MAIAKOVSKY Y OTROS POETAS RUSOS Y SOVIÉTICOS, 4 POETAS CONTEMPORÁNEOS DE RUSIA Y LA FEDERACIÓN RUSA. CONT. 7

POETAS CONTEMPORÁNEOS DE RUSIA Y LA FEDERACIÓN RUSA. CONT. 7.

EVGENY ILYICH TISHCHENKO (1954 - 2006)

7.131. La inscripción es jugosa en la valla...

La inscripción es jugosa en la valla.
¿Conjeturado? – No se necesitan cotizaciones?..
El otoño se sostiene en menor.
Y huele el queroseno del jardín.

¡Cuántos días despejados tiene la naturaleza!
Y la calidez, ¡al menos camina con una camisa!
Los planetas verdes de las manzanas
te ponen la piel de gallina.

El vecino malsonante Seryozhka,
pide un rublo, regaña a su esposa...
Y el caracol nos muestra sus cuernos,
mostrando su desnudez.

Y las moscas tienen la embriaguez del mundo:
un festín con el orujo de uvas.
Y las plantas de col bañan el espacio del jardín con yámbico
blanco.

La puesta de sol era como jugo de sandía.
La sílaba y la visión se agudizan.
La Musa
en la casa amarilla del poema me hará una cita.

5 de noviembre de 2004

POETAS CONTEMPORÁNEOS DE RUSIA Y LA FEDERACIÓN RUSA. CONT. 7.

EVGENY ILYICH TISHCHENKO (1954 - 2006)

7.132. Sobre la plaza con un rombo inclinado...

Sobre la plaza, los ojos brillan como un rombo de
árboles cortados.
Y las varas de bronce del
trueno caerán en el corazón de los cielos.

Y ahora,
con la velocidad de un bufón que hace un milagro a la multitud,
la primavera saca una gota viva de la caja de la
pipa.

Y el aire, hirviendo densamente,
humea, juega, canta.
Y el hielo siempre memorable se derrite en la escalera del alma
musical.

Y hay un olor a estorninos de primavera
olvidados en una rama vieja.
Y la vida parece eterna
mientras la primavera esté en la tierra.

31 de diciembre de 1999

POETAS CONTEMPORÁNEOS DE RUSIA Y LA FEDERACIÓN RUSA. CONT. 7.

EVGENY ILYICH TISHCHENKO (1954 - 2006)

7.133. Sobre el abismo maduro del verano...

Sobre el abismo maduro del verano, sobre el remolino del
jardín, el agosto centelleante calentaba la lampada nocturna.
Y en este jardín, donde la hesperis convive con la zinnia,
en la nebulosa del suspiro brillan tus ojos azules.

Bajas la mirada como un guijarro en el agua desde un acantilado,
y de repente te das cuenta de que puedes ser simplemente feliz,
sin delatarte con una palabra, mucho menos con un gesto,
sino solo con una sonrisa, con una mirada llena de felicidad.

Y puedes vagar por algún lugar a través del espacio y el tiempo,
tocando la piel verde de los árboles con el hombro,
encontrándote con libélulas y escarabajos, rostros marcianos,
asintiendo como si te resultara familiar y rezando juntos a la naturaleza.

Y pisando suavemente la cinta final de las olas,
llenando uno de los vacíos del mundo,
saliendo de las ondas de la tierra a la tierra celestial, como una lámpara de noche,
enciendes el alma inmortal.

20 de septiembre de 2001

POETAS CONTEMPORÁNEOS DE RUSIA Y LA FEDERACIÓN RUSA. CONT. 7.

EVGENY ILYICH TISHCHENKO (1954 - 2006)

7.134. Al borde del alma

La tierra todavía está adormecida,
en la nieve y el granizo, y por todas partes,
pero en la primera nota
del pájaro suenan las buenas nuevas.
Y el bosque, escuchando atentamente,
ya empezaba a cantar en el silencio
en un breve intervalo
al borde de su alma.

POETAS CONTEMPORÁNEOS DE RUSIA Y LA FEDERACIÓN RUSA. CONT. 7.

EVGENY ILYICH TISHCHENKO (1954 - 2006)

7.135. Los postes caen sobre el techo...

Las perchas caen sobre el techo.
El abejorro cecea en el silencio.
Y el espíritu languidece en un cuerpo débil,
y la tristeza fluye en mí.

¡Qué silencio hay por todas partes vertido
en recipientes herméticos de cosas!
Las calles y las estufas se calientan con la sustancia transparente de los rayos
.
Y los pájaros escuchan los alegres alfabetos
del corazón libresco.

