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    MANUEL MACHADO

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    Mensaje por Maria Lua el Mar 28 Abr 2009, 00:38

    Bellos poemas del gran poeta Manuel Machado...
    Gracias por compartirlos, querida Ale!
    Besos
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    Mensaje por Ignacio Bellido el Mar 28 Abr 2009, 03:32

    Un gran poeta sin duda, que fue eclipsado por su hermano D.Antonio en
    muchas facetas. En la España de ahora, a pesar de la gran calidad de Manuel , "sólo" hay en el pensar poético un Machado:D. Antonio
    Machado. Es justo que lo hayas traido a este Foro, pues al poeta hay que medirlo por su decir y no por su peripecia vital.
    Gracias amiga.Un abrazo
    Ignacio Bellido
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    Mensaje por helena el Dom 17 Mayo 2009, 11:59

    Querida Alejandra, ¡gracias!

    Es un gozo ver aquí a uno de mis poetas escogidos, ciertamente por encima de su hermano Antonio en cuanto a la perfección de la belleza poética elevada al Parnaso. Antonio es el poeta popular, más cercano al sentir del pueblo y a la sensibilidad más común, y, sobre todo, traído y llevado interesadamente por una ideología política determinada y ajena al arte. Nadie duda de la calidad poética de Antonio, es un gran poeta, pero con una imagen hipertrofiada por la propaganda. La misma propaganda que intentó mandar a su hermano Manuel al ostracismo.
    No lo han conseguido. Será menos "famoso", pero en ningún caso eclipsado, pues la luz de su obra se sobrepone a cualquier intento de manipulación.
    Cuentan las "malas lenguas" que, en una tertulia literaria, alguien habló de Antonio Machado, y Jorge Luis Borges, que estaba presente, dijo como distraído:
    -No sabia que Manuel Machado tuviese un hermano poeta...
    Con esta intencionada y aviesa frase, Borges resaltaba su predilección por Manuel.

    Traigo aquí algunos poemas de este maravilloso poeta andaluz, representante como ningún otro de esa corriente litararia llamada modernismo, en la línea de Rubén Darío y otros grandes.

    CASTILLA
    A Manuel Reina. Gran poeta

    El ciego sol se estrella
    en las duras aristas de las armas,
    llaga de luz los petos y espaldares
    y flamea en las puntas de las lanzas.

    El ciego sol, la sed y la fatiga.
    Por la terrible estepa castellana,
    al destierro, con doce de los suyos,
    —polvo, sudor y hierro— el Cid cabalga.

    Cerrado está el mesón a piedra y lodo...
    Nadie responde. Al pomo de la espada
    y al cuento de las picas, el postigo
    va a ceder... ¡Quema el sol, el aire abrasa!

    A los terribles golpes,
    de eco ronco, una voz pura, de plata
    y de cristal, responde... Hay una niña
    muy débil y muy blanca,
    en el umbral. Es toda
    ojos azules; y en los ojos, lágrimas.
    Oro pálido nimba
    su carita curiosa y asustada.

    «¡Buen Cid! Pasad... El rey nos dará muerte,
    arruinará la casa
    y sembrará de sal el pobre campo
    que mi padre trabaja...
    Idos. El Cielo os colme de venturas...
    En nuestro mal, ioh Cid!, no ganáis nada».

    Calla la niña y llora sin gemido...
    Un sollozo infantil cruza la escuadra
    de feroces guerreros,
    y una voz inflexible grita: «¡En marcha!»

    El ciego sol, la sed y la fatiga.
    Por la terrible estepa castellana,
    al destierro, con doce de los suyos
    —polvo, sudor y hierro—, el Cid cabalga.

    Mnuel Machado

    (después de leer este poema de grandeza épica, sólo cabe enmudecer)

    ¡Hasta otra!

    HELENA
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    Mensaje por helena el Lun 18 Mayo 2009, 05:42

    Como cantor de Andalucía, de sus tradiciones y de su cultura, no podía faltar en la obra de Manuel Machado un canto a la saeta, de calidad poética superior, a mi modo de ver (aunque no tan "famosa") a la que su hermano Antonio escribió sobre el mismo tema.

