Aires de Libertad

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    José Ramón Trujillo (1966-

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    José Ramón Trujillo (1966- Empty José Ramón Trujillo (1966-

    Mensaje por Pedro Casas Serra Mar 15 Oct - 9:39

    .


    José Ramón Trujillo (Madrid-1966) es profesor en la Universidad Autónoma de Madrid, traductor y escritor. Previamente ha sido profesor agregado de Traducción e Interpretación en la Universidad Alfonso X el Sabio. Sus líneas de investigación preferentes son la traducción literaria y audiovisual, la edición y Humanidades Digitales, y las literaturas fronterizas. Ha trabajado además en el desarrollo de tecnologías para la calidad y trazabilidad de la traducción y la traducción automática.
    Entre sus publicaciones destacan La demanda del Santo GrialMujer y violencia en la literatura caballeresca, varias monografías sobre discursos de especialidad y numerosas ediciones críticas. Ha sido consultor de comunicación. Es asimismo subdirector del Máster en Edición de la UAM y coordinador del Máster en Traducción Audiovisual y Localización UAM-UCM.
    (Sacado de http://www.joseramontrujillo.es/presentacion.html )


    *


    Algunos poemas de José Ramón Trujillo:


    De Arte del olvido,  Colección de poesía Juan Ramón Jiménez, 1997:


    FUGACIDAD DE LA BELLEZA

    Be.m platz lo gois temps de pascor
    BERTRÁN DE BORN

    Me alegra el alegre tiempo de Pascua
    que cubre con sus flores los almendros
    y escuchar el alegre tintineo
    del latín de los pájaros del bosque.
    Tiendas y pabellones se levantan
    cubriendo los prados y me agrada
    aún más ver alineados en el campo
    caballeros y caballos armados.
    Me agrada que el batidor a las gentes
    arroje con sus bienes de sus casas,
    y que vengan detrás hombres de armas.
    Me agrada que el señor enardecido
    incite a los suyos al combate,
    ver sucumbir castillos asediados
    y a las huestes ahogadas en los fosos.
    Mazas y espadas, yelmos de colores,
    escudos que se tronchan y desgarran
    veremos al entrar en el combate.
    Corceles que relinchan en la sombra
    sin jinete pasarán. Ante todo,
    me alegra el corazón tanto arrojo
    en este tiempo de dolor y cobardía.
    Aunque sólo dure una semana.



    SERENITAS

    Serena es la expresión de los más nobles
    en sus lechos de piedra y sus manos
    serenas acarician el pomo
    de su espada. No aspiro a nada más.
    Entretener el tiempo que me queda
    cazando en estos montes con amigos,
    montando aquel caballo que en Courtrai
    gané contra el acaso y no a los hombres,
    y en las noches de invierno dispersarlo
    en largas partidas de ajedrez
    Ya lo he dicho. No aspiro a nada más:
    tan sólo un poco de silencio que ahogue
    estos gritos que nacen de la sangre
    en medio de la fiebre de mis sueños,
    y un hogar donde ser siempre un extraño.



    SOCIETAS AD LUCRUM

    Mueren antes los barones que el caudillo
    y, aun antes de que acabe la partida,
    caen peones inocentes y caballos.
    Contra el cielo se recortan las piras
    de los muertos, su grasienta humareda
    que a la noche atrae como la sangre
    a la sangre y el oro atrae al oro.
    Se hiergue el césar en medio de la ruina
    y, entre tanto, la usura y el despojo
    son ley en el tablero ajedrezado,
    el fin de los barones que resisten.
    Sin embargo, se cuentan con los dedos
    de la mano aquellos a los que es dado
    acudir al banquete del poder,
    pues es jardín privadom para pocos
    el precio de la sangre, y su salario.

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    José Ramón Trujillo (1966- Empty Re: José Ramón Trujillo (1966-

    Mensaje por Pedro Casas Serra Miér 16 Oct - 8:40

    .


    CENTINELA

    Aún es excesivamente joven
    para el hierro y las largas caminatas
    y el viento de la almena del oeste
    es el único dueño de su piel.
    Entretiene las horas de su guardia
    absorto en la belleza del paisaje.
    Asus pies, corre el Sil entre los álamos,
    columnas de humo rasgan el azul
    del horizonte que da forma a sus ojos.

    Desde la torre otros ojos contemplan
    extasiados su perfil de moneda
    de bronce luminoso:
    ...................................la belleza es
    allí donde descansa la mirada.



    EN UNA NOCHE OSCURA

    A veces surge aún entre los campos
    un camino que lleva a ningún sitio
    y un molino de agua en el camino,
    aunque es de noche.