Aquí el aire respira y vive,
y su vida es vuelo, para un niño
huele fragante y florece,
y agudiza nuestra vista.

Y al ver el borde del cristal,
más allá del cual la vida es completamente diferente,
el alma, como una niña desnuda,
se yergue, mágica y brillante.

¿Qué es lo que se le ofrece?
Huestes de la Luz
o el Olvido del Hades?..
Y las mariposas en alas de verano,
riendo, lo atraviesan.

26 de julio de 1996, 29 de abril de 1997

POETAS CONTEMPORÁNEOS DE RUSIA Y LA FEDERACIÓN RUSA. CONT. 7.

EVGENY ILYICH TISHCHENKO (1954 - 2006)

7.136. ¡Escribir!

"Escríbeme una carta...
En el polvo lujoso del otoño,
déjalo
correr a una casa de ladrillo en la distancia.
Tu vida, tu hogareña, tu buena
voz de campana de la mejor mujer de
la tierra me llegará
.
¡Escríbeme una carta!
Al menos un par de líneas, no más,
o moriré
como un lobo de una angustia bestial.
Recuerda cómo, al despedirme,
congelado por el resentimiento y el dolor,
toqué
con mis labios tu mano que se va.
¡Escríbeme una carta!
Hoy en día se han olvidado de cómo escribir cartas.
Cada uno vive, como en una guarida,
en su paraíso comunal.
Escríbeme una carta,
explícame por qué sucedió
que no pude mantener
tu alma ligera a mi lado.
Escríbeme, querida,
desde que he llegado al punto,
me
he agotado y, créeme, mi mano no temblará.
Y los copos de nieve volaron hacia la ventana,
y las líneas
blancas en el
frío pecho del anciano se abrieron de par en par no se derritieron.

19 de noviembre de 1997

POETAS CONTEMPORÁNEOS DE RUSIA Y LA FEDERACIÓN RUSA. CONT. 7.

EVGENY ILYICH TISHCHENKO (1954 - 2006)

7.137. Para los últimos chervonets...

El copero llenará el vaso con los últimos chervonets.
Una mosca aturdida realizará un ridículo can-can.
Un candelabro polvoriento se balancea sobre nuestras cabezas.
Detrás de la ventana, los adolescentes resuelven un problema sexual.
El veneno del resentimiento y las metáforas metálicas hierven en la sangre.
Y el sabio oriental del horóscopo calculó mi camino.
Y está inscrito para mí vagar solitario por el mundo,
y con las garras del anhelo arañar las ventanas celestiales.
Y se predijo que las palabras abrirían las venas originales,
pero en términos de amor ya no sería feliz...

Estoy deambulando bajo la influencia del alcohol. Y llevo el alma borracha.
La "ola policial" impulsa el sinsentido y el pop criminal.
Y los pensamientos me miran como Pierrot.
Y la costilla tomada por Dios duele en lo profundo.
Porque nuestras costillas son esa parte que se nos quita,
porque también es fácil abismarse sin un todo,
porque en algún lugar en el medio es amarga, sangrante y dolorosa,
y en la capilla del corazón hay un cosmos sublime de oraciones.

Envolviendo mi vida como un papiro, deambulo por el borde del día.
Y las estrellas de la tarde me pasan por alto con cautela.

20 de julio de 2004

POETAS CONTEMPORÁNEOS DE RUSIA Y LA FEDERACIÓN RUSA. CONT. 7.

EVGENY ILYICH TISHCHENKO (1954 - 2006)

7.138. Frente a las casas donde se encorvan las cerezas viejas...

Frente a las casas, donde los viejos cerezos están encorvados,
donde el nicho de la ventana está brumoso con piel de gallina,
una vela no se encenderá, el Todopoderoso no hará señas con su mano,
aquí el alma está sola día y noche.

En el soplo del viento, en su enfriamiento gradual, no es
difícil ver los gestos escalofriantes del invierno,
pero las palabras anuncian, el alma sueña tanto
con un milagro que involuntariamente nos inclinamos a un milagro en nuestros pensamientos.

Y en esta amalgama ruidosa y giratoria del mundo de follaje tallado de
cinco dedos, que se adentra en la oscuridad,
el alma se eleva como si estuviera en un
templo y alaba a Dios,
y no solo a él.

12 de octubre de 1999

POETAS CONTEMPORÁNEOS DE RUSIA Y LA FEDERACIÓN RUSA. CONT. 7.

