MAIAKOVSKY Y OTROS POETAS RUSOS Y SOVIÉTICOS, 4 POETAS CONTEMPORÁNEOS DE RUSIA Y LA FEDERACIÓN RUSA. CONT. 7

POETAS CONTEMPORÁNEOS DE RUSIA Y LA FEDERACIÓN RUSA. CONT. 8

IRINA MARAKUEVA.

8. 132. Sobre el toro blanco

El toro una vez caminó,
rodó en la ceca,
y permaneció cubierto de monedas, como un gitano.
Después de eso,

se escapó y pateó
a la lechera debajo de las costillas,
derramó el balde
, maltrató a la vaquilla,
sacó suficiente

kéfir de la tina y se fue a la cama,
dejando una fianza al tribunal:
un par de monedas, pegajosas y de lana.

Para llegar a
una sola opinión:
¿El toro está bien o mal? "¡Es blanco!"
Pero, por alegría o por pesar,
el severo Toro no se comió esos argumentos.

"¡Ese tipo está manchado!" "Él dijo...
Así, el tribunal aprendió
que todas las monedas
adhesivas cambian radicalmente todos los retratos: Era blanco,

se cubrió de manchas.
Y si lo ven, entonces es travieso...

Y canto sobre el toro blanco
todo el tiempo,
y estos lados
blancos los beso apasionadamente.
No reconozco las palabras corriente,
Una historia de complejidades, Si no tiene una fuente
,
Una simple conciencia.

Robó: eres un ladrón.
Atacado - agresor.
Asesinado, un criminal,
aunque sea un profesor,
incluso si eres un ministro o un presidente...

¡Siempre
más verdadero, mientras
conserve los lados blancos del
Buey!

¡Y aquí tienes un regalo para ti, pequeña!

En algún lugar allá afuera, más allá de los vientos ardientes,
que arden en fuego durante media vida,
el cielo se ha llenado de nubes,
me trajeron como regalo:

- ¡Mira qué transparentes son
estas bolas de hielo!
Esta memoria se ha perdido hace mucho tiempo,
¡Que hay agua sólida!

¡Mirar! ¡Están galopando por el camino!
Con una cereza blanca, ¡en los pétalos!
¡Qué dichoso, en verdad,
que te haya traído belleza!

Sujétalo en la palma de tu mano,
¡rápidamente! "¡Salta y agárralo!"
En el agujero de sus manos se esconderá, dormilona,
para luego salir con agua.

¡Eso es todo! Limpio y brillante,
Como el agua a veces brilla...
¿Como regalo para ti? ¿Verdadero? "
Eso es todo. ¡Todos los problemas son tonterías!


Me ha gustado el regalo, sobre todo la ultima estrofa, buena reflexión.
Buen día y las gracias, Pascual.

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IRINA MARAKUEVA.

8. 133. Romance de un hombre sentimental

¡Oh, cuán querida es para mí esta noche!
Los amigos venían de lejos,
y las velas ardían en la mesa,
y tú tonteabas...

¡Oh, cuán querida es para mí esta noche!
Las velas de la mesa se apagaron.
Echándote el pelo por encima de los hombros,
estabas terminando de ir al baño.

Me despedí de mis amigos y salí.
¡Las estrellas brillaban, ángel mío!
Y sobre el vecino tejado
negro se echó a reír la joven luna.

Se rió como tú lo hiciste recientemente,
como no has reído en mucho tiempo.
Cerraste los postigos
de mí, y sellaste la ventana.

Mi amor fluye más allá, abajo,
por los hombros inclinados...
¡Sí! Había fuego. Los residuos se fuman.
¡Sí! Estuve en silencio toda la noche.

Encendí un cigarrillo. Ahora es más fácil.
Se fue, después de sus amigos.
Oh, cómo no me gusta esta noche,
Oh, cómo no me gusto a mí mismo hoy.

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IRINA MARAKUEVA.

8. 135.  Es hora de dar la vuelta...





Esta dispersión de la memoria,
la de los años anteriores,
derritió las notas
de las victorias ancestrales,
sus problemas o alegrías,
el dolor y el amor...
Se derritió el barrido
De las profundidades de la sangre...
Escribes que no escribes,
lo creas o no,
¡pero en tu corazón escuchas
el zumbido de otras victorias!

