ÁNGEL MARÍA DACARRETE HERNÁNDEZ (1827-1904)

Dacarrete Hernández, Ángel María. Puerto de Santa María (Cádiz), 14.XI.1827 – Madrid, 13.X.1904. Político y poeta.

Hijo de José Luis Dacarrete Ramírez y María Regla Hernández Samaniego, gaditanos ambos. Se formó en el colegio de San Felipe Neri, en Cádiz, bajo la dirección de Alberto Lista, quien le dejó honda huella literaria e intelectual. En 1845 marcha a Sevilla, donde permanece hasta 1852, cuando se dirige a Madrid para continuar sus estudios de Derecho.

En Madrid se dedica a la poesía y el teatro; en 1855 estrenan Magdalena y un año después, Mentir a tiempo. Según José María de Cossío, Dacarrete es el poeta que alcanzó más importantes logros entre los anteriores a Bécquer, en unas primeras “rimas” y una traducción de Heine —de quien tomó para su propia poesía los rasgos sarcásticos— publicadas en La América en agosto de 1858. A partir de los años sesenta abandonará la literatura para centrarse en su carrera política dentro de la Administración del Estado. En septiembre de 1864, cuando era oficial del Ministerio de la Gobernación, fue nombrado gobernador civil de Valladolid, cargo del que se le cesó en febrero de 1865 para que pasara a ser gobernador civil de Burgos, hasta junio de 1865. Por entonces contrajo matrimonio con la vallisoletana Valentina Álvarez Unzueta, con la que tuvo una hija, María. En julio de 1879 salió diputado a Cortes por el distrito de Aguadilla, Puerto Rico. A partir de 1883 ocupó cargos de consejero de Estado en diversas secciones, hasta su jubilación en junio de 1904. Dos años después sus poesías fueron reunidas y publicadas de manera póstuma.

En 1900 había sido elegido académico de la Real Española, pero murió el 13 de octubre de 1904 sin haber tomado posesión.

Obras de ~: Magdalena, drama en tres actos y en verso, Madrid, Imprenta de C. González, 1855 (Salamanca, Est. Tipográfico del Hospicio, 1869, ed. digital en [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] con M. Fernández Caballero, Mentir a tiempo, zarzuela en un acto y en verso, Madrid, Imprenta de la Compañía de Impresores y Libreros del Reino, 1856; Las dulzuras del poder, comedia en tres actos y un prólogo, Madrid, Imprenta de José Rodríguez, 1859; Poesías, Madrid, Tipografía del Sagrado Corazón, 1906 (ed. digital en [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] El libro del amor (antología), pról. de J. L. Tejada y F. M.ª Arniz, Sevilla, Editoriales Andaluzas Unidas, 1986.

Bibl.: D. Gamallo Fierros, “Un Bécquer que no es Bécquer, anterior a Bécquer. Ángel María Dacarrete”, en La Estafeta Literaria, II, 25 de agosto de 1944, pág. 21 (ed. de J. Rubio Jiménez en D. Gamallo Fierros, Estudios sobre Bécquer, Zaragoza, Diputación Provincial, 2006, págs. 53-64); G. W. Ribbans, “Bécquer, Byron y Dacarrete”, en Revista de Literatura, IV (1953), págs. 59-71; J. M.ª de Cossío, “Poetas prebequerianos: Dacarrete”, en Cincuenta años de poesía española (1850-1900), vol. I, Madrid, Espasa Calpe, 1960, págs. 369-376; J. P. Díaz, “El ambiente prebequeriano”, en I. M. Zabala (coord.), Romanticismo y Realismo, en F. Rico Manrique (coord.), Historia y crítica de la literatura española, t. V, 1982, págs. 273-279; J. L. Tejada y F. M.ª Arniz, “Prólogo biográfico y crítico”, en A. M.ª Dacarrete, El libro del amor (antología), op. cit., págs. 7-24; A. Zamora Vicente, Historia de la Real Academia Española, Madrid, Espasa Calpe, 1999, págs. 201-202.

Por: Eduardo Hernández Cano

ÁNGEL MARÍA DACARRETE



Advertencia

El presente volumen contiene las poesías líricas de D. Ángel María Dacarrete, que la familia del ilustre poeta ha reunido cuidadosamente creyendo, y con razón, que podrán hoy ser del agrado del público no pocas de ellas, y que la crítica imparcial considerará seguramente a todas como muestras preciosas del periodo literario en que vivió el autor, y que tan dignamente representaba.
Otro no menos abultado, ni de menor mérito, forman también las obras dramáticas, algunas de las cuales, como Magdalena y Julieta y Romeo, valieron a su autor ruidosos triunfos en días en los que para abrirse carrera con gloria en la escena española había que competir dignamente con los Ayalas y Tamayos.
Ni la familia de Dacarrete ni los amigos se han atrevido a dejar fuera de la colección ninguna de las poesías encontradas, cosa que sólo habría podido hacer cumplidamente el autor con arreglo a sus gustos e ideas. Ya que no éste, hagan hoy la, selección la crítica y el público.
En todo caso, y por severa y depurada que sea dicha selección, bien puede creerse que quedarán obras más que suficientes para cimentar sobre sólidos fundamentos las alabanzas que el poeta merece, ya por sus versos eróticos, que son de los mejores, ya por alguna de sus composiciones de índole diversa. Si sus poesías religiosas no rayan a tanta altura, téngase en cuenta que pertenecen a los primeros tiempos del autor, y asimismo que son muy contados en nuestra literatura los maestros de esta clase de composiciones en que tanto sobresalieron otros días San Juan de la Cruz y Fr. Luis de León.
Algunas de las poesías hoy coleccionadas, como las que se titulan A Sevilla, En un baile, son inéditas; otras corrían ya impresas en diferentes épocas y diversas publicaciones. Tales son, entre otras, las nombradas En la muerte de Lincoln, Al Guadalquivir y En Siberia, inspirado y vigoroso canto que basta para conquistar a un poeta imperecedera nombradía. Valera le incluyó en su Florilegio, y Ayala, que no se acordaba muchas veces de sus versos, recitaba de corrido y con verdadero entusiasmo éstos de su gran amigo y compañero de toda la vida.
Algunos de los sonetos que contiene la parte de este volumen, que su autor solía llamar, y así lo llamo yo por eso El libro del amor, son de los mejores que tonemos en este género, poco fecundo entre nosotros en obras de verdadero sentimiento y de forma natural y sencilla, en tal manera que bien podemos decir que ha sido constantemente un género falso de conceptos y de ideas alambicadas y aparatosa dicción en que rara vez habla el alma inspirada del poeta. Por eso tenemos en tanto las de Dacarrete, a que nos referimos, y que bien podemos calificar de modelos en su clase y comparables con las de los poetas más celebrados de su tiempo.
Dacarrete tuvo la fortuna de ser discípulo de Lista cuando el maestro sevillano dirigió el Colegio de San Felipe, de Cádiz. Entre las poesías coleccionadas hay dos dedicadas a Lista que reflejan al vivo la veneración, la gratitud y el cariño que atesoraba su alma. Fue en el orden histórico el último hijo, el Benjamín del glorioso patriarca de las letras españolas.
Fiel a la educación literaria recibida, Dacarrete si se apartó algún tanto, andando el tiempo, de la estrechez de las doctrinas neo-clásicas, abriendo su corazón al romanticismo luego dominante, conservó, en cambio, siempre el buen gusto formado en la escuela misma en que se educaron Espronceda, Ventura de la Vega, Escosura, Pardo, Pezuela, Roca de Togores, Rodríguez Zapata, Ochoa, y otros, igualmente discípulos de Lista.
Y este buen gusto literario resplandecía, lo mismo en las poesías líricas que en las dramáticas, en los discursos y en cuantas obras salieron de su pluma. Es más, aun en sus escritos de abogado, y hasta en los expedientes en que intervino como empleado, reveló siempre sus altas prendas de estilo y de lenguaje, como su amigo y compañero largos años en los altos Cuerpos de la Administración pública, D. Pedro de Madrazo, de esclarecida memoria.
Gobernador civil, Diputado a Cortes, Director general mucho tiempo de Hacienda y de Gracia y Justicia del Ministerio de Ultramar, Dacarrete sirvió también durante veinticuatro años en el Consejo de Estado, perteneciendo al Tribunal Contencioso y presidiendo la Sección de Hacienda hasta que quedó cesante por reforma en Mayo de 1904.
Con decir que murió pobre, queda hecho el mayor elogio del integérrimo empleado. Falleció el 13 de Octubre de 1904. Había nacido en el Puerto de Santa María el 14 de Noviembre de 1827.
En tiempos en que fácilmente pueden escalar todos los puestos por subidos que sean, no ya las medianías, sino las vulgaridades mismas, medrada sería la gloria de Dacarrete si sobre todos sus honores y cargos no ostentase, como por dicha suya noblemente ostenta, título más alto, título que no pueden otorgar ni el favor ni la intriga, el título de poeta, y poeta excelente y verdadero.

