Guy Tirolien (1917-1988)

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Guy Tirolien (Pointe-à-Pitre, 1917 - Marie-Galante, 1988) fue un diplomático y escritor guadaluoeño. Pronto pasó a formar parte del movimiento negritud, un movimiento literario fundado por Léopold Sédar Senghor, Aimé Césaire y Léon Gontran Damas. Contribuirá a la fundación de la revista Présence africaine, publicada simultáneamente en París y Dakar en 1947.

Más tarde trabajó como administrador colonial en Camerún y Mali, lo que ayudó a facilitar los contactos entre escritores africanos y antillanos. También se puso en contacto con los afroamericanos Claude McKay, Langston Hughes, y Richard Nathaniel Wright, los promotores del renacimiento de Harlem. Durante la Segunda Guerra Mundial, fue hecho prisionero con Léopold Sédar Senghor. Tras su liberación, continuó su trabajo como representante de la ONU en Mali y Gabón.

Como escritor, es más conocido por el famoso poema Prière d'un petit enfant nègre (1943) recogido en Balles d'or publicado en las ediciones Présence africaine. Este poema cuenta la historia de un niño negro que no puede ir a la escuela. También escribió Feuilles vivantes au matin.

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Algunos poemas de Guy Tirolien:


PLEGARIA DE UN NIÑO NEGRO

Señor, estoy cansado.
Nací cansado.
Y he caminado tanto desde el canto del gallo
y qué alta es la colina donde han puesto la escuela.
Señor, no quiero volver a esa escuela;
haz, por favor, que no tenga que volver.
Quiero ir con mi padre por los frescos regatos
cuando aún flota la noche en el misterio del bosque
donde danzan los espíritus que nos espanta el alba.
Quiero marchar descalzo por los rojos senderos
abrasadores del mediodía,
quiero dormirme la siesta al pie de los pesados mangos,
quiero despertarme
cuando muge en lo alto la sirena de los blancos
y la Fábrica
sobre el océano de cañas
como un barco anclado
vomita en campo abierto su negra tripulación...
Señor, no quiero volver a esa escuela,
haz, por favor, que no tenga que volver.
Nos cuentan que los niñitos negros tienen que ir a esa escuela
para parecerse
a los señores de la ciudad,
a los señores de bien.
Pero yo no quiero
parecerme, como dicen,
a un señor de la ciudad,
a un señor de bien.
Prefiero vagabundear por las azucareras
entre los sacos rebosantes
de azúcar moreno como mi piel morena.
Prefiero, a la hora en que la luna enamorada
les habla bajito a los cocoteros al oído,
escuchar lo que en la noche dice
la voz cascada del viejo que fumando cuenta
los cuentos de Zamba y del Señor Conejo
y tantas otras cosas
que no están en los libros.
Los negros, no es ningún secreto, no hacen más que trabajar.
¿Por qué tienen encima que aprenderse libros
que nos hablan de cosas que ni siquiera son de aquí?
Además es una cosa tristísima esa escuela,
triste como
esos señores de la ciudad,
esos señores de bien
que no saben bailar de noche a la luz de la luna
que no saben caminar sobre la planta de los pies
que no saben contar cuentos antiguos en corro.
Señor, no quiero volver a esa escuela.

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EL ALMA NEGRA DEL NEGRO PAÍS

Tus senos de satén negro turgentes y luminosos
la blanca sonrisa
de tus dos ojos
a la sombra de tu frente
despiertan esta noche aquí en mi alma
el eco de los ritmos sordos
las palmadas
las lentas melopeas
embriagadoras de la lejana Guinea
nuestras hermanas
negras y desnudas
y me devuelven
la noche aquella
de los negros crepúsculos con el amor a flor de carne
y
el alma negra del negro país donde duermen los ancestros
vive y habla
esta noche
en la inquieta fuerza que te recorre el surco de la espalda
en el aire indolente y el caminar orgulloso
que va dejando
tras tus pasos
la feroz llamada nocturna
que dilata y que colma
la pulsación inmensa de los tam-tams febriles
y
sobre todo en tu voz
tu nostálgica voz
tu voz que es memoria
vibra y llora
esta noche
el alma negra del negro país donde duermen los ancestros.

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VARIACIONES SOBRE EL DOLOR (SUFRIDO)

Entre las hojas de este libro, cuenta y recuenta el tiempo, río de paciencia
que me arrastra sin que yo avance,.
La eternidad reside en la púrpura transparencia del licor
que no me atrevo a tocar.
Y me hundo en la profundidad de la amargura, como el explorador
en la soledad, sin esperanza de nieves invioladas.
Por el horizonte acristalado del hastío veo pasar la cometa rala y desdeñosa
de la cabeza del niño:
"¿Desea el señor otra copita?"
Pienso en ti, retorciéndote tal vez de impaciencia en el andén de alguna estación,
y de nervios me golpearía la cabeza contra las paredes de este angosto café,
demasiado angosto como para contener la extensión de mi inquietud.
¿Qué milagro me hará dulcemente naufragar
en la blanca playa de tu vientre
o muellemente reposar en el azur sonriente de tus ojos?

Mas de pronto advierto la cháchara despreocupada de una parea.
Y tu sonrisa -esa que sólo existe para mí-
se posa, acariciado, en los labios que hablan,
que hablan demasiado cerca de los tuyos,
y en el pérfido cielo de tus ojos no hay respuesta al grito mudo de mi angustia,.

El resto, bien lo sabes.
Otro, que no soy yo y a quien condeno, actúa y habla.
¿Cómo odiarte
por entregarle a dedos huecos
en la penumbra de un cine cualquiera
el milagro de un cuerpo vestido con mi fervor?

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PALABRAS SIN CONTINUACIÓN


No sé si por la ebriedad de los rones derramados
o por la magia del país en el reencuentro
el caso es que me retumban
sordos
sordos
los viejos volcanes del pasado
y se me abren
pálidas flores estallando en la calma del atardecer
todos los fantasmas que fueron yo...
Justo aquí se equivocó las brújula de sus carabelas
y cayeron a cientos bajo las manzanillas de la muerte
por querer probar la dulzura de sus frutos.
No encontraron el oro que vinieron buscando
pero aquí llego yo para cultivar oro
ya no recuerdo dónde
llegué un buen día para cultivar oro
ya no recuerdo cuándo
y al estrenarse el día silbaba el vuelo de los látigos
y el sol se bebía el sudor de mi sangre.


GUY TIROLIEN, Antología de la nueva poesía negra y malgache en lengua francesa (1948), en traducción de Martha Asunción Alonso, Ultramarinos 2021.