GRACIAS, LLUVIA, "TOOS LOS PROBLEMAS SON TONTERÍAS" Aunque cuando a uno se le presentan no lo parezca.

Besos.

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IRINA MARAKUEVA.

8. 136. Frente a la pared

Liberados de mil momentos,
como una hoja caída que vuela detrás de nuestras espaldas,
nos esforzamos hacia arriba, hacia nacimientos
dichosos, y con miedo nos congelamos frente a la

pared de los mismos momentos de vidas pasadas, fácilmente arrojados por alguien.

Alto y tembloroso para que nos guíemos por su experiencia -
Allí, más allá del muro, los caminos son desconocidos.

Cuántos de nosotros estamos congelados en estas paredes,
sin atrevernos a tocar la vieja,
a aceptar, a entender...
Renunciar a

su follaje Y en el océano de susurros para
decir adiós A los perdidos.
No todo el mundo es dado a abrirse
paso y ver la misma hierba
en un sueño sin límites, como si en la realidad...

Año 2012

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IRINA MARAKUEVA.

8. 137. Ventana al Oeste

El sol se había ido, y las nubes rojas se cerraron sobre él
como un embudo, tratando de continuar el momento...
Así que al final nos quemamos, y les damos una
reflexión A aquellos que se acurrucan sobre nosotros como humo, como tornados...

El humo de los fuegos de las ofrendas quemadas de nuestras pérdidas,
el humo de los cigarrillos que fuman en los corazones doloridos,
el humo de la reflexión es el remanente del movimiento... La puerta
es más profunda: no hay horizontes tachados.

Todo esto es un plano donde reina la vida hasta el atardecer.
Más allá del horizonte, otro país despertará.
¡Oh, qué hermosa es nuestra puesta de sol, dichosa vista!
Pero más allá de la puesta de sol hay más de una carretera...

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IRINA MARAKUEVA.

8. 138. Deben haber sido...

Tornados, meteoros lejanos,
temblores cansados de la tierra...
¡Cuánto no hemos escrito!
Pero alguien escribirá... ¡Pozo!

Un momento asignado...
En sus cuantos, aplastándolo,
Al borde de la luz y la sombra,
Mi alma vaga.

Entre las paredes, infinitamente apretujadas,
pero con una vista más allá del horizonte,
pinto en acuarela el sueño apacible de la
naturaleza.

A las migajas. Al riñón. A la hoja,
Al pétalo blanco.
Aquí hay una piedra, transparente y limpia,
Y junto a ella arrulla el río,

Y hay líneas
plateadas Rebaños de alevines en la arena;
Borrado
por la lenta corriente Nuestras huellas en el río...

Solo se nos da un
momento para hacer un voto a la Eternidad.
Deben haber sido...
Después de eso, hay un rastro borrado.

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IRINA MARAKUEVA.

8. 139. Los dioses no pierden

Detenemos los años,
con miedo de ver lo que está lejos.
Estamos restaurando los años
que fluyeron sin supervisión;

Nos reímos en el espejo de los deseos,
vaciándonos ante nuestros ojos;
Perdemos el temblor de las expectativas,
y ahora solo vemos el camino de
la exploración no en la oscuridad...

Toda la luz del amor se da al camino,
y los pensamientos son el color, y el color de la pérdida.
A pesar de que nuestra alfombra está casi tejida,
abrimos la puerta sin miedo,

que solo se puede ver en el espejo.
ALLÍ, no hay vergüenza en asomarse a la grieta:
Protegido ahora del miedo
Por una armadura de dolor y pérdida

Y la seda de los momentos alegres...
¡¿Aracne castigada?! - La gente nos miente
... ¡Los dioses
no pierden y los hilos de las alfombras terrenales!
Aracne bajo el ala de Atenea
De repente encontró un refugio celestial,

Y ahora teje las constelaciones de hilos,
Y teje nudos de planetas,
Contando, sin duda, por intuición,
Segundos en lugar de cientos de años...

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IRINA MARAKUEVA.

8. 140. A Pablo de Apidam - Sobre el amor

Vivo en Géminis.
La melodía de la Unidad
está más cerca de mí, y siempre reina.
El amor sólo está en él, en los matices,
y los cerdos
que lo rodean
son arrastrados por el agua larga...

