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    Noni Benegas (1947-

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    Mensaje por Pedro Casas Serra Lun 04 Nov 2024, 13:24

    .


    Noni Benegas, Buenos Aires, Argentina 1951, es una poetisa, escritora y traductora española feminista.​ Colaboradora habitual en el diario La Vanguardia de Barcelona. Premio Nacional de Poesía Miguel Hernández 1987.

    Trayectoria profesional

    Realizó estudios de Filosofía y Letras en la Universidad de Buenos Aires. Radicada en España desde 1977.
    Son reconocidas sus colaboraciones para el periódico "La Vanguardia" de Barcelona, donde ha presentado el pensamiento del ensayista y urbanista Paul Virilio, teórico de la velocidad. Sus artículos se basaron en la traducción del francés de algunos de los textos del célebre ensayista, en particular: Estética de la desaparición.
    Entre 1980 y 1986, Noni Benegas residió en París y en Ginebra, donde conoce al escritor José Ángel Valente, quien elogiará y respaldará su escritura. En 1982 por sus sonetos y sus prosas poéticas recibe el importante Premio Platero de Poesía del Club del Libro en Español de las Naciones Unidas, ex aequo y de forma unánime.
    Pública en España en 1994 un poemario intitulado Argonáutica con un polémico prólogo de José María Valverde. Pero no se puede dejar de mencionar que ya en 1986 Benegas había obtenido el VI Premio Nacional de Poesía Miguel Hernández.​
    Hacia 1991 en Madrid recibe la Ayuda a la Creación Literaria del Ministerio de Cultura. En 1994/1995, a través del ciclo "El saber gay", introdujo la cultura gay-lesbiana en el Círculo de Bellas Artes, junto al poeta y traductor Mario Merlino. El ciclo se compuso de veintidós conferencias, varias presentaciones de libros y de colecciones editoriales, tres piezas de teatro, y entrevistas con varios creadores.
    Ha contribuido con la programación y creación de fichas de sala de una centena de filmes exhibidos durante el Ciclo "La homosexualidad en el cine", Filmoteca Española de Madrid.
    Ha sido invitada de honor en congresos y seminarios de universidades nacionales y extranjeras. Hacia 1997 tras su importante labor de investigación personal realiza junto a Jesús Munarriz una selección que se concretará en un ensayo preliminar de la antología Ellas tienen la Palabra: dos décadas de poesía española.5​ Este ensayo figura en el tomo que estudia la poesía española femenina entre 1975 y 2000, "Historia y Crítica de la Literatura Española", de Francisco Rico, Real Academia Española.​
    En 2012 obtiene el Premio Rubén Darío de la Ciudad de Palma.​
    En la actualidad mantiene una vida literaria muy activa enfocada principalmente en el desarrollo de su propia obra poética y de su diario.

    (Sacado de https://es.wikipedia.org/wiki/Noni_Benegas )


    *


    Algunos poemas de Noni Benegas:


    De Argonáutica, 1984:


    OBLICUAR OBLIGA

    los que no miran ven
    QUEVEDO

    El Cardenal Inghirani deletreaba lo que podía.Su capacidad de 90 y 45 grados, aliviaba a sus coetáneos con una opinión digna de ser tenida en cuenta.Sartre y yo participábamos del mismo anhelo. Don Juan decía que el guerrero debía forzar la mirada de la forma en que sólo ciertos elegidos acusan de nacimiento. También los reyes del Alto Perú eran agraciados durante su infancia con la visión incesante de un péndulo. Se capta, entonces, el antes y el después, que permanecen en la pupila actual.

