Gabriele D'Annunzio (1863-1938)

.


Gabriele D'Anunzio (Pescara, 12 de marzo de 1863-Gardone Riviera, 1 de marzo de 1938), príncipe de Montenevoso y duque de Gallese, fue un novelista, poeta, dramaturgo, periodista, militar y político italiano, creador principal del Estado Libre de Fiume (1920-1924) y de su peculiar constitución, la Carta de Carnaro. Ocupó un lugar destacado en la literatura italiana de 1889 a 1910 y posteriormente en la vida política de 1914 a 1924. A menudo se le conoce con el epíteto: «il Vate» («el Poeta»).​

D'Annunzio se asoció con el movimiento del decadentismo en sus obras literarias, que interactuaba estrechamente con el simbolismo francés y el esteticismo británico. Estas obras representaban un giro contra el naturalismo de los románticos precedentes y eran a la vez sensuales y místicas. Fue influido por las ideas de Friedrich Nietzsche, hecho que se plasmaría en sus aportaciones literarias y políticas posteriores. Sus relaciones con varias mujeres, entre ellas la actriz Eleonora Duse y la mecenas Luisa Casati, fueron objeto de atención pública.

Durante la Primera Guerra Mundial, la percepción de D'Annunzio en Italia pasó de ser una figura literaria a un héroe de guerra nacional.​ Se le asoció con las tropas de élite Arditi del ejército italiano y participó en acciones como el vuelo sobre Viena. Como parte de la reacción nacionalista italiana contra la Conferencia de Paz de París, creó la efímera Regencia Italiana de Carnaro en Fiume con él mismo como Duce. La constitución hacía de la "música" el principio fundamental del Estado, que era de naturaleza corporativista.​ D'Annunzio, que predicaba un ultranacionalismo italiano, nunca se llamó a sí mismo fascista, si bien se le ha atribuido el inventar parcialmente el fascismo italiano,​ ya que tanto sus ideas como su estética fueron una influencia para Benito Mussolini.

Literatura

En lo más alto de la fama, D’Annunzio fue aclamado por la originalidad, el poder y el decadentismo de sus escritos. Su trabajo tuvo un inmenso impacto en toda Europa e influyó en generaciones de escritores italianos. Sin embargo, su reputación literaria ha estado siempre ligada a su asociación con el fascismo.

Fue un escritor prolífico. Entre sus novelas, escritas en italiano, se incluyen obras como El placer (1889), El triunfo de la muerte (1894), y Las vírgenes de las rocas (1896). Escribió el guion de la película Cabiria, basada en diversos episodios de la segunda guerra púnica. Las obras de D’Annunzio estuvieron muy influidas por la escuela simbólica francesa y contienen episodios de gran violencia y descripciones de estados mentales anormales, junto con magníficas escenas imaginarias.

(Sacado de [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] )


*


Algunos poemas de Gabriele D'Anunzio, en traducción al español de Antonio Colinas:


TARDE DE FIÉSOLE

Frescas te sean mis palabras en la tarde
como el rumor que hacen las hojas
del moral en las manos de quien las coge
en silencio y aún se retrasa en su lenta obra
sobre la alta escala que se ennegrece
contra el tronco plateado,
mientras la luna se aproxima a los umbrales
azulados, y parece extender delante de ella un velo
en el que se abandona nuestro sueño,
y parece que el campo y se suiente
por ella sumergida en el nocturno hielo,
y en ella bebe la paz tan deseada
sin verla.

Alabada seas por tu rostro de perla,
oh tarde, y por tus grandes, húmedos ojos, donde se calla
el agua del cielo.

Dulces te sean mis palabras en la tarde
como la lluvia que murmura
tibia y fugitiva,
despedida lacrimosa de la primavera
sobre los morales y los olmos y las vides,
sobre los pinos de jóvenes y rosados dedos
que juegan con la brisa que se pierde,
y sobre el trigo que aún no está rubio
y no es verde,
y sobre el heno que ya sufre la hoz
y cambia de color,
y sobre los olivos, los fraternos olivos
que tornan pálidas y santas las laderas,
y sonrientes.

Alabada seas por tus ropajes perfumados,
oh tarde, y por el cinturón que te ciñe como el sauce
y el heno que te aroma.

