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Mensaje por Maria Lua el Mar Jul 21, 2020 11:38 pm



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Mensaje por Maria Lua el Jue Jul 23, 2020 10:25 pm

OS MALDITOS

Rio de Janeiro , 1935

(A aparição do poeta) 





Quantos somos, não sei... Somos um, talvez dois, três, talvez, quatro; cinco, talvez nada


Talvez a multiplicação de cinco em cinco mil e cujos restos encheriam doze terras


Quantos, não sei... Só sei que somos muitos — o desespero da dízima infinita


E que somos belos deuses mas somos trágicos.




Viemos de longe... Quem sabe no sono de Deus tenhamos aparecido como espectros


Da boca ardente dos vulcões ou da órbita cega dos lagos desaparecidos


Quem sabe tenhamos germinado misteriosamente do solo cauterizado das batalhas


Ou do ventre das baleias quem sabe tenhamos surgido?




Viemos de longe — trazemos em nós o orgulho do anjo rebelado


Do que criou e fez nascer o fogo da ilimitada e altíssima misericórdia


Trazemos em nós o orgulho de sermos úlceras no eterno corpo de Jó


E não púrpura e ouro no corpo efêmero de Faraó.




Nascemos da fonte e viemos puros porque herdeiros do sangue


E também disformes porque — ai dos escravos! — não há beleza nas origens


Voávamos — Deus dera a asa do bem e a asa do mal às nossas formas impalpáveis


Recolhendo a alma das coisas para o castigo e para a perfeição na vida eterna.




Nascemos da fonte e dentro das eras vagamos como sementes invisíveis o coração dos mundos e dos homens


Deixando atrás de nós o espaço como a memória latente da nossa vida anterior


Porque o espaço é o tempo morto — e o espaço é a memória do poeta


Como o tempo vivo é a memória do homem sobre a terra.




Foi muito antes dos pássaros — apenas rolavam na esfera os cantos de Deus


E apenas a sua sombra imensa cruzava o ar como um farol alucinado...


Existíamos já... No caos de Deus girávamos como o pó prisioneiro da vertigem


Mas de onde viéramos nós e por que privilégio recebido?




E enquanto o eterno tirava da música vazia a harmonia criadora


E da harmonia criadora a ordem dos seres e da ordem dos seres o amor


E do amor a morte e da morte o tempo e do tempo o sofrimento


E do sofrimento a contemplação e da contemplação a serenidade imperecível.




Nós percorríamos como estranhas larvas a forma patética dos astros


A tudo assistindo e tudo ouvindo e tudo guardando eternamente


Como, não sei... Éramos a primeira manifestação da divindade


Éramos o primeiro ovo se fecundando à cálida centelha.




Vivemos o inconsciente das idades nos braços palpitantes dos ciclones


E as germinações da carne no dorso descarnado dos luares


Assistimos ao mistério da revelação dos Trópicos e dos Signos


E a espantosa encantação dos eclipses e das esfinges.




Descemos longamente o espelho contemplativo das águas dos rios do Éden


E vimos, entre os animais, o homem possuir doidamente a fêmea sobre a relva


Seguimos... E quando o decurião feriu o peito de Deus crucificado


Como borboletas de sangue brotamos da carne aberta e para o amor celestial voamos.




Quantos somos, não sei... somos um, talvez dois, três, talvez quatro; cinco, talvez, nada


Talvez a multiplicação de cinco em cinco mil e cujos restos encheriam doze terras


Quantos, não sei... Somos a constelação perdida que caminha largando estrelas


Somos a estrela perdida que caminha desfeita em luz.






************************













EL POETA


 
 
Cuántos somos, no sé… Somos uno, tal vez dos; tres, tal vez cuatro;
cinco, tal vez nada.
Tal vez la multiplicación de cinco por cinco mil y cuyos restos
llenarían doce Tierras.
Cuántos, no sé… Sólo sé que somos muchos – la desesperación
del decimal infinito.
Y que somos bellos como dioses, aunque trágicos.
 
Vinimos de lejos… Puede ser que en el sueño de Dios hayamos
aparecido como espectros
de la boca ardiente de los volcanes o de la órbita ciega
de los lagos desaparecidos.
Puede ser que hayamos germinado misteriosamente del suelo asolado
por las batallas
o del vientre de las ballenas quién sabe si surgimos.
 
