Rabindranath Tagore (1861-1941)

en gallego:


A Colleita, 34
Primeiros textos traducidos ao galego de Rabindranath Tagore. Foi publicado na revista "A Nosa Terra", no número 38, o 30 de novembro de 1917, na sección "Contos alleos", xunto ao poema "O mestre e as xoyas", que se corresponde co número 12 do mesmo libro, "A colleita". Aínda que non aparece citado o tradutor, trátase de Vicente Risco. Aparece por primeira vez co título "O desterro". Ao ano seguinte, o 30 de maio de 1918, no nº 26 da mesma publicación, "A nosa terra", aparece traducido, de novo, pero con múltiples variantes, e titulado "O santo Narottam". Recollemos as dúas versións.


O DESTERRO
-"Maxestade,- dixo o súbdito ô rei- o santo Norottam endexamáis dignóuse entrar no teu tempro, e cantando anda gavanzas a Deus, baixo das albres nos camiños reás.
Noso tempro atópase deserto.
Os feles prefiren axuntárense ô seu redor com´as avellas ô redor do branco loto, desprezando o dourado cális de mel."
O rei cô corazón tristeiro foise xunto de Norottam qu´istaba sentado sobor da herba, e díxolle:
-"Pai, ¿por qué deixas meu tempro de cúpulas d´ouro, e séntaste no chan a perdicar o amor de Deus?"
-"Porque Deus non háchase no teu tempro- repricoulle-o Santo.”
"O rei frunceu o ceño, dixo: - "¿Non sabes qu´enfaguer isa maravilla d´arte gastáronse vinte millós, e que foi consagrado á Deus en meio de suntuosos rituaes?
-"Si, ben-o sei,- repricóu Norottam-. Foi n- aquil ano en que milleiros de teus súbditos cuios seus lares foran queimados, improraban inútilmente tua misericordia âs portas do teu tempro. E Deus dixo: N´é posible qu´istos desleigados que non saben socorreré á seus irmáns, sexan os que fagan a miña casa… I-elixéu o seu posto entr´os desamparados nos camiños reás, â soma das albres.”
O Rei berróu encabuxado: -"¡Vaite da miña terra!"
Tranquilamente o santo respondéu: -"Sí, fas ben, destérrame á onde desterrache meu Deus."
(Vicente Risco, A Nosa Terra, nº 38, 30 de novembro de 1917) 1ª versión


**************

"Señor, o santo Narottam nunca dígnase vir ô teu tempro real", dixo ô Rei seu servo: "Si foras â alboreda do camiño, ollarías a xente atropellarse pra ouvirlle cantar as gabanzas de Deus, como enxame d´abellas orredor d´un loto branco. ¡E o tempro, entramentras, háchase valeiro, sin servizo o dourado tarro de mel!"

O Rei magoado no seu corazón, foise ô campo onde Narottam ouraba sentado na herba, e díxolle: "Pai, ¿por qué te sentas no polvo do campo, pra predicar o amor de Deus, e non vas ô meu tempro da cúpula d´ouro?"

"Porque Deus non s´hacha no teu tempro", respondéu Narottam.

"O Rei, ceñudo, dixo: "¿Non sabes que se gastaron vinte millós d´ouro en erguel-a maravela; que foi consagrado côs mais costosos ritos?"

"Si", contestóu Narottam, "seino. Foi n- aquel ano en qu´o fogo abafóu ô teu pobo; e milleiras de probes viñeron en vano a pedir â túa porta. Decía Deus: "¡Miserabre ser que non pode donar casa ôs seus irmáns, e quer erguel- a miña!" E foise côs desvalidos, baixo os álbores do camiño.

"Isa pompa d´ouro que ti dis, non ten dentro mais qu´o vafo quente do teu orgulo."

Cheo de carraxe, o Rei berróulle: "¡Vaite do meu reino!"

O Santo respondéulle tranquilo: "Si, destérrasme a onde desterraches ô meu Deus."

(Vicente Risco, A Nosa Terra, nº 56, 30 de maio de 1918) 2ª versión



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A colleita, 64

XA O SOL…
Xa o sol puxérase antre o enredo do bosque, sobor do río. Os nenos da ermida voltaran cô gando, e hachábanse sentados ô fogo, ouvindo ô seu mestre Gantama, cando chegóu un neno desconocido e saudóuno con froles e froitos. Logo, trais un fondo cumprimento, díxolle con voz de paxaro: “Señor Gantama, veño a que me guíes pol-o sendeiro da verdade. Chámome Satyakama.”

“Bendito sexas”, díxolle o Mestre.

“¿E de qué casta eres, meu fillo? Porque soio un Bramín pode aspirar â suprema sabiduría.”

Contestóu o neno: “Non sei de que casta son, Mestre: mais vou a perguntarllo â miña nai.”

Despidéuse Satyakama, cruzóu o rio polo-o mais estreito, e voltóu â chouza da sua nai, qu´hachábase ô remate d´un areal, fora da aldeia xa dormida..

A lampa alumeaba débilmente a porta, e a nai hachábase fora, de pe na soma, agardando a volta do seu fillo.

Colléuno contra do seu peito, bicóuno na testa e perguntóulle que lle dixera o Mestre.

“¿Como se chama meu pai?, dixo o neno. “Porque me dixo o Sr. Gantama que soio un Bramín pode aspirar â suprema sabiduría.”

A muller baixóu os ollos e falóulle docemente: “Cando xoven, eu era probe e conocín moitos amos. Soio poido decirche que ti viñeches ôs brazos da tua nai Jabala, que non tivo home.”

Os pirmeiros raios do sol aburaban na copa das álbres da ermida do bosque. Os nenos, ainda mollado o revolto pelo, do baño, da mañá, hachábanse sentados diante do seu Mestre, baixo un álbre vella.

Chegóu Styakama, fíxolle un fondo cumprimento ô Mestre, e ficóuse de pe en silenzo.

“Dime”, perguntóulle o Mestre, “¿sabes xa de que casta eres?”

“Señor”, contestóu Satyakama, “non-o sei. A miña nai díxome: Eu conocín moitos amos cando xoven, e ti viñeches ôs brazos da tua Jabala, que non tivo home.”

Entonces erguéuse un algareo como o zumbido iracundo das abellas fostigadas na sua colmea. E os estudantes murmulaban antre dentes da desvergoñada insolenza do neno sin pai.

Mais o Mestre Gantama erguéuse, trouxo ô neno cos seus brazos até o seu peito e díxolle: “Ti erel-o mellor de todol-os Bramíns, meu fillo; porque tés o herdo mais nobre, qu´é o da verdade”.



(Vicente Risco, A Nosa Terra, 10 de maio de 1918)



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Ya el sol se había puesto entre el enredo del bosque sobre el río. Los niños de la ermita habían vuelto con el ganado, y estaban sentados al fuego, oyendo a su Maestro Gautama, cuando llegó un niño desconocido y lo saludó con flores y frutos. Luego, tras una profunda reverencia, le dijo con voz de pájaro: "Señor Gautama, vengo a que me guíes por cl sendero dc la Verdad. Me llamo Satyakama.»

