quiere?"(Ch.B. Poema "sobresalto en media noche" del libro LO MÁS IMPORTANTE

ES SABER ATRAVESAR EL FUEGO)

3 horas, 16 minutos y 30 segundos…

Se supone que soy un gran poeta
y tengo sueño por la tarde
sé que la muerte
es un toro gigantesco
dispuesto a embestirme
y tengo sueño por la tarde
sé que hay guerras y hombres que pelean en el ring
sé que hay buena comida, buenos vinos, buenas mujeres
y tengo sueño por la tarde
sé que hay una mujer que me ama
y tengo sueño por la tarde,
me inclino hacia el sol tras una cortina amarilla
y me pregunto:

¿A dónde habrán ido las moscas del verano?

Recuerdo la muerte tan sangrienta de Hemingway
y tengo sueño por la tarde.

Algún día no tendré sueño por la tarde
algún día escribiré un poema
que encenderá volcanes
en las colinas que están ahí fuera
pero ahora mismo tengo sueño por la tarde
y alguien me pregunta Bukowski, ¿qué hora es?
y yo contesto “3 horas, 16 minutos y 30 segundos”.

Me siento culpable,
me siento asqueroso, inútil,
demente, tengo sueño
por las tardes,
están bombardeando iglesias,
bien, eso está bien,
los niños montan en ponys en los parques,
eso está bien,
las bibliotecas están llenas de miles de libros sabios,
hay música grandiosa encerrada dentro de la radio
y yo tengo sueño por la tarde,
tengo una rumba dentro de mí diciendo,
bah, deja que lo hagan los demás,
déjales que ganen,
déjame dormir,
el ingenio está a oscuras
barriendo de la oscuridad como una escoba,
me voy a dónde han ido las moscas del verano,
intentad atraparme.

Azul no


Ella me llamó desde lejos,
“nunca podía discutir con vos”,
me dijo.

“Siempre te ibas,
mi esposo no es así,
se me pega como plasticota.
y me golpea”.

“Nunca creí en las discusiones”,
……………………………………dije,
“no hay nada que discutir”.

“Estás equivocado”, dijo ella,
“deberías
tratar de
comunicarte”.

“Comunicar es una palabra abusabda, como
amor”,
le dije.

“¿Pero no crees que dos personas pueden
amar?”, preguntó.

“No si tratan de comunicarse”,
le contesté.

“Estás hablando como un huevon”,
dijo ella.

“estamos discutiendo”,
dije.

“No”, dijo ella, “estamos tratando de
comunicarnos”.

“Me tengo que ir”,
dije.
Corté y descolgué el teléfono.
Me quedé mirándolo.

Lo que ellas no entendían era que
a veces no hay nada que salvar
excepto la reivindicación personal del
propio punto de vista
y que eso era lo que iba a causar
ese flash blanco y cegador
uno de estos días.

Manual de combate


Dijeron que Céline era un nazi
dikeron que Pound era un fascista
dijeron que Hamrun era un nazi y un fascista
pusieron a Dostoievsky frente a un pelotón
de fusilamiento
y mataron a Lorca
le dieron electrochoques a Hemingway
(y vos sabes que se pegó un tiro)
y echaron a Villón de la ciudad(Paris)
y Mayakovsky
desilusionado con el régimen
y luego de una pelea de enamorados,
bueno,
también se pegó un tiro.
Chatterton se tomó veneno de ratas
y funcionó
y algunos dicen que Malcom Lowry se murió
ahogado en su propio vómito
borracho.
Crane se tiró a las hélices
del barco o a los tiburones.

El sol de Harry Crosby era negro.
Berryman prefirió el puente.
Plath no encendió el horno.

Séneca se cortó las muñecas en la
bañera(es la mejor manera:
en agua tibia)
Thomas y Behan se emborracharon
hasta morir y
hay muchos más.
¿Y vos querés ser un
escritor?

Es esa clase de guerra:
la creación mata,
muchos se vuelven locos,
algunos pierden el rumbo y
no lo pueden hacer
nunca más.
Algunos pocos llegan a viejo.
Algunos pocos hacen plata.
Algunos se mueren de hambre (como Vallejo).
es esa clase de guerra:
bajas por todas partes.

Está bien, adelante
hazlo
pero cuando te ataquen
por el lado que no ves
no me vengas con
remordimientos.

Ahora me voy a fumar un cigarrillo
en la bañera
y luego me voy a ir a
dormir.

