Aires de Libertad

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    Antonio Pereira (1923-2009)

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    Antonio Pereira (1923-2009) Empty Antonio Pereira (1923-2009)

    Mensaje por Pedro Casas Serra Miér 14 Ago 2024, 07:24

    .


    Antonio Pereira (Villafranca del Bierzo, 13 de junio de 1923 - León, 25 de abril de 2009) ​ fue un poeta y escritor español, especialmente reconocido por sus relatos breves. Gran narrador oral, junto a otros autores leoneses como Juan Pedro Aparicio, José María Merino o Luis Mateo Díez practicó la costumbre del filandón, esto es, la de contar cuentos en público (en origen se hacía mientras se llevaban a cabo trabajos manuales(.

    Datos biográficos​

    Fue el cuarto hijo (y segundo varón) del matrimonio formado por el villafranquino, de origen lucense, José Pereira (dueño de una ferretería) y la alavesa Claudia González. Hacia mitad de los años 40 llega a León, donde estableció contacto y amistad con los poetas de Espadaña, revista en la que publicó 3 sonetos. En León obtuvo el título de maestro, aunque nunca ejerció como tal, ya que en 1949 fundó un negocio de venta al por mayor de artículos de electricidad y del hogar. En 1951 contrajo matrimonio con Úrsula Rodríguez, natural de Jaén, a la que conoció en el hoy desaparecido cine del barrio de El Crucero.

    Inicios

    Su primer libro fue el Quijote que le regaló su madre en su décimo cumpleaños. Con 13 años envió al Diario de León un artículo solicitando su publicación. Obtuvo una rápida respuesta del director del periódico que le produjo mucha satisfacción: Enhorabuena a un valiente como usted que a los trece años se atreve a lanzarse a la aventura del periodismo. En el periódico leonés mantuvo amistad con Filemón de la Cuesta, por entonces director del periódico. En 1950 inició en el Diario de León una sección de artículos con la cabecera general de «Atalaya».

    Obra poética

    Los inicios de Antonio Pereira en el mundo de la literatura fueron en el campo de la poesía. Publicó sus primeros textos, tres sonetos, en las revistas Espadaña (aunque propiamente no formó parte del grupo poético que se creó en torno a esta publicación, llegó a tener una estrecha amistad con Antonio González de Lama, y Alba. En 1972 recopiló su producción poética en el libro Contar y seguir: 1962-1972 (Plaza y Janés) y en 2006 reunió toda su obra poética en el volumen Meteoros. Poesía 1962-2006 (Calambur).
    • 2011: Sesenta y cuatro caballos. Madrid, Calambur. Selección de Úrsula Rodríguez Hesles y prólogo de Juan Carlos Mestre. Dentro de la colección "Calambur 20 años".
    • 2006: Meteoros. Poesía, 1962-2006. Madrid, Calambur. Incluye un libro inédito, titulado Viva voz y epílogo del autor, "El poeta hace memoria".
    • 1995: Una tarde a las ocho. Villafranca, "Calle del Agua", Ayuntamiento.
    • 1986: Antología de la seda y el hierro. León, "Provincia", Diputación.
    • 1972: Contar y seguir. Barcelona, Plaza y Janés. Prólogo de Miguel Dolç.
    • 1972: Dibujo de figura. Barcelona, "El Bardo", Saturno.
    • 1969: Cancionero de Sagres. Madrid, "Arbolé", Oriens.
    • 1966: Del monte y los caminos. Barcelona, "El Bardo", Saturno.
    • 1964: El regreso. Madrid, "Adonáis", Rialp.


