Aires de Libertad

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    Mensaje por Ignacio Bellido Vie 01 Mayo 2009, 07:18

    Reseña biográfica

           Nacido en Sevilla en 1902.
           Perteneció a una familia acomodada donde respiró una atmósfera de estricta disciplina y desafecto reflejada en su carácter tímido, introvertido y amante de la soledad.
           Estudió Derecho y Literatura Española. Su poesía es la sensibilidad extrema, y se le consideró uno de los principales  representantes de la «Poesía pura» Junto con Juan Ramóm Jimenez,etc. En 1925 comenzó a frecuentar el ambiente literario, haciendo amistad con los más destacados poetas de su generación: Alberti, Aleixandre,  y García Lorca,.
           Exiliado por posición democratica, fue profesor de Literatura en Glasgow,  Londres, Estados Unidos y México, donde falleció en 1963.
    Hoy es considerado una de las voces más relevantes de la poesia española de siglo XX.

           

           

           Adolescente fui en días idénticos a nubes...

           Amando en el tiempo        

           Cómo llenarte, soledad...

           Contigo

           Dans ma péniche

           Deseo

           Diré cómo nacisteis, placeres prohibidos...

           El viento y el alma    

           Eras, instante, tan claro...

           La sombra

           Las islas

           Los espinos        

           Los fantasmas del deseo

           Los marineros son las alas del amor...

           No decía palabras...

           No es el amor quien muere...        

           No intentemos el amor nunca

           No quiero, triste espíritu, volver...          

           Orillas del amor

           Oscuridad completa          

           País  

           Peregrino

           Qué ruido tan triste el que hacen dos cuerpos cuando se aman...

           Quiero, con afán soñoliento...

           Quisiera estar solo en el sur          

           Quisiera saber por qué esta muerte...

           Razón de lágrimas

           Remordimiento en traje de noche      

           Si el hombre pudiera decir lo que ama...

           Sombras blancas

           Te quiero...

           Todo esto por amor

           Tres misterios gozosos

           Tristeza del recuerdo

           Un muchacho andaluz

           Unos cuerpos son como flores...

           Ventana huérfana con cabellos habituales...

           


    Yo fui...        

           Adolescente fui en días idénticos a nubes...

           Adolescente fui en días idénticos a nubes,
           cosa grácil, visible por penumbra y reflejo,
           y extraño es, si ese recuerdo busco,
           que tanto, tanto duela sobre el cuerpo de hoy.

           Perder placer es triste
           como la dulce lámpara sobre el lento nocturno;
           aquel fui, aquel fui, aquel he sido...
           era la ignorancia mi sombra.

           Ni gozo ni pena; fui niño
           prisionero entre muros cambiantes;
           historias como cuerpos, cristales como cielos,
           sueño luego, un sueño más alto que la vida.

           Cuando la muerte quiera
           una verdad quitar de entre mis manos,
           las hallará vacías, como en la adolescencia,
           ardientes de deseo, tendidas hacia el aire.

           

           

           Amando en el tiempo

           El tiempo, insinuándose en tu cuerpo,
           tal la nube de polvo en fuente pura,
           aquella gracia antigua desordena
           y clava en mí una pena silenciosa.

           Otros antes que yo vieron un' día,
           y otros luego verán, cómo decir
           la amada forma esbelta, recordando
           de cuánta gloria es cifra un cuerpo hermoso.

           Pero la vida sólo la aprendemos,
           y placer y dolor se ofrecen siempre
           tal mundo virgen para cada hombre.
           Así mi pena inculta es nueva ahora.

           Nueva como lo fuese al primer hombre,
           que cayó con su amor del paraíso
           cuando viera, tal cielo ya vencido
           por sombra, envejecer el cuerpo amado.

           

           

           Cómo llenarte, soledad...

           Cómo llenarte, soledad,
           sino contigo misma...