Yo te diré hacia qué reinos
de amor nos llama el río, cuyas fuentes
eternas a la sombra de los antiguos ramos
hablan en el misterio sagrado de los montes;
te diré por qué secreto
las colinas sobre los límpidos horizontes
se curvan como los labios que una prohibición
cierra, y por qué la voluntad de hablar
las vuelve bellas
más allá de todo deseo humano,, consoladoras silenciosas
y siempre nuevas, de tal manera que parece
que cada tarde el alma las puede amar
con un amor más fuerte.

¡Alabada seas por tu pura muerte,
oh tarde, y por la expectación que en ti hace palpitar
las primeras estrellas!

Gracias, Pedro!

Me encanta de D'Annunzio:





La pioggia nel pineto (Alcyone, 1902-03).




Taci. Su le soglie
del bosco non odo
parole che dici
umane; ma odo
parole più nuove
che parlano gocciole e foglie
lontane.

Ascolta. Piove
dalle nuvole sparse.
Piove su le tamerici
salmastre ed arse,
piove su i pini
scagliosi ed irti,
piove su i mirti
divini,
su le ginestre fulgenti
di fiori accolti,
su i ginepri folti
di coccole aulenti,
piove su i nostri volti
silvani,
piove su le nostre mani
ignude,
su i nostri vestimenti
leggieri,
su i freschi pensieri
che l'anima schiude
novella,
su la favola bella
che ieri
t'illuse, che oggi m'illude,
o Ermione.


Odi? La pioggia cade
su la solitaria
verdura
con un crepitío che dura
e varia nell'aria
secondo le fronde
più rade, men rade.
Ascolta. Risponde
al pianto il canto
delle cicale
che il pianto australe
non impaura,
nè il ciel cinerino.
E il pino
ha un suono, e il mirto
altro suono, e il ginepro
altro ancóra, stromenti
diversi
sotto innumerevoli dita.

E immersi
noi siam nello spirto
silvestre,
d'arborea vita viventi;
e il tuo volto ebro
è molle di pioggia
come una foglia,
e le tue chiome
auliscono come
le chiare ginestre,
o creatura terrestre
che hai nome
Ermione.

Ascolta, ascolta. L'accordo
delle aeree cicale
a poco a poco
più sordo
si fa sotto il pianto
che cresce;
ma un canto vi si mesce
più roco
che di laggiù sale,
dall'umida ombra remota.


Più sordo e più fioco
s'allenta, si spegne.
Sola una nota
ancor trema, si spegne,
risorge, trema, si spegne.
Non s'ode voce del mare.
Or s'ode su tutta la fronda
crosciare
l'argentea pioggia
che monda,
il croscio che varia
secondo la fronda
più folta, men folta.

Ascolta.
La figlia dell'aria
è muta; ma la figlia
del limo lontana,
la rana,
canta nell'ombra più fonda,
chi sa dove, chi sa dove!
E piove su le tue ciglia,
Ermione.

Piove su le tue ciglia nere
sìche par tu pianga
ma di piacere; non bianca
ma quasi fatta virente,
par da scorza tu esca.
E tutta la vita è in noi fresca
aulente,
il cuor nel petto è come pesca
intatta,
tra le pàlpebre gli occhi
son come polle tra l'erbe,
i denti negli alvèoli
con come mandorle acerbe.


E andiam di fratta in fratta,
or congiunti or disciolti
(e il verde vigor rude
ci allaccia i mallèoli
c'intrica i ginocchi)
chi sa dove, chi sa dove!
E piove su i nostri vólti
silvani,
piove su le nostre mani
ignude,
su i nostri vestimenti
leggieri,
su i freschi pensieri
che l'anima schiude
novella,
su la favola bella
che ieri
m'illuse, che oggi t'illude,
o Ermione.




**************


La lluvia en el pinar



Calla. Sobre el umbral
del bosque no oigo
palabras que llamas
humanas; pero oigo
palabras más nuevas
que hablan gotas y hojas
lejanas.
Escucha. Llueve
de las nubes fugitivas.
Llueve sobre los tamariscos
salobres y quemados,
llueve sobre los pinos
escamosos y áridos,
llueve sobre los mirtos
divinos,
sobre las fulgentes retamas
de flores plenas,
sobre las retamas densas
de golosos aromas,
llueve sobre nuestros rostros
silvanos,
sobre nuestras manos
desnudas,
sobre nuestras ropas
ligeras,
sobre las frescas ideas
que el alma anuncia
como la buena nueva,
sobre la fábula bella
que ayer
te ilusionó, y que hoy me ilusiona,
Oh Hermione.

