Víctor Peña Dacosta (1985-

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Víctor Peña Dacosta (Plasencia, 1985), licenciado en Filología Hispánica por la Universidad de Salamanca, actualmente es profesor en un instituto de Sevilla.

(Sacado de https://laisladesiltola.es/book-author/victor-pena-dacosta/ )


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Algunos poemas de Víctor Peña Dacosta, del libro Obsolescencia programada, Aerea, 2019:


FACEBOOK

¿Qué estás pensando, Víctor?
Responde a una pregunta para que las personas
te conozcan un poco mejor.

Tienes una nueva solicitud de amistad.
Doscientos ochenta y siete amigos en común.
Personas que tal vez conozcas.

Toni Solano cumple 50 años.
Deséale un feliz cumpleaños.

Judith Rico actualizó su foto de perfil.
Olga Ayuso agregó una foto nueva.

Me divierte. Me gusta.

Tu amiga Meriem Ait Wakrim sugiere
que indiques te gusta su página
Meriem Ait Wakrim.

Me asombra. Me entristece.

Hoy hace un año tú y Héctor Castilla
se hicieron amigos en Facebook.

Ángel Gómez Espada te etiquetó en una publicación
a ti y a otras 35 personas más.

Me gusta.



CONFIGURACIÓN PERSONAL

Eres un turista en tu propia juventud.
SICK BOY

Lo último que aprendí
fue la tabla del nueve.
Desde entonces he sobrevivido.

Y siempre, lo reconozco,
he tenido miedo de despertarme
y comprobar que todos mis recuerdos
son solo el reflejo de cómo
imaginaría la vida en sueños
un chaval de, pongamos, siete años.

Yo tampoco recuerdo
a qué edad di mi primer beso
y la pelota que arrojé de niño
sigue perdida
en el trastero.

He estado enamorado un par
de veces y lo han estado de mí
otras tres o cuatro.

Tengo treinta y tres años
y acabo de nacer.

Cuatro por nueve son treinta y seis.



AUTORRETRATO

Tengo 1400 seguidores
en Instagram, 1214
en Twitter, 3813
amigos en Facebook y nadie
que me acompañe esta madrugada
a lanzar ebrio por las calles
absurdas proclamas trasnochadas
o a gritar que todavía te quiero.



POSVERDAD

Toda la información estará en Internet y sólo cabrán
dos posturas: los escépticos, que no creerán en nada.
y los fanáticos, que elegirán una opción y la convertirán
en la verdad.
ALVIN TOFFLER

Todos los años mueren treinta hombres
asesinados por sus mujeres.
Pero eso no se cuenta, claro.
Porque no interesa.

Miles de judíos no fueron
a trabajar el 11-S.

Las farmacéuticas frenan
la distribución de curas y vacunas
para enfermedades varias.

El descubridor del TDAH
confesó en su lecho de muerte
que, en realidad, esa enfermedad 
no existía.

Algún día se sabrá quién estuvo
detrás de los atentados de Atocha
y la verdad no va a gustar a nadie.

Las vacunas pueden provocar autismo.

La familia Clinton participa
en rituales satánicos que incluyen
sacrificios humanos y pederastia.

El caso Alcásser fue solo la punta
del iceberg de una trama de sadismo
dirigida por altas esferas políticas.

Todo esto es falso salvo alguna cosa.

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GENERATION TERRORIST

Facebook ha activado una herramienta
para que puedas comunicar que saliste
ileso de un atentado terrorista en tu zona.

Así, la primera noticia que tienes en años
de fotos que fueron amigos resulta
"Antonio González ha sobrevivido"
o "María Rodríguez está a salvo".

El alivio inmediato
sin necesidad de preocupación previa.

Imagino que esto debería significar algo.



LA SOCIEDAD DEL CANSANCIO

Eneas lleva siempre el GPS puesto
por si acaso se distrae
con la radio o con el tráfico.

Tiene toda su vida almacenada
entre el móvil y la nube.
También usa aplicaciones piratas
para evitar controles policiales.

En general, se siente seguro
al volante aunque a veces
sube el volumen de la música
y sueña con dejarse llevar.

(Otras piensa que sería bonito
ser padre si tuviera pareja estable).

Al final aparca en cinco maniobras
en la plaza de garaje de su apartamento
y se pasa la tarde viendo porno.



LA GENERACIÓN DEL LIKE

Te celebras y cantas a ti mismo,
emprendedor de tu quiebra:
has convertido tu nombre en eslogan
y tu cuerpo en marca. Iluso,
crees que pones el precio pero
solo comercias los afectos.

