Hay un pequeño río: Matarraña
tiene por nombre, mi río añorado.
Es el quien fértil ribera baña
de ese Beceite, mi pueblo adorado.
¡Ay de aquél que su dulce piel araña
con las zarpas de un gato enfurruñado,
no se librará en vida de la saña
que sentirá este pueblo al fin juntado!
Si mi instintivo instinto no me engaña
creo que a muerte ha sido sentenciado
por unos inconscientes, un puñado
de pezotes que creen que la araña
no muere sin la tela que con maña
teje para lograr algún bocado.
Me gusta como lo dice el poeta.
Gracias, Pascual.
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