Aires de Libertad

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    Pureza Canelo (1946-

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    Pureza Canelo (1946- Empty Pureza Canelo (1946-

    Mensaje por Pedro Casas Serra Lun 11 Nov 2024, 08:00

    .


    Pureza Canelo (Moraleja, Cáceres, 1946) es una poetisa y gestora cultural española, premiada con el premio Adonáis en 1970 por Lugar común.

    Trayectoria

    Pasó su infancia y adolescencia en el pueblo, trasladándose a Madrid para estudiar Magisterio.​
    En 1970 ganó el premio Adonáis con Lugar común y durante unos años formó parte del jurado que concede dicho premio. En 1975 obtuvo una beca de creación literaria de la Fundación Juan March.​
    Como gestora cultural ha sido jefa de la Oficina de Actividades Culturales de la Universidad Autónoma de Madrid y  directora de la Fundación Gerardo Diego.​
    El 21 de mayo de 2016 leyó su discurso de ingreso «Oeste en mi poesía» en la Real Academia de Extremadura de las Letras y las Artes y tomó posesión de la medalla número tres que ocupó su predecesor el muralista don Julián Pérez Muñoz.
    Su obra ha sido traducida al inglés y al alemán.

    (Sacado de https://es.wikipedia.org/wiki/Pureza_Canelo )


    *


    Algunos poemas de Pureza Canelo:


    De Celda verde, 1971:


    AÑOS DE INTERNADO

    Tiempo de mi corazón jugando a la guerra
    y la guerra era un llanto en todas las paredes
    y yo vivía allí.
    Palabras absurdas que oía a la sombra
    y quería ser perro para matarlas
    y decir que la mentira más grande
    se vestía de blanco y negro.
    Castigos que no podía inventarlos un loco,
    ni un suicida,
    entre hachís y las flores tan bellas del altar.
    Años en que sólo las moscas eran mis amigas,
    la torpeza de mi corazón cansado de rebelarse
    mientras yo sabía mirar mis senos de madrugada.

    Fui mala oveja en esos años,
    esto me contenta ahora,
    mala conductora del calor por donde querían remediarme,
    cosía mis medias
    y no pensaba nunca en el infierno.
    Era ese mi triunfo cuando jugaba sin truco
    y sin desesperación.

    No puedo recordar nombres,
    cuando lo intento me duele la espalda y la cabeza,
    se me hace un nudo en los hombros,
    me atraganto de pan y fruta que me daban
    si ese favor resistiera las ganas de morir que tenía.
    Malo, malo, malo,
    historia triste y grandísima de mí
    porque no agitaron nunca mi árbol
    excepto para verme ahora valiente
    y maldecir aquellas tristes figuras
    en blanco y negro.



    EL VERSO

    Es un coloquio
    que me bebe;
    no me orienta, me adentra,
    responde a mi ceguera
    y acaba perdonándome en su rostro.
    Me trae fortunas heredadas,
    abrazos de otros, leyendas visibles,
    invisibles, rectas de la muerte,
    volutas del momento,
    tormento, cántico rodado de hace mucho:
    el verso.

    Me resbala del pelo a la garganta,
    me hace tropezar de veras,
    me guiña su ojo
    me tiende el mar
    y yo me tiento.

    El verso es un ojo
    pensado para ciegos,
    para mí,
    para un caballo al fondo,
    para volver a casa
    y encender la lámpara del miedo,
    del miedo o la pregunta.

    Tanto amor
    me estrecha la cintura,
    se escapa de mis brazos,
    me adentra en la campana del llanto,
    de oros con llanto, del din don,
    en la plegaria.
    Y coge mi mano recién hecha
    al vacío
    y no me deja en paz
    aunque lo mate.

    El verso
    puede con mi vida
    sin pedirme permiso para la muerte.



    PERTENECER AL ROSTRO

    Estaba oyendo hablar a la tristeza.
    Había escuchado un vuelo entre los libros,
    sus celdas verdes,
    y una rama solitaria que siempre hablaba
    la primera.
    También oía a mi cuerpo atravesar
    sus saltos puros, su luz pastosa, fuerte, convencido.
    Y me rebelé.

    Se rebeló el mundo de repente,
    mi boca se negó a cantar
    ecos y fundas trasnochadas,
    mi bocfa pasó de la tierra a los astros,
    de la nada a la prisión del ave,
    como si los días antiguos me lloraran.