La melodía del Amor es el encanto,
Y la agudeza de la mirada, y la mente libre -
Libre y de la meta: Es necesario
Limpiar el mar de pensamientos con una corriente suave,

Limpiar la rabia con una corriente clara -
¡Y ahora,
el Amor viene a nuestra salvación!

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IRINA MARAKUEVA.

8. 141. A través de las páginas de Alexander Kantorovich

La muerte es más alta que la vida: se
le da la vida, y aquello en lo que viven
los ojos se agota hasta el fondo,
y las nubes en los ojos flotan

, y las piedras del pasado, ahora
esparcidas en la arena,
brillan a través de esta puerta,
y los pájaros se derriten en las nubes...

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IRINA MARAKUEVA.

8. 142. ¿Quién era yo en mis sueños?

Para Alex Belyaev

¿Quién era yo, en el hombro izquierdo del Zar en el palacio de
jade?
¿Un luchador o un sabio? ¿O una esposa sumisa?
Los sueños no dan respuesta a los verdugos honestos,
ni a las víctimas del honor, ni a los cortesanos estúpidos...
¿Quién era yo?
La imaginación te salvará.
Él dará roles y una trama,
y el correcto dará la respuesta:
¡No debemos tener miedo en esta vida!
¡Los sueños nos traerán de vuelta y nos harán poetas!

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IRINA MARAKUEVA.

8. 143. Sendero Principal



La alegría pasa de alguna manera,
cuando se confiesan los caminos,
cuando se te dan las metas
seleccionadas sin dificultad.

¡Ah, estos goles, estos goles!
No importa lo dulce que comamos, ni cuántos trapos hagamos
,
los peces del estanque no valen la pena...
Todo porque el pensamiento se dirige en la dirección

equivocada, y los ojos
, el destino no teje sus patrones,
yace en el camino
espinoso de años derrotados incompetentemente,
y no hay amor ni alegría.
En medio del desierto, como premios
, sobresalen las cruces de las fachadas vacías...
Y la vida, ¿has vivido, o no?

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IRINA MARAKUEVA.

8. 144. Poetas dOrogi

Poetas dOrogi. Su mirada en la floración de los días, En los sentidos flotantes,
el acuario transparente
da a luz a un círculo en el agua. Y la ola de la esperanza y la ola de la suerte,

la ola del "¿Y él?", el entretejido de la soledad,
el oleaje de los marginados y la playa, aunque sea pedregosa, son cada vez más fuertes
.
Temblor del alma. Y aunque no quiera,
la acuarela yace sobre una hoja previamente en blanco,

o la tinta de una pluma dibuja destinos,
o una mirada de las profundidades se arranca a su alrededor...
¡Qué terrible será el mundo si no hay gente así,
poetas y poetisas que dan a luz el "¡Yo estoy fuera!"

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IRINA MARAKUEVA.

8. 145. Reflexiones en el dolor

1. Invernar en el norte

Triste es el destino
de los Tardíos para el tren.
Mortal es el
destino de Aquel que se separó de la manada.
Lo sé:
el tiempo pasa por Möbius.
Invernando en el norte:

2 son los primeros
en
llegar. Perdedor es una mala palabra

Un perdedor es una mala palabra.
A menudo mata a los mejores.
Y los afortunados, impúdicos y sanos
se alimentan por azar:
pares-impares a expensas de otros.

Perdedor es la palabra de los guerreros solitarios,
que roen la presa en la esquina.
Explique claramente,
me sorprende:
¡Hay un perdedor donde
hay amigos?..

Te aconsejo que entiendas la parábola:
El Hombre Lobo es un tipo diferente de
Mí, te enferma.

3. Ángeles sin alas.

¡Pensadores, miren rápido!
Los ángeles sin alas aprenden de las bestias.
Por ahora, hay una cola de puertas en el infierno,
pero un ángel entrenado es peor que las bestias...
Llenando el infierno,
los ángeles negros vuelan con un chillido...

4. La distorsión de la infancia es la esencia del cambio

Volvamos a contar las cosas de otra persona, difuminemos el significado,
retorcamos las fantasías en la mente de un niño, Conozcamos el mundo y carezcamos de pensamientos:
¡
castremos! Vamos a girar, robar el PENSAMIENTO.

Quitemos el conocimiento del mundo de Dios.
Robado desde la infancia, no vive en ella.
Su entorno es un bar, una oficina, un apartamento
y una barriga favorita personal.