Vinimos de lejos – traemos en nosotros el orgullo del ángel
rebelado,
del que creó o hizo nacer el fuego de la ilimitada y altísima
misericordia.
Traemos en nosotros el orgullo de ser úlceras en el eterno
cuerpo de Job,
y no oro y púrpura en el cuerpo efímero del Faraón.
 
Nacimos de la fuente y vinimos puros porque somos herederos
de la sangre
y también deformes porque – ¡ay de los esclavos!, no hay
belleza en los orígenes.
Volábamos – Dios les dio el ala del bien y el ala del mal a nuestras
formas impalpables,
recogiendo el alma de las cosas para el castigo y la perfección
en la vida eterna.
 
Nacimos de la fuente y dentro de las eras vagamos como semillas
invisibles por el corazón de los mundos y de los hombres,
dejando atrás de nosotros el espacio y la memoria latente
de nuestra vida anterior.
Porque el espacio es el tiempo muerto – y el espacio es la memoria
del poeta,
como el tiempo vivo es la memoria del hombre sobre la Tierra.
 
Fue mucho antes de los pájaros – apenas rodaban en la esfera
los cantos de Dios,
apenas su sombra inmensa cruzaba el aire como un faro
alucinado…
Existíamos ya… En el caos de Dios girábamos como el polvo
prisionero del vértigo,
¿pero de dónde veníamos y por qué privilegio recibido?
 
Y entretanto el Eterno sacaba de la música vacía la armonía
creadora,
y de la armonía creadora el orden de los seres y del orden de los seres
el amor,
y del amor la muerte y de la muerte el tiempo, y del tiempo
el sufrimiento
y del sufrimiento la contemplación y de la contemplación
la serenidad imperecedera.
 
Nosotros recorríamos como extrañas larvas la forma patética
de los astros
asistiendo a todo y oyendo todo y rememorando todo eternamente.
¿Cómo? No sé… Éramos la primera manifestación de la divinidad,
éramos el primer huevo fecundándose al calor de la centella.
Vivimos el inconsciente de las edades en los brazos palpitantes
de los ciclones,
y las germinaciones de la carne en el dorso descarnado del fulgor lunar.
Asistimos al misterio de la revelación de los Trópicos y de los signos,
y al espantoso encantamiento de los eclipses y de las esfinges.
 
Descendimos a lo largo del espejo contemplativo de las aguas
de los ríos del Edén
y vimos, entre los animales, al hombre poseer furiosamente
a la hembra sobre el pasto.
Seguimos… Y cuando el decurión hirió el pecho de Dios crucificado,
como mariposas de sangre brotamos de la carne abierta
y volamos hacia el amor celestial.
 
Cuántos somos, no sé… Somos uno, tal vez dos; tres, tal vez cuatro;
cinco, tal vez nada.
Tal vez la multiplicación de cinco por cinco mil y cuyos restos
llenarían doce Tierras.
Cuántos, no sé… Somos la constelación perdida que camina
lanzando estrellas,
somos la estrella perdida que camina deshecha en luz.
 
********


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Mensaje por Maria Lua el Jue Jul 23, 2020 10:31 pm

MENSAGEM À POESIA










Não posso
Não é possível
Digam-lhe que é totalmente impossível

Agora não pode ser

É impossível

Não posso
Digam-lhe que estou tristíssimo, mas não posso ir esta noite ao seu encontro

Contem-lhe que há milhões de corpos a enterrar

Muitas cidades a reerguer, muita pobreza pelo mundo.

Contem-lhe que há uma criança chorando em alguma parte do mundo

E as mulheres estão ficando loucas, e há legiões delas carpindo

A saudade de seus homens; contem-lhe que há um vácuo


Nos olhos dos párias, e sua magreza é extrema; contem-lhe


Que a vergonha, a desonra, o suicídio rondam os lares, e é preciso reconquistar a vida.

Façam-lhe ver que é preciso eu estar alerta, voltado para todos os caminhos

Pronto a socorrer, a amar, a mentir, a morrer se for preciso.