    Me lloraba también el rostro
    pero he logrado pertenecer a mi rostro,
    inventando
    cortando
    escribiendo a lápiz una charla íntima
    de cielo y de preguntas.

    Y he vuelto al misterio, no lo dudo,
    este rostro distinto a cada día
    donde una hora es disfraz
    haciendo de figura cambiable
    frente a la luz.


    Última edición por Pedro Casas Serra el Dom 17 Nov 2024, 14:15, editado 1 vez

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    Pureza Canelo (1946- Empty Re: Pureza Canelo (1946-

    Mensaje por Pedro Casas Serra Vie 15 Nov 2024, 09:29

    .


    LA HERENCIA QUE QUIERO

    A mis abuelos germán y Leonor


    No me quedaré con el hueco dormido
    sólo para esconder el sable aquel
    que le sirvió al abuelo.

    Ni queráis heredarme
    con el trozo de huerta
    de flores,
    ni con la casa tradicional
    de una larga colgadura de ganchillo
    que se extendió por las generaciones
    de manos blancas.

    Tampoco quiero
    el arca de las sábanas
    ni el almohadón
    servido de ribetes bordados
    para los hijos.

    Dadme un descanso.
    Decidme qué hizo aquella lanza
    y traducirme los papeles amarillentos
    y restablecer el tintero
    para que yo escriba.

    Haré más flores de la huerta,
    su hermosura en palabras.

    Por fin,
    una red con todo esto,
    y dejad que mi hijo nazca solo,
    cuando quiera,
    cuando el amanecer,
    cuando el vientre afloje su manto
    y su corteza,

    dejadme,

    sin pesadumbres
    ni festejos.




    De Habitable (Primera Poética), 1979:


    Y DE TODO HABRÁ EN EL LIBRO HABITADO...

    Y de todo habrá en el libro habitado,
    con el amor permanente, y el amor dividido.
    Aquí voy a crecer para las hojas
    de más de un mundo hablado a la intemperie.
    Y puedo engañaros con esta escritura
    que hace su batalla porque
    los orígenes me empujan y es cumplimiento
    a que esta libertad está hecha para tomarse
    si la saliva penetra en la cuenca de los ojos.
    Es el placer de haber perdido la memoria
    y de haber manchado la soledad;
    lo merezco como leña al fuego de mi pasar al nido.
    Busco la dificultad y no en cabeza ajena,
    y en esta apropiación tengo ese valor
    que invita a tomar el pan del suelo
    y la araña de los rincones. Habitar es ir
    perdiendo el rumbo a tiempo en los metales
    del vacío colocado sobre la romana balanza.
    Si existe huida por quien claudico cercana
    de su veracidad, es este Libro;
    si hay látigo que ha querido ir
    por los deseos de mi tiniebla,
    Él no lo pondrá todo
    en su naturaleza:
    y si un enjambre de corazones nacieran
    de su estatura y de su abismo, todo ello
    me mataría.
    Aquí traigo cerezas del océano vegetativo;
    tan revisable, acuciante y resbaladizo,
    en el dominio y callejeo forzosos.
    Si no ¿a quién iba a pertenecer la cercanía
    de estos sueños que se orean en la materia
    de unas páginas de penetración de mi tiempo?
    Mi tiempo, el de un ave
    en tarde de cocina nublada.
    El recogimiento es tanto que puede resultar
    computable.
    Así, que parto de cero
    en mi convencimiento de lo practicable.
    La cultura me desvanece, también la caminata de la cabra.
    Leyendas semejantes las he llamado
    como a Él, HABITABLE, y ciego.

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    Mensaje por Pedro Casas Serra Dom 17 Nov 2024, 14:14

    .


    ÉL ES UN TRONCO SOBRE EL RÍO...