EVGENY ILYICH TISHCHENKO (1954 - 2006)

7.139. Sobre los álamos hay pendientes de flecos...

En los álamos hay flecos de amentos.
En la fragua celestial se oye un estremecimiento de truenos...
¡Dame fuerza, Señor, para no volverme loco
y salvar mi alma de la profanación!

El follaje se retuerce como rulos,
y el aire se pega al corazón, a los ojos, al paladar...
Y el toque de esperanza que fluye en el pecho
neutraliza el dolor, el resentimiento, la ira.

De febrero a abril, pasando por
las pasarelas de marzo, la naturaleza salta y dibuja para
nosotros los jeroglíficos
de la libertad con un pincel húmedo de lluvia cálida.

Vuela tu alma como una paloma
blanca sobre las costras de un templo en ruinas,
desenrolla la maraña de
palabras muertas que se abren como heridas.

¡Anticípate a la vida, anticipa el amor!
Ser alado, celestial, pétalo...
En la espina dorsal del pensamiento, para que crezcan
los músculos tensos del sonido, la sílaba, la palabra.

1 de abril de 2001

POETAS CONTEMPORÁNEOS DE RUSIA Y LA FEDERACIÓN RUSA. CONT. 7.

EVGENY ILYICH TISHCHENKO (1954 - 2006)

7.140. Me quedaré en la calle Zhelanya...

En la calle del Deseo me quedaré,
mientras brotan las líneas de mi corazón.
Y te balancearás en mi dirección,
deseado, amado, santo.
¿Qué estoy pidiendo?.. Oh, no es una cuestión de
amor, del que no puedes encontrar una poción.
Y tú y yo volamos por el camino de las estrellas,
y nuestras almas tocan la tierra.

POETAS CONTEMPORÁNEOS DE RUSIA Y LA FEDERACIÓN RUSA. CONT. 7.

EVGENY ILYICH TISHCHENKO (1954 - 2006)

7.141. Comienza el otoño...

Comienza el otoño.
En el diafragma azul del patio,

su oropel dorado toca el alma.
Das un portazo y en las hojas,
en la paleta de pinceladas de limón,
donde el corazón
se abre a mitos, epopeyas y poemas.
En el supermercado, las gotas de ducha
se venden al peso.
Con una línea dorada, el
horizonte atravesará el bosque en vegetación.
En el cortavientos de la conciencia se oye
el sonido mecánico de un abejorro dorado.
¡Emperatriz Otoño!
¡Te ruego que subas a bordo del barco!
Es mi espíritu el que vaga hacia ti,
vestido con un chubasquero,
y en mi conciencia hay
una lluvia hirviente de encantamientos.
Y en mi alma, como en una orquesta,
en el confines del mundo, las avispas doradas de la
melodía picarán mi
alma.

10 de noviembre de 2002

POETAS CONTEMPORÁNEOS DE RUSIA Y LA FEDERACIÓN RUSA. CONT. 7.

EVGENY ILYICH TISHCHENKO (1954 - 2006)

7.142. Comienzan las líneas de lluvia...

Comienzan las líneas de lluvia.
En los acentos de las cerezas,
el enérgico yámbico
fluía
en una corea musculosa.
Las rimas de las
patas de los gatos se arrastran silenciosamente por el techo,
y un soneto de linternas brilla en el cuadrado del cerebro
.

Yo mismo consto
de algunas cesuras y sinécdoques,
citas distorsionadas, capas de culturas antiguas...
Pero cualquier poeta
las toma del sol y del cielo,
añadiéndoles su propio surrealismo atormentador.

"¡Te amé!" – dirá,
añadiendo: – Pero con un extraño amor...
Quería que me escucharan,
y ese es el máximo sueño.
Pero en Rusia,





el amor es
solo un sinónimo de sufrimiento y dolor,
incluso si el resplandor de los cuerpos está en sintonía entre sí
.



Los violines se colocaban de puntillas, las
cigarras abrían la partitura.
Los arcos se elevaban
en las extensiones de fuego orientadas hacia la luna.
Y con los labios de la melodía, en el caos del
surrealismo ruso,
la música
trascendental me tocará tranquilamente.

18 de julio de 2003

POETAS CONTEMPORÁNEOS DE RUSIA Y LA FEDERACIÓN RUSA. CONT. 7.

EVGENY ILYICH TISHCHENKO (1954 - 2006)

7.143. Nuestros ojos no se derriten en el aire...

Nuestros ojos no se derriten en el aire,
nuestras voces no se apagan,
y con los años ganan densidad y fluyen
hacia ríos y bosques.