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IRINA MARAKUEVA.

8. 146. Al borde del colapso

No mires en el pasado: ya no está.
Un cuerpo no se levantará de huesos muertos.
El poder de los símbolos del pasado está en el sinsentido actual.
Gastas tus esperanzas en los niños...

Ellos mismos corrieron hacia la oscuridad podrida,
vendieron almas, entregaron cuerpos.
Y solo hay una salida, y solo a él
le darás los restos de tu alma, ¡a cenizas!

Cortarás las pasiones de las urracas locas,
Regala todo lo que no puedes dejar.
Desean un cuerpo más fresco, y para el futuro,
y una montaña de cuerpos en camino...

¡Estamos unidos! ¡Somos hermanos! Y somos iguales.
Sólo los cuerpos difieren en tamaño,
en la belleza del color del pelo implantado...
"¡Quien desconfía de su alma, no puedes pasarlo!"

Somos iguales, señores, y no hay por qué retorcerse.
Fue Dios quien forjó nuestros caminos,
y no vosotros, los cuerpos que robaron el mundo...
El mundo es uno, sin ti; qué le importan los agujeros
generados por los cuerpos... espíritu de cementerio...
Todos los que no están con nosotros están podridos desde hace mucho tiempo;
Todos los que no son iguales vagan en la oscuridad por la que
caminamos. Allí hay un acantilado. ¿Tropezaste? —¡Vaya!
Derrumbémonos ante vosotros, hermanos. Probablemente un colapso...

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IRINA MARAKUEVA.

8. 147. No hay callejones sin salida

El tren no se puede devolver. Las viejas formas se han oxidado.
Bueno, hay tan pocos nuevos... Los trenes expresos viajan a lo largo de ellos.
Hay una neblina maligna a mis espaldas, y un estacionamiento entre la multitud está más adelante.
Un racimo de uvas afila su jugo bajo una prensa monstruosa.

La sangre se diluye. Los pensamientos bailan en una mala cabeza.
Incluso el amor maligno se amontonaba, se retorcía, se aplastaba.
Soy una brizna de hierba seca en la hierba arrugada y tendida,
y un grano en la tierra que se ha convertido en barro muerto.

El tren no puede ser devuelto, y el pasado no puede ser llamado.
Una rutina para otros, no vale la pena tratar de abrirse paso hacia ella.
Giraba las ruedas y
atravesaba el campo con un silbido salvaje afuera... Y adentro, solo para rezar a Dios.

Detrás de la rueda de acero la tierra será desgarrada,
las semillas brotarán y las verduras frescas cubrirán las heridas.
Detrás de las ruedas oxidadas hay nuevos campos para Dios.
Y en los caminos trillados, los vientos malignos y los demonios aúllan...

No hay callejones sin salida. A veces no hay rieles.
Y la pared en blanco sucumbe a la embestida.
Solo la verdad en el alma, solo la verdadera y brillante meta,
y no serás encerrado, torcido, engañado.

POETAS CONTEMPORÁNEOS DE RUSIA Y LA FEDERACIÓN RUSA. CONT. 8

IRINA MARAKUEVA.

8. 148. Librería

El almacén de los pensamientos perdidos.
Raíces de profetas olvidados.
Los pétalos de la angustia mental
están enterrados aquí sin término.

Prescripción –
No.

Amontonado alrededor de un
volumen de mierda seductora.
Fríen, hornean, tejen calcetines,
lavan las habitaciones de extraños y familiares: con un ojo
,

a través de la grieta.
Destripa la cama.

Dispara en la frente.
Ataúd.
Las pasiones del anhelo de otra persona.
Sucedáneo de intrigas felinas.
Un grito,

un gemido de angustia,
a pesar de lo común.

El azúcar de las letras de Nabokov.
Tomos
de sentimientos retorcidos.

Vacío.
La tienda está vacía.

En la esquina, detrás del mostrador, hay volúmenes.
Moda. Leer. Oscuridad
Con manchas de resplandor de luz.

No.
No hay lector.

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IRINA MARAKUEVA.

8. 149. Pero, ¿quién es el ángel?

Cubiertos de crepé bajo el moteado mortal,
tropezamos por las vías, roncamos impúdicamente,
corrimos en el calor del momento, sufriendo de dificultad para
respirar Somos gatos, somos gatos, no somos ratones letárgicos...