           De niño, entre las pobres guaridas de la tierra,
           quieto en ángulo oscuro,
           buscaba en ti, encendida guirnalda,
           mis auroras futuras y furtivos nocturnos,
           y en ti los vislumbraba,
           naturales y exactos, también libres y fieles,
           a semejanza mía,
           a semejanza tuya, eterna soledad.

           Me perdí luego por la tierra injusta
           como quien busca amigos o ignorados amantes;
           diverso con el mundo,
           fui luz serena y anhelo desbocado,
           y en la lluvia sombría o en el sol evidente
           quería una verdad que a ti te traicionase,
           olvidando en mi afán
           cómo las alas fugitivas su propia nube crean.

           Y al velarse a mis ojos
           con nubes sobre nubes de otoño desbordado
           la luz de aquellos días en ti misma entrevistos,
           te negué por bien poco;
           por menudos amores ni ciertos ni fingidos,
           por quietas amistades de sillón y de gesto,
           por un nombre de reducida cola en un mundo fantasma,
           por los viejos placeres prohibidos
           como los permitidos nauseabundos,
           útiles solamente para el elegante salón susurrado,
           en bocas de mentira y palabras de hielo.

           Por ti me encuentro ahora el eco de la antigua persona
           que yo fui,
           que yo mismo manché con aquellas juveniles traiciones;
           por ti me encuentro ahora, constelados hallazgos,
           limpios de otro deseo,
           el sol, mi dios, la noche rumorosa,
           la lluvia, intimidad de siempre,
           el bosque y su alentar pagano,
           el mar, el mar como su nombre hermoso;
           y sobre todo ellos,
           cuerpo oscuro y esbelto,
           te encuentro a ti, tú, soledad tan mía,
           y tú me das fuerza y debilidad
           como el ave cansada los brazos de la piedra.

           Acodado al balcón miro insaciable el oleaje,
           oigo sus oscuras imprecaciones,
           contemplo sus blancas caricias;
           y erguido desde cuna vigilante
           soy en la noche un diamante que gira advirtiendo a los hombres,
           por quienes vivo, aún cuando no los vea;
           y así, lejos de ellos,
           ya olvidados sus nombres, los amo en muchedumbres,
           roncas y violentas como el mar, mi morada,
           puras ante la espera de una revolución ardiente
           o rendidas y dóciles, como el mar sabe serlo
           cuando toca la hora de reposo que su fuerza conquista.

           Tú, verdad solitaria,
           transparente pasión, mi soledad de siempre,
           eres inmenso abrazo;
           el sol, el mar,
           la oscuridad, la estepa,
           el hombre y su deseo,
           la airada muchedumbre,
           ¿qué son sino tú misma?

           Por ti, mi soledad, los busqué un día;
           en ti, mi soledad, los amo ahora.
           

           

           Contigo

           ¿Mi tierra?
           Mi tierra eres tú.

           ¿Mi gente?
           Mi gente eres tú.

           El destierro y la muerte
           para mi están adonde
           no estés tú.

           ¿Y mi vida?
           Dime, mi vida,
           ¿qué es, si no eres tú?

           

           


           Dans ma péniche

           Quiero vivir cuando el amor muere;
           muere, muere pronto, amor mío.
           Abre como una cola la victoria purpúrea del deseo,
           aunque el amante se crea sepultado en un súbito otoño,
           aunque grite:
           Vivir así es cosa de muerte.

           Pobres amantes,
           clamáis a fuerza de ser jóvenes;
           sea propicia la muerte al hombre a quien mordió la vida,
           caiga su frente cansadamente entre las manos
           junto al fulgor redondo de una mesa con cualquier triste libro
           pero en vosotros aún va fresco y fragante
           el leve perejil que adorna un día al vencedor adolescente.
           Dejad por demasiado cierta la perspectiva de alguna nueva tumba solitaria.
           Aún hay dichas, terribles dichas a conquistar bajo la luz terrestre.
           Ante vuestros ojos, amantes,
           cuando el amor muere,
           vida de la tierra y la vida del mar palidecen juntamente;
           el amor, cuna adorable para los deseos exaltados,
           los ha vuelto tan lánguidos como pasajeramente suele  hacerlo
           el rasguear de una guitarra en el ocio marino
           y la luz del alcohol, aleonado como una cabellera;
           vuestra guarida melancólica se cubre de sombras crepusculares
           todo queda afanoso y callado.

