Pureza Canelo (Moraleja, Cáceres, 1946) es una poetisa y gestora cultural española, premiada con el premio Adonáis en 1970 por Lugar común.
Trayectoria
Pasó su infancia y adolescencia en el pueblo, trasladándose a Madrid para estudiar Magisterio.
En 1970 ganó el premio Adonáis con Lugar común y durante unos años formó parte del jurado que concede dicho premio. En 1975 obtuvo una beca de creación literaria de la Fundación Juan March.
Como gestora cultural ha sido jefa de la Oficina de Actividades Culturales de la Universidad Autónoma de Madrid y directora de la Fundación Gerardo Diego.
El 21 de mayo de 2016 leyó su discurso de ingreso «Oeste en mi poesía» en la Real Academia de Extremadura de las Letras y las Artes y tomó posesión de la medalla número tres que ocupó su predecesor el muralista don Julián Pérez Muñoz.
Su obra ha sido traducida al inglés y al alemán.
(Sacado de https://es.wikipedia.org/wiki/Pureza_Canelo )
*
Algunos poemas de Pureza Canelo:
De Celda verde, 1971:
AÑOS DE INTERNADO
Tiempo de mi corazón jugando a la guerra
y la guerra era un llanto en todas las paredes
y yo vivía allí.
Palabras absurdas que oía a la sombra
y quería ser perro para matarlas
y decir que la mentira más grande
se vestía de blanco y negro.
Castigos que no podía inventarlos un loco,
ni un suicida,
entre hachís y las flores tan bellas del altar.
Años en que sólo las moscas eran mis amigas,
la torpeza de mi corazón cansado de rebelarse
mientras yo sabía mirar mis senos de madrugada.
Fui mala oveja en esos años,
esto me contenta ahora,
mala conductora del calor por donde querían remediarme,
cosía mis medias
y no pensaba nunca en el infierno.
Era ese mi triunfo cuando jugaba sin truco
y sin desesperación.
No puedo recordar nombres,
cuando lo intento me duele la espalda y la cabeza,
se me hace un nudo en los hombros,
me atraganto de pan y fruta que me daban
si ese favor resistiera las ganas de morir que tenía.
Malo, malo, malo,
historia triste y grandísima de mí
porque no agitaron nunca mi árbol
excepto para verme ahora valiente
y maldecir aquellas tristes figuras
en blanco y negro.
EL VERSO
Es un coloquio
que me bebe;
no me orienta, me adentra,
responde a mi ceguera
y acaba perdonándome en su rostro.
Me trae fortunas heredadas,
abrazos de otros, leyendas visibles,
invisibles, rectas de la muerte,
volutas del momento,
tormento, cántico rodado de hace mucho:
el verso.
Me resbala del pelo a la garganta,
me hace tropezar de veras,
me guiña su ojo
me tiende el mar
y yo me tiento.
El verso es un ojo
pensado para ciegos,
para mí,
para un caballo al fondo,
para volver a casa
y encender la lámpara del miedo,
del miedo o la pregunta.
Tanto amor
me estrecha la cintura,
se escapa de mis brazos,
me adentra en la campana del llanto,
de oros con llanto, del din don,
en la plegaria.
Y coge mi mano recién hecha
al vacío
y no me deja en paz
aunque lo mate.
El verso
puede con mi vida
sin pedirme permiso para la muerte.
PERTENECER AL ROSTRO
Estaba oyendo hablar a la tristeza.
Había escuchado un vuelo entre los libros,
sus celdas verdes,
y una rama solitaria que siempre hablaba
la primera.
También oía a mi cuerpo atravesar
sus saltos puros, su luz pastosa, fuerte, convencido.
Y me rebelé.
Se rebeló el mundo de repente,
mi boca se negó a cantar
ecos y fundas trasnochadas,
mi bocfa pasó de la tierra a los astros,
de la nada a la prisión del ave,
como si los días antiguos me lloraran.
Me lloraba también el rostro
pero he logrado pertenecer a mi rostro,
inventando
cortando
escribiendo a lápiz una charla íntima
de cielo y de preguntas.
Y he vuelto al misterio, no lo dudo,
este rostro distinto a cada día
donde una hora es disfraz
haciendo de figura cambiable
frente a la luz.
Última edición por Pedro Casas Serra el Dom 17 Nov 2024, 14:15, editado 1 vez
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