Helios Gómez (1905-1956)

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Helios Gómez (Sevilla, 1905- Barcelona, 19 de septiembre de 1956), conocido también como el "artista de corbata roja", fue un sindicalista anti-franquista, pintor, cartelista y poeta gitano español, representante de la vanguardia artística de principios del siglo XX.

Biografía

Helios Gómez nació en el barrio de Triana, del que siempre hizo profesión al igual que de su pueblo gitano.​ Realizó sus primeros estudios en la Escuela Industrial de Artes y Oficios de Sevilla, aprendiendo el oficio de decorador de cerámica, trabajando como ayudante de pintor en la fábrica de la Cartuja y asistiendo a los cursos nocturnos de Bellas Artes.
En 1923 se unió a la [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo], publicando sus primeros trabajo en el diario anarquista Páginas Libres. En 1925 expuso por primera vez en el café Kursaal obras de carácter cubista.
Sus opiniones libertarias le llevaron a participar en las revueltas del momento, viéndose obligado a exiliarse a París en 1927, desde donde comenzó un periplo por distintas ciudades europeas, al ser expulsado de la capital francesa por participar en las manifestaciones de repulsa contra las ejecuciones de los anarquistas Sacco y Vanzetti[Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]. Se afincó primeramente en Bruselas donde ilustró el libro Rien qu'un homme de Max Deauville.
Pasó por Ámsterdan, Viena y dos meses en la URSS. En 1929 estudió tipografía e interiorismo en Berlín y publicó en algunos medios, como el Berliner Tageblatt. En 1930 la AIT publicó en Berlín su primer álbum Días de Ira.
Después de la dictadura de Primo de Rivera volvió a Barcelona, allí colaboró en los diarios L'Opinió, La Rambla, La Batalla, L'Hora , Bolivar, Estudios y Nueva España, con diversas portadas e ilustraciones. En 1930 publicó el manifiesto Por qué me marcho del anarquismo e ingresó en la Federación Comunista Catalano-Balear, apuntándose al  Bloque Obrero y Campesino, del que fue pronto expulsado por sus tendencias ideológicas libertarias, para militar en grupos comunistas prosoviéticos.
Al proclamarse la Segunda República Española participó en el asalto a la Cárcel de Mujeres de Barcelona. Se trasladó a Madrid y se afilió al PCE, colaborando en la revista Mundo Obrero. Fue detenido en 1931, encarcelado en Madrid y más tarde trasladado a Jaén. Al conseguir la libertad provisional viajó a Bruselas y de allí a Moscú, invitado al Congreso Internacional de Artistas Proletarios con motivo del 25 aniversario de la URSS. De este viaje, él mismo escribió posteriormente en su poema Erika una autocrítica ideológica en ese período, mucho más cercana al individualismo radical del ideólogo anarquista Max Stirner, que al colectivismo intelectual de los comunistas:
"¡Volar! ¡Crear! aunque la creación no puede ser colectiva, Erika: es siempre individual. El conjunto puede sólo ampliar, cooperar en la tarea. Ése es el destino de la colectividad, secundar el pensamiento libre, inquisitivo del individuo. ¡El tesoro más valioso de la humanidad!
Helios Gómez, Erika"
En 1933 expuso en el Museo Pushkin de Moscú y editó su 2.º álbum Revolución española. En 1934 regresó a Barcelona en donde fue detenido al participar en la Revolución de 1934 e ingresado en un buque prisión. Durante su estancia en el mismo, realizará su tercer álbum, Viva Octubre, publicado en 1935 y dedicado a estos hechos.

Guerra civil

En 1935 funda en Barcelona Els Sis. En la primavera de 1936, profesionales gráficos se reunieron en el Ateneo Enciclopédico Popular para crear un sindicato de dibujantes y adherirse al Sindicato de Artes Gráficas, constituyéndose la Junta directiva y siendo Helios Gómez elegido presidente por aclamación. Se llamó Sindicato de Dibujantes Profesionales, dedicándose al cartelismo para grupos republicanos y anarquistas. Luchó en las barricadas de la defensa de Barcelona y entró a formar parte de la Alianza de Intelectuales Antifascistas de Cataluña.
Fue nombrado comisario político de la [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] y se encargó de organizar la columna Ramón Casanellas. Se embarcó con la Expedición Bayo para liberar a Ibiza y Mallorca e intervino en los frentes de Aragón, Madrid y Andalucía. Fue acusado de matar a un capitán de su propio bando por aplicar una medida disciplinaria exagerada; y se trasladó a Madrid para evitar represalias. Fue expulsado del PSUC en plena Guerra Civil, en 1937, y perseguido por los estalinistas, que lo acusaban de traokista y libertario. Retornó a su antigua militancia anarquista en la Confederación Nacional del Trabajo. En 1939 fue nombrado Miliciano de Cultura de la 26 División, antigua Columna Durruti dónde se encargaba de la dirección y maquetación del diario portavoz de dicha columna, El Frente. También fue el responsable de la organización en Barcelona del acto de homenaje a Durruti.

Posguerra

Después de la derrota republicana, pasó por diversos campos de concentración en Francia y Argelia, entre ellos el de Vernet d'Ariège donde coincidió con otros intelectuales como Max Aub, desde febrero de 1939 a mayo de 1941. Fue liberado y se trasladó a Francia donde conoció a Mercedes Planas, madre de su único hijo, Gabriel. No dio por terminada la lucha y pasó a Barcelona, donde creó el efímero grupo Liberación Nacional Republicana en 1944, a la vez que fundó la Casa de Andalucía, curiosamente junto con un militar español. Un año más tarde fue detenido y pasó 5 meses en prisión. Expuso en la Galería Arnaiz, en 1948, obras de carácter surrealista y realizó los murales del Jazz Colón y de la Residencia San Jaime (Sant Jaume) de Barcelona.
Vuelto a detener por una oscura causa de asociación ilegal, fue nuevamente ingresado en prisión; donde pintó, en un oratorio de la Cárcel Modelo de Barcelona, el fresco La Capilla Gitana y escribió un corpus poético. Permaneció en prisión hasta 1954 a pesar de existir una orden de liberación desde 1950. El 19 de septiembre de 1956 murió en Barcelona.

Obra

El estilo del pintor sevillano se empezó a fraguar en las páginas de la revista anarquista Páginas libres. A la vez que se empezaba a relacionar políticamente con los anarquistas, lo hacía con las vanguardias artísticas de la época, contrastando fuertemente con las corrientes artísticas de la conservadora Sevilla del momento. Esto explica que su primera exposición en el Cafe Kursaal fuera acogida con indiferencia y rechazo. Expuso en esta ocasión obras en un estilo cubista y futurista sobre el paisaje social andaluz y la danza gitana. Pasó más tarde al Ateneo de Madrid y a la gaqlería Dalmau de Barcelona, donde contó con una mucho mejor acogida.
En sus viajes por Europa, Helios se fue relacionando con artistas de vanguardia, en especial con los alemanes: George Grosz y con el promotor y galerista Herwarth Walden, propietario de la galería Der Sturm de Berlín. Allí publicó en 1930 su primer álbum Días de Ira, dedicado "A todas las víctimas del fascismo mundial". Prologado por el Premio Nobel francés Romain Rolland, dice en su introducción:
""Vigor de acento, un heroísmo de líneas y de ritmos que hacen alcanzar grandeza a alguna de sus planchas y les aseguran desde el presente un valor clásico."
Romain Rollan, Días de Ira, prólogo.

Antes de publicar este álbum, hace una declaración de principios, manifestando su intención de poner su arte al servicio de la propaganda obrera y de la lucha de la clase proletaria. En el álbum está muy presente la estética cubista, sus dibujos en blanco y negro componen una denuncia del terror contra el proletariado por parte del Estado, una crónica de dolor y rabia. En toda la obra se advierte la cercanía con la propaganda obrera internacional, haciendo hincapié en los tópicos religiosos, con especial crítica a la jerarquía eclesiástica, a la que hace objeto de su más cruda visión. Los versos que acompañan las imágenes son duros y contundentes.
El cambio de estrategia política del artista en 1930 se plasma en sus obras, que pasaron a formar parte del estilo comunista de arte para la propaganda, evitando el concepto burgués del arte por el arte. Mientras vivía en la URSS (con una alemana, Ira, nacida en el país y a la que en los años 50 dedicaría el poema Erika de más de 92 páginas), publica su segundo álbum Revolución Española. Presionado por los ideólogos comunistas, abandona los rasgos cubistas para pasar a un dibujo de más fácil comprensión, más cercano al realismo socialista; afectando al grafismo del autor en favor de una mayor propaganda revolucionaria. Sus dibujos refuerzan la carga expresiva de los personajes proletarios, pobres y explotados.
Durante su exilio en Europa, publica en Bruselas su tercer álbum Viva Octubre, dibujado durante su estancia en prisión. Prologado por el escritor francés Jean Cassou, sus dibujos en tinta negra mantienen la misma ejecución formal de su anterior obra, manteniendo su dura crítica social. Dedicados a los sucesos revolucionarios por él recién vividos, son dibujos en el mismo estilo de su anterior álbum, describiendo la dura represión vivida. Después de la guerra aparecieron 4 dibujos en tinta titulados Horrores de la Guerra, ahora en una colección particular.
Durante la guerra, además de sus colaboraciones en revistas y portadas de libros, dibuja carteles de propaganda republicana y anarquista. En 1948, mientras permanecía en prisión, se celebra una exposición de sus dibujos, de estilo surrealista, que tuvo una buena acogida entre los sectores burgueses que siempre había combatido.
Durante su estancia en la cárcel Modelo de Barcelona, pintó en una celda, la primera del corredor de los condenados a muerte y que servía de oratorio, la llamada Capilla Gitana que muestra a unos personajes de rasgos gitanos, con ángeles negros, según la canción de moda de la época, el bolero de Antonio Machín. Muy discutida por las autoridades penitenciarias del momento, sobrevivió hasta 1996 en que la celda fue blanqueada, aunque luego ha podido recuperarse.