           Así suele quedar el pecho de los hombres
           cuando cesa el tierno borboteo de la melodía confiada,
           y tras su delicia interrumpida
           un afán insistente puebla el nuevo silencio.

           Pobres amantes,
           ¿de qué os sirvieron las infantiles arras que cruzasteis,
           cartas, rizos de luz recién cortada, seda cobriza o negra ala?
           Los atardeceres de manos furtivas,  
           el trémulo palpitar, los labios que suspiran,
           la adoración rendida a un leve sexo vanidoso,
           los ay mi vida y los ay muerte mía,
           todo, todo,
           amarillea y cae y huye con el aire que no vuelve.

           Oh, amantes,
           encadenados entre los manzanos del edén,
           cuando el amor muere,
           vuestra crueldad; vuestra piedad pierde su presa,
           y vuestros brazos caen como cataratas macilentas,
           vuestro pecho queda como roca sin ave,
           y en tanto despreciáis todo lo que no lleve un velo funerario,
           fertilizáis con lágrimas la tumba de los sueños,
           dejando allí caer, ignorantes como niños,
           la libertad, la perla de los días.

           Pero tú y yo sabemos,
           río que bajo mi casa fugitiva deslizas tu vida experta,
           que cuando el hombre no tiene ligados sus miembros
           por las encantadoras mallas del amor,
           cuando el deseo es como una cálida azucena
           que se ofrece a todo cuerpo hermoso que fluya a nuestro lado,
           cuánto vale una noche como ésta, indecisa
           entre la primavera última y el estío primero,
           este instante en que oigo los leves chasquidos del bosque
           nocturno. Conforme conmigo mismo y con la indiferencia
           de los otros,
           solo yo con mi vida,
           con mi parte en el mundo.

           Jóvenes sátiros
           que vivís en la selva, labios risueños
           ante el exangüe Dios cristiano,
           a quien el comerciante adora para mejor cobrar su mercancía
           pies de jóvenes sátiros,
           danzad más presto cuando el amante llora,
           mientras lanza su tierna endecha
           de: Ah, cuando el amor muere.
           Porque oscura y cruel la libertad entonces ha nacido;
           vuestra descuidada alegría sabrá fortalecerla,
           y el deseo girará locamente en pos de los hermosos
           cuerpos que vivifican el mundo un solo instante.
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    Luis Cernuda - LUIS CERNUDA (1902-1963) Empty Re: LUIS CERNUDA (1902-1963)

    Mensaje por Administrador Vie 01 Mayo 2009, 12:11

    Fué, es y seguirá siendo un Grande, gracias Ignacio por tus aportes tan importantes.-
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    Luis Cernuda - LUIS CERNUDA (1902-1963) Empty Re: LUIS CERNUDA (1902-1963)

    Mensaje por Maria Lua Vie 01 Mayo 2009, 13:23

    Ignacio, me ha gustado conocer los poemas de LUIS CERNUDA...
    Gracias, por compartirlos!
    Un abrazo amigo

    Maria Lua
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    Luis Cernuda - LUIS CERNUDA (1902-1963) Empty Re: LUIS CERNUDA (1902-1963)

    Mensaje por Ignacio Bellido Vie 01 Mayo 2009, 17:45

    Administrador escribió:Fué, es y seguirá siendo un Grande, gracias Ignacio por tus aportes tan importantes.-

    Gracias querido amigo,me alegro que veas así a tan gran poeta
    Un abrazo
    Ignacio
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    Luis Cernuda - LUIS CERNUDA (1902-1963) Empty Ignacio

    Mensaje por Liliana Aiello Vie 01 Mayo 2009, 21:18

    Un placer de lectura... gran poeta nos trajiste.
    Mis cariñosssssssssss!!!!