    Aún en medio de este invierno estéril,
    a tientas con los ojos doloridos
    del recuerdo, llegamos al molino
    aunque es de noche.

    Un viento negro hace girar la rueda
    que golpea el lecho muerto. Ascienden
    sus cangilones cargados de sombra,
    aunque es de noche.



    SABER

    Saber que el tiempo ha pasado
    y nada cambia y todo ahonda
    un vago sentimiento
    de pesar.
    Vivir con la culpa errar
    sin nombre ser un perro
    de la lluvia.
    Murió la esperanza
    si es que existió alguna vez.
    Ser incapaz de reír.
    Javier
    que me sonríe
    en la otra orilla del silencio.
    La blanca juventud que se marchita,
    manchada y rota entre las grises horas,
    me empuja a huir por vez primera
    de mí mismo y mi secreto
    abismo.
    Y ahora me siento, cansado, vacío,
    en el umbral de la Casa encendida
    de naranjos y la luna
    me canta su nana atroz
    y pervertida. Nada espero.
    Nada debo.
    Saber que el tiempo ha pasado,
    que la noche no tiene fronteras,
    que yo mismo soy la sombra.
    Saber
    que el viejo dolor no ha menguado.
    Despertar y descubrir
    que nunca acaba la noche.
    La soledad
    ..............era esto.



    VAGONES DEL OCASO

    No la noche del dolor ni los días
    sombríos, o aquéllos, los más, cargados
    de monotonía, o de fracaso;
    tampoco la crueldad ni el desapego
    con que fue juez o incluso tomó parte.
    Es hora del regreso de las cosas,
    y al hombre gris que viaja en los vagones
    del ocaso acuden como un agua
    que sana, como monedas oscuras
    que cuenta una y otra vez, febril,
    el usurero, los días felices,
    las horas de triunfo imaginadas.

    La memoria es el arte del olvido.

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    José Ramón Trujillo (1966- Empty Re: José Ramón Trujillo (1966-

    Mensaje por Pedro Casas Serra Jue 17 Oct - 7:59

    .


    MEMORIA DE LAS COSAS

    El ángel de la Historia es sólo un ángel.
    Su cabeza está vuelta hacia el pasado.
    Con ojos desencajados contempla
    cómo la ruina del tiempo amontona,
    a su paso, un templo de escombros
    que se alza contra el cielo. Sus dientes
    rechinan, sus alas son un revuelo
    de plumas: el viento del deber
    le arrastra inexorable hacia el mañana.
    Quisiera detenerse, comenzar
    de nuevo, rectificar los errores.
    Quisiera desenterrar a los muertos.
    Su anhelo es imposible porque
    el ángel de la Historia es sólo un ángel
    que camina de espaldas al futuro
    con ojos arrasados por las lágrimas.



    ADÁN

    Nunca escriben la Historia los vencidos.
    Recuerdo parco queda del caído
    y su valor, su honra o su destreza:
    es posible que alguna vez soñara
    tener un hijo, un huerto a mediodía.

    No es cierto que yo fuese arrojado
    por un ángel cruel del Paraíso,
    no es cierto que me hayan obligado
    a hacer de mi trabajo mi condena.
    Yo quise ver el mundo y con mis manos
    tomar cuanto anhelaba, libremente,
    yo quise nombrar y ser nombrado,
    y alzar mi palabra contra el cielo.

    La historia de los hombres la han escrito
    un dios cruel y astuto y sus secuaces.



    HELENA EN LA MURALLA

    Abandonan la muralla Príamo
    y sus hombres, y Helena queda sola.
    Un viento blanco esculpe, contra el mármol
    de su cuerpo, su túnica, y la aurora
    mansamente acaricia sus tobillos
    con sus dedos rosados. A lo lejos
    se recortan siluetas familiares.
    Un frío atroz sus pies desnudos muerde
    y su cuerpo se estremece al sentir
    cómo se agolpan sombras en el muro
    tras de ella: las sombras de los hombres
    que caerán, el relámpago de muerte
    que anida en el metal de toda espada,
    el llanto de los viejos, las mujeres
    violadas, los torsos rubios, nacidos
    para el placer, de los muchachos yertos,
    la esclavitud de los supervivientes,
    la belleza de Héctor arrastrada
    por la arena del campo, como un ídolo,
    el cuerpo de Patroclo abrazado
    por la tierra. La cólera de Aquiles.



    JUDAS

    Nacen y mueren Babilonia y Roma.
    Y Judá. Se hierguen templos de piedra,
    de esperanza, de sombra. Mueren hombres
    a manos de los hombres por llevar
    una nueva palabra a todas partes.
    Un rosal se convierte en corona
    de espinas. El hierro es creado
    para los clavos, y el agua y la sangre
    para la herida. Abandona la vida
    Tomás de Aquino y se entrega a los libros.
    Roldán muere atrapado en un romance.
    Un río de miseria y de codicia
    camina alucinado a Tierra Santa.
    Servet muere en la hoguera y Galileo
    se desprecia por haber renegado
    de sí mismo, arden 50.000
    brujas. El cielo es una inmensa fragua.
    Europa se desgarra por las guerras
    a través de los siglos, sin futuro.
    Un caudillo excusa su ambición
    hablando de cruzada y siembra España
    de sangre, y el mundo de poetas.
    Serbia extermina a los bosnios en nombre
    nuestro.
    ................Para que todo esto suceda,
    para que yo escriba este poema,
    debe un hombre morir en una cruz.

    Para que alguien corte el hilo que le hace
    marioneta de Dios o del destino,
    para que al fin los hombres se rediman
    de su historia, debe un hombre de honor
    perder su honor, aceptar el emblema
    de las treinta monedas, darse cuenta
    del error de su entrega.
    ............................................Suicidarse.

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    José Ramón Trujillo (1966- Empty Re: José Ramón Trujillo (1966-

    Mensaje por Pedro Casas Serra Vie 18 Oct - 9:01

    .


    De El reino, Visor, 2001:


    (LA SED)


    Así me he despertado tan sólo cuando niño:
    azul la madrugada lamiéndome los labios,
    mojado aún de sombras ("¿Qué ocurre?"), agitado
    por un presentimiento, por un ansia de luz.

    Así me he despertado, no sé, como el que espera
    un alba que no llega. ("¡Y es la sombra de nuevo!")
    Y de nuevo es la sed; y de nuevo el silencio, aunque
    distinto (qué profundo, qué largo, qué extendido...).

    El que así se despierta (consumida la boca
    por el hambre y la fiebre) ya no acepta consuelo,
    ya no cierra los ojos ni aguarda entre dos sueños:
    ya respira en un hogar más alto y más vacío.




    VA CON ÉL. A VECES...

    Va con él. A veces
    le da sombra. A veces,
    lluvia. La lluvia cuando la sed;
    la sombra cuando el camino
    es un rastro de sal bajo un sol líquido.



    ¿A QUÉ CANTAR? ¿A QUÉ...

    ¿A qué cantar? ¿A qué
     interrogar el disco plano de la vida
    si tan sólo nos es dada esta fugacidad,
    este acechar el gesto hurano de las cosas?
    Pero aún sin comprender.

    ¿A qué seguir buscando?
    ¿A qué esta obstinación de la mirada si esta
    claridad lo vuelve todo opaco, impenetrable,
    si la piel de las cosas ofrece su blandura;
    mas no su corazón?

    Esto es el dolor:
    una lengua de hielo cuando todo es desierto,
    una sed obcecada que despoja de todo,
    la oscuridad que permite resplandecer a las cosas.
    Una puerta entreabierta.

    Esto es el dolor:
    una sombra que hermana a la piedra y la nube,
    a los hombres errantes con el pueblo de fuego,
    lo que ofrece a la nieve una vida en verano,
    un distinto esplendor.ç

    Es un tiempo de acoso,
    de ganancia y de pérdida, el que saca a las cosas
    de su encierro de siglos. Esto es el dolor:
    saber que estas formas que tanto amamos se pierden;
    y que sigue la vida.



    (DESDE LA CUMBRE)

    Contempla el valle abajo y respira este aire fresco
    igual que una cometa respira estremecida
    su celeste momento, sin saber nada del suelo
    en su báculo de hilo, sin conocer la tormenta.

    Contempla el tapiz como el centinela contempla
    el paisaje que custodia (entrecortado el aliento
    por la intensidad del momento); uno y cambiante,
    matices y líneas que no puede interpretar.

    Es la ciudad como un fuego en pleno día:
    devora lentamente los campos, los caminos,
    los pueblos y los hombres. Como un fuego invisible
    que todo lo consume sin humo y sin ruido.

    Pero en la oscuridad, la ciudad es una estrella,
    rescoldo palpitante en un vientre de ceniza,
    una maraña ordenada sobre un mar de aceite;
    miles de madrugadas y un alba que no llega.

    Son sus hebras de luz, guiadas por la sed
    y por la necesidad, hileras de hormigas blancas,
    filamentos incandescentes sobre el cristal
    de la noche, heladas conexiones neuronales.

    Es necesaria esta distancia. Es necesaria
    para poder colocar la obra del hombre, su ardiente
    palpitar, su extensión, su cansancio. Es necesaria
    para entender su aliento de dragón. Su fracaso.