(Sacado de [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] )

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Algunos poemas de Helios Gómez:


NO HABLES MAL DE LOS GITANOS

Han dicho que los gitanos
son brujos y quiromantes,
y que roban a los niños
para chuparles la sangre.

Oscura raza maldita,
que debió en todos los tiempos
para frenar sus desmanes,
ser sometida a tormentos.

Dicen la buenaventura
por las calles y las plazas,
afanado los jalleres
de quienes su signo indagan.

Son sucios y vagabundos
y no respetan a nadie;
no tienen ni rey ni dios,
viven de la ley al margen.

No es el norte ni el sur
donde su patria está,
que la patria de su raza
es geografía casual.

¡Ay, orden uniformado
de tenderos y gendarmes,
que acusáis a los gitanos
de tantas calamidades!

¡Cuántas cosas vais diciendo!
¡Calumnias que no cree nadie!
Aunque mentiras del "orden",
parecen siempre verdades.

Y la gente las repite
con inconsciente crueldad;
dolor de raza proscrita,
que por los caminos va.

¡Son ladrones y cuatreros
y cometen sacrilegios!
¡Ay, los cálices perdidos,
borriquitos de los cercos!
¡Ay, las gallinitas blancas
y los frutos de los huertos!
¡Se fueron con los gitanos
que pasaron por el pueblo!

Dicen que la gente muere
cuando la mira el gitano.
¡Maldito sea el mal de ojo
que las viejas inventaron!

¡Ay, la niña enamorada
que consultó a la zahorí!
¡Ay, los filtros infernales
que a su amante hizo morir!

¡Malhaya de las gitanas
y sus recetas de amor!
¡Ay, de la niña inocente
que en sus embrujos creyó!

Dicen y siguen diciendo
que en mal decir no hay tasa
que no hay gitano bueno
en ningún rincón del Atlas.

Más si eres intelectual,
campesino o proletario...
¡Por la gloria de tus muertos,
no hables mal de los gitanos!

La historia estudia primero
lo que nuestra raza ha sido,
no creas que siempre fuimos
canasteros de los ríos. 

Pues en el antiguo Egipto
gitano fue un faraón,
caudal de sabiduría
que Akenatón se llamó.

Hijo del gran Amenofis
tercero, de su dinastía,
primer torero gitano
que la historia egipcia brinda.

Pura belleza de Tebas
su rumi la reina Taya,
la madre de Akenatón,
gitana por cuatro ramas.

Y el doliente Tutankamón,
-gitano de triste sino-
fue el último faraón
de los gitanos del Nilo.

Con él, ¡ay la pena negra!,
nuestro imperio terminó
a manos de Horemheb,
primer general traidor.

Y por todos los caminos
va nuestra raza dispersa,
escribiendo con su sangre
su rutilante tragedia. 

En el Calvario, con Cristo,
gitano fue el buen ladrón
que a la diestra de Dios padre,
junto a Jesús se sentó.

Que siempre fue ley divina
que aquel que al ladrón robó,
ya tiene en todos los mundos
cien mil años de perdón.

Y si los gitanos roban,
no es por mala condición;
derecho a vivir les niega
una sociedad feroz.

¡Ay, de la infancia gitana,
que la tierra se tragó!
¡Ay, de la miseria errante,
que se quemó bajo el sol!

¡Ay, los hombres que la nieve
enfrió su corazón!
¡Ay, las gitanas sin leche
para el niño que nació!

Martirio de los gitanos,
dolor de todos los siglos.
¡Ay, la tragedia morena!
No tiene fin ni principio.

Si eres del norte o del sur,
de la ciudad o del campo,
¡por la salud de tu madre,
no hables mal de los gitanos!

Lee la historia primero,
lo que nuestra raza ha sido,
no siempre sobelamos
bajo los puentes del río.

Séneca, insigne filósofo,
fue gran andaluz gitano;
tesoro ingente de ciencia
del viejo Egipto nos trajo.

El emperador Trajano,
hijo preclaro de Itálica,
es, como Adriano su primo,
de procedencia gitana.

La historia se enriqueció
con sus épicas proezas,
y al gran imperio romano
saturó de inteligencia.

Ya antes de Jesucristo
luchaba en aras del Sol
Heliogábalo el gitano,
que de Oriente nos llegó.

América fue descubierta
por un naute genovés;
si italiana fue su madre,
fue su patu, calorré.

Cual Rodrigo de Triana
y los hermanos Pinzón,
gitano fue Hernán Cortés,
gitano y conquistador.

De los poetas del mundo,
fueron Molière y Byron,
gitanos de puro origen
que la fama consagró.

Y los hay que son gitanos
y no saben que lo son,
por caprichos de "eruditos"
que Minerva "intoxicó".

Seas de Marte o la Tierra,
o del planeta que fueres,
si hablas mal de los gitanos,
¡malos mengues te tragelen!


Afanando los jalleres: Robando los dineros
rumi: mujer casada
patu: padre
calorré: gitanillo
malos mengue te tragelen: malos demonios te coman

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ÉXODO A FRANCIA

Tragedia de media España,
sin brújula ni esperanza;
va sangrienta y dolorida
hacia las tierras de Francia.

Mientras la verbena blanca
quedaba tras sus espaldas,
verbo de renunciación,
ondeando en las ventanas.

Nubes de desolación
sobre los pueblos de Iberia;
dolor de topografía
con la paz y con la guerra.

La lluvia de alquimia bélica
hunde ciudades hispanas,
pregonándonos el crimen
de los de la cruz gamada.

Que católicos romanos
entregaron nuestra patria,
para que sobre su carne
ensayaran nuevas armas.

Y el dolor zigzagueante
sigue rutas del exilio;
por los campos, mutilados,
agonizan los heridos.

¡Ay, las ruinas de hospitales!
¡Ay, los hogares quemados!
Entre horribles estampidos,
del cielo llueve el espanto.

¡Ay, horror de la metralla!
La sangre, por las cunetas,
va señalando en la nieve
la línea hacia la frontera.

¡Adiós las cotas costeras
de nuestras tierras de España!
Ni siquiera os ofrendamos
el consuelo de una lágrima.

Petrificáronse al viento
de las nieves pirenaicas,
y saltaron como vidrios
en transparentes palabras.

Que el dolor de las batallas
es dolor que no se esconde,
y grita a oídos del mundo
los mil tormentos del hombre.

¿Qué otra patria encontraremos
por nuestra patria perdida?
¡Angustioso interrogante
de divergentes porfías!

Nuestros anhelos truncados
que por los campos quedan,
jalonan con la chatarra
desde el frente a la frontera.

Y con fríos de Febrero,
en tapiz de nieve hollada,
hay la daga del recuerdo
perforando nuestras almas.

Cantan ametralladoras
ráfagas desesperadas,
bajo el rugir homicida
de las extranjeras alas.

Y los vientos de derrota
van en tromba hacia el exilio;
manchan las crestas heladas,
las banderas sin destino.

Tragedia de media España,
sin norte, sin esperanzas,
que, triste y desfallecida,
fue a las tierras de la Galia.

Libre igualdad fraterna
es la trilogía santa,
a cuyo amparo acudieron
los que creían en Francia.

Ciegos los ojos del tiempo
por la arena de los campos;
las ilusiones se mueren...
en cerco de odio africano.

La armería mercenaria
de indígenas "tricolores",
que fueron "civilizados"
en los derechos del hombre.

Y la vil gendarmería
acosa a los españoles,
para vengar en vencidos
sus históricos rencores.

Dolor de la evacuación
y desespero del hombre,
en fluir intermitente
de lágrimas y de sangre.

Con qué empaparon los campos
erizados por alambres,
fieros jirones de un pueblo
inmortal en sus pesares.

Que en hacinada miseria
sobrevive a las crueldades,
y renueva con su estilo
los ideales exangües.

¡Francia, meretriz del mundo,
de decadentes complejos!
¡Se ensaña con los caídos!
¡Escarnece al extranjero!

Y se nutre de una historia
que eterniza los recuerdos,
que la historia se retarda
si loq uieren los imperios.

Y por eso en las barracas
he visto los niños muertos,
consumidos por el hambre,
devorados por el muermo.

Y las hembras españolas,
prostituyendo sus cuerpos,
engañadas y vendidas
de burdeles a prefectos.

En las fábricas y minas,
explotados como negros,
profesores españoles
que, de la miseria huyendo,
escaparon de los campos
y sus suplicios horrendos.

¡Que el francés es un cobarde,
que pega a los prisioneros!

¡Ah, las tumbas clandestinas,
horror de Bram y Vernet!
¡Fosas multitudinarias
en los campos de Argelès!

Que Francia ya no es la Francia
la de las marchas triu8nfales;
que su historia está enlodada
por traidores y rufianes.

Y sin antorchas ni estrellas
se hunde la Galia eterna,
la que al mundo iluminó
con la luz de la Enciclopedia.

La que el aire saturó
con su épica Marsellesa,
que es fuego que derritió
el plomo de las conciencias.

¡Se apagó la risa libre
del filósofo Voltaire,
frente a la noche del mundo
y su arcaica estupidez!

Y Francia ruede a la muerte
si su sangre no renueva,
y si no sacude el yugo
del traidor que la gobierna.

