Olga Novo (1975-

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Olga Novo (Vilarmao, Puebla del Brollón, Lugo, 1975) es una poeta, ensayista y doctora en Filología Gallega por la Universidad de Santiago de Compostela.1​ Galardonada con el Premio Nacional de Poesía en el año 2020. Profesora numeraria de IES en varios Institutos de Galicia. Fue lectora de gallego en la Universidad de la Alta Bretaña en Rennes y actualmente ejerce como profesora de Lengua Gallega y Literatura en el IES A Pinguela, en Monforte de Lemos. Como poeta se dio a conocer a través de tres poemarios de gran torrente vivencial, fuerza expresiva, hondura telúrica y sensualidad erótica: A teta sobre o sol (1996), Nós nus (1997) y A cousa vermella (2004).

(Sacado de https://es.wikipedia.org/wiki/Olga_Novo )


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Tres poemas de Olga Novo, de su libro Felizidad (Olifante, Ediciones de Poesía, Tarazona,2020), en traducción al castellano de Xoan Abeleira:


POESÍA POLINIZADA

Aquel día
donde la niña alucinada y la mujer de la aldea
se fundieron en una
sentí
que le atravesaba la extensa línea del pasado
como si yo fuese una puerta abierta de par en par en el bucle
             del tiempo
y viniesen a mí las esporas sutiles de las existencias
a arremolinarse alrededor
de la membrana concéntrica del corión.

Y lloré
contemplada por treinta generaciones mías
atentas
con sus ramos de trigo y de cebada
a la polinización que dio lugar
a una amapola hormonal
de oxitocina.

Aquel día.


EN MÍ Y EN TODAS

En algún poema pasé frío y pasé hambre
sentí padecimientos que no eran míos.

con vuestros hijos metidos en el ferrado
con vuestras criaturas encima de una mula
con vuestros bebés en una caja de cartón
con vuestras crías al lado del hogar.

En algún lugar pasé frio y hambre

rompí  hielo con las manos para lavar ropa en la poza
con aquel jabón que no espumaba
fabricado
con grasa y sosa cáustica y una gota
sutil
de amor.

En algún poema se me cayó leche a los pies
al  sentir el llanto de mi hija
y en lo alto de la noche di de mamar a niños de otra época
agarrados al instinto de succión
como quien aprieta los labios contra el aire para extraer la luz
        del día.

En algún poema pasé frío y pasé hambre
sentí como el granizo destrozaba el trigo contra mi carne
y así al quedar sin nada
recoger alguna rama en la memoria
con ella encender fuego e ir a la fuente a por sueño
para que duerman los hijos de la pobreza.

En algún lugar me subió la leche a los pechos
como asciende la palabra hasta el cerebro
trepando como un gato en un bosque de glándulas
y fui todas las madres que son madres de mis hijos.

En algún poema pasé hambre
y pasé frío.


36 CUMPLEAÑOS

Me despido de la niña que fui y ya no llora
arrodillada en el templo occipital.
Bato palmas en el fuego.
Me voy a danzar a la sombra radical
de mi osamenta adulta.
Eres libre ahora
Un  pájaro bebe  en las aguas tibias de tu encéfalo
Un pez nuevo nace en tu musculatura
Y por fin se declara  la poesía como un amor anfibio.

…Pero ahora
ah, pero ahora escucho con toda nitidez
a los treinta y seis años
la música de la resina
aquello que no oí en la tuba del silencio mientras nazco
la armonía profunda de las partículas biliares
la sangre que bombea el cielo
al abdomen de una salamandra
el delicadísimo encaje de hielo de la voz que amo
y se derrama sobre mi sino.

Sobreviví y sobrevivo porque veo la belleza y va conmigo.
Sobreviví y sobrevivo porque la belleza me ve y voy contigo.


Otros poemas de Olga Novo:


EN LA LLEGADA DE LA PRIMERA LOCOMOTORA

Tu tatarabuelo se ganaba la vida 
exacavando por la noches un túnel 
por el que pasó el primer tren que llegó a Ourense.  
 
Del mismo modo siento tu azada en mi carne 
abriendo paso entre capas calcolíticas de nervios 
perforando a ciegas el espacio noche a noche 
sin temor a la pizarra ni al estrecho pasadizo de la vida . 
 
Procedes 
de todas las direcciones más íntimas 
atrayendo mi existència a la creación de la tuya 
transformándome en un hueco en el cosmos. 
yo 
que siempre he admirado las galerías de los gusanos y de los  
grillos 
y el agujero que hace mi madre con los dedos 
para plantar una lechuga 
en lo profundo      Lloro 
con un placer expandido 
igual que el túnel abierto por primera vez 
en el centro exacto de la noche del mundo.

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ANÁLISIS DE SANGRE

Me falta hierro. Me sobra música y potasio.

Nadie me entiende yo me visto con la falda de la montaña
lloro por cualquier cosa
espero una caricia como un milagro de pan de oro y vitaminas.

Como carne de yegua. Escucho pasos en mis venas
y me invade la alegría de un nuevo amor como una tropa bárbara.

Ésta soy yo.

Mitad árbol
mitad escalera de caracol

Mitad cuenco
mitad callejón de una vida al borde del Adriático

Mitad bóveda mitad sombra
mitad contemplación mitad auspicio

Mitad moho mitad pureza

Mitad fuente mitad balcón
mitad horizonte mitad estructura mecánica

Mitad flor de cerezo
memoria cortada por la mitad
mitad monte mitad yo
mitad madonna mitad nieve.

