Aires de Libertad

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    Mensaje por Maria Lua Miér 18 Sep 2024, 13:50

    Nocturno cuerpo

    Cuando de noche, a solas, en tinieblas,
    fatigado de no sé qué fatiga
    se derrumba mi cuerpo y se acomoda
    en la impasible superficie oscura
    que le sirve de apoyo y de mortaja,
    yo me tiendo también y me limito
    al inerme contorno que me entrega,
    a la isla de olvido en que se olvida.

    Separado de él y en él hundido
    recuerdo que lo llevo todo el día
    como cárcel de fiebre que me oprime,
    como labios que dicen otras frases,
    como instinto que burla mis deseos
    o acciones desligadas de mi fuerza;
    pero al mirarlo así, rendido fardo
    indiferente en su actitud de piedra,
    tigre de bronce, charco de silencio,
    columna de cinismo derribada,
    ciega figura en su lección de muerte:
    yo lo percibo como carne intrusa
    como dolencia de una llaga ajena,
    cómplice de un destino que no entiendo,
    mudez que no lesiona mi palabra,
    verdugo en anestesia secuestrado.

    Y por eso al sentirme dividido
    y a la vez por su molde aprisionado,
    analizo, sospecho, reflexiono
    que sus muros endebles que me cercan
    son fuego en orfandad, tierra robada,
    agua sujeta en venas sumergidas
    y aire sin aire arrebatado al aire;
    que soy un prisionero de elementos
    en honda combustión, que están buscando
    fundir los eslabones que los unen
    para volver a la pureza intacta
    del sitio universal donde eran libres:
    la tierra pide su reposo en tierra,
    el aire, su acrobacia transparente;
    el fuego, la delicia de su llama;
    y el agua: la blancura de su hielo,
    su cauce, o el prodigio de ser nube.

    Al lado de él, alado y enraizado,
    lo toco, lo examino desde adentro:
    interior de una iglesia ensangrentada,
    góticos arcos, junglas musculares,
    entretejida pulsación de yedras,
    laberinto de lumbre de amapolas
    y entraña de una cripta en que se esconde
    el numérico albor del esqueleto.

    Y yo en medio de juez y de culpable,
    de rebelde invasor y de invadido,
    de mirar que descubre y se descubre,
    de unidad que contempla sus facciones,
    de pregunta privada de respuesta,
    de espectador que sufre en propia carne
    el corporal desgaste de que brotan
    sus crecientes acopios de agonía.

    Si soy su dueño ¡por qué lo palpo extraño,
    despegado de mí -sombra de un árbol-,
    corteza sofocante de mi angustia,
    vendaje que me oculta, ademe frágil,
    imán que me atesora y me difunde,
    materia que yo arrastro y que me arrastra?

    Y estoy en él, presente, inevitable,
    unido en el monólogo y la espera,
    crecido en su reverso, y denunciado
    por sus manos, sus ojos, sus pasiones,
    la quemante ansiedad de sus delirios,
    las brumas de sus tiempos de zozobra
    y los relámpagos de su alegría.

    De dentro a afuera, de raíz a ramas,
    presiono, me sublevo, abro mis fuerzas
    para cavar, para acabar los muros
    que viven de tenerme prisionero;
    pero un amor me nace y me detiene,
    un fanatismo de vital amparo,
    el apego del ánima y las células,
    la intimidad de forma y contenido
    acoplando sus ciegas superficies;
    y me quedo conforme, sosegado
    a la ajustada cárcel que me cubre
    para seguir formando el mundo en fiebre
    por el que siento que en verdad existo.

    Agua, tierra, fuego y aire, en continua
    aspersión de sus químicos halagos,
    inmersos en la furia de sus hambres,
    en escondida trabazón de empujes,
    mandando y succionado sus mareas,
    haciendo y deshaciendo lo que se inician,
    comiéndose a sí mismos, recreando
    el desnudo valor de su estructura
    en pugnas, atracciones y repechos,
    porque quieren, anhelan, buscan, labran
    la persistente acción que les devuelva
    el vuelo original que poseían.

    Esta unión de elementos, este nido
    de físicas batallas, de incesantes
    reacciones, es mi solo respaldo,
    el trágico venero de la fuerza
    que me sostiene aún hablando a solas.


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    Mensaje por Maria Lua Miér 18 Sep 2024, 13:51

    Nocturno difunto

    Desde que despojada de tu cuerpo
    te escondiste en el aire,
    yo siento mi existencia más honda en el misterio,
    como si mis manos, alargadas por las tuyas
    inmensas en el cielo,
    en levantado avance
    ya tocaron la astronomía sin fin...