Como tal mereció que el Gobierno le concediese la Gran Cruz de Alfonso XII y que le abriese de par en par sus puertas en 2 de Febrero de 1900 la Real Academia Española. Murió sin ingresar en ella y cuando había comenzado a escribir el discurso correspondiente, que no pasó de los primeros párrafos.


Por: Antonio Sánchez Moguel.

ÁNGEL MARÍA DACARRETE




Poesías religiosas



El Viernes Santo
 
  Jesus dixit: filiae Jerusalem
nolite flere super me, sed super
vos ipsus flere, et super filios vestros.
                                S. Luc., cap. XXVIII.


I

Doncellas de Israel, hoy vuestros ojos
sangre deben verter, no basta el llanto;
sangre que a la que vierten los despojos
del Dios-hombre se mezcle. ¿Cuál quebranto
al vuestro igualará? Ayer su acento
embebeció amoroso vuestro oído,
dulce más que la voz del sentimiento;
hoy ya, exhalando su mortal gemido,
por vez postrera repitiolo el viento.


II
  ¡Ay! La luz sin igual de su mirada
ayer os hizo presentir el cielo;
hoy, en sus mustios ojos apagada
la busca en vano vuestro triste anhelo.
Ayer visteis su brazo levantado
cual iris bienhechor de la esperanza;
hoy, rotos sus tendones, cruje helado,
mientras sangre del cárdeno costado
hace que brote la cobarde lanza.


III
  Sobre un campo de muertos, el guerrero
de su infausto poder haciendo alarde,
sangriento agita el triunfador acero
y en ansia nueva de victorias arde;
su voz funesta cual la voz del trueno
el hombre escucha, y desciñendo el luto,
bate sus palmas de entusiasmo lleno,
y al que hierro mortal clavó en su seno
su capa arroja por marcial tributo.

ÁNGEL MARÍA DACARRETE


Poesías religiosas





IV
Y a Él que con voz de celestial ternura
en cada hombre nos legó un hermano;
a Él que aherrojó con su palabra pura
entre rotas cadenas al tirano;
que al que prueba el licor del sufrimiento
promete horas eternas de alegría,
que el agua ansiada concedió al sediento,
que reanimó al enfermo macilento,
que alzó a los muertos de la tumba fría;


V
Que la mujer, cual tierna compañera,
nos destina en la senda de la vida,
haciendo suba a superior esfera
su alma en el fango del placer caída...
¡A Él! la turba despiadada y loca
de aguda espina coronó la frente,
con torpe mano su mejilla toca,
lo insulta y befa de la cruz pendiente
y ofrece hiel a su abrasada boca!


VI
¡Mísera humanidad! De la amargura
en las tinieblas tu existencia yace,
y separas los ojos de la pura
luz que las sombras en vapor deshace!
Te sellará con marca maldecida
esa sangre purísima que brota
de las venas de Cristo; ¡vil Deicida!
En noche envuelta el mundo, cada gota
la recibe la tierra estremecida.


VII
Cual la luz del relámpago de Oriente
hasta Occidente el universo llena,
sobre la ciega redimida gente
su mirada postrer brilló serena.
Pidió al cielo el perdón en su agonía
de sus verdugos: su cabeza amada
doblose inerte hacia la tierra fría,
donde su Madre, el alma traspasada,
inmóvil contemplándole yacía.

ÁNGEL MARÍA DACARRETE


Poesías religiosas


VIII
¡Pobre Madre! En el mundo su tormento
¿quién podrá comprender?... Enjutos, rojos
sus párpados se caen; ¡el sufrimiento
ha agotado la fuente de sus ojos!
¡Oh mujeres, que hiriendo vuestro oído
de madre el dulce nombre habéis soñado,
y el corazón de gozo estremecido
sentís atentas interior latido
del hijo aun sin nacer ya idolatrado!


IX
Que más tarde secáis con vuestra boca
las lágrimas primeras que derrama,
que el alma tierna de contento loca
luego sentís, cuando su labio os llama;
que al lanzarse en el mar de la existencia,
viéndoos en él, con orgulloso encanto,
os embarga el placer de su presencia,
y si a vosotras lo arrancó la ausencia
es eterno en sus horas vuestro llanto.