    Distancia necesaria que organiza, que intuye,
    que comprende. Distancia conseguida a través
    de esta ascensión que nos une, en tanto que separa.
    La vida es una taza sin asa de té hirviente.

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    José Ramón Trujillo (1966- Empty Re: José Ramón Trujillo (1966-

    Mensaje por Pedro Casas Serra Sáb 19 Oct - 9:05

    .


    (CIUDAD DE LOS HOMBRES)

    Ciudad. Mineral sin paz, turba encendida
    en el horizonte tembloroso de la noche,
    flor antigua y ajada en el ojal de los campos.
    Hay gusanos royendo el corazón de tu cadáver.

    Hombres sin rostro en la velocidad arterial
    de las calles (fiesta de los maniquíes), cáscaras
    reverentes sobre un campo de ceniza, termitas
    hambrientas en el aglomerado de los sueños.

    Niños en la angustia de los patios donde crecen
    los helechos en la boca y las rodillas, pústulas;
    soledad y miedo en el mercurio de sus ojos.
    (Por ellos, sonríen las navajas en sus filos.)

    Solteras en los amarillentos corredores
    del remordimiento, en la paz azul de los frascos
    ("para quién vuestra carne de cera, rotas rosas
    sobre el hule de las tardes") y en sus cuartos húmedos.

    Ciudad. Mineral sin paz, que admiro desde aquí
    sin conocer tu podredumbre. Estrella de tierra,
    tu brasa es signo ("ah, ese olor dulzón del fruto
    enfermo") del triunfo del mar sobre tu corazón.

    En mi descenso, recobrarás tus dimensiones
    palpitantes, recinto sin ángeles ni puertas,
    tu ámbito frenético, tus aceras lamidas
    por la lengua áspera y metálica del mar.

    Mas sólo al acercarme a ti y descubrir tus afueras,
    tus locos y tus presos, las estatuas al borde
    del camino, sabré cuánto dolor hizo falta
    para trazar con mano firme esta belleza.



    ESTO ERA EL CANSANCIO

    Esto era el cansancio: la cena en soledad, rumor
    de perros en el quicio del amanecer,
    cristales en los párpados después del laberinto
    de la niebla. El sol ardiente y negro del insomne.

    Esto era el cansancio: las agujas del espino
    arañando el cuarzo vacío de la noche, un
    recostarse en la espesa melaza de las sombras.
    Puñado de ceniza sobre nuestras cabezas.

    ¿Será la plenitud este hormigueo del cuerpo
    ante la hoguera, este ser luz entre las sombras,
    esta dulzura de la sangre frente al camino recorrido,
    frente al camino que aguarda un nuevo amanecer?



    (CEMENTERIO)

    Detrás del muro, el camino, una muchacha
    de paso, un árbol, una casa, la silueta
    de un hombre, una montaña, el pueblo más allá,
    la cifra de un pájaro en el aire. En fin, la vida.

    Mas a este lado, como antes en casa,
    el arroyo estancado, el descanso, la certidumbre
    y los números, el tiempo ensanchado y profundo,
    la quietud de los mármoles, los cipreses pintados.

    Todo ahora es más difícil, pero más definitivo.
    Ahora que ha dejado de llover, esta es tu casa,
    sin reparar en que tomar aliento es retroceder.
    Estás y has hecho aquí un lugar. Pero de paso.

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    José Ramón Trujillo (1966- Empty Re: José Ramón Trujillo (1966-

    Mensaje por Pedro Casas Serra Dom 20 Oct - 8:49

    .


    (DESPUÉS Y ANTES)

    Quedar así, ahora, frente al lienzo
    extendido de la noche cuajado
    de estrellas de calcio, como Penélope
    ante el tapiz una vez más destejido,

    y saber que es inútil preguntar,
    que es 'preciso reanudar el camino,
    acechar en el quicio de uno mismo;
    no sé, como el que aguarda la lluvia pero

    es el relámpago quien le sorprende
    y, a su luz, todo se muestra distinto.
    (En el corazón de cada conquista
    anida, sí, la semilla de una pérdida.)




    (LA SED

    de nuevo.) Despertar en una más alta Casa
    donde sea esta quietud de espejo el viaje mismo;
    donde sea caminar compartir esta llanura
    y sus sombras, que respiran este fondo de aire.

    Amanecer (de nuevo); y olvidarse de todo;
    comenzar a aprender igual que un niño, a tientas
    en su noche, mas sin miedo. Aún con esta sed
    distinta ("qué profunda, qué larga, qué extendida...").

    Aguardar el milagro de ser (de nuevo) uno
    y lo otro, de atravesar la piel de los nombres,
    de ser en este ir siendo, de poder comprender
    igual que comprende la tierra a la semilla.


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