POESÍA SOCIAL XX. . CUBA. (Cont.)

CUBA


PEDRO ÓSCAR GODÍNEZ
(1948)




BAJO UNA LUZ MAS CLARA


Bajo una luz más clara
todo me muestra ahora
los invisibles contornos
de elusivas imágenes
que antes sólo
ciega el alma de toda esperanza
miraba sin ver.

La mañana por ejemplo
tiene un sabor
mucho más preciso
a callada
transparencia.

La noche por su parte
es quizá menos oscura,
salpicada de tolvaneras de estrellas
que abren brechas inmensas
en su velamen de sombras
como grandes atalayas de la naturaleza
desde donde la primavera pronuncia su discurso
de pájaros
y flores
los árboles lanzan sus serpentinas de verdor
sobre la tierra.

Bajo una luz más clara
todo vuelve a su sitio
a través de las infinitas pasarelas de lo vivido
y hay como un encantamiento
coronándolo todo
de un extraño júbilo
donde canta la luz.

“De Bajo una luz más clara”

CUBA


PEDRO ÓSCAR GODÍNEZ
(1948)



CANCION DEL OTRO

A veces siento que he sido otro
en otra parte,
alguna vez,
que me he vestido
con el ropaje de una existencia anterior,
que vi paisajes de nieve,
estaciones de intermitente lluvia,
desflorecimientos otoñales,

el júbilo de la tierra
que canta el retorno de su eterno verdor
retratados en el iris de unos ojos
distantes de estos
que ahora
puedo
llamar
míos.

A veces
igual que amanece por mi voz
la agonía de un pecho ajeno,
me suena al tacto la perdida caricia
de una antigua princesa
a quien prometí antaño
la luna de otras noches
oneirismo
alucinación
hiperestesia
percepciones extrasensoriales
metempsicosis
paramnesia
reminiscencias
o son sólo vagas vibraciones
sonoros aleteos
de las identidades perdidas
en la mar del tiempo.

“De Como un dulce fuego necesario”

PEDRO ÓSCAR GODÍNEZ
(1948)


PRESAGIO


Me apena, amor, que apenas sin haber empezado,
hables ya del comienzo de nuestro final
y traces en el aire frío de la noche
con esa misma mano de damos la vida,
el fin de nuestro pequeño universo
me apena,
amor,
y me cuelga un infierno
descubrir por un relámpago
breve,
que en el cielo de tus ojos
los astros nos observan con recelo
y asumen caprichosas posiciones.

“De Bajo una luz más clara”

Me gusta mucho y no lo conocía. Mi agradeecimiento, por tanto, ees doble.

Besos.

Si tú no lo conocías, imagínate yo. Quedo más tranquila, jeje.
Gracias y con este autor ya termino, cuando deje dos poemas que me quedan.

CUBA


PEDRO ÓSCAR GODÍNEZ
(1948)


YA

Ya te lo juraba por las estrellas
con que nos mira la noche.

Te lo decía en complicidad
con un sol de ablandar piedras
bajo la sombra afilada
del almácigo
en flor.

Ya te lo sostenía
por encima de todo movimiento horizontal
de tu cabeza.

¡Ah!, tu loca cabeza de siempre decir no.

Y te lo repetía mil y una vez más
hasta el sudor de la palabra
con cierta perseverancia
de martillo enamorado de su oficio.

Ya te lo explicaba.
Ya te lo hacía entender de múltiples formas
con algo de la pasta
de la hormiga.

Todo apego a lo de ayer
pone en peligro lo de hoy.

Todo deseo del pasado
anula todo presente,
cariño.

“De Bajo una luz más clara”

CUBA


PEDRO ÓSCAR GODÍNEZ
(1948)


BAJO ESTE INMENSO SOL QUE NOS ALUMBRA


Vivir amigos es irse acostumbrando
a determinadas realidades,
acabar admitiendo, desesperadamente
ciertos íntimos sucesos
como por ejemplo:
que ya no somos
los de antes jóvenes,
ni nos acompañan el ímpetu y el azoro primigenios,
las ansias y el júbilo
con que cruzábamos desnudos
bajo el arco iris de la lluvia,
que ya no habrá más Julieta en este mundo
que nos desflore el corazón
y que no seremos jamás karatecas o alpinistas
ni hablaremos el idioma más perfecto
ni habremos visitado
los numerosos países
que aparecen en el mapamundi de los sueños,
y que finalmente
la soledad nos irá achicando
cada vez más.
Vivir es irse secando como un río
en la pupila de los días
bajo el inmenso sol que nos alumbra,
y cuanto más dejar en nuestro sitio
como último latido de una vida
la deshojada flor de lo que fuimos.