    LA SAETA

    I

    «Míralo por dónde viene
    el mejor de los nacidos...»

    Una calle de Sevilla
    entre rezos y suspiros...
    Largas trompetas de plata.
    Túnicas de seda... Cirios,
    en hormiguero de estrellas,
    festoneando el camino...

    El azahar y el incienso
    embriagan los sentidos.
    Ventana que da a la noche
    se ilumina de improviso,
    y en ella una voz -¡saeta!-
    canta o llora, que es lo mismo:

    «Míralo por dónde viene
    el mejor de los nacidos...»


    II

    Canto llano... Sentimiento
    que sin guitarra se canta.
    Maravilla
    que por acompañamiento
    tiene..., la Semana Santa
    de Sevilla

    Cantar de nuestros cantares,
    llanto y oración. Cantar,
    salmo y trino.
    Entre efluvios de azahares
    tan humano y, a la par,
    ¡tan divino!

    Canción del pueblo andaluz:
    ...de cómo las golondrinas
    le quitaban las espinas
    al Rey del Cielo en la Cruz.

    M.Machado



    Bon dia!
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    Mensaje por helena el Lun 18 Mayo 2009, 08:49

    Uno de sus hermosos sonetos


    EL CABALLERO DE LA MANO EN EL PECHO

    Este desconocido es un cristiano
    de serio porte y negra vestidura,
    donde brilla no más la empuñadura,
    de su admirable estoque toledano.

    Severa faz de palidez de lirio
    surge de la golilla escarolada,
    por la luz interior, iluminada,
    de un macilento y religioso cirio.

    Aunque sólo de Dios temores sabe,
    porque el vitando hervor no le apasione
    del mundano placer perecedero,

    en un gesto piadoso, y noble, y grave,
    la mano abierta sobre el pecho pone,
    como una disciplina, el caballero.

    Manuel Machado



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    EL Caballero de la Mano en el Pecho (El Greco)


    Besos
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    Mensaje por helena el Jue 21 Mayo 2009, 18:21


    A LA GIOCCONDA

    Florencia _flor de música y aroma_,
    patria del gran Leonardo, inenarrable
    madre de lo sutil y lo inefable...
    Florencia del león y la paloma.

    Mona Lisa sonríe, Madona Elisa
    mira pasar los siglos sonriente.
    Y nosotros también eternamente
    llevamos en el alma su sonrisa.

    Sonríe la Giocconda...¿Qué armonía,
    qué paisaje de ensueño la extasía?
    ¿Por dónde vaga su mirar velado?...

    ¿Qué palabra fatal suena en su oído?...
    ¿Qué amores desentierra del olvido?...
    ¿Qué secreto magnífico ha escuchado?...


    Manuel Machado


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    Mensaje por Maria Lua el Dom 20 Sep 2009, 00:49

    CANTARES

    MANUEL MACHADO


    Vino, sentimiento, guitarra y poesía
    hacen los cantares de la patria mía.
    Cantares...
    Quien dice cantares dice Andalucía.

    A la sombra fresca de la vieja parra,
    un mozo moreno rasguea la guitarra...
    Cantares...
    Algo que acaricia y algo que desgarra.

    La prima que canta y el bordón que llora...
    Y el tiempo callado se va hora tras hora.
    Cantares...
    Son dejos fatales de la raza mora.

    No importa la vida, que ya está perdida,
    y, después de todo, ¿qué es eso, la vida?...
    Cantares...
    Cantando la pena, la pena se olvida.

    Madre, pena, suerte, pena, madre, muerte,
    ojos negros, negros, y negra la suerte...
    Cantares...
    En ellos el alma del alma se vierte.

    Cantares. Cantares de la patria mía,
    quien dice cantares dice Andalucía.
    Cantares...
    No tiene más notas la guitarra mía.




    BIOGRAFÍA

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    Última edición por Maria Lua el Dom 20 Sep 2009, 00:56, editado 1 vez
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    Mensaje por Maria Lua el Dom 20 Sep 2009, 00:51

    ANTÍFONA



    Ven, reina de los besos, flor de la orgía,
    amante sin amores, sonrisa loca...
    Ven, que yo sé la pena de tu alegría
    y el rezo de amargura que hay en tu boca.

