Amparo Amorós (1950-

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Amparo Amorós (Valencia, 4 de febrero de 1950) es poeta, ensayista y crítica literaria española.

Biografía

Amparo Amorós Moltó, nacida en Valencia el 4 de febrero de 1950, es licenciada en Filología Hispánica por la Universidad de Valencia y profesora de Lengua y Literatura Española de Educación Secundaria.¹​ Inclinada desde su juventud hacia la creación literaria y el conocimiento de las disciplinas humanísticas, publicó en 1983 su primer libro, Ludia (Madrid: Rialp, 1983), que fue distinguido con un accésit del premio Adonáis de poesía.​ Dos años después llegó a las librerías una segunda entrega poética, El rumor de la luz (Valencia: Zarzarrosa, 1985), a la que de inmediato siguió una nueva colección de versos titulada La honda travesía del águila (Barcelona: Ediciones del Mall, 1986). En 1992 la editorial La Palma reunió su poesía de una década: Visión y destino, poesía 1982-1992 y en 2000 publicó Las moradas.


Poética del silencio

Amparo Amorós ha sido relacionada con la llamada poética del silencio, una corriente poética cultivada por autores como  José Antonio Valente o Jaime Siles, que hunde sus raíces en figuras esenciales del siglo XX como la filósofa y escritora María Zambrano.

(Sacado de https://es.wikipedia.org/wiki/Amparo_Amor%C3%B3s )


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Algunos poemas de María Amorós:


De Ludia, 1983:


LUCIÉRNAGAS DEL AGUA...

Luciérnagas del agua, las estrellas,
clavadas en el río simulaban
ojos de luz inmóviles negándose
a la ley inmutable del transcurso.



DEMORAR LA MIRADA EN LOS CONTORNOS...

Demorar la mirada en los contornos
era el sabio principio del placer:
acariciar las lentas colinas de las olas,
sentir el crecimiento pujante de las ramas,
seguir el sosegado planear de las aves...
Ceñir con nuestros ojos cada cuerpo.
Pasar la mano por el lomo dulce
de cada realidad. Lamer la sal
en la piel de las cosas y, sin prisas,
llegar hasta el amor profundo de la vida
para gustar la almendra germinal de la muerte.



ESCENA DE CAZA

Como la persecución de una liebre
por un galgo en el campo raso, espectacular
y definitivo.
OVIDO, Metamorfosis. Dafne.

Lo primero que alcanza a percibir
el testigo ocasional,
antes de alzar la mano deteniendo
la imagen, con un gesto
del ágil antebrazo que sustenta
la señal enguantada,
es el bronco jadeo
de los mastines
que integran la jauría.

Levanta ya los párpados y observa
el sabio orden de los lugares
que cada bulto ocupa
en el rectángulo
del apresado espacio.

La luz da a cada forma su volumen preciso.
Los límites definen las figuras
sobre un aire en tensión.
Un punto en el conjunto
atrae la mirada:
en él están implícitos la gracia,
el deseo acechante,
un zureo de duda,
la carrera, los cuerpos casi vuelo,
el sucederse en frágil equilibrio,
los materiales mismos de la obra,
el instante feliz y su contrario.

(—No ofendió con torpeza nuestras frentes
describiendo también los personajes—)

No podemos detener la belleza
más que un único instante
— piensa. Desciende el arco
que en su brazo tensara unos segundos
y devuelve el tapiz al movimiento
asumiendo el peligro de la huida.

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De La honda travesía del águila, 1986:


JUANA, LAS VOCES Y EL FUEGO

Oigo las voces que yo pienso,
las voces que me piensan al pensarlas.
OCTAVIO PAZ

Hay tardes que entra el viento por los ojos
mientras devana el huso las guedejas del lino
y el tiempo va manando entre los dedos,
entra de par en par hasta las sienes
encallando palabras sargazos en las cejas,
palabras que resbalan cielo adentro
del paladar
y salpican las noches de voces consteladas.

Me siento junto al fuego y las oigo venir
corredor hacia mí de la memoria.
Poco a poco me arrastran de los otros
que hablan en derredor cada vez más remotos
y quisiera callarlos con el dedo en los labios
para oírlas mejor
porque susurran quedo
como cuando alguien duerme.