    Narrativa breve

    El primer cuento publicado por Pereira se remonta al año 1957, pero su primer libro de cuentos (Una ventana a la carretera) se publicó en 1966 tras ganar el concurso Leopoldo Alas. A partir de entonces lo practicará asiduamente hasta convertirse en uno de los escritores de relatos más fecundos y prestigiosos de la literatura española.​ Dentro de este género, ha publicado los siguientes libros (incluidas recapitulaciones y antologías):
    • 2007: La divisa en la torre, Madrid: Alianza Editorial.
    • 2006: Cuentos del noroeste mágico
    • 2006: Oficio de volar.
    • 2005: Clara, Elvira, la teta de doña Celina, mujeres.
    • 2004: Recuento de invenciones
    • 2000: Cuentos de la Cábila
    • 1999: Me gusta contar, Madrid: Del Taller de Mario Muchnik, ISBN (13): 978-84-923869-5-6 (Antología de sesenta cuentos seleccionados por el autor).
    • 1999 Cuentos del medio siglo
    • 1998: Relatos sin fronteras
    • 1994: Las ciudades de Poniente
    • 1994: Obdulia, un cuento cruel, Madrid: Diseño Editorial, ISBN (13): 978-84-87666-36-0
    • 1991: Relatos de andar el mundo, Madrid: Compañía Europea de Comunicación e Información, ISBN (13): 978-84-7969-238-4
    • 1990: Picassos en el desván , Barcelona: Mondadori, ISBN (13): 978-84-397-1748-5
    • 1989: Cuentos para lectores cómplices, Madrid: Espasa-Calpe, ISBN (13): 978-84-239-1901-7
    • 1988: El síndrome de Estocolmo, Barcelona: Mondadori, ISBN (13): 978-84-397-1456-9
    • 1982: Los brazos de la i griega, Gijón: GH Editores, ISBN (13): 978-84-86015-19-0
    • 1976: El ingeniero Balboa y otras historias civiles, Madrid: Magisterio Español, ISBN (13): 978-84-265-7177-9
    • 1967: Una ventana a la carretera


    Novelas

    Aunque famoso sobre todo por sus cuentos, Antonio Pereira también ha escrito novelas, entre las que destacan:
    • 1978: País de los Losadas, Barcelona: Plaza&Janés [Reedición: Madrid: Espasa-Calpe, 1999, ISBN (13): 978-84-239-9653-7
    • 1975: La costa de los fuegos tardios
    • 1970: Un sitio para Soledad, Barcelona: Plaza&Janés ISBN (13): 978-84-01-80633-9


    Diarios

    Los dietarios inéditos que Antonio Pereira redactó durante más de tres décadas se publicaron de manera póstuma:
    • 2019: Oficio de mirar. Andanzas de un cuentista (1970-2000). Valencia: Pre-Textos.


    Cine

    Participó en la película El filandón (1984) de José María Martín Sarmiento, en la que Pereira narró el cuento Las peras de Dios.

    Premios y reconocimientos​

    Antonio Pereira era cronista oficial de su localidad natal, Villafranca del Bierzo. La Biblioteca de Letras y Humanidades de la Universidad de León tiene una sala con su nombre.
    • 2010: La red de Paradores de turismo puso el nombre del escritor al Parador de Villafranca del Bierzo, al que estuvo muy ligado, como homenaje póstumo a su figura.
    • 2007: Premio Quevedo del Ayuntamiento de Madrid por Meteoros 1962-2006 (Antología de Poesía).
    • 2000: Doctor Honoris Causa por la Universidad de León.
    • 1999: Premio Castilla y León de las Letras
    • 1994: Premio Torrente Ballester por Las ciudades de poniente (libro de cuentos).
    • 1988: Premio Fastenrath de la Real Academia Española por El síndrome de Estocolmo (libro de cuentos).
    • 1985: Leonés del año, otorgado por Radio León, Cadena SER.
    • 1966: Premio Leopoldo Alas por Una ventana a la carretera (libro de cuentos).


    Homenajes

    En abril de 2019 se organizó en León un congreso internacional académico titulado Entre la seda y el hierro dedicado a su figura, que reunió a especialistas como Tomás Albadalejo, Eloísa Otero, Carmen Morán o Sergio Fernández Martínez. ​ Durante tal congreso, se presentó el libro Antonio Pereira y 23 lectores cómplices, una antología de cuentos del autor comentados por distintas figuras de la literatura española del momento.

    (Sacado de [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] )


    *


    Algunos poemas de Antonio Pereira:


    De El regreso (1964):


    LOLA

    No miente, no, no miente.
    (O acaso mienta un poco,
    lo justo para alzaros
    en rosas desde el lodo.)
    Gime -decís- y engaña.
    Os engañáis vosotros.
    Ella, tendida, salva
    las distancias del gozo.


    Allá amanece ahora entre los montes.
    ¡Qué pura el agua inmóvil de los pozos!
    Las ventanas, ay luz, eran sin rejas.
    ¿De dónde, ay noche, el rondador que oigo?

    Tiembla, sentís. No finge.
    Vuestra boca en su boca
    es un sabor remoto.