    Yo no te ofrezco amores que tú no quieres;
    conozco tu secreto, virgen impura;
    amor es enemigo de los placeres
    en que los dos ahogamos nuestra amargura.

    Amarnos... ¡Ya no es tiempo de que me ames!
    A ti y a mí nos llevan olas sin leyes.
    ¡Somos a un mismo tiempo santos e infames,
    somos a un mismo tiempo pobres y reyes!

    ¡Bah! Yo sé que los mismos que nos adoran,
    en el fondo nos guardan igual desprecio.
    Y justas son las voces que nos desdoran...
    Lo que vendemos ambos no tiene precio.

    Así los dos, tú amores, yo poesía,
    damos por oro a un mundo que despreciamos...
    ¡Tú, tu cuerpo de diosa; yo, el alma mía!...
    Ven y reiremos juntos mientras lloramos.

    Joven quiere en nosotros Naturaleza
    hacer, entre poemas y bacanales,
    el imperial regalo de la belleza,
    luz, a la oscura senda de los mortales.

    ¡Ah! Levanta la frente, flor siempreviva,
    que das encanto, aroma, placer, colores...
    Diles con esa fresca boca lasciva...
    ¡que no son de este mundo nuestros amores!

    Igual camino en suerte nos ha cabido.
    Un ansia igual nos lleva, que no se agota,
    hasta que se confunda en el olvido
    tu hermosura podrida, mi lira rota.

    Crucemos nuestra calle de la amargura,
    levantadas las frentes, juntas las manos...
    ¡Ven tú conmigo, reina de la hermosura;
    hetairas y poetas somos hermanos!
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    Mensaje por Maria Lua el Dom 20 Sep 2009, 00:52

    CANTE HONDO


    A todos nos han cantado
    en una noche de juerga
    coplas que nos han matado...

    Corazón, calla tu pena;
    a todos nos han cantado
    en una noche de juerga.

    Malagueñas, soleares
    y seguiriyas gitanas...
    Historias de mis pesares
    y de tus horitas malas.

    Malagueñas, soleares
    y seguiriyas gitanas...

    Es el saber popular,
    que encierra todo el saber:
    que es saber sufrir, amar,
    morirse y aborrecer.

    Es el saber popular,
    que encierra todo el saber.
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    Mensaje por Maria Lua el Dom 20 Sep 2009, 00:55

    LA COPLA


    Hasta que el pueblo las canta,
    las coplas, coplas no son,
    y cuando las canta el pueblo,
    ya nadie sabe el autor.

    Tal es la gloria, Guillén,
    de los que escriben cantares:
    oír decir a la gente
    que no los ha escrito nadie.

    Procura tú que tus coplas
    vayan al pueblo a parar,
    aunque dejen de ser tuyas
    para ser de los demás.

    Que, al fundir el corazón
    en el alma popular,
    lo que se pierde de nombre
    se gana de eternidad.
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    Mensaje por helena el Miér 23 Sep 2009, 14:14

    Querida Lua, gracias por estos bellos poemas de Manuel Machado.
    Él y Gerardo Diego son mis dos poetas preferidos de la
    generación del 27, "con notable preferencia sobre su hermano Antonio",
    como decía Borges. Tiene poemas gloriosos y unos sonetos
    bellísimos, siempre dentro de un clasicismo modernista muy
    brillante.
    Besos
    Helena
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    Mensaje por Maria Lua el Miér 23 Sep 2009, 20:36

    Me encanta que te haya gustado,
    querida amiga Helena...
    A mí me encanta la poesía
    de Manuel Machado y también
    la de su hermano... no conozco nada
    de Gerardo Diego, voy a buscar...
    Un beso con cariño
    Maria Lua


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    Mensaje por helena el Jue 24 Sep 2009, 05:50

    De nada, querida Lua.
    En la página 2 de este foro está
    la reseña que dejé sobre Gerardo Diego.
    ¡Que tengas un feliz día!
    Besos con cariño
    Helena
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    Mensaje por Maria Lua el Jue 24 Sep 2009, 09:46

    Gracias,querida amiga
    Helena...
    Voy a leerla...
    Un beso con cariño
    Maria Lua