X
Ni aun a vosotras comprender es dado
del alma de su Madre la amargura:
¡fue su Dios el que el sueño regalado
durmió en sus brazos, de la infancia pura!
¡Su Hijo y su Dios el que lloró perdido!
¡Su Hijo y su Dios el que contempla ahora
cadáver, destrozado, escarnecido!...
Y su materno pecho conmovido
de sus verdugos el pecado llora.



XI
¡Sí, por ellos también!... De todos Madre,
sus culpas y dolores su alma oprimen,
su húmeda vista en la región del Padre
clava pidiendo compasión al crimen,
ahogándola el pesar, aplacadora
ofrece ser de las celestes sañas
que abrumen a la raza pecadora...
¡Ah! ¡por aquellos resignada implora
que hundieron el puñal en sus entrañas!

ÁNGEL MARÍA DACARRETE


Poesías religiosas



XII
  Al suyo unid, mujeres, vuestro llanto:
con Ella alzad vuestra oración al cielo,
porque la ira del Cordero santo
truena irritado sobre el triste suelo.
La dulce voz del tierno Evangelista,
convertida en la voz de la venganza.

el día terrible a comprender alcanza
en que hecho el mundo miserable ariete
del pecador acabe la esperanza.


XIII
  Nadie huirá de la cólera bendita.
¡Dichosas las que nunca concibieron,
las que en estéril soledad marchita
la casta flor de su hermosura vieron!
Sus hijos no oirán en aquel día
la leche maldecir que de los pechos
de sus madres brotó, ni en la sombría
mar los verán cadáveres deshechos
sin escuchar el ¡ay! de su agonía.


XIV
  No habrá calor ni luz: caerán del cielo
a apagarse en las aguas las estrellas.
El hombre huirá su hogar, y en sus umbrales
sentarase la muerte sonriendo;
unos de otros con pavor huyendo,
rumor de carcajadas infernales
oirán, de sus lamentos al estruendo.


XV
  La vida odiando, ni en la muerte abrigo
podrá encontrar la raza del pecado;
todos dirán su crimen, y el castigo
de Dios caerá en la frente del culpado!
¡Rogad, rogad! los que en el alma pura
de humildad y fervor sentís la esencia.
De Adán la infortunada descendencia
va de la duda entre la sombra impura
arrastrando su mísera existencia.


XVI
  Rogad, rogad, porque la aciaga hora
acaso cerca está de llanto eterno,
en que el hambre y la peste asoladora
cabalguen los caballos del infierno.
En que el amigo esconderá su mano,
en que el beso de amor el labio evite,
en que maldito el hombre, el soberano
día terrible de ira precipite
que esconde el tiempo en su insondable arcano.

         Sevilla 18 de Abril de 1851.

ÁNGEL MARÍA DACARRETE




Poesías varias

En Siberia

Quaquam iater adversus
Salva virtutes fama.
(Tácito.)


I

Sólo contigo y con tu Madre Santa,
Señor y Jesús mío,
muevo al acaso la insegura planta
por el páramo frío.

Cárcel mortal entre nevados cerros
me dieron los tiranos,
porque osé quebrantar los viles hierros
que arrastran mis hermanos.

A ti, postrada la rodilla en tierra,
se alzó mi alma contrita,
y el grito di de libertad y guerra
que espanta al moscovita.

Hoces y arados en el yunque ardiente
troqué en espada y lanza;
pero en olas de sangre nuevamente
se ahogó nuestra esperanza.


II

¡Ay Polonia infeliz! Sólo veo ahora
por tus campos desiertos
cruzar la muchedumbre vencedora
galopando entre muertos.

Mudo ya el bronce y del feral combate
el vocerío inmenso,
aún se oye el trueno del fusil que abate
al mártir indefenso.

Al pie de los altares el pagano
a tus hijas agarra,
las azota con látigo inhumano
y sus lutos desgarra.

Arrodillado sobre escombros ora
el anciano doliente,
y preguntando por sus padres llora
el niño balbuciente.

¡Ay! que tanto dolor y la aspereza
de mi destino impío,
no turben de mi alma la entereza,
¡no lo quieras, Dios mío!

Firme en tu fe y en el amor ardiente
de mi patria querida,
acabe entre estos hielos tristemente
la miserable vida.

Mas no su amigo el déspota me llame,
mi cuello unciendo al yugo;
apriételo más bien con cuerda infame
a mano del verdugo.

Y antes que manche del perjurio el yerro
mi lengua que te invoca,
dura tenaza de encendido hierro
la arranque de mi boca.

Madrid, 1855.
Impresa en el Florilegio de D. Juan Valera.

ÁNGEL MARÍA DACARRETE


Poesías varias


Despedida
Divit autem Dominus ad te tu
parces populum meum Israel, etc.
Lib. 2 Regnum, cap. 5, v. 2.


I
Nunca el incienso de mundana pompa
pudo embriagar mi libre fantasía;
jamás al eco de guerrera trompa
uniose el eco de la lira mía.
Nunca al que en brazos del poder dormido
pide de vana admiración tributo
mi canto consagré desvanecido
por el aplauso, que interior gemido
ahogué, arrancado por interno luto.


II
Fijé mis ojos en la edad pasada,
quise en la historia descubrir su suerte,
y en sus brillantes páginas, manchada
la hallé con huellas de baldón y muerte!
Cuando entre nubes de mortal renombre,
quizás de fuerza superior ejemplo,
vi de la turba levantarse un hombre;
después escrito contemplé su nombre
con llanto y sangre en orgulloso templo.


III
¿Por qué si agora en el poder te veo,
canto, y mi voz tu dignidad pregona,
y respetuoso con afán deseo
una flor añadir a tu corona?
Mas ¿cómo no ofrecer esta mezquina
oblación de mi canto a quien el cielo
por su sagrada voluntad destina
a gobernar en la región del suelo
con la palabra del amor divina?


IV
Santo poder que la piedad ordena,
que trueca el desaliento en esperanza,
que del siervo quebranta la cadena
sofocando sus ansias de venganza.
Que al que en miseria y en pesar se agita,
enjugando las lágrimas que llora,
vuelve la paz del corazón bendita:
que a todos con clemencia protectora
siempre los golpes del dolor evita.


V
Que en vez de cetro o de temida espada
báculo humilde a sus vasallos muestra;
que en vez de sangre ajena, derramada
se ve su sangre en la mortal palestra!
Tal lo miramos el funesto día,
cuando un pueblo rugiendo enloquecido
blandió de muerte la guadaña impía,
y del cañón el eco maldecido
el pacífico hogar estremecía.


