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    José Antonio Mesa Toré (1963-

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    José Antonio Mesa Toré (1963- Empty José Antonio Mesa Toré (1963-

    Mensaje por Pedro Casas Serra Miér 12 Jun 2024, 12:20

    .


    José Antonio Mesa Toré (Málaga, 1963) es un poeta español.

    Biografía

    Se licenció en Filología Hispánica en la Universidad de Málaga, donde fue profesor durante siete años. Actualmente trabaja en el Centro Cultural Generación del 27. Es asesor literario de la Revista Litoral desde finales de los 80 y codirector de la colección poética La lámpara verde, así como de las revistas Puente de Plata y El maquinista de la Generación.

    Es autor de los poemarios En viento y en agua huidiza, con notables influencias de Catulo; El amigo imaginario (1991), ganador del Premio Rey Juan Carlos y con el que se adscribe a la poesía de la experiencia (uso de la métrica, situaciones cotidianas), la novela "El altivo camarero", finalista del Premio Planeta en 1995, y por último, de La primavera nórdica (1998), título tomado de Cernuda, en el que se produce cierta narratividad sobre una historia amorosa llevada a cabo en España y Suecia entre el poeta y una alumna. Sus versos se publicaron en Signos (1989).También publicó la antología La alegre militancia (1996).

    Su obra poética se caracteriza por el delicado intimismo y el estupendo manejo del endecasílabo, destacando su uso del soneto. Su obra ha sido incluida en antologías recientes de la poesía española contemporánea como Fin de siglo, de Luis Antonio de Villena y Poesía española reciente (1980-2000), de Juan Cano Ballesta.

    En 2016 ganó el Premio Internacional de Poesía Ciudad de Melilla por su obra Exceso de buen tiempo, que fue publicada en 2017 por Visor Libros (Colección Visor de Poesía).

    (Sacado de https://es.wikipedia.org/wiki/Jos%C3%A9_Antonio_Mesa_Tor%C3%A9 )


    *


    Algunos poemas de José Antonio Mesa Toré:


    De La alegre militancia (1996):


    BALANCE

    La vida agota. Juegos son primero
    sus trampas y espejismo la cordura.
    El alcohol, las mujeres, el casero
    tarde o temprano pasan su factura.
    Amor más poderoso que el dinero,
    si no acabara siempre en amargura.
    Amor que va de vuelo y dice muero
    por ti
    mientras nos presta sepultura.
    La vida cansa, cuenta la estadística.
    El jefe, los amigos, los atascos
    mandan al otro barrio corazones.
    Pero antes que enrolarme en otra mística,
    apuesto por la vida y no hago ascos
    a su locura. Tengo mis razones.



    TI VOGLIO BENE

    Me envías una escueta postal de tu viaje
    con unas cuantas leves faltas de ortografía
    –aunque eso no importa, ya sabes mi manía
    de perseguir tus líricas traiciones al lenguaje.
    Hablas de la ciudad, del mediocre hospedaje
    en pleno centro de Florencia y todavía
    hacia el final te tiembla la azul caligrafía
    cuando dices que sientes mi sombra entre el paisaje.
    ¿Quién puede comprenderte, mi lejana turista?
    Hoy me mandas suspiros, promesas, algún beso,
    y ayer mismo huías con un hasta la vista.
    No temas: estaré aguardando el regreso
    en el sitio fijado y a la hora prevista,
    para ver como un tonto las fotos del suceso.



    FINAL

    No siempre es el placer un don esquivo
    y ciertas madrugadas nos sorprende
    en raros dormitorios la ternura
    de un cuerpo del que nada conocemos.
    ¿Quién se libra entonces de buscar en sus ojos,
    más allá del deseo, la promesa
    de futuros encuentros, que la vida
    nos deje madurar bajo su sombra?
    ¿Y quién, considerando que en el amor las lágrimas
    son tan inevitables como un beso,
    no teme, no renuncia a la costumbre
    de sus húmedos rizos en la boca?

    Por eso me pregunto si aquel tiempo
    en que no era delito abrazar tu cintura
    volverá -y no tan sólo en la memoria-,
    ahora que alza la noche su mirada
    y no estás ni en el gozo ni en el miedo.



    LA PRIMAVERA NÓRDICA

    Nos despierta la luz: un telegrama
    que coge por sorpresa a la ternura
    con sus malas noticias. Con premura,
    salto al frío: el trabajo me reclama.