«Bendito seas -dijo el Maestro-. ¿Y de qué casta eres, hijo mío? Porque solo un Bramin puede aspirar a la suprema sabiduría. Contestó el niño: «No sé de qué casta soy, Maestro; pero voy a preguntárselo a mi madre."

Se despidió Satyakama, cruzó cl río por lo más estrecho, y volvió a la choza de su madre, que estaba al fin de un arenal, fuera de la aldea ya dormida.

La lámpara iluminaba débilmente la puerta, y la madre estaba fuera, de pie en la sombra, esperando la vuelta de su hijo. Lo cojió contra su pecho, lo besó en la cabeza y le preguntó qué le había dicho e1 Maestro.
“¿Cómo se llama mi padre? -dijo el niño-. Porque me ha dicho el Señor Gautama que sólo un Bramin puede aspirar a la suprema sabiduría." La mujer bajó los ojos y le habló dulcemente: Cuando joven. Yo era pobre y conocí muchos amos. Sólo puedo decirte que tú viniste a los brazos de tu madre Jabala, que no tuvo marido."

Los primeros rayos del sol ardían en la copa de los árboles de la ermita del bosque. Los niños, aún mojado el revuelto pelo, del baño de la mañana, estaban sentados ante su Macstro, bajo un árbol viejo.

Llegó Satyakama, le hizo una profunda reverencia al Maestro, y se quedó de pie en silencio. «Dime -le preguntó el Maestro-, ¿sabes ya de qué casta eres?» «Señor -contestó Satyakama-, no sé. Mi madre me dijo: Yo conocí muchos amos cuando joven, y tú viniste a los brazos de tu madre Jabala, que no tuvo marido. » Entonces se levantó un rumor como el zumbido iracundo de las abejas hostigadas en su colmena. Y s estudiantes murmuraban entre dientes de la desvergonzada insolencia del niño sin padre. Pero el Maestro Gautama se levantó, trajo al niño con sus brazos hasta su pecho, y le dijo: «Tú eres el mejor de todos los Bramines, hijo mío; porque tienes la herencia más noble que es la de la verdad.»









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Lúa Nova, 22


Cando caen os chubascos do mes de San Xoan, e os negros nubarrons bruan pol-o ceo, e o vento mollado do leste ven pol-o hermo a tocar a flauta nas canaveiras dos bambúes, as frores xurden, sin que ninguen seipa de onde n-un súbito tropel, e poñen-se a bailar sobre a herba, tolas de ledicia.

-Naiciña, ¿as frores van a unha escola que hai debaixo da terra, non? Alí, pechada a porta, estudarán as suas leccións; e si queren saír a xogar antes da hora, seu mestre pon-as de xoenllos n-un curro. Pero, cando chove, ¡que día de festa para elas!

As ramallas báten-se ruidosamente na arboreda; saloucan as follas no tolo vento; as nubes de tormenta baten coas suas mans xigantes... E as frores-nenas saen correndo, vestidas de rosa, amarelo, de branco...

-Naiciña, escoita; as frores teñen a sua casa no ceo, entre as estrelas, ¿sabes? ¡Mira tí, sinon, como queren subir! ¿A que non sabes tí porque corren tanto? ¡Eu si que o sei! E sei a quen tenden os seus brazos. As frores teñen unha nai como eu te teño a tí, naiciña da miña alma.

(Vicente Risco, A Nosa Terra, nº 160, 1 de abril de 1922)


Cuando caen los chubascos de junio, y los nubarrones negros braman por el cielo, y el viento levante viene mojado por el desierto a tocar la flauta en los bambúes, las flores salen en súbita algazara, sin que nadie sepa de dónde, y se ponen a bailar sobre la yerba, locas de alegría.
-Madre, yo digo que las flores irán a una escuela que habrá bajo tierra, ¿no? Allí, con la puerta cerrada, estudiarán sus lecciones. Y si quieren salir a jugar antes de la hora, su maestra las pondrá de rodillas en un rincón. Pero cuando vienen las lluvias, ¡qué día de fiesta para ellas!
Las ramas chasquean ya ruidosamente en la arboleda, y las hojas murmuran en el viento loco, y las nubes de tronada palmotean con sus manos jigantes… Y las flores niñas salen fuera corriendo, vestidas de rosa y amarillo y blanco…
-Oye, madre, las flores tendrán su casa en el cielo, con las estrellas, ¿verdad? ¡Mira tú, si no, qué ganas tienen de subir! ¿Y a que no sabes tú por qué corren tanto? ¡Yo sí lo sé! Y sé también a quién echan sus brazos. Las flores tienen su madre como yo te tengo a ti.


(Zenobia Camprubí, La luna nueva (poemas de niños), 1915)


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Lúa Nova, 7






-¿De onde viña eu cando tí m´atopaches? perguntoulle o meniño a sua nai. Ela, a chorare i-a rire, respondeulle apreixándoo contro do peito:

-Estabas escondido no meu coraçon, coma seu anhelo, amoriño; estabas nas monecas dos xogos da miña infanza; e cando, cada mañán, formaba eu a imaxe do meu Deus con barro, facíate e desfacíate a tí; estabas no altare, c´o Deus do noso fogar, e, ao adorare a él, adorábate a tí; estabas en todal-as miñas esperanzas e en todol-os meus agarimos; viveches na miña vida e na vida da miña nai. Tí fuches creado, século tras século, no seio do espírto inmortal que rexe a nosa casiña. Cando meu coraçon adolescente abría as suas follas, flotabas tí, igoal que un arrecendo ao seu redore; tua tenra suavidade frolecía logo no meu corpo mozo como, d´antes de saire o sol, a luz no Ourente. Primeir amor do ceo, irmán da luz da alba, baixaches ao mundo no río da vida e ò fin acougaches no meu coraçón... ¡Qué misterioso desacougo me abraia ao te ollare a tí, meu fillo, que sendo de todos fixéchete meu, e qué medo a te perdere! ¡Así, ben apreixadiño contra do meu peito! ¡Ay! ¿Qué poder meigo tan añudado o tesouro do mundo a estes meus debles brazos?





(Vicente Risco, A Nosa Terra, nº 142, 15 de xuño de 1921)




¿De dónde venía yo cuando tú me encontraste? -preguntó el niño a su madre.
Ella, riendo y llorando, le respondió apretándolo contra su pecho: “ Tú estabas en mi corazón, como su ansia, amor mío. Estabas con las muñecas de juguete de mi infancia; y cuando cada mañana hacía yo la imajen de mi dios con barro, a ti te hacía y te deshacía. Estabas en el altar con el dios de nuestra casa; al adorarlo a él te adoraba a ti. Estabas en todas mis esperanzas y en todos mis cariños. Tú has vivido en mi vida y en la vida de mi madre. Tú fuiste viviendo, siglo tras siglo, en el seno del espíritu inmortal que rije el hogar nuestro. Cuando yo era una muchacha y mi corazón abría sus hojas, tú flotabas en fragancia a mi alrededor. Tu tierna suavidad floreció antes en mis carnes juveniles, como el color en el oriente antes de salir el sol. Primer amor del cielo, hermano jemelo de la luz del alba, bajaste al mundo en el río de la vida y al fin te paraste en mi corazón…”
¡Qué embeleso me sobrecoje al mirarte a ti, hijo, que siendo todo te has hecho mío, y qué miedo de perderte! ¡Así, bien apretado contra mi pecho! ¡Ay! ¿qué poder májico ha enredado el tesoro del mundo a mis débiles brazos?