    PARQUE INFANTIL

    Mirad la perfección: Todo está en orden,
    en higiene, en razón. Riesgo, ninguno.
    Las puertas para el gozo se abren lentas
    y se clausura el gozo a la hora en punto.

    Un guardia advierte con la voz a sueldo,
    sus galones de oro en paño oscuro:
    "Hijos, de la Ciudad, el Presupuesto
    os garantiza globos y columpios,
    pero hay que hacer en orden la alegría,
    acercarse a la fiesta de uno en uno.

    Dicen que en tierra podres quedan niños
    corriendo libres con los pies desnudos,
    expuestos a morirse como niños
    a salto de torrentes y de muros.

    Vosotros, no. Tenéis los toboganes:
    cada niño su risa tres minutos.
    Basta ponerse en fila
    y estar atentos a que llegue el turno.



    LOS REGALOS

    Para ti, amor, ¿qué podría
    que no te haya dado ya?

    Para mi tierra secana,
    conchas donde suene el mar.

    Para el pecho de los padres,
    mi pecho sin nada más.

    A mi hermano, la guitarra
    más redonda de abrazar.

    Para la iglesia una Virgen
    de palo jacarandá.

    Cintas para las hermanas,
    pero a la pequeña, más.

    A mi ciudad, mil cerezos.
    Bien hay donde los plantar.

    Para mí no traigo nada.
    Sólo la voz y el cantar.



    LOS MÍOS

    Canto la tierra, el trigo que le nace,
    y repito la rosa demasiado;
    los pájaros de Dios, las amistades
    y tantas hermosuras voy cantando.

    ¿Podré callar entonces lo más mío?
    Voy a decir los padres, los hermanos.
    Hoy os requiero en vecindad del río
    a merendar los dones del verano.

    Ahora que todavía, cuando somos,
    antes de que nos falte algún pedazo,
    éste es el tiempo de extender manteles
    sobre la hierba de los prados.

    ¡Qué júbilo de sol en la distancia
    y de azulada sombra en los castaños!
    Todo está pleno, el corazón, las cestas,
    y la tarde sus zumos derramando.

    Sobre la palma ruda de la tierra
    pongo mi cuerpo a contemplar tumbado
    la dimensión profunda con que el aire
    pesa sobre mi pecho sin cansarlo.

    A Dios lo siento arriba inconfundible,
    y por la espalda el suelo donde aguardo
    y a vosotros os siento, los más míos,
    como un calor dormido en el costado.

    Esto es ser rico un hombre, tener madre
    donde llorar aún, espejo claro
    el padre que nos mira todavía,
    y sangre repetida en los hermanos.

    Decidme si no es tiempo hasta los bordes
    de levantar la espuma de los vasos,
    de saltar en el soto, de encender
    una lumbre donde oficiar el cántico:

    Porque madre se olvida de su espalda.
    Porque el padre envejece muy despacio.
    Porque les damos hijos de sus hijos.



    ÚRSULA CIUDAD

    La belleza plural de mis ciudades
    en una se resume triunfadora.
    Penúltima ciudad, acento esdrújulo
    que alza la voz y luego la desploma.

    Estás como te había presentido,
    sobre el énfasis leve de una loma,
    no tan alta que el sol te destituya,
    no demasiado al ras donde las otras.

    Ciudad mía, que sólo yo conozco
    en fuentes de la gracia surtidoras,
    ¡oh, jardines secretos donde entro
    y levanto un revuelo de palomas!

    Eres ciudad de estar. Si se pudiera…
    En ti se cumplen todos mis caminos
    y sólo queda hacer parada y fonda.
    Vengo a esperar a tu sala de espera,
    en tu hueco dulcísimo de sombra,
    la luz que irrumpirá por cualquier vía,
    acaso a contratiempo y en deshora.


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    Antonio Pereira (1923-2009) Empty Re: Antonio Pereira (1923-2009)

    Mensaje por Pedro Casas Serra Miér 14 Ago 2024, 13:47

    .


    De Del monte y los caminos (1966):


    DEL MONTE Y LOS RECUERDOS 1

    Padre: primer momento
    del tiempo que rehago
    desviviendo hacia atrás
    por caminos borrados.

    A tus manos me acojo.
    De tu cuerpo recuerdo
    la fuerza, pero nada
    más cierto que tus manos.

    De tus manos llevabas
    mi vocación cogida
    y mis pasos se hacían
    memoria de tus pasos.