¿Oyes? La lluvia cae
sobre la solitaria
verdura
con un crepitar que dura
y en el aire muta
propicias las frondas
Más densas, menos densas.
Escucha. Responde
al llanto el canto
de las cigarras
que el llanto austral
no asusta,
ni el cielo espectral.
Es el pino
tiene un sonido, y el mirto
tiene otro y el enebro
aún otro, instrumentos
diversos
bajo innumerables dedos.
E inmersos
estamos en el espíritu
silvestre,
de arbórea vida viviente;
y tu rostro ebrio
está mórbido de lluvia
como una hoja,
y tus cabellos
huelen como
las claras retamas,
oh criatura terrestre
que tiene nombre,
Hermione.

Escucha, escucha. El acorde
de las áreas cigarras
de a poco
más sordo
se hace sobre el llanto
que crece;
Pero un canto se vierte
más ronco
que de allí sale,
de la húmida sombra remota.
Más sordo y más tenue
se ralenta, se apaga.
Sólo una nota
aún tiembla, se apaga,
Resurge, tiembla, se apaga.
No se oye la voz del mar.
Ora se oye sobre la fronda toda
repiquetear
la argéntea lluvia
que monda,
el murmullo que muta
según la fronda
más densa, menos densa.
Escucha.
La hija del aire
está muda; pero la hija
del limo lejana,
la rana,
canta en la sombra más honda,
¡quizás donde, quizás donde!
Y llueve sobre tus cejas,
Hermione.

Llueve sobre tus cejas negras
pareciera lloraras
pero de placer; no blanca
más casi vuelta verdeante,
que pareces de corteza salida.
Y en nosotros es fresca la vida
fragante,
el corazón en el pecho como durazno
intacto,
Los ojos entre los párpados
como veneros entre las hierbas,
los dientes en los alvéolos
como almendras acerbas.
Y vamos de breña en breña,
Unidos o separados
(y el verde vigor rudo
los tobillos nos enlaza
las rodillas nos enreda)
¡quizás dónde, quizás dónde!
Y llueve sobre nuestros rostros
silvanos,
llueve sobre nuestras manos,
desnudas,
sobre nuestras ropas
ligeras,
sobre las frescas ideas,
que el alma anuncia
como buenas nuevas,
sobre la fábula bella
que ayer
me ilusionó, y que hoy te ilusiona,
Oh Hermione.





Traducción: Ángel Faretta



[Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]

Gracias, María, por tu participación en el tema y la aportación de un poema de D'Annunzio bilingue, que nos permite disfrutar de su musicalidad leído en italiano.

Un abrazo.
Pedro


*


PRATO (I)

¡Oh Prato, Prato, sombra de los días perdidos,
ciudad cerrada, vigorosa en la memoria,
donde al niño agradaron la Gloria
y la hija de Francesco Buti!

¡Colinas de mis días virtuosos
que brilláis como ferrosa escoria,
pluma parecéis de neblí arrancada
de la misma victoria en tus agudas piedras!

¡Oh pedregoso lecho del Bisenzio,
en donde yo buscaba pedernales
vigilado por triste pedagogo,

caminando apartado y en silencio,
mientras el alma, como tus guijarros,
dura se hacía para quebrar cualquier yugo!

.


EN EL FANGO

En el fango, los juncos tienen el aroma
de los duraznos pasados y de las rosas
marchitas, de la miel corrompida y de la muerte.ç

Ahora, todo el pantano es como una flor
fangosa que el sol de agosto cuece
con no sé qué dulzón bochorno de muerte.

Enmudece la rana, si me aproximo.
Las burbujas de aire ascienden en silencio.

.


TRISTEZA

Tristeza, tú desciendes hoy del Sol.
Tu aspecto, cambiante, es la nube
del cielo, y son las espumas
del mar las orlas de tu largo vestido.
Pareces, Ermione, sola como ella,
que a través del silencio viene a tu encuentro,
trayendo como un ala su blanco ropaje.
Si te parece, de tal forma que yo me engañaría
si no viniese un mechón violáceo
sobre la mejilla aún humedecida por la lluvia.
Tiene en su regazo tantas rosas
que la espina de la última le pincha
en el mentón y la sangre brilla en ella como gema.
Como un barbado fauno
que se acerca, se acerca, muerde las rosas
el macho cabrío sucio y patihendido.