    Te dejo nube errante por la cama.
    Creo que estás dormida. Qué locura:
    tienes puestos los sueños a la altura
    de mi alma. De repente, algo llama

    mi atención. Es tu voz que se desviste:
    "¿Eres feliz, José?", pregunta, grave,
    como si no esperara que lo fuera.

    Andaba despistado, casi triste,
    el corazón. Entonces ya no cabe
    duda: será verdad la primavera.

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    José Antonio Mesa Toré (1963- Empty Re: José Antonio Mesa Toré (1963-

    Mensaje por Pedro Casas Serra Miér 12 Jun 2024, 13:25

    .


    LA MADUREZ

    Un joven, pensativo, mira el cielo,
    paréntesis de luz en el afán estéril
    de capturar el tono de la vida en un verso.
    Han pasado los años con la prisa
    del asesino por borrar las huellas
    y el viento y las aguas huidizas se han llevado
    la inocencia, las manos que en la noche
    disponían los límites del sueño.
    Todavía le quedan unas cuantas reliquias:
    varios libros firmados, los diplomas
    escolares y vanos que afean las paredes
    y las cartas que desde la tardanza
    le enviara una novia desdeñosa.
    No sabe bien si el tiempo se recobra o se pierde
    y acaso –piensa ahora– en esa duda
    esté la madurez. Ya no es tan joven
    como para ingresar en las antologías
    del ramo, aunque le sigan
    diciendo las visitas que es muy listo,
    acepta en la bonanza de la tarde
    que malgastó las horas persiguiendo fantasmas
    entre la densa niebla de los folios.
    Y con los ojos húmedos, cansado,
    mientras a sus espaldas el cielo se oscurece,
    regresa a su cuaderno: Un joven, pensativo…



    BARES DE CARRETERA

    El lento planear de los ventiladores
    sigue la melodía, frecuencia modulada
    de una voz que demora
    sobre los mostradores
    del carmín displicente el fin de madrugada.
    A estas horas, el timbre de los despertadores
    debe estar alertando a la ciudad velada
    de que se acerca el día. Un trajín de ascensores
    y un trueque de palabras que nunca dicen nada
    será toda la historia. Pero tú, en la trinchera
    de los últimos bares, resistes el combate
    del recuerdo y esperas que un cuerpo te rescate
    de otro cuerpo. Sin rumbo, tomas la carretera
    y un veloz tiralíneas que temblase es el coche
    en el que vas huyendo de ti o de la noche.



    PENÚLTIMA LECTURA EN LLEIDA

    "...héroes descreídos moviéndose
    entre la pasión y un leve hastío
    que, según parece, es rasgo
    generacional".

    ANTONIO JIMÉNEZ MILLÁN

    Hemos cruzado el mapa de la noche.
    Inútil que os revele la película
    del paisaje: fantasmas que eran hombres
    en breves estaciones de provincias,
    mendigando quizás aquel destino
    de bustos en primera clase; y luego,
    la soledad, la lluvia, los caminos,
    el apagón tan largo del invierno.
    Hemos dejado atrás los años fáciles,
    los poemas sin vida, el cielo azul,
    las cenizas parejas de mis padres
    diciéndonos adiós, el fausto Sur.
    Ya no somos los mismos, ya no somos
    los jóvenes poetas que reían,
    seguros de sus sueños, en las fotos;
    esos del leve hastío en poesía.
    En un andén de frío y madrugada,
    unas manos abiertas nos esperan.
    Cuando chocan abrigos y distancias,
    la alegría se abraza a la tristeza.



    LA ALEGRE MILITANCIA

    La mañana en que un muerto salió de nuestra casa
    yo seguí respirando alegremente.
    ¿Acaso el aire estaba más pasivo
    que de costumbre? Yo seguí creciendo
    sin esfuerzo en el libro de familia,
    disfrutando del sol a pesar de las gafas
    oscuras, de la pía corbata lastimera
    en la orfandad del pecho.
    Yo seguí con la vista
    puesta en los firmes culos allegados,
    en escotes de pésame y juventud risueña.
    Me avergüenza pensarlo.
    Pero el dolor jamás hará campaña
    del lado de la muerte.
    La mañana en que un muerto sale de nuestro tiempo,
    es la vida, tan viva, tan sol sobre el tejado,
    es la vida, tan puta y diplomática,
    quien gana más adeptos.

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    Mensaje por Pedro Casas Serra Miér 12 Jun 2024, 13:45

    .