    Era la atardecida
    y tú los señalabas:
    picos, valles, congostos
    de soledad, malvises
    por sus nombres exactos.

    Decías: "Por entonces
    traíamos el hierro".
    ¡Y sonaban metales
    precipicios abajo!

    "El camino -llamabas
    al recuerdo- era duro
    viniendo de los mazos".
    ¡Y mi infancia aprendía
    lo que cuestan las hoces!
    Porque nadie comprende
    cuánto es de barato,
    si se compra, ese filo
    que arrevata las mieses.
    En los adentros anchos
    de la patria fulguran
    las hoces bajo el sol,
    puras de veranía...
    ¡Y están hechas de monte
    y de caminos malos!
    paridas en invierno
    con sudor, en las fraguas
    primarias del cansancio.

    Padre: Te lo mandaba
    la sangre. Y al abuelo
    Manuel se lo mandaba
    otra sangre, con qué
    nombre, dime, que ya
    no puedo recordarlo.

    Con vosotros regreso,
    nunca martillos, yunques
    de mis antepasados.
    A vosotros asciendo.
    Yo, degenerado
    hijo de las montañas,
    tantas noches perdido
    entre la seda.

    Yo, pecador, confieso
    y canto.



    DEL MONTE Y LOS CAMINOS 2

    Parece que decimos compañía
    si decimos caminos vecinales:
    lentos carros llevando hacia la noche
    su procesión de espigas candeales.

    Pensamos unos mozos a caballo,
    elemental belleza en los alcores,
    y novias regresando de las viñas
    por los senderos entre flores...

    Pero no los busquéis por esta guía
    de los sueños. Mejor sus piedras duras
    sabed, el desamparo de sus lindes,
    la soledad mortal de sus alturas.

    Los hombres van dejando en los carriles
    un reguero de vida que se pierde
    como grano menudo entre las peñas
    y ya nunca será trigo ni verde.

    ¡Qué extensa patria! harían los caminos
    su juntasen sus lechos alargados
    cerrando una heredad ¡y qué sufrida
    la población de sus desheredados.

    No acertaréis a hallarlos sobre el mapa
    dibujados en rayas diagonales.
    Llevan los hombres con sudor escritas
    en la memoria sus señales.



    DEL MONTE EN SOLEDAD, 1

    ¡Cerrad las puertas! Cese el acarreo
    de las ramas sin fruto destinadas
    al chasquido paciente de los llares.
    ¡Clavad con duros clavos las ventanas!

    No más el hormigueo hacia las cuevas.
    Pobre, pero cumplida está la patria
    de montones oscuros repartidos
    sobre el lecho extendido de las pajas.

    Todo conviene al suelo: Está la sangre
    como una tibia corza aletargada.
    Nadie la mueva. Que se detenga el viento
    frente al espino de la empalizada.

    Tregua de Dios: invierno. Por las tejas
    pasan los días y las noches. Pasan
    los sueños en el humo...
    No pasa nada.



    MEDITACIONES Y PREGUNTAS 1

    De entre estas peñas nace un hilo de agua
    tan débil que parece destinado
    a extinguirse sin valer remedio
    a sed ninguna. Y nadie soñaría,
    viéndolo infante a punto de perderse,
    su próxima grandeza derramada:
    Recogerá tributos que obligados
    le vienen desde el fondo de los tiempos
    hasta hacerse deseado y temido,
    cantado por el coro de poetas,
    seguido hasta su muerte en otras aguas
    por la amistad callada de los astros.

    Brota de entre estas peñas un suspiro
    de agua, menos que un arroyo
    como tantos perdidos en el monte.
    Pero ha salido apenas a la luz
    y ya es un nombre que repite el viento.

    Dios lo sabrá: por qué entre mil regajos
    uno tan sólo hay que nace río.



    MEDITACIONES Y PREGUNTAS 2

    ¿Quién canta que los pájaros son libres?
    ¿Qué río inventa su fatal destino?
    Les duelen los pulmones a las aves
    cuando sostienen por demás el vuelo,
    y el agua que pensamos desatada
    se obliga a otra en lazos afluentes.

    Oíd, vecinos:
    ¡Árboles callados!
    ¡Peces de los espejos infinitos!
    ¡Pequeñas bestias que no sabéis dueño
    y os arrastráis despacio por la tierra!:
    Huéspedes somos bajo el mismo techo.
    Pero lo hombres libertad clamamos
    donde vosotros sois silencio y tropa.