    Estoy como en los ríos
    que a pesar de correr sumisos a su cauce,
    por su mortal marino abocamiento
    también están ligados
    a las aguas del mar donde se acendran.

    Por la ventana que al morir dejaste
    abierta en la penumbra,
    he podido mirar
    mi aventajada muerte
    persiguiendo tus huellas espaciales,
    y tengo la certeza de que me estoy rodando
    indeteniblemente
    en el hambre del vaso universal,
    igual que el humo libre que la atmósfera atrae
    y no puede, aunque quiera, regresarse a su lumbre.

    Estoy seguro de que cada día
    mi sangre que te busca, se evapora
    ganando altura transformada en nubes,
    y parte de mí
    ya vuela en el espacio, emparentada.

    Desde tu muerte, siento que te guardo
    como un lucero íntimo
    que medita en la noche de mi entraña,
    disuelto como el azúcar en el orbe líquido
    y que, muchas veces, te denuncias asomando
    tu espiritual dulzor en mi saliva amarga.

    Desde que tu voz, por el silencio amortaja,
    dejó de hablar para encender palomas
    sobre el árbol del viento, en que cantan
    con insepultos ecos
    la profunda madurez
    del idioma flotante de tu ausencia,
    yo palpo -al escuchar-
    el molde vivo que en el aire horada
    tu falta de materia, que es ternura
    siempre en acecho que acaricia y roba.

    Yo creo que tu cósmico deleite
    es atraerme a tu pasión de vuelo,
    a tu girar errante,
    porque ya tu misión es recoger
    esta fracción de ti que aún perdura
    en el fluvial ramaje de mis venas.

    No puedo definir dónde te encuentras,
    pero sí te adivino circundante
    en un arribo de alentada fuga,
    que exacerba mis ansias en un filial apego
    al resplandor sin luz de tus imanes.

    ¡Qué plenitud vacía
    te dibuja en el fondo de mis ojos
    que no te ven, pero que sí me permiten
    que hasta la fuente de mis sueños bajes
    y quedes a su impulso vinculado!
    ¡Cuánto tiempo de estar solo y contigo
    habitándome a solas,
    como la llama al fósforo en el letargo,
    o a la uva, el espíritu del vino!

    Yo soy una ambulante sepultura
    en que reposa tu fugitiva permanencia
    que me va madurando, lentamente,
    hasta que mi energía entumecida
    se adiestre en vuelo que recobre estrella.

    Inmerso en mi conciencia desarrollas
    un pensante silencio que se atreve
    a conversar sin mí. Yo lo descubro
    reviviendo recuerdos en mi oído:
    es como el nacimiento de sollozos
    que se produce cuando el agua cae
    sobre la carne viva de las brasas.

    Al derribarse tu estatura en polvo
    formaste la marea
    del vislumbre mortal que me obsesiona,
    y no hay sitio, temor, espera o duda
    en donde tú, como trasfondo en alba,
    no finques la silueta de tu amparo.

    En mi vigilia, a oscuras,
    como los ciegos sigo con el tacto
    los relieves que escribes en el papel nocturno,
    y los capto agitados en asedio amoroso:
    amor de un muerto que jamás olvida
    la sangre que ha dejado trasvasada.

    Yo quisiera que la imagen que de ti conservo
    se azogara la espalda,
    para mirar, siquiera unos instantes,
    cómo el deslinde al incolor procrea
    tu claridad auténtica de ángel.





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    Mensaje por Maria Lua Miér 18 Sep 2024, 13:51

    Nocturno íntimo

    Soy prisionero de la entraña negra
    de estos muros sin rostro en donde escucho
    los pasos sin sonido de las horas.
    Pienso, respiro, palpo. Sueño en sueños
    que quisiera soñar. Cierro los ojos
    para mirar mejor. Abro la mano
    y oprimo mi otra mano. -"No estoy muerto".
    Sobre mi piel la soledad resbala
    y me dice al oído: -"No estás solo".

    Mi lecho es un regazo que atesora
    mis friolentos recuerdos que recuerdan
    y los cubre con roces tropicales.

    Pienso, respiro, palpo. Casi duermo
    sin poderme dormir. Me quedo quieto
    en mi nido de sábanas y suelto
    mi muscular engrane. (Siento alivio
    al desatarme de mi propio cuerpo.)

    A mi lado soy yo sin ser yo mismo.
    Una mortaja de negrura absorbe
    mi yacente silueta pensativa
    y nos nace un idilio de silencios.