La vida feliz de los cansados


Esmeradamente sintonizado con
la canción de un pez
estaba en la cocina
a medio camino de la locura
soñando con la España
de Hemingway.
Hace bochorno, como se suele decir,
no puedo respirar,
he cagado y
he leído la página de los deportes,
he abierto la nevera,
he visto un trozo de carne
morada
y la he vuelto a dejar
allí.
El lugar en el que encontrar el centro
es en el límite
ese repiqueteo en el cielo
no es más que una cañería
que vibra.
Cosas terribles avanzan por las
paredes; flores de cáncer crecen
en el porche; a mi gato blanco
le arrancaron un ojo
y sólo quedan 7 días
de carreras
de la temporada veraniega.
La bailarina nunca llegó del
Club Normando
y Jimmy no tarjo a la
furcia,
pero hay una postal desde
Arkansas
y un impreso retornable de Food King:
10 días gratis en Hawai,
todo lo que hay que hacer
es rellenarlo
pero no quiero ir a
Hawai

quiero la furcia con ojos de pelicano
ombligo de bronce
y
corazón de marfil.
Saco el trozo de carne
morada,
lo echo a la
sartén.
Entonces suena el teléfono.
Caigo sobre una rodilla
y ruedo bajo
la mesa. Allí me quedo
hasta que deja de sonar.
Después me levanto y
pongo
la radio.
No me extraña que Hemingway fuera
un borracho, ¡máldita España!
yo tampoco puedo
soportarla.
Hace un bochorno
tan grande.

Yonqui

Sentado en un dormitorio oscuro con 3 yonquis,
mujeres.

Hay bolsas de papel marrón con basura
por todas partes.

Es la una y media de la tarde.

Hablan de manicomios,
de hospitales,
están esperando una dosis
ninguna de ellas trabaja.

Todo es subsidio y cupones de comida y
Centro Médico de California.

Los hombres son objetos que sirven
para conseguir la dosis.

Es la una y media de la tarde
fuera crecen plantas pequeñas
sus niños todavía están en la escuela.

Ellas fuman cigarrillos
y aburridas dan sorbos de cerveza
tequila
que he comprado yo.

Estoy sentado con ellas
y espero mi dosis:
soy un yanqui de la poesía.

A Ezra le arrastraron por las calles
en una jaula de madera.

Blake creía en Dios.

Villon fue un ladrón.

Lorca chupaba pollas.

T.S. Eliot trabajaba de cajero en una ventanilla,
la mayoria de los poetas son cisnes,
son garzas.

Estoy sentado con 3 yonquis
a la una y media de la tarde.

El humo es una meada ascendente.

Espero.

La muerte es el Jumbo de la nada.

Una de las mujeres dice que le gusta
mi camisa amarilla.

Creo en la violencia natural.

Aquello era parte de eso.

Tengo un fuerte dolor de cabeza, pero no creo que eso a Charles le importa mucho...Es más, seguro que sería capaz de hablar de ello como lo hace de lo COTIDIANO. Y lo resalto con mayúscula porque si la POESÍA, como afirma VICENTE ALEIXANDRE, es COMUNICACIÓN, BUKOWSKI puede o no gustar, pero comunica con una sencillez pasmosa y fácil de entender... Helo aquí... Comprobémoslo

"les encanta amontonarse y charlar toda

la noche mientras les iurvo vino.

a mí mujer por lo visto no lke importa y mi

suegra encaja de maravilla.

pequeños trueques a medida que las horas

ven cercenados sus brazos y piernas,

las cabezas desechadas.

me cuesta trabajo creer que estén

ahí sentados.

me cuesta trabajo creer sus palabras o sus

risas.

no tengo ni idea de quiénes son.

no he invitado a nadie.

soy el marido.

tengo que conducirme cilivizadamente.

tengo que conportarme como ellos.

pero mi vida no hará sino rozarles.

esta noche no va a convertirme en uno de ellos.


hubo un tiempo en que acostumbraba en echar a patadas

a gente así.

pero luego no hacía más que oír

lo mala bestia que era,


de modo que ahora me siento con ellos,

intento prestar su atención.

incluso pronuncio alguna palabra de vez en cuando.

no tienen idea de cómo me siento.


soy como un cirujano que abre la gangrena,

al examinar una enfermedad.

curiosamente, no hay nada que aprender.

- buenas noche, buenas noches, cuidado

al volante.


una vez se han ido

el lugar vuelve a cobrar forma,

los gatos salen de sus escondrijos,

tengo el primer momento

de calma


mi mujer y yo nos sentamos juntos.

no digo nada de los que

se han ido.

luce la luna a través

de las puertas de vidrio

y la vida que queda en mi interior

aflora suavemente.

he sobrevivido a ellos

una

vez

más. " ( Ch. B. Poema "el gentío" de "LO MÁS IMPORTANTE ES SABER ATRAVESAR EL FUEGO" )