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    Poetas catalanes que escriben en castellano (1980-2003)

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    Poetas catalanes que escriben en castellano (1980-2003) Empty Poetas catalanes que escriben en castellano (1980-2003)

    Mensaje por Pedro Casas Serra Vie 23 Ago 2024, 06:20

    .


    Poetas catalanes que escriben en castellano (1980-2003)



    De Por vivir aquí. Antología de poetas catalanes en castellano (1980-2003). Edición de Manuel Rico. Bartleby, 2003:




    José Agudo (1952- https://catedramdelibes.com/autor/agudo-jose/


    QUIZÁS UNA VEZ MÁS

    Quizás una vez más,
    cuando los años y el invierno
    corroan mis muebles, mis recuerdos,
    mi cuerpo y mi pasado,
    y mi memoria se olvide de mí mismo,
    y nada quede de mí,
    y nada ya me reconozca,
    me acordaré de ti
    -joven pirata de barcos de papel,
    pequeño soñador-
    y del lejano reino de mi infancia.

    (De Naufragio, 1992)



    NE ME QUITTE PAS

    Entro en un bar
    y suena el Ne me quitte pas
    de un Jacques Brel
    nostálgico y lejano.

    Pido una cerveza,
    enciendo un cigarrillo
    y pienso una vez más
    que debería dejarlo.

    Sin saber por qué
    me acuerdo del sesenta y ocho
    y del París de entonces.
    Pero yo era muy joven
    y no estuve en París
    en mayo del sesenta y ocho.
    Yo no estuve en París.
    Ne me quitte pas...

    Enciendo otro cigarro
    y recuerdo que mi hija
    está en los quince
    o tiene dieciséis, no sé.

    Me crispa esta cerveza caliente,
    el humo, la tísica luz de las bombillas,
    los gritos de esos niños,
    el murmullo de las conversaciones,
    el olor a cocina y a fritada.
    -¡Camarero,
    que no se oye la música!

    Este lugar me deprime
    y sin embargo aguanto.

    (De Conciencia de mí mismo, 1995)



    EL APRENDIZAJE

    Como llega el calor hasta las sábanas,
    como llega el deseo hasta los labios.

    Con la premonición de un buen recuerdo,
    así llega este día,
    calando hasta los huesos.

    Haré recuento de mis pertenencias
    y esperaré que el sol caliente
    mis ropas y mi cuerpo;
    meditaré las horas que he vivido
    y sacaré lección de mis fracasos.

    Y me diré que busco
    aquello que me aguarda
    para saber qué espero
    y a qué sueños convienen mis esfuerzos.

    Y no reclamaré más ilusiones
    ni pediré más dios
    que el dios que me comprenda
    y encuentre explicación a mis pecados.

    Elegiré el camino que la edad
    me diga como bueno,
    sabiendo las fuerzas que me asisten,
    reconociendo de las que dependo.

    Y dejaré a mi espalda cuanto he sido,
    sin que el rencor me venza,
    sin atender a más disposiciones
    que estar en paz conmigo.

    (De Diario de Destierro, inédito)

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    Poetas catalanes que escriben en castellano (1980-2003) Empty Re: Poetas catalanes que escriben en castellano (1980-2003)

    Mensaje por Pedro Casas Serra Sáb 24 Ago 2024, 04:30

    ,


    Federico Gallego Ripoll (1953- https://es.wikipedia.org/wiki/Federico_Gallego_Ripoll


    SI SE ROMPE LA LUZ TÚ LA RECOGES

    A Claude Collet

    Si se rompe la luz tú la recoges,
    la limpias, le numeras los fragmentos
    y la vas levantando poco a poco
    con goma arábiga y paciencia.

    Al día siguiente puedes
    ponerle dentro el mar o una docena
    de huevos
    o la voz de una niña.
    ....................................Nadie
    dirá que no fue alegre
    en un momento,
    ..............................nadie
    dudará de esa desnuda
    plenitud sin cicatrices, de esa
    profundamente aérea transparencia.

    (De Tratado de Arquitectura, 1991)



    FINAL

    La vida es el regalo que agradezco
    hoy. Toda la vida es hoy. Tus ojos
    y mis ojos. El punto en que se dieron
    es hoy. Y hasta dónde se lleguen y de dónde
    regresen, es hoy.

    Toda la vida es hoy, y me parece
    suficiente el haber vivido tanto
    si en este hoy de hoy cabe tu lúcida
    mirada sobre mí, y es el futuro
    un hoy perpetuamente tuyo.

