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    Paloma Palao (1944-1986)

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    Paloma Palao (1944-1986) Empty Paloma Palao (1944-1986)

    Mensaje por Pedro Casas Serra Mar 12 Nov 2024, 06:57

    .


    Paloma Palao (Madrid, 24 de agosto de 1944 - Ibiza, 1986) fue una poetisa española.

    Biografía

    Nacida en Madrid en 1944, terminó la licenciatura de Derecho en 1968 y empezó a ejercer en 1970. Asimismo fue profesora de lengua castellana en el Instituto de Cultura Hispánica. Colaboró activamente con sus textos literarios en revistas como La Estafeta Literaria y la revista Litoral. Participó en el recital homenaje a los niños del mundo, organizado por UNICEF en 1975.​ Falleció en Ibiza en 1986 debido a un accidente automovilístico.

    Trayectoria literaria

    Comenzó sus pasos en la escritura a la edad de catorce años. Cuatro poemas suyos fueron publicados en Poesía Española en octubre de 1965. Permaneció un periodo de cuatro años sin escribir, hasta que en 1970 publicó su primer libro, La Piel del Miedo, que presentó en el Premio Adonáis, quedando en cuarta posición. Ese mismo año escribió dos poemas, A fondo Perdido y Al Margen del Silencio. Presentó su poema Raíces Cuadradas al premio de poesía Provincia de León.

    (Sacado de [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] )


    *


    Algunos poemas de Paloma Palao:


    De El gato junto al agua, 1970:


    ESCRIBIRÁN MI NOMBRE EN UN LIBRO...

    A mi hermano,
    cuyo apoyo y ayuda me mantienen

    Escribirán mi nombre en un libro
    de nombres apretados, y referencia
    breve harán del tiempo que pasé
    vivida.
    .............Tendré, a lo sumo,
    quince páginas en una antología.
    Algún niño recitará de carrerilla:
    Nacida en Madrid en el 44, perteneció
    a la generación perdida, no tuvo
    guerra a la que le sujetaran,
    ni amo, ni dueño, ni posición torcida.
    Descubrió su vocación
    muy niña, presentándose a todas
    las oposiciones convocadas,
    a la cátedra vacante del amor, retirándose
    la víspera a un rincón, con su perro
    —aún no nacido—, a acunar sus arrugas,
    a repasar el índice de materias
    —nunca demasiado sabidas—: los celos
    el dolor, la comida.
    ...................................No quiso
    saber más que de lo suyo. De fe
    arraigada en ese punto
    muerto de la angustia, no quiso
    comulgar con ruedas de molino,
    ni tener hijos con ruedas de molinos…
    Hasta que un día… Tuvo el valor
    de recogerse el pelo y andar
    más deprisa y subirse a la boca
    una mentira.
    ..........................Y todo fue ya
    póstumo… Desde ese día.



    SON IMPORTANTES TANTAS COSAS...

    Son importantes tantas cosas
    -madre-. El olor
    de naftalina, los baúles
    en los que vamos destripando
    sueños, años pasados
    bajo la misma sombra. Sin embargo,
    preparo con prisa mis maletas, vacío
    los cajones rencorosa
    de una alegría que no pudiste
    darme. Y es todo tuyo
    -madre-. Las maderas
    que rechinaban vengativas, los cuadros
    de dudosa
    firma, las bandejas de plata que transportaron
    turrones navidades 
    pasadas y nunca perseguidas.
    Hago el inventario
    -cruel siempre- que me anuncia
    tu presente
    concepción de silencios. Hago
    y olvido, varias
    docenas
    de bordadas enaguas y colchas
    con mi nombre. Las mantas
    -madre- quedan con su olor a naftalina
    enmohecida, quedan
    dos pares de zapatos viejos, mi primer
    par de medias, el bolso
    que estrené una mañana, cuando tuve
    que esconder mi pañuelo
    demasiado grande para una sola
    lágrima. Mi estatura
    se parte -frente a ti- y sólo
    queda un murmullo
    de alas vencidas por la vida. Me olvido
    de las cosas importantes. Del vaso
    de mis fiebres, de las horas
    pasadas sobre mí como en la muerte. Me llevo
    todo -madre-. Hasta esa lágrima
    dormida entre mis ojos. Dejo
    a cambio el inventario -firmado y rubricado-
    de mis sueños. Abres la puerta, salgo
    cierras. Vuelves
    por el largo pasillo de la casa. Enderezas
    ese cuadro
    torcido, que yo moví al pasar y quizá
    pienses en pintar las paredes
    de mi cuarto, en cambiar las cortinas,
    en recoger pisadas que aún
    nos viven,
    que no pueblan de adioses
    presurosos, como alargados trenes
    que no paran. Que no te importe
    nada, madre, madre. Que no te importe
    la sangre -madre mía- que en río
    de silencios nos separa. Que no te importen
    las llaves que perdiste
    para impedir mi marcha.




    De Resurrección de la memoria, 1978:


    EN...