“De La rosa furiosa”

CUBA

RAFAEL HERNÁNDEZ
(1948)



Rafael Hernández (La Habana, 1948). Politólogo, profesor, investigador.
Enseñó literatura francesa en la Universidad de La Habana y política exterior en el Instituto Superior de Relaciones Internacionales (ISRI). Fue director de estudios norteamericanos en el Centro de Estudios sobre América (1979-1996) y en el Instituto Cubano de Investigación Cultural Juan Marinello (1996-2006).

Ha sido profesor visitante en Harvard, Columbia, la Universidad de Texas en Austin, el CIDE y el ITAM (México), la Universidad de Puerto Rico (Río Piedras), la Universidad Renmin (Beijing); investigador visitante en el Wilson Center (Washington DC), el Instituto de Economías en Desarrollo (Tokyo), y otras instituciones académicas.

Coordinó el intercambio de Cuba con Latin American Studies Association (LASA) en los años 80 y nuevamente en 2014.

Es autor de numerosos ensayos y libros sobre relaciones EEUU-Cuba, política, historia, cultura y sociedad civil cubanas, relaciones interamericanas, seguridad internacional, migración. Entre estos, Mirar a Cuba. Ensayos sobre cultura y sociedad civil (Premio Nacional de la Crítica, 2001), Otra guerra. Estudios sobre estrategia y seguridad internacional (2000), The History of Havana (2006, 2017), Vietnam, China and Cuba Foreign Policies towards the United States (2015).

Entre otros títulos, ha compilado US-Cuban Relations in the 1990s (1989), Cuba and the United States: Will the Cold War in the Caribbean End? (1991), Culturas encontradas: Cuba y los Estados Unidos (2001), Sin urna de cristal. Pensamiento y cultura en Cuba contemporánea (2002), Ensayo cubano del siglo XX (2002), Cultura, sociedad y cooperación. La sociedad civil en el Gran Caribe (2003), ¡Play ball! Debatiendo las relaciones entre EEUU y Cuba (2015, 2018).
Ha publicado además tres libros de poesía y una pieza teatral.
Recibió la Medalla de la Alfabetización y el Premio a la Excelencia Académica de la Sección Cuba de LASA (2006).

Dirige Temas, revista de ciencias sociales y estudios culturales (www.temas.cult.cu), que se edita en la isla desde 1995.

CUBA

RAFAEL HERNÁNDEZ
(1948)




POEMA DE AMOR

Te busco en la parte más baja de la dulzura
donde nos hemos vuelto adversarios.
Mis manos y mi boca y mis ojos te desconocen
en la oscuridad del amor.
Eres la transfiguración de todas las palabras
en un solo golpe de creencia mantenida,
la sabiduría en vez de la lógica
tan compleja como la LUZ DE LOS VIDRIOS.
Te busco en la región más endurecida
donde crecen todas las resistencias.
Te haces ajena entre mis brazos
como un territorio recién descubierto.
Vienes a destrozar mi cabeza contra tu vientre
cuando trato de abrirme paso por tu dulzura,
vienes a borrar las líneas de mi mano
cuando quiero infundirte dentro de mí.
Te gano, perdiéndome, enemiga.
Entro en ti como en un momento espeso
respirando el olor profundo de la tierra,
voy por ti guiado por tus manos
que me orientan como una CONSTELACIÓN.
Después todo se INCENDIA
y un AGUA oscura nos envuelve

CUBA



LUIS LORENTE
(1948)


Luis Lorente. Poeta y escritor cubano. Especialista literario. Asesor de la Asociación de Escritores, dentro de la Unión de Escritores y Artistas de Cuba (UNEAC). Una gran parte de su poesía está recogida en antologías editadas en Cuba y en el exterior.


Síntesis biográfica
Nació en Cárdenas, Matanzas, en 1948.
Estudios cursados
Cursó estudios en la Escuela Nacional de Instructores de Arte. Estuvo vinculado al taller literario de su ciudad natal y publicó sus primeros poemas en boletines literarios de su provincia.

Trayectoria profesional
Desde 1970 trabaja en la Dirección Provincial de Cultura como Asesor Literario. Pertenece desde 1986 al consejo de redacción del suplemento cultural Yumurí, del periódico Girón. Ha sido jurado del concurso David y de otros de carácter provincial como el José Jacinto Milanés.