    De La primavera nórdica (1998):


    CONTRAYENTES

    Para entonces el grano maduraba en los silos
    y rumiaron las bestias la paz de los establos.
    Las muchachas reían y velaban los padres
    viéndolas bailar con un extraño
    bajo los farolillos mecidos por el viento.
    Lo más probable es que ella apenas lo mirara
    y que él aventurase tan sólo una sonrisa.
    Más tarde desbarata la lluvia los festones
    y pasan varios meses de imposible recuerdo
    en el acontecer de este relato
    tantas veces oído.
    ...............................Los vemos luego juntos
    -no demasiado juntos- pasear por la Plaza
    o vadeando un río, acompañados siempre
    de alguna tibia tía solterona.
    Nos parecen felices en la lenta impostura
    de las fotografías y se agradece el gesto
    de que ya entonces sueñen con sus hijos.
    Ahora que la noche encharca la memoria,
    sean de ellos el sol tenaz de estos cartones,
    el rumor de aquel río, el día en que se amaron,
    pues que veló la vida más de un sueño
    y junto al trigo el tiempo ha sembrado cizaña.



    UN TINTERO

    Otra cosa no quise
    de cuantas me ofrecieran
    como recuerdo suyo.
    Traje a casa el tintero,
    pavo real de bronce
    que en una selva mustia
    de libros y de estorbos
    despliega la baraja de las horas.
    Y le vertí en el buche
    la tinta fraternal
    con la que ahora escribo,
    por si desde la sombra
    reciben mis mejillas
    -como cuando era niño-
    el lacre de unos labios.



    LA POESÍA

    A Franncisco Fortuny


    No más que nadie ni mejor tampoco
    que otros: la amé con rabia y obediente
    de reglas y caprichos. Fui paciente
    si ella beligerante. Estuve loco
    al estimarla mía enteramente,
    que ser el dueño fue tenerla en poco,
    no poseerla en fin. Si ahora toco
    por azar su virtud, indiferente
    se entrega al viejo amigo que la busca
    con voz arrepentida en el recuerdo.
    Ya nada le reprocho, sin embargo,
    y apenas si le escribo. No me ofusca
    verla coquetear, pasar de largo...
    Tal veza salgo ganando si la pierdo
    de vista por un tiempo: en los que corren,
    contadísimas diosas nos socorren
    y ella también se porta como un cerdo.



    TEJA SUELTA

    Llega de repente la lluvia, instala sus huestes, minuciosos
    guerreros de seda y sueño.
    ÁLVARO MUTIS

    Desbocada, furiosa, llega, cae
    a cántaros la noche, encima se nos viene,
    fría, cerradamente, teja suelta, la noche.
    Se hace un sitio la noche entre nosotros,
    esa bala perdida en la tristeza
    que busca el corazón de un inocente.
    Escucha, escucha el plomo de la lluvia
    cómo arrecia en la noche y merodea
    nuestra paz, el jardín, la noche en que te quiero.
    Es un timbre esa lluvia en mitad de la noche
    para entregar en mano unos cuerpos sin vida.
    Resguardémonos bajo la noche de las sábanas,
    pongamos a cubierto nuestra sangre,
    que el día, soleado, no nos acoja
    planchando una camisa
    para velar la noche de unos féretros.



    EL SOL DE LAS NOCHES

    Cuando la noche asusta, llámala "día";
    llámala domingo o lunes.
    En mitad de la noche cambian los días de nombre
    como si el sol no se pusiera nunca.

    GÖRAN PALM

    A Franciswco Díaz de Castro


    Nuestra casa, sus tardes con un libro,
    las noches lujuriosas, las de calma
    frente al televisor, las buenas noches
    en compañía -copas, versos, risas-,
    la soledad a secas, y la muerte
    ya sin tapujos; nuestra vida, en suma,

    se nos llenó de velas, lenta suma
    de la luz en las páginas de un libro
    o puede que recado de la muerte.
    Y era triste mirar con cuánta calma
    ardían, se apagaban como risas
    de juventud camino de las noches.

    Y también era dulce. Nuestras noches
    bajo su brillo fueron una suma
    de costumbre, de amor, de locas risas.
    Y las velas hablaban como un libro
    que alumbrara el misterio, con la calma
    de quien ya sabe la hora de su muerte.

    Iban así muriéndose de muerte
    natural, centinelas en las noches
    de invierno sin cuartel y nieve calma.
    Rendidas por el sueño, por la suma
    verdad del tiempo, yertas sobre el libro,
    lágrimas más allá de nuestras risas.