Nada se hundirá en la oscuridad:
los dioses no dan esta vida en vano.
Abre tu corazón, incluso las
piedras claman con nuestras palabras.

Y cuando los ríos
murmuran algo y los bosques dejan escapar un susurro, no son
ellos, sino las personas
que han probado un sorbo de eternidad.

Y cuando el viento gime sordo,
no os alarméis: aun en la hora
de la muerte todavía hay intercesores en el mundo
que lloran y oran por vosotros.

POETAS CONTEMPORÁNEOS DE RUSIA Y LA FEDERACIÓN RUSA. CONT. 7.

EVGENY ILYICH TISHCHENKO (1954 - 2006)

7.144. Una cuña de cielo sobre mi cabeza...

El cielo es una cuña sobre la cabeza.
Una nube, un rebaño discordante.
Calentamiento
de vapor y humo sobre el hervidor.

¿En qué época del año es esta?
Humo sobre el techo.
La noche del planeta, la noche de la naturaleza,
ruidos tenues en el corazón.

¿Qué clase de obsesión es esta?
Los pájaros se despiden de la polonesa.
Enfriamiento, alienación,
separación del cielo.

La desolación del mundo,
el crepúsculo helado...
El corazón es una nube
viviente sobre la llanura de la mesa.

25 de octubre de 1999

POETAS CONTEMPORÁNEOS DE RUSIA Y LA FEDERACIÓN RUSA. CONT. 7.

EVGENY ILYICH TISHCHENKO (1954 - 2006)

7.145. Campanillas azul cielo...

Campanas azul cielo.
Los prados son una pura campana...
¡Cómo ríes
, querida, poniéndote de puntillas!

El acero de los ríos, como el acero de damasco,
corta las orillas.
Esta mujer es alada
y es estricta conmigo.

No soy un guerrero y
no lucharé por la felicidad.
¡No puedes llegar a ella,
no puedes arrancarla del cielo!

Y vuela sobre el mundo,
en las profundidades y fuera de él,
y la simple palabra: "¡Cariño!"
No soy yo quien exhalará de nuevo.

24 de noviembre de 1997

POETAS CONTEMPORÁNEOS DE RUSIA Y LA FEDERACIÓN RUSA. CONT. 7.

EVGENY ILYICH TISHCHENKO (1954 - 2006)

7.146. Mujer fea

Una mujer fea está quieta junto a la ventana,
que está abierta al mundo, resonando con las voces de los vivos.
Una mujer fea estará sola
por la noche rodeada de una felicidad extraña, simple y mortal.

¿Necesitas mucho para ser feliz?
Una campanilla y un ramo de lilas,
para asfixiarte en los brazos, para apoyar la mejilla contra el hombro.
Pero el destino no funcionó, y probablemente no haya príncipes,
y el amor no sucedió, ¿y qué es, sin embargo?

Los tejados flotan suavemente en el resplandor dorado del cielo.
Gorriones y construir nidos familiares...
Una mujer fea llora en un
espacio vacío y esconde su soledad, como si fuera lepra.

... Las cosas feas se olvidaban en un semisueño.
Cada sonido fuera de la ventana lastimaba su corazón con vejación...
Y soñó con un ángel, como si fuera un amante, en un sueño,
y él la besó, y acarició su piel satinada.

¡Qué hermosa era!
Sus ojos ardían con fuego.
Su cuerpo mortal pedía caricias divinas.
Solo que todo esto sucedió por la noche, solo por la noche, y durante el día,
el patito feo de nuevo, y de nuevo es feo.

La vida está organizada de manera tan extraña: aquellos que son dignos de amor
reciben las dificultades de los sentimientos y la culpa ridícula.
Y tus amigos te dicen con compasión
que necesitas un hijo, y hay un hombre en mente.

Y le presentas una cara desconocida y extraña:
calvo, con sobrepeso,
pero este no es el motivo del rechazo.
Aquí hay un ramo de flores como regalo,
pero imagínate que se convertirá en padre (!?)
¡Tuyo, nada menos que el más hermoso! -Hijo.

No, no me gustaría tanto, pero que el planeta floreciera,
que la felicidad fluyera como un aguacero (no como un bocado lastimoso),
que viniera un ángel, y de él no concibiera
un hijo, sino un mágico y tierno trozo de vida.

Para que las lilas canten, respiren alma y ojos, para que todos,
los vivos, solo tengan rostros hermosos,
y cuando alguien accidentalmente hace rodar una lágrima,
se convierte en una mariposa o un pájaro.