    Dame ahora
    la dicha de morir, hoy que no tengo
    ni pasado, ni miedo.

    (De La sal, 2001)



    SON LOS PÁJAROS QUIENES ALZAN
    EL DÍA PARA EL CIEGO

    Son los pájaros quienes alzan el día para el ciego.
    Se oye la luz colgada de los árboles
    y un trasiego de sangre acelerada que acumula en los tímpanos
    los latidos hurtados a la noche.

    Amanece.

    Tibias gotas de azul salpican de mañana
    el parabrisas de los coches.
    ...................................................Alguien, equivocado,
    ha abierto su paraguas creyéndose que llueve

    (De Ciudad con puerto, 2001)



    ABRO MI MANO, MI MANO HABLA
    Abro mi mano; mi mano habla.
    Habla mi mano a tu mano que escucha.
    Besa mi mano el cuello de tu mano,
    y sus lenguas se buscan y se encuentran.
    ...........................................................................Palabras.
    Hilo palabras, engarzo palabras en torno
    de tu desguarnecida capacidad de asombro,
    de tu sed.
    ....................Las palabras
    son la luz que nos muestra los rincones más íntimos.
    Y ventanas. Por tus manos yo miro. Tus palabras
    dejan salir la luz desde tu hondo húmedo.
    Yo me mojo de luz, de manos tuyas, de palabras tuyas.

    Y no acaban los días del lenguaje mientras mis manos,
    mientras tus manos, oigan.
    (De Ciudad con puerto, 2001)



    EL AIRE Y LA MIRADA

    Perder las alas no
    quiere decir perder el vuelo.

    Ni
    perder los ojos es
    perder la vista, el dónde
    ver, el don
    de ver.

    Se vuela y mira,
    se ama, con el
    corazón.

    Perder el corazón
    es
    perder el aire y la mirada,
    seguir teniendo
    qué ver, con qué volar,
    pero no para quién.

    En soledad no existe
    el paraíso.

    (De Quién, la realidad, 2002)



    RAMA ALTA

    Yo nunca supe el nombre de los árboles.
    Estaban cerca y eso
    bastaba, tener su certidumbre protectora,
    su presencia más allá de la tala posible,
    como una realidad ajena a su existencia.
    Estaban en mi mundo
    como la tierra está, como la noche
    y el verano.

    Aún ahora, si abro
    la ventana de entonces
    puedo dejar que mi mirada se alce
    hasta su verde dulce y allí olvidarla, cierta
    del cobijo que otorga un territorio
    de imposible regreso,
    contra el que ya nadie puede atentar,
    ni siquiera la vida.
    ................................Nunca supe
    el nombre de los árboles, pero ellos
    sí sabían el mío,
    porque ellos me nombraban y yo asentía; era
    la primera cosecha, el primer miedo,
    la primera amistad, hallada,
    como el fuego o la rueda,
    brotando luminosa de su propio prodigio.

    Ellos estaban cerca, y yo dormía
    tranquilo en su certeza, velando por la música
    que su sombra mecía sobre la casa.

    (De Quién, la realidad, 2002)


    Última edición por Pedro Casas Serra el Dom 01 Sep 2024, 04:52, editado 1 vez

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    Poetas catalanes que escriben en castellano (1980-2003) Empty Re: Poetas catalanes que escriben en castellano (1980-2003)

    Mensaje por Pedro Casas Serra Dom 25 Ago 2024, 06:56

    .


    Sergio Gaspar (1954- https://www.circulobellasartes.com/biografia/sergio-gaspar/


    YO TAMBIÉN HE SIDO ETERNO...

    Yo también he sido eterno, pero eso fue hace mucho...

    Envueltos en la ternura de las noches de julio,
    paseábamos nuestra recién estrenada eternidad
    los tres amigos, por los alrededores de Barcelona,
    en aquel coupé rojo
    que la madre de Javier le había regalado.
    ............................................................................El verde
    de los árboles oscuros, despiertos al paso de los faros;
    el verde que se aburría en los billares,
    bajo la luz de quirófano y humo de las lámparas;
    aquel rojo que brillaba en los labios
    de las muchachas entrevistas un instante en los bares;
    el azul de sus sombras y la nada lejana de sus ojos...

    La noche, como vieja puta -o, quizá,
    como una madre antiquísima-, iba mostrándonos
    su lencería ajada de colores, y nosotros
    aprendíamos a quitársela lentamente, y, al final,
    como única posesión,
    sólo quedaba desnuda entre nuestros brazos la noche...