(cont.)

ÁNGEL MARÍA DACARRETE


Poesías varias


Despedida
Divit autem Dominus ad te tu
parces populum meum Israel, etc.
Lib. 2 Regnum, cap. 5, v. 2.

(cont.)



VI
Santo Pastor, con maternal gemido,
acompañando su palabra pura,
paz gritando, penetra decidido
del humo espeso entre la noche obscura:
sobre escombro y cadáveres sin cuento
muestra la cruz cual fraternal bandera;
tiñe también su sangre el pavimento,
y va a mezclarse su oración postrera
del combatiente al postrimer lamento!(2)



VII
Gran dignidad que a la ambición ajena
del mando evita el deslumbrante yugo,
que resigna a la victima a su pena,
embotando el puñal de su verdugo.
Que rompiendo sus lazos con la vida
consagra a todos con ardiente anhelo
su fe por el dolor robustecida,
para el alma que lucha descreída
la luz pidiendo y la piedad del cielo.


VIII
¡Ah, tú feliz que con misión tan santa
ves tu virtud y tu saber premiado!
Torpe mi voz se anuda en la garganta,
mas palpita mi seno entusiasmado.
Si fiel retrató la palabra mía
no puede ser de lo que el alma siente,
tú cuyo labio iluminó mi mente,
comprende cuán la inflaman este día
gozo sincero y gratitud ferviente!



IX
Si tu voz elocuente a otros lugares
el bálsamo a ofrecer va del consuelo;
si sagrado deber hoy de tus lares
quiere arrancarte a venturoso suelo,
un triste adiós mi seno conmovido
darte quisiera que a formar no acierto.
¡Ah! del Señor la bendición te pido
implores para mí, que voy perdido
del mar del mundo en el cambio incierto.

Sevilla 14 de Octubre de 1851.

ÁNGEL MARÍA DACARRETE


Poesías varias


Para el centenario de Cristóbal Colón

La noche antes...
De alguna estrella el pálido reflejo
que en las sombras resbala,
roba a la muda obscuridad apenas
incierta sombra humana.

Desde un balcón del santo monasterio
la vista en el mar clava,
y otra vez como al peso de una idea
la frente al suelo baja.

Pasa por ella la nerviosa mano,
cual si la nube aciaga
de negras dudas y de viles miedos
desechar intentara.

Mas no teme del viento y de las olas
a la implacable saña,
su doble furia el ánimo sereno
arrostrará, mañana.

Sólo teme el abismo tenebroso
donde en hora menguada
pudiera dar el desengaño impío
sepulcro a su esperanza.

Por eso acaso, trémulas las manos
sobre el pecho cruzadas,
de la oración el místico murmullo
entre sus labios vaga.

Y convertida en ignoradas tierras
juzga entonces la celda solitaria,
porque su ruego acoge sonriente
la Virgen de la Rábida.

Madrid, julio 1892.

ÁNGEL MARÍA DACARRETE


Poesías varias



En el álbum del asilo de Santa Cristina



Su mano pálida y mustia
tiende a nosotros el pobre,
algo de lo que nos sobre
pidiéndonos con angustia.
Y al socorrer cada día
su desamparo y su pena,
¿quién no siente el alma llena
de silenciosa alegría?
De gozar tal emoción,
que nuestro ser ennoblece,
esta casa nos ofrece
hoy la feliz ocasión.
Que aquí cristiana piedad
acoge consoladora
la vejez abrumadora,
la solitaria orfandad,
y aun el tormento mayor
de quien vigoroso y sano
demanda trabajo en vano
con reprimido furor.
Venid, pues, los que por suerte
ignoráis el cruel afán
del que sin techo y sin pan
pide descanso a la muerte.
A remediar tanto duelo
venid, ¡y habréis conseguido
el amor del desvalido
y la bendición del cielo!

ÁNGEL MARÍA DACARRETE


Poesías varias



En un álbum


María, cuando pises del Báltico la orilla,
si vuelves hacia España tus ojos con temor,
las horas recordando, perdidas para siempre,
en que el paterno beso tu frente acarició;

Si turba tu mirada de lágrimas un velo
y acaso murmurando tu labio una oración,
tan sólo en esta tierra donde osciló tu cuna
la losa de un sepulcro descubre tu dolor;

Recuerda que aquí mismo con pura simpatía
alguna mano amiga tus manos estrechó;
y de tu triste padre guardando la memoria
la de tu patria ausente recuerda con amor.

Madrid, 1881.

ÁNGEL MARÍA DACARRETE


Poesías varias



En el álbum de S. A. R. La Srma. Infanta Dña. Paz de Borbón
Con motivo de su enlace


Pronto la mar y la encumbrada sierra
te apartarán, señora,
de esta que juzgo venturosa tierra
al poseerte ahora.

Quiera Dios que en la patria que te brindan
deber y amor unidos
a tu virtud los ánimos se rindan
como aquí están rendidos.

A embellecer el extranjero suelo
te lleva la fortuna;
no te olvides en él del puro cielo
que cobijó tu cuna.



En un álbum


Como la diosa del amor nacida
del mar azul entre la blanca espuma
envuelta en manto de aromosas flores
sobre las ondas se adormece Cuba;

Allí a la luz de transparente cielo
la palma alegre sombreó tu cuna,
y hoy reflejan sus ramas tristemente
charcos de sangre que el incendio alumbra.

¡Ay! cuando ahora ruborosa inclines
tu frente, del amor a la coyunda,
y al recibir la bendición sagrada
dicha implores llorando de ternura;

Pide también a Dios que pronto aleje
de ingratos pechos la ambición ilusa,
y llore en brazos de su madre España
el dulce llanto del consuelo, Cuba.

Madrid.

ÁNGEL MARÍA DACARRETE


Poesías varias


En la tarjeta postal de la fiesta de caridad de Cádiz


De las azules ondas surgió en lejanos días,
brindando su hermosura fugaces alegrías
la diosa del amor.
De las azules ondas hoy surge otra belleza,
que en gozo inunda el alma, brindando su pureza
consuelos al dolor.
Si de las griegas costas, las verdes arboledas
conservan aún el eco de las canciones ledas
de ardiente juventud,
La roca gaditana conservará en sus senos
los ayes del que sufre, de bendiciones llenos
y tierna gratitud.

Cádiz, 1906.

ÁNGEL MARÍA DACARRETE


Poesías varias



En una tarjeta postal
A Sevilla

Como entre las densas nubes
que el sol moribundo baña,
imagina el navegante
ver la costa abandonada,
verte imagino, Sevilla,
¡siempre hermosa, siempre amada!
a la luz de los recuerdos
en la noche de mi alma.