"Bebió savia de abedul en el bosque de primavera" -
golpeé a mi vecino en la sien con los nudillos de bronce.
Dicen que pasó la noche con un pájaro cantor en un pajar, Bueno,
robé toda la madera para mi amada.

Fui valiente y tuve suerte, y había mucho dinero.
Fue valiente y afortunado, pero ¿qué es?
Como si una madre no la enviara a Magadán, dada por Dios,
significa que ella fue entregada a Dios correctamente...

Vivía como quería, no conocía la falta de libertad,
tenía mucho dinero, besaba a muchas mujeres.
Encontró la libertad con una mochila, desdentado,
Vivió en sótanos y chimeneas, sin un centavo...

Mi ataúd era todo de plata, y había una multitud de gente, y no había nadie con él,
solo el sacerdote estaba cantando...

¿Por qué no yo? ¿Es por el sacerdote...
Un ángel voló del cielo al ataúd sin planear...

POETAS CONTEMPORÁNEOS DE RUSIA Y LA FEDERACIÓN RUSA. CONT. 8

IRINA MARAKUEVA.

8. 150. Las ruedas de la historia

El alma se abrió.
Explosión.
Despegue.
El acero de la espada
ancha bebe sangre
.
Con un chillido rápido Hacia
arriba,
hacia la nieve:
Caminó a lo largo del cro'vi -
Había un
siglo...

El alma se congela:
Nieve -
Suspensión.
La opresión y
la arrogancia se están precipitando
hacia la nueva era.
Eres una mariposa
débil - A las alturas,
Al azul.
Sueños desgastados -
Desecha la vida
.

Hielo, y frío, y fuego -
Flujo
de agua.
Lo que nos es dado es la memoria:
Mi Alma
.
Párate en el camino
muerto del Hielo,
el Fuego,
las Olas de la Muerte se extinguen por
Mi Causa
.

Menos sangre en el tajo,
menos hielo
, inundaciones, miedos
.
Agua...
Arroyo...
Primavera...
Gritos de voluntad...
¿Momento?
-¡Momento!
"¡Vive por un momento!"

A través de las páginas de Alexander Kantorovich

La muerte es más alta que la vida: se
le da la vida, y aquello en lo que viven
los ojos se agota hasta el fondo,
y las nubes en los ojos flotan

, y las piedras del pasado, ahora
esparcidas en la arena,
brillan a través de esta puerta,
y los pájaros se derriten en las nubes...


Es hermoso y además, hace pensar.
Gracias y besos, Pascual.

Gracias, querida amiga.

Sigo.

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IRINA MARAKUEVA.

8. 151. Sobre la grava de los agravios...

En vano me da una mano la mentira,
en vano promete montañas doradas,
en vano me hace un vado de los pantanos,
no lo soporto. Voy a derrumbarme, golpear ... Lo sé.

Es imposible explicarse a uno mismo cómo no levantarse -
Viene de fuera, la resistencia
Enrolla la languidez del alma en alguien,
¿Qué hacer? ¿Esconder? ¿No escuchar? ¿No escribir?

Un golpe perdido, de revés, en el acto -
Y después de un coro de reproches y
Quien saludó la mentira... O no lo reconoció.
Pero el golpe está dado, y el sudor de la ansiedad es salado...

Y las vigas caen, cruzando mis caminos,
pero no puedo repeler el golpe, y no puedo devolverlo.
No soy libre de caminar por el camino de espinas,
sobre la grava de las ofensas corre mi camino.

¿Por qué veo tan claramente la podredumbre de los blancos,
ahogados en la belleza de los discursos?
Y la maraña de trucos encubiertos,
las duchas del crematorio, el festín de los fuegos del

pantano, acres, terribles y vacíos.
Oh, ¿dónde está el gozo aquí? - Los beneficios son simples,
las palabras son gruesas... y traquetean fuertemente.
La falsedad de los sentimientos y pensamientos es como el camino al infierno...

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IRINA MARAKUEVA.

8. 152. Rechazado de nuevo. Romance

Justificando el momento,
Pisoteando el milenio,
Entrecerrando los ojos en la distancia,
Donde la verdadera historia ha cobrado vida,
Tan primitivos somos
En la niebla, como en la luz,
Y el galope
del caballo Ha sido reemplazado por un coche.