    No alcanzo a comprender cómo es posible
    que yo sea un extraño que contemple
    la muerte en vida que en mi sangre corre.

    No hay ley de gravedad en la vigilia.
    Mi brazo se levanta sin esfuerzo
    y flota sobre el agua de la noche.
    Yo no sé si me mueven o me muevo
    o si soy un espejo atormentado
    que asesinó la imagen de su imagen.

    No me quiero dormir. Estoy viviendo
    ese desdoblamiento tan preciso
    de solidez caída y suave fuga
    en que soy lo que escapa y lo que queda.

    Los
    párpados
    se
    rinden.
    Ya
    no
    miro.
    Soy un pez que en la nada está nadando.
    Se derrama la sombra y me comprime.

    En mi molde naufrago y me acomodo
    como el agua en el vaso. Apenas oigo.
    Mi pensamiento dice en pensamiento:
    "Muerte mía, despiértame mañana".


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    Mensaje por Maria Lua Miér 18 Sep 2024, 13:52

    Nocturno llanto

    Ese llanto tan mío, tan de todos y ajeno,
    expansión comprimida de atávicas nostalgias
    que no alcanzan la lluvia que las hunda en la tierra
    para seguir por ella, en humedades hondas,
    persiguiendo el declive
    que las retorne a su raíz marina.

    Ese llanto de todos acendrado en el mío,
    ese llanto tan mío en que fluye el de todos
    -agua y sal trasvasadas en angustia ambulante-,
    que circula enclaustrado
    como altura caída que anhela levantarse,
    y al no poder hacerlo,
    se retuerce en el centro de su lumbre vacía
    para seguir luchando contra el blindaje sordo
    que no puede llorarlo.

    Llanto ciego que brota de la oculta resaca
    de una sangre viajera en su cárcel de agobio.
    El calor dilatado de musculares zonas
    que sube hasta la orilla
    de la flor sin corola del insomnio sediento.

    Ese llanto sin llanto, percepción absoluta
    del íntimo goteo
    que al nacer se derrama nuevamente hacia dentro,
    porque le dieron vida lacrimales sin parto,
    o porque lo producen las vertientes secretas
    de siglos de memoria
    que quisieran rodarse
    por el salto mortal de nuestras lágrimas.

    Ese llanto inllorado, ese llanto en deseo
    de volcarse en el llanto;
    esas olas de miedo, de ansiedad, de tormento
    que se agolpan y piden
    el nacer repentino de su líquida fuga.

    Ese llanto sin llanto empotrado en la frente,
    que se muere sin agua y se bebe a sí mismo
    para seguir formando
    el manantial sin cauce
    que detrás de la carne presiona con su asfixia,
    y transforma la vida en un volcán sin cráter
    o alud que sin espacio se rebulle en su sitio.

    Ese llanto sin llanto, ese impulso encerrado
    de un brotar que no puede encontrar desahogo
    y que vive en nosotros, comprimido, creciente,
    porque es llanto de hombre que no cabe
    en el hombre
    y que tiene, por fuerza, que vivir sumergido
    hasta el instante trágico
    en que la muerte hiera,
    y se llore fundido al corporal derrumbe.



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    Mensaje por Maria Lua Miér 18 Sep 2024, 13:52

    Nostalgia de la tierra

    Tierra hambrienta, maternal atracción;
    sepultura vacía en asedio amoroso;
    sólido mar de espera
    en el que presiento y siento
    el reposo para mis pies cansados;
    yo capto el lento ascenso
    de tus leves caricias
    arropando mis ansias
    y escucho en mi conciencia
    tus palabras de aroma cortejando mi cuerpo.

    Tierra y vientre, acecho infatigable
    que se posa en mi piel
    como sedienta brisa
    de un agresivo amor que me persigue...
    yo sé que tu energía circula por mis venas
    y que somos, los dos
    incompletas fracciones
    que buscan refundirse.

    Soy tuyo, madre tierra:
    me invade el parentesco
    inevitable y hondo
    de tu ritmo en mi sangre,
    porque pese a mi miedo, a mi apego a la vida,
    hay algo en mis adentros
    que espera y desespera
    por regresar a ti...

    Mi vegetal instinto, mis árboles de fiebre
    sin raíces ni sitio, están pidiendo ansiosos
    su parcela segura,
    su isla inamovible
    donde dormir a solas su letargo yacente.
    Tierra voraz, oscuro hogar bendito
    donde el dolor se apaga,
    yo quiero reposar bajo tus sábanas
    de secretas ternuras germinales
    y así, cual la semilla
    que se oculta en tus húmedas tinieblas
    resurge transformada:

    Ya en la longeva beatitud de un árbol
    o en los brotes de flores temporales
    que las lluvias despiertan en los campos:
    renacer de tu entraña
    y subir los peldaños
    que en la escala de vidas
    mi evolución alcance;
    porque vengo de ti, soy lodo en trance
    que a fuerza de nacer y de morir,
    ha de llegar a definir su esencia
    para ser en el cosmos vida eterna.

