José María Micó (1961-

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José María Micó (Barcelona, 1961) es un poeta, filólogo, traductor y músico español, especializado en los clásicos de los Siglos de Oro (Góngora, Cervantes, Mateo Alemán, Quevedo) y la Edad Media y el Renacimiento italianos (Dante, Petrarca, Ariosto), aunque también se ha ocupado del estudio y la traducción de otros autores medievales (Ausiàs March, Jordi de Sant Jordi, Ramon Llull) y contemporáneos (Pere Gimferrer, Narcís Comadira, Valerio Magrelli). Es catedrático de Literatura en la Universidad Pompeu Fabra y creador y codirector del Máster en Creación Literaria de dicha universidad.
Es autor de siete libros de poesía y en 2020 ha publicado en la editorial Acantilado Primeras voluntades, un volumen que recoge su poesía completa, reconfigurada siguiendo una nueva disposición que reúne los poemas por afinidad temática en distintas secciones.
Entre sus traducciones destacan las del Orlando furioso de Ludovico Ariosto, que le valió el Premio Nacional de Traducción en España y también en Italia, y la Comedia de Dante Alighieri. Ambas cuentan también con prólogo, notas y comentarios de Micó.
Su traducción de la Comedia de Dante ha tenido un eco importante en la prensa española y latinoamericana, y ha sido valorada como una versión legible, cercana y fiel, respetuosa con el original (El Periódico) porque preserva el sentido literal y reconstruye su condición poética original (La Vanguardia).
Micó ha compuesto la música para algunos de sus poemas, que queda recogida en varios discos, como Memoria del aire y Mapa de sombras cotidianas, y es el guitarrista del dúo Marta y Micó.

(Sacado de https://es.wikipedia.org/wiki/Jos%C3%A9_Mar%C3%ADa_Mic%C3%B3 )


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Algunos poemas de José María Micó:


JUNTO AL RÍO, LA TIERRA...

Junto al río, la tierra
quiere afinarse y desentumecerse,
cobfrar la furia de las huellas tiernas
de los jabatos, o el impulso alacre
del corazón de un ciervo cuando escapa;
hacerse al monte y deshacerse en humo;
perder el peso, la armazón, la sombra;
no abastecer un puño, ni aun la garra
cerrada y pétrea de un gorrión caído;
ser menos que la flor, menos que nada,
solo esencia sutil y semoviente
que sale de su lecho para vagar en alto,
majada por el sol y por el sol ceñida
hasta volverse llama inquieta en su principio.

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UN HOMBRE SALE AL CAMPO...

Un hombre sale al campo.
Con la mirada esboza
un último deseo para la luz primera.
Tiempo, vino y tasajos
–bienes de munición– llenan su hatillo.
El hombre llega al campo. Sus abarcas
quiebran sin pena la dormida escarcha.
El haza, hambrienta y dócil, ya conoce los golpes
del labrador: precisos, centenarios,
coreados en todos los bancales
por un tropel de músculos indignos,
almas descantilladas que con el sol a cuestas
se ganarán la muerte



NOMBRES DE ATOCHA

Esta orilla es estigia.
CARLOS BARRAL

¿Para qué decir nada
si es con los muertos con los que quiero hablar?
Los dioses que tenéis, los que teníais,
los miserables dioses que os pusieron
la moneda en la boca,
reciben hoy su absurda y sucia paga
en la estación del sueño.
Os dirán que en el tren íbamos todos,
pero será mentira:
aquellos trenes todos los perdimos.

Yo escribo aquí, viviente
en esta tierra en la que nadie escucha,
y un cristal me separa de sus nombres.
Más allá del cristal los nombres fluyen,
se mecen sin impulso,
son palabras que forman un silencio
descomunal que ahora los hermana,
son llamas que crepitan sin ruido,
hojas de diario, ausencias en andamios,
ventanas por limpiar, hijos de nadie,
son peces sin agallas
bajo un caudal que crece y se desborda.
pequeñas vidas de desconocidos
que hoy el azar esculpe en una losa
con la fatalidad y la impudicia
de los partes de guerra.
Muertos que eran soldados sin saberlo.

Nosotros,
que vivimos tal vez injustamente,
invocamos con rabia
la olvidada lección de tanta historia,
evocamos con pena
el testimonio inútil de tanta fe de vida,
y decimos sus nombres
con miedo de sentirnos incapaces
del no previsto amor que hoy se merecen.

LA NOCHE TRISTE
(Lápida)


Sé que no está, pero he venido a verla.
Sé que de cualquier muerte tan lejana
solo suele quedar un breve asiento
en algún libro de registro.
Ahí estuviste tú, padre del padre,
llegado de tu tierra a la conquista
de una vida mejor en Cataluña.

Una vida menor,
cortada por la luz,
interrumpida sobre un surco ajeno,
y aquella noche triste,
con tu muerte sin sangre,
supimos que en el barro se quedaba
mucho oro perdido,
todo el botín de un héroe sin épica.
Después,
lo que no te robaron,
también diezmado y sucio,
cruzó sin alegría la frontera de Francia.

Yo cruzo sin tristeza el confín del olvido.
Sé que todas las muertes
acaban pareciendo naturales.

JOSÉ MARÍA MICÓ, 20 años de poesía. Nuevos Textos Sagrados (1989-2009), Tusquets, 2009.