    O acaso no entendemos.
    ¡Acaso no entendemos vuestras voces!



    AVIÓN DE LÍNEA

    ¡Extraño mundo! ¡Tiempo inesperado!
    Cuesta abrirse camino en la materia
    terrestre que se opone a la esperanza
    del hombre, y sin embargo,

    media legua hacia el cielo, y ya unos ojos
    nos miran muy vecinos desde un pájaro
    de metal. Todas las noches cruza.
    Resplandece. Se acerca. Dios diario.

    El hombre está labrando la alta tierra.
    Despega el rostro de la tierra. Con su mano
    alzada dice adiós: ¡Hasta otra tarde!

    Y vuelve a las maceras del arado.
    Del arado
    romano.



    LA SERRANILLA

    Tarde va la niña, tarde,
    de prisa por el sendero.
    El monte está entre dos luces.
    La tarde espesa su velo.

    -"Detén, la moza garrida,
    tu paso; no tenga miedo
    tu corazón de paloma;
    noble soy y caballero".

    -"Ay, señor de los halcones,
    volved al valle, volveos,
    que no soy moza de amar
    si no es a mi cabañero".

    Cuando llega por la fuente
    que nombran de Riosnegros
    le sale una voz al paso,
    morena como el enebro:

    -"Ven conmigo a mi cabaña.
    Dormiremos junto al techo
    del mundo y otras cabañas
    de leche y miel poblaremos".

    -"Ay, pastor de las alturas,
    mi madre que está en el cielo
    dio mi anillo de ofrecida
    a aquel mi novio guerrero".

    Círculos de sombra avanzan
    de los sitios avisados.
    Por el caborco la niña
    escucha un nombre sin verlo:

    -"Te traigo rosas de Francia
    y cintas de terciopelo;
    galones sobre la hombrera,
    paga de cabo primero".

    -"Ay, que fue mucha la espera,
    y mis ojos no pudieron
    en tanto sufrir las fraguas
    de mi amante que es herrero..."

    Ya el humo por los tejados
    anuncia la paz del pueblo.
    La niña suelta su trenza
    y va riendo, riendo...



    LA LECCIÓN DE GEOGRAFÍA

    -"Si un día el sol tan grande amaneciera
    que iluminase el monte al otro lado,
    y vosotros los ojos atrevieseis
    muchas leguas al Este,

    o si la eterna nieve derribara
    el monte con su peso encanecido
    como se entrega un corazón que cae
    cuando le sobran los inviernos:

    ¡Creed en mi palabra! Mil naranjos
    y más y más van descendiendo
    hasta cerca del mar. Y por sus ramas
    los frutos encendidos se descuelgan.

    Baja el polvo de oro de la altura
    sobre los cuerpos que desnudos cantan.

    Y cuentan que hacia allí está Barcelona
    como un domingo lleno de banderas".



    EL MANANTÍO

    Desde un rato de amor, que acaso tiene
    su origen en el frío de los huesos
    que se buscan debajo de la manta;

    desde el abrazo a oscuras, primitivo
    y solemne como una ceremonia;

    desde una hora que no canta el gallo
    ni cuentan los relojes de la tierra;

    desde una esquina, desde el arrabal
    del mundo nueva vida está creciendo.

    Está en camino ya por entre peñas
    secretas. Como un hilo irrestañable
    que corre hacia los siglos de los siglos,
    siempre, siempre... Desde un rato de amor.


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    Antonio Pereira (1923-2009) Empty Re: Antonio Pereira (1923-2009)

    Mensaje por Pedro Casas Serra Jue 15 Ago 2024, 04:51

    .


    De Situaciones de ánimo (En Cantar y seguir, 1962-1972):


    EL POEMA NO TIENE QUE LLAMARSE NADA...

    El poema no tiene que llamarse nada.
    Si este poema tuviera que llamarse algo
    se llamaría La inocencia del poeta.
    Lo empiezo por llorar lo más perdido,
    no la pena del hombre que quisiera
    creer de nuevo en brujas y milagros,
    en quejas de doncellas ofendidas,
    en el frescor del agua en los botijos,
    en la seguridad de los caballos.
    ¡Más que nunca volver!:
    Digo aquella manera de ponerme a los versos
    como agachado al chorro de una fuente,
    Y ahora mismo,
    si yo fuera más niño, más hombre, más verdad,
    “Oh, día de fervor” escribiría
    “(En la primera comunión de un ángel)”,
    cosas así, si me atreviera.