    Yacer, y olvidando la mejilla sobre la bolsa de plumas salir en busca de un sueño; pero desvelada, revelar: cruzando un puente; flexionando la rodilla en el acceso de mármol a palacio; abriendo el picaporte del toilette en un snack; perdiendo un pase de ping-pongporque la pelota saltó sobre la cintura y el tirabuzón se trabó como si alguien hubiera aspirado tan hondo, que absorbiera todo el mar en una piedra. Oír la circulación en el vientre del gato que duerme, cuya oquedad atraviesa temblando un avión en el Golfo de Méjico.
    La oblicuez facilita la analogía, el dividendo obtuso, la suma imperial en el anexo del pequeño pabellón al fondo, desde donde el estampido voltea el último piso de una torta de bodas en Viena.
    Tienes frío yo me ahogo. No hay coincidencia ni progreso Paralelas y el teorema de la rosa. Celebrar el mundo acumulando pequeños frascos de esencias sobre la mesa y soplar el polvo tras sus improntas.


    EL CASTILLO

    Lo poco que sé se oculta con un disfraz que le regalaron
    a mi madre, hace infinitos años, y que provenía de Siam.
    ................Me presenté a la fiesta con él y pronto descubrí lo raído
    y miserable que era. Se pensó que en ello residía el estilo 
    (siempre que no se distingue el estilo se lo supone inmenso
    puesto que no se ve), pero yo sabía que era prestado,
    aunque un recuerdo muy vago de quién era ella, me impedía 
    reconocerlo como ajeno.
    ............................................El Castillo se vendía de pie, 
    se enajenaban objetos preciosos que la gente no alcanzaba
    a pagar, ni tampoco deseaba. Por esto es seguro que aún hoy 
    permanece como entonces, erguido y soberbio con la remota 
    intención de entrar en subasta, pero sólo para verificar
    el deseo de quienes pasan.







    De La balsa de la Medusa, 1987:



    ARS PÚDICA

    Dicen que podría desenvolver lo envuelto
    pero son voces imaginarias.
    Mientras,
    se cuenta con una superficie móvil que se ensucia
    y no aclara nada,
    unos cuantos recuerdos
    que cuando se piensa en el color
    son bellos
    –colocados sobre cartulina blanca
    con fondo a lápiz, azul y gris
    por ejemplo–.
    Y eso no alcanza a dar más que un número de una sola cifra
    de entre los miles de centígrados de su combustión.
    Pero mostrar es así.

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    Mensaje por Pedro Casas Serra Mar 05 Nov 2024, 07:20

    .


    EL LENGUAJE

    Que el lenguaje fuera una cadena
    porque el tiempo lo es,
    nos hizo dudar del tiempo
    hecho de instantes,
    sustantivos que la memoria adverbia
    como un torno en busca de la tierra en un punto cualquiera 
    del planeta,
    o el bailarían la danza
    girando sobre si.
    Dijimos el tiempo por los instantes,
    el lenguaje por las palabras,
    para aliviarnos del lento trance
    de cada instante
    de cada palabra.



    LA CASA

    Cómo disolver una casa, la estructura
    de canela simple sólida en la memoria;
    los travesaños de letras de molde
    y las ventanas que enmarcan un único paisaje.
    lívido de la infancia.
    Cómo estallar la ceniza y absorberla
    por un agujero negro, o mejor luminoso, clarísimo
    que brille hasta el fin y se apague.
    cómo no entrar ni salir, que no haya un porche
    ni una escalera, ni una sala, ni una madre
    al fondo de un sillón, y un hermano por siempre en el baño
    descubriendo su adolescencia.
    Cómo, una vez la casa quieta, borrar
    la ausencia del padre
    instalada con rabia de polvo en el vacío.

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    Mensaje por Pedro Casas Serra Miér 06 Nov 2024, 10:25

    .


    LA BALSA DE LA MEDUSA


    Sobre un tema de Géricault

    Para comprar y vender
    para salir de una infancia
    aliviarla
    de su carga de adultos de balsa de la Medusa
    destinados al infierno de un mar en tinieblas:
    la muerte sin huellas,
    sin Géricualt, sin Velázquez, sin Dickinson o Lispector
    sin palabras para decir el horror de la muerte tan sabida,
    del rostro de boca contra la baldosa
    del hilo de sangre de novela policíaca, o mal
    film de guerra, o “El 41” que quedó para siempre de espaldas
    en Siberia, o pájaros inevítales de la carroña del hígado
    y Prometeo desmayado en el intento.
    La roca viva, deslizante como una calzada de lava,
    el paisaje subterráneo de las flores secas entre las páginas
    de los libros olvidados
    el cinturón de oro, de ocho graves kilos que hunde a Rimbaud
    hasta la rodilla en su infancia.
    Para negociar una infancia y comprar la vida,
    la libertad.