    Es tan corto el futuro de unas risas
    y tan largo el presente de la muerte.
    Los versos que se enfrían en tu libro
    fueron también el sol de algunas noches
    y nombres que la agenda sigue y suma,
    y al fin borra, te dieron luz y calma.

    Porque he visto que todo acaba, calma
    pensar en esos versos, en las risas
    de entonces, en las copas, en la suma
    de los años; pensar en nuestra muerte
    como velas caídas en las noches:
    un final elegante para un libro.

    Que nuestra muerte sea un mar en calma,
    las risas que enamoran a las noches,
    el libro en el que cuadre cualquier suma.


    JOSÉ ANTONIO MESA TORÉ




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    José Antonio Mesa Toré (1963- Empty Re: José Antonio Mesa Toré (1963-

    Mensaje por Pedro Casas Serra Vie 06 Sep 2024, 07:12

    .


    Otros poemas de José Antonio Mesa Toré:


    De El amigo imaginario, 1991:


    IMÁGENES DE POSGUERRA

    Míralos en el tiempo, en el capricho
    de ese fondo oriental de cartón piedra
    que finge el señorío de la Alhambra.
    Bajo velo y turbante se adivina
    el hechizo reciente de su boda.
    Ese retrato era para un niño
    el cromo más querido, la sospecha
    de que existía lejos de su sombra
    un país luminoso como un sueño.
    Ahora, recordando las imágenes,
    no sabes si admirabas más la magia
    de la escena o la bella juventud
    que nunca contemplaste en esos rostros.



    LECCIONES DE BUEN AMOR

    Había en el colegio un crucifijo
    que velaba y velaba por la unión
    de un mapa polvoriento y de un pueblo elegido
    para llevar la lumbre de la fe al corazón
    de las bárbaras gentes que fueran sus vecinos.
    Se llamaba mi escuela El Buen Pastor
    y en verdad que debieron ser santos sus oficios
    cuidando del rebano, porque pronto ascendió
    de mayoral extraño a mayoral divino.
    Quienes no conocimos el honor
    de la guerra, en sus aulas sin embargo tuvimos
    un héroe apodado El Cid Campeador.
    ¡Dios, y qué buen vasallo, si hubiese buen Caudillo!
    Mi madre y su rosario me hicieron del Señor
    y recibí por mayo su sangre con el vino.
    Mi padre, menos pío, temiendo lo peor
    -era yo varón solo entre sus seis hijos-
    quiso hacerme torero o cazador.

    ¡Ay, cuántos inocentes pajarillos
    soportaron martirio en nombre del honor!
    Pasaron esos años: ni santo ni ministro
    de la grey; por no servir nunca sirvió
    mi juventud al celo de la patria. Lo mío
    -estaba claro- era declararse objetor
    de conciencia, moderno eufemismo
    de traidor.
    Que vuestro Dios y España, así lo pido,
    se apiaden de este pecador
    cuya falta más grave fue dárselas de lírico
    en un país que nada sabe de buen amor.



    BALANCE

    La vida agota. Juegos son primero
    sus trampas y espejismo la cordura.
    El alcohol, las mujeres, el casero
    tarde o temprano pasan su factura.
    Amor más poderoso que el dinero,
    si no acabara siempre en amargura.
    Amor que va de vuelo y dice muero
    por ti mientras nos presta sepultura.
    La vida cansa, cuenta la estadística.
    El jefe, los amigos, los atascos
    mandan al otro barrio corazones.
    Pero antes que enrolarme en otra mística,
    apuesto por la vida y no hago ascos
    a su locura. Tengo mis razones.



    SÁBADO

    Me cuentan que darás el sábado una fiesta.
    Champán y cena fría tomará la vanguardia
    urbana y exquisita, la que nunca se acuesta
    antes de que la escarcha releve de su guardia
    a la noche rumbosa. ¿Sospechas cuanto cuesta
    creer que no me invites o que en la retaguardia
    del pasado confines un placer que molesta?
    No sé si son de amor o simple taquicardia
    estos latidos bravos. Los surcos del vinilo
    acaso recuperen antiguas melodías
    que en horas como ésa nos llevaban al hilo
    ardiente de las sábanas. Pero no serán mías
    las manos de este baile -dos arañas en vilo-
    y serán diferentes tus días y mis días.


    JOSÉ ANTONIO MESA TORÉ, Poesía española reciente (1980-2000), Cátedra, 2001.


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