    ORACIÓN CON MI CUERPO

    Me desnudo.
    Estreno una manera
    de sentirme de sangre y no de ropas.
    ¿Cómo saber, si el frío los ataba,
    la posible extensión de nuestros brazos?
    Aquí me llama el mar hasta su boca
    y el hombre aquel que se tendía oscuro
    desenreda su cuerpo y lo levanta
    lento de asombro hacia la luz hermosa.

    Hoy rezo con mi cuerpo, por mi cuerpo,
    tan cercano de mí, tan fiel amigo,
    verdad a la que toco y que me toca.



    CUANDO LLUEVE EN LA YEDRA DE MI CASA

    Cuando llueve en el mundo
    yo conformo
    mi paso a la canción verde del agua,
    puedo reír,
    besar,
    amar bajo las lonas,
    puedo incluso olvidar
    que está lloviendo.

    Cuando llueve en la yedra de mi casa
    mi tristeza no es hoy
    que veis conmigo
    ................................llover,
    sino si un día...
    si un día llueve y llueve
    y estoy solo.



    SÓLO LA VOZ

    Si tuviera una guitarra,
    siempre callada estaría.
    Me basta con las palabras.
    La música va escondida.

    Digo amor, y suena el mar
    haciéndome compañía.
    Dios grito, y no es una cuerda,
    es mi corazón que vibra.

    Canciones sin más ni más
    que escribo, nunca más vivas.
    Si tuviera una guitarra,
    para qué me serviría.


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    Antonio Pereira (1923-2009) Empty Re: Antonio Pereira (1923-2009)

    Mensaje por Pedro Casas Serra Vie 16 Ago 2024, 04:16

    .


    De Cancionero de Sagres (1969):


    CANCIÓN EN LA RAYA

    ¡Qué bien huele Portugal!
    El aire de sus pinaresllega hasta Ciudad Rodrigo.

    Vienen a aromar en mí,
    si desde Ayamonte miro,
    briznas de algarves maduros
    y limones extendidos.

    Si desde Aracena, pan.
    Si desde Zamora, vino
    dorado al lado del Duero.
    ¡Pájaros, si desde el Miño!

    Toda la raya rayana
    me huele a amores antiguos.

    Para pisar la frontera,
    por el aroma me guío.
    Y nadie podrá decirme,
    nadie,
    que voy perdido.



    BIOGRAFÍA

    Los poetas nacen en feligresías apartadas,
    de concejos con nombre de lluvia cayendo.
    En ciudades como Castelo Branco
    o Vila Real, como Viseu
    o Braganza,
    crecen a mocedad con un cuaderno
    que llevan bajo el brazo,
    pegado al corazón.
    Luego van a Coímbra y una imprenta
    compone su saudade personal:
    la ceniza del mirto,
    el otoño del Távora,
    las islas de la bruma,
    las alas de los sueños,
    el alma de los árboles,
    el libro de las mágoas,
    la sombra azul del humo .
    ...Hasta un día en que tocan con la mano
    el pecho de otro hombre,
    tan duro y contrincante de la niebla,
    y es una chispa roja lo que salta,
    la poesía
    necesaria.




    O CHIADO

    Lisbonne est au vrai sens du mot le
    rêve des acheteurs!
    (De una Guía para extranjeros)

    No creas si te dices,
    mi amor,
    que Portugal es pobre,
    que no.

    Algún día
    los dos
    iremos al Chiado,
    tú y yo.

    Tuya será la seda
    mejor,
    rubíes como un rojo
    carbón
    y zapatos de blanco
    charol.

    Siete calles de espejos,
    mi amor,
    donde comprar la luna
    y el sol.

    Que Portugal no es pobre,
    que no es pobre,
    que no.



    FADO DE LA LIMPIADORA

    A las seis de la mañana
    fregar el Banco.
    Todo de mármol.

    A las diez de la mañana
    fregar la iglesia.
    Toda de piedra.

    A la siesta son los patios
    de las señoras.
    Todos de losas.

    Al anochecer la esperan
    largos pasillos.
    Todos ladrillos.

    Cuando se rinde en el sueño
    un ángel le hace caricias
    en las rodillas.



    POSTAL A FEDERICO GARCÍA

    A ti, Federico García,
    amiga voz que nunca oí
    de tu boca cuando eras hombre
    y boy resuena más cierta en mi:

    Desde una noche de Lisboa,
    treinta años después, abril,
    quiero escribirte que estás vivo
    aunque no sepas tu latir.