Y las velas están todas quemadas hasta el
fondo de ahora en adelante,
Y en un charco de cera se agazapó
la mecha,
Y parece: ¡aquí está!
Y parece que han visto la luz,
pero el polvo maligno cubre sus
ojos.

Palabras
defectuosas De conciencias ligeramente podridas,
Una mala cabeza,
Una bolsa voraz.
¡Ah, por qué un torrente
de malos recuerdos,
si se elaborará maná de la sangre y
la gelatina!

Rechazados de nuevo,
Como ha sucedido muchas veces,
Mercenarios del amor,
Y del honor, y del cielo
Nos cantamos a nosotros mismos,
Y nos hacemos eco bien,
En la niebla entre las arenas
Pisoteando la suspensión

De la angustia de las pérdidas pasadas, La infructuosidad de los logros,

Limosnas de extraños,
Temas lamentablemente estrechos -
El tormento del amor,
El tormento de las dudas...
Por la presión del medio
Hormigón, muros grises...

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IRINA MARAKUEVA.

8. 153. Desde la Torre de Babel

Diálogo con V. Trepakov-Budny sobre la Torre de
Babel y el multilingüismo

¿O tal vez las letras de los nuevos alfabetos A pesar
de las sagradas
sílabas antiguas ¿Borró los límites de la verdad? ¿Y
olvidó todas las verdades, de una línea de letras?
Solo al distorsionar uno, pierdes la sílaba,
Y de repente el comienzo de las líneas correctas se desplaza,
Como en el ADN, la pérdida de la
base Colapsará en un instante la estructura del edificio
correcto Y, si el comienzo ya se da incorrectamente, dará a luz a hombres:
monos?!!

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IRINA MARAKUEVA.

8. 154. Allí en la montaña. Collage con V. Vysotsky

La avalancha arremete, y tú estás debajo de ella,
la escoria de los días ansiosos se ha ido,
y la nieve sobre ti se derrite, se derrite, se
derrite.
Derrites la nieve de los picos,
y te quedas allí solo,
y en el agua tibia esos
saltos mortales, en una multitud.

Y, levantando el hocico, aúllas al cielo,
Seguramente los demás se han ido,
Y el lobo se volverá loco si
está solo.
No hay batidores, ni banderas rojas,
pero no te liberas de los grilletes,
hasta que otro cumple su
Lección.

En tus aposentos vuelve a reinar el caos,
Más precioso que la felicidad está ahora en casa.
Has estado anhelando esto, y ahora, como
el Mandarín,
se sienta en las casas, en la luz, en la oscuridad, pierde el interés,
oh y ah,
Aquel que excava en el centro de la tierra
, Uno.

Otros lucharon como pudieron,
pero ahora están enterrados en montones de tierra.
Tal vez ese camarada encuentre el final
allí.
Perdóname, amigo mío, todo tiene su tiempo,
Y cada boca está en su propio polo,
¡Pero derretir la tierra no es lo mismo que derretir
el hielo!

Y tú estás en la cima, y estás solo,
y eres el señor de los azules,
y aúllas, y aúllas, y aúllas en el azul brillante
,
mientras todos los que tienen laureles en sus frentes están enterrados
gloriosamente en esa tierra, permanecerás en tus montañas
,
solo...

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IRINA MARAKUEVA.

8. 155. Aquí estoy, una bola de espejos...

Aquí estoy, una bola de espejos, bajo
el techo de una vieja discoteca,
y las capas de espejos se renuevan de año en año...
Y la memoria del pasado se esconde bajo la capa,
Y los temas de los triángulos de cristal,
Que lo han visto todo, han absorbido reflejos,
Ya no suenan en el silencio de otras capas...

Una capa de ternura, una capa de ira, una capa de decadencia -
Y los niños bajo el parpadeo siguen siendo los mismos:
Todos en anticipación, y ternura, y enojo,
Y en un tembloroso deseo de desintegración...
Oscuridad de los rostros, oscuridad de los cuerpos; Las leyes de la danza,
que solían dividir el mundo en parejas,
casi desaparecieron aquí... pero el globo es eterno,

Y hologramas de colores superpuestos
Arrebatan vapores de la multitud,
El resplandor de los rostros parpadea, los ojos a los ojos por primera vez,
Y la soledad, agotada por la espera,
Se mantienen unidos... ¿Quién es él? ... ¿Quién eres?

