Paloma Palao (Madrid, 24 de agosto de 1944 - Ibiza, 1986) fue una poetisa española.
Biografía
Nacida en Madrid en 1944, terminó la licenciatura de Derecho en 1968 y empezó a ejercer en 1970. Asimismo fue profesora de lengua castellana en el Instituto de Cultura Hispánica. Colaboró activamente con sus textos literarios en revistas como La Estafeta Literaria y la revista Litoral. Participó en el recital homenaje a los niños del mundo, organizado por UNICEF en 1975. Falleció en Ibiza en 1986 debido a un accidente automovilístico.
Trayectoria literaria
Comenzó sus pasos en la escritura a la edad de catorce años. Cuatro poemas suyos fueron publicados en Poesía Española en octubre de 1965. Permaneció un periodo de cuatro años sin escribir, hasta que en 1970 publicó su primer libro, La Piel del Miedo, que presentó en el Premio Adonáis, quedando en cuarta posición. Ese mismo año escribió dos poemas, A fondo Perdido y Al Margen del Silencio. Presentó su poema Raíces Cuadradas al premio de poesía Provincia de León.
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*
Algunos poemas de Paloma Palao:
De El gato junto al agua, 1970:
ESCRIBIRÁN MI NOMBRE EN UN LIBRO...
A mi hermano,
cuyo apoyo y ayuda me mantienen
Escribirán mi nombre en un libro
de nombres apretados, y referencia
breve harán del tiempo que pasé
vivida.
.............Tendré, a lo sumo,
quince páginas en una antología.
Algún niño recitará de carrerilla:
Nacida en Madrid en el 44, perteneció
a la generación perdida, no tuvo
guerra a la que le sujetaran,
ni amo, ni dueño, ni posición torcida.
Descubrió su vocación
muy niña, presentándose a todas
las oposiciones convocadas,
a la cátedra vacante del amor, retirándose
la víspera a un rincón, con su perro
—aún no nacido—, a acunar sus arrugas,
a repasar el índice de materias
—nunca demasiado sabidas—: los celos
el dolor, la comida.
...................................No quiso
saber más que de lo suyo. De fe
arraigada en ese punto
muerto de la angustia, no quiso
comulgar con ruedas de molino,
ni tener hijos con ruedas de molinos…
Hasta que un día… Tuvo el valor
de recogerse el pelo y andar
más deprisa y subirse a la boca
una mentira.
..........................Y todo fue ya
póstumo… Desde ese día.
SON IMPORTANTES TANTAS COSAS...
Son importantes tantas cosas
-madre-. El olor
de naftalina, los baúles
en los que vamos destripando
sueños, años pasados
bajo la misma sombra. Sin embargo,
preparo con prisa mis maletas, vacío
los cajones rencorosa
de una alegría que no pudiste
darme. Y es todo tuyo
-madre-. Las maderas
que rechinaban vengativas, los cuadros
de dudosa
firma, las bandejas de plata que transportaron
turrones navidades
pasadas y nunca perseguidas.
Hago el inventario
-cruel siempre- que me anuncia
tu presente
concepción de silencios. Hago
y olvido, varias
docenas
de bordadas enaguas y colchas
con mi nombre. Las mantas
-madre- quedan con su olor a naftalina
enmohecida, quedan
dos pares de zapatos viejos, mi primer
par de medias, el bolso
que estrené una mañana, cuando tuve
que esconder mi pañuelo
demasiado grande para una sola
lágrima. Mi estatura
se parte -frente a ti- y sólo
queda un murmullo
de alas vencidas por la vida. Me olvido
de las cosas importantes. Del vaso
de mis fiebres, de las horas
pasadas sobre mí como en la muerte. Me llevo
todo -madre-. Hasta esa lágrima
dormida entre mis ojos. Dejo
a cambio el inventario -firmado y rubricado-
de mis sueños. Abres la puerta, salgo
cierras. Vuelves
por el largo pasillo de la casa. Enderezas
ese cuadro
torcido, que yo moví al pasar y quizá
pienses en pintar las paredes
de mi cuarto, en cambiar las cortinas,
en recoger pisadas que aún
nos viven,
que no pueblan de adioses
presurosos, como alargados trenes
que no paran. Que no te importe
nada, madre, madre. Que no te importe
la sangre -madre mía- que en río
de silencios nos separa. Que no te importen
las llaves que perdiste
para impedir mi marcha.
De Resurrección de la memoria, 1978:
EN...
En
la larga desolación, de que la luna
se tienda sobre mi corazón, aunque yo no lo quiera,
de que el pez
se agarre a mi voz, sin que yo pueda
mover una sola de mis intenciones, atada
para siempre
a una mesa, a la mesa
de un cuarto vacío; en esta larga desolación
me permito
alguna locura, de cuando en vez,
luna quieta,
que se agarra a mi ventana, que quiere
abrir mi corazón, mi puerta, la llaga
la llaga de luz que se ambiciona; la agobiante
asfixia
de entreabrir
esa puerta y ver a alguien, alguien
que no soy yo -pero que finge serlo-
atada a una mesa, en un cuarto vacío,
mientras me ponen una inyección para sobrevivir,
mientras la luna se pasea
por el fondo verde de mi corazón
y
mientras alguien, alguien que no soy yo, entreabre
esa puerta que da
a
una habitación,
a
un cuarto oscuro, oscuridad
que se niega a comprender, mientras
la luna
corre
por entre la oscuridad de aquel cuarto
vacío,
de aquel cuarto, entreabierto, con estantes
llenos de luz -llagas abiertas- que se consuman
en un sacrificio -que no ha sido pedido-,
en ese cuarto, donde alguien,
-que no es aquella que no soy yo-,
finge dolerse, de una llaga
que no da luz, ni se ambiciona.
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