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    Mensaje por Maria Lua el Jue 01 Oct 2009, 10:54

    DOLIENTES MADRIGALES



    Por una de esas raras reflexiones
    de la luz, que los físicos
    explicarán llenando
    de fórmulas un libro...,
    Mirándome las manos
    -como hacen los enfermos de continuo-,
    veo la faceta de un diamante, en una
    faceta del diamante de mi anillo,
    reflejarse tu cara, mientas piensas
    que divago o medito,
    o sueño... He descubierto
    por azar este medio tan sencillo
    de verte y ver tu corazón, que es otro
    diamante puro y limpio.
    Cuando me muera, déjame
    en el dedo este anillo.

    Estoy muy mal... Sonrío
    porque el desprecio del dolor me asiste,
    porque aún miro lo bello en torno mío,
    y... por lo triste que es el estar triste.
    Pero ya la fontana
    del sentimiento mana
    tan lenta y sileciosa, que su canto,
    sonoro otrora como risa, es llanto.


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    y la rosa roja del amor
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    Mensaje por Maria Lua el Jue 01 Oct 2009, 10:57

    OCASO


    Era un suspiro lánguido y sonoro
    la voz del mar aquella tarde... El día,
    no queriendo morir, con garras de oro
    de los acantilados se prendía.

    Pero su seno el mar alzó potente,
    y el sol, al fin, como en soberbio lecho,
    hundió en las olas la dorada frente,
    en una brasa cárdena deshecho.

    Para mi pobre cuerpo dolorido,
    para mi triste alma lacerada,
    para mi yerto corazón herido,

    para mi amarga vida fatigada...
    ¡el mar amado, el mar apetecido,
    el mar, el mar, y no pensar nada...!


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    Mensaje por Maria Lua el Mar 06 Abr 2010, 12:35

    ADELFOS


    Yo soy como las gentes que a mi tierra vinieron
    -soy de la raza mora, vieja amiga del sol-,
    que todo lo ganaron y todo lo perdieron.
    Tengo el ama de nardo del árabe español.

    Mi voluntad se ha muerto una noche de luna
    en que era muy hermoso no pensar ni querer...
    Mi ideal es tenderme, sin ilusión ninguna...
    De cuando en cuando un beso y un nombre de mujer.

    En mi alma, hermana de la tarde, no hay contornos...
    y la rosa simbólica de mi única pasión
    es una flor que nace en tierras ignoradas
    y que no tiene aroma, ni forma, ni color.

    Besos, ¡pero no darlos! Gloria... ¡la que me deben!
    ¡Que todo como un aura se venga para mí!
    Que las olas me traigan y las olas me lleven
    y que jamás me obliguen el camino a elegir.

    ¡Ambición!, no la tengo. ¡Amor!, no lo he sentido.
    No ardí nunca en un fuego de fe ni gratitud.
    Un vago afán de arte tuve... Ya lo he perdido
    Ni el vicio me seduce, ni adoro la virtud.

    De mi alta aristocracia dudar jamás se pudo.
    No se ganan, se heredan elegancia y blasón...
    Pero el lema de casa, el mote del escudo,
    es una nube vaga que eclipsa un vano sol.

    Nada os pido. Ni os amo ni os odio. Con dejarme
    lo que hago por vosotros hacer podéis por mí...
    ¡Que la vida se tome la pena de matarme,
    ya que yo no me tomo la pena de vivir!...

    Mi voluntad se ha muerto una noche de luna
    en que era muy hermoso no pensar ni querer...
    De cuando en cuando un beso, sin ilusión ninguna.
    ¡El beso generoso que no he de devolver!


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    Mensaje por Maria Lua el Mar 06 Abr 2010, 12:35

    VERANO


    Frutales
    cargados.
    Dorados
    trigales...

    Cristales
    ahumados.
    Quemados
    jarales...

    Umbría
    sequía,
    solano...

    Paleta
    completa:
    verano.


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    Mensaje por Maria Lua el Mar 06 Abr 2010, 12:36

    LAS MUJERES DE ROMERO DE TORRES

    Rico pan de esta carne morena, moldeada
    en un aire caricia de suspiro y aroma...
    Sirena encantadora y amante fascinada,
    los cuellos enarcados, de sierpe o de paloma...

