Aires de Libertad

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    Cristina Lacasa (1929-2011)

    Pedro Casas Serra
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    Cristina Lacasa (1929-2011) Empty Cristina Lacasa (1929-2011)

    Mensaje por Pedro Casas Serra Sáb 26 Oct 2024, 08:22

    .


    CRISTINA LACASA (Tarrasa, 12 de mayo de 1929-Lérida, 2011)​ fue una poeta y escritora de cuentos española.

    Trayectoria

    Lacasa nació en Tarrasa en 1929. Su familia era de origen aragonés. Eran tres hermanos, Francisco, Blanca y ella. Comenzó a mostrar interés por la poesía desde temprana edad.​
    Pasó sus primeros años en Zaragoza, trasladándose luego con su familia a Lérida. Se licenció en Psicología por la Universidad Central de Barcelona. Colaboró con artículos literarios en el periódico La Mañana de Lérida y con diversas revistas literarias.​ entre ellas la revista Labor (1953-1959).​ Durante muchos años trabajó como administrativa en los Juzgados de Lleida.​
    Cristina Lacasa colaboró en el Women Writers of Spain (1986) y en The Feminist Encyclopedia of Spanish Literature (2002), ambas editadas en la Universidad de Carolina del Norte. Su nombre figuraba junto a María Beneyto, Elena Andrés y Ana María Fagundo, entre otras.
    Fue pensionada por la Fundación Juan March en 1964. En 1981 la dirección General de Promoción del Libro del Ministerio de Cultura le otorgó una ayuda a la creación literaria.​
    En 1987 su obra figura en la antología de lírica escrita por mujeres editada por Luzmaría Jiménez Faro con el título Panorama antológico de poetisas españolas.​ También varios poemas suyos figuran en la antología de Sharon Keefe En voz alta Las poetas de las generaciones de los 50 y los 70 publicado en 2007.​
    Su último libro fue publicado en 2008.[Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]​ Falleció en Lérida el 18 de diciembre de 2011.

    Obra

    Su poesía está considerada poesía testimonial. No estuvo asociada a ninguna generación de escritores, pero está considerada una figura poética significativa en España. Su obra lírica hace un llamamiento a la paz mientras denuncia la injusticia y la tristeza del ser humano.​ Poemas de la muerte y de la vida (1966) es una meditación sobre los temas del amor, la vida y la muerte. Algunas de sus poesías tienen un tono autobiográfico, como La voz oculta (1953) y Con el sudor alzado (1964) que enfatizan los sueños y fracasos de su vida.​
    Le interesaban la Teodofía, el Hermetismo, el Budismo, el Hinduismo y otras grandes tradiciones espirituales.​ 
    Concha Zardoya publicó El don de la simiente (1993) donde recogía poemas dedicados a libros de otras poetas. En él reseñó el libro En un plural designio (1983) de Lacasa, un poemario casi inexistente para la crítica literaria. Es un poema largo que va recogiendo cada poema del libro de Lacasa planteando un mapa de lecturas y claves para entenderla.​
    Sus poemas han sido traducidos a varios idiomas: francés, inglés, italiano, polaco y chino.​
     
    (Sacado de [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] )


    *   


    Algunos poemas de Cristina Lacasa:


    De Los brazos en estela:


    LA CALLE

    La calle tentándome, prometiéndome novedades,
    alas a los pies, regocijo al corazón,
    con las voces de mis compañeras
    llamándome irresistibles desde el corro acompasado.
    Yo aprisionada en el alto balcón,
    creciendo en melancolía y en impaciencia
    para ser corro, voz entonando el romance,
    ojos vendados para el eterno juego,
    alboroto, salto a la comba, calle...

    El libro, ya aprendido, abandonado
    sobre la silla estática; la madre
    prohibiendo, firmes la voluntad y el rostro,
    el pretendido sueño de la calle.
    Temores y reparos en sus labios:
    "Las niñas deben ser obedientes, hija;
    la calle es un camión monstruoso, siempre en acecho
    sediento de tu florida sangre;
    es un lugar pérfido, donde las alas de la infancia,
    se manchan en el cieno de las palabras
    de labios inconscientes o crueles;
    donde las manos se acostumbran
    a los rasguños de las pendencias por lo tuyo o lo mío,
    al vacío pecaminoso de la pereza.
    Y yo te quiero abeja laboriosa,
    tan pura como el agua nacida de la nube."

    Pero yo no sabía de cosas tan extrañas
    y sólo de la calle alucinante,
    y lloraba silenciosamente contra los duros hierros
    de mi prisión, alzada entre fachada y aire,
    por mis juegos perdidos,
    por aquel paraíso de gritos infantiles,
    inalcanzable.