    CARIÁTIDE

    ¿Era una cariátide, o lo fingía? No lo sabemos,
    pero que todo dejó que se deslizara, que fuera
    cayendo, con o sin estruendo. Polvo a lo lejos
    y un fragor inmemorial que se alza como una nube amarilla
    de alba de Turner, u hora del día en que el día cambia,
    no sujeto a un calendario abstruso, solar.
    Caían primero, fluían luego, diríamos que evaporaban
    las cosas de ella. Nunca sabremos si sostenía
    con los brazos y con la cabeza, si los hombros, erguidos,
    se disolvían en el punto de embriaguez de un horizonte
    de alta montaña, o una insoportable aventura del alma
    la empujaba a perder la mirada en los meandros terrestres.
    O si adivinaba a la distancia, y al acercarse a su rostro
    un párpado de estatua paralizaba al voyeur, y temíamos,
    entonces, que ese mundo nos fuera ajeno para siempre.
    ¿Era una cariátide, o lo fingía? Pero que todo
    dejó que resbalara, que fuera deslizándose hasta
    abandonar su planta, hasta alejarse de ella.

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    Mensaje por Pedro Casas Serra Lun 11 Nov 2024, 07:08

    .


    UNA INTEMPERIE

    Una intemperie fastuosa
    de tormenta eléctrica
    bajo el único ombú
    o conversación definitiva en la terraza
    arrojados del paraíso.



    EL OBJETO DE CONTEMPLACIÓN

    El objeto ha de ser mórbido. Recogido
    por una invisible pala
    suspenderá el juicio
    hasta la próxima contemplación.
    El objeto, mórbido, cuidará su salud:
    la redondez, el contraste, la plena función
    de sus poderes.
    ...............................Mientras los bueyes lamen
    el inasible río y las madreselvas perfuman
    porque sí,
    ...........-........el objeto de contemplación
    guardará celoso su sangre
    como un concepto.

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    Mensaje por Pedro Casas Serra Mar 12 Nov 2024, 14:58

    .


    LA FOTO AVE FÉNIX

    La foto absurda porque detenido
    el quehacer
    La foto ave fénix
    fijada en el momento de su muda
    Cenizas
    ¿El fuego?
    sólo en los presentes
    antes del clic.



    AZUL ÍNDIGO

    El azul índigo de los crepúsculos tórridos
    de la India,
    el que suele embalsamar
    ciertas ciudades europeas a una hora precisa
    cuando no vuela una mosca
    o tal vez es tan denso el aire
    que el vuelo persiste
    como la escultura de un vuelo.
    El azul índigo, o el azafrán, o la púrpura,
    desleyéndose una materia
    hasta estallar un color,
    y como del calamar la tinta
    que turba el agua
    ..................-manchas de luz en la escalera al templo
    o gloria en el senado romano-
    índigo evapora el sol
    de Madrid a Lahore.

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    Mensaje por Pedro Casas Serra Mar 19 Nov 2024, 06:53

    .


    De Cartografía ardiente, 1995:


    DE AMOR
    Dije: un poema de amor
    sin partida
    o permanencia
    ni querella
    o tregua ardiente
    Y flotan las aves en vez de volar.



    OFELIA

    ¿Pánico a morir de hambre
    esconde miedo a morir de amor?
    Léxico agotado;
    mi cuerpo late,
    del centro irradia haces.
    Soy la fiebre y la hoja,
    la joven ahogada entre las hiedras.