    LILI


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    en el umbral de mi mirada.
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    Mensaje por Ignacio Bellido Sáb 30 Mayo 2009, 14:27

    Otro excelso poeta que marca un decir.
    Gracias y un abrazo
    Ignacio
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    margara medina


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    Mensaje por margara medina Miér 02 Jun 2010, 22:38

    PEREGRINO

    ¿Volver? Vuelva el que tenga,
    Tras largos años, tras un largo viaje,
    Cansancio del camino y la codicia
    De su tierra, su casa, sus amigos,
    Del amor que al regreso fiel le espere.

    Mas, ¿tú? ¿Volver? Regresar no piensas,
    Sino seguir libre adelante,
    Disponible por siempre, mozo o viejo,
    Sin hijo que te busque, como a Ulises,
    Sin Ítaca que aguarde y sin Penélope.

    Sigue, sigue adelante y no regreses,
    Fiel hasta el fin del camino y tu vida,
    No eches de menos un destino más fácil,
    Tus pies sobre la tierra antes no hollada,
    Tus ojos frente a lo antes nunca visto.

    Luis Cernuda
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    Mensaje por Maria Lua Jue 03 Jun 2010, 16:45

    Reseña biográfica

    Poeta español nacido en Sevilla en 1902.
    Perteneció a una familia acomodada donde respiró una atmósfera de estricta disciplina y desafecto reflejada e
    n su carácter tímido, introvertido y amante de la soledad.
    Estudió Derecho y Literatura Española. Lírico exquisito, fue encasillado entre los representantes de la «Poesía pura».
    En 1925 comenzó a frecuentar el ambiente literario, haciendo amistad con los más destacados poetas de su generación:
    Alberti, Aleixandre, Prados, y García Lorca, entre otros.
    Exiliado después de la guerra civil, fue profesor de Literatura en Glasgow, Cambridge, Londres, Estados Unidos y México,
    donde falleció en 1963. ©


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    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
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    Luis Cernuda - LUIS CERNUDA (1902-1963) Empty Re: LUIS CERNUDA (1902-1963)

    Mensaje por Walter Faila Sáb 05 Jun 2010, 19:04

    Gracias querida Maria, por completar el post. Por favor compañera Margara, cuando subas un poema aqui acompañalo con la biografia del autor.- Saludos


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    Mensaje por Carmen Parra Dom 06 Jun 2010, 04:53

    Un precioso poema que aunque conocía ha sido gratisimo disfrutar, gracias Margara, un beso
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    Mensaje por Maria Lua Sáb 10 Jul 2010, 16:03

    Adolescente fui en días idénticos a nubes...

    Adolescente fui en días idénticos a nubes,
    cosa grácil, visible por penumbra y reflejo,
    y extraño es, si ese recuerdo busco,
    que tanto, tanto duela sobre el cuerpo de hoy.

    Perder placer es triste
    como la dulce lámpara sobre el lento nocturno;
    aquel fui, aquel fui, aquel he sido...
    era la ignorancia mi sombra.

    Ni gozo ni pena; fui niño
    prisionero entre muros cambiantes;
    historias como cuerpos, cristales como cielos,
    sueño luego, un sueño más alto que la vida.

    Cuando la muerte quiera
    una verdad quitar de entre mis manos,
    las hallará vacías, como en la adolescencia,
    ardientes de deseo, tendidas hacia el aire.




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    Mensaje por Maria Lua Sáb 10 Jul 2010, 16:04

    Amando en el tiempo

    El tiempo, insinuándose en tu cuerpo,
    tal la nube de polvo en fuente pura,
    aquella gracia antigua desordena
    y clava en mí una pena silenciosa.

    Otros antes que yo vieron un' día,
    y otros luego verán, cómo decir
    la amada forma esbelta, recordando
    de cuánta gloria es cifra un cuerpo hermoso.

