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por Pedro Casas Serra 20.05.15 7:18.
Piedad Bonnet (Amalfi, Antioquía, 1951)
Una de las voces más representativas de la poesía colombiana actual, deja ver en Explicaciones no pedidas, libro merecedor del Premio de poesía americana Casa de América 2011, algunas de las condiciones ya reconocidas en sus anteriores libros: contención expresiva, fuerza, sutileza, ironía. A veces con palabra descarnada, a veces con humor., Bonnet toca temas como la costumbre, la memoria, la insatisfacción, los sueños, el amor.
Poesías:
De Explicaciones no pedidas, 2011:
LAS CICATRICES
No hay cicatriz, por brutal que parezca,
que no encierre belleza.
Una historia puntual se cuenta en ella,
algún dolor. Pero también su fin.
Las cicatrices, pues, son las costuras
de la memoria,
un remate imperfecto que nos sana
dañándonos. La forma
que el tiempo encuentra
de que nunca olvidemos las heridas.
PERLAS
Como el molusco
los poetas tenemos una belleza extraña,
que atrae y que repugna.
Nos gusta el fondo amargo de las aguas,
y en las profundidades vivimos, respiramos,
escondidos debajo de las conchas calcáreas
y a menudo aferrados a las piedras.
Cada tanto,
un elemento extraño nos invade,
se enquista en nuestra entraña
y comienza a crecer.
Una hermosa señal de que no estamos solos,
de que somos del mundo, para el mundo.
Amamos esa masa que crece en nuestros vientres,
que se hace dura y bella a expensas de lo blando.
La cerrazón asfixia, sin embargo.
Por eso nos abrimos y expulsamos
esas íntimas lágrimas,
casi siempre imperfectas.
Lo oscuro pare luz, y eso consuela.
LECCIÓN DE SUPERVIVENCIA
Nada hay de bello en el pepino o carajo de mar.
Es, en verdad, un anumal sin gracia,
como su nombre.
En el fondo de los grandes océanos,
inmóvil, blando, amorfo,
permanece
condenado a la arena,
y ajeno a la belleza que encima de su cuerpo
despliega el mar.
Se sabe que
cuando el pepino de mar huele la muerte
en el depredador que lo amenaza,
expele
no solo su intestino
sino el racimo entero de sus vísceras,
que sirven de alimento a su enemigo.
Con un limpio ritual
huye el pepino de aquello que amenaza con dañarlo.
Para sobrevivir queda vacío.
Liviano ya de sí y libre de otros
muda de ser.
Y poco a poco
sus entrañas
….................se recomponen.
Y vuelve a ser, en letargo de sal,
una entidad en paz que vive a su manera.
DOLORES
Dolores hay donde no cabe el llanto:
el llanto es blando para sus espinas.
Mi dolor es cerrado como un huevo,
un tambor, un olvido, una garganta
donde se asfixia aleteando el miedo.
Dolor embozalado.
Bajo continuo mientras canta el día
su alegría de estraza, su trabajo.
Yo pulso mi dolor cada mañana
cuando el día me rasga con su astilla.
Lo llamo por su nombre, le limo los colmillos
para que no devore a media tarde
la carne maternal que lo ha parido.
Dolor seco y amargo, mi dolor.
Raíz que de mi savia se alimenta.
Tormenta sofocada que convierte
mi corazón en frágil pararrayos,
y mi conciencia
en vigilia perpetua y acechante.
Dolores, ay, donde no cabe el llanto.
RABIA
Para que sea la rabia pura
nació la erre con sus cien colmillos
y su rabo de zorra y su manera
de aullar, de morder, de dar batallas
dentro del corazón y sus trincheras.
Como una perra en celo husmea el rastro
la pena en el rastrojo de otros días,
preñada aún de lo que antaño fuera
encendida raíz, mordiente higuera
que se abrasa en sus erres doloridas.
De erres rabiosas se nutrió su guerra,
de furias amorosas y perdones,
de enfebrecidos sueños y razones
que sucumbieron como tiernas ramas
por un otro quebradas y vencidas.
Para que sea la rabia esta locura
que a la luna regala su ladrido,
nació la erre con sus duras garras,
su pasión de tormenta, su bravura,
y el rencoroso apego a lo perdido.