Ha colaborado en publicaciones como Casa de las Américas, El Caimán Barbudo, Letras Cubanas, La Gaceta de Cuba, Unión y Revolución y Cultura, así como en las extranjeras Rumania Literaria y Tomy (ambas rumanas), Areíto (Estados Unidos) y en otras revistas soviéticas y españolas.

Visitó la Unión de Repúblicas Socialistas Soviéticas, República Democrática Alemana y Rumania. Asistió al Primer Encuentro Hispanoamericano de Jóvenes Escritores celebrado en Madrid en 1985.
Como miembro de la Unión Nacional de Escritores y Artistas de Cuba, participó en el II y IV Congresos de esta organización. Funge como Vicepresidente de la Asociación de escritores de Matanzas.

Publicaciones

• Las puertas y los pasos (1975)
• Café nocturno (1984)
• Ella canta en La Habana (1985)
• Como la noche incierta, en colaboración con Aramís Quintero
• Aquí fue siempre ayer (1997)
• Más horribles que yo (2006)
• Fábula lluvia, antología poética (2008)
• El cielo de tu boca (2011)

Textos suyos han sido recogidos en importantes antologías cubanas y extranjeras, Poesía joven de Cuba (1976), Cuba: en su lugar la poesía (México,1982), Poesía cubana de amor (1983), Nueva poesía cubana (España, 1985), Usted es la culpable (1985), Antología de la poesía cubana (Venezuela, 1986). Algunos de sus poemas han sido traducidos también al ruso y al griego.
Premios y reconocimientos

Su obra ha merecido varios premios nacionales como el David de Poesía, UNEAC, (1975) y el de la revista literaria El Caimán Barbudo.
En 2004 obtuvo el Premio Casa de las Américas de Poesía con Esta tarde llegando la noche y en el 2006 obtuvo el Premio de la Crítica con su libro Más horribles que yo.

CUBA



LUIS LORENTE
(1948)




LA MUJER DEL CUADRO


¿Es húngara o francesa
la familiar mujer del cuadro de la sala?
Con abriles y almendras en los ojos
parece ella advertir que es prisionera
de cierta soledad donde perdió el color
mirando parroquiales, balcones y verjas sobre verjas.
Detrás de alguna ESTRELLA fue halagada.
Alguien muy principal le cortó flores
y la llevó a dormir entre ventanas
por donde entraban tenues las magnolias,
y la LUNA de lejos, apenas era LUNA.
No ha subido Santiago.
Ni siquiera sospecha a qué huele La Habana.
Anda en un fondo rojo de lamentos
cada vez más lejana, la mejorable,
la familiar mujer del cuadro de la sala.

CUBA



LUIS LORENTE
(1948)




My Foolish Heart

¿Te acuerdas de Alma Adams?
¿Te acuerdas de Alma Adams cantando “My foolish heart”?
La luz del seguidor la buscaba en una especie de juego por el telón de boca hasta encontrarla apenas apoyado el brazo en la banqueta alta y circular donde después finalizaba la canción.
¿Te acuerdas de su cara de luna, la piel de arena fina en la mano
moviéndose según su gesto breve?
Tenía cara de luna y el pelo como césped recién cortado
que se peinaba dócil, clásica y sobria.
Para “My foolish heart” ella usaba un vestido prusia inolvidable,
como una de esas cosas fijas por los clavos de bronce
que a veces utiliza la memoria a su antojo.
Olía a delicadeza, una delicadeza incorporada por mi sangre
hasta llegar a la respiración, nerviosa, entrecortada,
mientras bailábamos con atracción de imanes, como hiedras,
un cuerpo único, indisoluble, flotando a la deriva, como un nudo
amarrados, haciendo de nosotros una consagración.
El jazz band propiciaba un sobrecogimiento, una atmósfera
de misterio magnífico expandido por todo el cabaret.
¿Será que nadie que no sea un hiperbólico, un idealizador
con una siquis atrayente y llena de arrogancia como la mía
se acuerda de Alma Adams?
¿Tú tampoco te acuerdas? ¿No la viste salir nunca del mar
cuando las plantas de sus pies trataban de aplastar en vano,
esas pequeñas crestas de olas residuales que llegaban
a la orilla en estado de desintegración?
¿No la viste en la noche posesiva donde era su costumbre
reconocer un sitio para ir habitando la viña del señor,
la casa del Alibi, algún viento que llegara a circular por sus pupilas?
¿Fue alguien realmente esa mujer, tuvo los atributos propios
de una persona, acceso a las palabras, extremidades, vientre,
senos orgullosos que te miraban siempre por encima del hombro,
la espalda como un cielo azul de oro?
¿No fuimos Alma y yo juntos a Camagüey?
¿Yo dispuesto a morir fabricando delirios y otras mitologías?
Cuando logro dormir, martes y jueves, la siesta los domingos,
en un determinado lugar nos encontramos y la ambiciono
tanto que la pierdo de vista como si se escurriera, volviéndose borrosa, transfigurada en algo interrumpido que se aplaza
hasta que logra desaparecer.