    Vuestros nombres, de menta y de ilusión sabemos:
    Carmen, Lola, Rosario... Evocación del goce,
    Adela... Las Mujeres que todos conocemos,
    que todos conocemos ¡y nadie las conoce!

    Naranjos, limoneros, jardines, olivares,
    lujuria de la tierra, divina y sensüal,
    que vigila la augusta presencia del ciprés.

    En este fondo, esencia de flores y cantares,
    os fijó para siempre el pincel inmortal
    de nuestro inenarrable Leonardo cordobés.


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    y la rosa roja del amor
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    Mensaje por Maria Lua el Mar 06 Abr 2010, 12:36

    FIGULINAS

    ¡Qué bonita es la princesa!
    ¡qué traviesa!
    ¡qué bonita
    la princesa pequeñita
    de los cuadros de Watteau!
    Yo la miro, ¡yo la admiro,
    yo la adoro!
    Si suspira, yo suspiro;
    si ella llora, también lloro;
    si ella ríe, río yo.
    Cuando alegre la contemplo,
    como ahora, me sonríe,
    ...y otras veces su mirada
    en los aires se deslíe
    pensativa.
    ¡Si parece que está viva
    la princesa de Watteau!
    Al pasar la vista, hiere,
    elegante,
    y ha de amarla quien la viere.
    ...Yo adivino en su semblante
    que ella goza, goza y quiere,
    vive y ama, sufre y muere...
    como yo.


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    Mensaje por Maria Lua el Mar 06 Abr 2010, 12:36

    CASTILLA

    El ciego sol se estrella
    en las duras aristas de las armas,
    llaga de luz los petos y espaldares
    y flamea en las puntas de las lanzas.
    El ciego sol, la sed y la fatiga
    Por la terrible estepa castellana,
    al destierro, con doce de los suyos
    -polvo, sudor y hierro- el Cid cabalga.
    Cerrado está el mesón a piedra y lodo.
    Nadie responde... Al pomo de la espada
    y al cuento de las picas el postigo
    va a ceder ¡Quema el sol, el aire abrasa!
    A los terribles golpes
    de eco ronco, una voz pura, de plata
    y de cristal, responde... Hay una niña
    muy débil y muy blanca
    en el umbral. Es toda
    ojos azules, y en los ojos. lágrimas.
    Oro pálido nimba
    su carita curiosa y asustada.
    "Buen Cid, pasad. El rey nos dará muerte,
    arruinará la casa
    y sembrará de sal el pobre campo
    que mi padre trabaja...
    Idos. El cielo os colme de venturas...
    ¡En nuestro mal, oh Cid, no ganáis nada!"
    Calla la niña y llora sin gemido...
    Un sollozo infantil cruza la escuadra
    de feroces guerreros,
    y una voz inflexible grita: "¡En marcha!"
    El ciego sol, la sed y la fatiga...
    Por la terrible estepa castellana,
    al destierro, con doce de los suyos
    -polvo, sudor y hierro- el Cid cabalga.


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    Mensaje por Maria Lua el Mar 06 Abr 2010, 12:37

    RETRATO

    Esta es mi cara y ésta es mi alma: leed.
    Unos ojos de hastío y una boca de sed...
    Lo demás, nada... Vida... Cosas... Lo que se sabe...
    Calaveradas, amoríos... Nada grave,
    Un poco de locura, un algo de poesía,
    una gota del vino de la melancolía...
    ¿Vicios? Todos. Ninguno... Jugador, no lo he sido;
    ni gozo lo ganado, ni siento lo perdido.
    Bebo, por no negar mi tierra de Sevilla,
    media docena de cañas de manzanilla.
    Las mujeres... -sin ser un tenorio, ¡eso no!-,
    tengo una que me quiere y otra a quien quiero yo.