Me toman de la mano
y dicen no sé qué de algún largo viaje
mientras bajo con ellas al fondo de mí misma
y aprendo una canción que se llama destino
pero aún no comprendo
porque el vaho del miedo ha empañado la letra.

Otros días me angustian a aletazos
y su cuervo torrente despeña al corazón
en un vertiginoso molino de tormenta.
¿Es así la locura?
¿Este sentirse extraña,
quererlas arrancar
arañando a puñados
pero cómo
si dentro,
este saber que entonces
me marcharé con ellas...?

Si al fin me abandonasen me deshabitaría
casa que nadie puebla, hospedaje de ausencia,
caparazón inútil albergando vacío.
Porque yo soy el nombre que interroga su enigma
y ellas el eco de mi ser: acorde
de acentos disonantes que conciertan
el instante de amor que es la belleza.
Saberlas es saberme
y revelarlas
imagen de la muerte que salvará el olvido.

Ya todo se ha cumplido.
Perdura sólo el rastro.
Hay ahora un sosiego
que se llama silencio.


Y le fue mostrado
cuán serio y peligroso
es examinar curiosamente
las cosas que están más allá
de la comprensión humana,
y creer en cosas nuevas ...
e incluso inventar cosas nuevas
y desusadas,
pues los demonios saben
cómo introducirse
en semejantes curiosidades*.


Escapando
a las cimas del aire
una alondra busca su libertad
mientras el cielo
es una espesa flama
de humo y de cenizas.

....................El banquete tocaba ya a su fin.

Pero ellas
con avidez de grullas enceladas
apuraban las copas de la vida
hasta el último resto
aunque ya sin placer
mientras los tonsurados, el obispo
y los nobles, hambrientos
todavía
de justicia,
insaciables
de verdad absoluta,
rebañaban los platos
con las postreras
migajas del mantel.

....................¿Quién ya
....................sino en tu nombre
....................los recuerda?

En cambio tú
por ser llamada a la hoguera de lo que no dura
eres Juana del fuego,
Juana la de las voces
y fiel a su respuesta
permaneces
ardiendo la memoria
para siempre.

*Admonición dirigida a Juana de Arco. Proces de con
damnation, Vol. l. Pág. 390.



CRIATURAS DEL GOZO

Fuera inútil ahora preguntarnos
porque el estío nos reunió entre sus manos claras
como cabellos que trenzaran un nido,
descifrar el emblema del nombre sobre campo
de trigos,
..........abrir en gajos
las estelas de azar
o la cita acordada
..........y ¿por quién?
que allí nos convocaba.
¿Conocer? ¿Para qué?
Sentir, saber y basta.
Todo está vivo aún
y es suficiente
porque vuelve palabra
la piel de esta certeza
y traslúcido el tiempo.

El palomar. La isla. Una hoguera de miel
donde sólo escuchábamos el rumor de la luz.
Como aquella mañana
hoy trasmina la tierra y era música
su blanco aroma a lienzos en el arca
de la memoria
....................que reconoce idéntico el espacio
...........................................................y tan distinto
en que habitó el milagro:
aquí creció una yedra
de venas asombradas,
estalló la ensenada
en un clamor de cuarzos
y el remanso crujió
de flores amarillas.
..........Ya nunca moriremos.
..........A pesar del dolor ya nunca moriremos.
Aunque es la entrega huida
de manos llenas y de pies ligeros
y apenas dura un mundo
la caricia total con que nos roza
como ala transparente la verdad.
............¡Qué triste es el acorde fugaz de lo perfecto!

Pero escucha la voz
que nacía empozada
....................de la cueva:
franqueamos sus labios de verdines musgosos
y bajamos riendo al manantial oscuro
de la desolación.
Entreabría el destino la puerta
y aprendimos en su bisagra
el oxidado canto de la queja.
..........Pliegues de claridad nos iniciaban.

Pero afuera, cigarras calcinadas llamándonos a gritos,
crepitaban unánimes todos los girasoles
como un coro diáfano de astillas
y un pájaro de ámbar
cruzó de pronto el cielo.

Éramos puramente criaturas del gozo
a salvo del dolor por un instante,
no intactos sino indemnes
porque al regreso ya de tantas cosas,
entregados y plenos
a la tea que sacia momentánea
la escasez del exceso,
a la rama estañada que corona de dicha,
a los dátiles tibios que sonríe la tarde
con el mandil cuajado de manojos de agua,
en la fresca inocencia
de lo que ha derramado su medida
y grávido, rebasa y se concede
por gracia de esa tregua
con que a veces la vida nos regala:
ser y sernos tan sólo
y serlo todo
para justificar el universo.