CUBA



LUIS LORENTE
(1948)




HE LEÍDO LOS LIBROS Y EN NINGUNO TU NOMBRE

He leído los libros y en ninguno tu nombre.
Mientras juego a los naipes entre sombras chinescas,
en momentos cruciales, en un álgido clímax,
entre los dientes de un tenedor de alpaca,
en una algarabía de perros callejeros con hambre,
en la semipenumbra, bajo ese ventarrón amenazante,
he leído los libros y en ninguno tu nombre,
sin embargo recuerdo que tus pies eran trémulos
y sufrían avatares como llamas de un fósforo,
como un barco que transporta imprevistos
y deriva azotado frente a la costa donde estuvo tu casa.
En la página ochenta de Así empieza lo malo,
no se sienten tus pasos inequívocos regresar
de los días devastados y sin antonomasia
donde tú no mañana serías presa, reincidente,
capricornio olvidado, mitológica musa de ausencias
perdurables como tu pensamiento inspirado
en una idea que no podemos expresar, treinta
y nueve años después de vivir afligidos,
en los parques, en la carpa de un circo, en el vaivén
del agua, soterrados, en la fronda de un árbol
Dos figuras anónimas implicadas en el telón
de fondo de un teatro desierto como una campiña
que el sol quemó a su antojo, semejante a una pelota
de trapo que tiraban los niños para manchar los techos,
para romper las puertas de cristales, la angelicalidad
reinante en los retratos. Era la época de la canción
protesta, lo trascendentalista, algunos visionarios,
yo buscaba entre líneas, entre capas y espadas,
en aquel primer día terminada la guerra,
levantándose el alba y era en vano.

Era la época de la canción
protesta, lo trascendentalista, algunos visionarios,
yo buscaba entre líneas, entre capas y espadas,
en aquel primer día terminada la guerra,
levantándose el alba y era en vano. LUIS LORENTE

Gracias Lluviaa por tu excelente exposición.

Besos

A cada uno lo suyo así que, gracias a ti, por ponérmelo siempre fácil, Pascual.
Sigamos pues.

CUBA



LUIS LORENTE
(1948)