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Lúa Nova, 4






Si o neno quixera, podia voar ao ceo en calquer instante. Mas por algo non vai.. ¡Gusta-lle tanto deitar a sua cabeciña nos xoenllos de sua nai, e miral-a e miral-a sin acougo!

Sabe un fato de verbas maravillosas. Mas como son tan poucos os que n-este mundo entenden o que di o neno, nunca quere falar. O que arela é deprender verbas dos labios da nai. ¡Así pon esa cariña tan inocente!

Tiña unha morea de ouro e pelras finas, e veu a esta vida como un esfarrapado.

¡Esfarrapadiño ispido que fai-se o probe pra pedirlle a sua nai o tesouro do seu amore!

¿Por qué sacrificou a sua libertade si estaba tan agusto na terra da lúa crecente? ¡Ai! ¡él sabe ben o goce eterno que ten no acocharse no corazón da sua nai, e canto mais doce que a sua libertade é sentírese preso entre os brazos amados!

Denantes vivia no mundo da ledicia eterna, e non sabia chorar. Mas quixo as bágoas, porque sí, co seu sorrir, ganaba o corazón da sua nai, seus labios por calquera pena que texe un dobre lazo de amore e piedade.

(Vicente Risco, A Nosa Terra, nº 184, 1 de maio de 1923)


Si el niño quisiera, podría volar ahora mismito al cielo. Pero por algo no se va. ¡Le gusta tanto echar la cabeza en el pecho de su madre y mirarla y mirarla sin descanso!
El niño sabe una infinidad de palabras maravillosas, aunque son tan pocos los que en este mundo entienden lo que él dice. Pero por algo no quiere hablar. Lo único que quiere es aprender las palabras de su madre. ¡Así pone ese aire tan inocente!
El niño tenía un montón de oro y perlas y se vino a esta vida como un pobrecito. Pero por algo vino así. ¡Pordioserillo desnudo, que se hace el desvalido para poder pedirle a su madre el tesoro de su afán!
El niño era bien libre en la tierra de la lunita nueva. Pero por algo regaló su libertad. ¡Él sabe la alegría inmensa que cabe en el rinconcito del corazón de su madre, y cuánto más dulce que la libertad es ser cojido y apretado entre sus brazos queridos!
El niño vivía en el mundo de la dicha perfecta y no sabía llorar. Pero por algo elijió las lágrimas. Porque si con su sonrisa se ganaba el corazón ansioso de su madre, sus llantillos por cualquier penita le atan un doble lazo de lástima y de amor.


(Zenobia Camprubí, La luna nueva (poemas de niños), 1915)



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Allí donde existen los caminos, pierdo mi camino.
En el ancho mar, en lo azul del vasto cielo nadie trazó rutas jamás.
Las alas de los pájaros y su canto, la llamita de las estrellas, las flores en ronda de las
estaciones, ocultan el sendero.
Y he preguntado a mi corazón: ¿Acaso tu sangre, el paso de la sangre, no conoce el camino
invisible?



********************


No llores porque el sol se ha ocultado, tus lágrimas te impedirán observar las estrellas.


En silencio, la pena va adquiriendo Paz en mi corazón, como el anochecer entre los árboles callados.


El misterio de lo creado es tan grande como el negro de la noche; y vana sabiduría como la niebla matutina.


Nunca ves quién eres; solo ves tu sombra.


¡Qué alocados son estos deseos míos puestos a gritar en medio de tu canto, dueño mío: ¡Enséñame a escuchar!


—Nosotras, las hojas susurrantes, somos una voz que sabe contestar a las tormentas; ¿quién eres tú, tan silenciosa?
—No soy más que una flor.

La cascada canta:
—Al encontrar mi libertad, encuentro mi canción.


El pez es callado en el agua; el animal, vocinglero en la tierra; el pájaro, cantor de los aires. Pero el hombre tiene en sí el silencio del mar, el ruido de la tierra y la música del aire.


El mundo se vuelca sobre las cuerdas de nuestro vacilante corazón, tañendo una música triste.


La sombra embozada sigue a la luz con secreta humildad, amorosa y callada.
Las estrellas no temen parecer luciérnagas.


La lámpara de cristal riñe a la de arcilla porque ésta afirma que son primas hermanas. Pero al salir la luna, la lámpara de cristal, con una sonrisa vana, la llama:
—Querida hermana.


Nos encontramos y nos unimos como las gaviotas y las olas. Las gaviotas parten volando, las olas siguen su camino y también todos tendremos que partir un día.


Mi día ha terminado, soy como un barco varado en la playa al anochecer, en brazos de la danza de las mareas.


Estamos muy próximos a lo grande cuando somos grandes en humildad.


Al gorrión le da lástima el pavo real por tener que ir arrastrando tanta cola.


No le tengáis miedo al instante, dice la voz eterna.


El huracán busca pasar por donde no hay camino, y su búsqueda termina siempre en la nada.


Bebe el vino en mi copa, amigo mío. Pierde su sabor si se vierte en el de otros.


Da las gracias a la llama por su luz, pero no olvides a la lámpara, tan constante y paciente en la sombra.


La florecilla abre su capullo y exclama:
—No te marchites nunca, querido mundo.


La niebla, como el amor, roza en el corazón de las colinas y les arranca sorprendidos gemidos de placer.


La hierba busca la muchedumbre en la tierra. El árbol, su soledad en los cielos.


Que tu vida sea tan bella como las flores del estío; y tu muerte, como las hojas otoñales.


—¿Estás muy alejado de mí, fruto?
—Estoy escondido en tu corazón, flor.


La gota de rocío dijo al lago:
—Tú eres la gota grande de rocío bajo la hoja del loto; yo soy la más pequeña que hay encima.


El ruido del ahora se burla de la música de la eternidad.


Pienso en otras épocas arrastradas por la corriente de la vida, el amor y la muerte, y fueron olvidadas. Entonces siento la libertad de la muerte.


La tristeza de mi alma es su velo de novia, que espera que se lo quiten por la noche.


La nube esperaba en humildad en un rincón del firmamento, y la mañana la coronó de luces.


El eco se burla de su origen para demostrar que es original.


Proyecto mi sombra sobre el camino; soy una lámpara que no ha sido encendida.


El hombre se sumerge entre el bullicioso gentío para ahogar el clamor de su propio silencio.




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Las montañas son como gritos infantiles que levantan los brazos para coger las estrellas.


¡Las hojas otoñales que caen y las nubes que pasan de largo se ríen del poder que se ufana de sus maldades!