    Pero la vida sólo la aprendemos,
    y placer y dolor se ofrecen siempre
    tal mundo virgen para cada hombre.
    Así mi pena inculta es nueva ahora.

    Nueva como lo fuese al primer hombre,
    que cayó con su amor del paraíso
    cuando viera, tal cielo ya vencido
    por sombra, envejecer el cuerpo amado.




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    Mensaje por Maria Lua Sáb 10 Jul 2010, 16:04

    Contigo

    ¿Mi tierra?
    Mi tierra eres tú.

    ¿Mi gente?
    Mi gente eres tú.

    El destierro y la muerte
    para mi están adonde
    no estés tú.

    ¿Y mi vida?
    Dime, mi vida,
    ¿qué es, si no eres tú?




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    Mensaje por Maria Lua Sáb 10 Jul 2010, 16:04

    Cómo llenarte, soledad...

    Cómo llenarte, soledad,
    sino contigo misma...

    De niño, entre las pobres guaridas de la tierra,
    quieto en ángulo oscuro,
    buscaba en ti, encendida guirnalda,
    mis auroras futuras y furtivos nocturnos,
    y en ti los vislumbraba,
    naturales y exactos, también libres y fieles,
    a semejanza mía,
    a semejanza tuya, eterna soledad.

    Me perdí luego por la tierra injusta
    como quien busca amigos o ignorados amantes;
    diverso con el mundo,
    fui luz serena y anhelo desbocado,
    y en la lluvia sombría o en el sol evidente
    quería una verdad que a ti te traicionase,
    olvidando en mi afán
    cómo las alas fugitivas su propia nube crean.

    Y al velarse a mis ojos
    con nubes sobre nubes de otoño desbordado
    la luz de aquellos días en ti misma entrevistos,
    te negué por bien poco;
    por menudos amores ni ciertos ni fingidos,
    por quietas amistades de sillón y de gesto,
    por un nombre de reducida cola en un mundo fantasma,
    por los viejos placeres prohibidos
    como los permitidos nauseabundos,
    útiles solamente para el elegante salón susurrado,
    en bocas de mentira y palabras de hielo.

    Por ti me encuentro ahora el eco de la antigua persona
    que yo fui,
    que yo mismo manché con aquellas juveniles traiciones;
    por ti me encuentro ahora, constelados hallazgos,
    limpios de otro deseo,
    el sol, mi dios, la noche rumorosa,
    la lluvia, intimidad de siempre,
    el bosque y su alentar pagano,
    el mar, el mar como su nombre hermoso;
    y sobre todo ellos,
    cuerpo oscuro y esbelto,
    te encuentro a ti, tú, soledad tan mía,
    y tú me das fuerza y debilidad
    como el ave cansada los brazos de la piedra.

    Acodado al balcón miro insaciable el oleaje,
    oigo sus oscuras imprecaciones,
    contemplo sus blancas caricias;
    y erguido desde cuna vigilante
    soy en la noche un diamante que gira advirtiendo a los hombres,
    por quienes vivo, aún cuando no los vea;
    y así, lejos de ellos,
    ya olvidados sus nombres, los amo en muchedumbres,
    roncas y violentas como el mar, mi morada,
    puras ante la espera de una revolución ardiente
    o rendidas y dóciles, como el mar sabe serlo
    cuando toca la hora de reposo que su fuerza conquista.

    Tú, verdad solitaria,
    transparente pasión, mi soledad de siempre,
    eres inmenso abrazo;
    el sol, el mar,
    la oscuridad, la estepa,
    el hombre y su deseo,
    la airada muchedumbre,
    ¿qué son sino tú misma?

    Por ti, mi soledad, los busqué un día;
    en ti, mi soledad, los amo ahora.





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    Mensaje por Maria Lua Sáb 10 Jul 2010, 16:05

    Deseo

    Por el campo tranquilo de septiembre,
    del álamo amarillo alguna hoja,
    como una estrella rota,
    girando al suelo viene.