    La Casa de Bernarda Alba.
    Negras las penas —y el mandil-
    en Portugal como en España.
    ¡Tu voz qué bien se entiende aquí!

    Tu palabra, viva moneda
    que sí se vuelve a repetir.



    MI MUERTE NO LA SABRÉ...

    Mi muerte no la sabré.
    Por qué habría de llorar
    la pena que no ha de ser.

    Por otras muertes vecinas
    pongo luto en el papel
    y en la corbata también.
    A mi muerte no estaré.

    Que no me importe el asunto,
    agua que no he de beber:
    De estar aquí a estar enfrente
    sólo una media pared.
    A este lado aún no es la muerte.
    Ya al otro la vida es.

    Muerte que anega los ojos,
    la mía no la veré.

    De pie la tarde rezada
    a la orilla del ciprés,
    me canso por los amigos,
    por mí no me cansaré.

    Si yo no sabré mi muerte,
    digo que no moriré.



    SOLDADO JUAN

    A ti te dicen, Juan:
    ¡Colócate en tu sitio!
    Ya sabes, como entonces,
    cuando en el Castañón
    corría la pelota
    y Juan a las que pasen.
    "Llamad a Juan si estamos
    impares". Y venías
    a la medida, como
    un calzo en el que aploma
    todo el peso del mundo.
    ¡Retrasa el paso, Juan!
    No hay en este baile
    muchachas desairadas.
    Nadie te necesita.
    ¡Aparta del camino
    de los héroes! No estorbes.
    ¡Aparta, Juan! Colócate
    en tu sitio. Si Dios
    se lo propone, ya
    te mandará una bala
    perdida.


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Vie 16 Ago 2024, 14:01

    .


    De Dibujo de figura (1972):


    CIRCULABAN RUMORES

    Circulaban rumores,
    fuentes bien informadas proveían
    detalles temblorosos, la curvada
    figuración de un cuerpo entre dos luces,
    la toponimia oscura de sus huecos,
    el cuido con que hay de jardinearlo
    y eso que los maestros
    llamaban la hora tonta
    de la incauta, el tiempo imperdonable
    de la recolección.
    Como pájaros nuevos aprendíamos
    y una tarde sin viento nos soltaban
    y había que volar. 
    .................................Yo conmemoro
    el inmenso desierto, la distancia infinita
    si la andan unos dedos primerizos,
    entre un rostro sabido y la profunda
    culminación de un seno
    ............................................ y hoy daría
    no sé lo que daría por rehacer el viaje,
    que tanto me cundiera
    un cuerpo de mujer.



    EL PUDOR ERA UN METEORO

    El pudor era un meteoro
    El pudor era un meteoro como la lluvia y el viento
    el pudor era un meteoro como la lluvia y el viento y el fuego de santelmo
    el pudor era un meteoro como la lluvia y el viento y el fuego de santelmo y la nieve y el rayo
    el pudor era impredecible más que todos los meteoros juntos
    porque no hay cabañuelas para el pudor,
    sabes que va a llegar,
    no dónde, cuándo,
    si con la furia de la tormenta,
    si en el agua sumisa de las lágrimas.

    … Y la tarde pasaba larga larga,
    jugando a un botón más, oh riesgo hermoso.



    HOY VINE A LEVANTAR LAS ALDABILLAS

    Hoy vine a levantar las aldabillas
    y fue romper los sellos de la muerte.
    Se abrió el balcón y entró la voz del río,
    bandos de pájaros que ciegamente
    daban contra mi pecho, lavanderas,
    ¡crisantemos qué va!, sólo las flores
    amigas de vivir entre la vida.
    Me hice a un lado, mis manos en mis ojos.
    No es que entrara la luz, es que salía
    la oscuridad que tú nunca has querido,
    los negros algodones con que el celo
    amante da mordazas a sus muertos.
    Ahora puedes hablar, podemos, madre,
    hablar y hasta cantar, si no es muy alto,
    no vayan a decir que ni siquiera
    nos pusimos de alivio.