Madrid, Agosto 1902.



En un abanico


Al pie de los montes, besando sus flores
hoy gimen las olas,
acaso mañana, sus cimas asalten
rugiendo espumosas.
Así las corrientes del mar de la vida
alteran las horas;
¡Dios quiera que nunca sus fieras borrascas
tú, Carmen, conozcas!

San Sebastián, Septiembre 1883.

ÁNGEL MARÍA DACARRETE


Poesías varias



En un álbum
A Delfina, a María, a Josefina...


Cuando en tu boca rosada
clavando tu madre un beso,
de tus párpados el peso
roba todo a tu mirada.

Y calla todo ruido
y doblas tu blanca frente
y una sonrisa inocente
vaga en tu rostro dormido.

¿No te parece escuchar
voz tan dulce, tan suave,
que no hay en los cielos ave,
que la consiga imitar?

¿No crees ver un jardín lleno
de flores, pájaros, fuentes?
¿Unas alitas no sientes
rozar blandas con tu seno?

Ángela, Andrés, Agustina,
son ángeles que del cielo
cuanto sucede en el suelo
ven con sonrisa divina!

Aunque lejos te parecen,
a tu lado siempre atentos,
si eres buena, están contentos
y cuando no se entristecen.

Tú que con pena y amor
les viste a los cielos ir,
¡hazlos siempre sonreír!
¡nunca les causes dolor!

Cuando en tu boca rosada
clavando tu madre un beso,
de tus párpados el peso
roba todo a tu mirada.

Y calla todo ruido
y doblas tu blanca frente
y una sonrisa inocente
vaga en tu rostro dormido.

¿No te parece escuchar
voz tan dulce, tan suave,
que no hay en los cielos ave,
que la consiga imitar?

¿No crees ver un jardín lleno
de flores, pájaros, fuentes?
¿Unas alitas no sientes
rozar blandas con tu seno?

Ángela, Andrés, Agustina,
son ángeles que del cielo
cuanto sucede en el suelo
ven con sonrisa divina!

Aunque lejos te parecen,
a tu lado siempre atentos,
si eres buena, están contentos
y cuando no se entristecen.

Tú que con pena y amor
les viste a los cielos ir,
¡hazlos siempre sonreír!
¡nunca les causes dolor!

DELICIOSO POEMA, QUERIDA AMIGA Y EXQUISITO POETA - olvidado, como casi todos los poetas del s. XIX-.

ÁNGEL MARÍA DACARRETE


Poesías varias



Soneto


Muerto está el corazón: ¡ni aun el suspiro
exhala del dolor! Mustio, cansado,
enmudece el laúd, desesperado
fastidio y soledad do quiera miro.

No con sueños poéticos deliro;
no suspira mi pecho enamorado,
¡quisiera descansar! sí, que abrumado
me siento por el aire que respiro.

Ya no puedo cantar, ¡adiós, mi lira!
tú que de mis ensueños y dolores
el eco fuiste, queda abandonada!

Si pronto el plazo de mi ser expira,
tus vibraciones de pesar y amores
repite en torno de mi tumba helada.

Sevilla, Mayo 1849.

ÁNGEL MARÍA DACARRETE


Poesías varias



En la muerte de Lincoln


No sobre el campo del honor caído
ni de banderas bélicas cubierto,
dejó a ese cuerpo ensangrentado y yerto
su espíritu inmortal nunca rendido.
Del lauro ya del vencedor ceñido
la ambición y el rencor en vil concierto,
con golpe aleve le postraron muerto,
la desgracia infamando del vencido.
Mas la mano del bárbaro homicida,
nuevo triunfo a los triunfos eslabona
con que ilustró su generosa vida.
¡Que llora el mundo su fatal partida,
y brilla más que la imperial corona
la noble sangre de su frente herida!

Impresa en el Florilegio de D. Juan Valera.

ÁNGEL MARÍA DACARRETE


Poesías varias



Al año 1855
Soneto


Atrás te deja el tiempo en su carrera,
del olvido a la tumba te avecinas,
y cargado de muerte y de ruinas
la misteriosa eternidad te espera.

Un año nuevo con sonrisa fiera
alza la frente cuando tú la inclinas,
y cual tú de esperanzas peregrinas
fecundiza del hombre la quimera.

¡Un año más en el que sangre y llanto
verterá persiguiendo a la ventura!
¡Un año más que pasará muy pronto!

Y en el que yo que filosofo tanto
es posible que siga en la locura
de estar enamorado como un tonto.

31 Diciembre.

ÁNGEL MARÍA DACARRETE


Poesías varias



A una señora al recibir una pintura de su mano que representa
el sepulcro de Virgilio


Magia fue de tu voz, bella Condesa,
que imaginase respirar mi pecho
las armoniosas auras que acarician
los pinos de Sorrento.

Magia fue de tu voz; de ella pendiente
vi, de la luna al pálido reflejo,
bajo el puente fatal de los suspiros
remar al gondolero.

Un hombre vi por solitarias plazas
triste vagando, y murmuraba el eco:
¡no, no hay dolor cual recordar la dicha
en miserable tiempo!

Desgarrando el sudario de los siglos,
de hervida lava la prisión rompiendo,
crucé desiertas y olvidadas calles,
vi palacios y templos.

Del Circo vi la ensangrentada arena,
los perfumados baños, y los juegos
y alegres danzas en que Amor ceñía
las rosas de Lieo.

Hoy no es la magia de tu voz: tu mano
lleva mi alma, por encanto nuevo,
a contemplar, devoto peregrino
de Posílipo el cerro.

Allí, en la tumba del gentil poeta,
de su canto renace en mí el recuerdo,
y con él, de ilusiones que volaron,
purísimo reflejo!

¿Cómo así logra reanimar la magia
de tu mano y tu voz lo que ya ha muerto?
Mas ¿qué no lograrás, bella Condesa,
con tu gracia y tu ingenio?