Que Vichy y el invasor
son una misma vergüenza,
y a españoles y franceses
a sus verdugos entregan.

Y dimos los exiliados
alto ejemplo de valor,
trazándoles el camino
para su liberación.

Olvidando los agravios,
perdonando las ofensas,
primeros en el peligro
de la heroica resistencia.

¡Sobreviven a crueldades!
Inmortal en su pelambre,
España siempre renueva
los ideales exangües.

Que la libertad en marcha
ya no hay fuerza que la pare,
y cada español la lleva
en su vida y en su sangre.

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DÉCADA DE MUERTE

(A F.F. Bahamonde Judío portugués T. de E.)

La sombra del Escorial
se proyecta en la guitarra,
ahogando la sed del sol
con la cruz y con la espada.

Guitarra rota de Iberia,
la de los hilos de plata,
la de las cuerdas de oro
para ahorcados en sus plazas.

Falange con religión
para el gran rebaño agrario,
inoculado en el virus
del fanatismo eclesiástico.

Cultivo de fuerza y fe,
secreto de poderío,
sobre las tumbas rurales
deformadas por el mito.

De caudillos falangistas
fueron brazos de venganza;
por el crimen la victoria
nos llenó de espanto el mapa.

Las necrópolis feudales
de la España fenecida,
escupen detritus bélicos
con afán de reconquista.

Por la jungla de las nubes,
crepitando va el incendio;
el dolor es ya carbón,
arden lágrimas del cielo.

Ya rutilan los espacios,
con dolor de las estrellas
por los mártires estoicos,
por los heroicos profetas.

Por Oriente salió el sol
cuando tú de cara ibas
hacia el ángulo de muerte
en lo mejor de tu vida.

En tu radiante martirio,
nada ten pudo envidiar
el cielo, ni el grano de uva
con su luminosidad.

En pie caíste de espalda,
arrollado por la fuerza,
pero nunca arrodillado
en claudicantes empresas.

Prefacio de la tragedia
y desespero del odio;
sucia máscara sangrienta
cubre a varones católicos.

Cubre el cielo con sus alas
un ave cruel y negra;
los hombres viven la muerte.
¡Es la furia de la guerra!

Es la década de muerte
para los pueblos del mundo,
en sacrificios estériles
por ideales difuntos.

Época de escepticismo
y de tiranos vesánicos,
de pueblos sacrificados
a ensayos totalitarios.

Desde el fortín acerado
a ciudad atomizada,
el dolor corre a torrentes,
por la tierra aire y agua.

Del calvario resurgieron
nuevas lanzas populares;
nuevo brazo acorazado
fructificó con la sangre.

La ingeniería dinámica
de la protesta triunfante,
despertó a los derrotados
con carmín de realidades.

Las metálicas banderas
fueron segando los aires,
arrancando a los poetas
de estériles soledades.

Y la voz de la mañana
resucitaba a los muertos
con el clamor clandestino
de la palabra de fuego.

¡Poeta de lira blanca
y decadente amargura!
¡Oye como sufre el pueblo!
¡No asesines a las musas!

La agonía de las flores
no vuelvas más a cantar
mientras la muerte cabalgue
tras de los niños sin pan.

Frente a este época anémica,
que a los débiles oprime,
haz que tu verbo sea llama
que devaste y purifique.

Si lo que cantas sientes
y tus sentimientos vives,
desciende un poco al infierno
antes que tu faz termine.

Y que se apague en tu lira
el fulgor de las estrellas;
que cesen la luna y el sol
de cabriolear en sus cuerdas.

Que tu corazón no lata
con lo trivial de la vida,
busca la musa profunda
que a la ciencia desafía.

Y emergerá la gran chispa
del planeta en movimiento,
y su obra ingente y plástica
animará el universo.

Que son el poeta que canta
la miseria en sus versos,
y el proletario que sufre,
siempre esclavo en su silencio.

Los artífices indómitos
de una época de acero,
los que del caos y la muerte,
alzaron un mundo nuevo.

La hora dignificadora
de los hombres y los pueblos,
sonará en todos los ámbitos
de este continente ibérico.

Los vientos huracanados
de las masas laboriosas,
limpiarán la superficie
de las tierras españolas.

Caerán los fueros feudales,
se hundirán los privilegios,
y la ola democrática
instituirá los derechos.

La barbarie del Estado
de la casta vertical,
que se nutre y se protege
con la muerta sociedad.

El signo de la esclavitud,
el imperio de mordaza...
será asaeteada y vencida
en las lides subterráneas.

En homérica pelea,
aunque sellados sus labios,
vibró la masa al influjo
del poeta proletario.

El pueblo sacudirá el yugo
de la década mortal,
y en un parto rojo y duro
nacerá la libertad.

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¡HAZME SON PRIMO MANUEL!

¡Hazme son primo Manuel!
Hazme ese son por Triana
con esos cuatro compases
que tú bordas con las palmas.

Yo quiero por seguiriyas,
el cante de nuestra raza,
decir a los cuatro vientos
las grandes penas gitanas.

Que son de ahora y de siempre,
las llevamos encerradas
y como gatos rabiosos
nos van arañando el alma.

¡Mira cuantos trapos blancos
ondean por las ventanas
pidiendo paz a la muerte
que sube por la baranda!

Mira las gotas de sangre
fleco rojo en las fachadas
haciendo hoyo en las piedras
y al sol cubriendo de mancha.

¿No oyes los gritos que dan
las vírgenes degolladas
en los altares de odios
de las clases y las castas?

Los áspides invisibles
en voragil de venganza
van con puñales de vidrio
por ciudades enlutadas.

¿No se enciende en las venas
toda tu lachi gitana
al ver cubierta la tierra
con el dolor de tu raza?

¡Muerde tu lengua y esconde
la lujuria de tus palabras
si no lo puede explicar
el verbo de tu navaja!

Vete que esconda la noche
la miseria de tu estampa
y que los niños huérfanos
no envenenen sus miradas.

Deja que la novia llene
sus cangilones de agua
y siga la rueda verde
su ritmo de tumba y plata.

Que no se apague en las tribus
el canto de la chicharra
que es brújula en los caminos
timón de las esperanzas.

Deja que los trapos blancos
undivaguen en las ventanas,
griten su renunciación
de llanto en rota garganta.

¡Hazme son primo Manuel!

Hazme tu son por Triana
yo quiero decirle al mundo
las cinco blasfemias santas
que son los quince cuchillos
que me están partiendo el alma.

Serpentean por los aires
sibilantes anagramas
que huyendo despavoridos
es zéjel de la gramática.

En los vallados las pitas
con sus púas aceradas
quieren disparar al cielo
sus azules cerbatanas.

Zócalos verde ceniza
de chumberas en flor naranja
rasgan al amanecer
con sus pencas taladradas
lirios morados y blancos
por las dubas y las tapias,
y crecen y se multiplican
en charcos de sangre cuajada.

Rueda por mi Andalucía
el dolor en caravana
y estallan los corazones
llenos de pólvora blanca.

En el cóncavo celeste
las estrellas imantadas
derriten los horizontes
con el fuego de sus lágrimas.

¡Ay, mineros de Río Tinto
y pescadores de Málaga!
¡Ay, marineros de Cádiz
y artesanos de Granada!

Muertos en alfa de lid
los mártires en reala
van cayendo intermitentes
en las fosas hondas, anchas:

sus quimeras en jirones,
ilusiones desgarradas
a golpe buido de acero
y rugidos de descargas.

Blas Infante les precede,
en su túnica socrática
lleva una luna creciente
en vivo carmín bordada.

¡Ay, Federico García
nimbo de sol y esmeralda
que trece estrellas fugaces
te cruzan de pecho a espalda!

Las águilas de púrpura
se lo llevan en volandas
con catástrofes de luces
de lunas pulverizadas.

¡Hazme son primo Manuel!
Hazme tu son por Triana
que quiero dormir mi pena
con el lucero del alba.

 Los disparos en racimos
cuelgan de la madrugada
fruto maduro de muerte
en la palmera del Atlas.

Un nabí vuela a caballo
por olivares de plata
para contar la tragedia
al rey de las Alpujarras.

Los moros y los gitanos
en comunión de desgracia
tronchan los cañaverales
de todas sus esperanzas.

¡Guerrilleros de Alm,anzor,
nuestros hermanos de Arabia,
venid para Andalucía,
vengaremos nuestras lágrimas!

Media luna en sus torres
en vez de cruz y campanas
y banderas cantonales
saludando la alborada.

Con himnos federalistas
y las músicas de Falla,
que el cañón de Salvochea
tome otra vez la palabra,
y en la vega de Jerez
y en nuestra Córdoba agraria
corra el vino y el aceite
por los trigales en llamas.

¡Almohades y zegríes
venid a nuestra venganza
y luego liberaremos
de yugos a nuestra África!

Ya el corazón del desierto
pide sangre de granadas
que las chumberas se mueren
solas y deshidratadas.

¡En pie los de Andalucía
con bandera verde y blanca
que ya un arco iris de anhelo
une otra vez las montañas!

Puente del Islam florido
que borra nuestras nostalgias
soldando está a fuerza de amor
de nuevo a Calpe con Abyla.

¡Un arco ingente de acero
que como hoz afilada
cortará el nudo opresor
de la esclavitud cristiana!

¡Hazme son, primo Manuel!
Cuatro golpes por Triana,
el compás que necesito
corazón de tu guitarra.

Quiero regalar al viento
por seguiriyas gitanas
este caudal de alegría
que ahora enriquece mi alma.