    AHORA VOY A DECIRTE POR QUÉ
    LLORÉ AQUEL DÍA

    Ahora voy a decirte por qué lloré aquel día
    aunque qué no sabrás tú de mis ojos.
    No era por mi blandura,
    no por niño que sufre en las películas,
    yo sabía que un muerto no es gran cosa
    en una edad de tapias y cunetas.
    Lloré por el adviento afectuoso,
    por el primor con que lo disponían,
    porque tiernos lo habían cultivado
    hasta la madurez de la cosecha.
    Él tenía una herida en el costado,
    la herida iba cerrando poco a poco,
    los guardianes entraban a quererle.
    "¡Veamos esa herida! ¡Con el tiempo
    de primavera curan las heridas!",
    y alababan su buena encarnadura.
    Al día en que los bordes se juntaron
    siguió una noche, una amanecida...
    No lloré por su pena, lo aseguro,
    era porque le habían ayudado
    a vestirse, a calzarse, y lo peinaban
    con el agua más pura de las fuentes.
    Lloré cuando piadosos me ilustraron.
    ..........................................Para matar a un hombre
    tiene que estar entero, de otro modo
    sería rematarlo.


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    Antonio Pereira (1923-2009) Empty Re: Antonio Pereira (1923-2009)

    Mensaje por Pedro Casas Serra Sáb 17 Ago 2024, 04:39

    .


    De Una tarde a las ocho (1995):


    EL PRÓDIGO

    Mi corazón vive por encima de sus posibilidades.

    Como los señores de mi juventud que gastaban más de lo que tenían y tenían menos de lo que debían.

    Mi corazón es pródigo como un cerezo enloquecido por el verano.

    Pero yo no le riño a mi corazón
    porque está consentido y a lo mejor ya saben.



    LOS PRETENDIENTES

    Hace ya muchos años que convivo
    con mis pretendientes universales.
    Que distingo en la noche su impacien6teç
    respiración de realquilados.

    Los dejo que se coman mi pan
    y mis begonias
    promesa de mis huesos.

    Hace ya muchos años que estoy de vuelta en Ítaca.
    Dejo abiertas las salas.
    Y a veces me sorprendo subido en una silla
    colocando los cuadros como les gusta a ellos.



    NO ES TU MEJOR AMIGO...

    No es tu mejor amigo quien regresa en la noche
    y te trae pensamientos oscuros,
    el perseguido por papeles de oficio,
    el maniático insomne que comprueba las contras
    y ve desde tu cama el crespón de la duda.
    Apártalo aunque lleve el grosor de tus gafas
    y por mucho que toda aire de tus pulmones.
    Lleva tus mismos trajes. Usa tu propio nombre.
    Ése no te conviene.


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Dom 18 Ago 2024, 05:09

    .


    De Viva voz (2006):


    RECUERDO PARA OLVIDAR UNA HISTORIA

    Una vez llegó a la ciudad un auto negro
    que llevaba delante una bandera negra
    respetaba a los párvulos y a las gallinas
    los ocupantes saludaban con sus alas por las ventanillas del auto negro

    Pararon en la plaza y agotaron el hielo
    todo mozo en sazón tiene la piel de arcángel
    a ellos se les veía en la hebillas de plata
    la cólera de un dios todavía sin nombre

    Se llevaron postales la flor de la cerveza
    luego arrancaron hombres a la lista del lunes
    y les daban al labio ese cigarro último
    que se enciende en el auto de unas bodas oscuras.



    APUNTE PARA ENRIQUE BADOSA

    En Marraquech de los decapitados
    atardece en jirones

    Hay un coro implorante

    Golpean la dureza del estaño

    Son los tristes que ven
    -¡Alá es grande
    escuchad
    compadeceos!

    Y un tumulto de ciegos sin bastones
    circulamos de prisa entre las torres
    sin acertar jamás con los aromas.



    A VOSOTROS

    Todos los que a mi edad no sabéis que la vida nunca fue como era
    o como debiera ser ni muchacha que perdiendo
    su frescor alcanzara no obstante a servirnos
    las horas descansadas de la consolación

    Todos los que cerráis vuestras memorias clínicas
    con la esperanza loca de que no volverán a abrirse
    en distintos lugares las mismas cicatrices

    y subís y subís escaleras de sueños
    como los mares y los montes sucesivos
    engañan al viajero desde que el mundo es mundo
    y al viajero de atrás

    Los que sois de mi quinta aproximadamente y los días declarados azules
    en el fondo del vaso contempláis los muslos memorables
    creyendo que todavía falta el último tren.


    ANTONIO PEREIRA, Todos los poemas, Siruela, 2022.


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