ÁNGEL MARÍA DACARRETE

Poesías varias



Al Sr. D. Alberto Lista

Lo que puedo te doy, y lo que he dado
con recibillo tú, yo me enrriquezco.
Garcilaso, Égloga 3


Vuela del Betis a la hermosa orilla
mustio dejando el suelo gaditano,
vuela, rasgando la cortante quilla
la dilatada espalda de Occeano:
Y al contemplar las cristalinas fuentes
que la ribera bética amenizan,
mira pasar las rápidas corrientes
que en la arenosa playa se deslizan.
Torna los ojos, las verás bramando
en el profundo piélago lanzarse,
y con el fiero Noto reluchando
en los muros de Gades estrellarse.
Gades, sí, Gades, la ciudad hermosa
que hoy afligida tu partida siente,
y entristecida con la faz llorosa
sólo un recuerdo implora de tu mente:
Dulce recuerdo que alegrando el alma,
blandamente halagüeño nos sonría,
y que devuelva la perdida calma
a la ardiente, alterada fantasía.
Que no te olvidan, no, los que amoroso
les mostraste la senda del saber,
y de la ciencia el faro luminoso
Atla billantc les hiciste ver.
En imitarte cifran su ventura,
y tan sólo pretenden alcanzar
que algún destello de tu antorcha pura
venga un día sus mentes a alumbrar.
De ellos te acuerda cuando vida nueva
des con tu ciencia al mísero mortal,
mientras el alma su cantar eleva
del Creador a la esfera celestial,
Y ruega ansiosa que tu vida amada
se digne largamente conservar,
en tanto que la fama entusiasmada
se prepara tu nombre a eternizar.

9 de Mayo de 1844.

El problema de todos estos autores (Melchor Paláu y Catalá; Dacarrete; Ventura Ruíz Aguilera; Ricardo J. Catarineu; Josefina Pla...) es que son los grandes olvidados de la Poesía española. Yo creo que trayéndolos hacemos justicia.

Gracias, amiga Lluvia.

Pues así es, tal cual lo dices y menos mal que tenemos esta posibilidad.
Seguimos pues.

ÁNGEL MARÍA DACARRETE

Poesías varias



En la muerte de la célebre artista Doña Josefa Valero


Antes que oculte la funesta losa
ese caro cadáver, un momento
permitid que a su vista dolorosa
dígale adiós, mi amargo sentimiento.
Sí; como yo también todos de llanto
sentís el noble corazón henchido;
a todos de su acento hirió el encanto
¡ay! todos para siempre la han perdido.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
¿A quién encierra ese ataúd estrecho?
¡Ya no es ella! ¡sus ojos sin mirada!
¡del muerto corazón tumba es su pecho!
¡yerta la voz en su garganta helada!
¡Y hace poco vibrando seductora
arrastraba las almas; y esplendente
ha poco vimos en felice hora
la luz del genio en su modesta frente!
¡Ya todo se acabó! sordo su oído
está de los aplausos al arrullo;
¡ni aun del rezo sentir puede perdido
entre fúnebres ecos el murmullo!
¡Ya todo se acabó! Joven y hermosa
la asió la muerte en sus fatales brazos,
cual madre tierna, como casta esposa,
aquí dejó del corazón pedazos.
También dejaba como artista un mundo,
sueños en él abandonó de gloria;
él hoy la llora con dolor profundo,
él levanta un laurel a su memoria.
Y a este tributo, a la oración, al llanto
¡inmóvil yace en espantable calma!
¡Ay! ¿dónde fue del sentimiento santo
el noble fuego? ¡A la región del alma!
Sí; yo escucho una voz que nos lo grita:
no todo acaba aquí, ya en la presencia
de Dios, grande su espíritu se agita,
y el misterio alcanzó de la existencia.
Con desdén compasivo ya del suelo
verá las glorias y el renombre vano...
si ángel nos mira desde el alto cielo,
a ella se eleve el corazón cristiano.

Sevilla 12 de Marzo de 1851.

ÁNGEL MARÍA DACARRETE

Poesías varias



A la muerte del poeta Arolas

Requiescat in pace. Amen.



Cruza velado por flotantes nubes
el astro de la noche su carrera,
y trémula en un mármol reverbera
su misteriosa luz;
un sepulcro es reciente; aun removida
no da la tierra funerarias flores,
sólo alumbran los pálidos fulgores
una bendita cruz:

Símbolo de dolor y de esperanza
ella declara que en descanso inerte
allí reposa un ser, y por su suerte
demanda una oración;
el que, hincando en el polvo la rodilla,
por ella implora con piedad ferviente,
de pura gratitud un eco siente
herir su corazón.

Remeda el mar los cantos funerales
estrellando sus olas en la piedra,
salpicando tal vez la obscura yedra
que reviste el ciprés;
el cimbrando su fúnebre penacho
por cima los sepulcros entreabiertos,
de la ciudad ahuyenta de los muertos
los mundanales pies.

¿Qué se encierra debajo aquesa losa?
un cuerpo que abrigaba un alma inquieta,
él era un genio ayer, era un poeta;
¡hoy es polvo no más!
Un rayo vio de inspiración divina
el hombre relucir sobre su frente,
sobre ella el gusano hoy lentamente
su cuerpo arrastrará.

¡Y está sólo el sepulcro! acaso un ave
hasta él conduce su volar perdido,
lo saluda al pasar con un gemido
y sigue con ardor;
del dudoso crepúsculo las brisas
lo acarician también con blando arrullo
mientra el Turia en su lánguido murmullo
le prueba su dolor.

Mas ni una voz del funerario hueco
contesta, ni demanda ni un tributo;
aterrador silencio aumenta el luto
de tan triste lugar!
Ni una señal que indique al pensamiento
cuál será de su espíritu la suerte.
¿Qué de la llama fue, que ni a la muerte
le es dado sofocar?

¡Silencio! ¡en el misterio de las tumbas
la eternidad esconde su destino!
húndete pensamiento en el mezquino
lugar de corrupción.
Tus atrevidas alas impotentes
al alzarse aumentaron tu caída,
confúndete, ya está desvanecida
tu orgullosa ilusión.

Quiera un descanso a su afanosa vida
haber piadoso concedido el cielo,
y trocado sus horas de desvelo
en horas de quietud!
Su alma arrebatada del delirio,
su corazón prensado de tristeza...
¡Cuánto posar ansiara su cabeza
sobre el negro ataúd!

En él está la paz; allí cerrado
al mundano rumor duerme el oído;
no se siente el fastidio maldecido
que acompaña al placer;
no hay lágrimas ni risas, no; la mente
claro su porvenir a ver alcanza,
no flota entre la duda y la esperanza
condenada a creer.

¡Ah, no lloréis por él! nada ha perdido!
fue un arpa; con sus dulces vibraciones
arrobó de placer mil corazones...
el arpa se rompió:
mas al saltar sus cuerdas, respetoso
el aire, embebecido en su armonía,
las notas de su vaga melodía
en sus alas guardó!

Recogedlas, guardad esas canciones
ecos tal vez del corazón doliente,
tal vez hermosos sueños del Oriente,
que nos hablan de amor;
del corcel galopando entre la arena,
de la sangrienta lanza del guerrero,
del amoroso canto lastimero
del viejo trovador.