.


LOS PASTORES

Ya es septiembre, vamos. Es tiempo de emigrar.
Ahora, en el país de los Abruzos mis pastores
abandonan los apriscos y se dirigen hacia la mar:
descienden hasta el Adriático salvaje,
que es verde como los pastos de los montes.

Han bebido profundamente en las fuentes
montañosas, para que el sabor del agua nativa
quede en sus corazones de exiliados y les reconforte,
para que mucho eviten la sed en el camino.
Y ya han renovado su vara de avellano.

Y descienden, por antiguo sendero, hasta el llano,
casi como a través de un silencioso río de hierba,
van siguiendo las huellas de sus antepasados.
¡Oh grito de aquel, el primero de todos,
que logra divisar el cabrilleo del mar!

Ahora, a lo largo del litoral camina
el rebaño. Nada ha cambiado en el aire.
De tal manera enrubia el sol la viva lana
que apenas de la arena se distingue.
Rumor de olas, rumor de pasos, dulces rumores.

¡Ah, ¿por qué no estaré yo con mis pastores?

Los Pastores, en italiano



I Pastori


Settembre, andiamo. È tempo di migrare.
Ora in terra d'Abruzzi i miei pastori
lascian gli stazzi e vanno verso il mare:
scendono all'Adriatico selvaggio
che verde è come i pascoli dei monti.

Han bevuto profondamente ai fonti
alpestri, che sapor d'acqua natia
rimanga ne' cuori esuli a conforto,
che lungo illuda la lor sete in via.
Rinnovato hanno verga d'avellano.

E vanno pel tratturo antico al piano,
quasi per un erbal fiume silente,
su le vestigia degli antichi padri.
O voce di colui che primamente
conosce il tremolar della marina!

Ora lungh'esso il litoral cammina
La greggia. Senza mutamento è l'aria.
Il sole imbionda sì la viva lana
che quasi dalla sabbia non divaria.
Isciacquio, calpestio, dolci romori.

Ah perché non son io cò miei pastori?





[Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]

Gracias por publicar las versiones originales, Maria, ninguna traducción es comparable.

Un abrazo.
Pedro


*


DOS BEATRICES (II)

Oh Viviana May de Penuele,
gélida virgen prerrafaelista,
que un día apareciste ya vestida
de fina plata a Dante Gabriele,
sosteniendo un lirio entre sus dedos.

Viviana, acaso no vuelve a tu mente
aquel recuerdo que de mí tuviste
y, sin embargo, entonces yo te hablé;
me sonreíste larga y dulcemente.
¡Villa Farnese henchida de rosales!

Era mayo y el sol, por la mañana,
iba dorando los muros antiguos.
Entre hermosas guirnaldas se mostraba
la bellísima fábula de Psiche
y triunfal navegaba galatea.

Oh Viviana May de Penuele
¿la lejana mañana no recuerdas?
Escogías las rosas del jardín
que, en un tiempo, encantara a Rafael,
muda, lenta, inclinada la cabeza.

¿No viste a la diosa primavera?
Tu alabanza me transmitían los pájaros.
Parecían brotar de tus cabellos
flores como en aquella Alegoría
divina que pintara Botticelli.

Poco después, sobre un ramo de rosas,
la cabeza inclinaste, ágil y rubia,
y, ávidamente, como de sed llena,
tú bebiste sus almas perfumadas.
¡Oh mística y profunda voluntad!

Luego, extraviada en un sueño levantaste
el rostro, en el que venas azuladas
languidecían; volviste (¿recuerdas?)
hacia mí tus ojos castos, húmedos.
Ni Selene en el cielo fue tan pura.

A la noche feliz transmití, a solas,
a las estrellas, este nuevo amor.
El fulgor de tus ojos, Beatriz,
lo guardé en el secreto de tu alma.
Como un rayo de luna guarda el silfo.

Ahora, Viviana, dulce es el cantarte.
Resplandeces muy clara en esta oda,
con tu túnica verde, recubierta
de flores plateadas, con gran calma,
sosteniendo un lirio entre tus dedos.


GABRIELE D'ANNUNZIO, en traducción de Antonio Colinas, Antología esencial de la poesía italiana, Espasa calpe, 1999.