    En
    la larga desolación, de que la luna
    se tienda sobre mi corazón, aunque yo no lo quiera,
    de que el pez
    se agarre a mi voz, sin que yo pueda
    mover una sola de mis intenciones, atada
    para siempre
    a una mesa, a la mesa
    de un cuarto vacío; en esta larga desolación
    me permito
    alguna locura, de cuando en vez,
    luna quieta,
    que se agarra a mi ventana, que quiere
    abrir mi corazón, mi puerta, la llaga
    la llaga de luz que se ambiciona; la agobiante
    asfixia
    de entreabrir
    esa puerta y ver a alguien, alguien
    que no soy yo -pero que finge serlo-
    atada a una mesa, en un cuarto vacío,
    mientras me ponen una inyección para sobrevivir,
    mientras la luna se pasea
    por el fondo verde de mi corazón
    y
    mientras alguien, alguien que no soy yo, entreabre
    esa puerta que da
    a
    una habitación,
    a
    un cuarto oscuro, oscuridad
    que se niega a comprender, mientras
    la luna
    corre
    por entre la oscuridad de aquel cuarto
    vacío,
    de aquel cuarto, entreabierto, con estantes
    llenos de luz -llagas abiertas- que se consuman
    en un sacrificio -que no ha sido pedido-,
    en ese cuarto, donde alguien,
    -que no es aquella que no soy yo-,
    finge dolerse, de una llaga
    que no da luz, ni se ambiciona.


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Miér 13 Nov 2024, 06:16

    .


    APRENDO UN CAMINO PARA TU PESTAÑA...

    Aprendo un camino para tu pestaña: luz
    abierta que no se desboca.
    Acudo
    a la razón: todo niega
    la posibilidad de ser de nuevo
    carne en la conjunción de tu memoria.
    Barro el dolor, porque busco en mi ventana
    la nota
    que produzca silencio prometido: escribo
    sobre un amor, que no llega;
    pero no me despeino
    en la nostalgia, porque
    la fuente me deja su ruido,
    promesa de una necesidad
    que se intuye. Contra el dolor
    yo tengo mi palabra: firme promesa
    de resistir.



    CANSA LA VOZ QUE SE DESHACE EN PAN...

    Cansa la voz, que se deshace en pan,
    lengua de costumbre. Cansa
    la concordancia
    de fugacidades, que extienden
    la mano sobre el peso
    del tiempo, momento de lentitud
    en la paciencia. Cansa
    la ambigüedad
    del beso -intercambio de necesidades-,
    raíz de la luz en la inocencia, descubrimiento
    de las exequias
    de una a paz tolerable. Cansa
    la inquietud de la mano, que arrastra
    soledad en el tiempo: poseo
    lo que se me entrega en la nostalgia
    -tiempo sobre la razón que araña-. Esta es
    mi senda
    para alcanzar
    la garganta de nieve del amor. Cuerpo el mío
    disociado de la razón, canto imposible
    de una unión pasajera.


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Jue 14 Nov 2024, 04:13

    .


    De Contemplación del destierro, 1982:


    POR DONDE VAYAS -ANNELEIN- CUÉNTANOS TU TRISTEZA...

    Por donde vayas -Annelein- cuéntanos tu tristeza.
    Cuéntanos de qué madera se rasgaron tus voces,
    bajo qué mirada te desnudó la inocencia.
    No te vuelvas Annelein. De todas
    las partes de tu cuerpo es tu espalda,
    la que mejor compone tu semblante. No
    nos enseñes nunca el rostro -Annelein-,
    porque así podrás vivir siempre en nosotros.



    INMÓVIL PERMANECES ANNELEIN, CON UN ALGO...

    Inmóvil permaneces Annelein, con un algo
    de sirena encendida, cuando creíamos
    haber desvelado tu secreto. Nadie
    tiene tu rostro -Annelein-. Nadie
    percibe qué paisaje te mira de frente.
    Ya no hay desolación en torno a tus ruinas,
    ni invencible pudor en torno a tu desgracia.
    Tu resignación explica
    el número de tus desventuras y una tristeza
    impar nos devuelve tu rostro. Nadie sabe
    Annelein que has muerto, a pesar
    de todas las ceremonias.


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Vie 15 Nov 2024, 05:38

    .


    NUNCA SABRÁS PRONUNCIAR TU NOMBRE, HUECO...

    Nunca sabrás pronunciar tu nombre, hueco
    como el vientre que perturba tus sueños
    Tu voz suena herida desde tu cuello
    y no hay piedad para tu nostalgia. Vuelta
    hacia ti, no eres tú misma, ni es tu pasión,
    más que un feliz resultado de tu propia
    codicia. La voz que te prestaban los que huían
    del sueño, sirve de hueco a tu propia nostalgia.
    Tu helada sombra te persigue y los vientos del desierto
    traen tu última imagen. Desde donde te sueño
    las sombras atraviesan tu enigma. Mi voz no sirve,
    más que para recorrer el vacío. Todos urdimos
    tu abandono, hasta que la luz fue más viva
    que tu propia mortaja. Todos sabemos
    que has existido y tu inocencia nos conmueve
    en la tumba. Sin embargo a veces creemos
    las lágrimas nos devolverán a los sueños.
    Se abre la puerta de la desolación y el viento
    nos desvela su enigma. Ya no hay principio
    para tanta ecuación y los ángulos de los espejos
    atraviesan la asfixia.