    Si así el alma inconsciente,
    Señor de las estrellas y las hojas,
    fuese, encendida sombra,
    de la vida a la muerte.



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    Mensaje por Maria Lua Sáb 10 Jul 2010, 16:05

    Donde habite el olvido...

    Donde habite el olvido,
    En los vastos jardines sin aurora;
    Donde yo sólo sea
    Memoria de una piedra sepultada entre ortigas
    Sobre la cual el viento escapa a sus insomnios.

    Donde mi nombre deje
    Al cuerpo que designa en brazos de los siglos,
    Donde el deseo no exista.

    En esa gran región donde el amor, ángel terrible,
    No esconda como acero
    En mi pecho su ala,
    Sonriendo lleno de gracia aérea mientras crece el tormento.

    Allí donde termine este afán que exige un dueño a imagen suya,
    Sometiendo a otra vida su vida,
    Sin más horizonte que otros ojos frente a frente.

    Donde penas y dichas no sean más que nombres,
    Cielo y tierra nativos en torno de un recuerdo;
    Donde al fin quede libre sin saberlo yo mismo,
    Disuelto en niebla, ausencia,
    Ausencia leve como carne de niño.

    Allá, allá lejos;
    Donde habite el olvido.


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    Mensaje por Maria Lua Sáb 10 Jul 2010, 16:06

    El viento y el alma

    Con tal vehemencia el viento
    viene del mar, que sus sones
    elementales contagian
    el silencio de la noche.

    Solo en tu cama le escuchas
    insistente en los cristales
    tocar, llorando y llamando
    como perdido sin nadie.

    Mas no es él quien en desvelo
    te tiene, sino otra fuerza
    de que tu cuerpo es hoy cárcel,
    fue viento libre, y recuerda.






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    Mensaje por Maria Lua Sáb 10 Jul 2010, 16:06

    Eras, instante, tan claro...

    Eras, instante, tan claro.
    Perdidamente te alejas,
    dejando erguido al deseo
    con sus vagas ansias tercas.

    Siento huir bajo el otoño
    pálidas aguas sin fuerza,
    mientras se olvidan los árboles
    de las hojas que desertan.

    La llama tuerce su hastío,
    sola su viva presencia,
    y la lámpara ya duerme
    sobre mis ojos en vela.

    Cuán lejano todo. Muertas
    las rosas que ayer abrieran,
    aunque aliente su secreto
    por las verdes alamedas.

    Bajo tormentas la playa
    será soledad de arena
    donde el amor yazca en sueños.
    La tierra y el mar lo esperan.




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    Mensaje por Maria Lua Sáb 10 Jul 2010, 16:07

    Escondido en los muros...

    Escondido en los muros
    este jardín me brinda
    sus ramas y sus aguas
    de secreta delicia.
    Qué silencio. ¿Es así
    el mundo?... Cruz al cielo
    desfilando paisajes,
    risueño hacia lo lejos.
    Tierra indolente. En vano
    resplandece el destino.
    Junto a las aguas quietas
    sueño y pienso que vivo.
    Mas el tiempo ya tasa
    el poder de esta hora;
    madura su medida,
    escapa entre sus rosas.
    Y el aire fresco vuelve
    con la noche cercana,
    su tersura olvidando
    las ramas y las aguas.



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    Mensaje por Maria Lua Sáb 10 Jul 2010, 16:07

    La sombra

    Al despertar de un sueño, buscas
    Tu juventud, como si fuera el cuerpo
    Del camarada que durmiese
    A tu lado y que al alba no encuentras.

    Ausencia conocida, nueva siempre,
    Con la cual no te hallas. Y aunque acaso
    Hoy tú seas más de lo que era
    El mozo ido, todavía

    Sin voz le llamas, cuántas veces;
    Olvidado que de su mocedad se alimentaba
    Aquella pena aguda, la conciencia
    De tu vivir de ayer. Ahora,

    Ida también, es sólo
    Un vago malestar, una inconsciencia
    Acallando el pasado, dejando indiferente
    Al otro que tú eres, sin pena, sin alivio.




