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MENSAGEM À POESIA
Não posso
Não é possível
Digam-lhe que é totalmente impossível
Agora não pode ser
É impossível
Não posso
Digam-lhe que estou tristíssimo, mas não posso ir esta noite ao seu encontro
Contem-lhe que há milhões de corpos a enterrar
Muitas cidades a reerguer, muita pobreza pelo mundo.
Contem-lhe que há uma criança chorando em alguma parte do mundo
E as mulheres estão ficando loucas, e há legiões delas carpindo
A saudade de seus homens; contem-lhe que há um vácuo
Nos olhos dos párias, e sua magreza é extrema; contem-lhe
Que a vergonha, a desonra, o suicídio rondam os lares, e é preciso reconquistar a vida.
Façam-lhe ver que é preciso eu estar alerta, voltado para todos os caminhos
Pronto a socorrer, a amar, a mentir, a morrer se for preciso.
Ponderem-lhe, com cuidado — não a magoem... — que se não vou
Não é porque não queira: ela sabe; é porque há um herói num cárcere
Há um lavrador que foi agredido, há um poça de sangue numa praça.
Contem-lhe, bem em segredo, que eu devo estar prestes, que meus
Ombros não se devem curvar, que meus olhos não se devem
Deixar intimidar, que eu levo nas costas a desgraça dos homens
E não é o momento de parar agora; digam-lhe, no entanto
Que sofro muito, mas não posso mostrar meu sofrimento
Aos homens perplexos; digam-lhe que me foi dada
A terrível participação, e que possivelmente
Deverei enganar, fingir, falar com palavras alheias
Porque sei que há, longínqua, a claridade de uma aurora.
Se ela não compreender, oh procurem convencê-la
Desse invencível dever que é o meu; mas digam-lhe
Que, no fundo, tudo o que estou dando é dela, e que me
Dói ter de despojá-la assim, neste poema; que por outro lado
Não devo usá-la em seu mistério: a hora é de esclarecimento
Nem debruçar-me sobre mim quando a meu lado
Há fome e mentira; e um pranto de criança sozinha numa estrada
Junto a um cadáver de mãe: digam-lhe que há
Um náufrago no meio do oceano, um tirano no poder, um homem
Arrependido; digam-lhe que há uma casa vazia
Com um relógio batendo horas; digam-lhe que há um grande
Aumento de abismos na terra, há súplicas, há vociferações
Há fantasmas que me visitam de noite
E que me cumpre receber, contem a ela da minha certeza
No amanhã
Que sinto um sorriso no rosto invisível da noite
Vivo em tensão ante a expectativa do milagre; por isso
Peçam-lhe que tenha paciência, que não me chame agora
Com a sua voz de sombra; que não me faça sentir covarde
De ter de abandoná-la neste instante, em sua imensurável
Solidão, peçam-lhe, oh peçam-lhe que se cale
Por um momento, que não me chame
Porque não posso ir
Não posso ir
Não posso.
Mas não a traí.
Em meu coração
Vive a sua imagem pertencida, e nada direi que possa
Envergonhá-la.
A minha ausência.
É também um sortilégio
Do seu amor por mim.
Vivo do desejo de revê-la
Num mundo em paz.
Minha paixão de homem
Resta comigo; minha solidão resta comigo; minha
Loucura resta comigo.
Talvez eu deva
Morrer sem vê-la mais, sem sentir mais
O gosto de suas lágrimas, olhá-la correr
Livre e nua nas praias e nos céus
E nas ruas da minha insônia.
Digam-lhe que é esse
O meu martírio; que às vezes
Pesa-me sobre a cabeça o tampo da eternidade e as poderosas
Forças da tragédia abastecem-se sobre mim, e me impelem para a treva
Mas que eu devo resistir, que é preciso...
Mas que a amo com toda a pureza da minha passada adolescência
Com toda a violência das antigas horas de contemplação extática
Num amor cheio de renúncia.
Oh, peçam a ela
Que me perdoe, ao seu triste e inconstante amigo
A quem foi dado se perder de amor pelo seu semelhante
A quem foi dado se perder de amor por uma pequena casa
Por um jardim de frente, por uma menininha de vermelho
A quem foi dado se perder de amor pelo direito
De todos terem um pequena casa, um jardim de frente
E uma menininha de vermelho; e se perdendo
Ser-lhe doce perder-se...
Por isso convençam a ela, expliquem-lhe que é terrível
Peçam-lhe de joelhos que não me esqueça, que me ame
Que me espere, porque sou seu, apenas seu; mas que agora
É mais forte do que eu, não posso ir
Não é possível
Me é totalmente impossível
Não pode ser não
É impossível
Não posso.