ODA PARA LA BREVEDAD DEL AÑO DIECIOCHO

Ya se fueron huyendo los días irreales,
mutilados, vacíos, derramando su sangre.
El invierno del año dieciocho terminó de vivir.
Es preciso que ahora entreguemos la casa
y se adopte la idea de salir destapados
con las tetas al aire, sin ningún abalorio.
Memorizo el invierno del año dieciocho,
su nefasto delirio de matiz impalpable,
el hastío, las palabras usadas, levitando,
la mañana fugaz, todo el mundo cautivo.
Tú mirando los barcos, mastodontes insomnes
como reyes severos, entre largas distancias
que el tiempo fabricó atropellando, perseguidos,
exangües, a punto de entregarte a las moscas
merodeando la boca y la nariz como quien
entra a un mausoleo saqueado por el paso
de los días pedestres, atados a la espalda,
observando a esos niños sin dueños que
están moviendo los muebles de la sala.
Esos niños que barren la basura y las atribulaciones,
papeles y cenizas, kilómetros de agua, con los pelos
de punta, enmarañados y no dejan dormir a los demás
que ya no pueden restaurar su cara y las ideas como
las que tenemos de la vida. El tiempo como un loco
golpea la pared. ¿Acaso tú no escuchas el rumor
de las hormigas, los pájaros dormidos en brazos
del sillón y tú conmigo, abochornados de ver
alrededor tanta sevicia, tanto argumento inoportuno
como un pretexto desilusionante?
¿Acaso tú no viste en absoluto nada, ni un símbolo
del año dieciocho, niños corriendo, supuestamente
niños accidentados e imprevistos pisando
los cristales, las cenefas, las lámparas
con el mismo martillo que rompían la pared,
amedrentados, en constante zozobra, envueltos
en las telas que tejen las arañas, limpiando
el polvo que arrastró la noche, sepultando
a los muertos que tuvimos ayer, como un panal
de abejas azarosas sorprendida in fraganti,
mirando como llueve y el malogrado
instante suspendido sin aferrase a nada
antes de colapsar en el mar donde se estigmatiza
y calla por ahora sin dar vueltas profundas, hace un total
mutismo, se calla de una vez.
Cada tarde que llega me asomo a la ventana.
Aquí no viene nadie, no hay rastros ni de espíritus.
Hay solo un ave endémica que a veces casi vuela
como una jabalina y pasa el mismo hombre estrafalario,
con mostacho, fumándose un tabaco, parece ser
un hombre que no sufre espejismos.
Tropología del aire, solsticio del invierno.
Me asomo a la ventana frente a profundas rayas
sepias y amarillas que minuciosamente se organizan
para el consuelo de mi amada, lejos, donde peregrinar
el resto de los días, abandonados, juntos, haciendo
otros dibujos paso a paso de todo lo que fuimos
conservando en la memoria. Tropología del aire.
La tarde es un retablo para titiriteros eufemistas,
para raras visiones, carrera de caballos
que cerraban los días incomprensibles, los días
irreales mirándonos actuar unos a otros, a los demás,
utilizando el mismo exceso de palabras,
la misma anatomía desastrosa que llegamos a ser,
a fingir y no ser, sin darnos cuenta de que estábamos
obrando como muertos, como pintados por los niños
en aquella pared donde decía Viva, donde decía
Abajo, coño, Abajo, de una vez.

CUBA



LUIS LORENTE
(1948)



HIPÓTESIS

¿De qué año hoy es once de abril?
¿Cómo se llama Julia la que escucha
el rumor de las begonias?
¿Cómo se llama Julia cuando duerme?
¿Quién sigiloso toca fuerte, con ansias
en la puerta, urgente, tembloroso
reclamando el placer de la tristeza?

¿Quién no sabe que tú pudieras ser yo mismo,
disfrazado de ti y con tus manos en el laúd,
inesperadas, haciéndome pasar
por Mefistófeles, el que interpreta otro papel
anónimo cualquiera, palabras manuscritas
sin mucha cohesión?

¿Si hacíamos el amor y no la guerra,
cómo íbamos a ser libres o mártires,
cómo se tomaría el cielo por asalto
entonando los himnos, las consignas dogmáticas
y los pronunciamientos sobre la victoria y la fe?

¿De qué estabas hablando, a dónde fuiste,
qué ignoro si camino una circunferencia,
un remolino surgido en la campiña
por los alrededores de la tierra allá en Pinar del Río?

¿Qué quisimos decir cuando callamos,
mirándote nadar otros kilómetros
para hacer tu familia con delfines?

¿Todos somos distintos de la misma manera
en que somos iguales, aire de agua,
viento de cuaresma, nordeste preferido de las recordaciones?

¿De qué tarde sería esta tarde una hipótesis?
¿Ese muerto en la fiesta con la ropa tan limpia,
con tanto aburrimiento y afeitado, coherente,
como un hombre cabal, ese muerto es el mío,
imperfecto, el que incumple las leyes,
las costumbres, el decreto infalible?

¿Hago la voluntad del padre y no la mía?
¿Quién me busca y persigue y se impone
en voz alta y dirá que este nombre es ilógico,
anacrónico, no es verídico, es impropio, anticuado,
es un nombre de asmático? ¿Por qué no se pronuncia
en Crimen y Castigo ni en Una temporada en el infierno,
ni aparece en la lista de los condecorados?

¿Qué se dice en la calle, en la casa de otros,
entre los izquierdistas, qué se piensa de Julia?
¿Cuándo no escampa lloras, te repliegas, te tapas
con las piedras preciosas, con gusanos de seda,
hojas de roble, con el fondo marino, con la espada
rebelde que te aplaca la ira?

¿O te cubres contigo solamente y te basta?
¿Es posible la vida entre tardes tediosas,
das un giro, otros pasos y flotas donde te has dado
cuenta de que careces de frío y de importancia?

¿Es servil mi silencio y por eso describo avergonzado,
a grandes trazos paisajes primitivos,
las horas tormentosas, permanentes?
¿A quién vieron los ojos ocultarse detrás de la mampara,
sería un alma cuidadosa y ubicua llevando un laúd cobijado en su brazo?

