Antonio Rodríguez Jiménez (1978-

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Antonio Rodríguez Jiménez (Albacete, 1978) es Licenciado en Filología Hispánica por la Universidad de Salamanca y profesor de Lengua Castellana y Literatura en el IES Bonifacio Sotos de Casas Ibáñez (Albacete).
Con su primer libro, El camino de vuelta (Valencia, Pre-Textos, 2012) ganó el Premio de poesía «Arcipreste de Hita» de Alcalá la Real. Insomnio (Albacete, Fractal Poesía, 2013) resultó ganador del Premio «Festival Fractal Poesía», y Las hojas imprevistas (Alhaurín el Grande, 2014) del Premio de poesía «Antonio Gala» 2013. Finalmente Los signos del derrumbe ha resultado ganador en 2014 del XVIII Premio Internacional «Antonio Machado en Baeza».  
(Sacado de https://www.tiposinfames.com/autores/rodriguez-jimenez-antonio/8605/ )


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Algunos poemas de Antonio Rodríguez Jiménez, del libro Los signos del derrumbre, Hiperión, 2014:


LOS SIGNOS DEL DERRUMBE

Sus días son azules
o negros cuando el frío entumece los miembros
o rojos si las úlceras apremian con su aullido.
El tiempo es sucesión de sensaciones plenas
y cada hora el triunfo de la supervivencia.
Ha encontrado un periódico y lo mira
indiferente, examinando el tacto
del papel. No lo irritan los últimos caciques
en avivar la fe de los esclavos.
No intentéis explicarle los signos del derrumbe.
La libertad prefiere ungir solo a unos pocos
príncipes de los márgenes.
Solo los despojados y los dueños de todo
han probado las mieles del desprecio absoluto.
Libre de indignación, como un faisán
henchido de egoísmo,
coloca los papeles en el banco y se duerme
sobre la podredumbre de este mundo.



NACIMIENTO EN SIRIA

Canta la buena nueva. Ya ha nacido.
Sin señales, sin esperar siquiera
la alineación propicia de los astros
ni el rumbo de su estrella. Sin que el poder
lo tema, ya ha nacido,
en la antigua ciudad de Emesa,
el esperado, el hijo
de mujer, que entre escombros
derramará su sangre sin que a nadie
le importe. Ya ha nacido
entre miseria y miedo, entre jjirones
de civilización. Ahora cantemos
sus alabanzas, fruto de la vida
que será cercenada inútilmente,
una vez más, en medio del silencio
sepulcral de la Historia.



EN LAS CAVERNAS

En Camerún están matando a un hombre
por declararse a otro en un mensaje.
Escribiría je t’aime o unas pocas palabras
en su lengua materna. Solo que para el resto
del mundo se enterara
de que a pesar de hallarse en el lugar erróneo
había elegido amar, vivir sin miedo.
Y ahora lo están matando.
El odio es el refugio de los desamparados,
y en las estrechas celdas de la fe y la barbarie
amar alarma siempre mucho más que un cadáver.

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MAÑANA DE DOMINGO

Cuando no quedan niños en la plaza,
lo sientan con cuidado en el columpio
para que solo envidie el vuelo de los pájaros,
para que sea su risa canción de la mañana.

Mañana de domingo.

El niño de la silla, inmóvil, sonriente;
la mujer encorvada que busca en la basura
y el sol imperturbable lamiendo los cristales
de la digna miseria. Perro mundo.



EL NADADOR

Soy como el nadador que empieza a hundirse
y aún puede ver la luz, la luz en torno
penetrando las aguas que se cierran.
¿Y para qué este aire?
¿Para un último grito imposible?
Inalcanzable luz, palabra muda,
palabra ahogada, muerta en el silencio.

La gravedad lo arrastra lentamente
hacia el fondo vacío, hasta la página
en blanco; y se sumerge
para siempre vencido, para siempre
incompleto, despacio, muy despacio,
como si no estuviera tan lejos de alcanzarla:
la claridad al fin, la transparencia.