    NO ALCANZARÉ LA CURVA MATRIZ DE LOS DESEOS...

    No alcanzaré la curva matriz de los deseos,
    desovillada lamentación de la carne. No alcanzaré
    la certidumbre del día, ni el pie fantástico
    del dolor impaciente. Cuando el mar me contempla
    siento que la roca penetra mi carne. Siempre
    hay un nombre, que hace posible la alegría
    mientras los cánones de la belleza acarician
    la estatua. El mismo nombre, que desarmó
    la inocencia, podía hacer ingrata la ausencia.
    El mismo nombre que nos conduce, nos pierde
    en nuestra audacia. Largo es el tiempo
    de la meditación frente al silencio, cuando
    la meditación es sólo un nombre. Annelein
    es más cierta que la voz que la calla. Pero Annelein
    no es un nombre. Indica
    la transparente vicisitud del agua. Annelein
    es un lamento, que puede significar también
    un sobresalto.


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Vie 15 Nov 2024, 10:41

    .


    NO VUELVAS NUNCA A MIRAR TU ROSTRO ANNELEIN...

    No vuelvas nunca a mirar tu rostro Annelein.
    Ni la ilusión engañará tu mirada, como antes
    de aquel día, que saliste para el destierro.
    El tiempo ha pasado y es un cuchillo sobre tu imagen.
    Sueña lo que tuviste, Annelein, y no busques la compasión
    en tu ciega cordura. Nunca verás tu rostro, Annelein.
    La púrpura cede bajo tu peso y no hay mirada,
    que ayude a soportar la muerte.

    Detrás de tu belleza, está la ignorancia,
    como delante de ti está mi rostro siempre,
    aunque tampoco es útil la máscara.


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Vie 15 Nov 2024, 14:47

    .


    TODOS FUIMOS ANNELEIN. YO MISMA...

    Todos fuimos Annelei. Yo misma
    alardeé de plenitud en la oquedad
    alarmante del conflicto. Yo misma
    planché con cuidado la intersección
    de la codicia. Nadie descubre su vientre
    a las estrellas -atentas- a la noche
    que gime. Nadie desnuda su cuerpo
    en la oscuridad, para que el frío
    de la noche lo persiga. Nadie arroja
    su mano más allá de donde el esfuerzo
    de su brazo le indica. Verdad es que fuimos
    rotundos hasta la esterilidad, como la gasa cubre
    un cadáver podrido. Verdad es que toda negación
    de la pureza es aún positiva. Las voces
    redondas de la noche componen sonidos.
    Entre los pliegues de nuestros labios
    sentimos, que nunca podrá morir en nosotros
    la ternura, por la cabal resurrección
    de los sentidos.


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Dom 17 Nov 2024, 08:09

    .


    De Hortus conclusus, 1986:


    MAGNOLIO

    Soledad de caoba
    que la piedra comparte, sigilosa memoria
    que hacia el tiempo
    confluye y brota prisionera
    de la luna y el sueño
    y lentamente aspira
    la verdad y su belleza.
    Manzana de la luz,
    suavemente ignorante,
    el cáliz terso
    de su piel construye,
    aroma y fuerza
    que el deseo clama.



    EUCALIPTUS

    Castiga
    su sombra la raíz y en cruel
    delirio
    el aire rompe
    y ama, y embriagado
    cede al dolor
    la alta y suave cima,
    donde la noche,
    fugitiva, alerta
    vence en mortal delirio
    su grandeza.


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Lun 18 Nov 2024, 14:30

    .


    De Música o nieve, 1987:


    EL ÁNGEL DE LA MÚSICA

    A Antonio Colinas

    No responde
    la añoranza a la música, sí, al esfuerzo
    de una armonía
    celeste y casi hallada. Tañe el laúd
    y canta: esfuerzo sumo y aún anhela, contempla.
    Hay un dolor, aunque su cabello
    orle una franja, de fingidas piedras. Su cuello
    es recio, cual de varón.
    Sus ojos
    perdida
    la hermosura tienen. Traspasa suave
    la túnica sus alas. Hay un dolor del aire
    detenido. Las cuatro cuerdas del laúd tan tensas
    donde las manos
    no reposan. El paraíso
    está perdido en el esfuerzo: no es un ángel
    quien tanto dolor siente.
    Hojas de naranjo acompañan
    tras del azar perdido su memoria.


    PALOMA PALAO, En voz alta. Las poetas de las generaciones de los 50 y los 70. Hiperión, 2007.


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