TELÓN
Era feliz.
Así opinaban todos:
la madre
….......(porque las madres
….......cuando envejecen
….......descansan sobre un nicho de mentiras piadosas);
la hermana
que por los años sintió, cuando se comparaba,
que su vida era un fajo de nudos y fracasos;
el hijo,
que dormía confiado
bajo la luz sedosa de los ojos maternos.
Su círculo de amigos también dictaminaba
que, a su manera,
-convencional, tal vez, banal en cierto modo-
su amiga era feliz.
Y ella
consciente de su dicha la exhibía
como una colegiala exhibe una medalla.
Él, que era desdichado, vino a saberlo tarde.
Bastó una frase,
una pequeña piedra desprendida
del túmulo formado por los años.
El aparato de la felicidad se vino abajo.
Y sobre las cabezas,
girando en pesadumbre,
fue cayendo el asombro.
Qué juguete ruidoso.
Qué piano destripado y qué música rota.
Todo lo no entendido,como agua rebosada,
echó a correr por los cuartos desnudos.
LA INOCENCIA DEL SUEÑO
La inocencia
es la virtud del sueño,
y el desdén por el tiempo su ganancia.
Como niños desnudos remontamos sus aguas
con los ojos abiertos. Y qué hallazgos.
El que murió nos abraza de nuevo
y volvemos a amar al olvidado.
Al cuerpo que dejamos en la orilla
regresamos distintos,
con un vacío a medias,
como quien ha dejado alguna cosa
que no sabe qué es,
allá,
del otro lado.
EXPLICACIONES NO PEDIDAS
Porque por ti
…..................mis pobres posesiones:
el cuento que me cuento
y el poema
que eternamente rumia la ceniza.
Por ti el acto de amor intransitivo
que contigo y sin ti ahonda la noche.
Pero también la luz y su milagro
que me oscurece en la mitad del día.
Por ti la nada hueca,
y mi mentira
más verdadera que la misma vida.
Por ti la gravidez,
el fondo,
el tuétano,
caer dentro de mí como plomada.
La yema de mi dedo detenida
sobre el aura quemante de la llama,
y con su tizne
sobre el espejo que no te refleja
…...................................las palabras.
YA NO EL DOLOR SINO LA CERTIDUMBRE
¿Qué dolor dolerá
si ella no duele?
EDUARDO LIZALDE
Ahora,
apenas si el recuerdo,
no del amor,
sino de aquella forma en que te amaba.
Ahora,
ya no el dolor sino la certidumbre
de la dolida forma en que dolías,
del vacío iracundo y de la pena
de la rama cortada.
Ahora
la sed, no de tu lengua
sino de aquel deseo de tu lengua,
la sed, no del oasis de tus ojos
sino de aquellas lágrimas caídas
sobre el desierto gris que me esperaba.
CREPITACIONES
Todavía en la carne de aquel que envejeció alienta el deseo,
como en la noche habita la memoria del día
y en medio del otroño
el verano persiste a ramalazos.
Su pulsión no es alegre sino sorda
como un eco,
…..................y punzante
como el recuerdo abrupto de un olvido.
EN TECHNICOLOR
Tiene varios colores el amor:
el blanco donde escribes con tintas indelebles,
el estridente sol del amarillo
y el verde donde crecen verdes hojas,
bulbos devoradores, rosas rojas,
cardos llenos de espinas y minúsculas
flores abrasadoras. ¿Y el dolor?
El dolor es violeta
como un fruto que se abre y ya se descompone
con el corazón negro,
apelmazado.
Y el olvido
tiene el color de aquello que a la inteperie sufre,
un azul que se agota,
un gris que nos consume y nos alivia
como un invierno largo que sin embargo sabe
que pronto volverá la primavera.
LA LUZ DE TU POBREZA
Ahora
que rodeada de objetos innumerables
axaminas la luz de tu pobreza,
y como un asesino, piensas que solo cuentas con tus manos,
nada puedes perder:
todo aquello que hagas
goza de inmunidad porque tu juez ha muerto.
Ahora que no te debes
solo a tu corazón y a sus hogueras,
arde en tu levedad, por fin purificada.
El desamor del que amas te hace libre.
PIEDAD BONNET
.