**************
MENSAJE A LA POESÍA
No puedo.
No es posible.
Díganle que es totalmente imposible.
Ahora no puede ser.
Es imposible.
No puedo.
Díganle que estoy tristísimo, pero no puedo ir esta noche
a su encuentro.
Cuéntenle que hay millones de cuerpos que enterrar,
muchas ciudades que construir, mucha pobreza en el mundo.
Cuéntenle que hay un niño llorando en alguna parte
del mundo
y que las mujeres se están volviendo locas, y hay legiones de ellas
sollozando de saudade por sus hombres.
Cuéntenle que hay un vacío en los ojos de los parias
y que su magrura es extrema;
cuéntenle que la vergüenza, la deshonra y el suicidio rondan los lares
y es preciso reconquistar la vida.
Háganle ver que necesito estar alerta,
vuelto hacia todos los caminos,
listo a socorrer, a amar, a mentir, a morir si fuese preciso.
Explíquenle con cuidado – no la aflijan… – que si no voy
no es porque no quiera: ella lo sabe; es porque hay un héroe
en la cárcel,
hay un campesino que fue agredido, hay un charco de sangre
en una plaza.
Cuéntenle, bien en secreto, que debo estar preparado, que mis hombros
no deben doblarse,
que mis ojos no deben dejarse intimidar,
que llevo a cuestas la desgracia de los hombres
y ahora no es el momento de detenerse;
díganle, sin embargo, que sufro mucho,
pero no puedo mostrar mi sufrimiento a los hombres perplejos;
díganle que me fue dada la terrible participación, y que posiblemente
deberé engañar, fingir, hablar con palabras ajenas
porque sé que hay, lejana, la claridad de una aurora.
Si ella no comprende, oh, procuren convencerla
de ese ineludible deber mío; pero díganle que, en el fondo,
todo lo que estoy dando es de ella, y que me duele
tener que despojarla así, en este poema;
que por otro lado no debo usarla en su misterio;
la hora es de esclarecimiento;
no de volcarme sobre mí cuando a mi lado hay hambre y mentira;
y un niño abandonado en un camino
junto a un cadáver de madre; díganle que hay un gran
aumento de abismos en la tierra, hay súplicas, hay vociferaciones,
hay fantasmas que me visitan de noche
y que tengo que recibir; cuéntenle a ella de mi certeza en el mañana,
que siento una sonrisa en el rostro invisible de la noche
y vivo en tensión ante la expectativa del milagro;
por eso pídanle que tenga paciencia, que no me llame ahora
con su voz de sombra; que no me haga sentir cobarde
de tener que abandonarla en este instante, en su inmensurable soledad;
pídanle, oh, pídanle que se calle
por un momento, que no me llame
porque no puedo ir,
no puedo ir,
no puedo.
Pero no la traicioné. En mi corazón
vive su imagen, que me pertenece, y nada diré que pueda
avergonzarla. Mi ausencia
es también un sortilegio
de su amor por mí. Vivo del deseo de volver a verla
en un mundo en paz. Mi pasión de hombre
aún me acompaña; mi soledad aún me acompaña;
mi locura aún me acompaña. Tal vez deba morir sin verla más,
sin sentir más
el sabor de sus lágrimas, o verla correr libre y desnuda
en las playas y los cielos y las calles de mi insomnio.
Díganle que ese es mi martirio;
que a veces me pesa sobre la cabeza la losa de la eternidad
y las poderosas fuerzas de la tragedia
se abaten sobre mí y me empujan hacia las tinieblas,
pero que debo resistir, que es necesario…
Que no obstante la amo con toda la fuerza de mi pasada
adolescencia,
con toda la violencia de las antiguas horas de contemplación
extática,
en un amor lleno de renuncia. Oh, pídanle
que perdone a su triste e inconstante amigo,
a quien le fue dado perderse de amor por su semejante,
a quien le fue dado perderse de amor por una casita,
por un antejardín, por una niñita de rojo;
a quien le fue dado perderse de amor por el derecho de todos
a tener una casita, un antejardín
y una niñita de rojo, y perdiéndose
le es dulce el perderse…
Por eso convénzanla, explíquenle que es terrible,
pídanle de rodillas que no me olvide, que me ame,
que me espere, porque soy suyo, apenas suyo; pero que ahora
es más fuerte que yo, no puedo ir,
no es posible,
me es totalmente imposible.
No puede ser, no.
Es imposible.
No puedo.
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