¿Era Julia quién iba?
¿Antiguos moradores viviendo en la vicisitud de la intemperie?
¿Era Julia que no había sido nunca encontrada, ni por azar,
ni pura coincidencia, ni porque la evocáramos?

¿No fue siempre un designio, un mandamiento, un deseo
impostergable y obsesivo que la conversación versara sobre Cuba?

¿Está echada la suerte, reina calma, todo tranquilo
con premeditaciones, expectantes en casa para ver
si algo ocurre que no sea la llegada crucial del gatopardo?

¿Vuelven las noches, las mañanas, los bellos años de la lucha
armada, desfilan militares, mujeres, adivinos, hombres como
nosotros, un ciego enamorado?

¿Acaso no fui yo quien te lo dijo?
¿O estaba habitualmente confundido y oyéndote decir
que evitarías la desaparición de tus dos caras?
¿Coinciden las dos caras?
¿Existe una supremacía, divergencias, pugnas, decepciones,
opiniones políticas contrarias?
¿Te has puesto un antifaz para esperarme?

¿Todo fue reducido y escaso, no hubo que lamentar
limitaciones, impedimentos, que se obstaculizaran los caminos?

¿Ni tú, ni yo, ni Julia? ¿Nadie?
¿Cuál fue la fecha exacta de su ausencia, la transfiguración,
lo que ocurrió, el milagro?

¿Alguna vez la dimos por perdida y guardamos sus trajes
de aristócratas y sus libros escritos en La Habana?

¿La despedida la consumó por fin en una epístola donde
se declaraba muerta hacía muchos años, muerta y culpable?

¿El dueño del laúd era un espectro que recibía dictados
de otro artífice, y establecían diálogos tocando sus laudes
y nosotros también nos convidábamos?

¿Cuántos éramos todos?, ¿cuántas personas vivas componían la tarde?
¿La señora como una quimera que había permanecido en una silla
incomodísima, acaso no era ella, no se llamaba Julia esa señora?

CUBA



LUIS LORENTE
(1948)



BAILEMOS

Bailemos esa música barroca
que el tiempo manuscribe veloz
en la pared, bailemos como dos
pelícanos agónicos, caricaturizados
huyendo de la tarde definitivamente.

Bailemos en voz baja, bailemos
otra vez un vals irreductible.
Que las manos carentes
de opulencia resbalen por los feudos
invictos de la espalda.

Bailemos esa música de circo,>
de andar por los trapecios, entre
fieras, bailemos sin decir una palabra,
dentro de un claroscuro donde brillan
insectos que aprenden a volar.

Bailemos un danzón melodramático,
entréguele la oreja a la lengua voraz
de Frank Sinatra, música incidental
para protagonistas de escenas de suspense.

Bailemos a capella, un aire huracanado,
canción de desamor, aunque no estemos
convencidos que estuvimos bailando en la taberna,
encima de una ola, debajo de un cerezo.

Bailemos un discurso sedicioso, el aria
de una ópera, un concierto de oboe,
ese violín sonando dentro de la excesiva carne
de su pecho, emoción, soledad, esquizofrenia
que se baila como una contradanza en el Liceo.

Bailemos monte adentro, profundo, inalcanzable,
en el palenque, acosados, en la aglomeración,
en la maraña, el manoseo, en el tapiz
de espacios transparentes.

Bailemos hoy afuera del tapiz, mañana
en los salones de su campo abierto.
Dioses que se erotizan al saber que el mar les queda cerca.

Bailemos descorazonamientos, ruinas de la tarde
geométrica, veleros que se acercan a interrumpir
la cópula con osadía en la saleta a la vista
de todos los ausentes.

Bailemos la ambición de los crepúsculos,
sus grandes actuaciones, la música irreal,
colgados de los puentes a punto de caer
como frutas maduras en la alfombra,
con una ventolera, flores secas, espadas antagónicas.

Bailemos como hacen las ballenas
dejándose llevar según sus corazones
intranquilos, pero siempre fastuosos,
las ballenas que cuidan de su alma
como la nuestra impía.

Bailemos poseídos, divinos pies de Aquiles,
un nido de serpientes enroscadas; fatuos,
indecorosos, sin comedirnos tanto, sin mutuas
atracciones, divergentes.

Bailemos como desesperados oriundos
de la noche, dando pasos a ciegas,
a la orilla del mar fucsia, escarlata,
vísperas de una tromba marina,
sin importarnos en absoluto nada.