—Me envías cartas de amor con la luna —dijo la noche al sol. —Mis lágrimas de rocío te responden en la hierba.


Las abejas liban miel de las flores y les agradecen con sus zumbidos cuando se van. La ostentosa mariposa cree que las flores le deben las gracias a ella.


Si cierras la puerta a todos los errores, dejarás la verdad fuera.


La hoja, amando, se hace flor; la flor, adorando, se hace fruto.


Las raíces, escondidas bajo tierra, no exigen ningún premio per los frutos de las ramas.


La verdad se siente demasiado apretada en el ropaje de los hechos. Está muy a gusto ataviada de ficción.


Cuando iba de aquí para allá, sin llegar a ningún sitio, estaba cansado de ti, camino; pero ahora que me llevas a todas partes, me siento tu enamorado.


¡Déjame que crea que hay una, entre todas las estrellas, que guía mi vida por este misterioso sendero oscuro!


Mujer, has rozado mi ser con la gracia de tus dedos, haciendo surgir el orden como una música.






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No tengo miedo al fuego vivo que me avisa con su llama, pero sálvame del rescoldo aún ardiente escondido en sus cenizas.


—¿Quién va a reemplazarme? —preguntó el sol poniente.
—Haré lo posible —dijo la lámpara de barro.


Arrancando los pétalos no atraparás la belleza de la flor.


La noche abre las flores en secreto y deja que el día reciba nuestro agradecimiento.


El poder considera ingratitud los gemidos de sus víctimas.


Las gotas de lluvia besaban la tierra y le susurraban:
—Somos tus hijas viajeras, madre; volvemos a ti desde el cielo.


Amor, cuando llegas con la roja lámpara del dolor, puedo ver tu rostro y comprender que eres toda la felicidad.


—Según los sabios, un día os apagaréis —dijo la luciérnaga a las estrellas.
Pero estas no contestaron.


El mundo me besa el alma dolorida y me pide que le devuelva su dolor con canciones.


He sumergido el cántaro de mi corazón en esta hora silenciosa, ¡y lo he llenado de amor!


El girasol se avergonzaba de estar emparentado con no sé qué florecilla anónima. Y el sol salió y le sonrió diciendo:
—¿Cómo estás, amigo mío?


El agua centellea en la tinaja y se oscurece en el mar. La verdad, si es pequeña, tiene palabras de luz; la grande es un enorme silencio.


La flor, que durante el día se deshoja olvidada, madura en el fruto dorado del recuerdo.


Soy como un camino nocturno que escucha en silencio los pasos de los recuerdos.


El perrito faldero sospecha que todo el universo trata de quitarle su sitio.


¡Cálmate, corazón mío, no levantes más polvo! Deja que sea el mundo quien te enseñe el camino.


Una inteligencia completamente lógica es como un cuchillo sin mago que hiere a quien lo toca.


Este es un mundo de tormentas feroces amansadas por la música de la belleza.


—Mi corazón es el joyero dorado de tus besos —dijo la nube del anochecer.


Con el ruido de nuestra pequeña tierra, el día sofoca el silencio de todos los mundos.


Cuando el sol se oculta en el ocaso, el oriente de su mañana está ante él en silencio.


No te comportes mal con tu mundo, no lo predispongas contra ti.


Quienes lo tienen todo menos a ti, Dios mío, se burlan de los que no te tienen más que a ti.


El reposo de esta vida tan agitada está en su propia música.


Que no se burle la hoja de la espada de su puño indefenso.




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Busca, corazón mío, tu hermosura en el vaivén del mundo, como la barca que obtiene su gracia del viento y el agua.


Los ojos no se enorgullecen de su vista, sino de sus gafas.


Vivo en este pequeño mundo mío y me asusta perder incluso parte de lo mínimo. ¡Elévame a tu mundo y dame la libertad de entregarlo todo alegremente!


Me gustaría que volviesen a ti mis pensamientos, cuando ya me haya ido, como el resplandor del ocaso en las orillas del silencioso dosel estrellado.


Que el muerto guarde la inmortalidad de la fama, pero que el vivo tenga la del amor.


Te he visto como el niño, entre sueños, ve su madre en la penumbra de la aurora, le sonríe y se vuelve a dormir.


Deja que vivan en el mundo de brillantes fuegos de artificio los que así lo quisieran. ¡Mi corazón, Dios mío, ansía tus estrellas!


Las penas del amor rodearán de cantos mi vida como un mar insondable; los goces del amor lo hicieron como gorjeos de pájaros en árboles floridos.


Apaga la lámpara, si quieres. Exploraré tu oscuridad y la amaré.


La tormenta de anoche ha coronado la mañana con una paz dorada.


Cruzas tierras desérticas durante años interminables, pero siempre llegará el momento.


Cuando todas las cuerdas de mi vida estén afinadas, dueño mío, cada vez que las pulses surgirá la melodía de tu amor.


La historia del hombre espera con paciencia el triunfo de los ultrajados.


Escalé la fama y no hallé refugio alguno en esas cumbres desoladas y estériles.

¡Llévame, Guía mío, antes de que muera el día, a ese valle tranquilo donde la mies madura en dorada sabiduría!





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El fuego

Oh fuego, hermano mío, yo te canto un canto delirante. Eres la imagen brilladora y púrpura de la libertad.
Alzas tus brazos hacia el cielo y tus dedos ávidos pulsan las arpas del aire.

Y danzas tu danza ligera y terrible al son de tu propia música.



Cuando finen mis días, cuando mi alma rompa los límites, en ti arderán, hasta ser pávida
ceniza, mis ojos, mis manos y mis pies.

Mi cuerpo se hará uno con el tuyo, mi corazón será arrebatado en tu frenético torbellino,

y la llama trémula que era mi vida se fundirá con tu llama única.

Bendición
[Cuento - Texto completo.]

Bendice esta alma blanca que ha ganado para la tierra el beso del cielo, bendice este tierno corazón.

Ama la luz del sol, le gusta contemplar el rostro de su madre.

No ha aprendido a despreciar el polvo ni a desear el oro.

Estréchalo contra tu corazón y bendícelo.

Vino a este mundo de cien encrucijadas.

¿Por qué, entre la multitud, te eligió a ti, por qué llegó a tu puerta, por qué te preguntó el camino estrechándote en silencio la mano? Te seguirá, hablando y riendo sin que nunca recele su corazón.

Conserva su confianza, guíale por el buen camino y bendícelo.

Pon tus manos sobre su cabeza y pide en tus plegarias que, por más que las olas se levanten amenazadoras, el soplo del cielo acuda a hinchar sus velas y lo impulse hacia el puerto del reposo.

No lo olvides en tus prisas, ábrele tu corazón y bendícelo.