    De Mientras crecen las aguas:


    MI GUERRILLA Y MORIR

    He perdido de nuevo, lo confieso:
    Todas mis cartas en la vida puse
    con inocencia repetida
    y todas mis semillas en el viento
    ¿cayeron otra vez?

    Y mis ríos más hondos
    tributan a la lágrima y mis brazos
    se doblegan cargados de murallas.
    Y grito libertad ahogadamente
    entre mordazas acres.
    ¿Por qué entrever el sol, el alba, el sueño,
    detrás de estos barrotes obstinados?

    A campo abierto, a cielo ancho, a mar sin costas
    me lanzaría para huir e inútiles
    son mis esfuerzos, vana crispación
    la de mis manos. Sufro a mis verdugos,
    Juana en la hoguera pero no sumisa.
    ¡Oh, Che Guevara, si pudiera hacer
    mi guerrilla y morir!




    De Ópalos del instante:


    YA PERDÍ MEDIO SIGLO

    Ya perdí medio siglo entre semáforos
    que apenas nunca luz verde tuvieron.
    Mi infancia fue un peatón bombardeado;
    m adolescencia un sueño de imposibles
    pasos de cebra.
    Siempre pasaban retos,automóviles
    poderosos rugiendo.

    ¿Mi juventud? No quiero repetiros
    los amores frustrados, las renuncias,
    los engaños, los rotos horizontes,
    con vetos de radares
    y peajes sin límite obstruyéndome.

    El otro medio siglo que vendrá
    estará distribuido entre pendientes
    rápidas o esteparias hacia la antesala
    de la muerte o será muerte completa,
    y habré perdido el pulso para siempre
    sin conseguir un puente hacia algún sitio.




    De Ramas de la esperanza:


    ENCUENTRAN EL CAMINO DE MI VERSO

    Apacentando arenas muerde el viento
    el rostro a la distancia.
    Ayer condujo aromas, hoy es lengua de cáncer.
    Un S.O.S. hecho de rosas y acueductos
    en peligro sostiene su temblor,
    como estandarte en una lucha a muerte.
    Una ballena perseguida, un bosque en llamas,
    la secuencia de un ala y un disparo,
    el persistente embargo de las olas
    por buques que supuran negros códigos
    encuentran el camino de mi verso.

    Presto todos mis índices sonoros,
    mis documentaciones de desarme,
    mis materiales de dulzura y huesos.
    Recurro a mi minúscula parcela cultivable,
    a mis zumos de letras combinadas,
    ...................


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Dom 27 Oct 2024, 13:58

    .


    De La voz oculta, 1953:


    ESTAS CUATRO PAREDES

    Estas cuatro paredes
    me envuelven blandamente, como un lienzo
    tejido con espumas,
    en las noches de cálidos recuerdos.
    Por sus poros inertes
    de ladrillo y cemento,
    penetran las pupilas de la luna.
    Y me miran, rozándome,
    sus destellos de luz, nevadas plumas.

    Por la espiral de plata de un anhelo,
    intangibles imágenes descienden
    y trenzan con mis sueños largas danzas.

    Esas cuatro paredes me conocen,
    más, mejor que yo misma.
    Saturadas están de pensamientos,
    de risas y de lágrimas.
    Como la madreselva, perfumadas
    intensamente, con mi propio aliento.
    Empapadas del eco de mi voz
    como una tierra fértil,
    después de haber gustado largamente
    húmedos pedacitos de las nubes.
    Alimentadas con el pan constante
    de mi presencia, alma,
    y mi presencia, cuerpo,
    palpitan en su carne muda y fría,
    horas largas y azules de mis noches
    pedazos de mis días.



    De Con el sudor alzado, 1964:


    LA AMNISTÍA

    La amnistía no llega cuando quiere
    el preso. Coquetea. Muestra el rostro
    con la sonrisa de las concesiones
    al otro lado de la reja y vuelve
    la espalda. Pobres manos que se aferran
    desesperadamente al hierro; tienen
    vocación de imposibles.
    .........................................Incrustadas
    llevo sus cruces en mis palmas y aire
    que me visita acojo con pulmones
    exhaustos por el ansia.
    .........................................¿Quién podría
    arrancarme de garras tan extremas,
    preservarme del hambre, darme estrella
    nueva y a la medida que pretendo?