    Él es un tronco sobre el río.
    Ahí va y al correr de las aguas
    organiza su soledad. Ese lugar soy del mundo,
    el instante que flota en la jaula hinchada.
    A las doce del mediodía rozo las comas y los verbos
    a salto de naturaleza verdeante bajo el sol.
    No importa entonces el color del valle,
    ni la travesía, que ahí
    me prenderá la legitimidad del acto
    que organiza salvación.
    Puede que os esté ocultando ahí el bien y el mal
    de la temperatura, la vibración no pensada,
    el vaso de la materia al Cuerpo, pues del vocablo voy
    a la rosa, de la suerte al adjetivo,
    de lo invertebrado a la insistencia de un poema
    que dice: pronto a originar velocidad
    de día, pronto el artículo tendrá que entenderse
    con el amor y la cabeza navegables…
    (No oigo ruidos en el horizonte,
    pero algunas ramas quieren localizar mi sombra
    en el camino.)
    Cuidado con la palabra competidora,
    cuidado en el arrastre y el destino de esta Boca.
    Por si acaso no deseo tomar el verso que brille,
    ni los duendes en abundancia.
    Triunfo de un desasosiego es mejor,
    (Ah, tuve un día otro ritmo
    que también fue auxilio y desobediencia.)
    Pero será mejor que brote ahora otra pasión,
    contigo, testigo de plenitud
    en mis debilidades.
    La poética es un nombre (vuelta a empezar) y basta.
    Nada creo, pero estos campos quieren revivir
    el sábado de frutas 
    para atender la escritura en su carne.

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    Mensaje por Pedro Casas Serra Mar 19 Nov 2024, 06:14

    .


    De Tendido verso (Segunda Poética), 1986:


    PUEDO ESTA NOCHE

    Sencillamente mirar la distancia al techo de la vida que como araña revierteen noche de pensamientos. Crear no será fácil, pero tampoco ahuyentar los espíritus que buscan un poema decidido a ser estancia contra la desolación. Me digo que noche con los ojos abiertos no debe caer en desesperanza contigua. De lo contrario el mundo sería una disparatada luz nacida de la escena muerte. Así, que puedo levantarme esta noche a por tesoros posibles de ser vencidos, no importa si con la ayuda de la palabra tendida o con esa hechicería que da la oscuridad naturalmente vencida de su signo.

    Pensamiento es licor que agranda pupilas de espiritualidad humana. Escritura es animal que trepa y enseña los dientes ocultos para que una mano sepa contarlos de la blancura extrema en el temblor de lo oscuro. Por eso ha sido la noche siempre un poema capaz de enredarlo todo a imagen de su íntimo latido, sin dictado ni error literarios.

    Sencillamente tomar la distancia al muro de la noche y empezar a amarla inmediatamente en los desvíos del ser que se tendió a su lado: pasión tan cierta que es rechazada por los que buscan no fallar el tiro a un verso bien pensado, endiosado, y muerto.

    Venga la carga nocturna a un cuerpo de mujer que trabaja latitudes inéditas. Y que venga con su asno, porque la hechicería de un tesoro saqueará las alforjas de ese otro animal inocentísimo como es el sol ordenando ahora la otra mitad del mundo a favor de mi conciencia.




    De Pasión inédita, 1990:


    ES EL AMOR

    No os asustéis ni divina ni verbalmente
    pero Dios se enamora cuando ve este amor
    caído de su cielo con atrevimiento.
    Un Dios que ahora me sigue, roba y habla
    como jamás lo hizo.
    Está su entusiasmo que desciende a poema
    y quiere ser ábside de nuestros labios
    y busca la conjura de tu rueda a la mía
    es un decir, la yerva.

    No os asustéis madre
    y amigos sólo de una mano
    que este delirio soporta la piedra
    de nuestra cultura: es el amor, el mío
    que va de la hoguera a la zarza
    y de la zarza al ojo de buey abrasado
    en su propia casa.

    Y Dios lo quiere para él
    como el vecino de al lado y más.
    El cielo me lo mira
    el cielo que lo abraza.
    Madre, amigos
    si vais a la iglesia
    llevaos esto: mi amante
    a un Dios que lo desea.

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    Mensaje por Pedro Casas Serra Miér 20 Nov 2024, 15:08

    .