¡Guardadlas sin llorar! ¿qué le esperaba?
¿más laureles ceñir a su cabeza?
su sombra que hermosea, da tristeza,
sus hojas muerte dan.
Deslumbra con su brillo una corona.
¡Bella mentira que adornando mata!
Su tronco envenenó la turba ingrata
con envidioso afán.

¡Duerme, Arolas en paz, duerme y perdona
al que atrevido en tu sepulcro canta!
ahogar la voz quisiera en mi garganta
que el mármol profanó.
Porque el labio mundano callar debe
en el alcázar de las tumbas santo;
mas no altera tu paz mi débil canto...
¡ya el viento lo llevó!

Sevilla, Enero de 1850.

ÁNGEL MARÍA DACARRETE

Poesías varias



El canto del labrador




I

Ya suena la campana del cortijo
llamando a descansar; en los rastrojos
canta la alondra, entre celajes rojos
su luz oculta el sol.
Cesa el trabajo, hacia el caliente establo
camina el buey con paso perezoso,
mientra el ganado agrúpase medroso
en torno del pastor.



II
Vamos a descansar; pero el silencio
sublime que el crepúsculo derrama,
la oración interrumpa que reclama
la Madre de Jesús.
Sí; descubierta la sudosa frente,
las rodillas en tierra, nuestro acento
suba a ella, que el pobre pensamiento
bañará con su luz.



III
Ella, Madre amorosa, nuestros pasos
irá guiando por la angosta senda,
hasta el umbral donde la dulce prenda
de nuestro casto amor
esperará anhelante que lleguemos
de nuestros hijos con afán cercada:
ya la frugal comida preparada
del hogar al calor.



IV
Es el moreno pan a nuestra boca
rico manjar porque el Señor lo envía;
de los niños la cándida alegría
nos llena de placer.
Y las caricias de la tierna esposa
que nuevo ser de nuestro ser recibe...
goces que el hombre que en el mundo vive
no puede comprender.



V
Consérvame, Señor, mi humilde lecho
donde encuentran mis miembros el reposo,
donde recibo el beso pudoroso
que bendijiste tú.
Donde en los brazos de tranquilo sueño
serena se adormece el alma mía,
hasta que llama a mi ventana el día
con su rosada luz.

ÁNGEL MARÍA DACARRETE

Poesías varias



La casa del Campillo


Fatale exitium corde durato feram
Donec fortunam criminis pudeat sui.
Fedro.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Hora tras hora, que el dolor alarga,
miro pasar bajo mi angosto techo,
treguas pidiendo a mi fortuna amarga.

¡Sin pan las prendas de mi amante pecho!
¡Del hambre por la sorda mordedura
yo vencido también a mi despecho!

En vano en el papel fijo insegura
mi mano por el frío entumecida;
que más la mente que la noche, obscura,

ni una chispa, del cielo bendecida,
produce que liberte al pensamiento
de la angustiosa cárcel de mi vida.

En infecunda postración lo siento,
por ásperas verdades amarrado,
agriar con la memoria mi tormento.

Ella el tiempo revive en que alentado
a toda noble empresa, juzgué loco
que dicha y glorias me guardaba el hado.

Por ella el día perdurable toco,
cuando a salvar a Europa apercibida,
inflama España de la guerra el foco:

El humo de la pólvora encendida
robaba al aire su lugar; sus olas
bañó en sangre la mar, enmudecida

de respeto a las armas españolas,
y allí, con sangre de mi noble herida
yo esmalté sus triunfantes banderolas...

También la hora de zozobra llena,
renueva, en que pensaba en mortal hierro
convertir del cautivo la cadena;

Muy más atento que a romper mi encierro,
a clavar por mi rey la cruz divina
de la africana costa sobre el cerro.

El torpe miedo y la traición mezquina
truecan en aire y bárbaro castigo
la ilusión de mi hazaña peregrina;

Y yo la vida rescatar consigo
porque el hacha apartó de mi cabeza
secreto amor que morirá conmigo...

¡Ay! ¿Cuál el premio fue de la nobleza
conque una y otra vez busqué la muerte,
de mi patria y mi fe por la grandeza?

¡Grosero olvido y menosprecio advierte
siempre y doquier mi espíritu cansado,
a quien se afana por rendir la suerte!

Mas no será: si el lauro codiciado
a mi valor se niega, no abatido
la frente doblaré, sí resignado.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Ya de la aurora el rayo apetecido
al cielo vuelve su color, e inflama
con nueva vida al mundo adormecido.

Como su hermosa y apacible llama,
de las tinieblas vencedora, vierte
luz y alegría en cuanto vive y ama,

rompiendo así las sombras de la muerte,
quizá en un tiempo la memoria mía
vengará los agravios de la suerte...

¡Si ya se acerca el suspirado día,
de mis lloradas culpas el delirio
quiera Dios perdonar en mi agonía
y pagar con su amor tanto martirio!

ÁNGEL MARÍA DACARRETE

Poesías varias



El Romancero de la Guerra de África

Romance XV
Bombardea la escuadra los puertos de la Ría



Tarde y perezosamente
rasga las sombras espesas
de la noche el turbio sol,
que el soplo de Enero hiela;
mas de la africana costa
entre lo obscuro clarean
ya los peñascosos cerros
que esclavas las olas besan.
Entre impaciente y dudoso,
el alma en los ojos puesta,
el marinero español
los descubre entre la niebla.
Al verlos redobla inquieto
su entusiasmo en la faena;
y cuando el fulgor del alba
pudoroso luce apenas,
ya bañándose en espuma
la volteadora paleta,
ya horadando el agua el hélice,
ya henchida la blanca vela,
a combatir aprestada,
el mar que surca hermosea
la noble escuadra española,
que a todo trapo navega.

¡Qué gozo brilla en los ojos,
qué afán el ánimo alienta
del marino, ya en sus manos
viendo encendida la mecha!
Por santa envidia mil veces
combatida su alma inquieta,
vencer y morir con gloria
vio a sus hermanos en tierra.

¡Qué bien del noble Bustillos
hoy la voz se lo recuerda!
¡Allí las huestes del moro
segaron sus bayonetas!
¡Allí vertieron su sangre
por la Patria y por la Reina!
¡Que por la Reina y la Patria
hoy se derrame la nuestra!

Sacude el viento las jarcias,
la ola el costado golpea,
se escapa el vapor rugiendo,
cruje la nave, y se mezclan
al pito y a la bocina
voces que el viento se lleva,
formando un rumor confuso,
imponente, que se eleva
ya como oración grandiosa,
ya como clamor de guerra.