    Destinada a la celda, el techo apuro
    buscando el alba y su liberadora
    luz. Perforando tejas, toldos, zócalos
    de densa incertidumbre, cara al sueño
    hallo la mano amiga que me brinda
    puñados de astros, rebelión de cuerdas.
    Desatada y creciente ando horizontes,
    convoco paraísos, domo brújulas
    y me arropo los ojos con los párpados.
    es la visión más sorprendente siempre
    la que la fina lámina de piel
    me otorga.
    .....................Presa vuelvo al día, presa
    codo con codo con la luna, víctima
    de la prisa, vestida de relojes
    por las aceras a las nueve en punto;
    a las nueve amputándome las manos,
    almidonadas como enaguas, rígidas
    para la exploración, dedo tras dedo
    pasados por las armas; detenidos
    los pies como asesinos, desandándose
    bajo la mesa, con su peso en máquinas
    y en pájaros caídos. La amnistía
    sólo me viene por la ley del sueño.


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Mar 29 Oct 2024, 06:26

    .


    De Poemas de la muerte y de la vida, 1966:


    SI ALGUIEN SUFRE

    He roto
    el nivel de la ausencia.
    El temido programa de los días sin pan
    de ternura.
    Le he ganado a la noche la partida
    fabricando en el sueño
    un espejo de aurora, cuatro párpados
    abiertos hacia adentro; y hacia fuera
    cuando crecen las alas solamente.

    Casa me he construido junto al lago
    quieto de la renuncia
    y un paraíso de palabras vivas,
    con su pulso y su mano
    tendida hacia vosotros.

    Si alguien sufre que beba esta esperanza;
    que recoja
    esta amistad urgente que le envío
    en la estafeta de este verso.




    De Encender los olivos como lámparas, 1969:


    HOY ME SIENTO VENIR DE UN LEJANO SONIDO...

    Hoy me siento venir de un lejano sonido
    de voz humana.
    De una nube prehistórica de sangres
    luchando por su brava hegemonía
    con un sílex caliente y rotatorio.
    De un surco atroz, de un ala de centellas,
    de una orfandad nevada.
    De una trémula gota de rocío
    o de un fiero huracán hendiendo dólmenes,
    ajustándose piezas o armaduras.
    Hoy me llamo a mí misma por las ánforas
    de los museos arqueológicos
    y me responde un eco de ola antigua,
    una mordiente herrumbre de algas fósiles,
    un polvo sideral.

    Yo sufro en mí del peso de otros cuerpos
    que fueron mies; yo avanzo hacia la estrella
    con una carga en haz de viejas sombras,
    con un río de labios dando el beso
    supremo, entre una ronda de invasiones
    incendiarias; abriéndole al silencio
    sus venas primitivas; (la palabra,
    un borbotón de aire milagroso
    alzando torreones, puentes, lazos).
    Sobre mi anchura de mujer, manzana
    de elástica raíz, tersura tibia
    cubriendo enigmas, orlas de relámpagos
    han esculpido el barro primordial
    con su fuego sagrado.

    Y hay una voz de musgo desdoblándose
    en cada gota de sudor arcaico
    en mi frente y un pez entre mis ojos
    reclamando extensiones oceánicas.
    Hoy me llamo a mí misma y me responde
    todo el mundo en un eco.


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Jue 31 Oct 2024, 14:37

    .


    De Ópalos del instante, 1982:


    DÓNDE VOY CON UN LIBRO DE POEMAS

    Si yo tuviera veinte años y una guitarra
    me iría con vosotros
    a cantar mis poemas.

    Pero me encuentro al filo
    del medio siglo.
    Mi tiempo ya pasó entre alambradas
    y sin canción.
    Sólo pude susurrar entre dientes.

    Mi voz está ahora ronca
    por haber intentado socavar
    ocho lustros de muro
    sin nunca conseguir
    el acompañamiento; una cordada
    a que asirse. No puedo ya cantar
    más que en voz baja, en queja y arropada
    entre las hojas de algún libro
    que casi nunca nadie lee.

    Dónde voy con un libro de poemas,
    con una mercancía
    que no goza el favor de la publicidad.
    Si no tengo guitarra dónde voy;
    si mi voz se quebró en la soledad
    y en las prohibiciones;
    si tuve que gritar por los pasillos
    del alma y entre sombras.
    No tengo juventud, ni guitarra ni tiempo,
    ni una sola palabra que no lleve raíces
    de esa larga mordaza.

    Esa es mi historia: una contradicción
    sumida entre dos luces y dos sombras.




    De Ramas de la esperanza (Poemas ecológicos), 1984:


    ATMÓSFERA PROFANADA

    Turbio algodón, tenaz como de sombra
    secuestra cielo y rosas:
    viste de muerte el pálpito del día.