    Tierra insaciable, intimidad perfecta,
    cuando caiga en tu seno
    incinera mi carne, y después, con amor
    alienta mis cenizas, porque quiero
    proseguir cultivando mi poesía,
    al volver a vivir con nuevo cuerpo.



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    Mensaje por Maria Lua Miér 18 Sep 2024, 13:52

    Pera verde

    Pera que espera en la rama
    la mano que la desate;
    fruta que juega al sabor
    entre los labios del aire.

    Pera que mece su forma
    en el columpio del tallo;
    fruta que prende su olor
    en el cabello del árbol.

    Pera que seno parece
    en su verde adolescencia;
    fruta de tierno color
    que con mis ansias se besa.

    Humana entraña de azúcar,
    efeba fruta de jade:
    ¡cómo quisiera beberme
    el aroma de tu carne!


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    Mensaje por Maria Lua Miér 18 Sep 2024, 13:53

    Perfección fugaz

    Para el poeta Carlos Pellicer

    Pinté el tallo,
    luego el cáliz,
    después la corola
    pétalo por pétalo,
    y,
    al terminar mi rosa,
    la induje
    a soñar su aroma.

    ¡Hice la rosa perfecta!
    Tan perfecta,
    que al día siguiente
    cuando fui a mirarla,
    ya estaba muerta.


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    Mensaje por Maria Lua Miér 18 Sep 2024, 13:53

    ¿Qué es morir?

    -¿Qué es morir?
    -Morir es
    Alzar el vuelo
    Sin alas
    Sin ojos
    Y sin cuerpo.


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    Mensaje por Maria Lua Miér 18 Sep 2024, 13:53

    Recuerdo instántaneo

    Al ver los ceros
    los pies de mi memoria
    trepan por ellos.

    1989


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    y en ese vuelo y en ese sueño
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    Mensaje por Maria Lua Miér 18 Sep 2024, 13:54

    Si hubieras sido tú, lo que en las sombras, anoche...

    A Xavier Villaurrutia

    Si hubieras sido tú, lo que en las sombras, anoche,
    bajó por la escalera del silencio
    y se posó a mi lado,
    para iniciar el cauce de acentos en vacío
    que, me imagino, será el lenguaje de los muertos.

    Si hubieras sido tú, de verdad, la nube sola
    que detuvo su viaje debajo de mis párpados
    y se adentró en mi sangre,
    amoldándose a mi dolor reciente
    de una manera leve, brisa, aroma,
    casi contacto angelical soñado...

    Si hubieras sido tú,
    lo que apartando la quietud oscura
    se apareció, tal como si fuera tu dibujo
    espiritual, que ansiaba convencerme
    de que sigues, sin cuerpo, viviendo en la otra vida.

    Si hubieras sido tú la voz callada
    que se infiltró en la voz de mi conciencia,
    buscando incorporarte en la palabra
    que tu muerte expresaba con mis labios.

    Si hubieras sido tu, lo que al dormirse
    descendió como bruma, poco a poco,
    y me fue encarcelando
    en una vaga túnica de vuelo fallecido...

    Si hubieras sido tú la llama llama
    que inquemante creó, sin despertarme
    ni conmover el lago del azoro:
    tu inmaterial presencia,
    igual que en el espejo emerge
    la imagen, sin herirle
    el límpido frescor de su epidermis.

    Si hubieras sido tú...

    Ya despierto, después de la vigilia,
    o del sueño o del ensueño,
    me pregunto a mí mismo:
    ¿Quién más pudo venir a visitarme?

    Recuerdo que, contigo solamente,
    platicaba del amoroso asedio
    con que la muerte sigue a nuestra vida.

    Y hablábamos los dos adivinando,
    haciendo conjeturas,
    ajustando preguntas, inevitando respuestas,
    para quedar al fin
    sumidos en derrota,
    muriendo en vida por pensar la muerte.

    Ahora tú ya sabes descifrar el misterio
    porque estás en su seno, pero yo...

    En esta incertidumbre secretamente pienso
    que si no fuiste tú, lo que en las sombras, anoche,
    bajó por la escalera del silencio
    y se posó a mi lado,
    entonces quizá fue
    una visita de mi propia muerte.