A mí nadie me entiende.
Me dejo sacar sangre y manzanas
tormenta mía
dejo que me ausculten voces del otro mundo
dirijo mi tensión como si fuera una orquesta
sacan agua de mí como de un pozo cardíaco
a veces
oscuramente
incluso sé lo que digo.

Dicen que me falta hierro a mí
pero esta garganta mía
es un metal de transición entre la palabra y el pecho.

Y al contacto con la ternura puedo adquirir un leve timbre oxidado.

En mi sueño ando pastando entre vacas en medio de un campo magnético.
En mi vida real
soy la hija pequeña de un pastor del fin del mundo
mitad bóveda mitad sombra
mitad contemplación mitad auspicio

Mitad moho mitad pureza

Mitad fuente mitad balcón
mitad horizonte mitad estructura mecánica

Mitad flor de cerezo
memoria cortada por la mitad
mitad monte mitad yo
mitad madonna mitad nieve.

Me sacan sangre
me sacan
a mí
nadie me entiende.


TRES

Necesitaría que el cuerpo me siguiese
y viviese tres veces siendo yo misma.

Que amase con ardor las cosas que adoro:

el polvo sobre un mueble viejo
tus ojeras
de rerum natura de Aristóteles
la espiga que entrega la vida a las manos de mi padre como en el Gólgota
.....tus ojeras
el pelo negro y lacio del espíritu de la perra Perla
tu mano en mi vientre
la comunicación con el más allá de este poema.....la materia
la última mirada de un rojo
la masa del pan cuando fermenta y nieva
sobre la densidad y la forma de tus recuerdos
un tango
un telescopio para mirarme al espejo
las moras.....los gitanos.....las manos de mi madre.....la aguja de la modista
un viejo combatiente enfermo
que perdió la guerra pensando que la había ganado
aquel que se asombra de ver que amanece
y es tocado por su guitarra como por un ángel
una mujer que camina en dirección a sí misma y me lleva de la mano
a su propio destino

una gominola de tres pesetas
el estómago de una vaca y la reverberación del trébol
el cerebro de mi hermano que brilla como una flor entre los números
el húmero del poeta amado
su sangre viva.....mi canibalismo
la gota que colmó mi vaso
y tú
contando con los dedos
mi vida tres veces
tres

.....mi vida.


ANTES LA VIDA

Como si las pupilas derretidas con arenas de sal y de lejía.

Si amanece y te dicen este sol recortado de los teatros de ópera
oh titiriteros....vendedores de trapos exhaustos....de restos de comida
chatarra de los últimos suburbios
alcohol que disemina arañas por la garganta
iluminados en los bancos de los parques
inteligencia entregada a los tiros
y a la carcoma. He ahí.

Pero con esto se soldaban los huesos a los veinte años.

En el templo se comercia con tu amor.

-Te cambio un poema por un cromo de jugador de fútbol.
Un poema con rima por unas gafas de sol.
Un poema de alejandrinos por ese collar de mentira.

En el templo se comercia con tu amor.
Pero Antes la Vida.

Antes la vida la huelga de mi nombre la manifestación en alto
del primer momento
de los amantes.

Antes ella que la extraña distancia interpuesta
entre todas las mentiras y mi clítoris.

Antes la Vida.

E incluso cuando parece que........antes la vida antes
el destrozo de la mujer que friega platos en el centro de tu corazón.

Antes antes tu violín que desciende al placer de tus labios
un día
la extremidad de los conciertos sobre el frío de Laponia.

Antes la vida.
Aun sabiendo que cambiarían los versos por una bolsa con trece monedas.
que con cada una de ellas fabricarían mitos para salvar la patria.

Antes la vida para contemplar contigo esta última noche
antes para que mi padre escuche el vientre de sus animales
respirándole dentro
la aldea minúscula que se me cae a trozos por dentro del abrazo
Antes la vida.

Que está mi abuelo quemando iglesias en el centro de mi útero.
Por eso antes
llevaremos a cabo la experiencia del amor en las cunetas
el estremecimiento de tierra en las orgías
tan sólo inundar la plaza pública
con el semen que dejas en el verso.

O tan sólo cerrar los ojos sobre la tormenta adorable
que tiene por nombre tu mano.

Antes ella con sus fusiles de hambre en su cáncer de ovarios
antes ella.
Lloverá sobre nosotros sobre los caballos de mi memoria
sobre las tejas de nuestra historia sin casa
sobre la vulva de la mujer que violaron
cuando ponía flores en la tumba
de mi libro de versos.

Antes la vida como mi madre derramando amapolas en enero
o simplemente como yo
...........................dentro de ella
...........................desgarrándole placentas
...........................en enero.

...........................Y como todo fue dicho ya

...........................Antes la Vida.

tres poemarios de gran torrente vivencial, fuerza expresiva, hondura telúrica y sensualidad erótica


No hay nada más que decir que lo que lo que ponés en la introducción.
Es una autora bastante joven y me encantaron los abordajes en cada tema.
Gracias Pedro!!!!!!!! Besossssssss

Gracias a ti por tu interés, Cecilia.

Un abrazo.
Pedro