Hecho un espíritu, marañoso el rojo pelo polvoriento, sumida la boca, cerrada la
puerta del corazón; los ojos ardiendo, como el farol de la luciérnaga que quiere compañero,
el loco buscaba la piedra de toque.
El mar inmenso bramaba ante él. Las olas incansables hablaban sin parar de sus
tesoros ocultos, burlándose de su ignorancia, que no las entendía. Quizá no le quedaba una
esperanza, pero no quería descansar, porque su vida era ya sólo búsqueda.
Como el mar tiende, sin descanso, sus brazos al cielo imposible; como van las
estrellas, en círculos eternos, buscando la meta ignorada, el loco, sudosos los rojos cabellos,
erraba por la playa solitaria buscando la piedra de toque.
Una vez, un niño del pueblo le dijo: «Oye, ¿quién te dio esa cadena de oro que
llevas a la cintura?» Él loco se miró sobresaltado. ¡Su cadena de hierro era de oro! No
estaba soñando, no; pero no se acordaba del camino. Y, enfurecido, se golpeaba la frente.
¿Dónde, dónde había encontrado la piedra, sin saberlo? Tenía tal costumbre de cojer
piedrecitas, tocar con ellas la cadena, y volverlas a tirar, sin mirar si el hierro se hacía oro,
que había encontrado la piedra de toque y la había vuelto a perder.
Se ponía el sol, bajo, y todo el cielo era de oro. El loco empezó a desandar lo
andado, detrás del perdido tesoro, sin fuerza, doblado el cuerpo, el corazón en el polvo,
como un árbol arrancado de raíz.

Soy como un jirón de una nube de otoño, que vaga inútilmente por el cielo. ¡Sol mío, glorioso eternamente;
aún tu rayo no me ha evaporado, aún no me has hecho uno con tu luz! Y paso mis meses y mis años alejado de ti.
Si éste es tu deseo y tu diversión, ten mi vanidad veleidosa, píntala de colores, dórala de oro,
échala sobre el caprichoso viento, tiéndela en cambiadas maravillas.
Y cuando te guste dejar tu juego, con la noche, me derretiré, me desvaneceré en la oscuridad; o quizás,
en una sonrisa de la mañana blanca, en una frescura de pureza transparente.



*****************



Mientras el pescador de perlas se sumerge por ellas, y el mercader navega en sus navíos, los niños recogen piedritas y vuelven a tirarlas. Ni buscan tesoros ocultos, ni saben echar la red. El mar se alza, en una carcajada, y brilla pálida la playa sonriente. Olas asesinas cantan a los niños baladas sin sentido, igual que una madre que meciera a su hijo en la cuna. El mar juega con los niños, y, pálida, luce la sonrisa de la playa.



****************


Cuando me preguntaste mi nombre, ¡me dio una vergüenza! Verdaderamente, ¿qué había hecho yo para merecer tu recuerdo? Pero el recordar que yo pudiera quitarte tu sed con mi agua, se me ha quedado en el corazón, y lo envolverá para siempre de su dulzura. Ya pasó la mañana, el pájaro canta monótono, las hojas del árbol murmuran allá arriba. Y yo, sentada, pienso, pienso...

La ladrona del sueño

[Cuento - Texto completo.]

Rabindranath Tagore



¿Quién ha robado el sueño de los ojos del niño? Yo lo descubriré.

La madre había ido al pueblo vecino a buscar agua, con el cántaro abrazado a la cintura.

Era mediodía. Los niños habían interrumpido sus juegos, y los patos, en la charca, habían callado.

El pastorcillo dormía a la sombra de la higuera.

La grulla, grave e inmóvil, permanecía de pie en el estero del bosque de mangles. Fue en este momento cuando la ladrona se acercó a coger el sueño de los ojos del niño y se lo llevó volando.

Cuando la mamá volvió, se encontró al niño gateando por todos los rincones de la estancia.

¿Quién ha robado el sueño de los ojos del niño? Quiero saberlo.

Quiero encontrar a la culpable y encadenarla.

Iré a ver aquella cueva oscura donde un minúsculo arroyo discurre por entre los terribles pedruscos.

Buscaré entre las sombras soñolientas del bosquecillo de bakula, donde, en las noches estrelladas y quietas, las ajorcas tintinean en los pies de las hadas.

Por la tarde, en el bosque, mis ojos escrutarán la susurrante soledad de los bambúes. Allí las luciérnagas prodigan sus luces y preguntaré a todos los seres que encuentre:

-¿Pueden decirme dónde vive la ladrona del sueño?

¿Quién ha robado el sueño de los ojos del niño? Yo lo descubriré.

¡Si la alcanzo ya le daré trabajo! Asaltaré su nido y veré dónde guarda todos los sueños robados.

Le arrebataré su botín y me lo llevaré conmigo.

Luego ataré fuertemente las alas de la ladrona y la dejaré al borde del agua. ¡Que se divierta pescando con un junco entre los nenúfares! Y al atardecer, cuando el mercado del pueblo haya acabado y los niños descansen en el regazo de sus madres, entonces los pajarracos de la noche la aturdirán con sus burlas:

-Ea, ¿a quién le robarás el sueño ahora?

Pasé, sin darme cuenta, el umbral de esta vida.
¿Qué poder fue el que me hizo abrir en este inmenso misterio, como un capullo, a medianoche, en el bosque?
Cuando, a la mañana, vi la luz, sentí al punto que yo no era un extraño en este mundo, que lo desconocido sin nombre
ni forma me había tenido en brazos, en la forma de mi madre.
De igual manera, al salir a la muerte, esto mismo desconocido me parecerá familiar. Y como amo tanto esta vida,
sé que amaré lo mismo la muerte.
El niño, cuando su madre le quita el seno derecho, se echa a llorar; pero al punto encuentra en el izquierdo su consuelo.


**************


Tú me has hecho inmortal.
Así ha sido de tu agrado.
Este vaso mío lo vacías y lo llenas
con vida siempre nueva.
Esta flauta pequeñita2
la has llevado por riberas y colinas
y has tocado con ella
un sinfín de melodías.
Al contacto de ambrosía de tus manos,
mi corazón explota de inmensa alegría
y alumbra un torrente de poesía.
Día y noche vas llenando
la palma de mi mano con tus dádivas.
Van y vuelven los siglos
y Tú continúas dando y dando
y siempre hay espacio para más.

Después de muchos días de duro trabajo edifiqué un templo.
No tenía puertas ni ventanas; sus muros eran gruesos y estaban
formados por piedras macizas.
Olvidé lo demás, me aparté del mundo, y me dediqué a
contemplar la imagen que había colocado en el altar.
La constante nube de incienso envolvía mi corazón en sus
pesados jirones.
Entretuve mis vigilias grabando en las paredes un laberinto de
formas fantásticas: caballos alados, flores de rostro humano,
mujeres con cuerpo de serpiente.
No dejé abertura alguna por la que pudiera entrar el canto de
los pájaros, el susurro de las hojas o el rumor del pueblo
atareado.
Sólo mis invocaciones resonaban en la sombría bóveda.
Mi espíritu se convirtió en la acerada y silenciosa punta de una
llama, y mis sentidos cayeron en éxtasis.
No me di cuenta del paso del tiempo hasta que el rayo,
precipitándose sobre el templo, despertó el dolor de mi
corazón.
A la luz del día la lámpara palideció, avergonzada; las figuras
de los muros, sueños sin sentido, parecían evitar mis miradas.
Contemplé la imagen del altar, y vi que sonreía y se animaba,
en vivificante contacto con Dios.
La noche que yo había apresado desplegó sus alas y huyó.