Ponderem-lhe, com cuidado — não a magoem... — que se não vou


Não é porque não queira: ela sabe; é porque há um herói num cárcere


Há um lavrador que foi agredido, há um poça de sangue numa praça.

Contem-lhe, bem em segredo, que eu devo estar prestes, que meus


Ombros não se devem curvar, que meus olhos não se devem


Deixar intimidar, que eu levo nas costas a desgraça dos homens

E não é o momento de parar agora; digam-lhe, no entanto


Que sofro muito, mas não posso mostrar meu sofrimento

Aos homens perplexos; digam-lhe que me foi dada


A terrível participação, e que possivelmente


Deverei enganar, fingir, falar com palavras alheias

Porque sei que há, longínqua, a claridade de uma aurora.

Se ela não compreender, oh procurem convencê-la


Desse invencível dever que é o meu; mas digam-lhe

Que, no fundo, tudo o que estou dando é dela, e que me

Dói ter de despojá-la assim, neste poema; que por outro lado


Não devo usá-la em seu mistério: a hora é de esclarecimento


Nem debruçar-me sobre mim quando a meu lado

Há fome e mentira; e um pranto de criança sozinha numa estrada 

Junto a um cadáver de mãe: digam-lhe que há


Um náufrago no meio do oceano, um tirano no poder, um homem


Arrependido; digam-lhe que há uma casa vazia


Com um relógio batendo horas; digam-lhe que há um grande


Aumento de abismos na terra, há súplicas, há vociferações

Há fantasmas que me visitam de noite


E que me cumpre receber, contem a ela da minha certeza


No amanhã


Que sinto um sorriso no rosto invisível da noite

Vivo em tensão ante a expectativa do milagre; por isso

Peçam-lhe que tenha paciência, que não me chame agora


Com a sua voz de sombra; que não me faça sentir covarde

De ter de abandoná-la neste instante, em sua imensurável

Solidão, peçam-lhe, oh peçam-lhe que se cale

Por um momento, que não me chame

Porque não posso ir

Não posso ir

Não posso.


Mas não a traí.
Em meu coração

Vive a sua imagem pertencida, e nada direi que possa

Envergonhá-la.

A minha ausência.

É também um sortilégio


Do seu amor por mim.

Vivo do desejo de revê-la

Num mundo em paz.

Minha paixão de homem

Resta comigo; minha solidão resta comigo; minha

Loucura resta comigo.

Talvez eu deva

Morrer sem vê-la mais, sem sentir mais

O gosto de suas lágrimas, olhá-la correr

Livre e nua nas praias e nos céus

E nas ruas da minha insônia.

Digam-lhe que é esse

O meu martírio; que às vezes

Pesa-me sobre a cabeça o tampo da eternidade e as poderosas

Forças da tragédia abastecem-se sobre mim, e me impelem para a treva

Mas que eu devo resistir, que é preciso...

Mas que a amo com toda a pureza da minha passada adolescência


Com toda a violência das antigas horas de contemplação extática

Num amor cheio de renúncia.

Oh, peçam a ela

Que me perdoe, ao seu triste e inconstante amigo

A quem foi dado se perder de amor pelo seu semelhante

A quem foi dado se perder de amor por uma pequena casa

Por um jardim de frente, por uma menininha de vermelho

A quem foi dado se perder de amor pelo direito

De todos terem um pequena casa, um jardim de frente

E uma menininha de vermelho; e se perdendo

Ser-lhe doce perder-se...

Por isso convençam a ela, expliquem-lhe que é terrível

Peçam-lhe de joelhos que não me esqueça, que me ame

Que me espere, porque sou seu, apenas seu; mas que agora

É mais forte do que eu, não posso ir

Não é possível

Me é totalmente impossível

Não pode ser não

É impossível

Não posso.