Y él, que sabe mucho sobre el sufrimiento, la escuchó,
y la tocó apenas audiblemente con sus dedos,
y el cabello fluyó con divina seda arco iris,
y ella habría superado a cualquier diosa en rasgos.

¡Cómo cantaba la naturaleza, llena de alegría y de luz!
Una brisa azul lanzó un hechizo ingrávido...
La vida fluye...
Y la mujer celestial también está sola
, porque apenas hay pareja como ella.

16 y 17 de junio de 2000

POETAS CONTEMPORÁNEOS DE RUSIA Y LA FEDERACIÓN RUSA. CONT. 7.

EVGENY ILYICH TISHCHENKO (1954 - 2006)

7.147. No estoy acostado boca arriba...

L.K.
***


No estoy acostado boca arriba, estoy
boca abajo bajo el sol punzante y abrasador.
Y hay una difusión
entre yo y el mundo que me rodea.

Como si no estuviera acostado en Sochi,
sino en algún lugar de un paraíso sobrenatural
y el reloj de arena crujiera,
incrustado en mi pecho.

Y me gusta toda esta gente
que corta el pecho de las olas,
que será
famosa por estar incluida en estas líneas.

Aquí el corazón está destinado a volar,
y el cielo está destinado a ser el brillo azul de la tinta.
Y no he compuesto un poema mejor
sobre Sochi.

Y al oír el habla de la ola perseguida,
mi alma se emociona por el
hecho de que entro en el mar como en el más grande
de mis poemas,

donde las gaviotas se bañan en el cielo,
como puras palabras del corazón,
donde todo en el mundo se compra,
pero el azul no se vende.

¡Y fundiéndonos con el mar con los genes,
donde el habla del hexámetro es fácil,
nos convertiremos aquí en los aborígenes del
amor y el verso ruso!

26 de enero de 1999

POETAS CONTEMPORÁNEOS DE RUSIA Y LA FEDERACIÓN RUSA. CONT. 7.

EVGENY ILYICH TISHCHENKO (1954 - 2006)

7.148. Ni pendencieros ni quejumbrosos...


No peleadores ni llorones,
nos hemos reunido en este momento...
Si no fuéramos poetas, probablemente nos dedicaríamos a la crítica
contigo.

Caminaban con sombrero y con un bastón,
se publicaban en las "Noticias".
Y llevaban el verso hasta los huesos,
y danzaban sobre los huesos.

¡Así que no asientas con
la cabeza y no pidas una nueva pila!
Sabemos qué clase de
poemas de sangre se dan en Rusia,

cuando no son del maligno,
cuando están sellados con desgracias...
Y entonces no nos corresponde
a ti y a mí distinguir entre el bien y el mal.

26 de enero de 1999

POETAS CONTEMPORÁNEOS DE RUSIA Y LA FEDERACIÓN RUSA. CONT. 7.

EVGENY ILYICH TISHCHENKO (1954 - 2006)

7.149. ¿No estás tomando demasiado...

¿No cobras demasiado,
mi gallardo destino,
por este dolor, por esta mentira,
que llamamos poemas?

¿Qué contienen?
Solo nimiedades.
La ocupación de un solitario.
Todas estas letras, ganchos
y rimas son cascabeles.

Toda tu vida toca el violín
con pena y amor,
paga por este infierno, por este paraíso
con tu sangre.

Y luego, el momento
dulce del final lleva el verso a tierra firme...
¿Has reflejado en ella el mundo entero,
menos el alma, hermano, pero el alma?

20 de agosto de 1999

POETAS CONTEMPORÁNEOS DE RUSIA Y LA FEDERACIÓN RUSA. CONT. 7.

EVGENY ILYICH TISHCHENKO (1954 - 2006)

7.150. .No es una libélula, pero sigue volando...

No es una libélula, pero sigue volando.
No soy un hablador, pero aun así digo una palabra.
Miro a los alumnos de un vagabundo en septiembre.
Respiro el ozono de los relámpagos salvajes.

En el escenario de las flores de saúco,
los saltamontes tocan la flauta.
Y en las cabezas del abeto azul oscuro, los sueños yacen
en las almohadas de las nubes.

Oh, a mí mismo no me importaría quedarme dormido
en el lienzo del mediodía anaranjado,
y no recordar a nadie a mi alrededor,
y no entender nada de lo que me rodea.

No soy más que un pensamiento de la naturaleza, y la vida tiembla en mí
, suspira y se arremolina.
Y es tan fácil cometer un error en los términos...

¿No sería mejor flotar en silencio como una
peca, un punto, una especie de chispa
en la tablilla azul de septiembre
, en silencio, sin decir nada,
con un violín entumecido y entumecido agarrando la bronquitis?

Pero acumularé hojas de cobre en reserva,
para que luego pueda pronunciar las palabras a los coros...
¡Estamos aquí, Señor!
¡No se olviden de nosotros,
que construimos catedrales sobre tres pilares!

22 de septiembre de 2004

. Mujer fea

Una mujer fea está quieta junto a la ventana,
que está abierta al mundo, resonando con las voces de los vivos.
Una mujer fea estará sola
por la noche rodeada de una felicidad extraña, simple y mortal.

¿Necesitas mucho para ser feliz?
Una campanilla y un ramo de lilas,
para asfixiarte en los brazos, para apoyar la mejilla contra el hombro.
Pero el destino no funcionó, y probablemente no haya príncipes,
y el amor no sucedió, ¿y qué es, sin embargo?

Los tejados flotan suavemente en el resplandor dorado del cielo.
Gorriones y construir nidos familiares...
Una mujer fea llora en un
espacio vacío y esconde su soledad, como si fuera lepra.

... Las cosas feas se olvidaban en un semisueño.
Cada sonido fuera de la ventana lastimaba su corazón con vejación...
Y soñó con un ángel, como si fuera un amante, en un sueño,
y él la besó, y acarició su piel satinada.

¡Qué hermosa era!
Sus ojos ardían con fuego.
Su cuerpo mortal pedía caricias divinas.
Solo que todo esto sucedió por la noche, solo por la noche, y durante el día,
el patito feo de nuevo, y de nuevo es feo.

La vida está organizada de manera tan extraña: aquellos que son dignos de amor
reciben las dificultades de los sentimientos y la culpa ridícula.
Y tus amigos te dicen con compasión
que necesitas un hijo, y hay un hombre en mente.

Y le presentas una cara desconocida y extraña:
calvo, con sobrepeso,
pero este no es el motivo del rechazo.
Aquí hay un ramo de flores como regalo,
pero imagínate que se convertirá en padre (!?)
¡Tuyo, nada menos que el más hermoso! -Hijo.

No, no me gustaría tanto, pero que el planeta floreciera,
que la felicidad fluyera como un aguacero (no como un bocado lastimoso),
que viniera un ángel, y de él no concibiera
un hijo, sino un mágico y tierno trozo de vida.

Para que las lilas canten, respiren alma y ojos, para que todos,
los vivos, solo tengan rostros hermosos,
y cuando alguien accidentalmente hace rodar una lágrima,
se convierte en una mariposa o un pájaro.

Y él, que sabe mucho sobre el sufrimiento, la escuchó,
y la tocó apenas audiblemente con sus dedos,
y el cabello fluyó con divina seda arco iris,
y ella habría superado a cualquier diosa en rasgos.

¡Cómo cantaba la naturaleza, llena de alegría y de luz!
Una brisa azul lanzó un hechizo ingrávido...
La vida fluye...
Y la mujer celestial también está sola
, porque apenas hay pareja como ella.


¡Poemazo! Así, en plan bestia lo digo.
Tú vas a gran velocidad y yo como siempre, pero hay que adentrarse en los buenos poemas y este también me lo parece.

Pascual, gracias por estas joyas que a diario nos regalas.
Feliz día de Navidad.

POETAS CONTEMPORÁNEOS DE RUSIA Y LA FEDERACIÓN RUSA. CONT. 7.

EVGENY ILYICH TISHCHENKO (1954 - 2006)

7.151. No necesitas tanto solo...

No se necesita tanto para uno:
una botella de vino y una hoja en un cuaderno,
y un rayo de lámpara dirigido a la oscuridad
y al aleteo de nuestra carne mortal.
Y deambulo entre la prosa y los sueños,
en un montón de números cotidianos,
ridículo en la estúpida y santa esperanza de que
al menos alguien en el mundo lo necesite.
Y miro estos árboles,
estas hojas, que brillan ardientemente,
y le pregunto a mi alma: ¿está vivo?
Y ella respondió: - ¡Todavía viva, sala de fumadores!
Bueno, no pasa nada.
Entonces, necesitas beber
vasos de la angustia del otoño temblando...
¡Ah, otoño,
tú y yo somos tan parecidos!
¿Y cómo seremos salvos en paz?..
Tal vez
no sea por nada que las palabras vuelan por el mundo con tanta dureza
como las hojas,
las hojas como palabras.
Y tú y yo volvemos a escribir algo,
y, por lo tanto,
la Poesía está viva.

octubre de 1995, 2 de octubre de 1997

POETAS CONTEMPORÁNEOS DE RUSIA Y LA FEDERACIÓN RUSA. CONT. 7.