    JUEGO A DOS

    Como gota que resbalara
    y no acaba la línea 
    de su cabeza
    prende la luz
    también hermosa, y abrasas.
    Ya tengo doble la muerte
    sin conseguir rehacerme
    de tu perfil que avanza.
    Un nudo de miel concentras
    está cayendo
    de la sien a mis labios
    y de ahí al juego de tus manos.
    Detenida estoy. Enamorada
    con aire libertad en bosque.
    El error es no mirarte de frente
    apresar el ave
    que se mece en la rama y suspiro
    y se espanta.
    Acaba con el juego, amor mío
    que la niña se mide en la comba
    paciente su carencia avaricias
    si no estrellas tu cuerpo
    a favor de la reina.
    Juego a dos es duelo
    haciendo parteluz
    hoguera en el bosque
    y la rama te pide
    benevolencia.
    Entonces yo soy
    quien el relevo toma
    y nos vamos de una vez
    dee sta leña al incendio.
    Juego a dos porque
    se siente la muerte.

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    Mensaje por Pedro Casas Serra Jue 21 Nov 2024, 14:39

    .


    A CONTRA MODA

    No lo olvidéis
    a contra moda escribo.

    Siempre
    a contra moda
    peino, calzo, vivo.

    Y si una sola vez no lo pareciera
    castigadme definitivamente.

    En el lugar de los hechos
    el espacio es humilde
    pero mi ambición sagrada
    materia que es el alma
    libertad en los versos.

    No lo olvidéis
    a contra moda vivo
    y a contra moda escribo
    desde que en este océano
    eché los primeros dientes.

    Atreveos ahora
    a picarme las alas
    tan granadas y fijas
    mi cuerpo en los cielos
    de la palabra a solas.

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    Mensaje por Pedro Casas Serra Lun 25 Nov 2024, 06:14

    .


    De No escribir, 1999:


    UNA MUJER ESCRIBE SU PRIMER LIBRO
    DE VERSOS Y ME LO ENVÍA

    Abro tu libro y sufro
    nada más conocer que es la primera fruta
    arrancada a la joven vida
    de un creyente dispuesto a todo, tú.
    A conquistar estrellas, huecos, mundos
    desde los párpados de la noche.
    Noche que te debilitará hasta el amanecer,
    si a él llegaras.
    Mientras tanto
    trenzarás suspiros como insectos lo hacen
    en las esquinas de tu cuarto
    donde escribes
    y también llegarán ráfagas de labios
    que serán la trampa como en aquel
    hermoso manantial de la doncella
    antes del crimen consumado
    en celuloide arte. Lo recuerdo bien. 

    Abro tu libro y estoy dispuesta
    a ceder la existencia acumulada para ti.
    Sin conocerte, dártela en bandeja que avisa
    olvida la palabra y duerme ya
    deja su saliva y entra en otra espuela
    del vivir,
    ofrece tus senos solo para el amor,
    córtate la mano que se llevarán
    los ángeles de esta noche
    al cielo de tus estrellas imposibles.
    Pero no me escucharás.
    Ahora que como tú vuelvo a estar prendida
    en la noche de insectos grandes
    para seguir nombrándote los peligros
    de que el verso corre con su gesta
    y te seduce para que no lo ganes nunca.

    Abro tu libro de juventud
    y me pierdo en la enorme ola
    de antiguos suspiros líricos
    que viví inefables
    como el animal mojado
    que se echaba en tierra blanda
    para hacerse notar
    de otro color entre los suyos.
    Así que escúchame
    a tus veinte y pocos años,
    atisba el deseo de este poema
    si acaso lo leyeras
    cuando un día abras mi primer libro,
    es el tuyo hoy, ahora no sabrías tomarlo
    por cosa de inocencia más que de ignorancia,
    que el joven árbol no puede arder de pronto
    si no se ha ido cuarteando de escritura
    enamorada un día y vertiginosa siempre
    como el crecimiento luciérnaga de un mundo
    que cuanto más luciérnaga es
    abarcará menos estrellas
    de la palabra y su sinrazón
    pues abiertos, abrasados al alba
    los insectos, todo será olvido.

    Desde el que ahora te hablo
    pues llevaba años sin entregarme
    absorta como tú hasta el amanecer
    este No escribir
    con la confianza deshilachada
    en este universo de sombras y cantar
    de cantar y sombras
    engañada de sus esquinas, de su fiebre espiritual
    tanto sacrificio para la materia poética
    insobornable
    a la que hoy entrego mi lejana juventud
    por si un día tú comprendes este anuncio
    de soledad habitada.


    PUREZA CANELO, En voza alta. Las poetas de las generaciones de los 50 y los 70, Hiperión, 2007.


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