Piedad Bonnet (Amalfi, Antioquía, 1951)
Una de las voces más representativas de la poesía colombiana actual, deja ver en Explicaciones no pedidas, libro merecedor del Premio de poesía americana Casa de América 2011, algunas de las condiciones ya reconocidas en sus anteriores libros: contención expresiva, fuerza, sutileza, ironía. A veces con palabra descarnada, a veces con humor., Bonnet toca temas como la costumbre, la memoria, la insatisfacción, los sueños, el amor.
Poesías:
De Explicaciones no pedidas, 2011:
LAS CICATRICES
No hay cicatriz, por brutal que parezca,
que no encierre belleza.
Una historia puntual se cuenta en ella,
algún dolor. Pero también su fin.
Las cicatrices, pues, son las costuras
de la memoria,
un remate imperfecto que nos sana
dañándonos. La forma
que el tiempo encuentra
de que nunca olvidemos las heridas.
PERLAS
Como el molusco
los poetas tenemos una belleza extraña,
que atrae y que repugna.
Nos gusta el fondo amargo de las aguas,
y en las profundidades vivimos, respiramos,
escondidos debajo de las conchas calcáreas
y a menudo aferrados a las piedras.
Cada tanto,
un elemento extraño nos invade,
se enquista en nuestra entraña
y comienza a crecer.
Una hermosa señal de que no estamos solos,
de que somos del mundo, para el mundo.
Amamos esa masa que crece en nuestros vientres,
que se hace dura y bella a expensas de lo blando.
La cerrazón asfixia, sin embargo.
Por eso nos abrimos y expulsamos
esas íntimas lágrimas,
casi siempre imperfectas.
Lo oscuro pare luz, y eso consuela.
LECCIÓN DE SUPERVIVENCIA
Nada hay de bello en el pepino o carajo de mar.
Es, en verdad, un anumal sin gracia,
como su nombre.
En el fondo de los grandes océanos,
inmóvil, blando, amorfo,
permanece
condenado a la arena,
y ajeno a la belleza que encima de su cuerpo
despliega el mar.
Se sabe que
cuando el pepino de mar huele la muerte
en el depredador que lo amenaza,
expele
no solo su intestino
sino el racimo entero de sus vísceras,
que sirven de alimento a su enemigo.
Con un limpio ritual
huye el pepino de aquello que amenaza con dañarlo.
Para sobrevivir queda vacío.
Liviano ya de sí y libre de otros
muda de ser.
Y poco a poco
sus entrañas
….................se recomponen.
Y vuelve a ser, en letargo de sal,
una entidad en paz que vive a su manera.
DOLORES
Dolores hay donde no cabe el llanto:
el llanto es blando para sus espinas.
Mi dolor es cerrado como un huevo,
un tambor, un olvido, una garganta
donde se asfixia aleteando el miedo.
Dolor embozalado.
Bajo continuo mientras canta el día
su alegría de estraza, su trabajo.
Yo pulso mi dolor cada mañana
cuando el día me rasga con su astilla.
Lo llamo por su nombre, le limo los colmillos
para que no devore a media tarde
la carne maternal que lo ha parido.
Dolor seco y amargo, mi dolor.
Raíz que de mi savia se alimenta.
Tormenta sofocada que convierte
mi corazón en frágil pararrayos,
y mi conciencia
en vigilia perpetua y acechante.
Dolores, ay, donde no cabe el llanto.
RABIA
Para que sea la rabia pura
nació la erre con sus cien colmillos
y su rabo de zorra y su manera
de aullar, de morder, de dar batallas
dentro del corazón y sus trincheras.
Como una perra en celo husmea el rastro
la pena en el rastrojo de otros días,
preñada aún de lo que antaño fuera
encendida raíz, mordiente higuera
que se abrasa en sus erres doloridas.
De erres rabiosas se nutrió su guerra,
de furias amorosas y perdones,
de enfebrecidos sueños y razones
que sucumbieron como tiernas ramas
por un otro quebradas y vencidas.
Para que sea la rabia esta locura
que a la luna regala su ladrido,
nació la erre con sus duras garras,
su pasión de tormenta, su bravura,
y el rencoroso apego a lo perdido.
TELÓN
Era feliz.