Y la pelota sigue girando bajo los cielos del
miedo: Aquellos que han rechazado y no han reconocido la ley,
Que confiaron irreflexivamente la
soledad al abrazo de la multitud...
¡Mi bola! ¡¿Quién eres?!

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IRINA MARAKUEVA.

8. 156. Hijos míos. No oyen...

Basada en la parábola de los hermanos Grimm; sobre el destino de los ancianos que se quemaron en Komi, un reproche no a la dirección, sino a los NIÑOS ...
Así como por otros motivos, de ninguna manera de carácter personal.


Habiendo traicionado la ley de los viejos milenios,
el siglo pasado vivió con una idea sagrada...
¿Y tú? ¿Cómo puedo protegerte del fuerte látigo,
si solo el garçon es un "hombre" para ti hoy?


Hijos míos...
No oyen los gritos, las súplicas de auxilio,
han cerrado las puertas.
Para ellos, somos visiones de medianoche,
bestias cansadas.

Mis hijos, mis hitos de pérdida...
¿No oyes gritos? - ¡Sí, oyen!
El lugar de los gritos está en el felpudo,
o en el techo.

¿Se han malgastado nuestras fuerzas en ellos? -
No se nos preguntó.
¿Dónde están destinados los millones para ellos?
¿No lo entendiste?

Nuestros sueños, ideales, deseos
son ridículos para Él.
No les gustan los recuerdos
de la Vieja Guerra...

El coronel, nadie...
- ¡Sí, escribe!
Mucho, y casi nada.
Es como si no escucharan nuestras respuestas,
nada que ver con eso.

El nuestro está abandonado, aplastado, quemado... ¡
Todas las cosas viejas!
En lo nuevo no se nos nota en absoluto,
somos la realidad...

Los hubo, y flotaron lejos del nuevo siglo,
la Nueva Ola.
No necesitan nuestra búsqueda del Hombre
...

No se puede construir a partir de la destrucción, ¿
cómo no vamos a saberlo?
Solo que probablemente no deberías gritar,
solo espera.

Somos fantasmas, encadenados
de viejas pérdidas.
¡Niños! Esos
grilletes sin alegría no sostendrán la puerta.

El hecho de que esos motivos estén podridos,
se derretirá de repente...
No quieres comer de una caja,
¿qué planea tu nieto?

POETAS CONTEMPORÁNEOS DE RUSIA Y LA FEDERACIÓN RUSA. CONT. 8

IRINA MARAKUEVA.

8. 157. Discurso

¡Cariño!
Traje, bueno, entonces...
Aquí están estas flores.

Parece incluso...
Cuasi...
Eres digno de estas flores...

Y yo también diría...
En general...
todo lo que me alegraba decir...

¡Cariño!
Entonces, ¿dónde, en general...
Esta...
Bueno, ¿tu mirada de agradecimiento?

POETAS CONTEMPORÁNEOS DE RUSIA Y LA FEDERACIÓN RUSA. CONT. 8

IRINA MARAKUEVA.

8. 158. Visité al idiota...

Chocolate y mantequilla, o tal vez pastel de albaricoque
para mi cumpleaños me lo traerá alguien,
cariñoso, apasionado, feo diferente -
Después de todo, cantará canciones sobre lo mismo.

No frunciré el ceño, solo brillaré y entrecerraré los ojos,
ronroneo, miraré con todos mis ojos,
para que detrás de la tarta con canciones algo desconocido,
que estaría fuera de lugar, alguien no diría.

Bueno, si – ¡sí, lo es! - entre la melaza
verbal Algo interesante todavía parpadeará
, Esto es un shock: aquí, en su cumpleaños, visité a un tonto,
¡también un idiota!

Detrás de las cortinas de colores, las maravillosas
tormentas de sentimientos Discutiremos alegremente, a pesar del pastel,
No despertarán a los boyantes, los pensamientos de un resfriado, En una palabra,
suena el despertador.

No habría en Internet, donde no hay mirilla,
pero así, nariz con nariz, y los ojos directamente a los ojos...
Las vacaciones se miden, y los ojos se pierden,
y el correo electrónico rezuma como una lágrima...