En la boca de la ría,
de la línea a la cabeza,
la capitana del fuerte
a los huecos bronces reta.
En vano llama al combate;
el preñado cañón truena
sobre la oscilante tabla,
lanza el estrago, y deshecha
la nube de humo, impasibles,
mostrando entre las almenas
apagados los cañones,
a los fuertes se contempla.
Como gigantes cadáveres
yacen en la orilla; prueba
nuestra gente una vez... otra
a despertarlos... ¡Empresa
inútil! a nuestras balas
ninguna bala contesta.

Quien del ansiado combate
ve la esperanza deshecha,
¿por qué no tiene valor?
dice, abatida la diestra.
¿Sólo con la mar y el viento
mi lucha ha de ser eterna?
Si Dios lo quiere, si así
sólo en holocausto acepta
nuestras vidas por España,
¡oh! ¡que de nuevo por ella
arroje el agua insepultos
nuestros cuerpos a la arena!

Y así diciendo, a las lanchas
la gente se arroja, rema,
corta el bote de la ría
la virgen corriente; llegan
al fuerte, escalan el muro,
en su recinto penetran,
y en vez de ronca amenaza,
en vez de triste querella
suplicante, sólo hiere
su sentido la voz hueca
del eco, que temeroso
zumba en las cuadras desiertas.
La soledad y el espanto
allí cual señores reinan,
borrando del fugitivo
las mal estampadas huellas;
y en las mudas baterías
desplegada al aire ondea
sobre el africano muro
del español la bandera.

¿Por qué alegre vocerío
del Norte a la parte suena?
¿Quién de la playa a las rocas
con planta impaciente trepa?
Ya los rápidos transportes,
ya la escampavía ligera,
una y otra vez remolcan
cargadas lanchas a tierra;
y al pisarlas los que vienen,
a España la vista vuelta,
con una triste sonrisa
la saludan y se alejan.

Tal vez al paso que el aire
la marcial música llena,
va un sofocado suspiro
volando a la orilla opuesta;
tal vez la mano que pronto
rayo será en la pelea,
entre airada y temblorosa
húmedos ojos restriega;
tal vez de una voz querida
el viento imita la queja;
tal vez al paso se oponen
fantasmas calenturientas:
el tierno niño llorando,
que las rodillas aprieta
del padre; la casta esposa
que sin respirar le alienta;
la madre que por vez última
bendice al hijo y le besa;
la amante virgen que a solas
con lágrimas por él reza.

Pero al descubrir al lejos
en los picos de la sierra
de las mal enjutas armas
el brillo, al mirar de cerca
los atezados semblantes,
que largas barbas sombrean,
y los honrosos girones
del poncho, que mal recelan
de la bala y la gumía
las ensangrentadas huellas,
el bravo general Ríos
clama a los suyos: ¡Que sean
para ellos estos recuerdos
que nuestros almas penetran,
aliento que los anime,
oración que los defienda!
¡Sus! como a ellos, soldados,
pensemos que nos esperan
aquí el deber y la honra:
¡Allá por nosotros ruegan!
¡Sus! ¡Al combate!-¡Al combate!
Estremecida la sierra
repite, y los batallones
marchan alegres con nueva
sangre a ennoblecer el suelo
que bajo las plantas tiembla.

Ocupados ya los fuertes,
se oyen rechinar las cuerdas
y dan crujidos las cabrias
que a los morteros sustentan.

El temido tren de sitio
baja formidable a tierra
y en formas mil la victoria
y la muerte en él se encierran.
Ya los salvadores puentes
todo recelo desechan
de que estorbar nuestro paso
ningún obstáculo puedan.
Ya del hendido cañón
la angulosa boca muestra
hambre de despedazar
las enemigas trincheras.
Ya el serpenteante cohete,
parece que ansioso espera
la chispa para volar,
dispersando la agarena
masa de negros jinetes,
como huracán hojas secas.

¡Ah, Tetuán infelice!
que verás pronto contempla
amenazantes reductos
brotar en tu verde vega;
cual traílla de lebreles,
que al cohibido tigre cerca,
irán cercando tus muros
hasta abrazarse a tus piedras.
Pronto de inflamados globos
serán tus mezquitas presa,
montón de escombros tus casas,
y tu laguna sangrienta!
¡Ah, Tetuán infelice!
No opongas loca defensa
contra la mano de Dios
que tus errores condena.
Luz de verdad para el alma,
condición que te ennoblezca,
los que enemigos juzgaste
hoy, pobre ciudad, te llevan.
¿Por qué, por quién de tus hijos
hoy tantos muerden la tierra?...
No tiene patria el esclavo;
no adora en Dios quien la afrenta.

ÁNGEL MARÍA DACARRETE

Poesías varias




A una fuente


I

Resbalando entre arenales
¡pobre fuente!
vas, tus puros cristales
nunca riza suavemente
aura dulce embalsamada
con la aroma de las flores,
que tu orilla abandonada
no sonríe matizada
con sus vívidos colores.



II
Mustia yerba sólo crece
también triste.
Sobre ti el llorón se mece
y de sombra el margen viste,
y la tórtola quejosa
acompaña tu murmullo
con su cántiga llorosa,
a algún ave más dichosa
alejando con su arrullo.



III
¡Ah! ¡Sin flores y sin aves
que su pluma
sumerjan en los suaves
blancos copos de tu espuma!
¡Oh fuente, siempre has de estar
en este desierto sola!
¿Por qué llegaste a brotar?
para ir al Piélago a hallar
un sepulcro en cada ola?



IV
Pero no, cuando cansado
el caminante,
arrástrase fatigado,
tardo el paso y vacilante;
cuando oprimido su seno,
el calor, ronco maldice,
si ve tu raudal sereno,
¡de cuánta delicia lleno
su corazón te bendice!



V
El árido labio aplica
a tu corriente,
su seco ardor dulcifica
y respira libremente;
en tu orilla recostado
su frente tostada moja,
y en tu frescura embriagado
su cuerpo débil, postrado,
en brazos del sueño arroja.



VI
¡Cuán benéfica es tu vida
silenciosa!
Fuente entre arenas perdida,
tan humilde como hermosa.
¡Cómo el claro azul del cielo
refleja tu linfa pura!
¡Cómo resbalas obscura
dulce raudal de consuelo
escondido en la llanura!



VII
¡Cuán dichosas emociones
a mi alma,
que contristan las pasiones,
dan tu amor, tristeza y calma!
Deja en tu orilla me siente,
y de recuerdos fatales
abrumado tristemente,
con una lágrima aumente
tus purísimos raudales.

Sevilla, 6 Enero 1851.