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    Mensaje por Maria Lua Sáb 17 Jul 2010, 11:04

    Limbo


    A Octavio Paz

    La plaza sola (gris el aire,
    negros los árboles, la tierra
    manchada por la nieve),
    parecía, no realidad, mas copia
    triste sin realidad. Entonces,
    ante el umbral, dijiste:
    viviendo aquí serías
    fantasma de ti mismo.
    Inhóspita en su adorno
    parsimonioso, porcelanas, bronces,
    muebles chinos, la casa
    oscura toda era,
    pálidas sus ventanas sobre el río,
    y el color se escondía
    en un retablo español, en un lienzo
    francés, su brío amedrentado.
    Entre aquellos despojos,
    proyecto, el dueño estaba
    sentado junto a su retrato
    por artista a la moda en años idos,
    imagen fatua y fácil
    del diletante, divertido entonces
    comprando lo que una fe creara
    en otro tiempo y otra tierra.
    Allí con sus iguales,
    damas imperativas bajo sus afeites,
    caballeros seguros de sí mismos,
    rito social cumplía,
    y entre el diálogo moroso,
    tú oyendo alguien me dijo: "Me ofrecieron
    la primera edición de un poeta raro,
    y la he comprado", tu emoción callaste.
    Así, pensabas, el poeta
    vive para esto, para esto
    noches y días amargos, sin ayuda
    de nadie, en la contienda
    adonde, como el fénix, muere y nace,
    para que años después, siglos
    después, obtenga al fin el displicente
    favor de un grande en este mundo.
    Su vida ya puede excusarse,
    porque ha muerto del todo;
    su trabajo ahora cuenta,
    domesticado para el mundo de ellos,
    como otro objeto vano,
    otro ornamento inútil;
    y tú cobarde, mudo
    te despediste ahí, como el que asiente,
    más allá de la muerte, a la injusticia.
    Mejor la destrucción, el fuego.







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    Mensaje por Maria Lua Sáb 17 Jul 2010, 11:04

    Los espinos

    Verdor nuevo los espinos
    tienen ya por la colina,
    toda de púrpura y nieve
    en el aire estremecida.

    Cuántos cielos florecidos
    les has visto; aunque a la cita
    ellos serán siempre fieles,
    tú no lo serás un día.

    Antes que la sombra caiga,
    aprende cómo es la dicha
    ante los espinos blancos
    y rojos en flor. Vé. Mira.




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    Mensaje por Maria Lua Sáb 17 Jul 2010, 11:05

    Los marineros son las alas del amor...

    Los marineros son las alas del amor,
    son los espejos del amor,
    el mar les acompaña,
    y sus ojos son rubios lo mismo que el amor
    rubio es también, igual que son sus ojos.

    La alegría vivaz que vierten en las venas
    rubia es también,
    idéntica a la piel que asoman;
    no les dejéis marchar porque sonríen
    como la libertad sonríe,
    luz cegadora erguida sobre el mar.

    Si un marinero es mar,
    rubio mar amoroso cuya presencia es cántico,
    no quiero la ciudad hecha de sueños grises;
    quiero sólo ir al mar donde me anegue,
    barca sin norte,
    cuerpo sin norte hundirme en su luz rubia.




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    Mensaje por Maria Lua Sáb 17 Jul 2010, 11:05

    No decía palabras...

    No decía palabras,
    acercaba tan sólo un cuerpo interrogante
    porque ignoraba que el deseo es una pregunta
    cuya respuesta no existe,
    una hoja cuya rama no existe,
    un mundo cuyo cielo no existe.

    La angustia se abre paso entre los huesos,
    remonta por las venas
    hasta abrirse en la piel,
    surtidores de sueño
    hechos carne en interrogación vuelta a las nubes.