Y, hasta aquí llegué, amigo mío.
Todo tuyo, cuando puedas.

GRACIAS, LLUVIA. A VER CÓMO PUEDO DESENVOLVERME.

BESOS.

ARAMIS QUINTERO 1948.

FUENTE: ECURED

Nombre Aramís Quintero Segovia
Nacimiento 9 de marzo de 1948
Matanzas, Bandera de Cuba Cuba
Obras destacadas Los sueños
Imágenes
Premios Premio Nacional de la Crítica 1997

SÍNTESIS BIOGRÁFICA:

Nació en Matanzas el 9 de marzo de 1948.

La poesía cubana le debe títulos como Diálogos, Una forma de hablar, Cálida forma, La sal estricta, Imágenes, Voz de la madera libro ganador del Premio Nacional de Poesía Ser Fiel, concurso en homenaje a la figura de Samuel Feijóo, impreso en 1999 por la editorial Capiro y reimpreso en el mismo por la misma editorial.

Textos suyos se encuentran en diferentes publicaciones de Cuba y el extranjero. Es miembro de la Unión de Escritores de Cuba. Ha obtenido numerosos premios en concursos nacionales. Es dueño de un discurso que sorprende por su exquisitez formal y el dominio de un difícil oficio, además de ser una de las voces más originales de su generación.

Libros publicados
Ha publicado entre otros los libros:

Diálogos, La Habana : Editorial Letras Cubanas, 1981. (poesía)
Días de aire, La Habana : Gente Nueva, 1982
Una forma de hablar, La Hanana : Ediciones Unión, 1986. (poesía)
Cálida forma : 1973-1976, La Habana : Editorial Letras Cubanas, 1987. (poesía)
Fábulas y estampas, La Habana : UNEAC, 1987
Elementos de apreciación literaria
Maíz regado, La Habana : Editorial Gente Nueva, 1981
Letras mágicas, La Habana : Editorial Gente Nueva, 1991
Como la noche incierta, Matanzas : Ediciones Matanzas, 1991
Arca, La Habana : Editorial Gente Nueva, 1992
Los sueños, La Habana : Editorial Gente Nueva, 1994
La sed estricta, La Habana : Ediciones Unión, 1996
Imágenes, La Habana : Ediciones Unión, 1997
Oh tiempo, La Habana : Editorial Gente Nueva, 1998
Voz de la madera, Santa Clara : Editorial Capiro, 1999. (poesía)
Como la noche incierta. Matanzas : Ediciones Matanzas, 1991. Poesía (en colaboración con L. Lorente)
Caza perdida, La Habana : Ediciones Unión, 2006

Premios

Premio Nacional de la Crítica en el 1997 con La sed estricta
Premio Nacional de Poesía Ser Fiel en el 1999 con Voz de la madera
Premio La Edad de Oro 1991 en Cuento con Los sueños
Premio La Rosa Blanca 1994 en Texto e Ilustración con Los sueños

ARAMIS QUINTERO - 1944

POEMAS:

1. LA BELLEZA DEL MUNDO ARDE EN LAS NOCHES

La belleza del mundo arde en las noches,
en los fuegos distantes.

Arde en la esfera azul de oro,
en el dibujo de una tabla
delicado y oscuro.

Arde sobre la tierra
como una lengua pura, como unas manos.

Pero en ti me descanso, en ti sólo,
en tu cuerpo de luna y tus manos,

en ti sólo descanso para mirar al mundo,
la belleza y el espanto del mundo,
y mirarme a mí mismo y esperar.

LA BELLEZA DEL MUNDO ARDE EN LAS NOCHES

La belleza del mundo arde en las noches,
en los fuegos distantes.

Arde en la esfera azul de oro,
en el dibujo de una tabla
delicado y oscuro.

Arde sobre la tierra
como una lengua pura, como unas manos.

Pero en ti me descanso, en ti sólo,
en tu cuerpo de luna y tus manos,

en ti sólo descanso para mirar al mundo,
la belleza y el espanto del mundo,
y mirarme a mí mismo y esperar.



Cuando ayer lo leí, pensé que era muy bello, hoy pienso lo mismo, así que, gracias, Pascual.
Besos.

Gracias,Lluvia. En cuanto pueda, sigo.

Besos.

ARAMIS QUINTERO - 1944

POEMAS:

2. LA LECHUZA

En la noche oscura
va una mano blanca.

Guante deluna,
pañuelo o bufanda.

Nadie lo adivina...