¡Hazme son primo Manuel
cuatro golpes por Triana!

*lachi: bondad

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LA GITANA Y EL ÁNGEL

I

La cal de los muros tiene
en la alcoba de sus sueños
blancuras libidinosas
y aromas de cementerio.

Gusanos verdes y blancos
van como cirios de entierro
ya por la colcha granate
ya por las vigas del techo.

Lucecillas del camino
por el mundo del misterio
en carámbanos de seda
los cabellos de hielo.

Allí una niña morena
mecida entre gozo y miedo
vierte en su llanto de noche
lágrimas rojas de véspero.

Su carne de nácares fríos
esconde un volcán despierto,
le están temblando las nalgas
al filo de los recuerdos.

Ya las sábanas
resbalan
de alegría por su cuerpo
con deleites invisibles
de terrores inconcretos.

Que hace más de cico meses
desde su primer encuentro,
fue cuando tendida al sol
junto a la noria del huerto,
el arcángel descendió
por la maroma del cielo
con dulce voz varonil
cantando su enamoramiento.

La purísima Rocío
desde entonces y en secreto,
con su San Gabriel Arcángel
pela la pava en silencio.

Y esta noche ella le espera;
se lo ha anunciado el lucero
con la señal convenida
de su tenue tintineo.

Rocío duerme anhelante
con su esperanza en desvelo
y cien llamitas azules
quemándole el pensamiento.

II

San Gabriel la está mirando
desde los pies de su lecho;
un áurea divina brilla
alrededor de su cuerpo.

Subconsciente de impaciencia
Rocío lo llama en sueños,
y él se acerca estilizado
por eróticos anhelos
bebiendo su propio nombre
de los labios entreabiertos.

Cae su túnica amarilla
con el chasquido de un beso,
la gitana se destrenza
las tinieblas de su pelo
y rasgándose el corpiño
se saca fuera los pechos
para que el ángel le chupe
el pezón de caramelo.

Su garganta de canela
emite dulces lamentos
porque en lúbricos ardores
se está abrasando su cuerpo,
que el vientre de tierra siena
es un óvalo de fuego.

San Gabriel le abre los muslos
con las puntas de sus dedos
y desplegando las alas
la cubre de terciopelo
aunque las plumas parecen
finos cuchillos abiertos;
la gitana con el ángel
en convulsión de posesos
enlazados se columpian
en una bamba de viento
perdiendo el sexto sentido
con el recién descubierto.

Quedó Rocío traspuesta
entre deleites etéreos,
San Gabriel se fue volando
por la ventana del techo.

III


Siete velos de amargura
empañan ahora sus sueños
y mil maldiciones oye
en la lengua de su pueblo.

¡Ay, dolor de las gitanas,
si supieras lo que has hecho
te ahorcarías de un olivo
llena de arrepentimiento!

¿Quién te envenenó la sangre
y te colmó de desprecio
para que ahogues en hiel
nuestros mejores ejemplos?

Y tú, San Gabriel Arcángel,
fornicador y flamenco,
huye, huye de los gitanos
y sus venganzas de acero,
que ni el Espíritu Santo
a las iras con navajas
de los calés canasteros.

¡Mírala, va como loca
del Patrocinio hasta el puerto
llorando a lágrimas vivas
las desdichas de tus besos!

¡Lleva el fruto de su vientre
entre el público desprecio,
su virginidad morena
arrastrada por los suelos!

La niña despavorida
y con sus oídos despiertos
escucha a los de su tribu
que la cubren de improperios.

¡Ay de mí! Yo era mocita
y tan de obra y pensamiento
que ni a mí misma me digo
mi sueño de amor secreto.

¿Si esposarse con un ángel
no es de los seres terrenos,
porque es pecado el concebir
si se es poseída en sueños?

Su raza no la comprende
y grita su desespero
y las vergüenzas gitanas
sacan a los cuatro vientos.

Rocío se siente morir
acorralada en desprecio
y a voces llama a su ángel
y a todo el celeste imperio.

Sólo acuden los gitanos
del puerto camaronero
que la empujan hacia el puente
con "media luna" de cieno
salpicándole la cara
gotas de fango y de fuego;
y ella sonámbula corre
perseguida por su sueño
y se asoma a la baranda
encima del verde espejo.
En el río está San Gabriel
con sus dos brazos abiertos,
Rocío huye a ahogar su pena
y a descansar en su pecho.

Un hidráulico sudario...
La amortaja en suelo eterno.


cales: gitanos

.


LAS BODAS DE HOSTAFRANCHS

De toda España llegaron,
en Barcelona ya están
los siete mil invitados
a les noces d'Hostafranchs.

Y con ellos también llegan
de la montaña y el mar
los gitanos catalanes
llur pàlids cosins-germans.

Y, ¡ay, la gracia de sus calles
cuando ellos vienen y van,
reluce con su sal clara
les Rambles de la ciutat!

Sueños de velas fenicias
en sus ojos de alquitran
ondulantes y concretos
en el seny del seu pensar.

Señores de seda negra
con acento provenzal,
los bastones como cetro
fets del bruc de Montserrat.

Nobleza mediterránea
de Tortosa a Perpinyà
con su ritmo de sardana
en vellut gris y grisat.

En el mercado y la fiesta
por los caminos y hostales
a ellos se agrega gozoso
el fadrí del Cau Ferrat.

En las tartanas floridas
con su presente nupcial
ruedan cascabeleando
hereus de cases pairals. 

Es el arte y la pereza
de filogenia oriental
rodando con alegría
les noces d'Hostafranchs.

Aroma de mosto dulce
y fragancias de azahar
persiguen a los gitanos
per tots els carrers de Sans.

Los Borrull y los Amayas
van a cantar y bailar
con Ximenez y "Pescailla"
que allà i son per a tocar.

Pastora con la "Pillina"
de las cuevas de "Graná"
llegaron con siete tribus
de gitanos castellans.

Cantan los caldos de Alella
por el labrado cristal
las seguirillas se bordan
en el porró català.

La boda de Teresina
gitana de l'Empordà
comienza a la media noche
a la plaça d'Hostafranchs.

A la novia en su alba corte
de armiño y de cordobán
le muerden presentimientos
¡ay!, de negra nit mortal.

Es Teresina una antena
tierna zahorí ancestral
y un encaje de tragedia
ha guarnir el seu tocat.

Avizora su alma en vilo
la llegada del galán
que hace más de siete lunas
a la pubilla ha encisat.

De los gitanos del norte
la estampa más señorial
cutis de canela y nardo
son cabell i ulls d'astracan.

Y la cintura flexible
brisa de cañaveral
enamoró a Teresina
gitana de l'Empordà.

Que del pino y la palmera
hoy se repite el cantar
de los gitanos que hacen
de quansevol part la llar.

En las orillas del Ródano
es un gran jefe tribal
lo conocí en la corrida
de la fira d'Organyà.

Fue quien mejor al toro
quebró al rejonear
quien con más arte y arrojo
a l'hora greu de matar.

Ella le miró gozosa
sin pecado en el mirar,
él la miró embelesado
des de l'alt del seu cavall.

Y vio a la virgen egipcia
Santa María del Mar
que veneran los gitanos
de la terra provençal.

Prometió que a medianoche
en la víspera de San Juan
vendría de la Camargue
a Teresina esposar.

Desde entonces la gitana
muere de felicidad
y lo espera y desespera
a vores del Llobregat.

Hoy se terminan sus cuitas
de impaciencia sideral
y hoy comienza su agonía,
comença a l'alborejar.

Es que él dijo que hoy vendría
y ya es víspera de San Juan
que se mueren las estrellas
que ell està sense arrivar.

Mira y remira mil veces
nerviosa, ya viene y va,
ahora se enciende y se apaga,
adés la finestra i ventall.

En el clamor de la fiesta
ondea la "soleá"
y las palmas son sus palmas
de martiri i d'ansietat.

Supersticiones raciales
de la guitarra al compás
¡ay! que se corrió una estrella
¡ay! que el nuvi no vindrà.

ue la hora se clavó en seco
con eco de "puñalá"
la gitana dio un quejido
guaitan lluny d'enllà enllà.

En el espacio se encienden
cuchillos llenos de imán
puñaladas con ladridos
de la gossada comptal.

A galope por la playa
meteoro de ansiedad
alados cascos de plata
pentinen rinxols de mar.

Pero la muerte sonríe
con su caña de pescar
haciendo trampa en la arena
amb l'amarg anell nupcial.

¡Ay! Faraón de impaciencia
tu juramento es verdad
lo certifican los vientos
del Pirineu català.

Teresina la cuitada
tu novia de l'Empordà
esperar`á inútilmente
ta promesa de Sant Joan.

Tres enemigos te siguen
de Tolosa y Perpinyà
con trece rencores viejos
en ses ànimes penjats.

Tres alaridos de odio
cortaron tu galopar
con trece chorros de sangre
entre Arenys i Vilassar.

La gitana Teresina
con lánguida voz letal
reza su amor imposible
a la verge de Coll-Blanch.

Se estrangula la plegaria
en sus labios de coral
su garganta de azucena
l'hi trenca dolç tremolor.

Tiene sus ojos profundos
secos de tanto llorar
y son sus trenzas morenas
dos regalims de pesar.

Lleva su pena gitana
tristeza de oro otoñal
y su luto samgre tibia
del que anava a desposar.

Tiene en su talle de vidrio
caderas de mazapán
cuando le quita sus galas
la puntaire de Premià.

El lirio crece en su carne
con brillos de plenamar
desnuda se mira, mira
tota es mira en el mirall.

¡Au! Se diluye en dolor
el nardo con azahar
la afrodita que inspiró
al pintor de Port Lligat.

Pálidas voces de sueño
y aurora de funeral
con luz de sangre en la arena
entre Arenys i Vilassar.

Y Teresina se duerme
en su tálamo nupcial
viando al ámngel gitano
quan la pren per a ballar.

Tiene en el pecho de nieve
trece bocas de coral
y flores del Pirineo
ornen son somni glaçat.

.


LAMENTO

¡Ese viento!

Que entra y sale
de mi cuerpo.

¡Cogedlo, cortadlo, barredlo!

Escapó
de los odres de mis sueños,
y hacen tiritar de espanto
las lámparas de amianto
de los pueblos.

¡Ese viento!

Es el bejín de la muerte.

¿No lo sientes?

Por entre los olivos,
por los trigales verdes.

¡Con ellos!
¡Conmigo!
¡Gritando, corriendo, cortando!

Va cantando...
¡Ya te tengo!

¡No vivo por ti!

¡Ni puedo vivir sin ti!

¡Cautivo, te quiero!

Y yo,
con el pie en el estribo,
y mi caballo en el puerto
¡Despierto!

Cubro mi pecho desnudo,
entierro mis pensamientos,
y los gitanos de Egipto
se mueren de sentimiento
cantando
al son
de ese viento
que entra y sale
de mi cuerpo.

¡Cogedlo, encerradlo!

Otra vez,
otro año, otro siglo
en los ofres de mis sueños.

¡Cortadlo, barredlo!

¡Ese viento!

.


A FEDERICO GARCÍA LORCA

Fue
en ese infernal paraíso
de su Granada.

El llanto amargo del sauce
trae a mis ojos la estampa,
y el dolor
templa las cuerdas de mi guitarra.

Mi vista llena de anhelos
y mi corazón de olvidos,
resucitó de pronto
en su silencio.

Alegría en el alma,
tristeza de mi memoria,
esplendores siderales
que taladran los recuerdos.

Disparos de la alborada
que muerden el tiempo,
cálido carmín
que tiñó su pecho.

Son siete geranios rojos y frescos.

Se estremece su piel tostada
junto a la zarzamora,
zarza de plena morada
junto al repecho.

Su risa glauca
petrificada...

En un verso,
el cielo mudo
de su Granada,
sudario azul
de su palabra.

En frenesí degradante
la tierra, fría, callada.

¡Ay, circuncidad mis labios
de sílabas falsas,
de imprecaciones huecas,
de blasfemias santas,
de cruces rojas,
de flores blancas!

Tristeza de mi memoria,
alegría de su alma,
Sol de misericordia
que enciende su estampa!

¡Ay, Federico García!

Tu ritmo sin palabras,
tu cante moreno,
tu gracia,
la amargura de tu pueblo,
la desdicha de tu causa,
por el mundo lo pregono.


¡Las gitanas!

Huyen con el pelo suelto,
sin enaguas,
derramando sus dolores,
azotando las infamias,
con sus látigos de alambre,
con su llanto en procelana,
su dolor petrificado
de cerámica.

Y en el viento
su cante,
tus versos,
rodando con su amargura
por los caminos
del Universo.

¡Ay, Federico García!

Tu verdad inmaculada,
la alegría de tu pueblo
ahora yace contigo
frío, yerto
con siete geranios rojos
en tu pecho.

¡Y en la tierra tus hermanos
de espanto muertos!

¡Y en el cielo tus ángeles
en silencio!

Sólo los gitanos
por los mundos
te siguen llorando y cantando
fuera del espacio y del tiempo.

.


MIRA

Mira la risa de mis manos,
Floreciendo
Al son obrizo de Mayo,
Y las músicas taurinas
Repicando
En los tendidos de sol
Verde y blanco.

Mira el lidiador tronchado
En la purpurina seca
Del ocaso,
¡Disco de lirios y espanto!

Y la barrera escarlata
En la hora de plomo
Dando gritos.

Mira el junco flexible,
El jazmín de cristal,
El amoroso asirio,
Y la espiga de pan.

Y en el camino
Saludando todas las mañanas
El trote alegre
De tu caballo amarillo.

Mira esos niños morenos
Hijos de algas y nardos
En as cárceles de carne,
Presos.

Con su inocencia clavada
Y cruzada
En tu pecho
Y su risa roja
De llanto y miedo.

Mira y remira mil ve4ces
A los campesinos ahorcados
En sus eras de silencio
Anillo taurino
De su esfuerzo.

Y las fajas granates
Que dejaron enroscadas
En el pensamiento
De sus hoces afiladas
Que dejaron clavadas
En el tiempo.

En el fuego de Andalucía
Que mi vida va consumiendo,
Cuchillo que va cortando
El aire.
Velo ondulante
De vidrio hirviendo.

Y la risa de mis manos
Al son de Mayo,
Floreciendo
Entre músicas taurinas,
Pasodobles soleados
Del infierno,
Con toreros destripados,
Con campesinos muertos,
Anarquistas fusilados,
Con nómadas gitanos
Presos
En cárceles sin ojos
De carne y hierro.

Y caballos jerezanos
Por caminos de sangre
Llanto y cieno.

Y muchas fajas granates
Enroscadas en el pensamiento.
Y muchas hoces afiladas
Clavadas en el tiempo.
Mientras repica y repica
La risa roja
De los niños morenos
Que las vírgenes del Sur
En la aurora
Van pariendo.

.


YO SOY GITANO

1

Soy un gitano
que vengo de Oriente
y traigo en mi frente
el signo del alba.

Son mis hermanos
todos los que sufren;
los ardidos y humildes
hombres nuevos de África.

Y mis alegres
tribus cobrizas
son
las que desde el Betis,
en el Sur de España,
siguen soñando
con rumbos astrales
inéditos ríos
célicos mapas.

¡Hoy quiero relataros
mis ensueños!

Escuchad atentos
hijos de Iberia
escuchad atentos
hijos de Asia.

Estoy viendo
en mis sueños
mil templos de azúcar,
siento nieve
crujir bajo mis plantas;
estoy viendo
como las torres de San Basilio
se abren
en la noche
como diez capullos
de flores blancas.

Sueño que Moscú
llora de pena
soñando estoy
que lloro de rabia
¿Es tal vezs
por su Kremlin invadido?

¿E tal vez
por sus obrizas cúpulas tronchadas?

Sueño
que un viento caliente
derrite,
barre,
el frío cuajado
en las plazas.

Sueño,
siento,
que un mundo
quemado,
maldito,
de sufrimientos
y dichas amargas
disfraza en dolor
la risa inconcreta
de sus pensamientos
revueltos
y vueltos de espalda.

Sueño,
siento,
que la Santa Rusia
en mis oídos
grita

¡Nadeschda!

¡Nadeschda!

¡Krasiva y Krasna!

Sueño,
veo,
como el cálido carmín
de Prometeo
va manando sin fin
de sus entrañas
y como
serpentinas de luces redentoras
son el pasto infinito
de las aves caucásicas.

.


ROMANCE DE VUELO Y SUEÑO

En esta cárcel terrena
donde preso está mi cuerpo
más libre siguen volando
mis amargos pensamientos.

Fui a remontar mi cometa
al campo de los recuerdos,
y se romp9ió m9i memoria
para que siga subiendo.

Las torres quedaron mudas,
fusiladas por los vientos
y los cipreses se rasgan
sus vestiduras de invierno.

Se arrancaron las campanas
la lengua por tus respetos,
las cigüeñas se llevaron
recién nacidos los ecos.

Se va abrigando la Luna
de aromas de lirios muertos,
en las iglesias dormidas
de los verdes cementerios.

En los cálices sin sangre,
se derraman los lamentos
de los cirios escarlata
que encienden los nazarenos.

La sierpe narciseante
ya se pierde en el espejo,
solo yo pude salvarme
de entre las redes de Céfiro.

No sé si podré alcanzarte
a galope de mi anhelo
y evitar que se calcine
tu maldad en el infierno.

El arcángel San Gabriel
preparando está mi vuelo
por una ruta de seda
en una nube de sueño.

Con un águila de púrpura
guardián de tu desprecio
piloto de mi destino
centinela berroqueño.

La cadena de mi cárcel
es lastre de tu consuelo
cuando repite y repite
los compases de mi tiempo.

Y en esta prisión terrena,
dique y cifra de mi cuerpo:
sin fronteras se desborda
el caudal del pensamiento.

El aéreo diapasón
en un pentagrama célico
multiplican sus temblores
por el alma del misterio.

Y mi cometa invisible
disfrazada de lucero
sigue sube que te sube
por la memoria subiendo.

En el mástil de mi nombre,
lucecillas de San telmo
a voces están llamando
el rayo de tu silencio.

Te seguí sin una queja
sobre cristales ardiendo
con las llagas de mi dicha
por tu senda de adulterio.

Cuando herías los espacios
con el grito de tus senos
tendiéndote por los prados
sobre el luto de tu pelo.

Tu cintura, una plegaria
a la orilla del Erebo
con ángeles transgresores
entre las llamas sufriendo.

Y tu vientre iverecundo
sin dolor, al descubierto
geometrizando la noche
mientras te desflora el viento.

El látigo de Tisífone
son dulzuras de los cielos
frente al orto de lascivias
donde se ahogaban tus besos.
Y tu abanico de encaje,
varillaje marfileño
abre y cierra las noticias
de tus crímenes secretos.

Mientras yo me glorio en vano
con gloria de tu desprecio
pensando en la hermosa Egle
y en el rostro de Sileno.

Teñido en sangre de mora
pusiste también mi sueño
y tiene tu risa loca
la pena que yo no tengo.

Mientras, llega mi cometa
al jardín de los luceros,
y yo empalmo la memoria
para que siga subiendo.

Y en esta prisión terrena,
a vela vuelan mis sueños,
porque libre, en este mundo,
solo son los pensamientos.

(Firmado "Lema Sur")
Tema: poesía 28
Helios Gómez 4ª galería 28

.


BELSEN

De los bosques de Turingia
hasta las playas de Gadez,
gitanos asesinados.
¡Nos llegaron vuestros ayes!

En la noche de la historia
de torturas iniciales
la cruel saeta del tiempo
cruza de parte a parte,
con el dolor de una raza
que sufre desde que nace
el odio feroz de un mundo,
meridiano de maldades.

Antes ya de Jesucristo
fue Horemheb, de negra sangre,
primer terror de Egipto
causa de su vida errante.

Y en aquel antiguo imperio
de gitanas realidades
Memnón llora la tragedia
en sus piedras imperiales.

En las indias Timur-lec
gran mogol de mil crueldades,
a cien mil decapitó
por rehenes sin rescate.

A esta crueldad de oriente
Occidente su odio añade
y el carmín de los gitanos
va tiñendo las ciudades.

Príncipes y emperadores
sin sentimientos reales
siguen a Dios ofendiendo
con su represión constante.

¡Los gitanos de Iberia
de alegría no dan señales,
que Isabel la católica
y Cisneros son culpables!

El inglés Enrique octavo
con su religión flamante
les dio horca y cuchillo
en cínico y cruel alarde.

un cretino rey de Francia
les torturó y dio cárcel
librando pobres mujeres
a sus hordas y magnates.

Heraldos de la verdad
con su martirio adelante
que la videncia gitana
no cabe en ninguna parte.

Y las líneas de las manos
de terrores se deshacen
que ya ni a unos ni a otros
les sirven más los disfraces.

Por los caminos del mundo
al Solo sus calamidades
en suspenso las mañanas
por la espalda de la tarde.

Marcha el rumbo y la belleza
dolor de belleza errante
que las tierras calcinadas
siembran con huellas de sangre.

Y de la alta Turingia
hasta las playas de Gadez
gitanos martirizados.
¡Han llegado vuestros ayes!

¡Ay, aquella gran Germania!
Su siglo dorado de arte
en Weimar la musical
con Goete, Kant y Wagner.

Otras músicas sonaron
con la muerte entre sus aires
llegaron las bandas nazis
al compás de su Horts-Wassel.

Suelta la horda hitleriana,
la Europa central arde
y los aullidos de odio
ya no cesan un instante.

¡Ay, parábola del llanto
maldiciones sin señales!
¡Ay, de los niños perdidos
son los gitanos culpables!

¡Ay, zíngaros hiperbóreos
de eternas nieves polares
ya se perdieron tus tribus
en las nieblas siderales!

¡A muerte con los gitanos!
No son amigos de nadie
y a la estatua de Bismar
le han robado su sable!

¡A muerte con los gitanos!
Grita la jauría infame
y quedan las caravanas
entre las púas de alambre.

Y los muchachos cobrizos
de vientos ecuatoriales
calcinados en el odio
de los nazis alemanes.

¡Venga plomo derretido!
Traigan hiel con vinagre
que los zíngaros heridos
sufren y de sed arden.

Y el mundo no se conmueve
con cuitas de miserables
¿Quiénes son que a los gitanos
en su dolor acompañen?

Y sigue el campo de Belsen
infierno ario de sangre,
rodando el rojo rosario
de "arios" odios raciales.

Humo de alquimia teutona
cubre el cielo de azabache
y en las cuevas del tormento
se oyen zambras fantasmales,
son serenatas violáceas
cruel nocturno de aquelarre.
¡Es el suplicio del gas
en cámaras infernales!

¡Inquisidores de Belsen
con sus ensayos infames
calcinaban en los nómadas
sus quimeras estelares!

El anti Cristo de Nietzsche
entre valses funerales
es comunión de los zíngaros
que mueren por Dios y Wagner.

¡Ay, desolado horizonte
el de los hornos de gases,
es la ciencia crematoria
de los "hunos" alemanes!

Gitanas martirizadas
en el filo de la tarde
entierran violines rotos
con lágrimas de su ultraje.

Son las autoras de muerte
ocaso de sus pesares
y va en sus trenzas morenas
el dolor hecho cristales.

Tienen sus ojos profundos
secos de llanto y paisaje
y los corazones rotos
por más de siete puñales.

¡Ay, las vírgenes gitanas
y sus nómadas cantares!
¡Ay, azucenas moradas
por las cámaras de gases!

Se acabaron para siempre
ya sus trinos virginales
de las gargantas de nácar
con voces de verde esmalte.

Se asfixiaron con el humo
las "cañas" de los Balcanes,
"seguirillas" siberianas,
"peteneras" tropicales,
bajo la nube del crimen
libidez de "soleares".

En la fosa van cayendo
los cuerpos de sol y aire;
las madres llevan colgados
de bellos pechos exangües
los frutos de sus entrañas
que ya perecieron de hambre.

¡Amarillos, verdes, blancos,
roto entre los alambres
han quedado con la luna
los vestidos de lunares!

¿A qué Katia de las nieves
p Rocío de olivares
habrán besado su cuerpo
habrán ceñido su talle?

Y en líbida madrugada
sigue el peregrinaje
hacia el campo de exterminio
con tétricas impiedades.

Perfiles de faraones
con estoicismo de arcángel
va a encontrar la muerte
con dolores inmortales.

Sangran las muñecas rotas
de los zahoríes estelares
tronchadas por los tormentos
de vesánicos infames.

¡Ay, las manos virtuosas
de los nómadas del arte!
Cobre y plata repujada.
¡Ay, las almas musicales!

Los llevan los S.S.
sádicos de baja madre,
negra cruz de hierro al cuello
de sus negruras marciales
y en sus negros pensamientos
el crimen idea constante.

A la pálida luz del alba
el látigo hiere la carne
y las espaldas despiertan
por el mordisco de alambre.

¡Ay, maldiciones gitanas
llueven de las pirámides!
¡Ay, proféticas venganzas,
quien tal hizo que tal pague!

Hasta la vega del Betis
llega el dolor de sus ayes,
que en Belsen crucificados
once mil gitanos yacen.

Con este dolor pulido
al filo de pedernales
los gitanos van forjando
once mil nuevos puñales.

¡Ay, que el cielo todo junto
ahora caiga y les abrase
y Alemania resucite
con alba de libertades!

.


LA GITANA REGLA

¡Ay!, la cal de tu alcoba
plata parece,
y el perfil de tu cama
a jazmín huele,
lirio y canela
es la miel de tu cuerpo,
alazán de seda.

Te miro cuando duermes
temblar de gozo
y tú dices que sueñas
qu yo te toco.

Niña, despierta
que cantan los gitanos
aires de Debla.

Bandera de azabache
ondea en tu pelo
en la noche de sangre
de mi recuerdo.

La luna escapa,
rompiendo va el encaje
de tu ventana.

Tiene tu cara luces
de verde viento
y tus ojos cuchillos
de filo nuevo;
en flor de nácar
tus pechos despertaron
por la mañana.

El Sol baña tu vientre de oro molido
y corre por tus muslos
con mi destino,
los ecos mueren
timón de mi ventura,
y nacen fuentes.

Ahora que tú no estás
yo vengo a verte,
que contigo a sin ti
te tengo siempre.

Sábana rota,
que tendrás que no quiero
cambiar por otra,
vuelan las seguirillas
del piconero,
por olivar de plata
en caballo negro,
sus huellas siguen
con capa, en las conciencias
cuatro fusiles.

¡Ay, Cristo del Cachorro!
Que no lo pillen
si no, quemo la casa
de los civiles.

Él es mi amante,
rey de las Alpujarras,
corazón grande,
como me llamo Regla
y soy gitana,
¡Ay si a mi piconero
le ponen trampa!
Al Diablo pido
que al fuego del infierno
abra camino.

.


TENÍAMOS DOCE AÑOS

Tú tenías doce años...
Ha pasado mucho tiempo,
soledad de mis pecados...
¡Todavía lo recuerdo!

Eras alta y morenita,
era casi azul tu pelo;
en los vuelos de tu bata,
blanca con lunares negros,
teníamos enganchado
algo más que el pensamiento,
los que contigo sin ti
te soñábamos despiertos.

Iniciación de promesas,
fina euritmia de tu cuerpo,
más nos herias de muerte
con tus pupilas de fuego.

Era lunes y escapamos
los dos juntos del colegio,
"Colegio reina Victoria",
victoria de los recuerdos.

Y Pajes del Corro arriba,
reina de mis pensamientos,
yo te llevé a coger moras
al jardín de Los Remedios.

Por San Juan de Aznalfarache
era el cielo azul intenso,
azul de ninguna parte
sin nubes en mis recuerdos.

Nos batía un sol oblicuo;
sobre tapias de los huertos
nuestros dobles violetas
se alargaban como espectros.

El silencio de la siesta
nos llamaba en cal y sueño
en casas papel de plata
del puerto camaronero.

Tú me hablabas de mil cosas...
de eso sí que no me acuerdo;
tal vez del agua del río,
que se oía no muy lejos.

Que tú querías ser monja,
yo quería ser torero,
y lo único que hacíamos
era mirar a los cielos.

Los dos estábamos locos.
¡Locos de tanto querernos!
Pero entonces no sabíamos
siquiera lo que era eso.