    Me acuso de no amar sino muy vagamente
    una porción de cosas que encantan a la gente...
    La agilidad, el tino, la gracia, la destreza,
    más que la voluntad, la fuerza, la grandeza...
    Mi elegancia es buscada, rebuscada. Prefiero,
    a olor helénico y puro, lo "chic" y lo torero.
    Un destello de sol y una risa oportuna
    amo más que las languideces de la luna
    Medio gitano y medio parisién -dice el vulgo-,
    Con Montmartre y con la Macarena comulgo...
    Y antes que un tal poeta, mi deseo primero
    hubiera sido ser un buen banderillero.
    Es tarde... Voy de prisa por la vida. Y mi risa
    es alegre, aunque no niego que llevo prisa.


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    Mensaje por Maria Lua el Mar 06 Abr 2010, 12:37

    LA "TONÁ" DE LA FRAGUA
    (SEGUIRIYAS GITANAS)

    Mi pena es mu mala,
    porque es una pena que yo no quisiera
    que se me quitara.

    Vino como vienen,
    sin saber de dónde,
    el agua a los mares, las flores a mayo,
    los vientos al bosque.

    Vino, y se ha quedado
    en mi corazón,
    como el amargo en la corteza verde
    del verde limón.

    Como las raíces
    de la enredadera,
    se va alimentando la pena en mi pecho
    con sangre e mis venas.

    Yo no sé por dónde,
    ni por dónde no,
    se me ha liao esta soguita al cuerpo
    sin saberlo yo.

    Pensamiento mío,
    ¿adónde te vas?
    No vayas a casa de quien tú solías,
    que no pués entrar.

    A pasar fatigas
    estoy ya tan hecho
    que las alegrías se me vuelven penas
    dentro de mi pecho.

    Mare de mi alma,
    la vía yo diera
    por pasar esta noche de luna
    con mi compañera.

    A la vera tuya
    no puedo volver...
    ¡Cómo por unas palabritas locas
    se pierde un querer!

    Yo voy como un ciego
    por esos caminos.
    Siempre pensando en la penita negra
    que llevo conmigo.

    Ya se han acabado
    los tiempos alegres.
    Las florecitas que hay en tu ventana
    para mí no huelen.

    Desde que te fuiste,
    serrana, y no vuelves,
    no sé qué dolores son estos que tengo,
    ni dónde me duelen.

    Esta cadenita,
    mare, que yo llevo,
    con los añitos que pasan, que pasan,
    va criando hierro.

    Los bienes son males,
    los males son bienes...
    Las mis alegrías, ¡cómo se me han vuelto
    fatigas de muerte!

    Toíta la tierra
    la andaré cien veces,
    y volveré a andarla pasito a pasito,
    hasta que la encuentre.

    Se quebró el jarrito
    pintao del querer.
    ¡Cómo plateros ni artistas joyeros
    lo puen componer!

    La prueba del frío,
    la prueba del fuego...
    ¡Cómo ha salido mi corasonsiyo
    del mejor acero!

    Yo corté una rosa
    llenita de espinas...
    Como las rosas espinitas tienen,
    son las más bonitas.

    El cristal se rompe
    del calor al frío,
    como se ha roto de alegría y pena
    mi corasonsiyo.

    Yo sentí el crujío
    del cristalito fino que se rompe
    del calor al frío.

    Maresita'r Carmen,
    guiarme los pasos,
    pa que me aparte de la mala senda
    que vengo pisando.

    Las que se publican
    no son grandes penas.
    Las que se callan y se llevan dentro
    son las verdaderas.

    Rosita y mosquetas,
    claveles y nardos,
    en sus andares la mi compañera
    los va derramando.

    Negra está la noche,
    sin luna ni estrellas...
    A mí me alumbraban los ojitos garzos
    de mi compañera.

    La persona tuya
    es lo que yo quiero.
    Tenerte en mis brazos, mirarme en tus ojos
    y comerte a besos.

    En los caracoles,
    mare, de tu pelo,
    se me ha enredado el alma, y la vida,
    y el entendimiento.

    Horas de alegría
    son las que se van...
    Que las de pena se quedan y duran
    una eternidad.

    Cuéntame tus penas,
    te diré las mías...
    Verás cómo al rato de que estemos juntos
    todas se te olvidan.

    Estando contigo,
    que vengan fatigas...
    Puñalaítas me dieran de muerte,
    no las sentiría.