Vuela silenciosa,
y de pronto grazna.

ARAMIS QUINTERO - 1944

POEMAS:

3. EL PECECITO.

Baillando está el pececito
en su salón de crital;
brilla su traje bordado
con escamas de coral.

Cuenta de estrellas en los ojos
que no cierra en el dormir:
¡pececito, yo te quiero
porque danzas para mí!

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ARAMIS QUINTERO.

POEMAS. 4 . SAGA (?) (*)


Avanza libremente
entre los témpanos
en los fiordos helados,
la nave como un pájaro.

La proa delgadísima,
se alza
airosa, en suave curva,
avizorando los leones marinos
y el blanco sobre el blanco
de los osos polares en al nieve.

<<¡Adiós, Escandinavia: con nosotros
va Odín, y nos llevamos
el martillo de Thor!>>


Irlanda, Escocia, Islandia
¡la fantástica Islandia, hielo y fuego!

Y luego, como sueño
del Ártico, Groenlandia,
tierra verde en los hielos.

Y cercana
- pero otro mundo ya, bajo los mismos
cielos purísimos y transparentes -,

Su nombre cristalino
enterrado quizás bajo un macizo
y lapidario nombre: Terranova.

El pájaro vikingo
por los mares del Norte va dejando
solitarias hogueras, en las costas
heladas i desiertas.

(*) En realidad, tengo dudas del nombre del poema. El tíulo ( y el poema lo encontré en un blogger. Hay cantidad de pdf con sus versos. Pero son de pago.


Voy a seguir buscando. Pero me temo que no voy a encontrar mucho más.

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ARAMIS QUINTERO.

POEMAS. 5. SI EL CIELO FUERA DE AGUA...

Si el cielo fuera de agua,
las bandadas de pájaros
pasarían nadando.
Las nubes serían algas
de color verdeazul.

Y en los mares, las algas
serían blancas nubes.
Y los peces, contentos,
volarían al sur.

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POEMAS. 6.

VOCES


¿Qué se dirán los gallos
al alba, cuando cantan
en los patios lejanos?

¿Qué se dirán los perros,
en la noche, cuando ladran
de una casa a la otra,
de una cuadra a otra cuadra?

¿Y los búhos? ¿Los grillo?
¿Las tórtolas? ¿Las ranas?

¿Y qué dirán, meciendo
su cabeza de bronce,
allá en el campanario,
las campanas?

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POEMAS. 7.

TEMPRANO

En la playa,
temprano,
cuando nadie ha llegado,
el sol sale solito
y salado.

Como un caracolito
que alguna ola trajo.

Le gusta el agua fría
con reflejos dorados,
y la arena que nadie,
todavía, ha pisado.

Como un caracolito
que el agua trae rodando,
el sol sale solito
y salado.

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POEMAS. 8.

DECORACIÓN.

Se le ocurrió al caracol
pintar su casa de cal
para que le brille al sol.

No le quedó nada mal.

De día es como de sal,
como de espuma y coral.
Y a la tarde, de cristal
con reflejos de arrebol.

De noche es como un farol.
Ni la luna brilla igual.

No le quedó nada mal.

Pero el pobre caracol,
comiendo solo su col,
se pone sentimental.

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POEMAS. 9.

PASO EN LO ALTO

Firme paso en lo alto, desfiladero
que amo. Difícil, ciertamente, mas
no traicionero, sino acoge
mi pie, que cruza
el más amable y entregado a su hierba.
Hondo paso, reducida distancia:
el más amable cruce es el mío,
paso en lo alto que recorro y amo,
si por tan frágil, ofrecido,
por la distante, rechazada lejanía
que es valle o lago y al fin cercanos ojos.
Paso en lo alto, y yo me cruzo, y callas
Mientras algo más hondo que los dos, más fuerte,
calla o habla, es lo mismo, sobre nosotros, votiva hierba,
y es la distancia que no rindes ni rindo,
la distancia que ha ardido en esta suave oblación,
si enemiga y hermosa,
sacrificada, fiel, hermosa, desmentida por este
paso en lo alto, ofrecida feliz, violentada,
qué cruce es este en que hemos puesto piedra de fundación
amada más que la ciudad a que renuncias y renuncio
y amada más que todo
porque podemos removerla, volvernos
y llegarnos a este sitio y edificar de nuevo
y con los mismos nombres, en memoria de
conocidos lugares, repetir este gesto
de fundación, que es nuevo. Y otra vez,
paso en lo alto, tú sonríes.