**************


MENSAJE A LA POESÍA




 
No puedo.
No es posible.
Díganle que es totalmente imposible.
Ahora no puede ser.
Es imposible.
No puedo.
Díganle que estoy tristísimo, pero no puedo ir esta noche
a su encuentro.
Cuéntenle que hay millones de cuerpos que enterrar,
muchas ciudades que construir, mucha pobreza en el mundo.
Cuéntenle que hay un niño llorando en alguna parte
del mundo
y que las mujeres se están volviendo locas, y hay legiones de ellas
sollozando de saudade por sus hombres.
Cuéntenle que hay un vacío en los ojos de los parias
y que su magrura es extrema;
cuéntenle que la vergüenza, la deshonra y el suicidio rondan los lares
y es preciso reconquistar la vida.
Háganle ver que necesito estar alerta,
vuelto hacia todos los caminos,
listo a socorrer, a amar, a mentir, a morir si fuese preciso.
Explíquenle con cuidado – no la aflijan… – que si no voy
no es porque no quiera: ella lo sabe; es porque hay un héroe
en la cárcel,
hay un campesino que fue agredido, hay un charco de sangre
en una plaza.
Cuéntenle, bien en secreto, que debo estar preparado, que mis hombros
no deben doblarse,
que mis ojos no deben dejarse intimidar,
que llevo a cuestas la desgracia de los hombres
y ahora no es el momento de detenerse;
díganle, sin embargo, que sufro mucho,
pero no puedo mostrar mi sufrimiento a los hombres perplejos;
díganle que me fue dada la terrible participación, y que posiblemente
deberé engañar, fingir, hablar con palabras ajenas
porque sé que hay, lejana, la claridad de una aurora.
Si ella no comprende, oh, procuren convencerla
de ese ineludible deber mío; pero díganle que, en el fondo,
todo lo que estoy dando es de ella, y que me duele
tener que despojarla así, en este poema;
que por otro lado no debo usarla en su misterio;
la hora es de esclarecimiento;
no de volcarme sobre mí cuando a mi lado hay hambre y mentira;
y un niño abandonado en un camino
junto a un cadáver de madre; díganle que hay un gran
aumento de abismos en la tierra, hay súplicas, hay vociferaciones,
hay fantasmas que me visitan de noche
y que tengo que recibir; cuéntenle a ella de mi certeza en el mañana,
que siento una sonrisa en el rostro invisible de la noche
y vivo en tensión ante la expectativa del milagro;
por eso pídanle que tenga paciencia, que no me llame ahora
con su voz de sombra; que no me haga sentir cobarde
de tener que abandonarla en este instante, en su inmensurable soledad;
pídanle, oh, pídanle que se calle
por un momento, que no me llame
porque no puedo ir,
no puedo ir,
no puedo.
 
Pero no la traicioné. En mi corazón
vive su imagen, que me pertenece, y nada diré que pueda
avergonzarla. Mi ausencia
es también un sortilegio
de su amor por mí. Vivo del deseo de volver a verla
en un mundo en paz. Mi pasión de hombre
aún me acompaña; mi soledad aún me acompaña;
mi locura aún me acompaña. Tal vez deba morir sin verla más,
sin sentir más
el sabor de sus lágrimas, o verla correr libre y desnuda
en las playas y los cielos y las calles de mi insomnio.
Díganle que ese es mi martirio;
que a veces me pesa sobre la cabeza la losa de la eternidad
y las poderosas fuerzas de la tragedia
se abaten sobre mí y me empujan hacia las tinieblas,
pero que debo resistir, que es necesario…
Que no obstante la amo con toda la fuerza de mi pasada
adolescencia,
con toda la violencia de las antiguas horas de contemplación
extática,
en un amor lleno de renuncia. Oh, pídanle
que perdone a su triste e inconstante amigo,
a quien le fue dado perderse de amor por su semejante,
a quien le fue dado perderse de amor por una casita,
por un antejardín, por una niñita de rojo;
a quien le fue dado perderse de amor por el derecho de todos
a tener una casita, un antejardín
y una niñita de rojo, y perdiéndose
le es dulce el perderse…
Por eso convénzanla, explíquenle que es terrible,
pídanle de rodillas que no me olvide, que me ame,
que me espere, porque soy suyo, apenas suyo; pero que ahora
es más fuerte que yo, no puedo ir,
no es posible,
me es totalmente imposible.
No puede ser, no.
Es imposible.
No puedo.








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Mensaje por Maria Lua el Vie Jul 24, 2020 10:14 pm

A perdida esperança
 
De posse deste amor que é, no entanto, impossível
Este amor esperado e antigo como as pedras
Eu encouraçarei o meu corpo impassível
E à minha volta erguerei um alto muro de pedras.
 