    La quiero, la quiero,
    ¿qué le voy a hacer?...
    Para apartarla de mi pensamiento
    no tengo poder.

    ¡Vaya un amaguito
    tan dulce que tienen
    los ojos azules que tanto me gustan...,
    que tanto me ofenden!

    Sin verte de día,
    serrana, no vivo...
    Y luego, a la noche, me quitas el sueño,
    o sueño contigo.

    Compañera mía,
    tan grande es mi pena
    que el sol, cuando sale, con tanta alegría
    no me la consuela.

    ¡Mírame, gitana,
    mírame, por Dios!
    Con la limosna de tus ojos negros
    me alimento yo.


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    Mensaje por Maria Lua el Mar 06 Abr 2010, 12:38

    SOLEARIYAS

    Llorando, llorando,
    nochecita oscura, por aquel camino
    la andaba buscando.

    Conmigo no vengas...
    Que la suerte mía por malitos pasos,
    gitana me lleva.

    ¡Mare del Rosario,
    cómo yo guardaba el pelito suyo
    en un relicario!

    ¡Qué le voy a hacer...!
    Yo te he querío porque te he querío
    y te he olvidao porque te olvidé.

    Toíto se acaba:
    la salú, la alegría, el dinero
    y la buena cara.

    Yo no sé olvidar...
    Yo no sé más que quererte hoy mucho
    y mañana más.

    Esta agüita fresca...
    ¡Cómo la tengo en los propios labios
    y no puó beberla!

    Perdona por Dios...
    que otra gitana se llevó las llaves
    de mi corazón.

    ¡Qué gustiyo grande
    que las cositas qu tú y yo sabemos
    no las sepa nadie!

    Eres como el sol:
    cuando tú vienes se hace de día
    en mi corazón.

    No temo a la muerte,
    serrana del alma, por perder la vía,
    sino por perderte.

    Siéntate a mi vera...,
    dame la mano, hermanita mía,
    cuéntame tus penas.

    Tiene mi chiquilla
    los ojitos negros más negros y grandes
    que he visto en mi vida.

    Que no quieres verme...
    De día y de noche, dormía y despierta,
    me tienes presente.


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    Mensaje por Maria Lua el Mar 06 Abr 2010, 12:39

    LA LOLA


    "La Lola se va a los Puertos.
    La Isla se queda sola".
    Y esta Lola, ¿quién será,
    que así se ausenta, dejando
    la Isla de San Fernando
    tan sola cuando se va...?

    Sevillanas,
    chuflas, tientos, marianas,
    tarantas, tonás, livianas...
    Peteneras,
    soleares, soleariyas,
    polos, cañas, seguiriyas,
    martinetes, carceleras...
    Serranas, cartageneras.
    Malagueñas, granadinas.
    Todo el cante de Levante,
    todo el cante de las minas,
    todo el cante...
    que cantó tía Salvaora,
    la Trini, la Coquinera,
    la Pastora...,
    y el Fillo, y el Lebrijano,
    y Curro Pabla, su hermano,
    Proita, Moya, Ramoncillo,
    Tobalo -inventor del polo-,
    Silverio, Chacón, Manolo
    Torres, Juanelo, Maoliyo...

    Ni una ni uno
    -cantaora o cantaor-,
    llenando toda la lista,
    desde Diego el Picaor
    a Tomás el Papelista
    (ni los vivos ni los muertos),
    cantó una copla mejor
    que la Lola...
    Esa que se va a los Puertos
    y la Isla se queda sola.


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    Mensaje por Maria Lua el Mar 06 Abr 2010, 12:39

    EL CABALLERO DE LA MANO EN EL PECHO
    (EL GRECO)


    Este desconocido es un cristiano
    de serio porte y negra vestidura,
    donde brilla no más la empuñadura,
    de su admirable estoque toledano.

    Severa faz de palidez de lirio
    surge de la golilla escarolada,
    por la luz interior, iluminada,
    de un macilento y religioso cirio.

    Aunque sólo de Dios temores sabe,
    porque el vitando hervor no le apasione
    del mundano placer perecedero,

    en un gesto piadoso, y noble, y grave,
    la mano abierta sobre el pecho pone,
    como una disciplina, el caballero.


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