Que yo era un chavalillo,
bronce puro travieso;
mis sueños se columkpiaban
de un arco iris eterno.

Sentía afán de sentirte,
de oler tu boca y tu pelo,
miedo de perderte un día,
sin explicarme ese miedo.

Hambre de mirar tus ojos,
brillantes como luceros;
de besarte la carita
y de pegarme a tu cuerpo.

Todo de mentirijillas,
mi celeste entendimiento,
hasta entonces reposaba
en lo casto y en lo etéreo.

Teníamos doce años...
¡No se me va del recuerdo,
soledad de mis pecados,
soledad de mis tormentos!

Nos sentamos a la sombra
de un florido limonero;
los lagartos, asustados,
en las piedras se escondieron.

En los aires se quemaban
unos ladridos de perros,
de entre pitas y chumberas
difuminadas muy lejos.

Una atmósfera bruñida
con un polvillo de fuego,
electrizaba el ambiente,
enardecía los cuerpos.

Por tus hombros resbalaba
el percal que te ceñía;
y tu carne, oliendo a nardo,
a mi fiebre daba vida.

Tú destrenzaste tus trenzas,
yo jugaba con tu pelo,
haciéndome de azabache
sortijas para mis dedos.

T emblando, una mariposa
pasó rozando tu cuello;
yo te la quise ofrecer,
los dos caímos al suelo.

Al sol, desnudos brillaban
tus limoncitos morenos,
que querían escapar
de tu bata prisioneros.

Yo te cogí la cintura
y me vi en tus ojos negros;
mis labios sobre tus labios,
mi pecho sobre tu pecho.

Sobre el fuego de tu vientre
el fuego de mis deseos,
dislocaciones impúberes
entre tus muslos abiertos.

Cien mil llamitas azules
huyeron de mi cerebro:
y la dicha de una vida
en largo estremecimiento.

Con mis manos oprimía
las cerezas de tus pechos;
temblaba como una hoja
tu carne de terciopelo.

Tú llorabas y reías,
muy pegadita a mi cuerpo;
junto a tu niñez tendida,
eché al vuelo el pensamiento.

Laberinto atormentado
con castigos del infierno
de la doctrina cristiana
en estampas del colegio.

Tus misterios virginales,
tuis sonrosados tormentos,
se fundieron como azúcar
con el calor de mis besos.

¡Ay, soledad de mi alma!
¡Ha pasado tanto tiempo!
Y parece que fue ayer,
de lo bien que lo recuerdo.

Lánguidamente trenzabas
con tus bracitos morenos
tu cabello enmarañado,
¡Ay, noche azul de tu pelo!

Amapolas en tu cara,
un algo nuevo en tu cuerpo...
yo te arreglaba el vestido,
blanco, con lunares negros.

En silencio y sin mirarnos,
asustados y contentos,
escapamos, protegidos
por las tapias de los huertos.

Por San Juan de Aznalfarache
en el cielo azul intenso
azul de ninguna parte
sin nubes en mis recuerdos.

Tú tenía doce años...
Ha pasado mucho tiempo,
soledad de mis pecados,
¡Todavía lo recuerdo!

.


NACIMIENTO DE GABRIELILLO VARGAS
Y MUERTE DE LA REINA CAVA

¡Hay Tebas de las cien puertas!
¡Menfis del gitano Egipto!
¡Tus faraone no vieron
lo que en Triana yo he visto!

Un lunes al mediodía,
nació Gabrielillo Vargas,
con notas de alfarerías
y martinetes de fragua.

Gritos de vida y de muerte
en la alcoba enjalbegada;
llegó un gitanito al mundo
y se nos fue una gitana.

De los junquillos que crecen
con flores entre las cañas
le trenzaron junto al río
de sus sueños, la canasta.

Churumbeles morenitos
llevan su cuna en volandas
le regalan revoleras
que por pan duro cambian.

Su padre, al verlo nacer
vino, desde la Algaba
y pronto tuvo que huir
a las sierras de Granada
donde ocho compañeros,
impacientes, le aguardaban,
alijo sobre las mulas
acechando madrugada.

¡Alegría de la pena!
¡Llanto de la risa amarga!
¡Ay, los gitanillos nacen
con la cruz de su desgracia!

Es de zocanaís el dron
que recorre nuestra raza
si en la arachi la chimutra
al len platea sus aguas.

Si ríe la bajañil
y por sus cuerdas de plata
el llaqui de las rumís
en pirámides se escapa.

¿Por qué se despierta el barrio
con música tan de mañana?
Serpenteaba bebiendo
la canela de sus lágrimas.

¡Ay, dolor de los gitanos,
llanto de la risa amarga...!
¡Ay, el desierto de Libia...!
¡Ay, estrella solitaria!

Siete algodones de púrpura
por el firmamento escapan;
vienen de curar al Sol
que tras de los cerros sangra.

En un surco de la vega
cementerio verde y plata;
camposanto de Cartuja;
dolor reencarnado en malvas.

Tumba de los faraones
que se mueren en la Cava,
consumidos por la pena
de su amor y sus nostalgias.

Golondrinas plañideras
abren la verja de entrada
recordando que ellas son
sepultureras sagradas.

Quedan las salamanquesas
en la cal hipnotizadas,
por los troncos de cipreses
lagartos marineaban.

Los churumbeles descalzos
colocan junto a la caja
coronas de jaramagos
con cinta de raso blancas.

Mientras las viejas chamullan
en kaló una plegaria
que rueda entre los gitanos
como un rosario de lágrimas.

Allí, Agustín Veguilla
gran bajalí de la raza
con su capa azul marino
y emoción en su garganta
puesto de pie en una tumba
recitó para la Cava
quizá su mejor lección
en idioma de Triana.

El oro de su elocuencia
con la reina se enterraba
que no aechelaron mejor
ni a la faraona Taia.

En la arachi la chimutra
al len lo viste de plata
y el dolor de los gitanos
vuelve a encerrarse en Triana.

¡Ay, Tebas de la cien puertas!
¡Menfis del gitano Egipto!
¡Si pudieran ver tus momias
lo que mis ojos han visto...!

II

Se murió como una estrella
¡ay, murió la reina Cava!,
con la virgen de la O
junto a su lecho sentada.

La chivez sin alalá
en la arachi se hunde y baña
ni la chimutra ni el Kan
se asoman a su baranda.

En ataúd "tó" de cedro,
con ocho asas de plata,
por la calle de Pureza
sus primos se la llevaban.

Jazmines en el vestido
de lirio y nácar su cara,
muy finas manos morenas
sobre su pecho cruzadas.

Las tinieblas de su pelo
con florecillas de plata,
son almohada de rizos
entre encajes de mortajas.

Con nardos y con azahares
parecía embalsamada,
en raso verde botella
ya su cuerpo reposaba.

Era igual como una virgen
de eses estrechas y lasrgas
que adoran los marineros
en las iglesias de Asis.

Los calés llenos de luto,
iban detrás de la caja
y largos cirios pajizos
manchan sus ternos de alpaca.

El pueblo lleno de pena,
en el Altozano estaba;
flamencos de Andalucía
querían acompañarla
y las mocitas del barrio
de dolor se despeinaban;
los "pescaitos" alumbran
con luces de sus escamas.

En el cielo los toreros
de rodillas la esperaban
haciéndole una corona
con lirios de sus cornadas.

Hacia la cruz de Cartuja,
ya la procesión gitana.
¡Por qué cantan los gitanos?
¡Por qué las gitanas bailan?

Es que a bautizar van hoy
en la iglesia de "Santana",
con el agua del "Quivir”,
al faraón de la Cava.

En cinco caballos blancos
que en el río narciseaban
con temblores de volantes
rizados sobre las ancas.

Lo llevan a cristianar,
metidito en su canasta,
¡Príncipe de los calés!
¡Hijo de balbalibata!

Porque es el len que perfuma
los pinreles de Triana
el que salva a los gitanos
de sus pecados del alma.

El puerto camaronero
y hasta la última casa
la calle Pajes del Corro
de cal y añil se engalana.

El barrio entero de fiesta;
repicaban las campanas
faroles y cadenetas
del Patrocinio a la Cava.

"Pa" fuegos artificiales,
triquitraques y bengalas,
regaló el gran basqueró
quinientos duros de plata.

Olor de aceite caliente
por los aires se mascaba
con zumo de los anises
de Constantina, Cazalla.

Fue un noble de Andalucía,
padrino de Gabriel Vargas,
que en la Bética no había
otro que se le igualara.

¡Marqués de Benamejil!
¡Gitano por cuatro ramas!
Una estampa de Amenofis
de la vega de Triana.

Trajo a su calle del Betis
con payos de rumbo y fama,
la Academia de Realito,
seises de la Inmaculada,
al cardenal Inundain
kirbó de Santa Plata.

Al poeta Villalón
que la gloria consagraba,
a Izquierdo y Blas Infante
de Sevilla, honras preclaras,
el baró Rico Cejudo,
el pintor de caravanas.

Alcalde Manuel Carriedo
edil de faja encarnada
a Ignacio Sánchez Mejías,
a un bandido de Alpujarras
y al anarquista Vallina
con su compañero Alfalla.

Y siete noches sin noche
de algarabía en curva blanca
y sin día siete días
duró en el barrio la zambra.

De manzanilla un diluvio
en cada patio de plata,
alfombrados de olambrillas
con macetas de albahacas.

Cantaron los caldereros
con milagros de gargantas
y quebráronse en el viento
arabescos en cerámica.

¡Ay, un faraón vino al mundo
y al cielo su bata va
a puchelarle la embaste
a la Corte Celestial!