    DESCONOCIDA

    Del cuerpo lavado en la tormenta
    despedir
    mondas, miasmas, limaduras
    de la consunción más alta.

    Inaugurar el hueco de escalera de la mente
    pasadizo
    al sol de medianoche
    donde canta
    el alma niña de otra niña
    desconocida.

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    Mensaje por Pedro Casas Serra Jue 21 Nov 2024, 14:11

    .


    CARTOGRAFÍA ARDIENTE

    ¿podría el otoño
    ser maleza,
    un hilo entre las rocas
    serpenteante,
    cañamazo indeciso
    por la red de tu mirada?

    ¿Podría, pulsión aguda,
    sentir tus bordes
    desplegarte
    como un mapa nuevo
    -cartografía ardiente-,
    comprometer mis caminos
    desandarte?

    Si hubiera otoño
    así sería.




    De Las entretelas sedosas, 2002:

    EL MELANCÓLICO

    Si soy feliz, ¿por qué no me entero?
    ¿por qué el matiz entre mejor y apenas
    no alcanza a desligarme de mis penas,
    y estando bien también me desespero?

    Si tengo mucho, ¿qué otra cosa espero?
    y si poco, ¿por qué busco sirenas
    y bailo atado a un mástil con cadenas
    al son de falsas letras prisionero?

    ¿Por qué no hago una playa de este piso,
    si tanto quiero arena, sol y luna,
    y mágico adivino tras la duna

    la noche con sabor a paraíso?
    Ese vaivén del alma es porque añora
    el recuerdo de un algo que ella ignora.

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    Mensaje por Pedro Casas Serra Lun 25 Nov 2024, 05:38

    .


    De Fragmentos de un diario desconocido, 2004:


    ¿CÓMO VA A ESTAR...

    ¿Cómo va a estar en estado de escritura todo el día?
    Está sentado, con una pierna recogida bajo la otra. Esto no sirve para soñar o ver.
    Ver como revelación, sólo ve en la vigilia, con los ojos cerrados, horizontal.
    A esa hora indefinida de la madrugada, entre la noche y el día. 
    Todo está dispuesto, entonces, para el recorrido. Y aparecen, una estación tras otra, las diversas
    situaciones de las que fue testigo. O de las que es ahora, entendiendo lo que vio.
    De pie, fracasa.



    LAS PALABRAS

    Las palabras
    -dicen-
    componen, reparan
    sueldan los engarces
    entre hueso y hueso
    los suspiros
    organizan los alientos
    sístole-diástole
    encarrilan los pasos
    remontan las huellas
    llenan las sombras

    Las palabras
    -dicen-
    son un hilo
    te conducen

    Las palabras
    frías
    piden, exigen, invitan,
    a darte calor
    por ellas

    un batido, un aleteo, un revuelo,
    roces, sedas, ovación súbita
    o latido
    ronco, huero, hondo
    hasta la formación
    de sentido
    subido, oído, transido

    su función:
    mantenerte vivo

    Las palabras
    al sol
    ropa tendida
    o arañas bajo la luz
    escamas
    torpedos veloces del agua-espacio
    proyectil de algas, flecos de sentido,
    desmoronamiento
    polvareda
    palabras-bomba
    hacen la ruina
    la memoria.



    PIENSA QUE HABRÍA...

    Piensa que habría que mover el cuerpo. Hacerlo ir. Balancearlo suavemente hasta allí -suficiente el envión- para que luego, dulcemente, vuelva. A esto llama armonía. A airear el cuerpo. Lo imagina como un ramo de flores que alguien sacude y perfuma el sitio. No sospecha que pueda ser una piedra que le ordenen llevar y luego traer de vuelta. O la carretilla del chiste de aduanas, ella misma, objeto de contrabando. Sí, cada vez que llega se vende, y se vuelve a comprar, para venderse al volver. Y todo está en paz, y el mundo, la vida, contentos.


    NONI BENEGAS, En voz alta. Las poetas de las generaciones de los 50 y los 70, Hiperión, 2007.


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