Psicópata del selfie, esperas la tragedia
para inmortalizar el momento.
¿Quién eres? ¿De dónde vienes? ¿Adónde
vas?



NI AL ODIO NI A LA ENSEÑANZA

Llegó a donde no se regresa
y volvió porque no tenían piscina
comunitaria. Ganó la guerra psicológica
y arrastró los trienios que le deben
a vivir a un extrarradio alienante,
con su novia y un montón de libros.

Pronto se casaron y divorciaron.

No se dedicó al odio ni a la enseñanza
más allá de lo debido. Castigó
su hígado y sus neuronas,
disfrutó su trabajo con mesura.

Conoció y olvidó buenas personas
y otras que no lo fueron tanto.
Probablemente se quedó más de lo debido.

Ahora pasea por el barrio, es quien espía
los carros de la compra, vive solo,
como debiera hacerlo un fantasma
con smart TV y fibra óptica.

Los antiguos alumnos fingen cariño
al saludarle. A veces les aburre
con viejas anécdotas de discreta
fiabilidad. No sabe qué hace
aquí ni por qué hay un plato
que gira dentro del microondas.

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CAMPUS FUGIT

Si se tuviera que diseñar un mundo de fantasía basado
en los deseos de un hombre joven, sus normas y su ética
serían muy parecidas a las de un universitariO actual.
EMILY WITT

Terminé la carrera a los veintidós.

Me concedieron una beca,
que desperdicié haste el final
rellenando trámites brocráticos
o leyendo ensayos incomprensibles
que subrayaba en horario de oficina.

Hice un máster en el Reino Unido
porque parecía ser lo que tocaba.

Después, me fui a Berlín a fregar platos
y aprender idiomas pero acabé poniendo
copas en un bar de tapas infame.

Entre tanto,
empecé tres veces el Doctorado,
cada vez sobre un tema distinto
y los abandoné todos
por aburrimiento o crisis nerviosa.

Aún hoy sigo apuntando ideas
en busca de una idea que me redima
de mi propia desidia.

El caso es que leo libros
ya leídos para resolver
cuestiones que, quizá, ya resolviera
antes. Escribo muy de vez en cuando
con el aliento contenido
que precede al orgasmo y me echo
de menos cada vez que estoy contigo.

(En realidad, llevo media vida
pensando en que me he dormido
y llego tarde al primer examen
de la carrera.)



LA PEQUEÑA AYUDITA DE MAMÁ

Las pastillas y el té:
para la tensión, el azúcar
y los nervios.
Esperar la hora sin nadie.

Por fin sola en el wáter
escuchando la tele.

Nunca tenía que haberme casado con él,
ni haber tenido niños como parches,
o aguantar hasta que estuvieran criados.

Nadie es nunca lo bastante mayor.

Salir a hacer la compra. Qué asco.
Sí, hija, todavía por aquí. A ver.

Tanta mentira y tanto tópico,
tantos meses esperando
las vacaciones para nada.

Lo que tardan en morirse los suegros,
lo caros que salen una cuñada tonta
y un hermano que va de listo.

Y venga a crecerle la barriga
y venga a menguarle la polla.

Y el Pilates y el yoga y su puta madre.
Y pastillas para dormir
y pastillas para levantarse
y pastillas para no hartarse
y acabar saliendo en las noticias.

Buenas noches también a ti, hijo
de puta. Que descanses
en paz.



BRIGADAS INTERNACIONALES

Lo más emotivo del siglo XX,
si exceptuamos el gol de Maradona,
fue el acto heroico de tantos guiris
que cruzaron medio mundo
para jugarse la vida contra el fascismo
antes de lo previsto.

Y lo más bonito es que fracasaran.

Hoy sigue vivo ese mismo espíritu
de aquellos mártires foráneos
pero, como ya no hay ideologías,
los nietos de Orwell y Dos Pasos
vienen a jugarse la vida que desprecian
en insolaciones en playas nudistas,
sobredosis en Magaluf,
comas etílicos en Ibiza
o cornadas en fiestas populares.

(La vida es eso que pasa
entre el primer y el último balconing.)

Y quizás alguien debería
acabar con esta sangría absurda,
tomar el testigo de la Pasionaria
y licenciarles con un discurso
de vacía retórica marxista
que salve sus conciencias kamikazes.

Pero ya nadie consigue decir
"camarada" sin que le dé la risa.
Y así nos luce el pelo.

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SUPLICARÁS CLEMENCIA

Tú has sido feliz comiendo pescado crudo
mientras el Estado Islámico proseguía
el rodaje de su reality genocida financiado
por oscuros intereses occidentales.