Así opinaban todos:
la madre
….......(porque las madres
….......cuando envejecen
….......descansan sobre un nicho de mentiras piadosas);
la hermana
que por los años sintió, cuando se comparaba,
que su vida era un fajo de nudos y fracasos;
el hijo,
que dormía confiado
bajo la luz sedosa de los ojos maternos.
Su círculo de amigos también dictaminaba
que, a su manera,
-convencional, tal vez, banal en cierto modo-
su amiga era feliz.
Y ella
consciente de su dicha la exhibía
como una colegiala exhibe una medalla.
Él, que era desdichado, vino a saberlo tarde.
Bastó una frase,
una pequeña piedra desprendida
del túmulo formado por los años.
El aparato de la felicidad se vino abajo.
Y sobre las cabezas,
girando en pesadumbre,
fue cayendo el asombro.
Qué juguete ruidoso.
Qué piano destripado y qué música rota.
Todo lo no entendido,como agua rebosada,
echó a correr por los cuartos desnudos.
LA INOCENCIA DEL SUEÑO
La inocencia
es la virtud del sueño,
y el desdén por el tiempo su ganancia.
Como niños desnudos remontamos sus aguas
con los ojos abiertos. Y qué hallazgos.
El que murió nos abraza de nuevo
y volvemos a amar al olvidado.
Al cuerpo que dejamos en la orilla
regresamos distintos,
con un vacío a medias,
como quien ha dejado alguna cosa
que no sabe qué es,
allá,
del otro lado.
EXPLICACIONES NO PEDIDAS
Porque por ti
…..................mis pobres posesiones:
el cuento que me cuento
y el poema
que eternamente rumia la ceniza.
Por ti el acto de amor intransitivo
que contigo y sin ti ahonda la noche.
Pero también la luz y su milagro
que me oscurece en la mitad del día.
Por ti la nada hueca,
y mi mentira
más verdadera que la misma vida.
Por ti la gravidez,
el fondo,
el tuétano,
caer dentro de mí como plomada.
La yema de mi dedo detenida
sobre el aura quemante de la llama,
y con su tizne
sobre el espejo que no te refleja
…...................................las palabras.
YA NO EL DOLOR SINO LA CERTIDUMBRE
¿Qué dolor dolerá
si ella no duele?
EDUARDO LIZALDE
Ahora,
apenas si el recuerdo,
no del amor,
sino de aquella forma en que te amaba.
Ahora,
ya no el dolor sino la certidumbre
de la dolida forma en que dolías,
del vacío iracundo y de la pena
de la rama cortada.
Ahora
la sed, no de tu lengua
sino de aquel deseo de tu lengua,
la sed, no del oasis de tus ojos
sino de aquellas lágrimas caídas
sobre el desierto gris que me esperaba.
CREPITACIONES
Todavía en la carne de aquel que envejeció alienta el deseo,
como en la noche habita la memoria del día
y en medio del otroño
el verano persiste a ramalazos.
Su pulsión no es alegre sino sorda
como un eco,
…..................y punzante
como el recuerdo abrupto de un olvido.
EN TECHNICOLOR
Tiene varios colores el amor:
el blanco donde escribes con tintas indelebles,
el estridente sol del amarillo
y el verde donde crecen verdes hojas,
bulbos devoradores, rosas rojas,
cardos llenos de espinas y minúsculas
flores abrasadoras. ¿Y el dolor?
El dolor es violeta
como un fruto que se abre y ya se descompone
con el corazón negro,
apelmazado.
Y el olvido
tiene el color de aquello que a la inteperie sufre,
un azul que se agota,
un gris que nos consume y nos alivia
como un invierno largo que sin embargo sabe
que pronto volverá la primavera.
LA LUZ DE TU POBREZA
Ahora
que rodeada de objetos innumerables
axaminas la luz de tu pobreza,
y como un asesino, piensas que solo cuentas con tus manos,
nada puedes perder:
todo aquello que hagas
goza de inmunidad porque tu juez ha muerto.
Ahora que no te debes
solo a tu corazón y a sus hogueras,
arde en tu levedad, por fin purificada.
El desamor del que amas te hace libre.
PIEDAD BONNET
.
Última edición por Pedro Casas Serra el 24.05.22 11:24, editado 1 vez
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