    Y, aunque eso fuese mucho,
    aunque supiésemos que la noche significaba la inmensidad
    -porque habíamos leído a Leopardi, y también a Novales,
    y a Fray Luis de León-,
    en el fondo preferíamos una presencia más pequeña,
    un cuerpo que pudiese caber en nuestros brazos,
    porque, además de ser eternos,
    también teníamos dieciocho años
    y necesitábamos con urgencia hacer el amor.

    (Inédito en libro)

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    Poetas catalanes que escriben en castellano (1980-2003) Empty Re: Poetas catalanes que escriben en castellano (1980-2003)

    Mensaje por Pedro Casas Serra Sáb 31 Ago 2024, 07:27

    .


    José María Micó (1961- https://es.wikipedia.org/wiki/Jos%C3%A9_Mar%C3%ADa_Mic%C3%B3


    De La espera, 1992:


    ELEGÍA


    Como no te me quitas de las ganas,
    he vuelto a recorrer todos los charcos
    ingrávidos del sueño, y has llegado
    con esa mueca sucia de los aparecidos,
    con la espalda rasgada con el peso
    lúgubre de la tierra.
    Y he vertido los ojos uno a uno
    para reconstruirte como entonces,
    inútil como un dios, ya sin la música
    de antiguos aforismos:
    "Hay que morir deprisa pero tarde".

    Lo recuerdo muy bien.
    Tú,
    vestida para el lujo
    de los abrazos jóvenes
    (cuello azul, hombros tibios, piel de sábana),
    abrías la ventana y te rozaban
    las alas serenísimas del aire;
    y en aquella hora tonta
    en que tal vez doliese
    atravesar la noche con los labios,
    los pájaros caían en la lumbre
    y el demonio reía
    encaramado en rotos capiteles,
    y con gritos de piedra,
    también fiero y desnudo,
    nos azuzaba como a miserables.

    Pero siento decirte que no estamos
    ya para nada y para casi nadie,que la sangre es más torpre cada día,
    que este mezquino olvido que nos cubre
    no se va con la furia de unos brazos limpísimos,
    y que ahora,
    aunque nos quede el rito y la mirada
    de un infante sin rostro,
    como un buey viejo se arrodilla el tiempo.



    EMBLEMA

    Imaginad un cuadro.
    Figuraos que ahora,
    con mano lenta y con pincel tirante,
    puso en él una nube y un jardín,
    un encañado, un sol, una ventana
    y unos lejos brumosos mal cubiertos
    por un escorzo, de mujer sin duda.
    Admitiréis que un lecho renegrido
    parece necesario,
    que la mujer está mirando el tiempo,
    que alguien que no se ve la está mirando,
    que encima de una mesa convalecen
    unas prendas recién aborrecidas.
    Tras el cristal, la rosa se contiene.

    El hombre que no veis suda y descansa.
    No hace mucho tenía
    el cuerpo sobre el lecho,
    la mano en la mujer, la boca en vilo
    y envilecida al cabo de las horas.
    Dejó en la mesa la razón y expuso
    los trajinados hombros al esfuerzo,
    sin más paisaje que la compañía.
    Ahora descansa y suda,
    tiene la mano en la pared y mira
    con familiaridad la ociosa espalda,
    el lecho, la ventana, el sol, el tiempo,
    la nube, el encañado... Ahora, siente
    que en jardín la rosa se confía.




    De Letras para cantar, 1997:


    BREVE HISTORIA DE ESPAÑA

    Cuando hay que descubrir un Nuevo Mundo 
    o hay que domar al moro, 
    o hay que medir el cinturón de oro 
    del Ecuador, o alzar sobre el profundo 
    espanto del error negro que pesa 
    sobre la Cristiandad, el pensamiento 
    que es amor en Teresa 
    y es claridad en Trento, 
    cuando hay que consumar la maravilla 
    de alguna nueva hazaña, 
    los ángeles que están junto a su Silla, 
    miran a Dios... y piensan en España.
    (José María Pemán)