E enquanto perdurar tua ausência, que é eterna
Por isso que és mulher, mesmo sendo só minha
Eu viverei trancado em mim como no inferno
Queimando minha carne até sua própria cinza.
 
Mas permanecerei imutável e austero
Certo de que, de amor, sei o que ninguém soube
Como uma estátua prisioneira de um castelo
A mirar sempre além do tempo que lhe coube.
 
E isento ficarei das antigas amadas
Que, pela Lua cheia, em rápidas sortidas
Ainda vêm me atirar flechas envenenadas
Para depois beber-me o sangue das feridas.
 
E assim serei intacto, e assim serei tranquilo
E assim não sofrerei da angústia de revê-las
Quando, tristes e fiéis como lobas no cio
Se puserem a rondar meu castelo de estrelas.
 
E muito crescerei em alta melancolia
Todo o canto meu, como o de Orfeu progresso
Será tão claro, de uma tão simples poesia
Que há de pacificar as feras do deserto.
 
Farto de saber ler, saberei ver nos astros
A brilharem no azul da abóbada no Oriente
E beijarei a terra/ a caminhar de rastros
Quando a Lua no céu contar teu rosto ausente.
 
Eu te protegerei contra o Incubo
Que te espreita por trás da Aurora acorrentada
E contra a legião dos monstros do Poente
Que te querem matar, ó impossível amada!


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Mensaje por Maria Lua el Sáb Jul 25, 2020 9:36 pm

O RIO






Uma gota de chuva


A mais, e o ventre grávido


Estremeceu, da terra.


Através de antigos


Sedimentos, rochas


Ignoradas, ouro


Carvão, ferro e mármore


Um fio cristalino


Distante milênios


Partiu fragilmente


Sequioso de espaço


Em busca de luz.






Um rio nasceu.





*********************




EL RÍO






Una gota de lluvia
cuando el vientre grávido


estremeció la tierra.


A través de viejos


Sedimentos, rocas


Ignoradas, oro


Carbón, fierro y mármol


Un río cristalino


Lejano milenios


Partió frágil


Sediento de espacio


En busca de luz.




Un río nació.


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Mensaje por Maria Lua el Dom Jul 26, 2020 9:47 pm

A VOCÊ, MEU CARO MILLÔR FERNANDES...

Rio de Janeiro , 2004

A você, meu caro Millôr Fernandes 
(Poeta íntimo, homem triste, grande humorista, mais conhecido por Vão Gôgo 
E às vezes […] ) 
A você que me pede o poema da minha tão sonhada volta ao Rio 
Eu direi humildemente: faço. 
Não é fácil, mas faço. Sem dúvida melhor fora 
Sair por aí transpirando e sonâmbulo, os braços estendidos 
A todos os azuis, os pés 
Indiferentes a todos os abismos, a aspirar, de olhos cerrados 
Os úmidos perfumes desta cidade de infinitas paciências 
E fragrâncias. Entretanto 
Coisa grave é um poema, e eu me dedicarei provisoriamente 
A tão duro dever. Nada lhe prometo, porém 
De bom de vez que ora sou apenas o filho pródigo e sinto-me ainda obnubilado 
De beleza. 
Ah, nada mais doce que essa sensação de pousar a cabeça no colo morno da pátria 
E deixar-se estar olhando o céu - como no Arpoador 
Onde se morre a cada instante ante o dilema 
Natureza e mulher. Que coisa, Millôr Fernandes 
A mulher no Rio! Quantas cortinas 
De veludo nos seus olhos, e com que maciez são abertas 
Até a vida! Que delícia, Millôr Fernandes 
Que grande delícia! A ela, antes e primeiro - salve! 
E salve lindo! Por ela tudo: poemas, alaúzas, ombro-armas 
Mortes, ressurreições. 
A que vai nunca é como a que vem. Ah, não é ela 
Número apenas, nem traz a fisionomia 
Pregada ao rosto como uma máscara. A ela 
Salve, e salve lindo! Por ela tudo: poemas, alaúzas, ombro-armas 
Mortes, ressurreições. 


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Mensaje por Maria Lua el Mar Jul 28, 2020 7:30 pm

SONETO DO AMIGO









Enfim, depois de tanto erro passado 


Tantas retaliações, tanto perigo 


Eis que ressurge noutro o velho amigo 


Nunca perdido, sempre reencontrado. 






É bom sentá-lo novamente ao lado 


Com olhos que contêm o olhar antigo 


Sempre comigo um pouco atribulado 


E como sempre singular comigo. 






Um bicho igual a mim, simples e humano 


Sabendo se mover e comover 


E a disfarçar com o meu próprio engano. 






O amigo: um ser que a vida não explica 


Que só se vai ao ver outro nascer 


E o espelho de minha alma multiplica...










Los Angeles, 1946.


















***************












Soneto del amigo




En fin, después de tanto error pasado,


tantas represalias, tanto peligro,


resurge en otro el viejo amigo


nunca perdido, siempre reencontrado.




Es bueno sentarlo nuevamente al lado


con ojos que contienen la mirada antigua


siempre conmigo un poco atribulado


y como siempre singular conmigo.




Un bicho igual a mí, simple y humano


sabiendo moverse y conmoverse


y a disfrazar con mi propio engaño.




El amigo: un ser que la vida no explica


que sólo se va al ver otro nacer


y el espejo de mi alma multiplica.









Versión de César Conto



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Mensaje por Maria Lua el Mar Jul 28, 2020 8:37 pm

BALADA PARA MARIA


Rio de Janeiro , 1938


Não sei o que me angustia
Tardiamente; em meu peito
Vive dormindo perfeito
O sono dessa agonia...
Saudades tuas, Maria?
Na volúpia de uma flora
Úmida, pecaminosa
Nasceu a primeira rosa
Fria...
Perdi o prazer da hora.


Mas se num momento cresce
O sangue, e me engrossa a veia
Maria, que coisa feia!
Todo o meu corpo estremece...
E dos colmos altos, ricos
Em resinas odorantes
Pressinto o coito dos micos
E o amor das cobras possantes.


No mundo há tantos amantes...


Maria...
Cantar-te-ei brasileiro:
Maria, sou teu escravo!
A rosa é a mulher do cravo...
Dá-me o beijo derradeiro?
— Cobrir-te-ei de pomada
Do pólen das flores puras
E te fecundarei deitada
Num chão de frutas maduras
Maria... e morangos, quantos!
E tu que adoras morango!
Dormirás sobre agapantos...
— Fingirei de orangotango!


Não queres mesmo, Maria?


No lombo morno dos gatos
Aprendi muita carícia...
Para fazer-te a delícia
Só terei gestos exatos.


E não bastasse, Maria...


E morro nessas montanhas
Entre as imagens castanhas
Da tua melancolia...






*******************




BALADA PARA MARÍA




Río de Janeiro, 1938


No se que me angustia
Tarde; en mi pecho
Vive durmiendo perfecto
El sueño de esta agonía ...
¿Te extraño María?
En la lujuria de una flora
Húmeda, pecaminosa
Nació la primera rosa
Fría...
Perdí el placer de la hora.


Pero si en un momento crece
La sangre y mi vena se espesa
Maria, que cosa tan fea!
Todo mi cuerpo tiembla ...
Y los altos y ricos culmos
En resinas olorosas
Siento el coito de los monos
Y el amor de las serpientes poderosas.


Hay tantos amantes en el mundo ...


Maria ...
Te cantaré brasileño:
¡María, soy tu esclava!
La rosa es la mujer del clavel ...
Dame el beso definitivo?
- Te cubriré con ungüento
Del polen de flores puras
Y te fertilizaré acostada
En un piso de frutas maduras
María ... y fresas, ¡cuántas!
¡Y a ti que amas la fresa!
Dormirás en agapanto ...
- ¡Pretenderé ser un orangután!


¿De verdad no quieres, María?


En el cálido lomo de los gatos.
Aprendí muchas caricias ...
Para deleitarte
Solo tendré gestos exactos.


Y no fue suficiente, María ...


Y muero en estas montañas
Entre las imágenes marrones
De tu melancolía ...


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Mensaje por Maria Lua el Dom Ago 02, 2020 12:41 am

O ANJO DAS PERNAS TORTAS

Rio de Janeiro , 1962

A Flávio Porto 






A um passe de Didi, Garrincha avança 

Colado o couro aos pés, o olhar atento 

Dribla um, dribla dois, depois descansa 

Como a medir o lance do momento. 