Y has trabajado de esquirol en gasolineras,
antes de volver a montar en tu coche pensando
que, al fin y al cabo, la gasolina no huele
demasiado peor a como lo hace el dinero.

Tú has mirado másteres en universidades
privadas sabiendo que eran una estafa
solo porque ese timo quizás te saldría a cuenta.

Tú has seguido los desahucios en tu ciudad
retuiteando a los que pedían ayuda.

Y, cuando te has cansado, has puesto música
o la tele, te has servido una copa o le has contado
a tu novia lo asqueroso que es este mundo
antes de cambiar de tema y encargar una pizza
a una multinacional que explota a sus empleados

Y te relamías, hijo de puta,
y empujabas con vino la bola
que se formaba en tu conciencia y tu garganta.

Y, cuando te aburrían las noticias,
buscabas una serie o una peli o porno
y decías que descanses, amor, hasta mañana,
voy a quedarme a ver si escribo algo.

Pero casi nunca escribías nada.
Tú has estirado tus noches metiéndote
tiros de sustancias lamentables
que muy posiblemente servía para financiar
algún grupo terrorista nacional o extranjero.
Y te importaba un bledo.

Y te has comprado libros de ideologías
radicales a precios de risa
debido al monopolio de Amazon.
Y los has leído asintiendo con vehemencia,
creyéndote mejor que la media

Tú, que has cerrado el puño de tus manos,
has intentado escribir este poema
para salvarte y solo te ha servido
para firmar tu sentencia.

Ya es demasiado tarde para salir corriendo.

Han llegado los bárbaros.

Suplicarás clemencia.



COSAS QUE HUBIERA ESTADO BIEN
SABER ANTES DE LA REVOLUCIÓN


El revolucionario más radical se convertirá en un
conservador el día después de la revolución.
HANNAH ARENDT

Que los enemigos de nuestros enemigos
no eran nuestros amigos.

Que los que luchaban a nuestro lado 
no luchaban por nosotros.

Que la sangre se limpia malamente.

Que los amigos de nuestros enemigos
sí eran nuestros enemigos.

Que los ansiolíticos salen caros.

Que aunque ganáramos íbamos
a salir perdiendo.

Que no era nuestra guerra.
Que sí era nuestra mierda.

Que era todo mentira.

Que teníamos razón.



PERRO BURGUÉS

Chaak, el perro de mi hermana cree
que todos los alimentos han sido
puestos en el mundo para que un día
él pueda devorarlos.

No conoce límites y tienes
que controlar que coma lo que debe.

Literalmente debes vigilarle
para que no reviente
como un globo en un descuido.

A veces todos intentamos
explicarle infructuosamente
que lo hacemos por él, que acaba
de comer y no puede, por tanto,
continuar zampando. Que, en esta vida,
en fin, todo tiene un límite.

Pero él parece haber sobrevivido
a un holocausto (¿se puede hacer
dieta después de Auschwitz?) y, cínico
con el mañana, prefiere seguir
engullendo mientras
haya una mínima ocasión de hacerlo.

Se limita, por tanto, a mirarte
con ojos acuosos y suplicantes,
que parecen el fondo de un pozo
o el comienzo de una noche eterna
y en los que no hay, en cambio,
espacio para el rencor. No comprende,
Chaak, tus explicaciones, pero tampoco juzga.
Solo se relame.

Quizá su filosofía se resuma
en aprovechar los buenos tiempos
y no perder un segundo en lecciones.

La vida, al fin y al cabo, no es más que un plato
que, a veces, por suerte, está lleno.

A mçí me gustaría ser como él:
tomar cada bocado como el último,
saber disfrutar de cualquier resto
que caiga por accidente en mis manos
y encontrar algo positivo a la mierda.

Pero, sobre todo, ojalá pudiera,
como él, mantener siempre las ganas.
Stay hungry, Chaak.
Stay foolish.



AUTOBIOGRAFÍA

Yo voté a Reagan por miedo al comunismo.

Pasé delante del cadáver de Franco
y a`parqué en la Via Caetani
el coche que llevaba el cuerpo de Moro.

Cuando hizo falta grité “a Barrabás”
con toda la fuerza de mis pulmones.

Yo fui uno de los campesinos
que denunciaron al Che
y los suyos. Y también estuve
entre los guardias civiles que intentaron
tirar al suelo a Gutiérrez Mellado.

Yo vi a un tirador en la loma de Dallas
pero no dije esta boca es mía.

Me chivé de mis vecinos judíos
escondidos en un falso techo.
Pero lo hice porque tenía miedo.