    Tengo en casa el Poema
    de la Bestia y el Ángel,
    envidia de bibliófilos:
    «Zaragoza, Ediciones Jerarquía,
    abril mil novecientos treinta y ocho,
    Segundo Año Triunfal».
    Cierta dedicatoria
    del poeta a un amigo
    seguramente médico
    hace más raro mi ejemplar.
    En la primera página, el obrero
    de las Industrias Gráficas Uriarte
    dispuso sabiamente,
    sobre papel de precio,
    unas letras doradas:
    «Franco, Calvo Sotelo, José Antonio,
    Sanjurjo, Mola».
    Aún resulta hermoso
    el brillo de esos nombres.
    Con su fulgor se enciende
    el recuerdo y me lleva
    a los mismos parajes,
    al campo sin cuidar de Pina de Ebro,
    abril mil novecientos treinta y ocho:
    allí un moro domado
    por algún ángel español de aquellos
    que miraban a Dios
    segó con tiro de fusil cristiano,
    no con fiera y hereje cimitarra,
    los días del soldado
    Francisco Gómez Cuéllar,
    muerto a los treinta años
    con tiempo suficiente
    para mantener vivo mi linaje.




    De Camino de ronda, 1998:


    CAMPOSANTO
    (FRAGMENTO)

    Aquí, como si fuesen algo, yacen
    los huesos de los míos. Hubo un tiempo
    ni siquiera lejano en que vistieron
    el sueño del mil noches y una extraña
    devoción por los días asignados.
    Hoy descansan en paz. Son solamente
    ascuas desparejadas que el recuerdo
    atiza sin rencor. Doy por perdido
    el sudor de sus frentes. Les consagro
    unas cuantas palabras no escuchadas,
    un manojo de flores pertinaces
    y un régimen absurdo de visitas.
    Tú, caminante, lee y considera
    esta victoria pírrica de quienes,
    por estar muertos, ya no son mortales.




    De Verdades y milongas, 2002:


    SILBO SIN AIRE

    A Fischio

    Yo nacía sin mujer
    el tiempo luego
    fue y me la puso al lado
    se olvidó de explicarme que las cosas
    como vienen se van
    que él mismo se las lleva
    con invariable indiferencia
    con el despego con que nos raciona
    el ciclo de la luz
    con la apatía con que nos despliega
    este mapa de sombras cotidianas
    flores de un día iguales a otras flores
    y a flores de otros días
    que brotan de repente
    como una noria quieta
    igual que llega un hijo
    y otro hijo y un perro
    que gimen o que ladran
    sin saberlo y que un día
    cuando giman otros niños
    y ladren otros perros
    volverán a no estar
    cuando todos nosotros
    quiero decir tú y yo
    nacidos de mujer
    padres tal vez de alguna mujer nueva
    que el tiempo entregará postizamente
    a quien no la merezca
    gimamos y ladremos
    creyendo que hemos sido
    bestialmente felices
    y que estaremos juntos
    también cuando la muerte nos separe.


    JOSÉ MARÍA MICÓ

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    Poetas catalanes que escriben en castellano (1980-2003) Empty Re: Poetas catalanes que escriben en castellano (1980-2003)

    Mensaje por Pedro Casas Serra Dom 01 Sep 2024, 05:19

    .


    Otros poetas catalanes que escriben en castellano y tienen tema propio abierto en este foro:

    Ramón Andrés (1955- https://www.airesdelibertad.com/t46574-ramon-andres-1955#994729


    Jordi Virallona (1955- https://www.airesdelibertad.com/t37236-jordi-virallonga-1955

    Concha García (1956-  https://www.airesdelibertad.com/t48768-concha-garcia-1956#1052227

    Rosa Lentini (1957-  https://www.airesdelibertad.com/t48954-rosa-lentini-1957#1057820

    Rodolfo Häsler (1958-  https://www.airesdelibertad.com/t48937-rodolfo-hasler-1958#1057217

    Eduardo Moga (1962-  https://www.airesdelibertad.com/t49082-eduardo-moga-1962#1061629

    Carlos Zanón (1966-  https://www.airesdelibertad.com/t47332-carlos-zanon-1965

    Alberto Tesán (1971-  https://www.airesdelibertad.com/t48654-de-en-legitima-defensa-antologia-poetas-en-tiempos-de-crisis-prologo-de-antonio-gamoneda-bartleby-2014#1049494

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    Mensaje por cecilia gargantini Dom 01 Sep 2024, 13:51

    Yo también he sido eterno, pero eso fue hace mucho...

    Me gustaron mucho estos poetas...el verso que resalto me despertó muchas emociones y me dejó reflexionando.

    Besossssssssss
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    Mensaje por Pedro Casas Serra Lun 02 Sep 2024, 05:24

    Muchas gracias, Cecilia, por tu interés.

    Un abrazo.
    Pedro


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