EVGENY ILYICH TISHCHENKO (1954 - 2006)

7.152. Nochevieja

¡Hay pánico en la pastelería!
¡Todo tiene una gran demanda!
¡Pero los pasteles son algo especial!
Y cada uno (¡te apuesto a que sí!)
es transportado por su cuerpo en capas.

En los adornos de crema, patrones, hongos:
la futura felicidad del estómago.
Pero en el susurro del corazón, en las pupilas flotantes
, solo hay una petición: "¡Nieve!"

¡Dame nieve, Todopoderoso!
Llevamos árboles de Navidad,
los decoraremos con luces.
Pero el viento nos acaricia como una loción o,
por ejemplo, como un perro llamado Gerasim.

Y el termómetro, como a pasos agigantados,
se arrastra, subiendo cada vez más alto.
Y el sol se esparce por el suelo
y el gato se acurruca en el tejado.

Cantamos estas palabras como una oración:
"Dame nieve, si mi corazón tiene hambre.
Y una ventisca blanca de vino se derramará sobre las gargantas abiertas de las
copas.

Pero no hay respuesta para nosotros,
y no hay mano que nos dé redes de nieve.
Sólo las estrellas hierven como burbujas
en las arterias de un milenio.

Los cohetes, extendiéndose por el cielo,
explotan con un rugido infernal.
Y el tren
de la vida que vuela a lo largo de los rieles hace ruido como una botella de champán.

31 de diciembre de 1999

POETAS CONTEMPORÁNEOS DE RUSIA Y LA FEDERACIÓN RUSA. CONT. 7.

EVGENY ILYICH TISHCHENKO (1954 - 2006)

7.153. La noche beberá su alma a tragos...

La noche beberá el alma a tragos,
como un enfermo bebe el encanto del vino,
y el silencio esparcirá
las bagatelas estrelladas en los callejones vacíos.

Y la luna: un vagabundo interestelar,
que se eleva sobre la aguja de la estación,
realizará una danza rítmica
con el baile de claqué de la lluvia.

El silbato gritará salida.
Una estrella agitará sus mangas.
Y ahora, en otra dimensión, la composición
desaparecerá para siempre.

Y en una nube de ruido y truenos que corre a través del tiempo,

alguien nos saludará desde la brecha:
¿Señor? ¿Director? ¿Satanás?

23 de enero de 2001

POETAS CONTEMPORÁNEOS DE RUSIA Y LA FEDERACIÓN RUSA. CONT. 7.

EVGENY ILYICH TISHCHENKO (1954 - 2006)

7.154. La noche llegará de puntillas...

La noche llegará de
puntillas y con palmadas en el hombro,
y el violín nos será entregado
por el rayo de la luna.

Agitas el arco furiosamente,
tocas la cuerda,
y los sonidos estallarán como chispas
en el escenario del silencio.

Y el telón se abrirá,
las rejas suspirarán,
y el ovario de
la melodía y los versos se fortalecerá en el corazón.

Y en las tablillas de la
patria con cauteloso anhelo está
escrita la melodía en una
línea corrida.

Y los caminos que se han hollado,
y el bosque de los días pasados,

están musicalizados con música que ha descendido del cielo.

21 y 22 de enero de 2001

POETAS CONTEMPORÁNEOS DE RUSIA Y LA FEDERACIÓN RUSA. CONT. 7.

EVGENY ILYICH TISHCHENKO (1954 - 2006)

7.155. Necesitamos una orilla...

Necesitas una orilla, ternura de saltamontes,
esperanto, abejorros y polillas del follaje,
equilibrio de pensamientos y sentimientos.
En el paisaje hay una inmensidad de pergaminos antiguos...
Lo que hay en el alma del puño, incluso en el tercer intento
, no me atrevo a adivinar.

Como en un scooter,
dos avispas zumbadoras, parlanchinas de piel cobriza, se precipitan sobre un colchón de aire,
desapareciendo en el mundo.
Yo mismo me habría apresurado a algún lugar, pero soy demasiado perezoso.
Y los árboles miran con la nostalgia de un ciervo,
y el alma se relaciona con la hierba.

Las telarañas vuelan como los mundos de Eneloshna.
Los patos vuelan hacia el cielo, gritando a toda prisa,
y se derriten en la pizarra.
Y en la ladera del río, una vitiya de ojos tristes,
recogiendo tallos dorados
de poemas de mundos y personas en la distancia.