Vem-lhe o pressentimento; ele se lança 

Mais rápido que o próprio pensamento 

Dribla mais um, mais dois; a bola trança 

Feliz, entre seus pés - um pé-de-vento! 



Num só transporte a multidão contrita 

Em ato de morte se levanta e grita 

Seu uníssono canto de esperança. 



Garrincha, o anjo, escuta e atende: - Goooool! 

É pura imagem: um G que chuta um o 

Dentro da meta, um 1. É pura dança!





****************


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Mensaje por Maria Lua el Miér Ago 05, 2020 5:16 am

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Mensaje por Maria Lua el Miér Ago 05, 2020 8:12 pm

Ternura








Eu te peço perdão por te amar de repente

Embora o meu amor

seja uma velha canção nos teus ouvidos

Das horas que passei à sombra dos teus gestos

Bebendo em tua boca o perfume dos sorrisos

Das noites que vivi acalentando

Pela graça indizível

dos teus passos eternamente fugindo

Trago a doçura

dos que aceitam melancolicamente.

E posso te dizer

que o grande afeto que te deixo

Não traz o exaspero das lágrimas

nem a fascinação das promessas

Nem as misteriosas palavras

dos véus da alma...

É um sossego, uma unção,

um transbordamento de carícias

E só te pede que te repouses quieta,

muito quieta

E deixes que as mãos cálidas da noite

encontrem sem fatalidade

o olhar estático da aurora.







Ternura







Yo te pido perdón por amarte de repente

Aunque mi amor

sea una vieja canción en tus oídos

De las horas que pasé a la sombra de tus gestos

Bebiendo en tu boca el perfume de las sonrisas

De las noches que viví arrullando

Por la gracia indecible

de tus pasos eternamente huyendo

Traigo la dulzura

de los que aceptan melancólicamente.

Y puedo decirte

que el gran afecto que te dejo

No trae la exasperación de las lágrimas

ni la fascinación de las promesas

Ni las misteriosas palabras

de los velos del alma...

Es un sosiego, una unción,

un desbordamiento de caricias

Y sólo te pide que reposes quieta,

muy quieta

Y dejes que las manos cálidas de la noche

encuentren sin fatalidad

el mirar estático de la aurora.











Traducción de Pedro Casas Serra


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Mensaje por Maria Lua el Vie Ago 07, 2020 10:20 pm

BARCAROLA

Parti-me, trágico, ao meio 
De mim mesmo, na paixão. 
A amiga mostrou-me o seio 
Como uma consolação. 

Dormi-lhe no peito frio 
De um sono sem sonhos, mas 
A carne no desvario 
Da manhã, roubou-me a paz. 

Fugi, temeroso ao gesto 
Do seu receio modesto 
E cálido; enfim, depois 

Pensando a vida adiante 
Vi o remorso distante 
Desse crime de nós dois.


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Mensaje por Maria Lua el Vie Ago 07, 2020 11:41 pm

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Mensaje por Maria Lua el Sáb Ago 08, 2020 12:12 am

Quantos somos, não sei... somos um, talvez dois, três, talvez quatro; cinco, talvez, nada



Talvez a multiplicação de cinco em cinco mil e cujos restos encheriam doze terras



Quantos, não sei... Somos a constelação perdida que caminha largando estrelas



Somos a estrela perdida que caminha desfeita em luz.


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Mensaje por Maria Lua el Sáb Ago 08, 2020 10:13 pm

A CIDADE EM PROGRESSO

Rio de Janeiro , 2004

Rio de Janeiro
(Ideal) 
(fragmento) 


O poeta parte no eterno renovamento. 
Mas seu destino é fugir sempre ao homem que ele traz em si. 


O poeta: 
Eu sonho a poesia dos gestos fisionômicos de um anjo! 





**************





LA CIUDAD EN CURSO






Río de Janeiro, 2004


Rio de Janeiro


(Ideal)


(fragmento)


El poeta prosigue la eterna renovación.


Pero su destino es siempre huir del hombre que trae.










El poeta:


¡Sueño la poesía de los gestos fisonómicos de un ángel!


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