    Un roce al paso,
    una mirada fugaz entre las sombras,
    bastan para que el cuerpo se abra en dos,
    ávido de recibir en sí mismo
    otro cuerpo que sueñe;
    mitad y mitad, sueño y sueño, carne y carne,
    iguales en figura, iguales en amor, iguales en deseo.

    Aunque sólo sea una esperanza,
    porque el deseo es una pregunta cuya respuesta nadie sabe.




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    Mensaje por Maria Lua Sáb 17 Jul 2010, 11:05

    No es el amor quien muere...

    No es el amor quien muere,
    somos nosotros mismos.

    Inocencia primera
    Abolida en deseo,
    Olvido de sí mismo en otro olvido,
    Ramas entrelazadas,
    ¿Por qué vivir si desaparecéis un día?

    Sólo vive quien mira
    Siempre ante sí los ojos de su aurora,
    Sólo vive quien besa
    Aquel cuerpo de ángel que el amor levantara.

    Fantasmas de la pena,
    A lo lejos, los otros,
    Los que ese amor perdieron,
    Como un recuerdo en sueños,
    Recorriendo las tumbas
    Otro vacío estrechan.

    Por allá van y gimen,
    Muertos en pie, vidas tras de la piedra,
    Golpeando la impotencia,
    Arañando la sombra
    Con inútil ternura.

    No, no es el amor quien muere.


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    Mensaje por Maria Lua Sáb 17 Jul 2010, 11:06

    No intentemos el amor nunca

    Aquella noche el mar no tuvo sueño.
    Cansado de contar, siempre contar a tantas olas,
    quiso vivir hacia lo lejos,
    donde supiera alguien de su color amargo.

    Con una voz insomne decía cosas vagas,
    barcos entrelazados dulcemente
    en un fondo de noche,
    o cuerpos siempre pálidos, con su traje de olvido
    viajando hacia nada.

    Cantaba tempestades, estruendos desbocados
    bajo cielos con sombra,
    como la sombra misma,
    como la sombra siempre
    rencorosa de pájaros estrellas.

    Su voz atravesando luces, lluvia, frío,
    alcanzaba ciudades elevadas a nubes,
    cielo Sereno, Colorado, Glaciar del infierno,
    todas puras de nieve o de astros caídos
    en sus manos de tierra.

    Mas el mar se cansaba de esperar las ciudades.
    Allí su amor tan sólo era un pretexto vago
    con sonrisa de antaño,
    ignorado de todos.

    Y con sueño de nuevo se volvió lentamente
    adonde nadie
    sabe de nadie.
    Adonde acaba el mundo.




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    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
    (Hánjel)





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    Mensaje por Maria Lua Sáb 17 Jul 2010, 11:06

    No quiero, triste espíritu, volver...

    No quiero, triste espíritu, volver
    por los lugares que cruzó mi llanto,
    latir secreto entre los cuerpos vivos
    como yo también fui.

    No quiero recordar
    un instante feliz entre tormentos;
    goce o pena es igual,
    todo es triste al volver.

    Aún va conmigo como una luz ajena
    aquel destino niño,
    aquellos dulces ojos juveniles,
    aquella antigua herida.

    No, no quisiera volver,
    sino morir aún más,
    arrancar una sombra,
    olvidar un olvido.




    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Sáb 17 Jul 2010, 11:06

    Orillas del amor

    Como una vela sobre el mar
    resume ese azulado afán que se levanta
    hasta las estrellas futuras,
    hecho escala de olas
    por donde pies divinos descienden al abismo,
    también tu forma misma,
    ángel, demonio, sueño de un amor soñado,
    resume en mí un afán que en otro tiempo levantaba
    hasta las nubes sus olas melancólicas.

    Sintiendo todavía los pulsos de ese afán,
    yo, el más enamorado,
    en las orillas del amor,
    sin que una luz me vea
    definitivamente muerto o vivo,
    contemplo sus olas y quisiera anegarme,
    deseando perdidamente
    descender, como los ángeles aquellos por la escala de espuma,
    hasta el fondo del mismo amor que ningún hombre ha visto.




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