17 de octubre de 2004

La noche llegará de
puntillas y con palmadas en el hombro,
y el violín nos será entregado
por el rayo de la luna.

Agitas el arco furiosamente,
tocas la cuerda,
y los sonidos estallarán como chispas
en el escenario del silencio.

Y el telón se abrirá,
las rejas suspirarán,
y el ovario de
la melodía y los versos se fortalecerá en el corazón.

Y en las tablillas de la
patria con cauteloso anhelo está
escrita la melodía en una
línea corrida.

Y los caminos que se han hollado,
y el bosque de los días pasados,

están musicalizados con música que ha descendido del cielo.


Me encantó!!!!!!!!!!!! Realmente GRACIAS, querido doc, por permitirme entrar a un mundo del que conocía algo, pero no demasiado.

Besosssssssssss miles y que hayas pasado una feliz Navidad en familia

POETAS CONTEMPORÁNEOS DE RUSIA Y LA FEDERACIÓN RUSA. CONT. 7.

EVGENY ILYICH TISHCHENKO (1954 - 2006)

7.156. ¿Crujen las nubes...

¿Crujen las nubes, tocando las casas con vientres,
o las almas gritan, inclinadas sobre las sábanas vacías?

Porque todo lo que el destino nos derrama con mano generosa,
es un río, una línea, y sin embargo aparece en las sábanas.

La vida es como una cámara de tortura, que deambula entre el granizo y todo,
solo uno de los intentos de dar equilibrio a los vivos.

Es por eso que nos sacude en el frente, de la nada.
En esta detallada vida cotidiana, el alma, como un río, se hace más pequeña.

Por eso no somos dioses, sino algo entre Dios y la chusma,
y por lo tanto los resultados, por regla general, son muy deplorables.

Entonces, ¿por qué vagamos como al matadero de una oveja,
dejando una línea y una palabra en nuestros cuadernos?,

¿por qué no buscamos otro camino, un éxodo, un refugio,
o publicanos de la palabra, o simplemente ascetas de la palabra...

¡Cómo nos hace girar la vida, elevándonos en el potro por encima del mundo!
¿Por qué tenemos complejos y escuchamos la llamada secreta?

Bueno, no vivimos según un esquema, sino que lloramos, nos quemamos y reímos,
disolviéndonos entre todos, aún permanecemos en el mundo.

Porque el tiempo es inerte, respira indiferencia,
porque el Verbo es inmortal mientras es amado y escuchado.

Porque nuestro mundo es miserable, y la conciencia humana es miserable,
porque el Verbo no es Dios, sino el sonido divino de la palabra.

Habiendo entregado nuestras almas a la Palabra, hemos permanecido en el alfabeto por siglos.
Te responderemos, ¡llámanos, llámanos!

8 de enero de 1997

Gracias a ti, Cecilia, mi querida amiga, por pasar y hacer que esto se encuentre menos solitario. BESOS-

POETAS CONTEMPORÁNEOS DE RUSIA Y LA FEDERACIÓN RUSA. CONT. 7.

EVGENY ILYICH TISHCHENKO (1954 - 2006)

7.157. Mis vigilias de medianoche están envueltas en humo...

Mis vigilias de medianoche están envueltas en humo.
La dura medianoche es casi fría para mí.
Oh, señorita, estoy dispuesto a hacer un pacto de no agresión,
ah, con tal de que el exlibris de la luna brille para mí desde la ventana.

Ya no soy un guerrero. Y esconderé las flechas del sarcasmo.
Y ya no blandiré una sílaba con una espada.
Me subiré al autobús, trotando lentamente hacia la dacha,
donde a los ágiles lagartos no les importa mi apariencia.

La acacia saturará el aire con gachas de miel.
Y el phlox rosa humeará como nitrógeno líquido.
Y, tal criatura, yo mismo soy un lagarto fósil,
y ya no es razonable que se me conozca como un ser humano.

Tan temprano que el sol aún no se ha bañado con el rocío.
A esas horas, cuando toda la humanidad está dormida,
el alma vaga descalza sobre la hierba y en el aire,
y el corazón no llora, sino que sólo olfatea felizmente.

Y no importa lo que diga, todo parece vulgar y grosero.
¿No sería mejor seguir en silencio el soneto de fuego?..
Y solo el café

besa mis labios con tanta dureza y amargura,
como una mujer
que nunca, nunca
me ha amado.

29 de junio de 2004