No me mires así: tú habrías
hecho lo mismo.

Zweig murió por los pecados de alguien
pero no por los nuestros.

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TRÍPTICO ESPAÑOL

Mi suegra va a misa cada domingo
y a mí me gustaría creer, al menos,
en Pablo Iglesias. Pero apenas me queda
esperanza en las propiedades
curativas de la cerveza y en las faltas
escoradas al borde del área.

Mi abuela iba a misa de vez en cuando
o la veía por la tele desde la cocina.
La pobre creía en Azaña y Felipe
y cada vez que votaba se ponía nerviosa
por haber aguantado callada
cuarenta años de miedo.

Sería gracioso si no diera pena.

Vivió más que de sobra para enterarse
de que Azaña se volvió loco en Francia
e iba por los pasillos buscando papeles
que no existían con los que hacer gestiones
imposibles que, de todas formas,
llegaban demasiado tarde.

Pero por suerte se murió antes
de saber cómo acabó González.

Yo supongo que moriré demasiado tarde:
sin iglesias, felipes ni hazañas.
Sin patria, suegra ni abuela.
Solo como una vieja, avergonzado
de haber aguantado callando
tantos años el miedo.



LÁSTIMA QUE FUERA MI TIERRA

Ese país del que salí solo a rastras,
al que volví siempre más viejo.

España, papela blanca de mi esperanza
que se mantiene en los más altos puestos
de consumo de estupefacienes y a la cola
en los informes trucados de PISA.

España, mi sangre de burguesito también aúlla.
España, mi sangre de heterocurioso también es fría.
España, soy aliado feminista: send nudes.

España, no permitas que caiga
el estado del bienestar, chiquilla.
Yo vengo a ofrecer mi declaración
de la renta complementaria.

España, hazme algo de casito
de vez en cuando: concédeme
un respiro tributario, una beca,
algún certamen literario limpio.

España, dame algún me gusta en Facebook.
Retuitéame, que no te cuesta nada.

España, sangre de mi sangre,
cede al chantaje terrorista,
hinca la rodilla en tierra,
pórtate bien conmigo.

España, hazme tuyo,
siéntate en mi cara.
Quiéreme un poco, España.




TENGO EL PAÍS QUE ME MEREZCO

España es un país con tres millones
de parados perpetuos, sin remedio.

Y cuarenta y cinco millones
de seleccionadores que se creen
que saben de todo y apenas les llega
para gritar cuando sale en la tele un abuelo
que, antes de dejarse morir cansado,
pudo cambiar nuestra historia.

Y fue linchado por fariseos sin vergüenza
que le crucificaban cada noche en tertulias radiofónicas.
Padre, perdona a tus hijos de puta.

España son las piernas de Churruca amputadas,
colgando como jamones en Trafalgar Square.

España fueron todas las madres que suplicaban
que no hablaras de política y todos los padres
que lo hacían susurrando. España es el aguante
de cuatro décadas de Franco, Franco, Franco,
gracias a la Iglesia, el seiscientos y la tele.

Imagínate España sin vino.
Imagínate España sin drogas.
Imagínate España sin telebasura.
...................................Imagínate la telebasura sin vino.
................................................Imagínate la tele sin drogas.

España son sus contemporáneos
jodiéndole a Galdós el Premio Nobel.
España es el país que hace chistes malos
sobre rumanos, gitanos, negros y moros
y se escandaliza de que no nos reciban
con alfombra roja en Europa. España
es el gañán que llama maricones a Cernuda,
y a Jaime Gil de Biedma. España
es Dalí berreando un ole sin tilde
al enterarse de la muerte de Lorca.

Luis murió por los pecados de alguien
pero no por los vuestros.

No sé por dónde iba. Acabo:
mi patria son mis alumnos y las pecas de mi novia.



CAMPOS DE FRESAS A RATOS

Nos sentamos juntos, la montaña y yo,
hasta que queda solo la montaña.
Ching-ying

Aquí criaré a mi hijo sin lujos
ni privaciones, incubando
rarezas y cánceres benignos.

Pero no me importa: lo que antes
hacía por amor hoy lo hago
por pereza, dinero o costumbre.

El caso es que sigo siendo aquel
que hace como que no se da cuenta
y finge que todo tiene gracia.

A veces lanzo botellas sin mensaje.
Otras veces las recojo.
En ocasiones duermo bien.

Quizá algún día me convierta en mi padre.

Tal vez el futuro sea yo.


VÍCTOR PEÑA DACOSTA, Obsolescencia programada, Aerea, 2019.