El 24 de septiembre de 1924, a poco de haber regresado a la
península índica de su periplo en la China y el Japón, Tagore volvía
a partir de la ciudad de Colombo (capital de Sri Lanka) en barco a
Europa, donde tras una semana de estancia en tierra emprendería
un nuevo viaje oceánico con destino sudamericano. Según lo previsto, la puerta de entrada al continente sería Buenos Aires, apenas
una breve escala desde donde trasladarse, esta vez por vía terrestre,
a Lima. Allí debía llegar la primera semana de diciembre. En su diario de viaje correspondiente a ese día de partida, Tagore, que tenía
entonces sesenta y tres años, escribía:



"He estado muchas veces en el exterior; al momento
de partir, nunca encontré difícil levar el ancla de mi mente.
Esta vez parece estar aferrada a la tierra con demasiada
fuerza. De esto puede deducirse fácilmente que debo estar al fn aproximándome a la vejez. No querer partir es
el signo de un corazón miserable [...] Y sin embargo, sé que
una vez que zarpemos de la orilla el lazo que me retiene se
disolverá por sí solo. El joven viajero emergerá en el camino real. Este joven había cantado alguna vez: “Impaciente
estoy, anhelante del más allá”. ¿Acaso esta canción ya se
ha desvanecido en el viento de la marea? ¿No queda nada
de entusiasmo por conocer al distante extranjero, borroso
al otro lado del océano?" (Tagore, 1962: 3-4)






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Pasé, sin darme cuenta, el umbral de esta vida.
¿Qué poder fue el que me hizo abrir en este inmenso misterio, como un capullo, a medianoche, en el bosque?
Cuando, a la mañana, vi la luz, sentí al punto que yo no era un extraño en este mundo, que lo desconocido sin nombre
ni forma me había tenido en brazos, en la forma de mi madre.
De igual manera, al salir a la muerte, esto mismo desconocido me parecerá familiar. Y como amo tanto esta vida,
sé que amaré lo mismo la muerte.
El niño, cuando su madre le quita el seno derecho, se echa a llorar; pero al punto encuentra en el izquierdo su consuelo.



******************


Perdóname hoy mi impaciencia, amor mío.
Es la lluvia primera del verano, y la arboleda del río
está jubilosa, y los árboles de kadam, en flor,
tientan a los vientos pasajeros con copas de vino de aroma.
Mira, por todos los rincones del cielo los relámpagos
dardean sus miradas, y los vientos se yerguen por tu pelo.
Perdóname hoy si me rindo a ti, amor mío. Lo de cada
día anda oculto en la vaguedad de la lluvia; todos los
trabajos se han parado en la aldea; las praderas están
abandonadas. Y la venida de la lluvia ha encontrado en tus
ojos oscuros su música, y julio, a tu puerta, espera, con
jazmines para tu pelo en su falda azul.

Ya ha caído la noche
y se ha desvanecido el camino desierto.
Brillan las luciérnagas en medio de las frondas.
¿Quién me andará siguiendo en silencio,
ocultándose si me vuelvo a mirar?
¿Quieres robarme, verdad?
Pues no te marcharás con las manos vacías,
pues algo me resta aún.
La suerte no me lo ha quitado todo.

Luego, cuando a medianoche llego a mi casa
con la bolsa sin nada,
tú me estas aguardando a la puerta,
con un mirar ansioso,
insomne y silenciosa; y te echas en mi regazo
como un tímido pájaro, llena de amor.
Sí, sí, ¡Dios mío! ¡Cuánto me resta aún!
¡La suerte no me lo ha quitado todo!



****************



Por qué se sentó a mi puerta con el alba? Cada vez que salgo o entro, tengo que pasar a su lado; y mis ojos,
cada vez, se prenden en sus ojos.
No sé si hablarle o no. ¿Por qué se sentó a mi puerta? ¡Qué negra la noche nublada de julio! ¡Qué suave el azul
del cielo en otoño! Los días de la primavera, ¡qué inquietos al viento del Sur!... Las canciones que él canta
tienen cada vez una melodía.
Y se me nublan los ojos, y tengo que dejar mi trabajo...
¿Por qué se sentó a mi puerta?

Ella vivía en la ladera de la colina, junto a un maizal, cerca de la
fuente que desciende en rientes arroyos a la sombra solemne de
los viejos árboles. Las mujeres iban allí a llenar sus cántaros, y
los caminantes elegían el lugar para sentarse y charlar. Allí, ella
trabajaba y soñaba cada día, acompañada por el borboteo de la
corriente.


Una noche, de una cumbre perdida entre las nubes, descendió
un forastero; sus cabellos enmarañados parecían un haz de
serpientes. Asombrados, le preguntamos: “¿Quién eres?” Sin
responder, se sentó junto al manantial y se puso a contemplar la
cabaña donde ella vivía. Tuvimos miedo y volvimos a casa a
través de la noche.


A la mañana siguiente, cuando las mujeres acudieron a buscar
agua, encontraron abierta la puerta de la cabaña, pero la voz de
ella no se oía... ¿y dónde se había escondido su rostro
sonriente?... El cántaro vacío estaba en el suelo y la lámpara se
había apagado en un rincón. Nadie supo decir a dónde había
huido antes de que amaneciera. También el forastero había
desaparecido.


En mayo el sol se hizo ardiente y la nieve se fundió; nos
sentamos junto a la fuente, llorosos, preguntándonos: “En la
tierra donde ahora está, ¿hay una fuente que le ofrezca su agua
en los días cálidos?” Y pensábamos con temor: “¿Habrá siquiera
otro país más allá de estas colinas en las que vivimos?”


Llegó una noche de verano. Soplaba la brisa del sur y yo estaba
sentado en su estancia abandonada, donde aún había la
lámpara apagada, cuando de pronto las colinas se abrieron ante
mis ojos como cortinas: “Ah, ella vuelve. ¿Cómo estás, niña?
¿Eres feliz? Pero dime, ¿dónde puedes refugiarte bajo este cielo
infinito? Allí no tendrás nuestra fuente para calmar tu sed”.


“Es el mismo cielo, dijo ella, aunque sin la barrera de las
colinas, el mismo arroyo, crecido en río, la misma tierra,
ensanchada en una llanura”.
“Todo esto hay, suspiré, sólo nosotros no estamos”. Sonrió
tristemente y dijo: “Estáis en mi corazón”. Desperté y oí el
murmullo del arroyo y el rumor de los árboles en la noche.

Me dijo bajito: "Amor mío, mírame en los ojos...

Me dijo bajito: "Amor mío, mírame en los ojos.
"Le reñí, agria, y le dije: "Vete." Pero no se fue.
Se vino a mí y me cogía las manos... Yo le dije: "Déjame."
Pero no se fue.