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    Mensaje por Maria Lua Miér 18 Sep 2024, 13:54

    Silencio en poema

    Para poder decirte lo que ansío
    busco lo más sutil, lo más celeste,
    lo que apenas se acerque al alba pura
    de iniciar su existencia,
    sin haber sido herido
    ni por una mirada
    ni tampoco por nadie imaginado.

    El aroma del sueño,
    la estela sin color que va quedando
    cuando la nube avanza,
    la oración que se eleva de la espuma
    al nacer y morir,
    la queja que pronuncia la corola
    cuando vuela el rocío
    o el íntimo gorjeo
    del agua que abandona su venero:
    no pueden ayudarme
    porque ya están violados sus secretos
    y opacan la avidez
    del solo intento de querer pensar
    lo que anhelo decirte.

    No hay palabra, ni canto de paloma,
    ni roce, ni suspiro, ni silencio,
    que puedan expresar la frase virgen
    con que yo quiero hablarte.
    Es idioma que traigo sumergido
    en estado naciente, inmaculado,
    que lucha atravesando mis tinieblas
    como la luz de estrellas ignoradas
    que viene, desde siglos, descendiendo
    para tocar la tierra...
    Así es la profunda voz sedienta
    que llevo atesorada
    como raíz de antigua resonancia
    en mi marino caracol de entraña,
    y que vive conmigo, desde siempre,
    brotando del amor inapagado
    del amor primitivo de otros seres
    que amaron antes, con el mismo amor,
    y prosiguen en mí
    fundidos en espera
    enamorando aún lo inalcanzable.

    Para poder decirte lo que anhelo
    me falta lo inasible, lo perfecto,
    y al no poder tenerlo:
    con sombras duras, con dolor desnudo,
    con el creciente caos de mi delirio
    y el humo intacto del callar que oprimo,
    escarbo el pozo donde entierro a solas
    la forma del intento,
    el inmóvil temblor
    de quererte expresar los inexpresable.



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    Mensaje por Maria Lua Miér 18 Sep 2024, 13:54

    Soy verdad

    Soy verdad -verdad impura-,
    transparente, sin recodo:
    no puedo ser de otro modo,
    ni transformar mi estructura.
    En mis entrañas fulgura
    la obsesión de un pensamiento
    que es hambre sexual que siento
    en mi cerebro encendida.
    Es incurable mi vida:
    ¡soy y seré de sexo hambriento!


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    Mensaje por Maria Lua Miér 18 Sep 2024, 13:54

    Tengo miedo de ti...

    Tengo miedo de ti,
    de mí,
    del mundo, del aire,
    del amor, de la sombra.
    Tengo miedo de todo.
    ¡Tengo miedo del miedo!
    Tengo miedo a caer
    sin nombre,
    sin memoria y sin cuerpo,
    en la eternidad
    del olvido y del silencio.

    ¿Para qué soy
    si para siempre dejaré de serlo?


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    Mensaje por Maria Lua Miér 18 Sep 2024, 13:55

    Usted

    Usted es la culpable
    de todas mis angustias
    y todos mis quebrantos.

    Usted llenó mi vida
    de dulces inquietudes
    y amargos desencantos.

    Su amor es como un grito
    que llevo aquí en mi sangre
    y aquí en mi corazón.

    Y soy, aunque no quiera,
    esclavo de sus ojos,
    juguete de su amor.

    No juegue con mis penas
    ni con mis sentimientos
    que es lo único que tengo.

    Usted es mi esperanza,
    mi última esperanza,
    comprenda de una vez.

    Usted me desespera,
    me mata, me enloquece,
    y hasta la vida diera
    por vencer el miedo
    de besarla a usted.





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    Mensaje por Maria Lua Miér 18 Sep 2024, 13:55

    Vigor animal

    Una gallina
    con sus doce pollitos
    pica y camina.

    1989


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    Mensaje por Maria Lua Miér 18 Sep 2024, 13:56

    Voz de mí

    No sé cómo mirar para encontrarte,
    horizonte de amor en que me excito,
    distancia sin medida donde habito
    para matar las ansias de tocarte.

    No sé cómo gritar para llamarte
    en medio de mis siglos de infinito
    donde nace el silencio de mi grito
    movido por la sangre de buscarte.

    Mirar sin que te alcance la mirada
    sangrar sin la presencia de una herida,
    llamarte sin oírme la llamada;

    y atado al corazón que no te olvida,
    ser un muerto que tiene por morada
    un cuerpo que no vive sin tu vida.





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