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Sáb 02 Nov 2024, 05:15

    .


    PECES MUERTOS EN EL MAR

    Aunque el pez solicita una moción
    de censura, el desecho y el petróleo
    dictadores del siglo, decretan muerte al mar.



    LA LUNA

    Legendaria amazona de la noche,
    la luna se declara en rebeldía
    ante el acoso de banderas; pide
    libertad de expresión y de sufragio.



    EL SILENCIO

    A Norma Suiffet de Moreira

    Se oye andar al silencio, alba calzando pétalos,
    espuma del secreto de la nieve.
    El silencio es un álamo en la tarde,
    un polen planetario y germinante.


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Dom 03 Nov 2024, 14:05

    .


    De Del arcón olvidado y de otras huellas, 1999:


    TOMADME LA PALABRA

    tengo hambre de que alguien
    se beba mis palabras
    y que brinde con ellas
    (¿copa de vida inútil? me pregunto),
    por todo lo que nunca se ha brindado,
    inventándose causas, astros, éticas.

    ¿Nadie escoge mis versos?
    ¿Nadie repara en mi ansia de ser guitarra, aroma?

    Venid, tomadme la palabra
    ecológica y ebria
    de todo cuanto es nada todavía.
    Cantaremos unidos a lo jamás cantado
    y acaso despertemos latentes esperantos,
    rosas enmudecidas, pájaros hacia el alba.



    UNA LUNA

    Necesito un aroma con urgencia.
    Un tomillo, un romero, alguna ruda,
    que quiebre las argollas y el tapiz de lo turbio.

    Necesito beber un corazón,
    con todos sus latidos; tengo sed
    de sístoles y diástoles hermanos,
    de tibias coronarias que me arropen.

    Tengo el labio en el yunque de la ausencia,
    golpe a golpe agredido y ampliado,
    copa de más cabida.
    ...................................Necesito una luna
    para mí sola, con su luz redonda;
    para mí sola, con su enigma y todo
    su cielo. Y sé desmesurada e inútil
    acaparar la luna,
    que es de todos, de todos. Quise el cielo prender
    entre mis redes, como gigantesca
    mariposa. Y no pude aferrarlo
    ni el instante en que el pulso
    libera un solo pálpito.
    Deseé un imposible.

    He aquí mis manos trémulas, vacías,
    mis labios recibiendo el jugo del esparto.
    El látigo esperaba la ocasión
    de mostrar su apogeo. ¿Una venganza
    por no acatar las órdenes precisas?
    ¿Las órdenes del hielo y del despojo?
    Yo pretendí alcanzar la luna íntegra,
    despreciando el fragor de los opuestos,
    detenerme en el polo de la dicha,
    poseer el futuro, cuando nada
    puede escapar del juego en blanco y negro,
    de su naturaleza y de su órbita.
    Por la noche recóndita, en turbión,
    viene un rumor de llanto, un resplandor de lumbre.
    Río abajo, pez súbito y deforme,
    una luna caída nada hacia mis orillas.




    De La infinitud del pétalo, 2003:


    SI FUI PIEDRA Y LAS LLUVIAS...

    Si fui piedra y las lluvias me arrojaron
    con dolor mineral por las pendientes
    hasta llegar al río
    como canto rodado y en arena
    me vi desparramada.

    Si fui espiga en sazón y di mi fruto,
    potenciador de vida,
    tras una ruda siega.

    Si algún día fui árbol y entregué
    mi tronco generoso a toda mano,
    bajo el signo del hacha.

    Si fui ave inocente
    y recibí en las alas el atroz
    plomo del cazador que, ardiente, hiela.

    Si fui foca, ballena, toro bravo
    y me inmolaron siempre, ¿en qué rito
    feroz e inexorable?

    Ahora ya ser humano, ¿a qué distancia
    del mineral, del árbol, de la ruta
    múltiple de la fauna,
    me encontraré atrapada en la caverna
    subterránea y mítica?

    Espeleóloga intrépida convivo
    con engañosas sombras, que tomé
    por excelsas verdades.
    Peligros y dilemas, desniveles,
    heridas infinitas con sus muertes
    me colmaron. Y en busca de la Luz
    Total, que deslumbre hasta fundirme
    con ella, día a día despedazo
    alguna oscuridad entre los dientes,
    mientras los pies, las manos, todo el ser
    combatiendo se afanan
    por derrocar paredes y cadenas.


    CRISTINA LACASA, En voz alta. Las poetas de las generaciones de los 50 y los 70, Hiperión, 2007.


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