Puso su mejilla en mi oído. Me aparté un poco,
me quedé mirándolo, y le dije: "¿No te da vergüenza?"
Y no se movió. Sus labios rozaron mi mejilla. Me estremecí,
y le dije: "¿Cómo te atreves, di?" Pero no le dio vergüenza.

Me prendió una flor en el pelo. Yo le dije: "¡Es en vano!"
Pero no cedía. Me quitó la guirnalda de mi cuello, y se fue.
Y lloro y lloro, y le pregunto a mi corazón:
"Por qué, por qué no vuelve?"





**************************



Puse en mi bandeja cuanto tenía, y te lo di...

Puse en mi bandeja cuanto tenía, y te lo di.
¿Qué traeré a tus pies mañana?
Soy como el árbol que, huyendo el verano floreciente,
mira al cielo, levantadas sus ramas desnudas de flores.
Pero ¿no hay, entre todas mis ofrendas pasadas, una sola flor
que haya hecho inmarcesible la eternidad de las lágrimas?
¿Te acordarás, me darás las gracias con los ojos
cuando llegue yo a ti con las manos vacías,
en la despedida de mis días estivales?



*******************




Me parece, amor mío, que antes de rayar el día de la vida...

Me parece, amor mío, que antes de rayar el día de la vida
tú estabas en pie bajo una cascada de felices sueños,
llenando con su líquida turbulencia tu sangre.
O, tal vez, tu senda iba por el jardín de los dioses,
y la alegre multitud de los jazmines, los lirios y las adelfas
caía en tus brazos a montones y, entrándose en tu corazón,
se hacía algarada allí.
Tu risa es una canción, cuyas palabras se ahogan
en el gritar de las melodías; un rapto del olor de unas flores
no vistas; es como la luz de la luna que rompiera a través
de la ventana de tus labios, cuando la luna está escondiéndose
en tu corazón. No quiero más razones; olvido el motivo.
Solo sé que tu risa es el tumulto de la vida en rebelión.

El juez


[Cuento - Texto completo.]

Rabindranath Tagore


Di de él, Juez, lo que te plazca, pero yo conozco las faltas de mi niño.

Si lo amo no es porque sea bueno, sino porque es mi hijo.

¿Qué sabes de la ternura que puede inspirar, tú que pretendes hacer exacto inventario de sus cualidades y sus defectos? Cuando yo tengo que castigarlo se convierte en mi propia carne.

Cuando lo hago llorar, mi corazón llora con él.

Sólo yo puedo acusarlo y reñirle, pues sólo quien ama tiene derecho a castigar.

El cortejo invisible


[Cuento - Texto completo.]

Rabindranath Tagore


¡Oh!, ¿quién pintó tu vestidillo, hijo mío? ¿Quién cubrió tu delicado cuerpo con esta túnica encarnada? Por la mañana saliste al patio para correr y jugar, tambaleándote y cayendo a cada instante.

Pero ¿quién pintó tu vestidillo, hijo mío? ¿Qué es lo que te hace reír, capullo de mi vida? Tu madre te sonríe, de pie en el umbral.

Cuando ella bate palmas y resuenan sus brazaletes, tú bailas como un pastorcillo, la caña de bambú en la mano.

Pero, ¿qué es lo que te hace reír, capullo de mi vida?

¡Oh, pequeño mendigo! ¿Qué le pides a tu madre, colgándote de su cuello con las dos manos? ¡Oh, corazoncito insaciable! ¿Quieres que tome la tierra del espacio, como se arranca un fruto, para ponerla en la palma de tu breve mano? ¡Oh, pequeño mendigo! ¿Qué pides?

La brisa se lleva alegremente el tintineo de las campanillas que adornan tus tobillos.

El sol contempla sonriente cómo te vistes.

El cielo está atento a tu sueño cuando duermes en brazos de tu madre, y por la mañana se acerca de puntillas a tu cuna para besarte los ojos.

Las campanillas tintinean alrededor de tus graciosos tobillos y su alegre son se esparce con la brisa.

El hada de los sueños cruza el crepúsculo volando hacia ti.

La madre universal tiene su trono junto a ti, en el mismo corazón de tu madre.

Hasta ti descendió aquél cuya música sólo perciben las estrellas, y está tocando su flauta ante tu ventana.

Y el hada de los sueños cruza el crepúsculo volando hacia ti.

El país de las hadas


[Cuento - Texto completo.]

Rabindranath Tagore


Si alguien descubriera dónde está el palacio de mi rey, el palacio se desvanecería en el aire.

Sus muros son de plata y su techo de oro resplandeciente.

La reina vive en un edificio de siete patios y ostenta una joya que ha costado siete reinos.

Pero escúchame, madre, voy a decirte al oído dónde está el palacio de mi rey.

Está en un rincón de nuestra azotea, allí donde florece la albahaca.

La princesa duerme, tendida en la lejana orilla de los siete mares infranqueables.

Soy el único en el mundo que puede encontrarla.

Sus brazos están cubiertos de brazaletes y de sus orejas penden largas perlerías. Su cabellera ondula hasta el suelo.

Cuando la toque con mi varita mágica, despertará, y si sonríe las más bellas joyas caerán de sus labios.

¿Quieres, madrecita, que te lo diga al oído? La princesa está en un rincón de nuestra azotea, allí donde está la maceta de la albahaca.

Cuando llegue la hora de tu baño, antes de ir al río sube a la azotea.

Me encontrarás sentado en el rincón donde se juntan las sombras de las dos paredes.

Sólo la gatita tiene permiso para estar conmigo, pues ella sabe dónde vive el barbero del cuento.

Madrecita, ¿quieres que te diga al oído dónde vive el barbero? En el rincón de la azotea donde está la maceta de la albahaca.

¿Sabe alguien de dónde viene el sueño que anda revoloteando por los ojos del niño?
Sí. Dicen que vive en la aldea de las hadas; que por la sombra de una floresta, vagamente
alumbrada de luciérnagas, cuelgan dos tímidos capullos de encanto, de donde viene el
sueño a besar los ojos del niño.
¿Sabe alguien en dónde nació la sonrisa que está aleteando por los labios del niño
dormido? Sí. Cuentan que en el ensueño de una mañana de otoño, limpia de rocío, el pálido
rayo joven de la luna nueva, dorando el borde de una nube que se iba, hizo nacer la sonrisa
que aletea por los labios del niño dormido.
¿Sabe alguien en dónde estuvo escondida tanto tiempo la dulce y suave frescura que
florece en las carnecillas del niño? Sí. Cuando su madre era niña, empapaba su corazón de
un tiempo y callado misterio de amor, suave y dulce frescura que ha florecido en las
carnecillas del niño.



*****************



No puedo ofrecerte una sola flor...

No puedo ofrecerte una sola flor
de todo el tesoro de la primavera,
ni una sola luz de estas nubes de oro.
Pero abre tus puertas y mira; y coge,
entre la flor de tu jardín,
el recuerdo oloroso de las flores
que hace cien años murieron.

¡Y ojalá puedas sentir en la alegría de tu corazón
la alegría viva que esta mañana de abril te mando,
a través de cien años, cantando dichosa!