EL POEMA

y todavía no has escrito el poema.
JORGE LUIS BORGES, “Mateo, XXV, 30”

Mejor no haberlo escrito,
que nadie me haya dado el nombre de las cosas;
regresar a la página
con la ilusión de lo que no está dicho,
de aquello que será
creado, nuevo.

Sueño con un mensaje que trascienda los límites
y sea futura luz, reflejo cierto
para quienes esperan.
Confío en la palabra como si nunca antes
me hubiera defraudado,
como si nunca antes hubiera reducido
a insípida corteza
todo el sabor del mundo.
Celebro no haber nunca
atrapado una idea
con esta red de signos, con la liga gastada
de los pasos comunes.

Es cierto que quisiera
ser como el primer hombre
y nombrar a las fieras, los frutos, los lugares,
las señales del tiempo sobre la piel tan frágil;
aspirar el aroma inicial del fracaso,
de este dulce, del único,
del natural fracaso.

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RESISTENCIA

Como el pez que ha mordido el anzuelo
y no quiere entregarse,
y colea con fuerza y tira y nada
con más brío que nunca
y sigue fuera
hasta quedar inmóvil
bajo el cielo más crudo;
así el poema
se resiste en la página,
sube y baja en la barra del procesador,
deshaciéndose, haciéndose
de nuevo,
dilatando el momento de ser tinta
quieta sobre el papel, aprisionada
en el olvido de las bibliotecas.



METAPOEMA

Mis últimos poemas hablan sobre el lenguaje
sobre la trascendencia del signo y los intentos
de crear realidades intangibles
mediante la belleza.
Escribo mientras silban las balas en las calles
de Kiev y de Caracas.
Un grupo de personas intenta protegerse
de una lluvia de fuego.
Los he visto caer, uno a uno, abatidos
como las piezas de una cacería.
Los he visto caer y desangrarse sobre los adoquines
en muy pocos segundos.
Los he visto morir.
Alguien pudo grabar el horror en un móvil
para que yo lo viese.
Yo, que he estado escribiendo
sobre la validez de la memoria
y la naturaleza de las pérdidas.
Yo, que estoy preguntándome
cómo sigue el poema,
cómo sigue la vida.



TESOROS

No se estanca el dolor en nuestro suelo,
sino que pasa, lento, pero pasa
llevándose sus aguas insalubres.
Gracias a un misterioso afán de pervivencia
la memoria deshecha los instantes baldíos
y acumula recuerdos indelebles
con su color, su olor, con su belleza.
No arrastra este caudal, pese a su empuje,
las piedras más preciadas del mapa de tu vida.

El primer animal y su piel suave
latiendo entre los brazos;
el beso de mi madre y su sonrisa
al salir del colegio;
los nombres, las batallas y el horror de una guerra
en la voz del abuelo;
las torres repetidas en el agua del río
de una ciudad dorada;
una tumba en Colliure, una bandera
tricolor y la flor de los vencidos;
el poema de Borges;
el momento de unión entre dos sangres
para formar la tuya, aliento de mis días…

Perduran como el brillo de una estrella apagada
tantos tesoros entre tanto olvido.



AHORA BUSCO EL POEMA
DE LOS VERSOS DE FUEGO

Tuve ante mí los libros más hermosos.
Se quedaron temblando en la memoria
con la emoción de todo lo que intenta
permanecer, herirnos para siempre.
Aplaudí la ingeniosa irreverencia,
los hallazgos brillantes del acróbata
que se burla de todo,
y ahora busco el poema de los versos de fuego.
Hubo también mensajes descarnados
que brindaban refugio en la intemperie,
la voz universal de los que nunca
dicen nada;
admiré los felices despropósitos
que el tiempo convirtió en renovadores
moldes de la elocuencia,
y ahora busco el poema de los versos de fuego.
He conocido el éxito en las obras de otros,
los intentos vacíos y las tretas
hábiles del lenguaje.
Y ahora que —más que nunca— cabalgamos
escuchando el ladrido de los perros
y nos cerca el olor de la derrota,
ahora busco el poema de los versos de fuego.


ANTONIO RODRÍGUEZ JIMÉNEZ, Los signos del derrumbre, Hiperión, 2014: