Isabel Bono (1964-

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Isabel Bono (Málaga, 10 de noviembre de 1964) es una poeta y narradora española.

Biografía

Isabel Bono nació en Málaga en 1964 y, según ha confesado, escribe relatos desde la infancia motivada por unos cuentos que su padre le traía al volver del trabajo. Los poemas llegaron por casualidad. Se matriculó en Económicas, pero acabó estudiando Estilismo y coordinación de moda.
Entre sus poemarios publicados cabría destacar Los días felices (2003), Poemas reunidos Geyper (2009), Pan comido (2011), Cahier (2014) y Lo seco (2017).​
Su obra poética ha sido recogida en diversas obras colectivas. Debutó en "Sur Cultural" La joven poesía malagueña (1987), y aparece en numerosas antologías: Con & Versos (Poesía Andaluza del siglo XXI) (2014), Tras(lúcidas) (2017) y Bajo el signo de Atenea (2017) por nombrar algunas .​
En 2002 recibió el I Premio de poesía León Felipe por Los días felices, y en 2016 el Premio de novela Café Gijón por Una casa en Bleturge, su (casi) primera incursión en la novela.

(Sacado de https://es.wikipedia.org/wiki/Isabel_Bono )


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Algunos poemas de Isabel Bono:


ISABEL BONO (Málaga, 1964- https://es.wikipedia.org/wiki/Isabel_Bono


GRIS COMPACTO,
OSCURIDAD TEMPRANA

dices que de niño
aprovechabas las ventanas empañadas
para escribir tu nombre
y pienso en el desierto
en una casa de adobe y alfombras viejas
donde los relojes deslucían el tiempo

me hablas de la línea de nieve sobre los montes
de ráfagas de niebla
y de cómo un claro
realza la oscuridad sobre bilbao

mientras este sol de febrero toma mi espalda
come de mis manos

qué poco sé de la nieve y su perenne insomnio
qué poco sé del frío



LO IMPORTANTE ES SENTARSE
ANTE UNA VENTANA

café con leche
esta ventana
un cielo limpio
sin ruido de pájaros siquiera

el cuartel abandonado
pidiendo a gritos que lo okupen
una iglesia que se cae

árboles inmóviles
edificios de quince plantas
con todas esas vidas dentro
inmóviles también

la palmera que murió
el árbol que parece muerto
y el óxido tomando las riendas del viento
fijando la veleta a la torre

así, también, mi mirada sobre las cosas
el óxido de mi mirada sobre las cosas



LOS PECES NO SON PÁJAROS

querríamos conocer el futuro
y reconocer la verdad
para no volver a preocuparnos
por reconocer la verdad

querríamos que el tiempo nos esperara
moderara su paso
encendiera antorchas a su paso
a nuestro paso

querríamos ser otro
querríamos desaparecer

tenemos prisa
tenemos miedo



VIVIR ES TENER HAMBRE
MORIR ES NO TENER SUEÑO
Y, AUN ASÍ, DORMIR

¿qué harás cuando no duela nada?
¿qué golpe buscarás, qué herida?
¿quién hablará por ti?
¿qué palabras escaparán
para perderse en la niebla?

¿Qué harás cuando el hambre
te deje sin fuerza y vacíe tus brazos?
vainas vacías de guisantes, tus brazos

¿qué harás cuando no te duela nada?
porque, ya lo sabes, hay días
en los que el dolor no embrutece
sólo acuna

pero
¿y si no hay dolor?
¿y si no hay siquiera dolor?


ISABEL BONO,Tras)lúcidas. Poesía escrita por mujeres (1980-2016), Bartleby, 2016

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Otros poemas de Isabel Bono:


QUIERO ABRIRTE EN DOS

quiero abrirte en dos
y rellenarte de dátiles
coserte con hilo dental
y dejarte bajo la lluvia
para que germines

te llenarás de oasis
y de camellos sedientos
que me buscarán

y me buscarán

.


ECHO DE MENOS LA OPORTUNIDAD
DE TEMBLAR

Una taza se rompe
y de repente
el cráneo de un gato contra la acera
el esqueleto de un pájaro
las cien púas de un erizo
el aguijón de todas las avispas
vuelven a quebrarse ante mis ojos

agradecen mi compañía
con su obstinada sombra

no sé de qué hablan cuando dicen frío
no sé de qué hablan cuando dicen silencio

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DESEO PARA RESTAURAR UN AMOR

me gustaría atrapar al vuelo
un puñado de lava incandescente

y que tú lo vieras



ME DEJO VIOLAR POR EL DOLOR EN UN
VAGÓN VACÍO

lo veo llegar con las uñas sucias
cierro los ojos cuando a sienta a mi lado

me susurra al oído, retirándome el pelo
nombres de hoteles
ciudades, playas, jardines
portales oscuros

no tiene ninguna prisa,
deletrea algunas palabras para abrirme en dos
para hacerlas llegar hasta el fondo

recuerda lo perdido, dice
recuerda lo perdido

el dolor dentro
el dolor y yo dormidos
mecidos por una nana siniestra

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IN VITRO

hace mucho, demasiado
que la luz de las diez de la mañana de la vida
no se me aparece

quizá se haya extinguido
como el alca imperial
el oso del atlas y el sapo dorado

también dorada, amarilla
era la luz sobre la tapia verde

alguien guarda células del delfín de río
esperando, quizá
un mundo más razonable para insuflarles vida

pero ¿quién guarda células
del sol de la infancia?


ISABEL BONO, Años de trece meses. 13 autoras de la poesía actual en lengua española, Demipage, 2022.