******************


Canción 3

A la rama que suavemente roza mi ventana como un anhelo vago, o una caricia, o un pensamiento,
¿qué aliento la mueve?
El agua que rueda y canta, por el sol, por la luna, ¿qué boca sedienta busca?
La luz que está como un ramo sobre la mesa en que escribo, ¿de qué corazón, de qué mirada
enamorada viene?
Y con esa voz que casi no es y como que me nombra, pasando en breve ráfaga por la calle
solitaria de la media noche, ¿cuál entre mis muertos queridos me nombra?

La vida que fluye por mis venas, noche y día,
Danza en ritmos maravillosos en los cielos,
Circula a través de los poros de la tierra,
Llevando alegría a las hojas, flores y granos.
Año tras año, vida y muerte saltan
Con la marea y flujo de los océanos.
Esa vida perpetua late por mis miembros,
Dándoles majestad,
Y el latir de las Edades
Baila en mis nervios.



Rabindranath Tagore, Últimos poemas, Visor de poesía, 2002


*******************


Sé que en la tarde de un día cualquiera
el sol me dirá su último adiós,
con su mano ya violeta,
desde el recodo de occidente.

Como siempre habré musitado una canción,
habré mirado una muchacha,
habré visto el cielo con nubes
a través del árbol que se asoma a mi ventana.

Los pastores tocarán sus flautas
a la sombra de las higueras,
los corderos triscarán en la verde ladera.
que cae suavemente hacía el río;
el humo subirá sobre la casa de mi vecino…

Y no sabré que es por última vez…

Pero te ruego, Señor: ¿podría saber antes de
abandonarla, por qué esta tierra me tuvo entre sus brazos?
Y, ¿qué me quiso decir la noche con sus estrellas?
Y mi corazón, ¿qué me quiso decir mi corazón?

Antes de partir, quiero demorarme un momento, con el pie
en el estribo, para acabar la melodía que vine a cantar.
¡Quiero que la lámpara esté encendida para ver tu rostro, Señor!
Y quiero un ramo de flores para llevártelo, Señor,
sencillamente.

Presentamos tres textos del escritor hindú Rabindranath Tagore (1861-1941). Recibió el Premio Nobel de Literatura en 1913. Nació en Calcuta y su lengua era en bengalí. Algunos de sus libros son Kacha y Devayani (1894), El cartero del rey(1913), Ciclo de la primavera (1916); Gora (1910), La casa y el mundo(1916). Bernardo Ortiz de Montellano (1899-1949) perteneció al grupo de Contemporáneos.



*******************




Cuando en un laberinto oscuro te encontré, perdida, en una noche sin luceros, fue mi deseo guiarte con mi linterna.

Mas tú no deseabas lo que yo.

Cuando te vi pasar por sobre el camino del insulto, echando a volar tus canciones a los cuatro vientos, fue mi deseo coronarte con flores frescas.

Mas tú no deseabas lo que yo.

Cuando tus servidores plañían amenazándote, el reclamo de un salario indebido, fue mi deseo ofrecerme a ti por nada.

Mas tú no deseabas lo que yo.







***





Amor, con tus últimos reflejos de tu gloria, has dado color a mis pensamientos y a mis sueños; has transfigurado mi vida para la belleza próxima de mi muerte.

Como el sol en el crepúsculo nos hace entrever un girón del paraíso, tú has tornado mi dolor en un éxtasis supremo.

Por tu magia, Amor, la vida y la muerte han llegado a ser para mí un mismo y vasto arrobamiento.







***





Con sus propio color quise trazar las palabras del amor, pero como están en el fondo de mi ser y nuestras lágrimas son pálidas… ¿Reconocerás, amada mía, estas palabras descoloridas?

Quise decir las palabras del amor con sus propia música, pero esa música sólo resuena en mi corazón y mis ojos están cargados de silencio.

¿Reconocerás, amada mía, estas palabras sin música?









***





Esta noche compuse una canción y tú no estabas conmigo.

Las palabras que en vano había buscado todo el día se musicalizaron en el seno de la paz nocturna; las encontré cuando las estrellas, una a una, se encendían y tú no estabas conmigo.

Esta mañana quise cantarte mi canción, mas si todavía recuerdo la música en cambio las rebeldes palabras se me escapan ¡cuando tú estás aquí!




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Vocación


[Cuento - Texto completo.]

Rabindranath Tagore


Todas las mañanas, a las diez, cuando suena el gong, por el camino de la escuela encuentro al vendedor que grita:

-¡Brazaletes de cristal!

Nunca tiene prisa, ni está obligado a seguir ningún camino ni llegar a ninguna parte, ni volver, ni volver a una hora fija.

¡Cómo me gustaría ser un vendedor y pasarme el día por las calles, gritando:

-¡Brazaletes, brazaletes de cristal!

Cuando, a las cuatro de la tarde, vuelvo de la escuela, contemplo por la verja de aquella casa cómo el jardinero cava el jardín.

Trabaja como quiere con su azadón, se llena el vestido de polvo, nadie se preocupa de él si se tuesta al sol o si lo cala la lluvia.

¡Cómo me gustaría ser jardinero y cavar, cavar siempre sin que nadie viniera a interrumpirme!

Al anochecer, cuando mi madre me mete en la cama, veo por mi ventana abierta al vigilante, que pasea arriba y abajo por la calleja.

La calleja es estrecha y está solitaria, la farola se yergue como un gigante con un solo y enorme ojo colorado.

El vigilante hace oscilar su linterna al andar, su sombra anda junto a él y nunca, nunca se va a acostar.

¡Cómo me gustaría ser vigilante y andar por la calle toda la noche, y hacer correr las sombras con mi linterna!

Invocación a la noche

1. Oh noche, noche morena, hazme tu poeta!
Durante miles de años los hombres han velado, mudos, a la sombra de tu estrellado
poderío: déjame cantarte por todos ellos.
Llévame en tu alado carro que silenciosamente se desliza de mundo en mundo,
¡oh tú! nocturna noche, magnífica y oscura!

2. A veces un espíritu ansioso entra, furtivo, en tu corte, y errando por tu mansión
sin luz interroga vanamente los aires.
Y a veces algún corazón traspasado por la
flecha de júbilo que lanza el arquero desconocido, prorrumpe en su misterioso canto
que estremece la tiniebla hasta sus cimientos.
A ti las almas conturbadas vuelven sus ojos y quedan temblando de pronto, ante tu cielo
parpadeante, como quien descubre un tesoro.
Hazme tu poeta, oh noche, el poeta de tu insondable silencio.


*******************






Soñé que estaba ella sentada a mi cabecera...

Soñé que estaba ella sentada a mi cabecera,
y alborotaba tiernamente mi cabello con sus dedos,
suscitando la melodía de su contacto.
La miré a la cara, luchando con mis lágrimas,
hasta que la angustia de las palabras no dichas
quebró mi sueño como una burbuja.
Me incorporé. La Vía Láctea se veía arder por mi ventana,
como un mundo de silencio inflamado.
Y me pregunté si en aquel momento estaría ella soñando
un sueño que viniera, bien con el mío.