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De Quevediana, 1988:


SONETO BURLESCO A UN APOLO
PARA NECIAS ACALORADAS

Érase un hombre a un pito atornillado,
érase un mascarón superlativo,
érase el propio Falo redivivo
érase un torreón desenvainado,

érase un priapismo tan osado
que perdiera de vista hasta el ombligo,
un ciprés-surtidor intempestivo,
espolón pertinaz siempre engallado.

No le pidáis ingenio ni prudencia
porque exigirle fura desvarío
a un Tarzán bien dotado, inteligencia,
o a un King-Kong miramientos y albedrío
que para consolar unja impaciencia
hasta un orangután cubre el avío.




De Árboles en la música, 1995:


LA RESPUESTA

¿Nunca te has preguntado cuándo cae la tarde de tu edad
y en silencio, frente al fuego incesante de los días,
por qué hay leños que arden hondo y sin llamear
como en un vendaval que, interior, los devora sin
destellos ni queja, prendidos de su ser, 
ávidos de cumplirse abrazando la yesca
de esa devastación que los enciende en canto?
¿ Qué consciente locura consume su existir parco 
de teas lúcidas? ¿Qué aliento sigiloso
los aventa en ceniza aún tibia sobre el mundo?
¿Es éste su sentido? ¿Nacieron para arder?
¿Para ese arder sin ramas de luz ni hojas de fuego,
sobrio y desarbolado, secreto de tan solo,
altivo porque es débil, en vilo del coraje,
verdad de su pasión por una forma pura,
fuerza de esa belleza que es íntimo poder?
Si la noche se acerca y viene de muy lejos
porque sientes la vida pesando sobre el alma
es hora de sentarse sereno y en penumbra
a contemplar, absorto, cómo queman el tiempo
los leños del invierno. Escucha: silba el viento
con que se queja el roble, húmedo todavía
por la savia del bosque y las hayas crepitan
con terquedad sumisa como si salmodiaran
una oración antigua y las jaras alegres
encrespan su maraña que decrece de pronto
en un impredecible vuelco del corazón.
Lee en las brasas últimas de esta fiesta amarilla,
cobre fugaz de otoño que en luz se sobrevive:
porque hay troncos que, externos, crecen en lenguas altas,
restallan, centellean, alzándose gozosos
con su triunfo de palmas momentáneas y vívidas;
y también hay maderas refrenadas, mur tercas,
sostenidas, leales, en la tenacidad
que requieren al alba los fríos de febrero;
y hojarascas que prenden como el alcohol, azules,
y claudican en vano humo de rendición.

Pero estos, míralos, son árboles extraños,
parecen de otras tierras, responden a otros nombres,
vinieron de una estirpe llamada al desarraigo
desde su mismo origen a este rescoldo eterno,
apagados de todo por fuera y muy desnudos,
dentro, brea de antorcha para incendiar el mundo.
Recibe este regalo de su calor hermoso
y si en darlo se extinguen no sientas su destino.
Hay una gloria humilde en las cosas que en ser
lo que son se consumen. Fieles, como estos leños.
Nacieron para arder.