¡Nostalgia del bajo Egipto!
¡Ay, Tebas de las cien puertas!
los gitanos con el Betis
ya del Nilo no se acuerdan!


zocanaís: oro
churumbeles: niños / hijos
dron: camino
arachi: noche
chimutra: luna
len: río
bajañil: guitarra
llaqui: fuego
rumis: gitanas
chamullan: hablan
kaló: lengua gitana
bajali: profeta
archelaron: enterraron
chivez: día
alalá: alegría
kan: sol
balbalibata: madre rica
chamullan: hablan
pinreles: pies
basqueró / kirbó / quiribó: padrino
payos: no gitanos
baró: gran, grande
bata: madre
puchelarle la embaste: leer la buenaventura

.


ROMANCE DE LA SANGRE

¡Mira que sangre tan sangre
corre de tu pecho y brazos!
¡Mira que sangre tan viva
empapa tu pañuelo blanco!

¡Corre y cierra la navaja!
¡Corre y lávate las manos!
¡Corre a esconderte en el monte!
¡Corre Gerinel Hidalgo!

Ya se oyen gritos de muerte
en medio del Altozano
y maldiciones ahogadas
entre cobrizos desmayos.

La gente lo estaba viendo
no sabían explicarlo,
por qué Gerinel dio muerte
a Curro su primo hermano.

Los dos eran de Triana,
los dos se habían casado
con las dos primas hermanas
el mismo día de Mayo.

En sus dos yeguas morunas
al monte se las llevaron.
Fueron dos raptos de amores
cumpliendo el rito gitano
y luego en bodas floridas
pañuelos ensangrentados,
banderillas virginales
entre las astas de Tauro.

Las dos cantaban la vida
al son de sus verdes años
con temblores mañaneros
y despertares de nardos.

A las cinco de la tarde
sin quererlo se encontraron
cuando Gerinel bajaba
del puente hacia el Altozano.

Y allí estaba Curro Flores
que da agua a su caballo
y allí las iras pregonan
ya las navajas en mano
ya la muerte en la conciencia,
ya el subconsciente undivago.

La sangre sobre la sangre
en pensamientos morados
la palabra se estiliza
como acerino bohordo.

La risa de las ventanas
de repente se apagaron.
El trinar de los gorriones
y los clamores del barrio
con luces de las macetas
se oscurecieron de espanto.
Gerinel con voz templada
le dijo a su primo hermano:
-"Curro, vengo a matarte,
te busco hace más de un año;
ya sabes que lo mereces
y que en justicia te mato,
y que justicia gitana
no es la justicia de payos.

Lo hago por lo que hiciste
y no quiero recordarlo
para no herir lo que queda
en ti, de hombre y gitano.

Te pido que te defiendas
lo necesita mi brazo
que yo no sabré matarte
si no se enciende mi ánimo
buscando en mi corazón
la razón de tus agravios.

Esto, la garganta seca
con acibar y amaranto
a Curro Flores un día
dijo Gerinel Hidalgo
a las cinco de la tarde
en medio del Altozano.

Los "tic tac" de los relojes
en el aire se quebraron
el pulso perdió su hilo
en el tiempo y espacio.

El rayo de la churí
da chispas de fuegos fatuos,
aceros en las pupilas
heridas blancas de llanto.

De los cuchillos, caricias
de las miradas, el báratro
con sangre sobre la sangre
que los vientos congelaron.

Despiertan las puñaladas
el dolor de los geranios;
gemidos de terciopelo
y almidón acribillado.

Flor carmín de caramelo
la muerte se va cuajando
y la vida se derrama
por el pecho y por los labios.

Y nadie sabía en Triana
por qué, ni como ni cuando,
había nacido esa sangre
entre dos primos hermanos.

Hoy todos pueden leer
en los signos más extraños
los arpegios más oscuros
del poeta de los salmos.

Lo que quieras conocer
ha sido ya demostrado;
no existe hoy sin ayer
ni pretéritos arcanos.

Sólo un mudo interrogante
meciéndose por los abstracto
huye y se volatiliza:
¡El alma de los gitanos!

Nebulosa prehistórica
en su penar autárquico
sin ojos que le descifren
los misterios de su mano.

Siempre huyendo de la tierra
como espíritus ápteros
con sangre sobre su sangre
a pelo en el hipocampo.

Ya se esconde, ya aparece
ave Fénix o cárabo
sedientos de sol y vida
¡Por el mundo, los gitanos!

Teniendo el ayer por guía
y en el futuro al pasado
con sangre sobre su sangre
corren su camino áspero.

Llorando lo que por llorar;
es lo que les hace llanto
y sus músicas morenas
los aires dignificando.

Su raza es una bandera
de vientos inmaculados
defendida por las tribus
con adalides giróvagos.

Sin cálices de rescate
en sus combates ardidos,
sepultando en sus sepulcros
el dolor de sus pecados.

Los aceros encendidos
con sangre de sus hermanos
por justicia sagrativas
a lo Gerinel Hidalgo.


payos: no gitanos
churí: navaja

.


SIN TÍTULO
(Ríe en su fanal de vidrio...)

Ríe en su fanal de vidrio
la Virgen de porcelana
con flores artificiales
entre angelitos de escarcha.

La mariposa de aceite
de sueño parpadeaba
y hace bailar a María
por el muro de la sala
en daguerrotipo hechizo
alegre y chinesca zambra
con música de colores,
irisaciones de nácar
de caracolas dormidas
sobre el mármol de Carrara.

Llenos de vistas de puertos
los tarjeteros de rafia
me hacen volar cada noche
de un confían a otro del Atlas.

Mares de lapislázulis
o luminosas montañas
con caravanas azules
por los oasis de África.

Son los viajes truncados
que columpió mi esperanza,
telón de sueño ondulado
en el viento de mis ansias.

Prendido en el terciopelo
de la esfera inmaculada,
tras los visillos de encajes
grita la verde persiana
perforada por el sol
de la abrileña alborada.

Con los pregones trianeros
los efluvios de albahaca
son los saludos del barrio,
alegría en la mañana,
clamor de la primavera
por el balcón de mi casa
a cinco pasos del río,
en la calle de Santa Ana,
junto al arquillo de Troya,
en el corral de los Vargas,
y donde el viejo Cagancho
tiene hace un siglo su fragua,
y el noble Benamejí
su gran taller de cerámica.
Aroma de aceite hirviendo,
buñolerías gitanas
con bulerías al viento
por las calles de la Cava.

Teleras de Santiponce,
repapalos de la Algaba
y tortas de Caetilleja
para el anís de Cazaalla,
los pestiños en almibar
y almendras garrapiñadas,
y el tío de los corrucos,
todas sus voce de nostalgia.

Del Betis a la marisma
vuelas los "polos" y "cañas"
en los barquitos de azúcar
con bandera verde y blanca.
Yo subo hasta el altozano...

.


¿POR QUÉ GRITÁIS?

¿Porqué gritáis, imbéciles
proclamando
vuestra imbecilidad?

¿Por qué gritas
y te desesperas
pidiendo
lo que por ser tuyo
nadie te puede dar?

¿No está dentro
de tu anatomía
este trozo de geografía
de Gibraltar?

¿Por qué gritas
y gesticulas
pidiendo
lo que es tuyo
y nadie te puede dar?

¿Crees que un trozo de percalina
flotando encima
de un bancal
o un perfil jorquelado
en un trozo de metal
quita
o da?

¿Crees que puede repartirse
el mundo
como una bolsa de queso
o una hogaza de pan?

¿No sabes imbécil
que no se pierde
ni se gana
lo que no se tuvo jamás?

Y lo que siempre se tuvo
se tendrá a perpetuidad
y que nada será tuyo
si no es
¡con libertad!

¡Por qué gritas imbécil
proclamando
tu imbecilidad!
¿No ves que en tu anatomía
existe mucha geografía
on tu marca
y tu metal,
que por mucho
que lo pidas,
que lo quieras
no conseguirás jamás?

Porque Almería,
como a África,
China,
América,
o al Turquestán
cualquiera más digno
a cualquier tierra
no se la tendrá
nunca
sin libertad.

¡No grites imbécil,
y antes de pedir
haz por merecer
lo que tienes
sin tener,
por odiar,
la libertad!

¿Crees que yo soy
más cristiano
que musulmán
porque hiciste a mi mezquita
catedral?

Crees que un pedazo de trapo
los colores de tu clan,
o tu marca
en un trozo de abalorio
o de metal,
puede adquirir
o cambiar o trocar
la sangre
y el rumbo
de mi alma,
de un pueblo
que como todos los pueblos
de... y grandes
no tienen más precio
que su...
¡libertad!

No sabes que ni tienes
lo que tienes
por tenerlo
sin libertad.

.


SIN TÍTULO
(Hondo es tu cante...)

Hondo es tu cante
porque te sale del alma,
unas veces con tus risas,
otras veces con tus lágrimas.

Temblores de soleares
se escapan de tu garganta
con amarguras de "palos"
y desesperos de "cañas",
que no existe soledad
si tu cante te acompaña,
ni pensamientos negros
con música de palabras.

Todos los cantes del Sur
salen del fondo del alma
en lamentos y quejidos
que salen de la garganta,
y tienen acento gitano
en la flor de las palabras.

Sigue cantando fuerte
y canta por "seguiriya"
que hay que acabar con la pena
de los pobres de Sevilla.

En las minas y los puertos,
en el cortijo y la fragua
estrangulan a David
con las cuerdas de su arpa.


HELIOS GÓMEZ, Helios Gómez. Poemas de lucha y sueño 1942-1956, Asociació Cultural Helios Gómez, 2006.