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LA HERENCIA

Como aquel que guarda un secreto
pero es de viento apenas y no importa
salvo el tenerlo así, bien al recaudo,
robado a la miradas, defendido,
envuelta su certeza nada más
entre los puros gestos del sigilo
—rica caja vacía y bien lacrada
¿qué concede tenerte, qué me otorga
saberte poseída, muy adentro,
si nadie sabe y nada, al fin, contienes
cuando tanto me das?
¡Que tesoro escondido este llevarte
interior y discreto, al abrigo de todos,
como luz sin alarma de apenas claridad!
¿Por qué yergues un mundo y lo cimentas
en el aire tan hondo
como si entre tus muros levantase
su ciudad la firmeza? ¿En qué grieta
casi inverosímil ha arraigado
la flor de tu misterio? ¿Que resquebrajadura
te permite paso y respiración?
¡Oh suerte de llevarte así abrazado
sin que nadie lo advierta!
Sólo un modo de estar, de ver, este sosiego,
la densidad traslúcida del aire
como si siempre fuese muy temprano
y hubiese todavía qué estrenar.
Ese olor conocido y sorprendente
a resina o a mar,
este tacto sedoso que encubre la aspereza
y es blanco sin herir, de carne, no de cal,
con su feble techumbre que tiembla
igual que el fondo titubeante y fresco
de un estanque y entona, con la brisa,
un coro de ho5rmigueos
como una cabellera de papel,
se ofrece para mí, ¿me pertenecen?
¿No son míos acaso por el siempre
brevísimo de un tiempo?
¿Qué posesión es esta que nadie ha de arrancarme
y puedo darla porque siempre queda?
¿Qué riqueza este pan inagotable
que puede compartirse y no se ve
hasta que el contemplar nos lo revela?
¿Te has parado a mirar, así, sin prisas,
como si todo el tiempo fuera tuyo?
Ver es sólo cuestión de mirar muy despacio
con ese amor paciente y minucioso
que no es voraz curiosidad inquieta
sino un hondo deseo de plena comprensión
sin urgencia de afán ni de provecho,
con la mirada sobria de los desposeídos,
con los ojos de aquel que aprende sin guardar.
Ven. Te invito a esta fiesta gozosa y gratuita.
Esto no es un exceso tosco de los sentidos
sino su seca y pura transparencia;
las yescas del sentir que la piedra contagia.
Así es la intensidad:
delgada como hebra acerada de luz.
Puedo darte esa herida atesorada en mí
tan al sigilo que ni lo sospechas:
el color de la vida
indefinible y casi violento
con sus matices tenues de tan tiernos,
la gravedad del sueño o del reposo
cuando pesa la nieve en los inviernos
y extramuros el miedo
sopla en los aledaños de las cosas
dejándolas vacías como cáscaras huecas,
la dimensión sin límites del cielo
desnudo algunas tardes,
el don imprevisible de la lluvia.
Son mi casa, mi hacienda, el alimento
que teje su cosecha en mi telar.




De Las moradas, 2000:


DIVAGACIÓN

Pensar en no pensar. La mar de fondo
sirviendo de telón y de testigo
a que nunca es pensado lo que digo
y sin embargo suena -dicen- hondo.

¿Lo pensé o lo soñé? Nada más rondo
hacer del agua una palabra y sigo
meciendo en la pereza de este trigo
el arpa de indolencia en que la escondo.

No un pensamiento, un sueño no pensado
que ventea mareas en la espuma
de ese existir apenas musitado.

Pensar, soñar, sentir el mar, su bruma
y que un dios me perdone este pecado
de no ser sino viento, arena, duna,

naturaleza, voz y su cuidado
entre estas azucenas olvidado.

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CASA DE MUÑECAS

Homenaje a Henrik Ibsen

Pero tú, Nora, sal, abre esa puerta
aunque te tiemble el pulso, ábrete paso,
crece, madura, ser mujer acaso
sea afirmarse en una herida abierta.

Deja atrás esa trampa que, encubierta,
te encarcelaba en su horizonte escaso
sometiendo tus sueños al fracaso
de una prisión dorada, pero cierta.

No vuelvas la cabeza si no quieres
que en sal se esculpa, yerma, tu estatura.
Esa fuerza naciente que ahora eres
no ha de rendir el árbol de su altura.

Tienes la tierra ante tus pies: ¡Avanza!
He puesto en tu coraje mi esperanza.




De Variaciones presocráticas (1982-2005), 2005:


REVELACIÓN

Miro la luz y en este atardecer
me parece tan pura y transparente
desleída, muy fría y toda intacta
que se diría la de amanecida
con esa claridad que asciende de la tierra.

Está y no está. No sé por qué la veo
si su presencia nada más consiste
en concederme fiel la forma de las cosas
como si no existiera, lo mismo que esos seres
que si se van nos faltan
y si nos acompañan no se nota.

A través de su cuerpo veo el mundo
con tanta nitidez que le adivino
el revés prodigioso que el amor
nos descubre en el agua de un vaso
cuyo fondo es la noche del cristal.

La luz. La lucidez -sí, sólo es eso.
Simplicidad escueta y misteriosa:
saber mirar y, a veces, acertar a decirlo.


AMPARO AMORÓS, En voz alta. Las poetas de las generaciones de los 50 y los 70, Hiperión, 2007.+